Я уже ничего не чувствовал. Только тупую усталость и ноющую боль в ноге, куда попал вражеский стрелок. Я не испытывал ненависти к ним, даже сейчас стоя на утесе и глядя на них. Это они ненавидели и боялись нас. Они не понимали нас, думали, будто мы звери и изверги. Слепой страх, впитавшийся в их душу. Все мы умрем, и я не страшился этого. Нам здесь делать больше нечего, жаль только мой сын уже не увидеть следующий рассвет. Он сам перерезал себе горло и так смешно, по-детски, гордился этим. Знаешь, я впервые плакал. Впервые за всю жизнь. Я смотрел, как в его чёрных глазах медленно угасала жизнь, видел счастливую улыбку на его губах и не мог не плакать. Но даже тогда я не ненавидел их. Так почему они боялись нас? Что мы сделали им плохого? Они гнали нас, последних представителей своего народа, полгода и, похоже, добились своего. Нас осталось три десятка. Три десятка загнанных в ловушку воинов. Наши дети и жёны сами покончили с собой, ведь лучше трижды умереть, чем попасть в плен.
Она не плакала, только грустно улыбнулась и поцеловала меня. В последний раз. И ушла. Ушла навсегда. Только потеряв жену и своего единственного сына, я почувствовал, как я одинок. И как устал. Но я не ненавидел их. Я слишком горд, чтобы опуститься до такого. Это не мы начали эту войну. Они. Я смотрел на них и вижу в их глазах одно и тоже. Страх. Страх не за родных, не за дом. Страх за себя. И ещё я видел ненависть. Ненависть сильную страшную, но бессмысленную. Они сами не понимали, почему убивают нас. Страх впитался в их души и затмил разум. Для них мы зверьё, злое и жестокое. Лишь один, старый, убелённый сединою воин смотрел по- иному. Не ненависть нет, сквозило в этих глубоких льдисто- голубых глазах. Понимание. Понимание и жалость. Хотя нет, не жалость, грустная радость скорее, будто наша смерть нужна ему только для того, чтобы его побыстрее отпустили домой, и оставили в покое. Интересно.
По их рядам пошло волна и криком ярости они напали на нас. Три десятка смелых встали против тысячи. Топор был продолжением руки, первым детским воспоминанием была радость обладания таким оружием. И он делал своё дело. Ломал, крошил кости, открывал дорогу алым фонтанам. Делай своё дело, ты не знаешь усталости. Воздух тяжёлыми надрывными толчками прорывал себе дорогу через сжатое горло. Бой продолжался, и кровь моих предков говорила во мне, придавая сил. «Бей, руби, убивай!» говорила она мне, « но не давай ненависти завладеть тобой, знай милосердие!». И я бил, рубил, убивал. Казалось, сам воздух плевался кровью, отвергая её. Внезапно резкая боль ворвалась в сердце. Значит, всё-таки достали. Я не мог этому не усмехаться. Но перед тем как упасть я успел оборвать извилистую нить жизни у того, кто смог сделать это. И упал. Но даже сейчас я не мог заставить себя ненавидеть.
Тишина вытеснили все звуки, словно взорвалась сама пустота. Я знал, что с каждым с каждым ударом сердца из меня вытекает сама Жизнь, окрашивая землю в багряный, кровавый цвет. И с каждым ударом сердца мне становилось легче, словно я скидывал с себя непосильную ношу. Я повернул голову и увидел того самого седого война. Он тоже умирал, всю грудь пересекал страшный кровавый рубец. Он тоже смотрел на меня. И во взгляде не было ненависти. В них ничего не было, даже страха. И я спросил, спросил вопрос, который так долго мучил меня:
-Почему вы так ненавидите нас?
-Потому что вы орки,- просто ответил он. Я откинулся на спину. Яркое солнце утреннего рассвета ласково накрыло меня своими лучами. Вот и ответ. Всё так просто. Потому что мы орки.
-Мы победили…- произнёс он, едва шевеля губами.
-Меня это уже не волнует,- ответил я ему. Мир в глазах исчез, осталась лишь слепящая тропинка света. Сегодня был день, когда я увидел свет, впервые вспомнил я. Я закрыл глаза. Передо мной летели воспоминания. Вот отец дают мне в руки первый топор, первые неуклюжие замахи, первые упражнения, первый бой. Первая боль утраты, когда отец погиб в стычке с людьми. Лунные ночи с моей будущей женой. Смеющиеся глаза сына, мой радостный крик « У МЕНЯ ЕСТЬ СЫН!». Свадьба, улыбающиеся глаза супруги. Я был счастлив в тот момент. Мягкие руки матери, моя единственная память о ней. Я открыл глаза. Передо мной лежал мёртвый орк, рука, судорожно сжавшаяся на потертой рукоятке топора. И ветер подхватил меня, метнул меня ввысь к слепящёму шару. К Солнцу.

