Дом "Бездарности", или творчество одного невидимки

Всебесцветный, пришел и мой час высказаться! Если позволишь, на некоторых стихах я остановлюсь поподробней.
Первое затронувшее - «В наш век». Бесспорно, ярко выраженное сегодняшнее состояние человечества и в частности роль Человека в мире.
«ОДА НОЧИ» - начало задело, а вот конец подкачал (рифмы я не увидела).
Еще один стих, который заставил вздрогнуть, и который я назвала сама (хотя права на это совсем не имею) - «Я не без души!» Здесь мне понравилось строение строчек и их смысл. Особенно впечатляет фраза: «По крышке гроба фактами потом стучи…»
«Красивы сонные долины…» - задумка понравилась, да и выразил ты это очень хорошо!
«Обещанье Сота» - в сравнении с предыдущими имеет прямой смысл, и ты здесь изменил стиль! В данном случае не ищешь текс под чувством!
«Юноша монах – Вампирше» - понравилось! Респект! Вот это действительно вызвало что-то большее, чем просто чувство.
«Возвращение» - еще круче предыдущего! Даже слов нет! По телу дрожь пробежала! И самое страшное то, что приходит один вопрос: ты это действительно чувствовал? На вопрос можешь не отвечать, хотя знать любопытно…
«Между моим домом и твоим
Расстоянье длинной в мечту;
Я гляжу в пустой камин
И молчу; и горю.
Багрово-бурыми пятнами
(В расставанья час назначенный)
Покроется сердце – следами ржавчины.
От того ли расстояние
Между моим домом и твоим
Длинной в отчаянье?..» - прости, что не весь стих, но понравилось именно это! Задело за живое! Даже плакать захотелось… пока держусь
«Прятки» - по-моему, смысл ясен и рифма достаточно ровная! Да, мне понравилось! Две последние строчки имеют самый огромный смысл.
Все остальное нравиться в той или иной степени, но хотелось выделить самые лучшие! И пусть ты говоришь, что тебе льстят и ты против этого, но я хочу сказать тебе «Спасибо!», за то, что так пишешь (душою). Сказать, что все понравились, не могу. Некоторых вообще не поняла. Но стихи заслуживают уважения. Пока читала все две страницы (да-да, я все-таки прочла все сразу) поняла, что много подобных стилей пишут в книгах известные писатели. Вспомнила, как они пишут, и поняла, что в тебе живет такой же великий поэт. Может еще не до конца развит, но живет! И пусть ты скажешь, что это лесть, но это лишь уважение, которое ты заслужил! Я в восторге!


За пределами нашей реальности,
Застывши на краю времен
Стоит Владыка в свете Ясности,
И чертит список великих имен…

За пределами нашего города,
В отдаленном земном краю
Есть человек, пишущий золотом…
Пишущий то, о чем я молчу.

Странно все как-то, и может неправильно
Прятать себя за пределами глаз
И лишь Владыка мыслящий ясно
В свой список Его внесет для нас.


Стих написан тебе, под впечатлением! Ты заслужил почтение со стороны форумчан! Тебе низкий поклон!


Сообщение отредактировал Issaniel - 10-01-2005, 4:46

Issaniel,
Спасибо тебе за отзыв,( хотя бы, за то что прочла весь этот объем испорченной бумаги ).
Просто теплое и сердечное спасибо...я, если честно очень тронут, я как кошка готов свернуться калачиком у камина согревающей меня теплоты этих слов. Я мог бы отплевываясь пафосом говорить, что я пишу для никого или для себя лично, но это все равно отчасти ложь.
Мне жаль только, что я отвечаю слишком поздно, просто давно я тут не был, слишком давно...
Не о чем писать, нечего говорить...
Я очень расстроган и тронут, правда. Знаешь, как бывает из под запекшейся корки, застывшей маски проступает вдруг теплая естественная улыбка. Спасибо, ты и правда не знаешь,как для меня сегодняшнего, это много значит.

Немного мусора из своей корзины:

***

Когда притушены все тени и усталость
Неспешно входит в дом на согнутых ногах,
так по-кошачьи; в сумерках прокралась
-лишь легкий след дыханья в зеркалах...

Не затуманен влажный взгляд; нечаянно
Мы перешли на шепот - данность Тьме;
И каждому дано было отчаянье
Разлитое ждало, Тебе и Мне.

В вине...в ночных сорочках обреченности
Мы находили и теряли сладость бытия.
Тот миг был преисполнен высшей утонченностью
Когда ты прошептала:"Лишь твоя..."

Тот миг последним отблеском влюбленности
Чуть осветил усталые глаза.

И время не было чтоб проявлять участие...
Это известно было нам одним-
Как на глазах ссыхается все счастие,
Как режет душу после сигаретный дым...

