Дом "Бездарности", или творчество одного невидимки

Итак, добро пожаловать в дом бездарности, дорогие мои гости. Здесь все для вас: очаг, мягкие кресла, диван, подогретое вино со специями… - лишь бы вы не сбежали сразу.
Так же имеются удобные лакированные круглые столики, вырезанные для того чтобы за ними можно было играть в вист, преферанс и прочие игры, присущие вашей интеллигентной натуре. Одним словом здесь тепло и по-домашнему уютно. Зачем же здесь тогда я? Наверно для того, что бы вы не расслаблялись совсем, и время от времени кидали в меня различными предметами домашней утвари, негодующие и возмущенные моим бесцельным и пустым сотрясанием воздуха. Итак, господа, вы ,наверно, догадались, что я буду читать вам мои стихи. Я бы уделил им место в теме “Наши стихи”, но их для этого слишком много.
Занимайте свои места и слушайте (или не слушайте, если не хотите)! Так или иначе, я начинаю:



ИСПОВЕДЬ УМИРАЮЩЕГО

Я погибаю. На одре,
В пустынной душной тишине
Я чью-то руку потрясаю…

Но ты не покидай меня,
В постели грязной умирая,
Я не хочу жизнь упускать
И вот тебя не отпускаю.

Послушай исповедь, дружок,
Может поймешь чего, послушай,
Я прожил много-много лет,
Не открывая людям душу.

Ты видишь, что я очень стар?
Но я так мало мелко прожил!..
И так хочу жизнь оттянуть,
Перехватить времени вожжи!

Те годы, канувшие в мглу,
Бесцветны были и ничтожны;
Молился душному труду,
В работу вкладывал всю душу…
Цвет жизни медленно померк;
Увы, тогда я не стремился
К поимке счастья, и мой век
Вперед ушел, а я…остановился.

Каким же был я дураком,
Одно стремленье идолом поставил,
Стрелой к какой-то цели прямиком
Летел… и вот уж я у края;
И разве стоили чего мои труды,
Если спасти меня от смерти не могли?

Нам жизнь дана лишь раз, сынок,
Мы только гости в этом мире;
На этом празднике от пирога кусок
Стремись урвать побольше и пошире.

Ну вот и все, мой добрый друг,
Увы, но факт – я умираю,
В пустынной, душной темноте
Я смерти руку потрясаю…

(2002 год)


АЛЬТРУИСТ

Мне на дне сырого буерака
Мягче чем на лебяжьем пуху;
Жизнь моя – побитая собака,
Что хвостом виляет,
Почему?
Потому что жил по слову бога,
Жил не для себя, а для других;
Эгоистам вверх мостил дорогу,
А своей ступал
Неизменно вниз.
Люди будут помнить добрым словом,
Помнить и немножечко скорбить;
Но какое до них дело мне,
Закончившему жить?

Я погиб в грязи, свой хлеб отдав ребенку,
Вор стянул с меня худые сапоги…
Ведь другим принес немало толку,
Схоронить меня нормально бы могли!

(2002 год)


В наш век

В наш век ужасен человек,
Его по правде нет.
В стремленьях наших смысла нет
И будущего нет.

Вся жизнь – погоня за желаньем,
Здесь к музам ласки нет,
Любовь есть бред, одно названье,
Но каждый здесь,- ее апологет!

Мы жизнь все время сокращаем
В вине иль в дыме сигарет,
Зато в постели смрадной, век отжив мечтаем:
Прожить еще б хотя бы десять лет!

Других мы за людей разве считаем?
О нет! Ведь я превыше всех,
По головам иду, плевать, что реки крови проливая,
Важны мои, мои желанья, мой успех!

Мы – нет! Мы нация – ничто,
Без лиц, без родины, без рая,
Мы – нет! И в большинстве своем,
Довольная толпа слепая!..

(2002 год)


ОДА НОЧИ

Тени ночные несут в себе море:
Волны печали, раздумья прибои,
Шелест сгоревших в напалме дня мыслей,
Тихие псалмы о людях погибших…

Ночь это время раздумья глухого
Днем ты в других не находишь другого,
Ночью ты видишь изнанку созданья,
Скорбь дней улетевших,
Пустого скитанья…

Ты очарованно бродишь во мраке,
В тень превращаясь мечтаешь о свете,
Свете луны, бледной ткани виденья,
Бродишь ты вечно, взирая на звезды…(2002 год)


*****

Сказав, что сказки ложь,,
И сидя у потухшего камина,
Касаясь черной розы лепестка-
Мечты задушенной у самого ростка,
Сгоревшей библии листка,
Ты в пепел обратишь останки мифа.

Не лей свет правды на мои надежды,
Ведь правда выжигает веру из души.
По крышке гроба фактами потом стучи-
Мне больно! Я не без души!

(2002 год)



Уф, теперь небольшая пауза. Мне кажется, или я слышу редкие хлопки в зале? Нет, все-таки кажется. Кому интересно, прочитанные мной только что стихи относятся к началу моего творчества, пришедшегося на 2002 год. Теперь, с вашего позволения, я выпью стакан воды и продолжу. Следующие мои творения – попытки писать на фэнтезийный манер (если так можно выразиться). Они тоже относятся к 2002, а также 2003 годам.




Добавлено в [mergetime]1084303124[/mergetime]:
Песнь Даэрона

Весь мир родной,
Все краски радуги,
Все капли дождя, что под ноги падали,
Все те цветы, что дарил я другой,-
Не стоили слезы ее одной!

Эльфийское золото,
Звезды упавшие,
Сильмариллами в ее волосах сиявшие,
Империи, короны, короли,-
Ни стоили и капельки ее крови!

Но смертных нив
Огонь сжигающий,
Рассыпал искры, в волосах,
В ее глазах вся боль страдающих
Ведомая судьбой,
Она не будет слушать нас.

(Весна 2003 года)




****

Красивы сонные долины,
Ночь согревающие вина,
Но меж тенистых рощ и солнечных полей
Нет края милого моей тени’, уснувшей у камина,
Под пальцами неопытной душой трепещет книга
И старый мир померкнет за тобой,
И в новый мир уходишь с головой…

Здесь дверь между двумя мирами
Чуть приоткрыли для меня
И ноги , руки завязали,
Оставив только лишь глаза.

И я смотрю на мир прекрасный,
В озера полные луны,
С эльфийским хором постигаю
Слова забытой старины.

Коснуться чувства струн душевных,
Из глаз прольется слез поток,
Падут и в пепел обратятся…
О Арды мир, ты так далек!..

(2002 год)


Обещанье Сота

Луны осветили путь тебе и мне,
Ты прекрасна в Солинари серебре…
Я люблю тебя и знаю,
Что свои обеты забываю,
Что из-за тебя сгорю в огне!..

Но как ночь опустится на землю,
Я забуду честь в миндалевых глазах,
Страсть и ярость, жажда наслаждений
Побеждают наказанья страх.

Мы сбежим вдвоем
И ты моя хозяйка,
В платье белом под венец взойдешь
Из пределов Дергаардской башни
Мне в напутствие платком взмахнешь!

И забудут боги наше прегрешенье
Знаешь, на тебя нельзя смотреть без восхищенья иль любви,
Ты мой грех, мое грехопаденье,
Мне на все плевать!.. Важна лишь ты!

(2003 год)


Мелькор

Прозревший, взор свой устремил
В миры чужие, где нет места
Таким как он, творец забыл
Поставить инструмент на место.

И Элу был стабильностью,
А он - изменением,
Элу был вечностью,
Мелькор- временем.

Но кто заботится об истине
В стаде глупцов?
Что дало тебе твое знание? –
Цепи оков.



Колдовская ночь

Серебро тумана в долине остыло
Мир замер, молчанье долину накрыло,
Поникла сонная волшебная трава,
Мир еле дышит в ожиданье
Ночи колдовства.

Выше деревьев, дремлющих во мгле,
В короне из семи прекрасных звезд,
Дракон танцует в сладком забытье;
Мечта,- не суждено которой сбыться вновь.

Крылатый чертит знаки в темной высоте,
И каждый знак рождает новую звезду,
И каждый знак горит огнем во мне.
Ночь кончится, но к людям не приду.

И в слезах моих жидким серебром
Сияют звезды; чистые лучи
Сжигают душу голубым огнем.
Умри. Переродись. Познай всю истину. Умри.


О этот свет! Волшебный купол звезд,
Он тянет в небо, шепчет мне:”Взлети!”
Я не могу… я не созданье грез,
Но не могу и дотянуться до земли…

Я вижу истину, я не отринул свет.
Но солнца гневный лик противен мне;
Я принял в себя свет далеких звезд
И чары ночи колдовской…при тающей луне.

(2003 год)


*****

Не может быть встречи вне времени,,
Как пули на вылет…
Но за свечи огнекрылым цветением
Черты “той что вернется” усталый взгляд видит.

С новой силой обрушилась тяжестью бремени
Память, как кровь ее на руках моих стынет;
Тянутся пальцы к виденью, с отчаянным рвением,-
Вернулась! Нет, нет… больше не сгинет!..

Все морок! Один здесь, от долгого бдения
Режет в глазах; я молил о забвении,
Но никто “оков злобы” не снимет,
Нет, не может быть встречи вне времени,
Как пули навылет…(2003 год)


ПРЕДЕЛ

На мрамор холодный ступеней
Упал не увядший венок,
И миром непризнанный гений
По ступеням подняться не смог.

С балюстрады глумливо взирали
Тесненные лики зверья,
А сверху вниз его смиряло
Холодной маской лицо короля.

Он признанный философ и владыка,
Не подлежит сомненью его скорый суд,
В коленях дремлет его собственная книга,
Ему апофеоз сотни лжецов поют.

Мелькор один в покое гордой залы,
Покой гнетет его и музы здесь молчат;
Сюда войдя он ждал как зазвучат фанфары…
А там был склеп Это конец пути?
И это результат?

Вместо алмазной пыли он увидел тлен старинный
На троне восседал король-мертвец;
Sillentium; слой паутины пыльной
Сковал тускнеющий венец…

Чу! Прочь! Назад!
Где муки миросозерцанья,
Где времени неуловимый бег…
Жизнь нужно познавать через страданья!
Покой для мертвых, чьи одежды белые, как снег.

(2003 год)




ПОЧКА

Белые розы цвели в саду,
Голову кружил аромат сирени
Теперь я по черной золе бреду
И вижу лишь тени, тени…

Боль утраты всегда изнутри тебя гложет
Бурый шрам на земле, как и в сердце моем,
Я бы плакал, но слеза смыть грехи не поможет…
Да и боги не плачут… в бессилье своем.

Они дети! Всего лишь малые дети,
И они не сумели понять,
Что боги, приплывшие из-за моря,
Были здесь чтобы убивать!..


Звездная чаша теперь полна скорби;
Пепел вихрем вьется в саду;
По черному маку за каждого эльфа…
Я приду сюда и… умру.

(2002 год)

ПОЧКА

Прахом по ветру
Безвременья ветер…
Туман по долине
Фатою струится,
И Лаан Ниен
Грезит цветами:
Черными маками,
Красными сердцами,
Орошенными кровью.

(2002 год)


Элберет

Она спустилась в мир земной,
Упала яркою звездой,
И свет ее развеял тьму,
Погибелью Моргота злу
И у Куинвен в тот же час
Был первых эльфов слышен глас.

Ее великой красотой
Звезды сияли в мир земной;
Увидев небо первый раз,
Пленились глубиной прекрас;
От неба эльфы до зари
Отнять уж взгляда не могли!

Бессмертны телом и душой
Пока твой звездный свет
Над нами светит! Будь навек
Благословенна, Элберет!

(2002 год)




ПОЧКА
Локоны твои вьются
Мириадами длинных коротких ночей,
Ты не видишь меня, не замечаешь
Хотя сердце мое в ладони твоей!

Звездноликая дева, поющая сладко
Меж полночной травы зачарованных рощ,
Ты помнишь лишь горя соленый осадок,
**** ***** осиротевшая дочь.

Ты слишком юна что бы так много помнить,
Стоишь, лицо пряча, в косах своих;
Лишь ветер утрет слезы утраты –
Ничто уж не держит в мире живых.

