Я и правда так подумала...

Старый Арбат. Он пустой без тебя. Откуда на моем пути такая тайна. Без тебя - нет пространства, в котором значимы мои мысли, они могли жить там и тогда, и никак сейчас. Некоторое время мы двигались параллельно. Подсознательно, подкожно ощущая общий фон... Мы никогда не стремились к формуле: выжить. Нам некого ругать, обвинять, спрашивать.
Эмигрируя в себя, ты расстался со страной. Я не в счет. Ты начал ощущать себя под глазком прицела. Это не была игра напоказ. Тебе быстро все надоело. Ты не хотел смерти в экстазе от справедливости. Приклеенный листок на двери с устрашающим призывом к изгнанью и позже избиение в лифте почти до смерти...
Однажды ты пришел попрощаться. Я знала, что ты напуган, но я подло тогда подумала - как хорошо, что не я... Прости меня, я и правда так подумала.
Каждый год восьмого января ты звонишь из благополучной северной страны с тем, чтобы я поздравила тебя с днем рождения. И я жду этого дня целый год, хотя знаю все твои телефоны.
Нет, я не существую в зеркалах, и никто мне не подмигивает; даже если палач сдернет покрывало, я не побледнею. Много потеряно. Что еще...
Ах, да. Я начала с тайны. Тайна? Да нет же, все-таки обман нездешней жизни...


Обвесили...


Дожди обещают. Будет и простуда. Грязные остатки сугробов. Талая январская земля. Отрепья обещанного. Обещанной зимы. Почки на ветках пухнут как от укусов ос. Так хотелось снега. Долгожданного, настоящего, поскрипывающего, кружащегося... Нас обманули.
Ветки деревьев не прикрыты, острые, опасные. Что им ветра? Не прошелестеть.
Ветви безжалостны к бескрылым калекам - режут беспомощные существа.
Обделили? Обидно? Обидно.
Иногда на целую жизнь обделяют...

Скоро начнет цвести «декабрист».

Утренний свет вливается в окно и впитывает тишину. Старинная картина со стены смотрит лепестками темных красных маков. Не хочется слушать воробьев, их треск за окном… Не хочется верить сну. Потому что на сердце моросит. Нужно встать, поставить воду для чая. Это будет началом реальности, из которой я выметаюсь с наступлением ночи…
Скоро начнет цвести «декабрист». Первые цветы декабриста утонут в последних днях рождественской елки. Это прихоть. Я не побоюсь впредь и от нее избавиться…Я не хочу, чтобы опавшие лепестки декабриста стали моей искомой темой…
Недоверчивый «декабрист». Он играет в хризантемы и диадему из белых или розовых жемчужин...Когда ты отцветешь, я соберу твои лепестки на белый лист бумаги и ссыплю в мусорный бак. И возможно на белоснежном листе позже проявятся тайны знаки…

Великолепно. Но название точно "Обвесили"? Или " Обделили"?

Какое странное совпадение, только написал ессе, где большинство образов совпадают один в один, быть может, чуточку в другом контесте, но до того они схожи, что мне кажется, будто действительно в мире есть Информационный слой, из которого всякий берет те образы, которые ему подходят, но часто один и теже сравнения приходят в голову всем людям, ибо они уже были написаны до нас. Великолепные миниатюры, обогаженные той доли философии, которая не раскрывает суть, но заставляет достигнуть этой сути самому, ведь так намного интереснее...

Удивительные миниатюрки. Очень красиво… сразу видно, что писал поэт. Скорее, я бы и назвала эти зарисовки нерифмованными стихами. Точные образы, уместные слова. После прочтения остается приятное ощущение… и немного светлой грусти.

Не могу не согласиться с Горацией! Каждое слово на своём месте и сплетается с другими словами, и каждая зарисовка похожа на воздушное произведение какой-нибудь сказочной мастерицы-рукодельницы. Вышито гладью по чувствам самой реальности. Спасибо, Матильда!

Я и правда так подумала...
«Он пустой без тебя. Откуда на моем пути такая тайна. Без тебя - нет пространства, в котором значимы мои мысли, они могли жить там и тогда, и никак сейчас.»
«Я начала с тайны. Тайна? Да нет же, все-таки обман нездешней жизни...» Очень верные и точные слова... У рассказа есть логическое начало и завершающий конец, соединённые воедино, они крепко скрепляют рассказ, как золотые крепления украшения – драгоценный камень.