И отвернувшийся к стене, без голоса
Кто-то рыдал; открылась дверь: "Пусти..."
Ослепнувший, я гладил ее волосы.
Мы перешли на шепот.Вновь. "Прости..."


Истерия моя, моему городу...

***

И мой город примет меня, он не может иначе,
в этом сладость его и порок,
Он накормит любого -
своей дохлой "удачей",
и для сильного ляжет
собакой у ног.
Но шагают по Невскому, стучат каблуками незрячие
Мимо уст его, мимо Ворот...

Но вернется опять суетой механической
в наказание чувствам и мыслям иным;
много лун умирает внезапно
-огоньком электрическим,
И уснет на коленях
не один Херувим.

А кому-то в потьмах полуснится повешенный,
Под алтарной чертою Смольного собора.
Я усну, единственной мыслью утешенный -
Что это не Я, что умирать еще не скоро...

И что моя мелкая, мокрая душонка,
еще долго будет мотаться по Городу:
заворачивать за углы,
касаться губами холодного камня,
обреченно вздыхать на фальшивое золото,
чихать на бессмертную простуду,
мечтать о пальмах...


***

Я никого не ищу,
затравленными глазами
в сумерках толпы,
Не каждому лицу
быть высеченным из камня,
большинству хватает уродца
на себя похожего,
вылепленного из жеваной бумаги.

Ее руки всегда влажны,
мысли похотливые
тупо мерцают в холодных глазах;
улюлюканье, свист, хохот, пляски,
танцы на столах...
Натянув на себя сопящий, униженный город
ведет указательным пальцем
куда-то вниз по изгибу Невского проспекта...

У меня мурашки по коже,
вжимаюсь в холодные стены
и так низко и гадко
к щекам прилипает дождь;
так пускай другие...
другие, ну что же?
Липнут гирляндами мясных мух
на лентах ее волос!..
Я хочу стать тенью,
свернуть в закоулок
и попасть в туман где встречаются только тени -
лишь бы прочь от Нее...

Матрица места

Матрица места,
- где третье окно с
лева - определитель
для всех петербуржских
угрюмых домов и дворов,

За ним некто сидящий в кресле
думает: если,
так то дома это лопасти
адовой мельницы,
а ветер людские души
изъятые за неуплату
за сквозняк и метелицу
и жизни нелепые и пустые.
(в которых развязку читаешь по первым трем строчкам)
На которые некто смотрел и плакал.

За холодные ночи
один на один...
этот ветер зол и свиреп как черт.
Ему быть опахалом
для тех, кто спит,
кто сыт мыт и брит,
тем кто не тоскует, не ждет...


Состояние Тряпки

Я люблю
ее,
он жалеет себя
И потеют ладони,
-так боится коснуться,
я хочу ее!..
Он -
душу,
снова обмануться...
Уткнуться мокрым носом
в плечо - трусость, трусость!..
пятится к двери...
потом,
скоро снова мы будем в молчании пить вино,
по обе стороны бутыли,
согнувшись пиковым вальтом
Все равно - я люблю...
Плец о палец ударит
и все...
Эти стены - жернова,
перетирают в известь кости
души - стекают по скату крыла
крыши худой. Вы бросьте
собирать эту стынь в ведра,
целовать эту мерзость холодную...
Нервный, нервный, ах сукин сын,
ты ее хочешь - не смеешь
пятишься...
Первый раз ты и вправду один -
тебе не понравится, тряпка!

( Ах да простится мне эта истерия, почти что оффтоп...)


Письмо молодому мне

Эта весна,
разве что еле коснувшись шторы
задохнется; нам останется вспыхнуть
и ярко гореть,
освещая собой
вглубь зрачки бездонных корридоров,
так же тупо смотреть
на стены...
Чуть дышу еле слышно...
Что тебе до меня?..
Ну не вышло летать...
зато знаешь, за год научился
на билльярде играть...
И знаешь,
так, на коротке со всякой швалью
по подъездам...и вдыхать что-то псиное
спиной к стене
(во мне что-то трусливое)
Иногда мне кажется я лаю...

Что тебе до меня?!
Отвернись я собою порочу
твою жизнь прекрасную и злую...
Я не помню дня,
когда б не ждал я много-много почек
поутру,проснувшись, на деревьях,
что б бросаться в пьяный светлый Город,
и касаться рук, и быть так близко
хоть к чему-нибудь; и никогда не важно как ты низко
пал . Важно то, что выбираться уже н-е-х-о-ч-е-т-с-я.

