Графоманство, можно сказать, моя болезнь, такая мощная внутренняя потребность. Мне бы хотелось услышать вашу адекватную критику, потому что самосовершенствование для меня крайне важно. Буду очень благодарна, если у кого-то найдется время ознакомиться с моей писаниной и высказать свое мнение... )
Это один из моих рассказов.


Blanco y Rojo
( Exit to Red )

Белая - белая комната. Белый глянцевый пол, от которого отражаются солнечные лучи. Гладкие белые стены, не обклеенные обоями, но покрашенные краской. Одно большое окно, стекло-пакет. Белая рама окна - идеальный по своей ровности прямоугольник. Стекло такое чистое, что приходится задумываться, а действительно ли оно существует? Через него в комнату льется прозрачный утренний свет со слабыми оттенками голубого, лимонно-желтого и салатового.
Рядом с окном стоит деревянный стол, выкрашенный матовой белой краской. А я сижу на белом стуле, облокотившись на поверхность стола. Его плоскость девственно пуста - нет ни одного предмета, нет ничего и в ящиках. Слева от меня - мягкий кожаный диван, его прохлада так и манит к себе. Диван тоже белый. Больше в комнате ничего нет.
Большое окно словно выход в какой-то новый, незнакомый мне мир. Через него виден красивый зеленый парк, где полно цветов и старых деревьев, придающих этому месту особенный колорит. В окне ничего не происходит, никто не проходит мимо, никто не появляется и не исчезает. Жизнь здесь как будто бы застыла... Мгновение - вечность. Лишь солнечные блики иногда скачут по сочной зеленой листве, отбрасывающей тень.
Под самым потолком, слева от окна по стене медленно, постепенно набирая скорость, ползет маленькая красная капля, наконец, она стремительно падает на пол, оставляя за собой яркий след - траекторию своего пути.
Я просто смотрю на нее, ничего не делая, не задумываюсь о будущем. А потом я оборачиваюсь назад и вижу, что красные капли повсюду, они стекают с потолка, ползут, словно черепахи, сначала их совсем немного, но потом все больше и больше. Они нарушают идеальную белизну комнаты.
После того, как они беззвучно падают на пол, их путь не заканчивается, они стягиваются в центр, образуя изящную паутину кровавых кружев. Я дотягиваюсь рукой до стены и смазываю пальцем очередную каплю. Она обжигает меня. На ее месте остается некрасивое бледное пятно, которое тут же впитывается в стену. Я смотрю на красный отпечаток подушечки пальца, а потом лижу ее, пробуя кровь на вкус. Теплая и очень соленая.
Окно все еще остается чистым, кровь обходит его стороной, через него по-прежнему проникает яркий утренний свет, заставляющий кровь сверкать и переливаться. Это мерцание такое яркое, что порой без боли не взглянешь...
Красный поток усиливается, теперь тоненькие струйки еще в самом верху объединяются друг с другом, словно связывают свои души и судьбы, и скатываются на пол мощным, широким потоком. Этот новый прилив крови уничтожает паутину кружев, смешиваясь с ручьями ее рисунка, окрашивает пол в равномерный красный цвет. И вот совсем скоро rojo начинает преобладать, вытесняя blanco.
Наконец тоненькие струйки добираются и до окна, это так предсказуемо, но я все равно очень удивляюсь. Одна из капель медленно ползет по стеклу вниз. Ее след, выцветающий на ярком солнце, разбивает стекло на две кривые половины. Капля продолжает свой путь, она скатывается на стол и ползет ко мне, все ближе и ближе. Я инстинктивно хочу отодвинуться, но стул как бы прирастает к полу, и я успокаиваюсь. Капля падает на джинсы, обжигая коленку, превращаясь в некрасивое темное пятно.
И широкие потоки добираются до окна, безжалостно заливая его кровью. Утренний свет безвозвратно теряет свои первоначальные оттенки, все заполняется краснотой. Все новые и новые ручейки не позволяют застыть и засохнуть старым.
Пейзаж за окном с трудом различим, и с каждой секундой теряет свою ясность, превращаясь вскоре в сплошную красную бесконечность. Я вытираю окно ладонью, но лишь размазываю кровь и вижу, как следуя полустертым пятнам, искривляется парк за стеклом.
На полу становится все больше крови, собирается настоящая лужа глубиной в сантиметр. Мне не хочется пачкать белые кроссовки, и я подбираю ноги на стул. Я бездумно смотрю на происходящее, а потом закрываю глаза и погружаюсь в дремоту...