Рилл

Мне очень понравилось, даже придраться не к чему.
Если есть еще - выкладывай.

Вот вторая версия(я уже выкладывал его в другой теме) моего рассказа.

Я иду по дороге. Я давно забыл свой дом, своих друзей, своих родных. Дорога стала моим другом, свободный ветер - братом, ночные звезды - сёстрами, придорожные гостиницы - домом, бескрайне синее небо – матерью, шепчущий дождь - отцом. Я могу дышать свобо-дой, за спиной не было ничего, только мгла и пустая дорога. Передо мной одинокая доро-га и ничего больше. Я одинок, лишь звёзды безмолвно следят за мной. Я смотрел на горы уходящие в небо,- казалось, поднимись по ним и увидишь усталое лицо святого Петра. Я смотрел на горные озера, которые передразнивали небо в своей красоте. Смотрел на ут-ренний лес, укутанный плотным влажным туманом, словно спящий в колыбели малыш. Я шептался с грустным дождём. Я смотрел на чёрное небо, покрытое светящейся ангельской пылью. Я знаю вкус свободы - вкус песка и пыли на зубах. Я обречён, вечно догонять свою тень. Я просыпаюсь и вижу одну и ту же картину каждый день - далёкую точку, где встречаются две разведённые сестры, две колеи старой дороги. Все видели это, но никто не был там. Я смотрел на бескрайнюю темную стихию, в бессилии бившуюся со скалами и утёсами, высокомерно взирающими на неё. Я видел слепящие своей красотой, сверкаю-щие короны гор высоко в небе. Видел смеющуюся радугу. Говорят там, где она начинает-ся, рассеянный гном забыл свой горшочек с золотом. Любовался неразумным младенцем, играющим с солнцем, и казалось, что глаза его были небом, и руки сверкающими ручьями жизни. Девушка, волосы которой казалось, были стремительными ручейками талой воды, одарила меня лёгким поцелуем. Смотрел на весёлого юношу одетого в молодую листву, который играл в пятнашки с солнечными зайчиками. Говорил с усталым путником на пле-чах, у которого был поношенный плащ, сшитый из желтых и красных пятен. Бежал от старой женщины, от одного прикосновения которой замирала сама Жизнь, и её неразум-ных дочерей, танцующих и сверкающих на ярком солнце. Я ходил по пыльным тропинкам вечности. Я пытался найти место, где две противоположенности, наконец, смогли решить свой давний спор. Видел неразумных детей моря, неспешно плывущих на небесах, кото-рые знали только игру с воздухом. Любовался рвущимся вверх пламенем, легкомыслен-ные дочери которого жили короткую, но яркую жизнь. Я покорялся власти непостоянной стихии, принимающая в свои объятья всех, но далеко не всех отпускающая. Я иду по длинной дороге в бесконечность. Я Странник.

Рилл
Ага, видела.
Первый мне понравился больше. там более стройное описание,
во втором слишком много повторов одних и тех же слов, хоть они и вписываются в структуру рассказа, но немного искажают описательный ряд.

И абзацы, абзацы...

Rowenna Спасибо огромное учту.
Выкладываю одну из недавних работ, пока что черновая версия, так что критика, критика и ещё раз критика. И ещё у меня вопрос- давать героине имя или не надо? Заранее спасибо.

