Я уже ничего не чувствовал. Только тупую усталость и ноющую боль в ноге, куда попал вражеский стрелок. Я не испытывал ненависти к ним, даже сейчас стоя на утесе и глядя на них. Это они ненавидели и боялись нас. Они не понимали нас, думали, будто мы звери и изверги. Слепой страх, впитавшийся в их душу. Все мы умрем, и я не страшился этого. Нам здесь делать больше нечего, жаль только мой сын уже не увидеть следующий рассвет. Он сам перерезал себе горло и так смешно, по-детски, гордился этим. Знаешь, я впервые плакал. Впервые за всю жизнь. Я смотрел, как в его чёрных глазах медленно угасала жизнь, видел счастливую улыбку на его губах и не мог не плакать. Но даже тогда я не ненавидел их. Так почему они боялись нас? Что мы сделали им плохого? Они гнали нас, последних представителей своего народа, полгода и, похоже, добились своего. Нас осталось три десятка. Три десятка загнанных в ловушку воинов. Наши дети и жёны сами покончили с собой, ведь лучше трижды умереть, чем попасть в плен.
Она не плакала, только грустно улыбнулась и поцеловала меня. В последний раз. И ушла. Ушла навсегда. Только потеряв жену и своего единственного сына, я почувствовал, как я одинок. И как устал. Но я не ненавидел их. Я слишком горд, чтобы опуститься до такого. Это не мы начали эту войну. Они. Я смотрел на них и вижу в их глазах одно и тоже. Страх. Страх не за родных, не за дом. Страх за себя. И ещё я видел ненависть. Ненависть сильную страшную, но бессмысленную. Они сами не понимали, почему убивают нас. Страх впитался в их души и затмил разум. Для них мы зверьё, злое и жестокое. Лишь один, старый, убелённый сединою воин смотрел по- иному. Не ненависть нет, сквозило в этих глубоких льдисто- голубых глазах. Понимание. Понимание и жалость. Хотя нет, не жалость, грустная радость скорее, будто наша смерть нужна ему только для того, чтобы его побыстрее отпустили домой, и оставили в покое. Интересно.
По их рядам пошло волна и криком ярости они напали на нас. Три десятка смелых встали против тысячи. Топор был продолжением руки, первым детским воспоминанием была радость обладания таким оружием. И он делал своё дело. Ломал, крошил кости, открывал дорогу алым фонтанам. Делай своё дело, ты не знаешь усталости. Воздух тяжёлыми надрывными толчками прорывал себе дорогу через сжатое горло. Бой продолжался, и кровь моих предков говорила во мне, придавая сил. «Бей, руби, убивай!» говорила она мне, « но не давай ненависти завладеть тобой, знай милосердие!». И я бил, рубил, убивал. Казалось, сам воздух плевался кровью, отвергая её. Внезапно резкая боль ворвалась в сердце. Значит, всё-таки достали. Я не мог этому не усмехаться. Но перед тем как упасть я успел оборвать извилистую нить жизни у того, кто смог сделать это. И упал. Но даже сейчас я не мог заставить себя ненавидеть.
Тишина вытеснили все звуки, словно взорвалась сама пустота. Я знал, что с каждым с каждым ударом сердца из меня вытекает сама Жизнь, окрашивая землю в багряный, кровавый цвет. И с каждым ударом сердца мне становилось легче, словно я скидывал с себя непосильную ношу. Я повернул голову и увидел того самого седого война. Он тоже умирал, всю грудь пересекал страшный кровавый рубец. Он тоже смотрел на меня. И во взгляде не было ненависти. В них ничего не было, даже страха. И я спросил, спросил вопрос, который так долго мучил меня:
-Почему вы так ненавидите нас?
-Потому что вы орки,- просто ответил он. Я откинулся на спину. Яркое солнце утреннего рассвета ласково накрыло меня своими лучами. Вот и ответ. Всё так просто. Потому что мы орки.
-Мы победили…- произнёс он, едва шевеля губами.
-Меня это уже не волнует,- ответил я ему. Мир в глазах исчез, осталась лишь слепящая тропинка света. Сегодня был день, когда я увидел свет, впервые вспомнил я. Я закрыл глаза. Передо мной летели воспоминания. Вот отец дают мне в руки первый топор, первые неуклюжие замахи, первые упражнения, первый бой. Первая боль утраты, когда отец погиб в стычке с людьми. Лунные ночи с моей будущей женой. Смеющиеся глаза сына, мой радостный крик « У МЕНЯ ЕСТЬ СЫН!». Свадьба, улыбающиеся глаза супруги. Я был счастлив в тот момент. Мягкие руки матери, моя единственная память о ней. Я открыл глаза. Передо мной лежал мёртвый орк, рука, судорожно сжавшаяся на потертой рукоятке топора. И ветер подхватил меня, метнул меня ввысь к слепящёму шару. К Солнцу.