«Обвесили...»
Мне очень понравилось. Поэтично, ясно, художественно (особенно ценю образы, которые ты активно используешь: символы, сравнения, ассоциации на уровне бессознательного, - а ведь это очень сложно).

«Скоро начнет цвести «декабрист».
«Утренний свет вливается в окно и впитывает тишину.»
«Потому что на сердце моросит.»
«Он играет в хризантемы и диадему из белых или розовых жемчужин...»
«И возможно на белоснежном листе позже проявятся тайны знаки…»
Здорово. Я эти строки как гурман читала. )))) Волшебная тайна в сером утре ...

«Не протягивай руки, слышишь...»
Порадовали строки:
««Падам, падам» - круженье…»
«Поток событий омывает линзовое стекло – и оно указывает темы для разговора.»
«Твоя ладонь в пыльце, ты ничего не можешь сделать – только гладить рукой жасмин, ловить его лепестки и кружиться с ними – «падам, падам».
«Мы случайные зрители, мы отказываемся ощущать невесомость сном или духом – мы разучились, почти…»
«Никогда не протягивай руки, слышишь, никогда. Не лови то, что есть. Твое тепло покоится внутри - знаком, скрывающим грядущую любовь. Она явственней и радостней, чем осмысленная Вечность.»

Мир замер на туре вальса, он медленно кружится, обнимая Вселенную...

Я теперь поняла, что напоминают твои произведения. Майолики и мозаики Михаила Врубеля. И по стилю, кажется, схоже. Такие же талантливые, необычные и красивые. После прочтения неизменно ощущение, что прикоснулась к чему-то прекрасному. Согласна с Горацией, что «Мозаика» напоминают стихи, по больше части символистские.
Пиши всегда, пиши, как есть.
Ты отличишь от правды лесть. ))

Горация, DiVert, Rianna, Дени де Сен-Дени,
спасибо вам огромное за первые отзывы.
Честно говоря, я толком и не понимала - что это за .... штучки (!) у меня получились, и была готова удалить их, если что... Но ваши слова - оказали такую поддержку.... Спасибо. Я, конечно, буду пытаться, учиться (благо, на нашем Форуме есть у кого).
Спасибо)

Матильда, вы просто очаровываете сравнениями, столь необычными, яркими, загадочными в переплетении ваших слов простые вещи принимают образ столь яркого и возвышенного. Умение увидеть что-то большее в каждом дне, в каждой частице жизни, которые окружают нас, в обычном каждодневном утре, или же извечно повторяющейся периодичной зимы – свое, именно, свое, что так волнует, беспокоит, что заставляет писать и говорить об этом. Но мало того описать это так, что в голове возникают маленькие цветные картинки, которые складываются в цветную мозаику. Постепенно и ровно, каждая, подбирая свое точное место в столь сложной интерпретации мыслей. Спасибо вам, я в восторге от вашего творчества.

Обвесили...


Какая чувственная и в тоже время резкая фраза. Не хорошо, конечно, выделять кусочки из целого, но есть фразы которые будто горят каким-то свечением, которые так и призывают сказать еще один раз «браво» автору.

Скоро начнет цвести «декабрист».





В моей комнате, на деревянной полке, чуть ближе к окну, стоит небольшой горшок с этим растением – декабрист. Его цветы всегда казались мне чем-то волшебным, когда своими тонкими лепестками он тянется к обманчивым декабрьским солнечным лучам, медленно распускаются прекрасные цветы, и они правда бывают незаметны, они тонут в яркости предстоящих праздников, и быстро увядают, все еще в незримой надежде на внимание к их красоте.

Не протягивай руки, слышишь...


Ох, я уже говорила, вы так поразительны в своих сравнениях, что это даже не слова, это целые картины, которые формирует фантазия, и все благодаря вашим образам, что так нежно и точно описаны.

Я повторюсь, если скажу, что в каждом вашем творение, есть всегда большее, это легкая призма тайны, с философской нитью мыслей, что так образно вы передаете.

Твой ангел.

Даже не могу комментировать. Да, впрочем, наверно и не нужно ничего говорить, боль, которая читается через эти строки, тонкие переплетения граней смерти-жизнь-решения-и нескончаемой боли, которая теперь не оставит.


Последняя фраза описывает все, что наверно остается в душе, и каждым словом отражается неминуемость и пустота.
И... да это не зарисовка, это жизнь, с четкими и страшными контрастами, и какими бы образами мы не могли ее описать, она остается такой.