В обезумевшем доме
С резво съехавшей крышей
Ты молчишь потихоньку,
Я молчу тоже, слышишь.

На обшарпанной кухне
С рычага снята трубка,
Можно видеть фигурки,
Но подслушивать трудно.

Не дыши на стекло, друг,
Не черти загогулин,
Вдруг прочтут ненароком,
Что мы там нарисуем.

Будет жалко и стыдно
За раскрытые тайны,
Станем нервно смеяться,
Говорить: всё случайно.

Что ты ищешь созвучий,
Разве это нам надо?..
"Любишь сок свежих яблок?.." -
Я спрошу одним взглядом.

Отворю холодильник
И налью полстакана.
Уже поздно беситься,
А ложиться спать – рано.

И следит с неба кто-то
За молчанием робким
В обезумевшем доме,
В узкой кухне-коробке.
25.02

С враждою в затуманенных очках
На нас угрюмо смотрят облака.
Толкает петербургская река
Навстречу небу скомканный туман,
Он оседает в серых проводах,
Протянутых к потрёпанным домам.

Мы путешествуем в лесах антенн,
И с нами рядом кружатся ветра,
Шепнут тихонько в ухо, что пора,
И мы срываемся на этот зов,
Что пили – чай, кефир или абсент,
Неважно, каждый – родом из ветров.

Задачей нашей станет резать дни
На мелкие кусочки перемен,
Прохожих жалких поднимать с колен,
И перекрестками пустых ночей –
Как будто можем только мы одни –
Крестить непохороненных детей.
25.02

Прощание со вторым я

Безнравственной нежностью считаны дни,
Сжирают бесстрастность пустые огни,
Но всё, чему раньше светили они,
Сейчас для нас только утиль.
Царапанных, страстью пропитанных тел
Узнавшие крайний заветный предел,
Мы выпели песни всех, кто улетел
На дальние тысячи миль.
Тех сказок древесные робкие сны,
Раскрашены красным и развращены.
Что – слёзы покинутой в детстве жены,
И пафос отравленных муз?
Пусть жалобным скрипом сердечный металл
Скребёт по барьерам надёжнее скал.
Ты мне как-то сонно наутро сказал:
"Когда-нибудь я не вернусь".
Ночные прогулки по душам других,
Туда и обратно прочитанный стих -
Туман поискусней иных поварих
Готовил виденья из крыш...
Сверкает серебряным моя заря,
И режется время слезой янтаря,
А ты до сих пор, из зеркал, словно я,
На мой тихий город глядишь.
Невнятными утрами куксится лень.
Надгробная зелень, трамвайная тень,
И спишь на ходу весь негнущийся день
Глотая харизму жрецов.
А после в постели пустой, без преград
Под стрёкот глухой электрических плат
Я с радостью тёмной сползаю назад,
В объятья испуганных снов.

Похоже, твоё второе я сейчас как раз проснулось. Ну, откуда эта безысходность? Весна идет, в конце концов...
Я очень люблю твои образы - такие знакомо-повседневные и, как ни странно, мистические. Глубокие, словно колодец душ.
Позволю себе только одно замечание:

"Сверкает серебряным моя заря,"

Не читается в заданном тобой ритме слово "моя". Ударение должно быть "мОя" - если следовать мелодике стиха. Серебряным ... чем? - стоном, кОлом, звоном, взором... серебряной кровью, наконец.
Это самая малая часть из вариантов, пришедших мне в голову сейчас. Наверняка можно найти ещё.

А так - безупречно. Без проходных, "дежурных" слов и фраз. Без избитых рифм (за исключением лень-тень-день ) Без шаблонных и схематичных образов. Просто - твоё. И это видно и слышно.

Сообщение отредактировал trivera - 19-03-2008, 11:18

trivera
Ты очень чутко всё улавливаешь) Я сама очень долго кроила и эту "зарю", и рифмы с днями меня щекотали... Ты подтолкнула меня к дальнейшему совершенствованию)))) Спасибо большое)

А насчёт настроения - весна как раз такое время, когда много пишется, поэтому второе я действительно проснулось) Но это совершенно не помешало мне написать что-нибудь беспросветное)) Почему бы и нет.

привет)
...всегда жду твоих стихов...прочитав в первый раз...внятно не смогла сформулировать впечатление, настолько почувствовала и энергию и мощь...
...когда все "не так", ты рассказываешь - как есть все на самом деле...
...столкновение, казалось бы, несоединимых понятий... слова впечатываются в сознание - и только потом, после прочтения начинаешь осознавать...наверное не требуется анализ, потому что подоплека - глубокая, внутренняя - нацелена на эмоциональное воприятие, чувственное..и у тебя это получилось;
спасибо, с огромным удовольствием читаю тебя.
успехов тебе)))

Матильда, спасибо большое. За слова, отзывающиеся на мои стихи, которые ты всегда находишь.

Побрал бы чёрт внезапную весну
С растянутым на месяцы дождём,
Бессилие, все эти "на потом",
И стон, ночную рвущий тишину.
Побрал бы чёрт... да самого себя!
Что не приходит, когда так зовут,
Себя на части в исступленье рвут
И просят в ад сияющий забрать?
А впрочем, так ли он и нужен нам?
Что будет "слишком" - сами перетрём,
И эта боль морщинистым клеймом
Пусть будет стлать дорогу ко вратам.
Переживём. Мы всё переживём.
19.03

Типа, мы возвращаемся. Кое-как и потихоньку) Вместе со своим стихоблудием.