Декабрь 2006.

Пейзажно, красиво, ибо классические цвета (белый/черный) всегда хорошо сочетаются с остальными. Может, это и не должно быть страшно, т.к. я не почувствовал ничего такого. Также я не знаметил мысли. Фрики - это хорошо, но где-то же должна быть грань разума, а не просто полосы между чистотой и кровью. Всем и так понятно, что между только человеку решать будут его руки чисты или остануться в крови, или как поступил знаменитый Пилат - умыв их.

Если копаться и вдаваться в слова и образы - можно воссоздать любой смысл произведения, который захочется... Я не буду называть автора графоманом, как это сделала она сама. Нет, это произведение скорее зарисовка к чему-то душевному переживанию, смысл, которого, к сожалению, не понял. Может, автор разбавит красивые пейзажи остротой мысли, пронзающей сознание читателя.

Выкладывай, с удовольствием почитаю.

Дени де Сен-Дени
Спасибо большое за внимание )

Да, это правда так и мне нравится такая возможность, поэтому я использую ее во многих своих рассказах

Ни в коем случае )
Ну, это правда зарисовка, скорее эмоциональный, а не смысловой образ, по сути, здесь нет какой-то морали и чего-то такого и рассказ по идее должен брать именно эмоциональным воздействием, с помощью которого у читателя рождаются уже различные варианты трактовки смысла. Примерно так я себе это представляю и планировала, а уж насколько получилось, не знаю...
А почему? Может быть, я не совсем правильно понимаю смысловой оттенок этого слова?

В общем, если никто не возражает и интерес есть, я попозже могу выложить что-то еще из короткой прозы

Да, но я сказал, что мог бы найти, но эмоциональный образ, должен основавыться на эмоциях (постите за тавтологию), эмоции - это реакция на действия, а дейстия есть отражение мыслей героя, что незыблеммо приодвит к тому, что эмоциональный образ должен быть глубокомысленным, не менее чем прочий рассказ, где эмоций меньше, чем действия.

Каждый понимает в меру совей испорченности...
Однако если бы ты на основе данных зрительных образов, созданных на контрасте, вписала посторонную сюжетную линию, основанную на переживаниях или воспоминаниях главного героя, тогда весь зрительный образ был бы полноценным отражением внутреннего состояния героя; то ты могла бы стать уже писателем (критерий я беру из "Алхимии Слова" Яна Парандовского: , графоман, литератор, писатель, автор и Автор), а тебе кажется, что ты всего лишь графоман, когдя я вижу литератора...
Это я сейчас под впечатлением готическо-фриковых рассказов Поппи Z. Брайт...

Да, мне об этом многие говорили. И в основном многие ругают за отсутствие действия, вроде как в рассказе оно необходимо, а исключительная образность характерна в основном для поэзии. И мне кажется, такая критика объективна, да, но при этом все равно не хочется примешивать в образные рассказы действие (хотя в некоторых моих рассказах оно присутствует и в повести, естественно, тоже), но отступать от образности не хочется, потому что мне не нравятся такие как бы ограничения в творчестве, хочется экспериментировать и искать новые средства выражения, вот )

Спасибо за объяснение про графомана

Читать можно все подряд, а можно сначала весь курсив и потом остальной текст.

Тicket to Ride.