(2002 год)



Юноша монах -
Вампирше

Ночи томно дожидаясь,
Настежь распахну окно и гляжу вдаль;
Ночью в одеянье тонком и прозрачном, как хрусталь,
Ты придешь печально улыбаясь.

Отчего как плат бледна ты?
Я принес тебе цветы омелы;
Пред тобой смущаюсь неумелый;
Муж твой - изверг, если вы женаты.

Бьет тебя, наверное, жестокий,
Сядь ко мне и я тебя согрею,
Снова ты губами ищешь мою шею;
И не буду слушать я упреки

Тех кто говорит, что ты вампирша
И несешь в себе один порок,
Знаешь, мне на шею вешали чеснок,-
Я его убрал подальше, на чердак, на крышу.

Твои губы, как две капельки крови,
Кожа розовая точно у младенца;
Чаще приходи, в саду всегда открыта дверца,
Тебе явно лучше от моей любви.

Я твой принц, мы венчаны у края
Пропасти куда ты утром улетаешь,
Знаешь, без тебя я бледный стал и слабый,
И как лунный луч скоро растаю.
Моя нимфа, милая, а ты могла бы
Денька два не трогать мою шею?

(2003 год)


Мда… да простит меня сами знаете кто за эти стихи. Я, наверно, утомил вас, и сам утомился. Наверно, сейчас с вас хватит этого бессмысленного диссонанса. А там, дальше, посмотрим, как пойдет-покатится… Я ухожу сейчас, а вы можете оставаться в моем доме “Бездарности” сколько хотите, можете даже не закрывать дверь, когда будете уходить. Только обязательно возвращайтесь в следующий раз.(Уходит)

Все прочитать сил не хватило, но тебе все равно респект! Продолжай в том же духе!
Удачи в поисках вдохновения!!!

О, спасибо, от души, Joky, но тут особенно нечего хвалить. Это так, дела минувших дней – для меня эти стихи имеют ценность, я привязан к ним как к своим детям. Но на самом деле они посредственны. Надеюсь, следующие прозвучат лучше.

ПАУК

Ты одна в окне,
Стройная как серная спичка,
Силуэт в темноте
Зависимость, уже не привычка.

Беззвучие,
Без звонков, без слов,
Лишь окно в темноте
И ты за ним ждешь.

Призрачная,
Как нить твоей пряжи
В смятение жду,
Когда рука твоя
На стекло ляжет.

Без слов – тишина…
Для кого ты прядешь? Для меня…

Липкие кружева,
В них животные, странные рожи;
Уже не мыслю себя без тебя
И окна; ты так похожа
На паука…

Трое повешенных
Под потолком
В человеческий рост комнате,
Прямо перед окном;
В пятницу…

Без слов – тишина;
Для кого ты сложила петлю? Для меня…

Ты одна в окне,
Как витраж церковный
Силуэт в темноте
Странно знакомый
И восемь мохнатых лап…
(2004)

чуть - чуть банальной лирики.

*****
Куда ты меня зазываешь
Мой ночной соловей?
Знаю, снова обманешь
И заставишь столкнуться с ней.

Туда, где над водой печаль коснулась губ
Отведешь и, дав подзатыльник, бросишь
Смешно, - не попадает зуб на зуб
-Мне холодно; а ты о чем-то спросишь…

Смутившийся, промолчу,
А потом разозлюсь внезапно
На тебя, на прохожего; прорычу
Что б убиралась, невнятно.

И ты уйдешь,
Слишком гордая что бы остаться,
За тобой придет дождь,
А я засмеюсь,
Что бы не разрыдаться.
(2004)

*****

“Ты заходи на огонек,
Но приведи с собой подружек…”
-Насколько я от них далек?
Ведь мне же, тоже кто-то нужен.

“А как параметры у них?” –
Он продавец коров на рынке?!
Как много пошлых дураков,
Но слушать каждого в новинку.
Как искрометны их слова,
Сколько насмешек и сарказма,
Но им боготворит судьба!..
А остальное все неважно.

Все принципы уйдут во тьму
Тех душных шорохов и вздохов,
А алкоголь сомнет вину.
Исчезнет смысл слова плохо…

Я слушать больше не могу,
Глаза рисуют страстной силой
Вертеп! Вертеп! – его бегу.
Бегу прочь улицей плаксивой.

Что должен чувствовать, увидев
Господ подобных и их дам?
Я сотни раз был прав провидев,
Что дам потащат на диван.

И то, что драма для меня,
Наверно, вызовет лишь хохот.
Ну что ж, вы сами сунули червя
В свои сердца,
Любовь всю променяв на похоть!

Варитесь в ней, купайтесь в ней,
Совокупляйтесь, клубки змей.


Городские заметки

Чугунные цепи якорем держат каменный мост,
Как будто он может уплыть куда-то.
Как будто незыблемое в миг растает как воск
И уйдет туда, откуда нету возврата.

Может камень живой,
И, имея душу, умеет петь?
Только слишком тонко и нежно
(Для нашего уха) поет.
Значит даже камень можно
как-то согреть;
Значит, есть и что-то,
Что душу в нем разобьет.

Я блуждаю по городу строгих и гордых камней,
Мокрых крыш, и дворцов
Что молчат, как воды набрав в рот.
Может быть для города своенравных царей,
Мы слишком скучный мелкий и душный народ?

******

Я видел потолок заплеванный,
Круг, замкнутый в самом себе;
Стоял, поникнув, словно скованный
И покорившейся судьбе.

Прорваться через пленку темную,
Как не стараюсь не могу.
И память, память воспаленная
Из нервных тканей шьет канву.

О, глубина тоски бездонная,
О острые отчаянья края!
Душа мечтой облагороженная,-
Согбенная, разбитая душа!..

Возвращение

Память жестокая штука, когда –
Призраком из памяти, что через года
Летит, является она – моя мертвая невеста;
Я гляжу в никуда,
Вскакиваю с места
И одна другой тяжелее мысли,
Гробовая тишина,
Только ветер ставни рвет со свистом…
Полную луну не видно из-за туч,
Боязно- проверил двери – заперты на ключ;
Ветер злее, ночь темнее –
Лишь бы не уснуть.
Там за дверью – из снов фею
Разлагает лунный луч.

Чудовищное моей любви нагромождение,-
Ждет меня за порогом сна,
Цветок увядший – перед первым цветением,
Вид ее – мучение…
А за окном подлым вором крадется весна,
Повод для очередного паршивого стихотворения…
Она врет мне. Ничего кроме тления
Давно уже нет, ни черта!..
Но нет и презрения…
Одна мысль, чувство, она одна!
Призрак за порогом
Со смертным оскалом
Точит дверь мою
С диким рвением.
Я постыдно боюсь,
Лезу под одеяло
И молю и молюсь о забвении…


Все. Кидаю сюда что придется, надеюсь кого-то заинтересует, в следующий раз опубликую здесь свои любимые, но некоторым уже известные стихи ( написанные мной в топике “Наши стихи”)

Мяу-у-у, хоть я и русалка...
Мне понравилось...Даже топить ни кого не хочу. Только, пардон, терпения на всё не хватило. Но дочитаю на компе. Извиняюсь, что глючу, но... ТЫ ЕЩЁ ПИСАТЬ БУДЕШЬ????!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Буду. Обязательно буду и много (пока мне это позволяют) Как говорится если не качеством,то количеством ) Кстати моя благодарность за посещение сего дома.

*****

Бесконечность пустых решений
Оказалось принятых зря
Я устал от сомнений
Я закрываю глаза...

Презрение лучшая мера
Моих самых лучших врагов
Я ухожу в мир сновидений,
Просыпаясь непомню снов.

Пусть мосты разводят руками
Умиленно смеются огни
В этом городе, в этом храме
Я подобен церковной свечи

Я растаю для лучшего имени
Я растаю для никого
Не зови не зови не зови меня
Пусть же маска станет лицом.


Символы

В мутных сотах решетчатых окон,
Я ищу залежавшийся мед.
Я недавно покинул свой кокон
И как краб ползу задом вперед.

Мне мой век завещал таланты
Акробатов и циркачей,-
Я умею ставить заплаты
На изъяны любых вещей.

Я умею ходить наизнанку
И аплодировать ушами
Выставлять на показ мелкую ранку
И умело маскировать шрамы.

Недавно проснувшись от комы,
И выкурив первую трубку
Я понял чем мне знакомы
Моих стихов незабудки.

Они растут вдоль дороги
Цветут небесной синевой
Понятные немногим,
Их проживаешь лишь оставив за спиной.

Здорово...Мне бы так... Тоже окружающих помучить, что ли?.. Ладно, выкладываю (ехидно хихикает, представляя, что будет с человеком, который сеё прочтёт)

Враги.

Как легко убивать
Чувства других,
Боль причинять
И ею платить...
Ты души ломал,
Смеялся в лицо,
А на руке –
Стальное кольцо!
Только, забыл ты об одном -
На каждую птицу есть птицелов.
Мы повстречались,
Что ж мне очень жаль.
Что ты молчишь,
Прячешь глаза?..
Да не уже ли совесть пришла?!
Холодно сердце,
Но чувствую боль.
Всё, что забыл ты,
Я в сердце храню,
Я помню все дни
Полные боли,
Помню людей,
С взглядом знакомым.
Мы так похожи,
Да только враги.
Что ж, боль приносящий
Пощады не жди!
Долго я шла вслед за тобой,
Думал, не встретишься больше с сестрой?!
Взблески клинков...
Песня огня...
Но и она боли полна!..
Ты - обречён.
Я - не прощу...
...Голос стихает,
Не свищет уж меч.
Смертью твоей
Других не сберечь.
Ты мог стать другим,
Но выбрал путь сей
И по тебе не прольётся слеза.
Ты не просишь пощады,
Я и не пощажу.
Целью одною пока я живу...
Мы встретились брат,
Проклятье сбылось,
Скоро уйдём в мир мертвецов...
Брат и сестра...
Мелькают клинки,
Брат и сестра...
Они же враги!..
Я искала тебя
И вот нашла,
И пусть примет нас чужая земля...


Сообщение отредактировал Утонувшая русалка - 11-06-2004, 3:59

В твоих стихах есть сильные чувства, чувства - главное, можно нарушать ритм, ломать стих под себя, важно чтобы они могли "прижечь", задеть за больное. Тебе это удалось. Мне "Враги" определенно нравятся.

Спасибочки. Мяу-у-у Тьфу, Что-то я сегодня добрая

Моя "дохлая томная лирика"

Конец

Между моим домом и твоим
Расстоянье длинной в мечту;
Я гляжу в пустой камин
И молчу; и горю.
Багрово-бурыми пятнами
(В расставанья час назначенный)
Покроется сердце – следами ржавчины.
От того ли расстояние
Между моим домом и твоим
Длинной в отчаянье?

Нету больше между нами поводов для гордости
Мне уже предсказан был конец
Нашей светлой, но какой-то грустной повести
Неожиданно смешной конец.


*****

Вечером, пока не стихнет гомон
Буду веселиться до пьяна,
А за тихим, полуспящим домом
Истлевает медленно луна.

Все наиграно: и шутки, и веселье;
Расползается звеняще пустота,
Все напрасно, ведь я не посмею
Быть счастливым без тебя.

Все. Погасли трубки, затушили свечи
И идет, оскалясь, на меня,
Все орудья, зарядив картечью,
Тьма.


******

Храм златокудрый, отчего
Сытые лица амуров
Строго и слепо взирают на нас?
И женщины вступают
С непокрытой головой?
Я весь век простоял
Пред дверьми храмины
С протянутой рукой.
Ты убил мой крик,
Дабы ждал и уповал на волю господню,
Кто думает сам – попадет в преисподнюю,
Кто ищет – тот еретик.
Стены твои,
Голубые и чистые
-Мертвые стены;
Хоть капля любви
Вышла ли за пределы
Парадного входа?
Не ответишь, ты будешь молчать.
Ты слепой, глухой и немой,
Ты не мой бог,
Ты умер в этих стенах.