Нет, ты не прав! Твои стихи - это не порченая бумага. Не знаю почему ты так решил. Соглашусь, что твои стихи читать сложно, даже очень, но они того стоят! Я бы посоветовала тебе придерживаться ровной строчки и т.п., но во-первых, ты не послушаешь; во-вторых, если изменишь я тебя убью! Шутка. Твои стихи хоть и сложный, но в каждой строке есть великое чувство. Боль, радость, трусость и счастье - это то, что должно быть в стихах. Если начинать прятать его за рифмою и тактом потеряеться смысл и некоторые главные слова. И не надо меня так благодарить, я просто сказала, что я думаю. Хотя рада, что согрела твое сердце. А еще просто распирает меня то, что смогла бробить теплую улыбку сквозь застывшую маску! Самой недавно пришлось сделать тоже самое - вылезть из кожуры равнодушия к миру. Еще одно: не называй все это корзиной с мусором! Может я снова впадаю в красноречия, но не люблю, когда так называют творчество (хотя признаться, я так называю свое ). Прочитала опять новые стихи. Затронул самый первый (без названия). Остальный более похожи на отчаянье и истерику, а я эти чувства не сильно приветствую, но стихи достойны уважения. "Состояние Тряпки" - стих-истерика, чувства наверное пережил сам, потому что уж чересчур четко нарисовал картину. Хотя знаешь, все мы пишем себя. Даже когда видем закат, а потом посвящаем ему стих мы впитываем в строчки свою душу. И этот закат может означать умирание, а может надежду! Так же и ты. Но насколько ты пытаешь открыть или скрыть свою душу от окружающих - этого мне не знать, да и нужно ли?! Нет.

Надеюсь, что весна повлияет на твои чевства и я наконец увижу в строчках искреннее счастье!

Увы, нам всем природная скромность, а может что еще, не позволяет себя хвалить...хотя с другой стороны те же чувства и не позволяют нам молча слушать жесткую критику в отношение своих "уродцев" Issaniel, на счет истерики ты права, я даже устыдился, (чуть-чуть ) что путаю стихи с эмоциями, это чуть разные вещи. Хотя жизнь от аффекта до аффекта к чему-то обязывает...
Ниже прилагаю четверостиший чуть поровнее:

***

Вы не думали обо мне,
А мне ведь смерть без вас не интересна,
За всех кто томно дышит при луне,
Увы, я знаю наше место...

В лице былые дни не разглядеть,
А на руках все те же дни недели;
Кому-то в спину сипло дышит Смерть,
А мне все смерти в жизни надоели!..

Вы никогда не умирали для меня,
Но были так стремительно похожи,
На загнанного в пене белого коня
В руках кровавые сжимающего возжи.

Кто разглядит за чадом медных труб?
Кому-то едким светом в щелки вмажет
Там на мосту; под сердцом слово "труп",
А губы перемазаны все сажей.

Нева как тысячи изломанных зубов,
Не мы по ней уходим к горизонту;
У вас на все найдется пара - тройка слов,
(устало) Бросьте тогда что-нибудь в догонку...

(Это я так ночью ходил на новооткрывшийся мост, где-то у Рыбацкой, даже названия моста, дурак, не помню...)


Клятва

Снись мне, пожайлуста снись,
закрывая ладонью трубку, окончив беседу;
я спущусь парой лестничных клеток вниз...
Ты ложись, а я лягу следом...

Снегом на сердце - просто иная боль -
ниоткуда берется опять униженье...
Лягу спать, дописав себе новую роль:
быть твоей тенью...

Тяжело за дыханием тает мечта,
Я не верю тебе, ты - "иная".
И другая в тебе расцветет красота...
Для меня же уже ничего не решает.


Валтасар

Средь толчеи веков танцует прах,
Колокола на пристани немеют;
В угаре жизни тех загонит страх,
Кто пил нежнейший яд речей Халдеев.

Ему дана звезда, голос и Сон,
Ему бессмертия смеются бубенцы.
Не породит уже утробный стон,
В его груди черневшие кресты...

...Клубки червей глодают труп царя,
глаза в посмертии еще пьяны;
он выбрал плоть - когда взойдет заря
здесь будут пировать его рабы...

Как изменился человечий след,
Он хил и мал, его легко стереть,
Он слепо, аффектино рвет вперед,
И в каждом шаге страх,
и в остановке Смерть.

Всебесцветный

Красиво...
Просто красиво...
Это первое слово которое мне захотелось здесь написать...

Валтасар замечателен своим окончанием - Грустно. Но очень к месту в этой истории...

Первое стихотворение, меня порадовало первыми же словами

Далее, впечатление стало усиливаться и не покидало да самого последнего слова...

Клятва меня поразила -
- первыми строчками...
Мягкостью. Точками...
Легкой улыбкой.
Тенью... Ошибкой?...