Рилл

Мне очень понравилось, даже придраться не к чему.
Если есть еще - выкладывай.

Вот вторая версия(я уже выкладывал его в другой теме) моего рассказа.

Я иду по дороге. Я давно забыл свой дом, своих друзей, своих родных. Дорога стала моим другом, свободный ветер - братом, ночные звезды - сёстрами, придорожные гостиницы - домом, бескрайне синее небо – матерью, шепчущий дождь - отцом. Я могу дышать свобо-дой, за спиной не было ничего, только мгла и пустая дорога. Передо мной одинокая доро-га и ничего больше. Я одинок, лишь звёзды безмолвно следят за мной. Я смотрел на горы уходящие в небо,- казалось, поднимись по ним и увидишь усталое лицо святого Петра. Я смотрел на горные озера, которые передразнивали небо в своей красоте. Смотрел на ут-ренний лес, укутанный плотным влажным туманом, словно спящий в колыбели малыш. Я шептался с грустным дождём. Я смотрел на чёрное небо, покрытое светящейся ангельской пылью. Я знаю вкус свободы - вкус песка и пыли на зубах. Я обречён, вечно догонять свою тень. Я просыпаюсь и вижу одну и ту же картину каждый день - далёкую точку, где встречаются две разведённые сестры, две колеи старой дороги. Все видели это, но никто не был там. Я смотрел на бескрайнюю темную стихию, в бессилии бившуюся со скалами и утёсами, высокомерно взирающими на неё. Я видел слепящие своей красотой, сверкаю-щие короны гор высоко в небе. Видел смеющуюся радугу. Говорят там, где она начинает-ся, рассеянный гном забыл свой горшочек с золотом. Любовался неразумным младенцем, играющим с солнцем, и казалось, что глаза его были небом, и руки сверкающими ручьями жизни. Девушка, волосы которой казалось, были стремительными ручейками талой воды, одарила меня лёгким поцелуем. Смотрел на весёлого юношу одетого в молодую листву, который играл в пятнашки с солнечными зайчиками. Говорил с усталым путником на пле-чах, у которого был поношенный плащ, сшитый из желтых и красных пятен. Бежал от старой женщины, от одного прикосновения которой замирала сама Жизнь, и её неразум-ных дочерей, танцующих и сверкающих на ярком солнце. Я ходил по пыльным тропинкам вечности. Я пытался найти место, где две противоположенности, наконец, смогли решить свой давний спор. Видел неразумных детей моря, неспешно плывущих на небесах, кото-рые знали только игру с воздухом. Любовался рвущимся вверх пламенем, легкомыслен-ные дочери которого жили короткую, но яркую жизнь. Я покорялся власти непостоянной стихии, принимающая в свои объятья всех, но далеко не всех отпускающая. Я иду по длинной дороге в бесконечность. Я Странник.

Рилл
Ага, видела.
Первый мне понравился больше. там более стройное описание,
во втором слишком много повторов одних и тех же слов, хоть они и вписываются в структуру рассказа, но немного искажают описательный ряд.

И абзацы, абзацы...

Rowenna Спасибо огромное учту.
Выкладываю одну из недавних работ, пока что черновая версия, так что критика, критика и ещё раз критика. И ещё у меня вопрос- давать героине имя или не надо? Заранее спасибо.