******

Моя собака совесть
Любит глодать кость моего достоинства,
Своей зазубренной сохой
Избороздил душу самоанализ.
Обидно, ведь кто-то другой
-Кретин, дурак ( все деревянное воинство)
Не уделил бы этому внимания,
А так я раньше состарюсь…


******

Здесь обходимся без нервной лирики
Городских чахоточных страстей:
Среди трав пугливый клекот иволги
И без пафоса средь зелени ветвей
Петь не перестанет соловей.


******

Я иду и мне в сандалии
Засыпается песок;
Сумрачны тихие дали,
В сердце странный холодок.

Откровенно и свободно
Дышит северная грудь,
Город затхлый и зловонный
Я не дам себя вернуть!..

Цепью длинной, цепью тяжкой
Раздробились облака,
Одинокая, пропащая
Гнется к северу веха…

Я иду, иду по берегу
И так хочется скорей
То ли страсти, толь забвения,
То ли весточки от ней!


******

Что ты злишься час полуночный,
Что клевещешь на меня,
Я несу бездомно-уличный
Свет слепого фонаря.


Облаками драпированный
К щели глаз луны приник;
И сквозь сумрак заколдованный
Я несу ее двойник.
.................


Сообщение отредактировал Kizu - 8-09-2004, 12:11

*****
Замазана синей тушью,
Прячет ночь глумливые звезды;
За ночь всю измотала мне душу,
А под утро взялась за слезы.

Сидишь нощно у моей кровати
И твердишь про заплеванный мир,
И про то что я, с какой-то стати,
Никого никогда не любил…

Мне заглавные буквы жизни
В каждой роже бульварной выжжены,
Милый друг, ты знаешь, я тоже
Падок был на горькие истины;
Были всякой любви дороже
Пластилиновые истины.



Прятки
Встретив вас не сниму перчатки
И укрою лицо лоскутом парчи
Есть что-то странное в этих прятках,-
Прячась хочу чтоб меня нашли.

Я оденусь в шелка самых лучших теней
Чтоб инкогнито прошелестеть по паркету
И, заметив вас, у самых дверей,
Притворится, что вас здесь нету.

И, пройдя на расстоянье поцелуя,
Вы, возможно, что-то горькое мне бросите в лицо;
Не сниму перчатки, не скажу я…
Мы друг друга просто не узнали – ну и что?..

…И мы будем врать друг другу
Сколько же, сколько скажи?
Ты покидаешь бал с супругой…
Не осталось никого
Кто уличил бы нас во лжи…

Громко смеется имя твое
В свою косматую бороду,-
Лгут тогда, когда много лгут,
Не тогда когда много поводов…


******

Приходи в мою хмурую хату,
Приходи, будем пить вино…
Когда-то я был богатым,
Сейчас мне уже все равно…

Посидим на стоптанном крылечке,
Из кисета я достану табаку,-
Снова в небо полетят колечки
И, как вы когда-то, сгинут на ветру.

…Как горели очи и пронзали взгляды
Из под самых строгих и язвительных ресниц,
И над моей крышей выпали вы градом,
Только даром падать в лоно каменных гробниц.

Вы были исполнены всевышней болью,
Когда первый раз стучались в дверь мою,
Нынче же к седому изголовью
Розовый венок сложу…
Вы еще тогда умели убивать любовью,
Что же – жизнью я уже не дорожу…




*****
Здесь обходимся без нервной лирики
Городских чахоточных страстей:
Среди трав пугливый клекот иволги
И, без пафоса, средь зелени ветвей
Петь не перестанет соловей.


******

Я хочу услышать сказку,
Когда на дворе темно
И уснуть себе под лавкой
Не допив вино…

И за печкой заскребется
малютка мышь,
Впереди из рога льется
ночная тишь;
Погналися за другими
Горе и беда,
Я препуду в спячке зимней
ты же стереги меня.

Стереги меня годами,
Расскажи мне чудеса,
Застели лесами и полями
Мокрые мои глаза,
Занавешай дивными платками
В доме зеркала,
Смой сухими и последними слезами
Все людское с скорбного чела…


******
Задрожали ветлы
Над главой моей:
“Что случилось, бедный?
Что с тобой теперь?”
На одном дыханье
Еле сорвалось:
“Многое простилось,
многое сбылось…”
Трепетали листья
Худеньких осин:
“Горечь в твоей жисти –
Снова ты один;
И гоним страстями,
Словно сворой псов,
Где простой тот парень
Веривший в любовь?”

Не гляди мне в спину
- не злословь;
Открой сердце миру
- умри любовь.

В глазах печальных стынет синь,
Иду с поникшей головой,
И шепчет ласково полынь:
“Что ж, милый, снова ты со мной…”

В Тупике

В самом заблеванном тупике
Вертятся на языке
Слова, которые нельзя говорить.
Двое зашили кого-то в изъеденном вшами мешке
-Кого ограбили, брате?
-Музу несем хоронить…

В тупике,
В самом занюханном кабаке
…Смотреть в глаза прокаженного,
Из уст проклятого вино пить;
Я болею проказой города черного…
Голос сверху:
-Эй, приятель, тебе налить?
…Кто остался жив – продолжает гнить.

Слушай, собеседник,
Нам лучше было бы не рождаться,
Вся жизнь наша
Вилами по воде начертана;
В этом черном городе,
В этом затхлом воздухе
Бродят отхожие мысли;
Тиски путанных улиц
Стали прибежищем минотавров…

В городском тупике,
В кабаке
Луна всю ночь смеялась в окно…

В голове

Странная свора
Собралась у меня на квартире:
Завистники, воры и колдуны
Ведут шепотом переговоры
О купле продаже моей души.
Душу я отдам колдунам,
Завистникам – совесть,
Все остальное воры растащат,
А что не возьмут, - как окурок затопчут.

Что, приятно когда за тебя решают,
Душа проститутка,
Кто твои сутенеры?!


Мне надо быть проще:
Предпочитать ликерам спирт,
Бить лицо кому попало,
Ничего, что я наголо еще не брит,
Зато по равнине катится камень, как сало,-
………………………..

Приятно плюнуть прохожему
Прямо в морду,
Да только он не поймет
Анагогического смысла плевка.

Я сам окровавленной слюной
Вишу на краешке чужих губ,
Если ты мной всполоснешь свой рот,
То я, как в сказке, превращусь в лебедя.

Все,
Крыша уехала на гастроли,
Квартира пошла ходуном,
Колдуны растворились в алкоголе,
Крысами с корабля,
Воры покидают дом.
Я в пьяном угаре побегу по бульварам
Кусать всех за задницы
И на перекрестке
Явится мне
Гермафродит.

От поцелуев
Остаются одни лишь дыры,
Дыры обрамленные помадой.
“Не надо, мне больно, не надо” –
Так насилуют муз.

*****

Как пыль скопились тени по углам,
И тени расползаются по комнатам квартиры:
Вползли на кухню, спрятались в чулан
И притаились даже у сортира.

Мой дом в тенях, как под водою погружен,
И ночь просачивается через стекла окон;
И ноги промочить боясь,
боясь бесшумных волн,
Карабкаюсь на стол,
Поближе к свету.

А стол, как челн,
На нем я и свеча;
Повсюду расчлененные куски квартиры,
Как будто мы одни остались в этом темном мире,
А остальных уже встречает за окном заря.

…Уж стол
(который словно челн)
почил в тенях.
Я со свечой барахтаюсь в темной пучине,
Словно застряв в каких-то там дверях,
Между сегодня, завтра и отныне.

Я потушил свечу, чтобы уснуть;
И сразу – как три метра под землею,
Я словно захлебнулся тьмою,
Но, как и все, кто тянут свой хомут
Был встречен за окном зарею.

*****

Деревня?
То ль из дерева,
Иль от того, что древняя,
Поэтому и издревле
Деревней и зовут.
И может быть намеренно
(хот это не проверено)
в деревне, что из дерева,
сплошь старики живут.
Живут они размеренно,
Во все давно изверившись
И (тут скажу уверенно)
Все самогонку пьют.
И если в их переднюю
Зайдете неуверенно,
То вас, как гостя первого
За стол тотчас ведут.
Про жизнь расскажут славную,
Про оптимизм, про Сталина
И, что конечно главное,
Наверняка нальют.

…Ах время, время, времечко
За шелухой от семечек,
Да за чесаньем темечка
Вся юность улетит.
И вот тогда, наверное,
И возвращусь в деревню я,
В рязанскую губернию
В пузатый желтый скирд.


****

Уже светает,
бросьте это,
вам совершенно не к лицу,
ночь близится к концу,
и истлевает сигарета…

Про это каждый,
в меру сил,
губил бумажные листы,
молился, злился и просил,
ну полно вам,
уж чай остыл,
и надо бы полить цветы…

И ждут друзья,
конечно ждут;
за ними вьется суета
и ушный зуд;
вы в этот круг
не возвратитесь никогда,
ведь правда? Вы уже не та…

Во век высоких скоростей
вам выпала душа поэта.
И если расцветает где-то чистотел,
то чистодуш даст всходы где-то…

Темнеет ночь, вы пишите про это…
И стынет чай, и тлеет сигарета…

Сообщение отредактировал Kizu - 8-09-2004, 12:16

Круто, мяу... Красиво...

Не надо песен, пьянь болотная. Лукавство - это тоже грех, ибо так написано в Библии. Сортир, самогонка, сигареты - это дань модерну или перечесление твоих любимых вещей? "Хот это не проверено" - ты в Грузию, что ли ездил, на Кавказском диалекте заболтал? Рязань по-моему авторитетнейшему мнению пишется с заглавной буквы. Тебе уже давно пора конвент собирать: пригласишь русалку и кошку и себя. Будете балдеть от этой утомительной поэзии, а я займусь более интересными вещами.

Всебесцветный Огромнейший респект......рад что есть люди которые видят жизнь такой какая она есть и какой ее делает толпа.....

Еще раз респект!
Музы тебе!

Господин Vsevolod, будьте добры, посдержанней. Имхо, стоит аргументировать свое мнение. Если вас что-то возмущает, пожалуйста, скажите об этом вежливей и доступней. В чем именно вы находите стихи автора "утомительной"?

Утонувшая русалка, вот бы чуточку поподробней. Хоть строчки приведите...

Лопатный стих. И вообще моя эмблема - лопата, оплетенная гладиолусом.

Даме

Дама, дама, глядите!..
У вас потекла тушь!..
Что у вас с кожей?
Она одряхлела, дама!
Вы не знали, право,
Что от гниения душь
Не помогает ни маска,
Ни кремы, ни ванна!

Распустился корсет,
Что осталось от вашего стана?
Складки жира безбожно таращаться в мир
Из под слишком узкого белого сарафана...
Но вы слишком упрямы, дама,
Вы умеете пускать пыль
И делать из людей баранов!..
И это уже не смешно, - это драма!..
Хоть смешнее всего,
Что я вас когда-то любил!

*****

Ах, как все вы меня задолбали!..
Почему же вот так повелось:
За настроенным нежным роялем
Растроенный нервный гость?

И играй себе
Ноты навылет,
Жизней чьих-то унылый мотив,
Песнь кладбищенской жгучей крапивы,
Колокольный императив...

У Red devil'a вкус одиночества,
А у водки нет вкуса совсем;
Мое хилое, дымное отрочество
Похоронено в топи проблем...

Ах, проблемы ли? - просто привычка,
В сытой жизни их нужно искать;
Нелетучая певчая птичка
В клетке продолжает подыхать.

Ах, нет-нет
я себя не жалею,
Ничего для себя не прошу...
Горькой правдой петля на шею
Ну а я все шучу, шучу...

Всебесцветный... Вы неподражаемы... Больше нечего сказать.

Утонувшая русалка,
И не надо говорить этого,
Неподражаем, но это хорошо или плохо? Просто пишу, не надо лести, не надо говорить мне этого, даже если вы действительно так считаете - это портит характер

*****

Жизнь уходит на убыль,
Нажимаешь на газ
По инерции, силясь
Что-то пытаться;
Кинешь сквозь зубы:
“Я плевал на вас!”-
А самому нет силы
Даже улыбаться.

Свыкнуться с мыслью
- не доживу,
меня убьет никотин,
как лошадь – в пене,
живой – в гробу,
смазанной тенью
-не доживу.