She's got a ticket to ride but she don't care.
The Beatles, "Тicket to Ride".

Все кружится, летит, бешено и постоянно меняется, развиваясь во что-то большее.
В большом окне электрички проносятся цветные кадры пейзажей, которые то исчезают так быстро, что не успевают появиться, то плавно перетекают друг в друга. Это дикое ощущение полной и безграничной свободы, которая пенящимся шипящим потоком вырывается наружу.

Она подходит к билетной кассе и просит один билет до города L, второй класс, если можно. Да-да, на семь утра. И вокзал встречает ее дружелюбной улыбкой. Земля тает под ногами, улетучиваясь в несуществующие выси.
Она кладет новый билет в сумку рядом с паспортом, она достаточно не глупа, чтобы понять, что это не просто билет, это - Тicket to Ride, который сделает ее don't care.

Все волшебно и не так, как в повседневной жизни. Она почти готова поверить, что ее электричка раскрашена в кислотные цвета, такие же, как на автобусе Кена Кизи. В вагоне особая энергетика, исходящая от нее и от распирающего ее чувства свободы, которой тесно в рамках того, что ее породило, в этом неповторимом вагоне.
Она смотрит на людей и удивляется. Им не весело? Похоже, что так. Они спят. Или читают газету. Или книгу. Или у них музыка в ушах. Или... а больше нет никаких "или", больше нет альтернатив. У них серые лица. Они едут в командировку? Они не видят... просто у них нет Тicket to Ride, а потому, возможно, они не don't care. Но как же так? Почему?

Шесть утра. На улице темно, зима.
Она встает и вылезает из кровати. Холодно. Под теплым одеялом гораздо лучше. Или это все-таки иллюзия? Конечно. Глупое заблуждение. Ведь когда у тебя есть Тicket to Ride - это особая редкость. Такой шанс может больше и не выпасть. Так что риск слишком велик и не оправдан.
Поэтому она идет в ванную и быстро одевается, а потом завтракает на кухне. Есть совсем не хочется, ведь она в волнении и предвкушении, но что-то проглотить надо. Хотя бы просто для галочки.

Она не знает, куда едет и как ей попасть в это никуда. Хотя, конечно, у нее есть подробная инструкция. Она лежит во внутреннем кармане красной куртки. Но ведь никто не сможет написать инструкцию к жизни, где все происходит в режиме online. Да и зачем? Зачем нужна такая инструкция, когда у тебя есть Тicket to Ride? Нужно забыть про все искусственные ограничения и быть свободным.
Электричка несется в неизвестность, она не знает, что ждет ее в будущем, но уверена, что это будет нечто безумно яркое и эмоционально насыщенное. Возможно, что-то расплывчатое, но действительно настоящее, реально существующее.
Она думает, почему люди вокруг нее не don't care и приходит у выводу, что они, вероятно, знают, куда и зачем им надо. Никакого психодела и сюра. Все четко, ясно, а потому скучно. И их билет не Тicket to Ride, а просто бумажка. Дешевая подделка под Жизнь и ничего больше.
На этой бумажке дата и место назначения. Они не знают, даже не подозревают об этом, но этого и не требуется, их ведь и так все устраивает. Да и как они могут быть недовольны, когда для них никаких альтернатив никогда и не было. А если некоторые и подозревают, то уж точно бояться даже подумать о выходе, не говоря уже о том, чтобы воспользоваться им.
У каждого свой выбор.

До вокзала пешком пятнадцать минут. Морозный воздух окутывает действительность этого зимнего утра, освежает мысли, заставляя фантазировать. Фантазии... фантазии лучше чем реальность? А что, кто-то сомневается?
На самом деле воздух не морозный, ведь это ненормально теплая зима. Разве бывает в декабре плюс семь градусов? Конечно, нет. Но кто-то нафантазировал, и все случилось. Вы все еще не верите в силу фантазии? До сих пор?
Она шагает по сухому, совсем не зимнему асфальту, несет в руках свою олдскульную сумку. И она счастлива. Тicket to Ride греет все вокруг, зажигает настоящее пламя, взрывая повседневность.

