Это не нам, это вам спасибо за то, что пришли и написали.)) Я за ваше творчество вам бесконечно благодарен и очень рад, что мне довелось с вами встретиться.)) Потому как чувствую, что у вас не только стихи хорошие, но и сама вы замечательная, а уж я в таком не ошибаюсь.)


Радует, что иногда удаётся уловить атмосферу без искажения, свойственного собственному восприятию.)

Сам вот почти не пишу, за все время с удаления темы - пять вещей от силы, но чтение ваших произведений мне почти полностью возмещает удовольствие от процесса творчества. Ваша тема, пожалуй, единственная осталась, которую я здесь читаю.)

Я, как бесплотный дух,
Лечу сквозь июльский пух -
Кружит, как карусель,
Белых снегов метель.
Ветер раздул подол,
Тот, как жасмин, расцвёл.
В тёплом дыму плыву -
Снежное рандеву
Тихо уносит вдаль
Ласковый мой мистраль...

Подол расцвел как жасмин? Или я неправильно вас понял?

А так вот прочитал ваши предыдущие стихи: круто. Очень очень слажено

Kriks, когда ветром раздувает - получается чашечка соцветия. А жасмин из-за цвета сарафана.

Давно не читала твоих стихов.
Из всего здешнего многообразия, я скопировала твои с первой до последней, нато время, страницы и читала их, пока меня не было в инете. Мне приятно читать не саму рифму написанного, хотя ты красиво ведёшь её, а тот, твой внутренний мир, который ты прячешь в строчки, даже если пишешь не о себе.

Взгляд - добродушно-игривый.
Светятся бусинки глаз.
Взор девы... - нет, не наивный,
Он - привлекающий вас.

Что же в Тени стоишь тополя,
Что не Танцуешь ты с ней?
Словно у стен ты Акрополя,
Ищешь Богиню идей.

И кутерьмою пушистой
Танец ведут тополя,
Медлено пух ложится,
Стелется, как поля.

Будут Июль и Август
Свой предлагать узор,
Но, миг прошедший, июньский,
Не даст им девушки взор.

Обыкновенно нытье по поводу романа. Я его практически ненавижу уже.

Устала. Не могу писать.
Не вижу сумрачных пейзажей,
Не чую запахов земли
Не впечатляют эпатажи...
Устала я. Не слышу стон
Героев, раненых смертельно,
Унынью сдался бастион -
Листаю ворд, увы, бесцельно.
Я не могу... Нет больше сил!
Роман меня не отпускает,
Как бы сюжетом ни бесил...
Но снова ночь благоухает,
И снова брошен вызов злу,
И снова в бой во имя жизни...
Я сыплю горькую золу
Изысков странных мазохизма...

Сообщение отредактировал Rianna - 18-06-2009, 9:57

Мне кажется, здесь лишний слог.)

А если по делу - то как же я вас понимаю... с этой прозой... и не пишется порою, и не писать невозможно, как будто паутина, и в какой-то момент кажется, будто всё уже безнадёжно... по крайней мере мне.)


Поразительные строки...

Танцующий с Тенями, спасибо
Ошибку исправила - опять пропустила все свои редакции - как обычно.
И ещё: спасибо за ссылку в подписи. Я все сохраню и закладку сделала.

Ужасно стыдно за это непрекращающееся нытьё, но роман действительно не отпускает: "Пиши, как они там без тебя, за ними следят, успеют они или нет, пока не соединишь края повествования - кто-то не перестанет мучится от боли...". Но до чего обидно, когда откроешь рукопись, вставишь две строчки и всё - глухая кирпичная стена с надписью: "Биться головой сюда"...

Мда... вот это я понимаю - приперло! Аж в стихи пошло! Тем не менее, все очень четко и точно)))

Rianna
Очень обидно, я это вполне могу понять.) А нытьё... оно красивое и на нытьё не вполне похоже, а некоторый трагизм в поэзии это совсем не плохо.) Напротив, чувственность и искренность придаёт совершенно особую красоту, в жалобе её куда больше, чем в попытке разделить радость - на мой личный взгляд.