Как видишь, даже рифма появилась, когда комментарий писала...

Общее впечатление очень хорошее, мне действительно понравилось, нисмотря на невольную печаль навеваемую твоими стихотворениями.
Я не могу сказать, что эти стихотворения совершенны, но ведь не это главное - суть в том, о чем стихотворение говорит... А твои стихи, говорят о многом...
Небольшие шероховатости (если они и есть, ведь здесь мнение может быть только субъективным) со временем исчезнут, я в этом уверена.
Вдохновения тебе, и побольше радости в сердце...

Хрисанта,
Спасибо, но увы, шероховатости не исчезнут - мне табун лошадей проскакал по ушам.
Знаешь, без тени иронии, я обожаю людей говорящих мне о радости на сердце, желающих мне той самой радости...но знаешь где есть радость, там меня нету...Кто Я, без своей истерической тени, без клубов черной меланхолии, сигаретного дыма, и забавного порой пафоса?
Я слишком чистоплотен, чтобы искать прекрасное в грязи в которой живу, увы, я в ней живу, чего вам, в сущности не желаю. Лучше читать про печаль, да боль, чем жить Ею, нэ?
Ку...в следующий раз выложу здесь "нечто хорошее", то есть мое любимое из того, что печатал ранее в топике "Наши стихи". А пока что следующее:

***

Я сокрыт от испуганных взглядов
за напяленной на голову несерьезностью
Если со мною рядом, не упущу возможности
Ему, который звездный и серьезный,
как штаны, ему одному, которого до слез жалко –
засмеять и побить, как собаку палкой,
потому что знаю всю неизбежность
все тщетность, скоротечность
искалеченность, расчлененность
жизни звездного и серьезного,
задумчивого взгляда,
томного, темного – лунного винограда
слишком чувствующего для того чтобы думать
и понять, что – не надо, не надо, не надо!..

Что ВАМ надо
от нас?
Луну или месяц?
Может чахлую крынку белесого яда?
Там за калиткой мне повеситься?
Или повеситься за оградой?


Все

…А теперь я на грани
не текут слова,
то что я топтал ногами
ты руками собрала
Ледоход, замолвить…слово
Пусто пустошь, пустота
Это новое – тусклое золото
Время, вечность – колокола…
Зимы – смысла до боли много
Не дорога, не дорога мне,
Скоро утро, холодный город,
Не оставит камня на камне
От меня? Тебе – …..ты


00:15 бегущие настроения
Немного веселый
и чуточку пьяный,
шагаю удивительно прямо,
прячу замерзшие пальцы в шапке;
в волосах иней, в какие-то тряпки
замотаны руки; не больно – не интересно.
...Стылый проспект, такой небесный цвет…
Я на скорости снегом в лица прохожих вонзаю глазища,
опоздавшие на какую-то тысячу лет -
глаза – пепелища…
Новое начало всегда приятней, но ваших взяток больше нет…
постылые ржавые пятна фонарей лижут Невский проспект.
Я боюсь обернуться, и зажмуриться…
в пяти минутах отсюда человека убили простуда и улица!..

Дьявольски рвется белая конница,
их соучастница и поклонница
клятвопреступница!..

Словно город объясняясь жестом
по кошачьи выгнул хребтину,
кувырком прокатившись по невскому
подсел на Адмиралтейскую иглу.


Зимняя меланхолия

Не стучатся ставни,
не шепчут губы,
лишь ветер беззубый
свистит по трубам.

Мне ночью грустно;
говори - не слышу...
лишь свет фонарный
мостовые лижет.

Все спят наверно,
Лишь только где-то
мается ночь
В объятиях света.

Не шепчут губы,
Пускай, зима уж...
лишь ветер беззубый
свистит по трубам...

***

Не ищи ответа, не ищи
На руинах города, в подъездах,
За глазами нету ни души –
отравляющая точка в бездну.
Вспоминай все больше
тусклый свет –
тени трещины прилунного сиянья,
то, что доводило до отчаянья,
то что смог кровопустить рассвет
вспоминай,
не стоит оправданья
малодушие, скулящий тонкий лай
в тон скрипучим ржавым старым ставням,
в тон тому кто обещал нам рай…



Увертюра Надежды
Мы всю жизнь были порознь,
Давай же хоть умрем вместе.

В этой встрече не было смысла.
Мне сказала, что ты пришла
Свеча, затрепетав; повисла
Над нами тишина.

Так к одиночеству приходит грусть
Нервным дымком сигареты,
Разливая по бокалам особый вкус
Абсента.

Ты пришла, скорее садись,
Тени кругом – твои по праву.
Их оставила нищенка жизнь,
Отсоветовав пить отраву.