Конец пути совсем скоро.
В окнах проносятся остановки пригородных станций. Большие белые буквы на темно - синем фоне. Это не просто остановки. Одна из них - лучшая и нужная. Даже очень, слишком нужная. Но и она проносится мимо, всему свое время.
Она выходит и идет вдоль вокзала. Здесь неповторимая атмосфера: все кричат, толкаются и куда-то спешат. У многих большие клетчатые сумки. Она улыбается и очень надеется, что они не забыли свой Тicket to Ride, который сделает их счастливыми и свободными, где-то между кухней и кладовкой.
Она находит пригородные кассы и покупает билет. Это еще один Тicket to Ride. Сегодня ей на них сильно везет. Она не боится трудностей и проблем, она don't care. Она знает, что все будет легко и просто. Именно так и должно быть. И все действительно как во сне: нереально и необычно.
Электричка, теперь уже пригородная, несется к месту назначения. А она выходить в тамбур и через полминуты - на остановку. Все объемное, яркое, все светится, как она и думала, знала. Улыбаясь, она идет навстречу событиям, и эта встреча прекрасна.

Она заходит в свой вагон и садится на тридцать четвертое место. Это у окна, ей повезло. Такая большая радость. Такое огромное и чистое окно в мир. Раньше она никогда не была свободной, но раньше - это раньше. Теперь все по-другому...

Посвящается всем событиям, произошедшим со мной 15 декабря 2006 года.

Февраль 2007.

Прекрасно. Мне очень понравилось. Мой подобный билет был в Коломну (точнее билета не было), но я ехал. Как прекрасно на станции "Радуга", где поезд останавливает раз в четыре часа за пятьнадцать секунд в гололед пробежать два вагона...
Это была эйфория, я почувствовал себя счастливым, самым счастливым человеком на земле...

Спасибо, по-моему, ты вообще первый, кому понравился этот рассказ, в основном его не любят )
Да, вот примерно про эти чувства я и писала. А тикет ту райд это так, можно сказать, не обязательно именно билет, а такой как бы символ )

Постмодернизм.

