***
Смерть в 17
Она мертва, ее не существует
Ее тело души лишили,
Глаза мутнеют с днями
Ее в вампира превратили,
Забрали душу навсегда.
Расправив крылья
Она взлетает тихо,
Плывя по небу не спеша
И ищет жертву для себя.
Чтоб удовлетворить свое желанье,
Желанье выпить чей-то крови.

И видит под собой мальчишку,
Мальчишке лишь 17 лет.
Идет он одиноко, головой поник.
Она спустилась… он не заметил.
Взгляд холодный ощутив
Поднял глаза… Она подходит не спеша
Коснулись губы,
Глаза закрылись,
Не ведая, что он творит
Вампира прижимал к себе
В порыве страсти.
Опомнившись, он не отпрянул,
А дарил ей поцелуи вновь и вновь.

Она коснулась шейки,
Блеснули зубки…
И потекла алой крови струйка.
И пьет его кровь, наслаждаясь,
А парень слабеет
В его объятиях, напившись
Подняла дьявольские очи.
Его глаза черны, пустынны,
Но в них она прочла «спасибо»
Тогда ишь поняла причину
Поведения мальчишки.
Он смерти ждал давно.
Покоиться где-то.
Не видеть кошмарной той жизни,
Умереть, не проснуться
И летать где-то там…
Поэтому так рад был ее приходу
Приходы смерти и деянию вампира.
Он улыбнулся в последний раз… убийце
И умер навсегда.

Его тело пало на землю,
А вампир, роняя слезы
Склонилась и опустила
Веки на глаза ему.
Восход солнца небо окрасил,
Исчез вампир давно,
Лишь первый луч золотой
Коснулся тела парня,
Как ту же пеплом рассыпалось оно.
Дуновение ветра и пепел летел
В небеса…

Уже столетие она пьет кровь чужую
И помнит парня все еще,
Пытается понять его стремленье умереть.
Зачем он жизнь ей подарил свою?
Ему же ведь 17 было!
Зачем отрекся он от рая?
И стал таким же, как она…
И больше не встречала
Слов благодарности в ответ
За свои жестокие деяния…
Wolf”
Зима 2001-2002

Нет движений- тело трупом,
Нет решений- мысли о глупом,
О нашем тупизме, о том кем я стал,
О том, что жизнь всю себе лгал.

Ну ладно я лгал, ну ладно сломался,
Да к черту, что в мире я этом остался!
Не важно, что помер, не важно живу ли,
Не заботит мысль о том, что умру ли.

Проклятым духом в помойке живу
И плевать мне на это, ведь я не пойму.
Ни сколько не ясно, сколько забыто
Сколько разбито о камень пустой,
Сколько же били, как много жгли,
Током по нервам с криком «Живи!»

И вот на троне забытом,
В белой комнате, ветра свистом,
Вот я под снегом белым сижу,
Нет, ни сижу, ни стою, ни дышу,
Ни вижу, ни слышу, ничего не пойму.

Без движений тело,
Не по реке жизни даже плыву,
Без движений мысли,
И я все равно никогда не умру…
Wolf“
5.01.04
Мы умираем лишь тогда, когда все о нас забыто и стерто. когда нет ничего,
что мы творили при жизни, когда нет никого, в чьей памяти о нас, возможно
забытых лицом или именем, неосталось ничего...

Ух ты ж! Это что, твое самое-самое первое? Хм, а я вот своего первого не помню, потому как оно было написано в очень юнном возрасте. Зато помню первое творенье своей сестры: "Лети, лети бусина, синяя обусина (? что такое "обусина" я не знаю) через ....ля-ля-ля.... принеси туда меня". Вот такой бред 3-х летнего ребёнка.

Люблю этот жанр... Хорошо написанный белый стих нравится мне не меньше, чем стихотворение. Так писали античные поэты... А, учитывая, что я поЧитатель Овидия и Вергилия...


Только вот печальное оно - твоё творение. Я начинал писать про "природу/мысли" etc. . Потом о любви, когда пришла.. Потом о смерти и боли, когда был брошен... Сейчас или про собственные размышления, или в воинственном духе... Ну и иногда немного спокойствия.
Надеюсь, при написании этих строк тебя не одолевали грусть и печаль, а также серьёзные мысли об ужасе смерти... Ведь иногда можно написать о чём-то грустном, на самом деле этого не испытывая, а только вживаясь в образ... А иногда приходится изливать самые что ни на есть настоящие чувства на бумагу, делиться этим с другими... Становится немного легче.