Последняя игрушка. Красивый ёлочный шар, из тонкого стекла, покачиваясь, повис на елке. Она грустно улыбнулась, вот так они с отцом в своё время наряжали ёлку. И казалось, на блестящей поверхности шарика отражалось его лицо. Его веселые смеющиеся глаза, душистые пшеничные усы и мягкие руки. Миг, одно неуловимое движение век и наваждение исчезло, остались лишь одиночество и пустота, две извечные подруги идущие всегда вместе.
Она поплотнее закуталась в теплый плед и, вздохнув, отошла от ёлки. Очередной Новый год, вот чем он новый для неё? С тех пор как он погиб в одной из горячих точек, коих так много на Земле, ничего не изменилось. Разве что запустение и холод поселились в доме.
Она села в старое отцовское кресло, самый дорогой для неё предмет. Жёсткое и неудобное, оно было самым лучшим местом во всём доме. Она закрыла глаза и дала дорогу хаотичной стремнине воспоминаний, одного из немногих, что осталось у неё от отца. Перед её мысленным взором разворачивались картины прошлого, самого счастливого времени из жизни. Столь далёкое детство оживало в душе. Оживала эта радость, это неутолимое желание, куда то бежать двигаться, оживала эта мечта заглянуть за столь далёкий горизонт. И он был всегда рядом. Она выросла под эти чуть насмешливым, безмерно добрыми глазами. Мать бросила их почти сразу после её рождения, ушла к другому, побагаче, посолидней, и не интересовалась больше дочерью. Но он не злился на мать, говорил, что её единственный подарок искупает все грехи. Как это было давно…
Она посмотрела на окно, за которым царила феерия взлетающих огней, огненных росчерков, и радостного многоголосого крика. Наступал Новый год.
Старые часы начали бить. Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять. Одиннадцать. Двенадцать.
Взяв заранее наполненный бокал с шампанским, она подошла к зеркалу и слабо улыбнувшись тусклому отражению, сказала:
-С Новым Годом.
И тихий голос, где-то глубоко внутри неё ответил:
-С Новым Годом, дочка.

Рилл спасибо тебе большое.
Насчет имени - даже не знаю. С одной стороны - слишком частое повторение слова " она ", с другой стороны - мне страшно, что с появлением имени исчезнет та неуловимая грань между реальностью и грезой, каторая создает удивительную атмосферу в твоей работе. Может попробовать в некоторых местах вместо "она" поставить слово "дочь" или прозвище которое дал ей отец? В любом случае, решать Автору (именно с большой буквы).

Ваша почитательница.

Рилл
Атмосферность присутствует - это очень хорошо.


Но несколько моментов все же стоит отметить:

"хаотичной стремнине воспоминаний"
на мой взгляд слишком громоздко, попробуй что-нибудь мужского рода, так как дальше идет "одного"
или наоборот поменяй.. а то конфликт выходит..

После " и он был всегда рядом" должен быть абзац.

И знаки препинания!!!! а том местами из-за отсутствия запятых спотыкаешься.
Если привеедшь пунктуацию впорядок - будет читаться намного лучше и гармоничнее.
Это элементарно можно в ворде проверить, так же как и орфографию. (правда в некоторых случаях нужно знать правило)

Rowenna "хаотичной стремнине воспоминаний" М-да, пожалуй эт я завернул
Хрисанта Спасибо.

Немного доработал. Вот.