Когда я только узнала об этом, то была очень заинтересована. Меня по-настоящему
задела эта тема, заставив почувствовать, что что-то в нашей жизни не так, как должно быть. Хотя, конечно, не мне судить, как должно быть. Может, именно так, а никак иначе. Поэтому слова "Должно быть" я исключу и скажу, что просто "не так".
Но сейчас, только сейчас я испугалась по-настоящему, потому что в полной мере осознала, пережила это. Только теперь эти страшные слова стали объемными и реально существующими, живыми, а не просто любопытными фактами.
"Реальность, которая состоит из фикций, фикции ставшие частью реальности... теперь одно неотделимо от другого..."
Я сижу на диване, передо мной большой серебристый телевизор. Это очень необычный предмет. С одной стороны абсолютно естественный, состоящий из каких-то желзяк, пластмассы и прочих материалов. Он горячий, когда долго работает и прохладный, если находится в выключенном состянии. Его можно потрогать, померить диагональ экрана...
Но когда он включается, происходит нечто страшное. Яркий голубоватый свет пронизывает пространство, погружая нас в мир информации. Информации, лишенной всякой опоры, фильма из несуществующих образов, которые отражают лишь сами себя. Бесконечный поток рекламы обволакивает и усыпляет наше сознание, делает его фиктивным.
Но сейчас я смотрю на все трезво, не позволяю себе улететь навстречу с фикциями, ставшими частью реальности. Рекламные кадры сменяют друг друга... фикция за фикцией... Мы живем образами, наглядевшись на все это, мы идем и покупаем, не реальные предметы, но лишь их образы. Эти образы - пустые призрачные видения в диком информационном потоке, за ними не стоит ничего действительного, теперь они обозначают лишь сами себя, не более.
Мне так жутко и одиноко это видеть, звуки рекламы, если прислушаться и пережить их, такие картонные, они кричат разными голосами, с разной интонацией. Они насыщенны разнообразными эффектами, которые помогают им стать эмоционально привлекательнее, но на самом деле лишь отпугивают еще больше, если действительно проникнуть в их сущность, видеть их, а не то, что они преподносят.
Голубые кадры мелькают, их цель - бесконечные фикции, непрекращающийся фальшивый поток.
Я сворачиваюсь в клубок и плачу над нереальностью нашей жизни. Сложно даже представить себе, как можно жить и чувствовать в мире, где все не-понастоящему, где все иллюзорно... где есть все, а потому ничего не существует.
Я понимаю, что плачу из-за фикций, то есть, из-за того, что в принципе и не существует, значит, мои слезы ни о чем? Пустота... а существую ли я? Или в сегодняшнем дне я тоже превращаюсь в еще один образ, который ничего не значит кроме собственного существования? Кто-то на улице подходит ко мне и начинает разговаривать, кто-то со мной дружит, кто-то любит меня, а кто-то ненавидит... зачем, почему...
Странный образ, обращась к нему, они лишь подтверждают свою сущность выражая ее через меня, факт моего существования выражает их имидж, так же, как престижный автомобиль или дорогая одежда. Хотя сами они такие же образы для кого-то еще...
Я ненавижу большой серебристый телевизор, который что-то пытается написать в моем сознании, пытается заставить меня жить фикциями, подменяет настоящее.
В ярости я подбегаю к нему и пытаюсь стащить с тумбочки. Тяжелый... Тогда я с трудом двигаю тумбочку к подоконнику и сдвигаю на него телевизор.
Провожу рукой по стеклу... май, жаркий вечер, теплое свечение улицы... и окно тоже теплое... Оно реально? Или, может, тоже часть фиктивного мира? Я не знаю ответа, да, наверное, это уже не так и важно. Но так страшно оставаться в сомнении...
От моей руки на чистой гладкой поверхности стекла остается влажный след. Если смотреть на улицу через него, то все как-то искажается, принимает расплывчатую форму.
Я открываю окно, в комнату врывается теплый нежный воздух, обволакивает все вокруг... Наверно, он реален, должен быть реальным. Осталось же в этом мире хоть что то... существующее.
Я сталкиваю телевизор вниз, как будто это что-то изменит...

Январь 2007.

Глубокомысленная миниатюра. Одно могу сказать плохого, если бы поговорила с теми, кто зчитает человека за точку, вокруг которой вертится мир его сознания, тогда телевизор не выпал бы из окна - это все равно ничто не изменит, а тогда бы человек сам бы изменил мир своим сознанием. Телевизор - это отражение чьего-то сознания, твое сознание вольно выбирать не смотреть его, вольно утверждать, что солнце зеленое, а белое - это черное, вопреки тому, что говорят другие. Ожившая картинка нереальна, будь она самой живой - это иилюзия. Общество иллюзорно, нет никого, кроме тебя, а все остальные люди - лишь отражение твоих иллюзий и желаний - такова их точка зрения. Это я написал потому, что в твоей миниатюре - все буднично, все это замечают, но по-обыкновенности упускают из вида, считая, что ничего не изменишь этим. Они правы - они привыкли, и напоминать об этом не стоит. "Игра не стоит убийства последнего злодея" (с)...

Ну, я-то описала типичную постмодернистскую ситуацию, то, что у нас сейчас по факту происходит, и вообще, я, конечно, сочинила миниатюру, но в принципе сама эта идея из лекции по философии, если их внимательно слушать, можно много всего интересного найти )
А так философских течений и направлений куча, конечно. Можно и человека рассматривать как точку...