Смотаны крылья,
Что бы было теплей,
Они теперь как…
Как простая одежда.
Были крылья –
Ныне драные полы плащей,
А вокруг зимний лес,
Холодный и снежный.

****

По квартире
все вещи разбросаны в спешке;
в темном углу, притихнув, сидит она:
взгляд застыл, передернуты губы в усмешке
-наконец-то она поняла –
никуда не уедет
и никогда.
По ночам она бредит:
чемоданы, билеты, дорога…
Ей обещали, но дверь заперта.
Пошутили цинично
над чьей-то наивной свободой.

А теперь ничего:
взгляд слепого окинул свой мир:
здесь должна быть кровать,
холодильник, в нем два бутерброда…
Еще поживем денек другой,
потом повесимся.

Всебесцветный... Сир, я не льщу, только молю бога что бы один человек не увидел ваших произведений. Иначе мне не жить. Но пишете вы ВЕЛИКОЛЕПНО.

Всебесцветный, может пульку распишем?

Прочитал пока несколько твоих стихотворений, но те что прочитал - ОЧЕНЬ и ОЧЕНЬ понравились. Большой и всепоглощающий риспект !

Все - оттенки темноты

Мир, в котором я живу –
все оттенки темноты;
глаз привыкнет ко всему,
ты…

За два дня все прошла,
слишком рано растратила все свои силы,
села на краешек стола –
улыбнуться забыла…

Шелест людских шагов,
словно осень нашла свой ветер
в душах людских,
а ты сидишь ее и слушаешь,
пока она говорит…

Пока она теребит
покрасневшие от бессонницы
и сигаретного дыма глаза;
пока все спит
и видит безмятежные яркие сны;
пока все черные души,
запертые в подвале
точат когти об жернова…

Пока она не молчит,
живет еще пока…
пока говорит.
Словно в никуда -
зрачки не реагирующие на свет,
маска лица, трепет бескровных губ,
на ресницах снег;
С каждым выдохом, с каждым словом все,
все в ней перетекает в никуда…
Нечеткий бег…
А ты сидишь ее и слушаешь,
пока шепотом не сказала: прощай…

Мне нравятся твои стихи, Всебесцветный , причем очень даже. Ты - один из лучших поэтов форума. Лучше тебя (уж извини не могу скрывать правду) пишет только Лунитари...

Здорово. Ритм, рифма, смысл. Все есть, ничего не забыто.

Что я могу еще сказать?

Ожидание

Все отдельно холст, все отдельно краски,
Несколько тем для сквозных ранений –
На ледовом озере сетчатки глаза,
отпечатки прохожих,- все время мимо

Фотография дня или просто улитка?
Или из-за угла, как несчастный случай,
так же через забор, не смотря на калитку
не докучай мне – своими по лбу.

Своим пробелом, дреманной мыслью –
суть же трещина: швы да нити,
к себе нелюбовью меня согните,
сожгите письма, подкравшись сзади,

Застряньте в глотке крюком вопроса ,
не созревшим для- , сполна не оплаченным,
но уже отброшенным прямо в глаза,
Бумажным платком, в который вы плачете…


Рева, ах не стоит мне льстить, это как карточный домик строить, под которым, как всегда я похоронен буду. А по поводу Лунитари я согласен вполне.
за посещение сей хибары спасибо.

Ку!..
Вот кстати ссылка на мой Дневничок,
кому интересно - заходите, там все моим творчеством забрызгано. http://www.liveinternet.ru/users/705898/

Привет, Всебесцветный !

Решил полазить-почитать личные стихотемы. Начал с твоей. Вообще, я люблю читать твои стихи. Такие печально-сосредоточенные откровения... Я люблю стихи со смыслом.

Кстати, как ты относишься к Гумилёву? По моему, он самый лучший поэт России. Пушкин, Лермонтов, Фет перед ним - так, попса. Это мое личное мнение, впрочем... Расстреляли его, а то, может быть, его стихов было бы еще больше. Жаль...

Кстати, Ария взяла в своей песне (про скрипача) за исходный материал именно стих Гумилёва, и чего-то не заметил я, чтобы кто-то об этом упомянул из арийцев. Украли стихо.

Извини за оффтоп, просто интересно, как ты к Гумилёву относишься. Можешь тут же написать, коль не влом.

Честно скажу, знаком очень плохо,
даже оправдываться не буду.
Но клятвенно обещаю ознакомиться.
(Разочаровал?)

Из русских поэтов люблю Блока, его "Двенадцать", современниками так и не понятое. Дескать большевикам он продался!..

Было время когда не отрывался от Есенина. Если вглядеться, станут видны его инъекции в мое творчество. "Черный человек" - поэма, которую до сих пор помню наизусть.

А вообще, увы...Я не так просвещен,как ты думаешь.Хех.
Но просвещусь - дам знать.

Обомне

Я укроюсь от вас в замочных скважинах,
среди цветных стеклышек
которые любил
прятать там, еще в детстве,
провинившись за то, что разбил
любимое мамино зеркало -
себя.
Теперь для вас я стерегу,
радость находки и ревную
к памяти - многодетной тетке в панаме
с безобразными манерами:
входить не стучась,
отнимать у нас "сегодня"
и поучать нас своим "вчера",
безобразным как утро с похмелья.
Я хотел вас.
такими же добрыми как себя,
когда я называл вас дурами
и прижигал ваши легкие своим коньяком
пока не стали тяжелые и томные.
А белые ручки созданы
для того чтобы быть по локоть в крови,
лишь потом для поцелуев
любви моей ненависти.
Я хожу,
и поэтому лгу вам от чистого сердца -
ведь мое вчера,
всегда обманет мое сегодня.
Меня слишком часто находят неприлично голым
с лоскутками одежды в зубах,
но принимают слишком буквально
и возвращают домой.
-не все в жизни постель и холодильник.
А кто говорит о вине -
знает толк темноте и одиночеству,
но кто говорит о счастье
украл мое самое любимое стеклышко.
Не люблю ваших песен и танцев,
всегда неловких,
всегда без определенного права и лева,
словно боитесь за собой оставить право
быть за что-то виноватым.

Я стерегу для вас
свет жестяной лампы
и открытое настеж окно
Пятого этажа,
Но никто не придет
и письма не напишет...

*Молча приседает в реверансе перед Всебесцветным*

Жестко. Очень жестко. Но это правда, это жуткая картина реального мира, я тоже часто вижу его таким. Респект. Особенно впечатлило стихотворение "В кабаке", ты прав, именно так и хоронят музу, предварительно продав и перепродав кому попало.
Надеюсь, никто не будет протестовать, если я брошу сюда что-нибудь свое

Я очнулся от весного сна.
В дымном сумраке Третьего Рима
Каплей крови в бокале вина
Жизнь моя растворилась незримо.
Здесь все пьют, чтоб не выть на луну,
Чтоб не видеть свинцового неба.
Здесь всерьез все играют в войну,
Лепят танки из теплого хлеба.
В небе доллар согнулся змеей,
Символ власти он и символ веры.
И над скованной снегом землей
Тень парит двухголовой химеры.
Пусть облезли церквей купола -
Рожи в "ящике" сплошь в позолоте.
К счастью всех нас реклама вела,
Как Сусанин в эфирном болоте.
Я сижу, прислонившись к стене,
Брызги граффити греют и душат.
Жить здесь можно лишь только во сне
Или выгодно продавши душу...

Говорил, говорю, и буду говорить - alles gut!
Стихами своими ты не перестаешь удивлять нас.
Сегодня я запасаюсь ими, словно корабль пустыни перед дальним переходом - водой.
Пиши. Как говорится - вся жизнь - стих, мы всего лишь пытаемся напеть его по кусочкам.
И иногда получается.

Благодарю всех, меня посетивших...очень благодарю. спасибо.
что я могу еще сказать?
F-IV, читаю сейчас Гумилева, воспринимаю с трудом, если честно, хотя очень проникся его “портретом мужчины”, видимо задело. Еще читаю…будут мысли поделюсь.
Скоффер, пишешь как прижигаешь, тоже когда-то любил, кричащие символы, словно кровь пускаешь старому прогнившему…да, теперь не могу так, изменился ( да, да оправдываюсь)

Вот наброски – островки посреди творческого кризиса, это конечно вредно выжимать себя как лимон, если не пишется. Но ничего не писать стократ хуже для меня.

Я не центр чужой вселенной,
Слава богу, что не я,
разыгравшись морскою пеной,
бьюсь на палубах корабля,

Не ищу ветра мертвым листьям,
И усопших не зову по имени,
Не тяну бледной женской кисти,
Тем кого считал любимыми…

Мои лужи полны холодного
ледяного тумана презрения,
словно небо осеннее,
небу не нужно теплого
и кошачьего - суть же тление...

Жизнь энтропия, - необратимое
хаотичное стремление, безумие...
Я один иду в гостиную,
и любуюсь полнолунием.
И плывут, плывут раздумия,
словно шторы занавесили...
Уныние.

Я не центр чужой вселенной,
изширявшейся черностью дыр
на молочных сияющих венах;
Я не центр чужой вселенной…
Я забыл.

Сообщение отредактировал Всебесцветный - 18-11-2004, 2:35

Зимняя меланхолия

Не стучатся ставни,
не шепчут губы,
лишь ветер беззубый
свистит по трубам.

Мне ночью грустно;
говори - не слышу...
лишь свет фонарный
мостовые лижет.

Все спят наверно,
Лишь только где-то
мается ночь
В объятиях света.

Не шепчут губы,
Пускай, зима уж...
лишь ветер беззубый
свистит по трубам...

Детское

Забери меня, Отче,
чего тянуть?
Этот город красивый,
но все же храм;
и алтарный дым
чадит прямо в зрачки,
а он знаешь ли вреден
зрячим глазам.
А он знаешь слепым
и несчастий путь
Белоснежный пес поводырь;
И мне жалко бывает,
наверно, до слез,
что ведет он несчастных по кромке звезд,
а приводит всегда
на безлюдный пустырь.

Руки помощи

Оплаченный долг.
Протянули откуда-то снизу
руку в перчатке; шел дождь я ужасно продрог,
подумал что в сумерках друга любимого вижу.
Мне ветер всю душу изныл, и я просто не мог

руки не подать;
Я устал: полночь дождь и дорога…
Улыбка на краешках губ наших стала играть,
как кстати была эта милая сердцу подмога!..
Не мог я руки не подать!

Упала перчатка,
обнажилась до кости кисть
и хищной луной озарился смеющийся “друг”.
Так больно и гадко
за шею тащил меня вниз,
ощерившись, дождь хлестал меня по лицу.

У края дороги,
вспучилась черная грязь
и друг мой тянул меня глубже и глубже в могилу.
И ноги увязли…и шея… и плечи; смеясь
он рот забивал мне могильной землею осклизлой.

Остервенелый дождь хлестал по листьям
луна была довольная собою;
мертвец сказал:”Твой друг ушел из жизни,
он года два уж стынет под землею

и что не склевали птицы – падальщики,
то сглодают сонмища червей”.

Оплаченный долг.
Протянули откуда-то снизу
руку в перчатке; шел дождь я ужасно продрог,
подумал что в сумерках друга любимого вижу…

да, нравится очень, чем реальнее тем чудеснее. а где-то я у тебя читал про "струйку воды", что "правдивее чем вся твоя жизнь" можешь это вывесить?

medmet, я конечно не джин из бутылки, но ваше желание закон для меня. (к тому же ни черта нового все равно нет)


Шрамы

Свет,
Для кого-то свет побед,
Мне просто свет,
Тусклого свечного огарка –
Красота, мечта, вера…
– все насмарку.
Кому-то на смех,
Кому-то на грех,
Унесите прочь эту чарку,
Я знаю, в ней пусто.

Грести, грести
Не выгрести
Грязь из-под ногтей
Мести, мести не вымести
Из глаз глаза блядей.
Не жди хороших новостей…
Думаете отсюда не вылезти?
Еще странней,
Что ваши слезы, ваши милости
Всего больней.

Крепче жмурьте глаза
В фантики думанных слов,
Придуманная бирюза
Звеньев оков –
Облаков.

Пишите кровью на стенах чистилищ
По пятницам,
Но кто-то сделает умнее,-
Поцелует себя в задницу.
Знаю, это всем понравится!
Не воротите нос, красавицы!..

