«Королева»
Ах, я тёмный свой скину плащ,
И свой меч возьму рукою левой.
Пусть в глаза мне смотрит палач,
Я не нищенка, я – королева!
Отобрали венец у меня,
И двоих моих убили братьев.
Что же стоишь, человек? Я жертва твоя,
Жди от жертвы кровавой расплаты.
Я запомнила, что такое боль,
Но забыла чувство жалости,
Когда на троне своём был убит король,
И страна его на части распалась.
Только мщу я за потери свои,
За убиенных принцев светлых.
За отца же отомстит один -
Наследник и сын королевы.


***
Где я? Две неравных луны,
И звёзды падают с неба,
И щит мне волшебник не дал.
Ломаются вечные льды.
Как страшно стоять у реки,
Над корой огнями искры
Падают, взметаются в высь и
Дотронуться хотят до руки.
Так хочется закрыть глаза -
Как в детстве, и будто не видно,
Но будет очень обидно
Не увидеть чужие глаза.


***
Странный шепот в шелесте трав,
И в слезах сегодня земля.
В ножнах меч, на эфесе - рука,
На клинке - жизнь твоя и моя.
Принимать нам с тобою бой,
Вестник утренний - в крови заря.
Не вернуться кому-то домой,
Да и в доме нашем пожар.
Остановишь, посмотришь в глаза,
Крикнешь: "Тебе не позволю идти!
Завтра будет багровой роса,
А ты должна дышать и жить".
Я отвечу: "Только с тобой,
Без тебя же жизнь - это смерть.
Мы вернёмся завтра домой
Только вместе, иль останемся здесь".
Только взгляд и объятия миг -
И сталь рвётся в дикую сечь.
Так на утро с победой возник
Курган новый и сломанный меч.

***
Я снова осталась одна -
Путник забытых дорог.
Найду ли приют до темна,
Иль встретится на пути моём вор?
Я снова бреду как во мне,
Ищу в душе свой мир,
А город позади в огне -
Так кончился вечный пир.
Я снова ни жива ни мертва,
И в доме моём лишь смерть.
Куда мне? Вернуться назад,
Иль замертво упасть здесь?
Поймала всадника взгляд.
На шее его медальон:
Роза и мои цвета -
Чёрное с серебром.

Ууу...солнце,после прочтения 3-го стихотворения внутри что-то подпрыгнуло...молодца,очень красиво...

а это несколько иные мотивы:

***
Я была когда-то той, что не боялась правды,
Я была когда-то той, что так тянулась к свету.
Я была! Мне так казалось, но напрасно:
Меня писатель жжёт, как старые газеты.
И имя, им мне данное, сгорело,
От жизни только пепел-пыль остался.
Я, может быть, была той королевой,
Которой принц печальный повстречался.
А, может быть, была я нищей,
Что милостыню просит возле храма.
О, нет! Писатель, жгите свои письма!
Быть может, буду лучше, чем была бы.
Зачем, писатель, вы со мной играли?
Зачем писали жизнь мою упрямо?
Как вам легко портреты рисовать словами,
Как трудно жить в пылающей бумаге.

"Своему демону"
Так тихо. Стою я на погосте,
В смертельной тишине листва у ног.
Так вышло – я сегодня гостья
У своенравного хозяина дорог.

Пол первого. Взметнулись ночи птицы,
И так протяжно где-то волк завыл,
Что дрогнула холодная десница,
Но знаю – тот идёт, что сердцу мил.

Вдруг чувствую дыханья лёгкий шорох,
И акт приветствия до смеха прост:
Я повернулась – объятие, твой мягкий голос,
И падает на землю глухо трость.

И руки в руки, и любовь со дна до края
Мы пьём, и страсть в висках стучит.
Мой милый Dracula, как можно так: играя,
Но до беспамятства любить?

"Прощание"
На столе осколки стекла,
Сигареты, ручка, письмо:
"Я, быть может, была не права...
Ты прости меня, если что".
Мой последний, прощальный взгляд
На него в предрассветном сне.
Мне так хочется всё назад,
Только слишком поздно уже.
Ветер в спину, рычанье машин,
На асфальте капли дождя.
Для погоды так много причин,
Только нет - для тебя и меня.

***
Не любишь? Не отрицай, я знаю.
Ну, что тебе в моей душе?
Ты просто меня отпускаешь,
А я ухожу на совсем.

Люблю ли? Точно не знаю.
Я знаю, что только с тобой
Как будто в груди мешаю
Дух серебра с водой.

Не любит Он – это знаю,
Он думает о другой.
Он счастьем меня угощает,
И я пью его, и в мыслях – с тобой.



Добавлено:


пасибки

Мне очень понравилось "Прощание". Запомню как цитату - "Для погоды так много причин..."! Молодец.

Матильда, благодарю за отзыв *реверанс*

а вот ещё /разных годов/:

"ЗДесь"

Мон шер, на часах полночь,
По ладоням бьют капли дождя.
Нас не было здесь. Помнишь,
Я любила здесь до тебя.

Мон шер, здесь другие закаты,
По-другому стучат сердца.
Мне так хочется, может, заплакать,
Но смеюсь, не пряча лица.

Мон шер, как люблю это море,
И другое – сто тысяч картин.
Здесь бродить ничего не стоит,
А на сдачу – слишком поздно прийти.