Последняя игрушка. Красивый ёлочный шар, из тонкого стекла, покачиваясь, повис на елке. Она грустно улыбнулась, вот так они с отцом в своё время наряжали ёлку. И казалось, на блестящей поверхности шарика отражалось его лицо. Его веселые смеющиеся глаза, душистые пшеничные усы и мягкие руки. Миг, одно неуловимое движение век и наваждение исчезло, остались лишь одиночество и пустота, две извечные подруги идущие всегда вместе.
Она поплотнее закуталась в теплый плед и, вздохнув, отошла от ёлки. Очередной Новый год, вот чем он новый для неё? С тех пор как он погиб в одной из горячих точек, коих так много на Земле, ничего не изменилось. Разве что запустение и холод поселились в доме.
Она села в старое отцовское кресло, самый дорогой для неё предмет. Жёсткое и неудобное, оно было самым лучшим местом во всём доме. Она закрыла глаза и дала дорогу хаотичной стремнине воспоминаний, одного из немногих, что осталось у неё от отца. Перед её мысленным взором разворачивались картины прошлого, самого счастливого времени из жизни. Столь далёкое детство оживало в душе. Оживала эта радость, это неутолимое желание, куда то бежать двигаться, оживала эта мечта заглянуть за столь далёкий горизонт. И он был всегда рядом. Она выросла под эти чуть насмешливым, безмерно добрыми глазами. Мать бросила их почти сразу после её рождения, ушла к другому, побагаче, посолидней, и не интересовалась больше дочерью. Но он не злился на мать, говорил, что её единственный подарок искупает все грехи. Как это было давно…
Она посмотрела на окно, за которым царила феерия взлетающих огней, огненных росчерков, и радостного многоголосого крика. Наступал Новый год.
Старые часы начали бить. Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять. Одиннадцать. Двенадцать.
Взяв заранее наполненный бокал с шампанским, она подошла к зеркалу и слабо улыбнувшись тусклому отражению, сказала:
-С Новым Годом.
И тихий голос, где-то глубоко внутри неё ответил:
-С Новым Годом, дочка.

Рилл спасибо тебе большое.
Насчет имени - даже не знаю. С одной стороны - слишком частое повторение слова " она ", с другой стороны - мне страшно, что с появлением имени исчезнет та неуловимая грань между реальностью и грезой, каторая создает удивительную атмосферу в твоей работе. Может попробовать в некоторых местах вместо "она" поставить слово "дочь" или прозвище которое дал ей отец? В любом случае, решать Автору (именно с большой буквы).

Ваша почитательница.

Рилл
Атмосферность присутствует - это очень хорошо.


Но несколько моментов все же стоит отметить:

"хаотичной стремнине воспоминаний"
на мой взгляд слишком громоздко, попробуй что-нибудь мужского рода, так как дальше идет "одного"
или наоборот поменяй.. а то конфликт выходит..

После " и он был всегда рядом" должен быть абзац.

И знаки препинания!!!! а том местами из-за отсутствия запятых спотыкаешься.
Если привеедшь пунктуацию впорядок - будет читаться намного лучше и гармоничнее.
Это элементарно можно в ворде проверить, так же как и орфографию. (правда в некоторых случаях нужно знать правило)

Rowenna "хаотичной стремнине воспоминаний" М-да, пожалуй эт я завернул
Хрисанта Спасибо.

Немного доработал. Вот.

Последняя игрушка. Звёзда, из тонкого красного стекла, увенчала собой праздничную ёлку. Ей вспомнилось как они вместе с отцом, могли часами украшать дерево. Для них это был священный ритуал, неотъемлемая часть праздника, как мандарины или вата под ёлкой.
Но в конце отец всегда поднимал её на руки, и девочка, высунув язык, старательно ставила звезду на верхушку. А потом папа, куда то уходил и пока он отсутствовал, приходил Дед Мороз и дарил подарок, требую за него стишок или песенку. Тогда она вставала на табуретку, и громко, чуть шепелявя, рассказывала специально подготовленное стихотворение. Странно, но как только уходил Дедушка, возвращался папа и очень расстраивался, что не встретился с ним. А потом они вместе шли на сверкающую улицу и смотрели праздничный салют. Как же давно это было…
Девушка, тряхнув головой, поднялась с корточек и села в старое, чуть поскрипывающее кресло. Кресло отца. С тех пор как он погиб в одной из горячих точек, ничего не изменилось. Разве что запустение и холод поселились в доме. Жизнь превратилась в смазанную серую картину, где она никак не могла найти себе место, блуждая меж теней прошлого. Взгляд рассеянно скользил по небогатой комнате, чуть задержавшись на фотографии с чёрной ленточкой. И везде девушка видела его лицо. Его чуть вздернутый нос, небольшой шрам под левой бровью, густые пшеничные усы. И он всегда был рядом.
Она выросла под взором его чуть насмешливых, безмерно добрых и глубоких зелёных глаз. Мать бросила их сразу после её рождения. Ушла к другому, и ни разу не поинтересовалась дочерью. Просто забыла. Отец не злился на мать, говорил, что её единственный подарок искупает все грехи.
Бом-бом-бом. Бой старых часов вырвал из полузабытья девушку. Она посмотрела на окно, за которым царила феерия взлетающих огней, огненных росчерков, и радостного многоголосого крика. Наступал Новый год, вот только чем он будет новый для неё? Никто не позвонит, никто не поздравит, да и зачем всё это? Только одиночество и пустота, две извечные подруги, будут с ней. Всегда.
Взяв заранее наполненный бокал с шампанским, она подошла к зеркалу, и слабо улыбнувшись тусклому отражению, сказала:
-С Новым Годом.
И тихий голос, где-то глубоко внутри неё ответил:
-С Новым Годом, дочка.