Кровь – вода,
Узкой струйкой из ржавого крана
Пригуби! Она
Правдивей чем вся твоя жизнь!
Крики…нет – стоны:
“Осанна!
Кто закроет глаза наши
Кровоточащей дланью?”
Сызнова стылая синь
И сентябрь…
Сон. Нирвана…

Я тоже впечатлена,по-моему это здорово.Стоко всего хорошего и умного написать....
снимаю шляпу.А Vsevolodу просто завидно, вот он и вопит всякую чушь.Сам-то видно ничего не может...
Еще оч.понравилось стихотворние Утонувшей русалки "Враги", мне это близко:)))

Всебесцветный, пришел и мой час высказаться! Если позволишь, на некоторых стихах я остановлюсь поподробней.
Первое затронувшее - «В наш век». Бесспорно, ярко выраженное сегодняшнее состояние человечества и в частности роль Человека в мире.
«ОДА НОЧИ» - начало задело, а вот конец подкачал (рифмы я не увидела).
Еще один стих, который заставил вздрогнуть, и который я назвала сама (хотя права на это совсем не имею) - «Я не без души!» Здесь мне понравилось строение строчек и их смысл. Особенно впечатляет фраза: «По крышке гроба фактами потом стучи…»
«Красивы сонные долины…» - задумка понравилась, да и выразил ты это очень хорошо!
«Обещанье Сота» - в сравнении с предыдущими имеет прямой смысл, и ты здесь изменил стиль! В данном случае не ищешь текс под чувством!
«Юноша монах – Вампирше» - понравилось! Респект! Вот это действительно вызвало что-то большее, чем просто чувство.
«Возвращение» - еще круче предыдущего! Даже слов нет! По телу дрожь пробежала! И самое страшное то, что приходит один вопрос: ты это действительно чувствовал? На вопрос можешь не отвечать, хотя знать любопытно…
«Между моим домом и твоим
Расстоянье длинной в мечту;
Я гляжу в пустой камин
И молчу; и горю.
Багрово-бурыми пятнами
(В расставанья час назначенный)
Покроется сердце – следами ржавчины.
От того ли расстояние
Между моим домом и твоим
Длинной в отчаянье?..» - прости, что не весь стих, но понравилось именно это! Задело за живое! Даже плакать захотелось… пока держусь
«Прятки» - по-моему, смысл ясен и рифма достаточно ровная! Да, мне понравилось! Две последние строчки имеют самый огромный смысл.
Все остальное нравиться в той или иной степени, но хотелось выделить самые лучшие! И пусть ты говоришь, что тебе льстят и ты против этого, но я хочу сказать тебе «Спасибо!», за то, что так пишешь (душою). Сказать, что все понравились, не могу. Некоторых вообще не поняла. Но стихи заслуживают уважения. Пока читала все две страницы (да-да, я все-таки прочла все сразу) поняла, что много подобных стилей пишут в книгах известные писатели. Вспомнила, как они пишут, и поняла, что в тебе живет такой же великий поэт. Может еще не до конца развит, но живет! И пусть ты скажешь, что это лесть, но это лишь уважение, которое ты заслужил! Я в восторге!


За пределами нашей реальности,
Застывши на краю времен
Стоит Владыка в свете Ясности,
И чертит список великих имен…

За пределами нашего города,
В отдаленном земном краю
Есть человек, пишущий золотом…
Пишущий то, о чем я молчу.

Странно все как-то, и может неправильно
Прятать себя за пределами глаз
И лишь Владыка мыслящий ясно
В свой список Его внесет для нас.


Стих написан тебе, под впечатлением! Ты заслужил почтение со стороны форумчан! Тебе низкий поклон!


Сообщение отредактировал Issaniel - 10-01-2005, 4:46

Issaniel,
Спасибо тебе за отзыв,( хотя бы, за то что прочла весь этот объем испорченной бумаги ).
Просто теплое и сердечное спасибо...я, если честно очень тронут, я как кошка готов свернуться калачиком у камина согревающей меня теплоты этих слов. Я мог бы отплевываясь пафосом говорить, что я пишу для никого или для себя лично, но это все равно отчасти ложь.
Мне жаль только, что я отвечаю слишком поздно, просто давно я тут не был, слишком давно...
Не о чем писать, нечего говорить...
Я очень расстроган и тронут, правда. Знаешь, как бывает из под запекшейся корки, застывшей маски проступает вдруг теплая естественная улыбка. Спасибо, ты и правда не знаешь,как для меня сегодняшнего, это много значит.

Немного мусора из своей корзины:

***

Когда притушены все тени и усталость
Неспешно входит в дом на согнутых ногах,
так по-кошачьи; в сумерках прокралась
-лишь легкий след дыханья в зеркалах...

Не затуманен влажный взгляд; нечаянно
Мы перешли на шепот - данность Тьме;
И каждому дано было отчаянье
Разлитое ждало, Тебе и Мне.

В вине...в ночных сорочках обреченности
Мы находили и теряли сладость бытия.
Тот миг был преисполнен высшей утонченностью
Когда ты прошептала:"Лишь твоя..."

Тот миг последним отблеском влюбленности
Чуть осветил усталые глаза.

И время не было чтоб проявлять участие...
Это известно было нам одним-
Как на глазах ссыхается все счастие,
Как режет душу после сигаретный дым...

И отвернувшийся к стене, без голоса
Кто-то рыдал; открылась дверь: "Пусти..."
Ослепнувший, я гладил ее волосы.
Мы перешли на шепот.Вновь. "Прости..."


Истерия моя, моему городу...

***

И мой город примет меня, он не может иначе,
в этом сладость его и порок,
Он накормит любого -
своей дохлой "удачей",
и для сильного ляжет
собакой у ног.
Но шагают по Невскому, стучат каблуками незрячие
Мимо уст его, мимо Ворот...

Но вернется опять суетой механической
в наказание чувствам и мыслям иным;
много лун умирает внезапно
-огоньком электрическим,
И уснет на коленях
не один Херувим.

А кому-то в потьмах полуснится повешенный,
Под алтарной чертою Смольного собора.
Я усну, единственной мыслью утешенный -
Что это не Я, что умирать еще не скоро...

И что моя мелкая, мокрая душонка,
еще долго будет мотаться по Городу:
заворачивать за углы,
касаться губами холодного камня,
обреченно вздыхать на фальшивое золото,
чихать на бессмертную простуду,
мечтать о пальмах...


***

Я никого не ищу,
затравленными глазами
в сумерках толпы,
Не каждому лицу
быть высеченным из камня,
большинству хватает уродца
на себя похожего,
вылепленного из жеваной бумаги.

Ее руки всегда влажны,
мысли похотливые
тупо мерцают в холодных глазах;
улюлюканье, свист, хохот, пляски,
танцы на столах...
Натянув на себя сопящий, униженный город
ведет указательным пальцем
куда-то вниз по изгибу Невского проспекта...

У меня мурашки по коже,
вжимаюсь в холодные стены
и так низко и гадко
к щекам прилипает дождь;
так пускай другие...
другие, ну что же?
Липнут гирляндами мясных мух
на лентах ее волос!..
Я хочу стать тенью,
свернуть в закоулок
и попасть в туман где встречаются только тени -
лишь бы прочь от Нее...

Матрица места

Матрица места,
- где третье окно с
лева - определитель
для всех петербуржских
угрюмых домов и дворов,

За ним некто сидящий в кресле
думает: если,
так то дома это лопасти
адовой мельницы,
а ветер людские души
изъятые за неуплату
за сквозняк и метелицу
и жизни нелепые и пустые.
(в которых развязку читаешь по первым трем строчкам)
На которые некто смотрел и плакал.

За холодные ночи
один на один...
этот ветер зол и свиреп как черт.
Ему быть опахалом
для тех, кто спит,
кто сыт мыт и брит,
тем кто не тоскует, не ждет...


Состояние Тряпки

Я люблю
ее,
он жалеет себя
И потеют ладони,
-так боится коснуться,
я хочу ее!..
Он -
душу,
снова обмануться...
Уткнуться мокрым носом
в плечо - трусость, трусость!..
пятится к двери...
потом,
скоро снова мы будем в молчании пить вино,
по обе стороны бутыли,
согнувшись пиковым вальтом
Все равно - я люблю...
Плец о палец ударит
и все...
Эти стены - жернова,
перетирают в известь кости
души - стекают по скату крыла
крыши худой. Вы бросьте
собирать эту стынь в ведра,
целовать эту мерзость холодную...
Нервный, нервный, ах сукин сын,
ты ее хочешь - не смеешь
пятишься...
Первый раз ты и вправду один -
тебе не понравится, тряпка!

( Ах да простится мне эта истерия, почти что оффтоп...)


Письмо молодому мне

Эта весна,
разве что еле коснувшись шторы
задохнется; нам останется вспыхнуть
и ярко гореть,
освещая собой
вглубь зрачки бездонных корридоров,
так же тупо смотреть
на стены...
Чуть дышу еле слышно...
Что тебе до меня?..
Ну не вышло летать...
зато знаешь, за год научился
на билльярде играть...
И знаешь,
так, на коротке со всякой швалью
по подъездам...и вдыхать что-то псиное
спиной к стене
(во мне что-то трусливое)
Иногда мне кажется я лаю...

Что тебе до меня?!
Отвернись я собою порочу
твою жизнь прекрасную и злую...
Я не помню дня,
когда б не ждал я много-много почек
поутру,проснувшись, на деревьях,
что б бросаться в пьяный светлый Город,
и касаться рук, и быть так близко
хоть к чему-нибудь; и никогда не важно как ты низко
пал . Важно то, что выбираться уже н-е-х-о-ч-е-т-с-я.

Нет, ты не прав! Твои стихи - это не порченая бумага. Не знаю почему ты так решил. Соглашусь, что твои стихи читать сложно, даже очень, но они того стоят! Я бы посоветовала тебе придерживаться ровной строчки и т.п., но во-первых, ты не послушаешь; во-вторых, если изменишь я тебя убью! Шутка. Твои стихи хоть и сложный, но в каждой строке есть великое чувство. Боль, радость, трусость и счастье - это то, что должно быть в стихах. Если начинать прятать его за рифмою и тактом потеряеться смысл и некоторые главные слова. И не надо меня так благодарить, я просто сказала, что я думаю. Хотя рада, что согрела твое сердце. А еще просто распирает меня то, что смогла бробить теплую улыбку сквозь застывшую маску! Самой недавно пришлось сделать тоже самое - вылезть из кожуры равнодушия к миру. Еще одно: не называй все это корзиной с мусором! Может я снова впадаю в красноречия, но не люблю, когда так называют творчество (хотя признаться, я так называю свое ). Прочитала опять новые стихи. Затронул самый первый (без названия). Остальный более похожи на отчаянье и истерику, а я эти чувства не сильно приветствую, но стихи достойны уважения. "Состояние Тряпки" - стих-истерика, чувства наверное пережил сам, потому что уж чересчур четко нарисовал картину. Хотя знаешь, все мы пишем себя. Даже когда видем закат, а потом посвящаем ему стих мы впитываем в строчки свою душу. И этот закат может означать умирание, а может надежду! Так же и ты. Но насколько ты пытаешь открыть или скрыть свою душу от окружающих - этого мне не знать, да и нужно ли?! Нет.

Надеюсь, что весна повлияет на твои чевства и я наконец увижу в строчках искреннее счастье!

Увы, нам всем природная скромность, а может что еще, не позволяет себя хвалить...хотя с другой стороны те же чувства и не позволяют нам молча слушать жесткую критику в отношение своих "уродцев" Issaniel, на счет истерики ты права, я даже устыдился, (чуть-чуть ) что путаю стихи с эмоциями, это чуть разные вещи. Хотя жизнь от аффекта до аффекта к чему-то обязывает...
Ниже прилагаю четверостиший чуть поровнее:

***

Вы не думали обо мне,
А мне ведь смерть без вас не интересна,
За всех кто томно дышит при луне,
Увы, я знаю наше место...

В лице былые дни не разглядеть,
А на руках все те же дни недели;
Кому-то в спину сипло дышит Смерть,
А мне все смерти в жизни надоели!..