Тени бегут по лицам,
Дробясь в изумрудах глаз;
Тени не дают нам забыться,
Наши мертвые помнят о нас

В этот полночный час,
Бормоча обо всем без разбора.
Лишь тихо колышется штора;
Мое лицо сдвинулось в профиль,
Твое наклонилось в фас…

Эти сумерки тишины
Не разрядит звон бокалов.
Мы за что-то были лишены
Прав усталых.

Мы за что-то были лишены
Права быть любимыми;
Глаза сделались сухими,
А ресницы длинными.

Увертюра Надежды?... Это так называется?...
Иногда у меня появляется ощущение, что если зачитаться твоих стихов, то либо утянет в глубокую депрессию, либо "стошнит" похожим, чувствами, строчками....
Надо будет попробовать, благо Вашего спама у меня предостаточно)
Тебе нельзя переборщить с Болью, тебе нельзя переборщить с Усталостью, Меланхолией, Депрессией... тогда будет слишком надрывно, кричаще. Потише, шёпотом....
Имею ли я право критиковать тебя? Наверное нет.

Telochvovim,
Видишь ли...имеем ли мы право менять что-то в себе искусственным путем, насильничать над собой в области творчества,а?
Мои стихи - моя СтихииЯ...Стихи и Я, Стихи мои - это Я...
Изменить стиль в стихах, следовательно изменить себя, а это ой как не просто, ты сама знаешь.
Критикуй меня, Мел, ты имеешь на это право, а я имею право отвечать на критику всем, что придет мне в голову (всякие гадости например )
Я лишь проводник - провожу и провожаю эмоцию, ритм, музыку - которые приходят, и приходят все чаще без стука...и если заставлять их стучаться, пытаться изменять их - они, увы, лишь перестанут ходить ко мне в гости. Кто любит насилие над собой? Музы думаю не любят.

Согласна на 200 процентов! Ведь каждый человек индивидуален, и следовательно его творчество индивидуально. Если человек уже сочинил какое-либо стихотворения, выразив так свои чувства, то, по-моему, это уже замечательно!

Мне твои стихи нравятся, они действительно немного специфичные, где-то трагичные, где-то нежные и грустные, но ведь это именно ТВОИ стихи, и именно этим они не похожи на МОИ

Я немного пропустила… Странное слово «пропустила»… Почему-то в твоей теме я стараюсь побывать при первом же случае. Можешь считать это комплиментом, потому что это так и есть! Вот снова в который раз перечитываю «Клятву»… здесь я больше ничего не скажу… Дальше понравилось все за эту дату: 25-03-2005. И читала я, читала и опять что-то открыла в твоих стихах. В них чувства, но не только. Если вчитаться в глубину каждого слова открываешь еще больше чувств. И я тебе говорила, что читаются твои стихи сложно, но тогда я не правильно выразилась, я имела в виду, что надо суметь прочувствовать все чувства которые вложил ты. На счет рифмы то здесь все нормально. Иногда проскакивают неуместные строчки, но они никак не влияют на ход мыслей вызывающие стихотворениями. К этому я пришла тогда, когда после «Клятвы» читала второй или третий стих. Я думала еще о «Клятве», а читала совершенно другое и представляешь строчки легко поглощались, только чтоб смысл понять пришлось еще перечитывать… Но не буду тебя больше загружать своими впечатлениями… Просто еще раз прочту стихи…

Эх, Гвинн, мозгов не хватает Тебя критиковать....
Знали бы вы, люди, КАК пишутся эти стихи....даже я боюсь знать, через какую кровь и боль это всё проходит...

Двое суток без еды.......двое суток без сна........Невский, стёкла, сигарета, 6 утра.................вдох-выдох, вдох-выдох...............вверх-вниз, вверх-вниз........... вниз............вниз..............стекла.............чужие судьбы............да и сам...чужой...........себе, всем.......виском об ограду, и снова жить..........скучно.

хм... скука по-моему здесь ни при чем, стихи вроде бы совсем не скучные?
и живые? мне страшно импонирует атмосфера похоронености всех возможных горизонтов и бьющей пульсирующей небесной эротики, ведь только она и может преодолеть скуку приспособления, давящей к земле необходимости и т.д. культ грааля, воспевание прекрасной возлюбленной, впрочем что тут понимать
единственное.. как долго можно наполнять свой грааль кровью? болью и прочей анимической суетой? ведь однажды придется отнести эту чашу истинной госпоже. эх, я бы честное слово поразбивал все форточки и валялся на облаке как поросенок.., впрочем, как говорил Кай это же гораздо интереснее настоящих цветов , я бы даже сказал больше - вот так и наступает несуществующий рай!