Мон шер, я приеду точно,
Я вернусь не раз и не два,
Я у моря петь буду ночью
И на звёзды смотреть до утра.

"Одна"

Одна. Всем случайная гостья,
Позабытый странник дорог.
Одна, до банальности просто –
Белый пепел с окурков у ног.

Одна – не диагноз, но слово,
Словно яд на пальцах у рта.
Одна, и не нужно другого,
Я дышу – значит, снова жива.

Одна, но так больно падать,
Не увидев, там шаг или два.
Одна, но твержу: "Не напрасно
Тебя ищут мои глаза".

"Девочка-неформалка"

Идёшь в чёрной футболке,
В джинсах, заштопанных грубыми нитями,
На правом плече наколка.
Милиция! Остановите!
Ты слушаешь другую музыку,
Живёшь иными буднями,
И другие под ногами кружатся,
Называют тебя трудною.
Ты слоняешься по местам в одиночестве,
Словно волк, отбившись от стаи.
Тебе жить ещё очень хочется,
А другие за зря умирают.
На попсу же ты смотришь с жалостью,
Ненавидя всё гламурно-розовое,
Не считаешь никогда шалостью
Бродить по улицам ночами поздними.
Тебе в твоей жизни всё нравятся,
Пусть кто-то называет нахалкой.
Пусть к чертям этот мир весь катится,
Ты же девочка-неформалка!

"По тропе"

По тропе иду, по тропе лесной,
Леший меня тянет, тянет за собой,
Мхом-травою стелется по сырой земле,
Будто плачет девица – слышу вдалеке.
Слышу – старый дуб скрепит: громко, для меня:
«Из лесу скорей беги, бойся как огня».
«Что огонь мне, батюшка? Смерть мне не страшна,
А в лесу, у лешего, ждёт меня сестра».
По тропе иду, по тропе лесной,
А в кустах лесавки шепчут меж собой.
Стихли песни птиц лесных, уханье совы,
Ветер меж дерев утих, шорох средь листвы.
Лишь огни случайные освещают путь,
В мрак уйду, печальная, больше не вернуть


"Гретхен за прялкой

Гретхен за прялкой сидит у камина.
«Как я грешна: мерзавца любила!

С кем же мой Фауст? Где бродит в сей час?
Скоро ребёнок будет у нас.»

Гретхен прядёт – шерстяная нить
Только чтоб боль её усыпить.

«Кто же там шепчет в ночи под окном?
Ах, это Марта с кем-то вдвоём!»

Вот новые Гретхен услышала звуки,
Смиренно сложила холодные руки,

На дверь с нетерпеньем, тоскою глядит,
Как хрупкий воробышек, телом дрожит.

Скрип – дверь отворилась, и Фауст у входа.
Ах, вот он, любимый любовью до гроба!

Он бросился в ноги, слёзами пылали
Уставшие очи, уста целовали…

Вздрогнула Гретхен, с тоской пробудилась:
Марта уж спит, и дверь не открылась;

Нет и любимого. Одна и забыта
Плач и пряди, моя Маргарита!

Elentari Silmirielle, стихотворение "Здесь" - понравилось; и четким ритмом и настроением, сразу держит внимание до конца.. Но, вот единственное, как бы подправить ритм в этой строфе, она очень красивая, а последняя строка должна быть (мне кажется, прости) более чеканной - удар на рифму для "картин", а у тебя получился удар на "поздно" - предпоследнее слово, и эффект ушел.
"Мон шер, как люблю это море,
И другое – сто тысяч картин.
Здесь бродить ничего не стоит,
А на сдачу – слишком поздно прийти."
"Неформалка" - хорошо! Только мне кажется, если здесь чуть-чуть подправить, будет четче звучать (может я и ошибаюсь): выделила, что можно убрать, наверное.
" На попсу же ты смотришь с жалостью,
Ненавидя всё гламурно-розовое,"

А это просто как все самое сложное - отлично:
"Мон шер, на часах полночь,
По ладоням бьют капли дождя.
Нас не было здесь. Помнишь,
Я любила здесь до тебя"

Буду тебя читать!

Матильда , "Неформалка" была написана ещё в 2005 году... посвящено одному человеку... такое рваное немного, уже теперь родное. не без огрехов, да...

спасибо за критику. на будущее постараюсь учесть)

От моей нерастраченной нежности
До твоей нерастраченной дерзости
Нам не хватит, поверь мне, беспечности,
Чтобы смело дойти до черты.

Страх и чувства – мои слабости,
Убиваю их нервно, с радостью,
Упиваюсь минутной сладостью,
Что со мной все, только не ты.

Зачем уничтожаешь чувство?
Не убежишь так от себя.
Беспечность - признак малодушья.
Сия стезя - не для тебя.
И нерастраченную нежность
Ты сохрани до той черты,
Где, взяв у жизни смелость, дерзость,
К нему шагнёшь без страха ты.
Не убивая, возрождая,
Не нервно, с радостью творя,
Ему скажи ты, без надрыва:
- "Мой друг, как я люблю тебя"!
Поверь, что даже Преисподняя
Тебе ответит на любовь,
А Небо, Светом озаряясь,
Огнём окрестит:
Из пепла чтоб восстала вновь. :*)

Andromeda , хе... всё было бы просто, если не было б сложно)

а ответ замечательный)