Вы никогда не умирали для меня,
Но были так стремительно похожи,
На загнанного в пене белого коня
В руках кровавые сжимающего возжи.

Кто разглядит за чадом медных труб?
Кому-то едким светом в щелки вмажет
Там на мосту; под сердцом слово "труп",
А губы перемазаны все сажей.

Нева как тысячи изломанных зубов,
Не мы по ней уходим к горизонту;
У вас на все найдется пара - тройка слов,
(устало) Бросьте тогда что-нибудь в догонку...

(Это я так ночью ходил на новооткрывшийся мост, где-то у Рыбацкой, даже названия моста, дурак, не помню...)


Клятва

Снись мне, пожайлуста снись,
закрывая ладонью трубку, окончив беседу;
я спущусь парой лестничных клеток вниз...
Ты ложись, а я лягу следом...

Снегом на сердце - просто иная боль -
ниоткуда берется опять униженье...
Лягу спать, дописав себе новую роль:
быть твоей тенью...

Тяжело за дыханием тает мечта,
Я не верю тебе, ты - "иная".
И другая в тебе расцветет красота...
Для меня же уже ничего не решает.


Валтасар

Средь толчеи веков танцует прах,
Колокола на пристани немеют;
В угаре жизни тех загонит страх,
Кто пил нежнейший яд речей Халдеев.

Ему дана звезда, голос и Сон,
Ему бессмертия смеются бубенцы.
Не породит уже утробный стон,
В его груди черневшие кресты...

...Клубки червей глодают труп царя,
глаза в посмертии еще пьяны;
он выбрал плоть - когда взойдет заря
здесь будут пировать его рабы...

Как изменился человечий след,
Он хил и мал, его легко стереть,
Он слепо, аффектино рвет вперед,
И в каждом шаге страх,
и в остановке Смерть.

Всебесцветный

Красиво...
Просто красиво...
Это первое слово которое мне захотелось здесь написать...

Валтасар замечателен своим окончанием - Грустно. Но очень к месту в этой истории...

Первое стихотворение, меня порадовало первыми же словами

Далее, впечатление стало усиливаться и не покидало да самого последнего слова...

Клятва меня поразила -
- первыми строчками...
Мягкостью. Точками...
Легкой улыбкой.
Тенью... Ошибкой?...

Как видишь, даже рифма появилась, когда комментарий писала...

Общее впечатление очень хорошее, мне действительно понравилось, нисмотря на невольную печаль навеваемую твоими стихотворениями.
Я не могу сказать, что эти стихотворения совершенны, но ведь не это главное - суть в том, о чем стихотворение говорит... А твои стихи, говорят о многом...
Небольшие шероховатости (если они и есть, ведь здесь мнение может быть только субъективным) со временем исчезнут, я в этом уверена.
Вдохновения тебе, и побольше радости в сердце...

Хрисанта,
Спасибо, но увы, шероховатости не исчезнут - мне табун лошадей проскакал по ушам.
Знаешь, без тени иронии, я обожаю людей говорящих мне о радости на сердце, желающих мне той самой радости...но знаешь где есть радость, там меня нету...Кто Я, без своей истерической тени, без клубов черной меланхолии, сигаретного дыма, и забавного порой пафоса?
Я слишком чистоплотен, чтобы искать прекрасное в грязи в которой живу, увы, я в ней живу, чего вам, в сущности не желаю. Лучше читать про печаль, да боль, чем жить Ею, нэ?
Ку...в следующий раз выложу здесь "нечто хорошее", то есть мое любимое из того, что печатал ранее в топике "Наши стихи". А пока что следующее:

***

Я сокрыт от испуганных взглядов
за напяленной на голову несерьезностью
Если со мною рядом, не упущу возможности
Ему, который звездный и серьезный,
как штаны, ему одному, которого до слез жалко –
засмеять и побить, как собаку палкой,
потому что знаю всю неизбежность
все тщетность, скоротечность
искалеченность, расчлененность
жизни звездного и серьезного,
задумчивого взгляда,
томного, темного – лунного винограда
слишком чувствующего для того чтобы думать
и понять, что – не надо, не надо, не надо!..

Что ВАМ надо
от нас?
Луну или месяц?
Может чахлую крынку белесого яда?
Там за калиткой мне повеситься?
Или повеситься за оградой?


Все

…А теперь я на грани
не текут слова,
то что я топтал ногами
ты руками собрала
Ледоход, замолвить…слово
Пусто пустошь, пустота
Это новое – тусклое золото
Время, вечность – колокола…
Зимы – смысла до боли много
Не дорога, не дорога мне,
Скоро утро, холодный город,
Не оставит камня на камне
От меня? Тебе – …..ты


00:15 бегущие настроения
Немного веселый
и чуточку пьяный,
шагаю удивительно прямо,
прячу замерзшие пальцы в шапке;
в волосах иней, в какие-то тряпки
замотаны руки; не больно – не интересно.
...Стылый проспект, такой небесный цвет…
Я на скорости снегом в лица прохожих вонзаю глазища,
опоздавшие на какую-то тысячу лет -
глаза – пепелища…
Новое начало всегда приятней, но ваших взяток больше нет…
постылые ржавые пятна фонарей лижут Невский проспект.
Я боюсь обернуться, и зажмуриться…
в пяти минутах отсюда человека убили простуда и улица!..

Дьявольски рвется белая конница,
их соучастница и поклонница
клятвопреступница!..

Словно город объясняясь жестом
по кошачьи выгнул хребтину,
кувырком прокатившись по невскому
подсел на Адмиралтейскую иглу.


Зимняя меланхолия

Не стучатся ставни,
не шепчут губы,
лишь ветер беззубый
свистит по трубам.

Мне ночью грустно;
говори - не слышу...
лишь свет фонарный
мостовые лижет.

Все спят наверно,
Лишь только где-то
мается ночь
В объятиях света.

Не шепчут губы,
Пускай, зима уж...
лишь ветер беззубый
свистит по трубам...

***

Не ищи ответа, не ищи
На руинах города, в подъездах,
За глазами нету ни души –
отравляющая точка в бездну.
Вспоминай все больше
тусклый свет –
тени трещины прилунного сиянья,
то, что доводило до отчаянья,
то что смог кровопустить рассвет
вспоминай,
не стоит оправданья
малодушие, скулящий тонкий лай
в тон скрипучим ржавым старым ставням,
в тон тому кто обещал нам рай…



Увертюра Надежды
Мы всю жизнь были порознь,
Давай же хоть умрем вместе.

В этой встрече не было смысла.
Мне сказала, что ты пришла
Свеча, затрепетав; повисла
Над нами тишина.

Так к одиночеству приходит грусть
Нервным дымком сигареты,
Разливая по бокалам особый вкус
Абсента.

Ты пришла, скорее садись,
Тени кругом – твои по праву.
Их оставила нищенка жизнь,
Отсоветовав пить отраву.

Тени бегут по лицам,
Дробясь в изумрудах глаз;
Тени не дают нам забыться,
Наши мертвые помнят о нас

В этот полночный час,
Бормоча обо всем без разбора.
Лишь тихо колышется штора;
Мое лицо сдвинулось в профиль,
Твое наклонилось в фас…

Эти сумерки тишины
Не разрядит звон бокалов.
Мы за что-то были лишены
Прав усталых.

Мы за что-то были лишены
Права быть любимыми;
Глаза сделались сухими,
А ресницы длинными.

Увертюра Надежды?... Это так называется?...
Иногда у меня появляется ощущение, что если зачитаться твоих стихов, то либо утянет в глубокую депрессию, либо "стошнит" похожим, чувствами, строчками....
Надо будет попробовать, благо Вашего спама у меня предостаточно)
Тебе нельзя переборщить с Болью, тебе нельзя переборщить с Усталостью, Меланхолией, Депрессией... тогда будет слишком надрывно, кричаще. Потише, шёпотом....
Имею ли я право критиковать тебя? Наверное нет.

Telochvovim,
Видишь ли...имеем ли мы право менять что-то в себе искусственным путем, насильничать над собой в области творчества,а?
Мои стихи - моя СтихииЯ...Стихи и Я, Стихи мои - это Я...
Изменить стиль в стихах, следовательно изменить себя, а это ой как не просто, ты сама знаешь.
Критикуй меня, Мел, ты имеешь на это право, а я имею право отвечать на критику всем, что придет мне в голову (всякие гадости например )
Я лишь проводник - провожу и провожаю эмоцию, ритм, музыку - которые приходят, и приходят все чаще без стука...и если заставлять их стучаться, пытаться изменять их - они, увы, лишь перестанут ходить ко мне в гости. Кто любит насилие над собой? Музы думаю не любят.

Согласна на 200 процентов! Ведь каждый человек индивидуален, и следовательно его творчество индивидуально. Если человек уже сочинил какое-либо стихотворения, выразив так свои чувства, то, по-моему, это уже замечательно!

Мне твои стихи нравятся, они действительно немного специфичные, где-то трагичные, где-то нежные и грустные, но ведь это именно ТВОИ стихи, и именно этим они не похожи на МОИ

Я немного пропустила… Странное слово «пропустила»… Почему-то в твоей теме я стараюсь побывать при первом же случае. Можешь считать это комплиментом, потому что это так и есть! Вот снова в который раз перечитываю «Клятву»… здесь я больше ничего не скажу… Дальше понравилось все за эту дату: 25-03-2005. И читала я, читала и опять что-то открыла в твоих стихах. В них чувства, но не только. Если вчитаться в глубину каждого слова открываешь еще больше чувств. И я тебе говорила, что читаются твои стихи сложно, но тогда я не правильно выразилась, я имела в виду, что надо суметь прочувствовать все чувства которые вложил ты. На счет рифмы то здесь все нормально. Иногда проскакивают неуместные строчки, но они никак не влияют на ход мыслей вызывающие стихотворениями. К этому я пришла тогда, когда после «Клятвы» читала второй или третий стих. Я думала еще о «Клятве», а читала совершенно другое и представляешь строчки легко поглощались, только чтоб смысл понять пришлось еще перечитывать… Но не буду тебя больше загружать своими впечатлениями… Просто еще раз прочту стихи…

Эх, Гвинн, мозгов не хватает Тебя критиковать....
Знали бы вы, люди, КАК пишутся эти стихи....даже я боюсь знать, через какую кровь и боль это всё проходит...

Двое суток без еды.......двое суток без сна........Невский, стёкла, сигарета, 6 утра.................вдох-выдох, вдох-выдох...............вверх-вниз, вверх-вниз........... вниз............вниз..............стекла.............чужие судьбы............да и сам...чужой...........себе, всем.......виском об ограду, и снова жить..........скучно.

хм... скука по-моему здесь ни при чем, стихи вроде бы совсем не скучные?
и живые? мне страшно импонирует атмосфера похоронености всех возможных горизонтов и бьющей пульсирующей небесной эротики, ведь только она и может преодолеть скуку приспособления, давящей к земле необходимости и т.д. культ грааля, воспевание прекрасной возлюбленной, впрочем что тут понимать
единственное.. как долго можно наполнять свой грааль кровью? болью и прочей анимической суетой? ведь однажды придется отнести эту чашу истинной госпоже. эх, я бы честное слово поразбивал все форточки и валялся на облаке как поросенок.., впрочем, как говорил Кай это же гораздо интереснее настоящих цветов , я бы даже сказал больше - вот так и наступает несуществующий рай!

успехов и невозможного счастья!

Aniri, примерно так и пишутся...
стихи, а после снова приходится жить скучно, в мстительной механической суете, выступать капелькой пота на порах Города - на переферии чужих судеб, в ядерной зоне чужих эмоций.

medmet "успехов и невозможного счастья", классно сказано - спасибо. До коле мне красить мир в свои багряные цвета, плескать из чашки? Хм...Есть люди, не совсем живые, вроде меня (льщу себе бесспорно) - которые призваны приносить страдание другим, давать им возможность испытать боль и заражать их страстью искать то, чего нет, заражать их страстью роста - ...все сказанное означает лишь, что мне не успокоиться никак, или возможно, я единожды увидя свое лицо в стихах ужаснусь настолько, что убегу от всей суеты и самоистязаний душевных на седьмое небо, и там обрету невозможное счастье свое

Issaniel, Ку! Я подвержен риску испортить себе характер и безнадежно повысить свою самооценку...но, не буду. Спасибо. А по поводу строчек и раз за разом обнажающегося нового смысла - так бывает с любыми стихами, особенно если переживания и мысли читающего впадают в резонанс с написанным...видимо так.