успехов и невозможного счастья!

Aniri, примерно так и пишутся...
стихи, а после снова приходится жить скучно, в мстительной механической суете, выступать капелькой пота на порах Города - на переферии чужих судеб, в ядерной зоне чужих эмоций.

medmet "успехов и невозможного счастья", классно сказано - спасибо. До коле мне красить мир в свои багряные цвета, плескать из чашки? Хм...Есть люди, не совсем живые, вроде меня (льщу себе бесспорно) - которые призваны приносить страдание другим, давать им возможность испытать боль и заражать их страстью искать то, чего нет, заражать их страстью роста - ...все сказанное означает лишь, что мне не успокоиться никак, или возможно, я единожды увидя свое лицо в стихах ужаснусь настолько, что убегу от всей суеты и самоистязаний душевных на седьмое небо, и там обрету невозможное счастье свое

Issaniel, Ку! Я подвержен риску испортить себе характер и безнадежно повысить свою самооценку...но, не буду. Спасибо. А по поводу строчек и раз за разом обнажающегося нового смысла - так бывает с любыми стихами, особенно если переживания и мысли читающего впадают в резонанс с написанным...видимо так.

Из свежего:

Спящая

Обернешься в дверном проеме
и увидишь спящую
под иконой, пройдя в переднюю
на колени ее голову положишь.

Ключ молчания:
здесь выдержана пауза,
(самую малость)
и не ищешь в спящей понимания -
только нежность и усталость -
все, что осталось.

Ключ отчаянья:
прикованный к ее постели,
ловишь глаз кровавые межи...
Снов скорузлые бинты
прилипли к телу.

по щекам размазывая слезы
по неспящей и уже не под иконой,
роз зловещих на запястьях
в полутьме иссохли лепестки.
Ты прости, что разбудил тебя от счастья,
Ты прости меня, что полюбил...

Колыбель будет качаться,
для тебя Дитя креста и хрусталя;
на тебя смотря -
будут улыбаться
- на Святую под иконой,
на разбуженную зря...



Униженье?

Мне сегодня Город рассказал
Как прижала ты его к груди:
Так безвольно был, и в ночь пропал
И оставил тебя посреди
Меня;

Расстворился в жидкость - вытек вниз,
Но остался для тебя другой...
Помнишь перегнувшись чрез карниз
Ты в молчании качала головой?

Униженье...это ласки рук,
Через жалость силятся унять
Голоса, которые влекут
В мир в котором ты смогла предать.

Унижение - когда вместо "прощай",
Учишься кому-то все прощать;
Голос не срывавшийся на лай, -
Ему остается лишь не знать

Всебесцветный - наверное стоит сделать признание - только вас и читаю на форуме
стихи глубокие втягивающие навевают размышления, однако выплескивать их опасно. последнее "унижение" целый шторм ассоциаций - мыслей вызывает, начиная с детского марша витухновской "мы беженцы теплоснабжений мы обоженные тела мы неизбежность унижений мы нежность язвенная зла" кончая причудливыми мыслями о метафизеке нуля - удавки и замкнутости времени... по-моему понять способен ли человек на предательство (измены, т.д. в сравнении с - мелочи жизни) можно за три минуты, стоят ли они того? вопрос праздный конечно. но предательство самое страшное, голый ужас, потеря смысла, личности для того кто предает, "иуда, - конечно же, - будет в раю", но.. есть ощутимая разница между петлей и револьвером, не считаю что даже смерть людей уравнивает... все умолкаю.
---
седьмое небо - тоже неплохо сказано у меня в последнее время ощущение что нахожусь именно там пребывая в эфирном очищенном теле. стихи в просветленном состоянии становятся обыкновенным средством общения (через "я" с миром), чем искуплением. можно писать можно нет (сейчас обязательно что-нибудь напишу в качестве противоядия Вам ). по настоящему это же еще большее предательство... и обыкновенное мытье посуды превращается в эсхатологический акт.