Сообщение отредактировал Рилл - 1-01-2005, 8:25

Заранее извиняюсь если я кого то обидел этим рассказом.

Позвольте представиться А.Х. Или точнее военнослужащий Божьих сил, летающая поддержка, спецподразделение хранителей. Ангел-хранитель попросту. Бесы нас ещё светиками называют, сволочи. Ну а мы их тёмиками в свою очередь. Не подумаете ничего плохого, мы с ними не враждуем, конкурируем. Конкурируем, чувствуете разницу? Один раз даже кадрами менялись. Та ещё хохма была, до сих пор вся контора по полу катается, как вспомнит. Не ну это ж надо было додуматься, скинов к избитому узбеку в больницу привести. Да ладно, что пришли, они с собой ещё и цветы принесли. Две гвоздики. Мужик до сих пор отойти не может. А те, что учудили! Святого отца споили перед службой! Тот как начал «Во имя отца и сына, и святого Каспера..», так у половины прихожан удар случился. А на исповеди что творил, лучше и не вспоминать.… Ну да ладно это всё дела былые...
Вас интересует, в чём заключается моя работа? В охране души. Или точнее борьбе за неё. С кем? С бесами там, чёртями всякими. Тёмиками короче. Как? У каждого человека есть два внутренних голоса: ангельский и, соответственно, бесовский. Ангельский к добру склоняет, ну а бесовский, понятно к чему. Если человек слушает ангелов, то его душой хранитель вроде меня управляет, ну а если бесов, то черт. Однако и злой может стать добрым, ровно как добрый злым. Не понятно? Ну, к примеру, стоит перед человеком бутылка. С чем? Неважно. Ну, хорошо, хорошо, с водкой. Я ему «Не пей, козленочком станешь!», а чёрт «Выпьешь, к тебе Карлсон с Фрекен Бок третьего размера прилетит». И если человек меня послушает, то карма, харизма то бишь его, повыситься () , ну а если беса, то соответственно понизиться. Вот так вот, м-да.
А работать тяжело… Ну судите сами: выходных нет, отпуск раз в четыре года, с 29 февраля начинается; личной жизни никакой, ни времени, ни.. ээ.. возможностей, ведь не прелюбодействуй, вот так; зарплаты вообще нет, да и зачем, у нас на небесах комуннизм царит, ага партия о нас позаботиться, вся на халяву. Такие вот дела. Одна радость: фукалка. Что это? Дихлофос для чертей. Состоит из настойки крепкой лаванды и лепестков красной розы. Запах такой, что не то, что черти убегают, всю живность в радиусе четырёх метров глючить начинает. Так что без противогаза никак. Он у нас черный такой, маленький, на горшок похож. Один раз придурок какой-то, из наших, на глазах у людей появился с противогазом на башке. Ой, что было. С тех сказка про Бабая и появилась. И Дарт Вейдер оттуда же кстати. Такие вот дела.
Кого охраняю я? Менеджера по рекламе среднего звена, который, как известно не работает под, а работает на. Вот сейчас сидит перед компьютером и думает, как правильно написать пенься или пенись. М-дя… Хорошо хоть день рабочий скоро кончиться. Так, сколько времени, ага полседьмого, самое оно. Напомню-ка я этому трудоголику про чай с ватрушками дома. Смотри-ка, подействовало. Встал, оделся, и на выход.