Из свежего:

Спящая

Обернешься в дверном проеме
и увидишь спящую
под иконой, пройдя в переднюю
на колени ее голову положишь.

Ключ молчания:
здесь выдержана пауза,
(самую малость)
и не ищешь в спящей понимания -
только нежность и усталость -
все, что осталось.

Ключ отчаянья:
прикованный к ее постели,
ловишь глаз кровавые межи...
Снов скорузлые бинты
прилипли к телу.

по щекам размазывая слезы
по неспящей и уже не под иконой,
роз зловещих на запястьях
в полутьме иссохли лепестки.
Ты прости, что разбудил тебя от счастья,
Ты прости меня, что полюбил...

Колыбель будет качаться,
для тебя Дитя креста и хрусталя;
на тебя смотря -
будут улыбаться
- на Святую под иконой,
на разбуженную зря...



Униженье?

Мне сегодня Город рассказал
Как прижала ты его к груди:
Так безвольно был, и в ночь пропал
И оставил тебя посреди
Меня;

Расстворился в жидкость - вытек вниз,
Но остался для тебя другой...
Помнишь перегнувшись чрез карниз
Ты в молчании качала головой?

Униженье...это ласки рук,
Через жалость силятся унять
Голоса, которые влекут
В мир в котором ты смогла предать.

Унижение - когда вместо "прощай",
Учишься кому-то все прощать;
Голос не срывавшийся на лай, -
Ему остается лишь не знать

Всебесцветный - наверное стоит сделать признание - только вас и читаю на форуме
стихи глубокие втягивающие навевают размышления, однако выплескивать их опасно. последнее "унижение" целый шторм ассоциаций - мыслей вызывает, начиная с детского марша витухновской "мы беженцы теплоснабжений мы обоженные тела мы неизбежность унижений мы нежность язвенная зла" кончая причудливыми мыслями о метафизеке нуля - удавки и замкнутости времени... по-моему понять способен ли человек на предательство (измены, т.д. в сравнении с - мелочи жизни) можно за три минуты, стоят ли они того? вопрос праздный конечно. но предательство самое страшное, голый ужас, потеря смысла, личности для того кто предает, "иуда, - конечно же, - будет в раю", но.. есть ощутимая разница между петлей и револьвером, не считаю что даже смерть людей уравнивает... все умолкаю.
---
седьмое небо - тоже неплохо сказано у меня в последнее время ощущение что нахожусь именно там пребывая в эфирном очищенном теле. стихи в просветленном состоянии становятся обыкновенным средством общения (через "я" с миром), чем искуплением. можно писать можно нет (сейчас обязательно что-нибудь напишу в качестве противоядия Вам ). по настоящему это же еще большее предательство... и обыкновенное мытье посуды превращается в эсхатологический акт.

Сообщение отредактировал medmet - 3-04-2005, 10:56

уважаемый метр! простите мне мое метафизическое хулиганство, но ваша строчка "я не центр чужой вселенной" настолько запала мне в душу что я думал о ней сегодня битый час, распивая олиготе на ступеньках академии. она представилась мне совершенно немыслемой и парадоксальной. она меня испугала и заставила искать уже не только поэтическое но философское оправданье своему эгоцентризму. каким образом возможна столь чудовищная необъяснимая...я всегда считал Бога существом посредственным и лишенным фантазии (как бы выразился один мой друг электромонтер - лохом) но не настолько чтобды он не являлся вместе с тем истинным центром, придающим смысл, краски и радость окружающему. коль скоро так то сердце, "я" являеется законным наследником всего существующего мира (включая любые попадающие в зону божественного воздействия планеты, системы или вселенные) и коль скоро существуют иные вселенные, враждебные и неподконтрольные то очевидно имеет место нарушение всего божественного мироустройства. восстание спартака и произвол тиранов. буйство крестьян но даже если такое восстание происходит то происходит лишь с божественного попустительства, желания и никогда не приводит к победе крестьян так как крестьяне не умея ни думать, ни чувствовать подобно благородным сеньерам просто не понимают что сеньоры будут существовать всегда (даже будучи бедными или разбитыми) и божественного мироустройства, принципа им не перевернуть. бывает правда на свете так что и короли удаляются в бегство - бегство от своего лица в монастырь.. (честно говоря я не улавливал никогда смысла в этой гоголевской притче - художник до конца своих дней за монастырскими стенами был обуян Ужасом, путь ниоткуда ведет в никуда) - возвращение к себе безымянному, возвращение в себя. обычно там очень тихо, даже во время жары, летом - золотая расплавленная вечность в синеве под купалами, тихий ветер, убаюканная природа... разрешающаяся радостью - колокольным звоном. даже столкновение двух лиц, война сеньеров против сеньеров также не повод для
столь страшного парадокса, так как сеньоры - никогда не воюют за жизнь, они воюют ради богатства и славы с санкции своей веры и руководствуясь - кодексом. а проигрыш в священной войне - не причина для устранения божественного, центрального статуса. "я не центр чужой вселенной".. если даже предположить что в замкнутом (ограниченном) времени существования каждый несет идентичную только ему самому матрицу, монаду, то неизбежно встает вопрос о статусе иллюзорной действительности, будь то подающие признаки жизни предметы, люди, червяки или камни.. как вы резонно выразились - периферии, либо она создана богом либо она ему просто напросто снится. если она создана им то все что достаточно сделать для ее обуздания - творчески взрастить, возделать - убить, расчленить например. если снится - то проснутся самому и идти, укрепляясь постом и молитвой собственному имени. таким образом через двойное отрицание, любовь деятельную - разрушающую и любовь созерцательную - примиряющую человек возвращается в центральное состояние, являясь центром всей вселенной, устраняя антогонизм мира внешнего и внутреннего. точно также как любое одиночество разрешается рождением внутрь, точно также как дождь орошает могилы, на которых растут цветы, точно так же как любое отчаиние.. разве не таит в волшебной несуществующей глубине своей amor fati? о, если бы я был выдающимся критиком я бы почел за честь исследовать ваше art mortis руками философа - некрофила... однако мое фамильярное я подсказывает что до центра мне все-равно не добраться.
п.с. больше не буду -)
успехов!

Символы

В мутных сотах решетчатых окон,
Я ищу залежавшийся мед.
Я недавно покинул свой кокон
И как краб ползу задом вперед.

Мне мой век завещал таланты
Акробатов и циркачей,-
Я умею ставить заплаты
На изъяны любых вещей.

Я умею ходить наизнанку
И аплодировать ушами
Выставлять на показ мелкую ранку
И умело маскировать шрамы.

Недавно проснувшись от комы,
И выкурив первую трубку
Я понял чем мне знакомы
Моих стихов незабудки.

Они растут вдоль дороги
Цветут небесной синевой
Понятные немногим,
Их проживаешь лишь оставив за спиной.

Символы. Или "знаки в окне"... Большое спасибо тебе, я получила удовольствие, заглянув в твой дом.

Все правильно, medmet , мысли задетые мной в стихах подчас несут гораздо меньше смысла чем кажется, по крайней мере авторского смысла. Но если поверить на секундочку в божественный язык, или в просветленные состояния - тогда возникает необходимость смириться с ролью проводника, а-ля провожу и провожаю.
К стихотворению оговоренному вами я бы подошел с позиций гностического бунта. Концепт включающий себя восстание против своего-чужого мира павшего под пятой Месье. Однако все это лишь домыслы и игры слов, так наверное.
Ниже кидаю, наверное, самое любимое из моих стихотворений ранее не публикованное в этой теме


Сансара

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Я есть ты, и начнет забываться,
Что и ты есть потерянный где-то...
Но кружатся по ветру пары,
Не ища никаких ответов.

Ты любуешься смертной жилкой
На безликом парящем теле,
Что тебе до каких-то ответов –
Мы их никогда не хотели...

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Пригуби от моей груди;
В небесах сплетаются цапли
И танцуют журавли...
Больше нет ничего впереди...

Ничего не имеет значенья,
Даже смерть превращается в дым,
Поучись у кустов сирени
Улыбаться как херувим;
Даже смерть превращается в дым...

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Сообщение отредактировал Всебесцветный - 24-03-2006, 19:37

Первое стихотворение здесь новое, и пожалуй, за него мне будет стыдно, настолько оно слабее, прочее - дела давно минувших дней:

****

Женщина остановилась посередине улицы,
на противоположной стороне глазами тусклого стекла
жадно смотрела как двое целуются,
что-то красное торчало из сумки, что она несла.

Он сегодня вернется к ужину.
Поцеловав перед сном детей,
не обмолвившись и парой слов, обнимет ее сконфуженно,
чтобы больше обычного лгать не ей.

Ничего от этого не меняется;
безразличное бессилие каждой из этих сторон.
Дети спящие во сне улыбаются
на цветной и красивый сон.


Излом

Пепельный снег падает
Пылью на далекие колени,
Тенью на ступени,
Потухшими взглядами
В черное солнце стеклянных глаз
Ожиданье декадами…
Декаданс.

Колыбельная тебе,- ты не проснешься.
Поцелуй, сорви мое дыханье,
Свет,
Которого не коснешься
Еще желанней.

Темная сырость подъездов,
Битые стекла в руинах стен
Тело, врезанное в железо
-Не встать с колен…

Крылья, которые только при свете,
Крылья, которые только виденье,
Осознаешь еще только на взлете…

-Неизбежность паденья.

Сердце, которое смеет стучаться,
Когда ты измыленный, в солнечной пене,
Будешь снова и снова пытаться…

-И снова паденье.

И ниточка скомканных сломанных дней
И свет, с которым холодней
И с ней…
И иней на губах…
Протекший потолок…
Здесь все в моих слезах.

В этой комнате ангелов.

Карусель

Кружится
Колесо карусели,
В ней кони в измыленной пене,
Гордые, длинноногие,
Свободные, одинокие…

Вечность прошла с тех пор.

Скрипит ржавое
Колесо карусели,
Кони давно истлели
Стремление стало проклятием
Ради цели…

Движенье отнимает все,
Вместо коней нагие скелеты.

Бурыми пятнами на полу
То, что было личностью;
Боль была причинностью
Стала привычностью.

Скорость сдирает
ошметки плоти,
Скачка смывает
бытие красок,
Оставляя глаза,
безумные жаждой
Без лиц, но без масок.

Кружится
Колесо карусели
Кони один за другим
Все быстрее, быстрее…
Уже не кони, давно не люди
-полутени, слепки
Слепые орудья?
Без цели,
цельные ли?
Без веры,
верные ли?
Что они могли
Сделать в этой карусели?
Не могли, но смели…

Еще вечность пройдет с сих пор…

Под куполом карусели
Ели и пили,
Смеялись дети,
Катаясь на спинках
Забавных лошадок
…
Всего десять рублей за вход.


Надежда

Подождать еще можно;
когда выпадет снег,
заровняет метелью
все раны долины,
за тобою придет слепой человек;
улыбнется тебе
запорошенной степью полынной.

И не надо уж будет
Идти через силу,
Он проведет тебя тысячей рек;
ты будешь дышать
в его теплую спину,
и не будет заметно
как падает снег.
И как будто вся боль
куда-то исчезнет,
только он вдруг качнется,
тряхнув головой.
Он перейдет
безнадежную пропасть над бездной
оттого ли быть может,
что он просто слепой?

И ты не заметишь,
что он впереди
своей собственной кровью
помечает дорогу
лишь для того чтоб тебе было легче идти,
даже если легче
совсем немного.

Что написано кровью -оплачено жизнью,
и когда-нибудь он
в безразлично-скучающий снег
упадет, будет медленно стынуть…
Что ты сможешь сделать для него?

Ценно то,
что здесь живет и умирает,
и бесценно все,
что умирает, но живет;
если за тебя кто-то страдает,
что ты сможешь сделать для него?


Цена жизни

Цена жизни длинною в борьбу;
Цена смерти длинною в жизнь;
Не клевещи на судьбу,
Если все что есть – цветной дым.