Сообщение отредактировал medmet - 3-04-2005, 10:56

уважаемый метр! простите мне мое метафизическое хулиганство, но ваша строчка "я не центр чужой вселенной" настолько запала мне в душу что я думал о ней сегодня битый час, распивая олиготе на ступеньках академии. она представилась мне совершенно немыслемой и парадоксальной. она меня испугала и заставила искать уже не только поэтическое но философское оправданье своему эгоцентризму. каким образом возможна столь чудовищная необъяснимая...я всегда считал Бога существом посредственным и лишенным фантазии (как бы выразился один мой друг электромонтер - лохом) но не настолько чтобды он не являлся вместе с тем истинным центром, придающим смысл, краски и радость окружающему. коль скоро так то сердце, "я" являеется законным наследником всего существующего мира (включая любые попадающие в зону божественного воздействия планеты, системы или вселенные) и коль скоро существуют иные вселенные, враждебные и неподконтрольные то очевидно имеет место нарушение всего божественного мироустройства. восстание спартака и произвол тиранов. буйство крестьян но даже если такое восстание происходит то происходит лишь с божественного попустительства, желания и никогда не приводит к победе крестьян так как крестьяне не умея ни думать, ни чувствовать подобно благородным сеньерам просто не понимают что сеньоры будут существовать всегда (даже будучи бедными или разбитыми) и божественного мироустройства, принципа им не перевернуть. бывает правда на свете так что и короли удаляются в бегство - бегство от своего лица в монастырь.. (честно говоря я не улавливал никогда смысла в этой гоголевской притче - художник до конца своих дней за монастырскими стенами был обуян Ужасом, путь ниоткуда ведет в никуда) - возвращение к себе безымянному, возвращение в себя. обычно там очень тихо, даже во время жары, летом - золотая расплавленная вечность в синеве под купалами, тихий ветер, убаюканная природа... разрешающаяся радостью - колокольным звоном. даже столкновение двух лиц, война сеньеров против сеньеров также не повод для
столь страшного парадокса, так как сеньоры - никогда не воюют за жизнь, они воюют ради богатства и славы с санкции своей веры и руководствуясь - кодексом. а проигрыш в священной войне - не причина для устранения божественного, центрального статуса. "я не центр чужой вселенной".. если даже предположить что в замкнутом (ограниченном) времени существования каждый несет идентичную только ему самому матрицу, монаду, то неизбежно встает вопрос о статусе иллюзорной действительности, будь то подающие признаки жизни предметы, люди, червяки или камни.. как вы резонно выразились - периферии, либо она создана богом либо она ему просто напросто снится. если она создана им то все что достаточно сделать для ее обуздания - творчески взрастить, возделать - убить, расчленить например. если снится - то проснутся самому и идти, укрепляясь постом и молитвой собственному имени. таким образом через двойное отрицание, любовь деятельную - разрушающую и любовь созерцательную - примиряющую человек возвращается в центральное состояние, являясь центром всей вселенной, устраняя антогонизм мира внешнего и внутреннего. точно также как любое одиночество разрешается рождением внутрь, точно также как дождь орошает могилы, на которых растут цветы, точно так же как любое отчаиние.. разве не таит в волшебной несуществующей глубине своей amor fati? о, если бы я был выдающимся критиком я бы почел за честь исследовать ваше art mortis руками философа - некрофила... однако мое фамильярное я подсказывает что до центра мне все-равно не добраться.
п.с. больше не буду -)
успехов!

Символы

В мутных сотах решетчатых окон,
Я ищу залежавшийся мед.
Я недавно покинул свой кокон
И как краб ползу задом вперед.

Мне мой век завещал таланты
Акробатов и циркачей,-
Я умею ставить заплаты
На изъяны любых вещей.

Я умею ходить наизнанку
И аплодировать ушами
Выставлять на показ мелкую ранку
И умело маскировать шрамы.

Недавно проснувшись от комы,
И выкурив первую трубку
Я понял чем мне знакомы
Моих стихов незабудки.

Они растут вдоль дороги
Цветут небесной синевой
Понятные немногим,
Их проживаешь лишь оставив за спиной.

Символы. Или "знаки в окне"... Большое спасибо тебе, я получила удовольствие, заглянув в твой дом.

Все правильно, medmet , мысли задетые мной в стихах подчас несут гораздо меньше смысла чем кажется, по крайней мере авторского смысла. Но если поверить на секундочку в божественный язык, или в просветленные состояния - тогда возникает необходимость смириться с ролью проводника, а-ля провожу и провожаю.
К стихотворению оговоренному вами я бы подошел с позиций гностического бунта. Концепт включающий себя восстание против своего-чужого мира павшего под пятой Месье. Однако все это лишь домыслы и игры слов, так наверное.
Ниже кидаю, наверное, самое любимое из моих стихотворений ранее не публикованное в этой теме


Сансара

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Я есть ты, и начнет забываться,
Что и ты есть потерянный где-то...
Но кружатся по ветру пары,
Не ища никаких ответов.

Ты любуешься смертной жилкой
На безликом парящем теле,
Что тебе до каких-то ответов –
Мы их никогда не хотели...

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Пригуби от моей груди;
В небесах сплетаются цапли
И танцуют журавли...
Больше нет ничего впереди...

Ничего не имеет значенья,
Даже смерть превращается в дым,
Поучись у кустов сирени
Улыбаться как херувим;
Даже смерть превращается в дым...

