Немного поэзии...

[Момус >>>]

Господа, не обессудте - стихов не писал давно, навык подутратил. Да вот пару деньков назад - как прорвало. Читайте, критикуйте....

Вор

Мой шум - шорох, шепот, шипенье.
Мне стихия - тишина, темнота.
И молчанье, и много терпенья.
Ночь - подруга с бокалом вина.

Но винца мы не пьем - уж увольте
Пальцы дрожью нельзя изломать.
Лучше звезды шансонку мне спойте
Не так скучно тогда замерзать

Под дырявым плащем, в переулке
В ожиданьи чужих кошельков
Пьяных русских на позднец прогулке
И французов - зевак-дураков

Англичан нам щипать нету толку,
Ведь в ЛондОне все в банках хранят
А меня, словно сытого волка,
Овцы лишь пожирнее манят.

Мы народец веселый, куражный!
Жить недолго - все одно помирать.
Если, разве, судейный - продажный
Ну коль нет - так в холдненькой спать...

Сколь веревке не виться - все край
Нам в петельку совьется удобно
Ждет воров воровской светлый рай
Что библейскому ничем не подобный

В нем широки карманы, полны кошельки
И беспечны богатые люди,
А на виселецах, вдоль реки
Болтаются судьи...

Мой человек.

Не замедляя сердца бег
Вперед бежит мой человек

Идет за веком новый век
Вперед бежит мой человек

А с неба Бога льется смех
Вперед бежит мой человек

От райских мук и адских нег
Уже устал мой человек

И от мельканья жизни вех
Уже устал мой человек

И прекратился сердца бег
Остановился человек....


Парижский сплин

Этой осенью в Париже снова в моду вышел сплин
Молодой Бодлер вкушает пряность лучших светских вин
И в сторонке, за журфиксом на салфетку плачет строчки
Все тихонько напиваясь - в одиночку, в одиночку...
В декаденсовом разврате он теряет и находит
И по раннему Парижу грустно бродит, бродит, бродит...
Вспоминая: как-то в детстве получил златой пятак
А вчерашний вечер что-то и пропомнить-то - никак.
И под вечер он в борделе, за стаканчиком лафиту
Обнимает гимназистку (то ли Диту то ли Риту?)
Ей стихи свои читает, как предсмертную молитву
Что нашептывает рыцарь перед самой страшной битвой.

Этой осенью в Париже вновь из моды вышел сплин
Молодой Бодлер остался в целом мире сам-один
Он напишет эти строчки, посвященны словно мне:
Как одной почтенной птице, крылья гордой поднебесной
Ходить мешают по земле...

[kit >>>]

Мне очень понравились все твои стихи... поэтому разбирать ничего не буду. Есть конечно кое-где "кляксы", но совсем незначительные. Стихи действительно хорошие, исполненные смысла и чувства. Буду стараться следить за продвижением творчества. Удачи и вдохновения!

[Момус >>>]

А без этого - как?

Да вот так. Я всегда разграничивал и буду так делать себя от лирического героя. Его переживания - это не мои переживания, его точка зрения - не моя. Свою я оставляю при себе, а в творчестве разрабатываю идеи и персонажей, абсолютно от меня отдельных или даже противоположных. Я не вкладываю свои эмоции в творчество, разве что подсознательно, только интеллект. Может это и не правильно - но это моя позиция.

Чувствуется, что автор далеко не первое стихотворение показывает, и обладает навыками (возможно, опытом, нет?).

Это да. Хотя я далеко не поэт, я прозаик. Поэзия для меня - это так, гимнастика для ума, халтурка. Я даже на этом форуме уже третий ник меняю и с каждым создавал темку с стихами. Если интересно, вот ссылочки. Но мне кажется, что там по большой мере неудачные вещи.
http://www.uteha.ru/forum/index.php?showtopic=8305&hl=
А вот немного ранней прозы (даже на момент выкладывания рассказам было уже по два года)
http://www.uteha.ru/forum/index.php?showtopic=8725&hl=

Удачи и вдохновения

Спасибо, пригодится и то и другое. 8)

[Момус >>>]

Момус!! Что ты такое говоришь? Поэзия - халтурка??? [/B
]Эмоции сознательно не вкладываешь в свои стихи?

Собственно, именно так дело обстоит.
Ладно, придется обьяснить.
Дело в том, что раньше (года два назад) я увлекался музыкой. И тексты писал, и музыку, и вокалировал. И уж тогда все писал от себя, от души, от сердца - все про себя, всю правду матку. И пел это все. Так вот - каждое воскресенье я умирал на сцене. Я там сгорал к чертовой матери, чувствовал себя оголенным проводом, трепещущим нервом. А потом неделю пил беспрбудно (это в шестнадцать-то лет), до следующего концерта, до следующего воскресенья. И после года такой жизни я стал чувствовать себя 80-летним стариком, выгоревшим внутри, усталым и осунувшимся снаружи. Плюс страдал натуральным алкоголизмом. А когда любимая девушка, которую любил с третьего класса, погибла в автокатострофе, я бросил пить, поклялся никогда не притрагиваться к гитаре и пишу, что стихи что прозу, с чисто техническим подходом, безличностным.
Вот так вот. Это можно понять?

[Момус >>>]

Матильда, это специальн для тебя стих. Написан полтора года назад, на этом форуме уже кажется выкладывался. Можешь сравнить с тем, что и как пишу сейчас.