…А на улице царила осень. Небо сплошной ковер, все оттенки серого. Жёлтые листья на почерневшем от дождя асфальте, сорванные и прибитые к земле, сбиваемые ногами горожан в бурые кучи. Дождь, который идёт, не переставая, то моросящий невидимыми бисеринками, то, как из ведра. Бесцветный провал между буйством октября и безмолвным холодом декабря…

Угу, разводи тут романтику. Аж передёргивает, холод собачий. Это только в красивых легендах ангелов ничего не берёт, не холод, не жара, а на деле… Вот и сейчас от холода трясусь, щас перья полетят. А одежда по уставу не положена, только крылышки, да флакончик фукалки. И все, в чем так сказать мать родила, летай. Говорил же я начальству - сообразите вы воздушный плащ оперативникам. Так нет дорого говорят, манны небесной, мол, сколько уйдет. Как? Вы не знаете, что такое воздушный плащ? Объясняю – это такой небольшой приборчик, который создаёт вокруг ангела поток тёплого воздуха, сквозь который никакой холод не пробирается. Главное архангелам уже выдали, мол, армия, прежде всего и прочие бла-бла-бла. Того и гляди, забастовку устроим.
Опа, на горизонте появились Купидоны. Элитное спецподразделение херувимов. Основываются на уничтожении и разбивании астральных сердец, для чего имеют луки и лёгкие арбалеты с оптическими и лазерными целеуказателями. В военное время могут использоваться как снайперы.
Сволочи короче говоря. Почему? Да, потому что их появление предвещало или бАльшие проблемы, или не менее маленькие блага. Причём первое гораздо чаще второго. Вот только по чью ду.., то есть по чьё сердце они явились? Так-с, чего там мой менеджер творит? Ага, внимательно смотрит на.… На Девушку?!

…Навстречу, легко лавирую между прозрачными лужами, шла высокая сероглазая блондинка. Длинные спутавшиеся волосы колыхались над миниатюрной серой, под стать небу, сумочкой. Казалось, будто ангел шел к нему…

КАРАУЛ!!! У него первые признаки лёгкого влечения к субъекту противоположенного пола. Влюбленность, короче говоря. Лишь бы эти не… Уже заметили. Надо ж было так влипнуть. На груди у моего подопечного скользила, невидимая для прочих, розовая точка прицела. Нет!!! Ястреб, ястреб я Баклан, принимаю огонь на себя! Оставалось только одно: грудью загородить моего менеджера, и не дать ему влюбиться.
Уже летя, я видел, что не успеваю. Стрела лишь, царапнула меня, и благополучно попала в цель… У меня аж крылья опустились.

…Она встретилась глазами с Ним.
«Это он» решила она.
«Это она» решил он.
И словно магнит возник между ними…

Всю пропало. Прощай отпуск. Прощай здоровый сон. Прощай одиночество. ЗА ЧТООООО!!! Нет, ну почему именно сейчас, и именно со мной? ПОЧЕМУ!!!
Осталась лишь одна надежда. Что хранителю девушки повезло больше. Только вот где храните… ООО, НЕЕЕЕЕЕЕЕТТ!!!
Маленькая демоница, взмахивая небольшими перепончатыми крылышками, вилась вокруг головы этого очаровательного создания… ??? Очаровательного создания!? Что это со мной?!
Внезапно по телу прошлась жёсткая судорога, крылья словно начали удлиняться, правую руку, буквально парализовало болью. И мир перевернувшись, ушел куда-то в сторону.
…Темно…

… В тот день Они долго гуляли по старому парку, любуясь пестротой осенних красок. Они улыбались. И Солнце выглянувшее, наконец, из под своего серого одеяла, улыбалось им в ответ…