А за ссылку - не за что. Но честно говоря, я её только в расчёте на вас туда и поставил, памятуя о ваших письмах...)

Не вижу, не слышу -
Ослепла, оглохла.
В затылок мне дышат,
Мне плохо, мне плохо.
Я ног под собою
Не чую, не чую,
И волком не вою -
Молчу я, молчу я.
Бежать без оглядки
К обрыву крутому!
Такие порядки -
Нельзя по-другому.
Все пальцы до крови
Истёрла, истёрла.
Разбитой любовью
Ладони натёрла.
Не слышу, не чую,
И больше не вижу...
С обрыва лечу я.
И всё ненавижу...

Rianna, с обрыва - только на крыльях и вверх, к небу, обниматься с облаками и греться под солнышком. А ненависть - вниз, в реку, в текучую воду

Монашек юный соблазнил
Своею рясой черною,
И кистью белой осенил
Свою сестру покорную.
Не в радость больше дом родной,
Я в скит сбегу послушницей -
Молиться стану день-деньской
Немою золотушницей.
Покоя нет моей душе -
Синицей в клетке мечется.
Вдохну я аромат саше,
Но нет, любовь не лечится!
Сбегу легонько целовать
Его ладони белые...
Прости ж ты, батюшка, и мать -
Ах, что же я наделала...

Сообщение отредактировал Rianna - 6-07-2009, 9:57

Песня получилась... Просто слышится незамысловатая мелодия и девичий нежный голосок.)))

Эгильсдоттир, спасибо :-) сижу, в бумажках роюсь, никого не трогаю... Вот, родилось...

Мне кажется, я отравлен
Твоим серебристым смехом,
Я смят, я убит, раздавлен
И в бездну по локоть съехал.
Волной золотистых прядей
Любуюсь, как листопадом,
Улыбки янтарной ради
Готов быть навеки рядом.
Глаза застелил туман,
Бокал мой давно отставлен,
Но нет, я не пьян, не пьян!
Тобой, я, родная, отравлен...

На улице Пархоменко
В тени широкой лужицы
Коты на солнце жмурятся
И пахнет лебедой.
А на Вязовской улице
Стволов ряды сутулятся,
А тучи сонно хмурятся
И веет тишиной.
А дождь прошел по городу,
Развесив капли солода,
Дохнув полынным холодом,
И скрылся за горой.
И расцветали зыбкими,
И робкими, и хлипкими,
Прохожие улыбками,
И пахло лебедой...

Сообщение отредактировал Rianna - 9-07-2009, 13:29

боже, до чего это... прекрасно.
разве что в последней строке всё же, как мне кажется, лишний слог, что никак не портит впечатления. тем более, я в силу своего восприятия просто прочитал "родная" как "родной".
очень в тему пришлось. даже "волной золотистых прядей" - именно так, до боли точно.
красиво, как всегда у вас.
спасибо вам, и за вас, и за стихи, я безумно их люблю.

Kyona d'ril Chath, Танцующий с Тенями - спасибо, мои добрые гении
Неудобно без компа, пришлось строчки корябать на каком-то клочке. Поэтому так и вышло с этой последней строчкой. Постараюсь заменить, как придумаю.

"В кризис стихи не нужны.
Нет нашей в том вины."
И по дороге
Снова несу я
В папке зеленой сны.
"Что здесь у вас? Стихи?
Это вам не духи.
Каждый же знает,
Что не читает
Больше никто стихи."
И я по свету
Пасмурным летом
Дальше несу стихи.
"Сколько, однако, слов!
Нынче, мадам, стихов
Не покупают.
Лучше несите
Сборник матерных слов."
И, застегнувшись,
И улыбнувшись,
Вдаль, по дороге снов.
"Что принесли? Стихи?
Девушка, чепухи -
Полон народ,
Лучше несите сканворд!"
И по дороге
Снова несу я
В папке зеленой сны.

Подари для газеты...