Последняя игрушка. Звёзда, из тонкого красного стекла, увенчала собой праздничную ёлку. Ей вспомнилось как они вместе с отцом, могли часами украшать дерево. Для них это был священный ритуал, неотъемлемая часть праздника, как мандарины или вата под ёлкой.
Но в конце отец всегда поднимал её на руки, и девочка, высунув язык, старательно ставила звезду на верхушку. А потом папа, куда то уходил и пока он отсутствовал, приходил Дед Мороз и дарил подарок, требую за него стишок или песенку. Тогда она вставала на табуретку, и громко, чуть шепелявя, рассказывала специально подготовленное стихотворение. Странно, но как только уходил Дедушка, возвращался папа и очень расстраивался, что не встретился с ним. А потом они вместе шли на сверкающую улицу и смотрели праздничный салют. Как же давно это было…
Девушка, тряхнув головой, поднялась с корточек и села в старое, чуть поскрипывающее кресло. Кресло отца. С тех пор как он погиб в одной из горячих точек, ничего не изменилось. Разве что запустение и холод поселились в доме. Жизнь превратилась в смазанную серую картину, где она никак не могла найти себе место, блуждая меж теней прошлого. Взгляд рассеянно скользил по небогатой комнате, чуть задержавшись на фотографии с чёрной ленточкой. И везде девушка видела его лицо. Его чуть вздернутый нос, небольшой шрам под левой бровью, густые пшеничные усы. И он всегда был рядом.
Она выросла под взором его чуть насмешливых, безмерно добрых и глубоких зелёных глаз. Мать бросила их сразу после её рождения. Ушла к другому, и ни разу не поинтересовалась дочерью. Просто забыла. Отец не злился на мать, говорил, что её единственный подарок искупает все грехи.
Бом-бом-бом. Бой старых часов вырвал из полузабытья девушку. Она посмотрела на окно, за которым царила феерия взлетающих огней, огненных росчерков, и радостного многоголосого крика. Наступал Новый год, вот только чем он будет новый для неё? Никто не позвонит, никто не поздравит, да и зачем всё это? Только одиночество и пустота, две извечные подруги, будут с ней. Всегда.
Взяв заранее наполненный бокал с шампанским, она подошла к зеркалу, и слабо улыбнувшись тусклому отражению, сказала:
-С Новым Годом.
И тихий голос, где-то глубоко внутри неё ответил:
-С Новым Годом, дочка.

Заранее извиняюсь если я кого то обидел этим рассказом.

Позвольте представиться А.Х. Или точнее военнослужащий Божьих сил, летающая поддержка, спецподразделение хранителей. Ангел-хранитель попросту. Бесы нас ещё светиками называют, сволочи. Ну а мы их тёмиками в свою очередь. Не подумаете ничего плохого, мы с ними не враждуем, конкурируем. Конкурируем, чувствуете разницу? Один раз даже кадрами менялись. Та ещё хохма была, до сих пор вся контора по полу катается, как вспомнит. Не ну это ж надо было додуматься, скинов к избитому узбеку в больницу привести. Да ладно, что пришли, они с собой ещё и цветы принесли. Две гвоздики. Мужик до сих пор отойти не может. А те, что учудили! Святого отца споили перед службой! Тот как начал «Во имя отца и сына, и святого Каспера..», так у половины прихожан удар случился. А на исповеди что творил, лучше и не вспоминать.… Ну да ладно это всё дела былые...
Вас интересует, в чём заключается моя работа? В охране души. Или точнее борьбе за неё. С кем? С бесами там, чёртями всякими. Тёмиками короче. Как? У каждого человека есть два внутренних голоса: ангельский и, соответственно, бесовский. Ангельский к добру склоняет, ну а бесовский, понятно к чему. Если человек слушает ангелов, то его душой хранитель вроде меня управляет, ну а если бесов, то черт. Однако и злой может стать добрым, ровно как добрый злым. Не понятно? Ну, к примеру, стоит перед человеком бутылка. С чем? Неважно. Ну, хорошо, хорошо, с водкой. Я ему «Не пей, козленочком станешь!», а чёрт «Выпьешь, к тебе Карлсон с Фрекен Бок третьего размера прилетит». И если человек меня послушает, то карма, харизма то бишь его, повыситься () , ну а если беса, то соответственно понизиться. Вот так вот, м-да.
А работать тяжело… Ну судите сами: выходных нет, отпуск раз в четыре года, с 29 февраля начинается; личной жизни никакой, ни времени, ни.. ээ.. возможностей, ведь не прелюбодействуй, вот так; зарплаты вообще нет, да и зачем, у нас на небесах комуннизм царит, ага партия о нас позаботиться, вся на халяву. Такие вот дела. Одна радость: фукалка. Что это? Дихлофос для чертей. Состоит из настойки крепкой лаванды и лепестков красной розы. Запах такой, что не то, что черти убегают, всю живность в радиусе четырёх метров глючить начинает. Так что без противогаза никак. Он у нас черный такой, маленький, на горшок похож. Один раз придурок какой-то, из наших, на глазах у людей появился с противогазом на башке. Ой, что было. С тех сказка про Бабая и появилась. И Дарт Вейдер оттуда же кстати. Такие вот дела.
Кого охраняю я? Менеджера по рекламе среднего звена, который, как известно не работает под, а работает на. Вот сейчас сидит перед компьютером и думает, как правильно написать пенься или пенись. М-дя… Хорошо хоть день рабочий скоро кончиться. Так, сколько времени, ага полседьмого, самое оно. Напомню-ка я этому трудоголику про чай с ватрушками дома. Смотри-ка, подействовало. Встал, оделся, и на выход.