Мы плакали вдвоем с гитарой
Каждый плакал о своем.
Плакал в небе месяц старый…
Давай-ка семиструнная споем
Соленую глотая влагу…

Давай, подруга верная, завоем
Как волки воют по весне
И матом яростным покроем
Весь мир, что словно бы в огне
Пороками и злом пылает…

Я буду струны рвать твои до боли
А ты мне душу рви и не жалей
Я жадный, жадный я до воли
Я в клетке собственных страстей.
И песней злой терзаю горло

Но вот рассвет осушит слезы
И улиц гам заглушит песни стон
Прогонит он ночные грезы
И горький сон прогонит он

И я отправлюсь дальше жить.
Что толку?
А ты отправишься тужить
В пыли на полку.

[kit >>>]

Мы плакали вдвоем с гитарой
Каждый плакал о своем.
Плакал в небе месяц старый…
Давай-ка семиструнная споем
Соленую глотая влагу…

Вот я все же прокомментирую... Ну не верю, что чувств особых ты не вкладываешь и вобще, что за дела? Это называется нарываться на комплименты!

[Момус >>>]

Я редко помню сны, но все же
Одна из грез мне памятна всегда
Она ко мне приходит лишь тогда
Когда печаль и боль мне сердце гложет

В том сне стою один на берегу
Холодного и злого моря
От моря пахнет солью-горем
Кричать хочу, но не могу

Передо мной, у самого прилива
Лишь дверь стоит, ночи черней
Я знаю, знаю что за ней
Стремлюсь к тому необьяснимо

К тому, что ждет за дверью той
Все ждет спокойно, терпеливо
Там лишь приливы и отливы
И вечный, царственный покой

Там тишина и безвременье
Там боли нет, и память там молчит
Там только ночь и свет одной свечи
И успокоительное пенье

И вот готов я дверь открыть
Глаза закрыть и улыбнуться
И на пороге обернуться
Лишь на мгновенье, прежде чем забыть...

Но яркий свет пронзает мглу у моря
И голос той, что нет уже со мной
Такой прекрасный и такой родной
Мне говорит, что стоит, стоит!

Что стоит жить, не надо поддаваться
И трусость в сердце не пускать
Что смысл жизни стоит поискать
Искать, бороться, не сдаваться!

И я не открываю дверь
Пусть тьма потерпит, я приду
Мы встретимся - в Раю или Аду
Но не сейчас, но не теперь...

Сообщение отредактировал Момус - 12-10-2007, 22:24

[kit >>>]

Я редко помню сны, но все же
Одна из грез мне памятна всегда
Она ко мне приходит лишь тогда
Когда печаль и боль мне сердце гложет

Ты очень хорошо пишешь... за душу берет... тоскливо бывает... а это первый признак того, что стих мне нравится... Мурашки - второй... так вот оба присутствуют, когда читаю последний стих... Удачи!

[Момус >>>]

Т.к. новое не пишется, буду выкладывать хорошо подзабытое старое.... Кое что приличное из недавно найденного.
Гимн дураков

Нас много и шаги наши легки.
Мы дураки
Освобождает от ума оков
Гимн дураков

В наш ряд смелее становись
И не кривись.
Теперь ты друг наш, а не враг
Ведь ты - дурак!

Наш строй един и нерушим
Всех сокрушим!
Пусть все за всё заплатят нам
Нам - дуракам!

Мы новый лучший мир построим.
Мир этот крови стоит.
Ты или против или с нами
С нами - дураками!

Тогда мы заживем как боги
Богаты всем, лишь духом мы убоги.
Тогда пусть зазвучит красив и нов
Гимн дураков!

[Момус >>>]

Твой "Гимн" хорош smile.gif !

Не мой - дураков. Я к последним не причисляю себя. 8)

Мир этот крови стоит - не очень; не придуряются ли эти "дураки"? wink.gif

Нет конечно. Дураки - самые страшные люди на планете.

[Момус >>>]

Только что написал, с пылу с жару. Вдохновлялся Бредбери.

451 по Френгейту

Слова в огонь бросал я щедрою рукою.
Жадно в грудь вдыхал черный дым от строк.
Рукопись горела. Ну а я был спокоен,
Ведь в этой книге спрятался настоящий бог.

Чернила закипали, вздымаясь пузырями.
Пепел с ветром страстно танго танцевал.
Образы взрывались яркими огнями.
Бич огня нещадно сердце рубцевал.

От гения - зола, от книги - только пепел,
Их развеет по миру веселый буйный ветер.
И когда дотлеет, останется в конце
Только лишь улыбка на обезумевшем лице...

З.Ы. Одни единственную строчку стырил у Сплина. Грешен есмь...

[Freeda >>>]

Доброго времени суток, автор!
На одном дыхании прочитала все стихотворения.
Хочу остановиться вот на чем ( это все мои безусловно субъективные ощущуения): Вор - дерзко, легко. Читая, ощущала какой-то душевный подъем, что ли . Легкая насмешка. Понравилось))))
Мой человек - просто очень мило, напомнило "Мужчина, которого я не люблю", только мягче)))
451 по Френгейту - ну про ритм говорит не буду, ладно? Хромает он немного .
Но

Пепел с ветром страстно танго танцевал.
Образы взрывались яркими огнями.

ммм это чудесно, особенно про танго. Эмоционально, захватывает. вначале мне казалось что вот-вот: и я пойму, что чувствовал автор. Не удалось... самую малость. Упустила что-то.

[Матильда >>>]

Здравствуй, Момус! Знаешь, интересно и полезно спустя более двух месяцев перечитать знакомые стихи. Сейчас перечитала 451 по Френгейту -
понравилось и даже очень...И ритм - хороший, кстати, при прочтении вслух - интонационно сглаживаются даже легкие кажущиеся сбои - да их там и нет... Отличное стихотворение. Порадуй новыми, жду...(а можно и старыми!)