Я очнулся от чьего то мягкого похлопывания по щекам. Непривычно, ощущение, словно у меня выросла ещё одна пара крыльев. Разлепить веки оказалось, неожиданно сложным делом. И разлепив их, резко захотелось опять хлопнуться в обморок. Надо мной кружило взволнованная демоница, и с озабоченным видом смотрела на меня. Знаете, а она очень даже ничего. Эти маленькие кожаные шортики, небольшие крылья, и ухоженные коготки на нижних лапках были очень милы. Точнее они были великолепны. Ой, то есть она была великолепна.
Заметив, что я, смотря на неё, демоница улыбнувшись, помогла мне подняться. И вот что было интересно: на её правом плече были нарисованы два переплетенных сердца. Я покосился, и точно на правой руке был точно такой же знак. Однако и это не всё, теперь уменя было ДВЕ пары крыльев.
-Давай вставай, нам теперь вместе работать. Меня Фелой зовут, а тебя?
-АХ
И неожиданно мы оба рассмеялись…

И ворчливый ангел пошел вместе с дерзкой де.. хотя нет с Фелой. Рука об руку.

Рилл я молча возлагаю цветы к твоему памятнику который несомненно воздвигнут благодарные потомки...
Ты не устаешь поражать!
Я в восторге и в восхищении!
Особое спасибо за то, что так смело пишешь о ангелах. К сожалению не многие на подобное решаются...

P.S: Ну не могу я найти минусов!
Вот такой я Строгий Критик!

Хрисанта Спасибо, огромное спасибо. За поддержку. За понимание. За всё, всё, всё.

Вот ещё одна небольшая зарисовочка. Просто было отвратительное настроение. Уже традиционно извиняюсь если кого-то обидел.

«Ночь. Смазанные линии жизни города причудливо пульсируют красным, зелёным, белым светом. Серая луна скупо, по ложечке, выдаёт холодный свет.
Все торопятся домой. Напряжённые бескровные лица, остекленевший взгляд, лишь тихое поскрипывание снега под ногами и облачка пара выдают в них жизнь. Вот только жизнь ли это? Скорее уж существование. Паразитирование. Бесконечное и бессмысленное. Все они дышат одним воздухом, слышат одно и тоже, видят одинакового. Так в чём отличие? Какая разница, что они едят, сколько спят, на чём передвигаются? Ведь всё это подчиненно одной и той же цели. Выжить, просуществовать ещё немного. Куклы.
Короли природы. Ха! Укажите хотя бы десять кардинальных отличий людей от животных. Сложно, не правда ли? А всё тута же. Огромный зверь, пьющий ресурсы Земли. Почти бессмертный, и тупой. Люди же лишь клетки, не более. Выполнив свою функцию, отмирают за ненадобностью. А я устал.
Устал жить так. Устал, просыпаясь смотреть на покрытый смогом город, устал слышать одного и тоже, устал вдыхать сырой воздух вперемешку с выхлопом. Просто устал. Мне надоело читать кричащую рекламу, надоело жить по ИХ правилам, надоело засыпать и просыпаться, надоело жить по строгому алгоритму. Просто надоело…
Вроде бы подходит. Передо мной стояла заброшенная девятиэтажка - один из подарков будущему поколению. Скоро это уже станет традицией - детям убирать мусор предыдущего поколения оставлять такие же «подарки» для следующего.
Старая дверь открылась с трудом, словно не желая показывать то, что скрывала. Подъезд. Полуразрушенная лестница, выбитые лампочки, неумело с ошибками написанные слова, преимущественно из трёх букв. Поднимаюсь. Заброшенные квартиры, выбитые окна, стены и пол, заросшие толстой мохнатой паутиной. Вот и чердак. Выбитый люк сиротливо валялся в стороне. Наконец я оказался на крыше.
Холодный ветер кинул в лицо пригоршню сухого жёсткого снега, и звёзды неожиданно оказались так близко, что казалось, протяни руку и вот они. Город отсюда казался огромным муравейником, тихо дремавшим, но никогда не спавшим. И кто внутри начал что-то мне шептать, но я не мог разобрать слов. Вот я и пришёл к своему финишу…» Всё.
И он шагнул в неизвестность, что бы хоть на мгновение обрести свободу, о которой так мечтал…


Живя ради жизни – мы выбираем свободу.

Сообщение отредактировал Рилл - 10-01-2005, 11:39

Очень понравился рассказ про елочную игрушку,это меня по-настоящему затронуло...нет пафоса и пошлости,что оч.ценю.
Понравился рассказ Рилла часто меня посещают подобные мысли,эта тема мне близка...