…А на улице царила осень. Небо сплошной ковер, все оттенки серого. Жёлтые листья на почерневшем от дождя асфальте, сорванные и прибитые к земле, сбиваемые ногами горожан в бурые кучи. Дождь, который идёт, не переставая, то моросящий невидимыми бисеринками, то, как из ведра. Бесцветный провал между буйством октября и безмолвным холодом декабря…

Угу, разводи тут романтику. Аж передёргивает, холод собачий. Это только в красивых легендах ангелов ничего не берёт, не холод, не жара, а на деле… Вот и сейчас от холода трясусь, щас перья полетят. А одежда по уставу не положена, только крылышки, да флакончик фукалки. И все, в чем так сказать мать родила, летай. Говорил же я начальству - сообразите вы воздушный плащ оперативникам. Так нет дорого говорят, манны небесной, мол, сколько уйдет. Как? Вы не знаете, что такое воздушный плащ? Объясняю – это такой небольшой приборчик, который создаёт вокруг ангела поток тёплого воздуха, сквозь который никакой холод не пробирается. Главное архангелам уже выдали, мол, армия, прежде всего и прочие бла-бла-бла. Того и гляди, забастовку устроим.
Опа, на горизонте появились Купидоны. Элитное спецподразделение херувимов. Основываются на уничтожении и разбивании астральных сердец, для чего имеют луки и лёгкие арбалеты с оптическими и лазерными целеуказателями. В военное время могут использоваться как снайперы.
Сволочи короче говоря. Почему? Да, потому что их появление предвещало или бАльшие проблемы, или не менее маленькие блага. Причём первое гораздо чаще второго. Вот только по чью ду.., то есть по чьё сердце они явились? Так-с, чего там мой менеджер творит? Ага, внимательно смотрит на.… На Девушку?!

…Навстречу, легко лавирую между прозрачными лужами, шла высокая сероглазая блондинка. Длинные спутавшиеся волосы колыхались над миниатюрной серой, под стать небу, сумочкой. Казалось, будто ангел шел к нему…

КАРАУЛ!!! У него первые признаки лёгкого влечения к субъекту противоположенного пола. Влюбленность, короче говоря. Лишь бы эти не… Уже заметили. Надо ж было так влипнуть. На груди у моего подопечного скользила, невидимая для прочих, розовая точка прицела. Нет!!! Ястреб, ястреб я Баклан, принимаю огонь на себя! Оставалось только одно: грудью загородить моего менеджера, и не дать ему влюбиться.
Уже летя, я видел, что не успеваю. Стрела лишь, царапнула меня, и благополучно попала в цель… У меня аж крылья опустились.