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Сообщение отредактировал Всебесцветный - 24-03-2006, 19:37

Первое стихотворение здесь новое, и пожалуй, за него мне будет стыдно, настолько оно слабее, прочее - дела давно минувших дней:

****

Женщина остановилась посередине улицы,
на противоположной стороне глазами тусклого стекла
жадно смотрела как двое целуются,
что-то красное торчало из сумки, что она несла.

Он сегодня вернется к ужину.
Поцеловав перед сном детей,
не обмолвившись и парой слов, обнимет ее сконфуженно,
чтобы больше обычного лгать не ей.

Ничего от этого не меняется;
безразличное бессилие каждой из этих сторон.
Дети спящие во сне улыбаются
на цветной и красивый сон.


Излом

Пепельный снег падает
Пылью на далекие колени,
Тенью на ступени,
Потухшими взглядами
В черное солнце стеклянных глаз
Ожиданье декадами…
Декаданс.

Колыбельная тебе,- ты не проснешься.
Поцелуй, сорви мое дыханье,
Свет,
Которого не коснешься
Еще желанней.

Темная сырость подъездов,
Битые стекла в руинах стен
Тело, врезанное в железо
-Не встать с колен…

Крылья, которые только при свете,
Крылья, которые только виденье,
Осознаешь еще только на взлете…

-Неизбежность паденья.

Сердце, которое смеет стучаться,
Когда ты измыленный, в солнечной пене,
Будешь снова и снова пытаться…

-И снова паденье.

И ниточка скомканных сломанных дней
И свет, с которым холодней
И с ней…
И иней на губах…
Протекший потолок…
Здесь все в моих слезах.

В этой комнате ангелов.

Карусель

Кружится
Колесо карусели,
В ней кони в измыленной пене,
Гордые, длинноногие,
Свободные, одинокие…

Вечность прошла с тех пор.

Скрипит ржавое
Колесо карусели,
Кони давно истлели
Стремление стало проклятием
Ради цели…

Движенье отнимает все,
Вместо коней нагие скелеты.

Бурыми пятнами на полу
То, что было личностью;
Боль была причинностью
Стала привычностью.

Скорость сдирает
ошметки плоти,
Скачка смывает
бытие красок,
Оставляя глаза,
безумные жаждой
Без лиц, но без масок.

Кружится
Колесо карусели
Кони один за другим
Все быстрее, быстрее…
Уже не кони, давно не люди
-полутени, слепки
Слепые орудья?
Без цели,
цельные ли?
Без веры,
верные ли?
Что они могли
Сделать в этой карусели?
Не могли, но смели…

Еще вечность пройдет с сих пор…

Под куполом карусели
Ели и пили,
Смеялись дети,
Катаясь на спинках
Забавных лошадок
…
Всего десять рублей за вход.


Надежда

Подождать еще можно;
когда выпадет снег,
заровняет метелью
все раны долины,
за тобою придет слепой человек;
улыбнется тебе
запорошенной степью полынной.

И не надо уж будет
Идти через силу,
Он проведет тебя тысячей рек;
ты будешь дышать
в его теплую спину,
и не будет заметно
как падает снег.
И как будто вся боль
куда-то исчезнет,
только он вдруг качнется,
тряхнув головой.
Он перейдет
безнадежную пропасть над бездной
оттого ли быть может,
что он просто слепой?

И ты не заметишь,
что он впереди
своей собственной кровью
помечает дорогу
лишь для того чтоб тебе было легче идти,
даже если легче
совсем немного.

Что написано кровью -оплачено жизнью,
и когда-нибудь он
в безразлично-скучающий снег
упадет, будет медленно стынуть…
Что ты сможешь сделать для него?

Ценно то,
что здесь живет и умирает,
и бесценно все,
что умирает, но живет;
если за тебя кто-то страдает,
что ты сможешь сделать для него?


Цена жизни

Цена жизни длинною в борьбу;
Цена смерти длинною в жизнь;
Не клевещи на судьбу,
Если все что есть – цветной дым.

И меня волокут на костер,
А тебя назовут палачом;
Валежник устлан ковром,
Я услышу все тот же спор:

Слепота говорит, что я дым,
Глухота, что придушенный крик,
Кто-то скажет – я просто вор,
Кто-то шепотом: “ты - инстинкт”.

Вся бесцельность не цельных людей,
Все попытки урвать кусок
От непонятых чернью идей
С кровью правдой уйдет в песок.

Все поймется в последний миг,
Пестрой шалью, упавшей с глаз;
Ты поправишь мой воротник,
Сам допишешь последний стих.

Все решится в последний миг,
Ты поправишь на шее шнурок.
Если кто-то главою поник,
Тот не понял последний урок.