Сообщение отредактировал Naoko - 11-01-2005, 21:50

Рилл, все прочитал. Понравилось про "А.Х.". У тебя получилось! Добрый юмор и отличным сюжет!

Про девочку тоже очень впечатляюще..

Замечаний нет. Есть пожелание - побольше скрытого смысла в тексте, но это наверное больше не к твоему стилю а к сюжету.

Хотелось бы поблагодарить всех кто потратил своё драгоценное время на чтение моих, так сказать, рассказиков Надеюсь и в будущем радовать вас.

Сообщение отредактировал Рилл - 11-01-2005, 21:31

Привет всем! Вот небольшая зарисовка, которая может превратиться в более или менее, связный рассказ. Пока что черновая версия, так что критика, критика, и ещё раз критика. Опять
P.S. А куда по вашему, улетают воздушные шарики?

Миг и капроновая нить выскользнет из детской ладошки, подарив тем самым свободу воздушному шарику. И он полетит вверх к небесам, качаясь и шепчась вместе с ветром. Но вот куда он полетит?

Может к невесомым небесным странникам, чтобы стать их вечными наездниками. Играть в бесконечную игру форм и размеров. Смотреть на далёкую землю и смеется над участью людей обречённых ходить по земле, не знающих свободы полёта…
Или шарики полетят выше, на самый последний этаж величайшей высотки в мире. Где в своём кабинете на седьмом этаже сидит Он и наблюдает за смертными. Откуда вершатся судьбы всего Мира, где в секретаршах сидят серафимы, а ангелы занимаются бухгалтерией…
Возможно, они станут спутниками извечных небесных путников и будут вместе с ними зажигать новые звёзды. Где они смогут любоваться ангельской пылью и, даже, бегать наперегонки с кометами…
Или они полетят в страну плюшевых мишек и кукол, где никогда не прекращается игра в прятки и пятнашки. Где нет проблем и мобильников, нет работы, и начальства.… Туда где живёт Ушедшее Детство…
Или возможно они улетают, чтобы, освободившись от своего поводка, стать вольным ветром и трепать запыленные плащи путников, играть с листьями и бежать в свободной степи, едва дотрагиваясь до травы…
Или они улетают в рай, где невинные души детей строят воздушные замки из облаков и плачущие херувимы играют с ними.
А может, они улетают в страну Воздушных Шариков, кружиться в разноцветном хороводе в небе. Где есть дома из пушистых облаков и бесплатное мороженное, где нет боли и страданий. И всегда кто-то есть рядом…

Но куда бы они ни улетали, многие в душе хотят попасть туда.

Я тоже хочу этого.

"Критика, критика, и снова критика!"
Разве могла я игнорировать призыв?..
На протяжении всего чтения "Жизни воздушного шарика", я все больше убеждалась, что из этой зарисовки получится прекрасный рассказ, но Рилл все испортил замечательной концовкой!
После таких слов, все кажется завершенным и совершеным, и даже боязно прикосаться... Впрочем, в таланте Автора я уверена!
Если будет создан рассказ с удовольствием прочитаю!

Что касается твоего предыдущего рассказа... Нельзя талантливым людям писать такие вещи!
Слишком хорошо передается настроение!
Грусно... Но красиво... Трагедия, но очень светлая...
Достойно написаная история о очень сложной теме...
Браво, Автор...

Рилл ! Респект!

Мне все рассказы понравились. Но больше всего - конечно, про битву, последнюю битву орков... И про встречу ангела и демоницы - тоже.

Пиши, у тебя классно получается! Извини, что так мало слов - мне их сейчас просто не хватает...