…Она встретилась глазами с Ним.
«Это он» решила она.
«Это она» решил он.
И словно магнит возник между ними…

Всю пропало. Прощай отпуск. Прощай здоровый сон. Прощай одиночество. ЗА ЧТООООО!!! Нет, ну почему именно сейчас, и именно со мной? ПОЧЕМУ!!!
Осталась лишь одна надежда. Что хранителю девушки повезло больше. Только вот где храните… ООО, НЕЕЕЕЕЕЕЕТТ!!!
Маленькая демоница, взмахивая небольшими перепончатыми крылышками, вилась вокруг головы этого очаровательного создания… ??? Очаровательного создания!? Что это со мной?!
Внезапно по телу прошлась жёсткая судорога, крылья словно начали удлиняться, правую руку, буквально парализовало болью. И мир перевернувшись, ушел куда-то в сторону.
…Темно…

… В тот день Они долго гуляли по старому парку, любуясь пестротой осенних красок. Они улыбались. И Солнце выглянувшее, наконец, из под своего серого одеяла, улыбалось им в ответ…

Я очнулся от чьего то мягкого похлопывания по щекам. Непривычно, ощущение, словно у меня выросла ещё одна пара крыльев. Разлепить веки оказалось, неожиданно сложным делом. И разлепив их, резко захотелось опять хлопнуться в обморок. Надо мной кружило взволнованная демоница, и с озабоченным видом смотрела на меня. Знаете, а она очень даже ничего. Эти маленькие кожаные шортики, небольшие крылья, и ухоженные коготки на нижних лапках были очень милы. Точнее они были великолепны. Ой, то есть она была великолепна.
Заметив, что я, смотря на неё, демоница улыбнувшись, помогла мне подняться. И вот что было интересно: на её правом плече были нарисованы два переплетенных сердца. Я покосился, и точно на правой руке был точно такой же знак. Однако и это не всё, теперь уменя было ДВЕ пары крыльев.
-Давай вставай, нам теперь вместе работать. Меня Фелой зовут, а тебя?
-АХ
И неожиданно мы оба рассмеялись…

И ворчливый ангел пошел вместе с дерзкой де.. хотя нет с Фелой. Рука об руку.

Рилл я молча возлагаю цветы к твоему памятнику который несомненно воздвигнут благодарные потомки...
Ты не устаешь поражать!
Я в восторге и в восхищении!
Особое спасибо за то, что так смело пишешь о ангелах. К сожалению не многие на подобное решаются...

P.S: Ну не могу я найти минусов!
Вот такой я Строгий Критик!

Хрисанта Спасибо, огромное спасибо. За поддержку. За понимание. За всё, всё, всё.

Вот ещё одна небольшая зарисовочка. Просто было отвратительное настроение. Уже традиционно извиняюсь если кого-то обидел.

«Ночь. Смазанные линии жизни города причудливо пульсируют красным, зелёным, белым светом. Серая луна скупо, по ложечке, выдаёт холодный свет.
Все торопятся домой. Напряжённые бескровные лица, остекленевший взгляд, лишь тихое поскрипывание снега под ногами и облачка пара выдают в них жизнь. Вот только жизнь ли это? Скорее уж существование. Паразитирование. Бесконечное и бессмысленное. Все они дышат одним воздухом, слышат одно и тоже, видят одинакового. Так в чём отличие? Какая разница, что они едят, сколько спят, на чём передвигаются? Ведь всё это подчиненно одной и той же цели. Выжить, просуществовать ещё немного. Куклы.
Короли природы. Ха! Укажите хотя бы десять кардинальных отличий людей от животных. Сложно, не правда ли? А всё тута же. Огромный зверь, пьющий ресурсы Земли. Почти бессмертный, и тупой. Люди же лишь клетки, не более. Выполнив свою функцию, отмирают за ненадобностью. А я устал.
Устал жить так. Устал, просыпаясь смотреть на покрытый смогом город, устал слышать одного и тоже, устал вдыхать сырой воздух вперемешку с выхлопом. Просто устал. Мне надоело читать кричащую рекламу, надоело жить по ИХ правилам, надоело засыпать и просыпаться, надоело жить по строгому алгоритму. Просто надоело…
Вроде бы подходит. Передо мной стояла заброшенная девятиэтажка - один из подарков будущему поколению. Скоро это уже станет традицией - детям убирать мусор предыдущего поколения оставлять такие же «подарки» для следующего.
Старая дверь открылась с трудом, словно не желая показывать то, что скрывала. Подъезд. Полуразрушенная лестница, выбитые лампочки, неумело с ошибками написанные слова, преимущественно из трёх букв. Поднимаюсь. Заброшенные квартиры, выбитые окна, стены и пол, заросшие толстой мохнатой паутиной. Вот и чердак. Выбитый люк сиротливо валялся в стороне. Наконец я оказался на крыше.
Холодный ветер кинул в лицо пригоршню сухого жёсткого снега, и звёзды неожиданно оказались так близко, что казалось, протяни руку и вот они. Город отсюда казался огромным муравейником, тихо дремавшим, но никогда не спавшим. И кто внутри начал что-то мне шептать, но я не мог разобрать слов. Вот я и пришёл к своему финишу…» Всё.
И он шагнул в неизвестность, что бы хоть на мгновение обрести свободу, о которой так мечтал…