Со слогом просто беда, но Вы, я вижу. плевали на это. мол главное смысл, а тогода не стоило написать просто вывод без стихотворения, без всякого ненужного в таком случае рифмоплетства?!.
Мысль, конечно ясна, как день, если можно делать такое сравнение в разговоре о смерти. Я знаю мало людей, более того, я мало таких себе могу представить, которые ушли бы, не оставив после себя ничего, даже памяти, бомжи разве что, но не о них сейчас и речь, хотя и среди них попадаются люди умные и даже интеллигентные. Я к тому, что после себя оставить, хотя это будет очередной пафос, а он изрядком поднадоел... Творить, реформировать, убивать - все это память, но все ли это жизнь?.. Как Вам такой ряд?!

Вау.. оказывается откликнулись.. я и не знала.. хорошо тут мэл появилась.. ну ладно.. счас прочту. всяко поблагодарю за мнение... возможно это мое первое но.. в.. не то чтобы давнем возрасте. но и не в детстве полном...
Deon Shurad Psy кто такой Овидия и Вергилия т.е. такие я не наю... судить не могу и мыслить тоже об этом... я не помню точно, уважаемый, что сой мною было когда я писала... не помню если бы писала это на том месяце... вродебы я прсото влюбилась в кровь. поняла- мое... вампиров. зная что волк любит кровь тоже... я не помню о чем мои стихи были или есть теперь.. о крови.. море крови да крестах.. " как бесподобно. да, как мило... " в общем эти вот строки у мну в инфе... могу сказать одно... я жила в то время.. жила войной. с ней царила смерть. сейчас все это словно в пыли разрухи... и листой памяти не сохранилось. их сожгли.. и больше я не живу....

Честно? Тронуло... Даже очень...
Творец никогда не сможет довести свое творение до идеала, до эталона, до той степени, чтобы в его детище все понимали именно то, что пытался донести автор. Никогда... Это - удел гениев!
Вы не гений, и я уверен, что не все мною понято верно. но... Браво!!!

Мысли закованные в строчный крест
Не всем дано прочесть.
Прочесть- одно, понять и вникнуть- совсем иное.
Раскрытие души- это и риск, что выход
Из глупого раскрытия будет ошибкой, Это часто…
Но не высказывание себя приводит к серости
И убиению разума. Стена- сама та башня
Смерти- Жизни, самого себя- как старый зал- склеп,
Где ты всегда найдешь спокойствие. Нет. Себя. Быть
Раскрытой картой Короля- Дамы, самих карт Таро-…
Не то чтобы плохо либо нельзя… ведь это дело
каждого… лишь словно знать будущее и не иметь
возможности изменить… знать и умирать, топясь
в скуке ожидания…
чтобы не оказаться разоблаченным и порванным,
как книга на клочки, мысли вписанные в лист
искажаются да поворачиваются нам боком.
Переживания писателя сложно уточнить из-за
Разворота идей, мыслей, почерка вкованных в
Кандалы слов. Одно слово либо словосочетание
Несет разные смыслы в сочетании с такими же
Заключенными, с накинутыми на голову мешками.
Лишь автор в силах вспомнить, читая те мысли. Чтоб
Знать о чем писали, нет, догадываться о точности
написания, высказывания карандашом, аля
чернилами, надо ближе знать жизнь- душу, мысли,
поведение автора. До секундно. Не возможно,
примерно- уже не то. Но лучше, чем если полетит
критика о написанных словах- наборе букв не
имеющих смысла, а не высказывание мысли автору,
о том, что там душой да кровью нарисовано,
выцарапано…

Добавлено в [mergetime]1075209088[/mergetime]:
Мне не хочется быть гением. оставаться безумным куда привычнее. плохо. я теряю это безумие...
прошу прощения... знаю даже и этого едлать не надо *виновато*

это мой стих. нет я знаю что притензий чей он- нет. но у мну слог написания такой. и меянть я его не желаю. причем, уважаемый, я для себя его читаю именно ы рифму. еслибы Вы могли меня услышать думаю, поняли бы о чем я хотела сказать... по моему ведь каждый читает.. по совему.. для себя.. вот помню *** читало мой стих быстро.. который надо читать медленно. когда я слушала мя скручивало ни чтуь ли...

одно из любимых... Мэл нравится...