Женщина-яблоко
Повернётся блестящим боком
К проржавевшей луне августа.
Женщине-яблоку
Не страшно клеймо порока,
Но она выбирает мягкость.
Женщина-яблоко
Растёт на самой вершине,
В венке из зелёных листьев.
Женщину-яблоко
Достанут лишь ветер пыльный
Да ветер чистый.
Женщина-яблоко,
Гордая, сильная, крепкая,
Ждёт тех, кто её достоин.
Женщина-яблоко
Заставит ждать вечность
И ляжет в твои ладони.

Женщина-яблоко
Во всём видит какой-то смысл.
Женщина-яблоко
Зреет долго, сгнивает быстро.
Женщину-яблоко
Любят люди и любят черви.
Женщина-яблоко
Никого не любит… наверное.
18.08

Ложатся, как краски художника, мраки сомнений
Рубцами на теле, других совершеннее тел.
Нет необходимости в хоре чужих извинений,
Но необходимость однажды – навечно прощенья
Никто отменить не сумел.

Есть ли Богу дело до наших с тобой произволов?
Я только умею, забыв про сомнительный Суд,
Взирать с безразличьем, как будто с Святого Престола,
Как белые черви в кровавых одеждах грызут
Устои вселенной.
10.06

кривулька)))



Я слишком много молился в далёком прошлом,
И слишком много души отдавал порокам.
Я нашёл новый путь, ведь слова суть дорога тоже,
Но этой дорогой я не доберусь до Бога.

Это тоже ткань, но она не сойдёт за саван,
И за парус белый, с которым пойдёшь за ветром,
И куда я денусь, презревший чужое право,
Жизнь своих фантазий поставив выше Заветов?

Пользуясь слабостью тех, кто меня читает,
В жалких сознаньях царить без усилий рад я,
Для вдохновенья листая за чашкой чая
Сгоревшие книги в переиздании Ада.

Эх, Ди. Хотел бы я писать стихи так, как ты. А то всё лырика, лырика. Как же мне она надоела, мать честная! Это я к тому, что... браво, брависсимо!

Танцующая с Тенями
эх, думаешь, у меня нет лирики? как бы тебя разочаровать... *размышляет*

сейчас разочарую)

Пальцем по телу цветут завитушки,
Синим глаза блестят.
Жаркой пустыней ведёшь под ручку
В обетованный ад.

Так, как при виде золота дервиш
Рот в ухмылке кривит…
Я знаю, что ты никогда не поверишь
В мой продуманный стыд.

Но я совсем не такая сильная
И я стесняюсь слёз.
В карты играла ночами длинными
На поцелуй всерьёз.

И, возведя гробницы кирпичные
Всем бытовым богам,
В них и засядем стальными птицами –
Стражи по сторонам.

Карты горят, честь не вечна тоже,
Нет никаких преград,
Чтобы сегодня – господи-боже –
К цели привёл азарт.
8.09

=)

"Женщина-яблоко" отлично получилась. Песня такая...
"Мраки сомнений" близки по духу. Хорошая штука.

Последнее ноябрьское


сокруши о камень младенцев твоих, дабы, выросши, они сами не повергли тебя в грязь (с) Франческо Петрарка


На столе скрестились два ножа,
Но – один бокал, одна салфетка…
Бьют часы: мол, время кутежа.
Призраки не пьют.
Шепчут шторы: идиот ты, детка!
На том свете сорок шкур сдерут
За тоску и белые таблетки.
Руки не дрожат.

Призраки не пьют, ножи не тают,
Сыплется по гранулам песок.
Ты дрожишь, а время нарастает…
И ударит, камнем о висок.
30.11

Резкое, одинокое. Печальное. Первые же строки намекают на состояние души: "один бокал, одна салфетка". И два ножа, как символ внутренней борьбы. Последняя строчка - явная безысходность и предопределенность этой борьбы. даже если сдерут на том свете шкуру за белые таблетки...
Чисто моё: а почему "сыплется по гранулам песок", а не "гранулами сыплется песок"?
И всё-таки, как Вам здорово удаётся складывать песни! Это надо петь, не читать. ИМХО.

Словно ритуал какой-то - печальный и тёмный...

Rianna Омм. Да, возможно, "гранулами сыплется" даже лучше. С этой строчкой было более всего механических проблем)


Эгильсдоттир скорее среднестатистический вечер =)
Правда, говорят, мы духовно стареем, когда становимся пессимистичными, поэтому пусть это будет не мой и не чей-либо еще среднестатистический вечер, а просто, абстрактный и лирический)

Что-то я совершенно не заглядываю, а всё ибо

Был же талант – стихи сочинять с душой?
Боги фантазии, гении графомании…
Карандаш наточен. Лежит без дела. Отбой
Всем рефлексам тела и понимания.
Есть временные границы любым словам:
Сколько давно потеряно в детских story!
С нервными клетками сгинула часть тогда,
Когда подростковый кризис крошил устои.
Несколько слов затерялись пеплом на дне
Железных банок в подъездах чужих и темных.
Что сохранил ты? Что камушком по спине
Было в беспамятстве раз до крови протёрто?
Нет, не берёг слова, и однажды днём,
Посреди двора, взглядом стреляя в крышу:
Был же талант… И есть до сих пор, но в нём
Что-то не так. Ведь ты больше себя не слышишь.
1.04.

=)

История. Актуально. Но грустно, ибо страшен итог. Я такого очень боюсь, хоть подобные мысли и подкрадываются иногда. Но всё-таки это так: часть этого безвозвратно утеряна. Навсегда. И теряется с каждым годом.

Спасибо за:

Заходите чаще,а?

Забавно, как раз именно этого - в смысле, железных банок в чужих подъездах - в моей жизненной истории никогда не было. =)

У меня небольшое ощущение, что я выхожу из спячки. Спасибо) Буду стараться)