Живя ради жизни – мы выбираем свободу.

Очень понравился рассказ про елочную игрушку,это меня по-настоящему затронуло...нет пафоса и пошлости,что оч.ценю.
Понравился рассказ Рилла часто меня посещают подобные мысли,эта тема мне близка...

Рилл, все прочитал. Понравилось про "А.Х.". У тебя получилось! Добрый юмор и отличным сюжет!

Про девочку тоже очень впечатляюще..

Замечаний нет. Есть пожелание - побольше скрытого смысла в тексте, но это наверное больше не к твоему стилю а к сюжету.

Хотелось бы поблагодарить всех кто потратил своё драгоценное время на чтение моих, так сказать, рассказиков Надеюсь и в будущем радовать вас.

Привет всем! Вот небольшая зарисовка, которая может превратиться в более или менее, связный рассказ. Пока что черновая версия, так что критика, критика, и ещё раз критика. Опять
P.S. А куда по вашему, улетают воздушные шарики?

Миг и капроновая нить выскользнет из детской ладошки, подарив тем самым свободу воздушному шарику. И он полетит вверх к небесам, качаясь и шепчась вместе с ветром. Но вот куда он полетит?

Может к невесомым небесным странникам, чтобы стать их вечными наездниками. Играть в бесконечную игру форм и размеров. Смотреть на далёкую землю и смеется над участью людей обречённых ходить по земле, не знающих свободы полёта…
Или шарики полетят выше, на самый последний этаж величайшей высотки в мире. Где в своём кабинете на седьмом этаже сидит Он и наблюдает за смертными. Откуда вершатся судьбы всего Мира, где в секретаршах сидят серафимы, а ангелы занимаются бухгалтерией…
Возможно, они станут спутниками извечных небесных путников и будут вместе с ними зажигать новые звёзды. Где они смогут любоваться ангельской пылью и, даже, бегать наперегонки с кометами…
Или они полетят в страну плюшевых мишек и кукол, где никогда не прекращается игра в прятки и пятнашки. Где нет проблем и мобильников, нет работы, и начальства.… Туда где живёт Ушедшее Детство…
Или возможно они улетают, чтобы, освободившись от своего поводка, стать вольным ветром и трепать запыленные плащи путников, играть с листьями и бежать в свободной степи, едва дотрагиваясь до травы…
Или они улетают в рай, где невинные души детей строят воздушные замки из облаков и плачущие херувимы играют с ними.
А может, они улетают в страну Воздушных Шариков, кружиться в разноцветном хороводе в небе. Где есть дома из пушистых облаков и бесплатное мороженное, где нет боли и страданий. И всегда кто-то есть рядом…

Но куда бы они ни улетали, многие в душе хотят попасть туда.

Я тоже хочу этого.

"Критика, критика, и снова критика!"
Разве могла я игнорировать призыв?..
На протяжении всего чтения "Жизни воздушного шарика", я все больше убеждалась, что из этой зарисовки получится прекрасный рассказ, но Рилл все испортил замечательной концовкой!
После таких слов, все кажется завершенным и совершеным, и даже боязно прикосаться... Впрочем, в таланте Автора я уверена!
Если будет создан рассказ с удовольствием прочитаю!

