Он шел по улице и улыбался. Он нес букет роз. Люди улыбались ему вслед, кто-то усмехался. Солнышко на миг выглянуло из-за серой завесы неба. Улыбнулось и спряталось обратно. Подходя к большому, многоэтажному дому, он помотал головой, отбрасывая налипшие на виски волосы, и глубоко вздохнув взбежал по ступенькам. Квартира манила его цифрой 23. Минуты две постояв около двери, он позвонил. Спустя пять секунд ему открыли. Он стоял на пороге и улыбался, как идиот.
-Здравствуй…- она удивленно посмотрела на него, на розы в его руке и чуть скривилась –Опять? Ты же знаешь, я не возьму..
-Послушай, я только..
-Нет.- она чуть усмехнулась- Пока есть он –ничего не будет.
-А если он уйдет? – парень сжал кулак и стебельки цветов сломались в кулаке, окрасив пальцы в нежно-зеленый цвет.
-Он не уйдет. Я знаю, он не уйдет. – она широко улыбнулась, полностью уверенная в своих словах. – Больше можешь не приходить. Я даже не открою.
-Но… звони… если что…
-Никогда. –захлопнувшаяся дверь задела один из бутонов ,сломав тонкий стебелек. Он осторожно положил розы на коврик перед дверью, зная что спустя пару минут он будут валяться на дороге, которая проходит под окном квартиры номер 23. –Не уйдет… - повторял он, как заклинание, спускаясь вниз…
Придя домой он выпил пол бутылки коньяка. Спасительное опьянение не спешило приходить. Выкуривая седьмую по счету сигарету на балконе, он смотрел на звезды. «- Я не могу без нее. Не хочу… и не буду! Я добьюсь. Умею ждать» - уже тогда он знал, что не дождется. Уже тогда созрело простое решение. Целую неделю, он пытался напиться и ничего не выходило. Сигареты уходили целыми пачками. Он мучился ночами, пытаясь уснуть, и та пародия на сон, которой он добивался не несла облегчения. На восьмой день, он отважился сказать ЭТО вслух. Стало легче. Удалось напиться и уснуть. Сон вернулся.
Ночь. Он не ходил к ней уже два месяца. Она была права. Тот, не уйдет. Парень стоял между гаражей и ждал. Страшно потели руки, но вынуть их из карманов он почему-то боялся. Как будто по рукам можно определить его намерения. Вот и они. Прошли, о чем-то тихо разговаривая. Она гладила его по щеке перед дверью подъезда и улыбалась. Он подхватил ее в охапку и прижал к себе. Кулаки сжались сами собой и все сомнения исчезли. Наконец они распрощались и он постояв с минуту пошел к остановке.
-Закурить не найдется? – хриплый от волнения голос едва не сорвался. Тот отрицательно покачал головой. Шаг к нему. Рука выскользнула из под куртки и полоска стали сделала свое дело. Он отошел на шаг и тело рухнуло на землю. Пошарив в его карманах, парень выудил сотовый и бумажник. Черные перчатки из тонкой кожи полетели на землю, упав на тело. Перчатка прикрыла рукоять ножа, торчащую из подбородка. И в пустынном дворе раздались тихие шаги.
Он ждал еще две недели. Ждал, когда первое горе пройдет. Ждал, когда он станет нужен, хотя бы что бы успокоить. Пока… а потом… кто его знает… Спустя две недели он позвонил. Ее сбила машина, через три дня после его смерти. Положив трубку парень открыл балконную дверь и долго сидел на перилах. В этот день он так и не решился. И в последующий. И потом тоже.

Он шел по улице и улыбался. Мягкий, плюшевый мишка сидел у него за пазухой, прижимаясь лапками к груди. Тучи исчезли с неба, давая солнышку полюбоваться на него. Люди смотрели на него и улыбались. Подходя к небольшой пятиэтажке, он провел рукой по коротким волосам и глубоко вздохнув, взбежал по ступенькам. Квартира номер 17 манила его…




Знаю,что плохо.Но вот..захотелось выложить.

graf Leverin
Забавная такая миниатюра. Бросаются в глаза некоторые огрехи в пунктуации - если писали в ворде, то стыдно, ибо он все правит. Если нет, то тоже стыдно - надо знать русский язык и всякие дряные причастные и деепричастные обороты.