И меня волокут на костер,
А тебя назовут палачом;
Валежник устлан ковром,
Я услышу все тот же спор:

Слепота говорит, что я дым,
Глухота, что придушенный крик,
Кто-то скажет – я просто вор,
Кто-то шепотом: “ты - инстинкт”.

Вся бесцельность не цельных людей,
Все попытки урвать кусок
От непонятых чернью идей
С кровью правдой уйдет в песок.

Все поймется в последний миг,
Пестрой шалью, упавшей с глаз;
Ты поправишь мой воротник,
Сам допишешь последний стих.

Все решится в последний миг,
Ты поправишь на шее шнурок.
Если кто-то главою поник,
Тот не понял последний урок.

Привет...
Прочитала твои стихи... не сегодня... раньше...
Зашла еще раз... и все равно не знаю, что написать...
Просто спасибо... за боль... за вдохновение...
Надеюсь, ты не против, что я сохранила у себя на компе большую часть этой темы...
Еще раз спасибо...

ЗЫ: Я люблю черные розы... для меня это определенный символ...

На шипах черной розы застынет - не кровь...
Это - просто любовь, что видна в свете дня...

Муррр... и да пребудет с душой твоей сила Весны...

Kyona d'ril Chath, нет я не против, лишь безмерно польщен.
А черные розы...определенный символ не только для тебя. Спасибо.
Далее последний нелепый опус на актуальную тему. На самом деле начинаю постепенно понимать термин "стихотерапия" - для тех кто не может в себе разобраться - начинаешь плести стихи и все актуальное на данный момент всплывает само. забавно.

Рыбам

Перейди на другую сторону
Или пытайся бежать;
Можешь в ту страну неторную
Где снег останется лежать?

Сглотнет тьма и вперед
В безмолвный небосвод;
Звезды не помнят своих имен;
Полон вражды безъязыкий двойник.
Скрип двери похож на всхлип.
Уходи по-английски и свой старый эон
Захвати; Аполлон
Явит вновь свой божественный лик.

И не надо бросать в нас спасательный круг,
Отчего-то похожий на ловчую сеть,
По нему я бродил уже тысячу лет;
Ноздри чувствуют смерть.
Ноздри чувствуют смерть.

По мотивам Алины Витухновской.

****

Тьма обреталась; в нас и вновь входила
и слизывала со стола
все, что ты бережно забыла -
для меня.
Темно, в желудке ад; они всплывали
теперь разбухшие как мертвецы,
ужжаленный младенец в одеяле
о твою грудь точил кровоточащие резцы;
Его ты бережно забыла -
для меня,
его сглотнула тьма.

Никто не виноват, когда приходит Ад,
ввернуть все то,
что кануло во тьму, но не забылось.

На самом деле начинаю постепенно понимать термин "стихотерапия" - для тех кто не может в себе разобраться - начинаешь плести стихи и все актуальное на данный момент всплывает само. забавно.

Да... действительно забавно... но, что самое забавное - ведь помогает! Правда?

Итак, я созрела для ответа в эту тему. Начнем.
Стихи 2002 года как-то не зацепили, кроме, пожалуй, этого:
«Сказав, что сказки ложь,,
И сидя у потухшего камина...»
Впрочем, эльфийская тематика тоже понравилась. Но блекнут эти стихи перед тем, что написано дальше. А именно:
«Не может быть встречи вне времени,,
Как пули на вылет…» - пожалуй, именно эти строки и впечатлили. Люблю такие сравнения))
Вне конкуренции – Паук. Великолепное стихотворение, оно отправляется мною в документик «Избранное Утехи». Слов нет, одни мыслеобразы. По таким стихам надо кино снимать. Психологическое.
Далее – строки, которые хотела бы поставить в подпись, весна поет слишком громко, душа не позволяет впадать в депрессию:
«И ты уйдешь,
Слишком гордая что бы остаться,
За тобой придет дождь,
А я засмеюсь,
Что бы не разрыдаться.»
Очень метко и очень больно.
Возвращение – двоякое восприятие, и отталкивает, и притягивает. Пока не пойму, что же больше.
«Между моим домом и твоим
Расстоянье длинной в мечту...» - шероховато, но горько и красиво в этой горечи. И близко. И знакомо.
«Вечером, пока не стихнет гомон
Буду веселиться до пьяна...» - часто, часто – было, но прошло. Не посмею быть счастливым без тебя... так ли? А, не важно. Потому что
«Все. Погасли трубки, затушили свечи
И идет, оскалясь, на меня,
Все орудья, зарядив картечью,
Тьма.»
Образы, образы, снова образы. Хорошо прописанные образы.
«Я иду и мне в сандалии
Засыпается песок...» - легко читается, по-весеннему. Дышится.
«Что ты злишься час полуночный,
Что клевещешь на меня,
Я несу бездомно-уличный
Свет слепого фонаря» - в избранное, точно – в избранное. По нраву мне оно.
Муза, бедная Муза... И хоронят ее, и насилуют. Так ведь. И больно, и страшно, и жутко... Темно и холодно. Противно и мерзко. В избранное, автор. Ты попал в точку.
«Смотаны крылья,
Что бы было теплей,
Они теперь как…
Как простая одежда.
Были крылья –
Ныне драные полы плащей,
А вокруг зимний лес,
Холодный и снежный.» - лучшие строки, прочитанные мной..... не знаю, где, не знаю, за какой промежуток времени, но – лучшие.
«Еще поживем денек другой,
потом повесимся.» - уффф..... не могу больше. Я загнана в самый угол депрессии. И даже рада.
«Шелест людских шагов,
словно осень нашла свой ветер
в душах людских,
а ты сидишь ее и слушаешь,
пока она говорит…» - не читал ли ты поэзию Павла Когана? Если нет – попробуй, тебе понравится.
Ожидание – великолепно. Очень и очень. Особенно последние строчки:
«Застряньте в глотке крюком вопроса ,
не созревшим для- , сполна не оплаченным,
но уже отброшенным прямо в глаза,
Бумажным платком, в который вы плачете…»
Зимнюю меланхолию – в избранное. Сразу и навсегда. Звучит. Поет. Немного гулко от ветра.
Руки помощи – первый раз было прочитано и недопонято. Потом еще два раза перечитано. Понято. Разбито и удавлено. Даже уже не больно. Понравилось.
«Когда притушены все тени и усталость
Неспешно входит в дом на согнутых ногах,
так по-кошачьи; в сумерках прокралась
-лишь легкий след дыханья в зеркалах...» - нечто более классическое, нежели все остальное. Кажется, первое, что я прочитала в этой теме. По нему и складывалось первое впечатление об авторе. Положительно во всех отношениях)))

«И что моя мелкая, мокрая душонка,
еще долго будет мотаться по Городу:
заворачивать за углы,
касаться губами холодного камня,
обреченно вздыхать на фальшивое золото,
чихать на бессмертную простуду,
мечтать о пальмах...»
Город, Город... Как думаешь, он ломает людей? Или люди – его?

«Там за калиткой мне повеситься?
Или повеситься за оградой?» Отголоски Есенина, сударь? Слышу. Чувствую. Хорошо.

«…А теперь я на грани
не текут слова,
то что я топтал ногами
ты руками собрала»
Как-то тут шла по Невскому и поймала себя на мысли, что в голове вертятся эти строчки. Люблю их.

«Мы за что-то были лишены
Права быть любимыми;
Глаза сделались сухими,
А ресницы длинными.»
Еще одни строчки, что часто вспоминаются. Знаешь, я уже успела перечитать твои стихи по три раза)) И пост этот я пишу частями уже несколько дней (не потому, что ленивая, медлительная или что-то в этом роде, а просто перечитываю стихи, появляются новые мысли, да и время, время... утекает сквозь пальцы).

«Карусель» зацепила до боли. Люблю такие концовки. Игры противоположностей. Вчера-сегодня-завтра. И трупы. И всего 10 рублей за вход...
Спасибо за стихи. За боль. За грусть. За яркие образы, за точные слова. Твои стихи (впрочем, почти проза, поэтическая, льющаяся) оставили след во мне.
С уважением,
Шельма.

Шельма,
долго думал, что ответить, забывал опять придумывал. Остановлюсь на том, что сильно тронут (как же иначе), что кому-то врезаются в сердце эти строчки. Впрочем, стихи это способ самовыражения, и говорить кому-то спасибо за то, что так выражаю себя?
Просто тепло и приятно грется у таких слов.
Иногда чувствую себя с Алиной
за тонким огарком свечи;
кипящей и льющейся глиной
в горниле бездонной ночи. да.

Пара опусов, чтобы просто так пост не пропадал.

Сон

Не бойся этот сон не твой,
его тебе нашептал бог,
Тот что небо над головой
и фаллос между ног.

Не тот кого надо за бороду вниз -
отужинал дядя, теперь слезай;
не тот что укажет тебе на карниз,
не сомнамбулическая стезя.

Не бойся. Проснувшись, возьми себе
из грез бесконечности тайно домой
вынеси на своем хребте
ведь это - Небо Над Головой!..


Тени

Тени - щели
на земле; пятна света - горы;
на постели твоей
пятна золотые луидоры.
У тебя спросить надо ответа
почему деньгами стали пятна света.

Тени - норы;
части в них невнятны;
целое? Кому оно нужно?
и становится все менее понятно
что нам делать с пеятнами света, осколками яви
наружу?

У Блока было стихотворение с аналогичным названием

Перстень - страданье

Это не стук сердца, -
пыльный матрас выбивают где-то;
это не мой голос, -
запись памятных лет въелась,
чтобы проигрывать снова и снова,
сделавшись копией бога мыслепровода;

Но это не мысли - это кольцо,
рефлексия на рефлексию рефлексии,
а до этого не помню что было.
Может твое Лицо?..

Это не место,
больше похожее на состояние ума.
"Я" будто кресло -
сядь на меня.

Это не то, что Ты думаешь,
повенчанный этим кольцом;
лучше встань с кресла
и давай уйдем.

Иногда хочется написать об одном, что-то на тему "он так меня бесчеловечил, или она меня очеловечила", а из под предательской руки выходит совершенно другое

Тени и Море

Морская фигура замри
Морская фигура живи...

Когда приходит эта Женщина и занимает
место на заднем ряду.
...и опять зажатый в эти несколько часов
весь Театр приходит в бескомпромисное движение,
конферансье объявляет: Пьеса - любовь...
Там за сценой, набирая обороты
скрипят жернова очеловечивания,
разрезая покров темноты
с декорации и актеров,
все представляя во свете Божием:
фа(р)с любимой женщины
(на море волнуется раз),
всплывают все знакомые слова
(море волнуется два)
и чувства, никогда не терявшие остроты
(море волнуется три)...

Морская фигура никогда не умрет,
-даже когда Женщина с задних рядов встает и уходит;
Но не убрать декорации,
не заставить замолчать актеров,
выуженных из памяти,
восходящих из глубины, как ком к горлу,
рождающихся в пене вдоль губ,
но Морской пене,
древней как Трагедия и Красота...
Повторяющаяся издревле в приливах и отливах
Моря, Сердца, Женщины...
...но в ней ли дело?
Свет будет гореть, а оркестр играть,
хоть и глохнет все в шуме прибоя...

Любовь - единство

Кто-то другой, полярный
должен войти в твою спальню;
пусть даже я,- но черный,
полностью отраженный...
И только звезды следуют
своей собственной орбите;
Разве мы не звезды? Разве мы не роли?

Ты будешь стоять вся в красном,
молча перстом указуя на фаллос,
другою рукою лаская ктеис
...И мы далекие от Андрогина,
венчающего наши маленькие смерти,
Коломбины и Арлекины
в волшебном свете
проектора суперэго
распадающегося хлопьями
телевизионного снега
в слепом эфире.

Ты будешь стоять вся в красном,
но из-под плаша
смотрит маленький мужчина
на меаленькую женщину внутри меня.
И это будет концом роли,
и венцом алхимической свадьбы;
это все, что могу соврать, чтобы
не исказить фразы:
любовь - единство.

Хмм... интересное порнографическое мыслеблудие.... хотя это и не стихотворное произведение, однако читается интересно