________________________________
np: OOMPH! - DIESMAL WIRST DU SEHN

Немного тишины...Жду вашего мнения

Он спускался по грязной лестнице, и каждая ступенька словно добавляла ему сил. Он улыбался. Точно так же смеётся смертник на эшафоте и плачет женщина, дождавшаяся сына с войны.
Улица встретила мягким пушистым снегом и полным безветрием. В такие моменты хочется сказать, что природа «спокойна». Близкие россыпи блестящих медяков были непривычно близко. Тихо и спокойно. Это хорошо. Для души. А она как раз была не в порядке.
«Скрип снега под ногами изредка разрывает ночную тишину. Торопится некуда. Никого, только длинная тень от неяркого серпа шла в ногу. Знаете, ночью город выглядит совершенно другим. Нет, не от неоновой рекламы и разноцветных шлейфов машин. Нет. Это не объяснить. Для того чтобы понять, нужно пройтись по центральной улице города, когда там никого нет. Услышать, как гудят стилизованные под старину электрические фонари. Увидеть пустые столики кафе и ресторанов. Побыть наедине с собой и почувствовать одиночество. Пощупать, посмотреть его со всех сторон. И понять…
Он пытался отгадать узор из светящихся квадратов на домах. И что делают люди за плотными занавесками. Счастливы ли они? Радуются или плачут? Как бы то ни было, у них был дом. Место, где всегда тепло и куда стремишься сидя на офисном стуле. Пусть даже это грязный подвал, но… для кого-то и это Дом.
Дом. Всего три буквы, а как много они включают в себя. Семью и уют, тепло и друзей, мелкие безделушки и дорогие побрякушки, потёртые джинсы и вечернее платье, холод и одиночество, многолюдность и счастье, прокуренную кухню и счастливую улыбку. Запах Дома. Для каждого свой и общий, такой разный и одинаковый в одно и тоже время. Словами это не описать. Снова.
Размеренно падает снег. Ещё один парадокс - как можно быть холодным и пушистым, таким твердым и мягким одновременно? Мир – это соединение несоединимого…Абсурд»
Луна меж тем приобрела полную власть над небесным светилом, утопив его во мраке. Звёзды вспыхнули ещё ярче и Млечный путь, наконец, оправдал своё название.
Ему нравилась ночь. Ночь, когда ни облачка, и только ты наедине с небом. Истинным небом. Без слепящего круга, в свете которого тонет весь мир. Когда ярко горят искорки над головой. Наверное, у каждого Настоящего человека есть своя звезда на небе. Жаль, что не у любого. Хотя почему? Ведь тогда бы не существовало звездопадов…
А ещё ему нравилось, когда толстыми снежинками, валит снегопад и туман не даёт разглядеть ничего дальше собственных очков. Когда вязкий серый туман обнимает тебя со всех сторон. Уютно и тепло. По крайне мере внутри.
На улице царит тишина. Да именно тишина, с маленькой буквы. Просто отсутствуют звуки. И всё. Ничего не гремит в ушах. Тишина, с большой буквы появилось вместе с огромными серыми коробками.
Он знал Её. Сидя в пустой комнате, он почти ощущал, и казалось, даже мог пощупать эту музыку пустоты. Или мусорку вечности, ведь всё когда-либо сказанное пропадает в Тишине. Стоит лишь прислушаться, и она гремящим потоком хлынет в незащищённое сознание, сминая и давя человека. В ней слышен плач одинокого младенца и счастливый детский смех, предсмертный хрип и могучий крик победы, неистовство бури и ласковый шёпот дождя, грубая поступь захватчика и лёгкие шаги любимого человека. Каждый услышит то, что хочет слышать, но не более.
Он шёл и слышал мягкие звуки гитары. Когда-то она играла ему, а он слушал, затаив дыхание. Лишь изредка Они пели вместе. Он помнил это время. Время, когда они были наедине друг с другом. Был жаркий июль, стояла невыносимая жара. Они могли весь день просидеть в ледяной воде Байкала, спасаясь от палящего солнца. А потом вместе смотрели на нежно-розовый закат, после чего были только Они. Он и она. И всё. Никого больше.
Резкий порыв холодного ветра сорвал жаркое лето, вернув его в холодную зиму. Воздух неожиданно стал сухим и жёстким. Самое время вернуться домой. Обшарпные дома родного двора, чуть покосившиеся лавочка пред подъездом, асфальт пересеченный частыми линиями трещин - всё так же. Ничего не изменилось. Хотя нет, одинокий силуэт стоит возле родной двери. Мама. И улыбнувшись, она сказала:
-Я так ждала тебя. С возвращением, сынок.

Эй! Нужна критика. Высказываёте ваше мнение....пожалуйста(жалобно так)

Рилл
очень красиво.... даже слова критики не могу сказать... респект... мне нравятся философские рассказы