Что касается твоего предыдущего рассказа... Нельзя талантливым людям писать такие вещи!
Слишком хорошо передается настроение!
Грусно... Но красиво... Трагедия, но очень светлая...
Достойно написаная история о очень сложной теме...
Браво, Автор...

Рилл ! Респект!

Мне все рассказы понравились. Но больше всего - конечно, про битву, последнюю битву орков... И про встречу ангела и демоницы - тоже.

Пиши, у тебя классно получается! Извини, что так мало слов - мне их сейчас просто не хватает...

________________________________
np: OOMPH! - DIESMAL WIRST DU SEHN

Немного тишины...Жду вашего мнения

Он спускался по грязной лестнице, и каждая ступенька словно добавляла ему сил. Он улыбался. Точно так же смеётся смертник на эшафоте и плачет женщина, дождавшаяся сына с войны.
Улица встретила мягким пушистым снегом и полным безветрием. В такие моменты хочется сказать, что природа «спокойна». Близкие россыпи блестящих медяков были непривычно близко. Тихо и спокойно. Это хорошо. Для души. А она как раз была не в порядке.
«Скрип снега под ногами изредка разрывает ночную тишину. Торопится некуда. Никого, только длинная тень от неяркого серпа шла в ногу. Знаете, ночью город выглядит совершенно другим. Нет, не от неоновой рекламы и разноцветных шлейфов машин. Нет. Это не объяснить. Для того чтобы понять, нужно пройтись по центральной улице города, когда там никого нет. Услышать, как гудят стилизованные под старину электрические фонари. Увидеть пустые столики кафе и ресторанов. Побыть наедине с собой и почувствовать одиночество. Пощупать, посмотреть его со всех сторон. И понять…
Он пытался отгадать узор из светящихся квадратов на домах. И что делают люди за плотными занавесками. Счастливы ли они? Радуются или плачут? Как бы то ни было, у них был дом. Место, где всегда тепло и куда стремишься сидя на офисном стуле. Пусть даже это грязный подвал, но… для кого-то и это Дом.
Дом. Всего три буквы, а как много они включают в себя. Семью и уют, тепло и друзей, мелкие безделушки и дорогие побрякушки, потёртые джинсы и вечернее платье, холод и одиночество, многолюдность и счастье, прокуренную кухню и счастливую улыбку. Запах Дома. Для каждого свой и общий, такой разный и одинаковый в одно и тоже время. Словами это не описать. Снова.
Размеренно падает снег. Ещё один парадокс - как можно быть холодным и пушистым, таким твердым и мягким одновременно? Мир – это соединение несоединимого…Абсурд»
Луна меж тем приобрела полную власть над небесным светилом, утопив его во мраке. Звёзды вспыхнули ещё ярче и Млечный путь, наконец, оправдал своё название.
Ему нравилась ночь. Ночь, когда ни облачка, и только ты наедине с небом. Истинным небом. Без слепящего круга, в свете которого тонет весь мир. Когда ярко горят искорки над головой. Наверное, у каждого Настоящего человека есть своя звезда на небе. Жаль, что не у любого. Хотя почему? Ведь тогда бы не существовало звездопадов…
А ещё ему нравилось, когда толстыми снежинками, валит снегопад и туман не даёт разглядеть ничего дальше собственных очков. Когда вязкий серый туман обнимает тебя со всех сторон. Уютно и тепло. По крайне мере внутри.
На улице царит тишина. Да именно тишина, с маленькой буквы. Просто отсутствуют звуки. И всё. Ничего не гремит в ушах. Тишина, с большой буквы появилось вместе с огромными серыми коробками.
Он знал Её. Сидя в пустой комнате, он почти ощущал, и казалось, даже мог пощупать эту музыку пустоты. Или мусорку вечности, ведь всё когда-либо сказанное пропадает в Тишине. Стоит лишь прислушаться, и она гремящим потоком хлынет в незащищённое сознание, сминая и давя человека. В ней слышен плач одинокого младенца и счастливый детский смех, предсмертный хрип и могучий крик победы, неистовство бури и ласковый шёпот дождя, грубая поступь захватчика и лёгкие шаги любимого человека. Каждый услышит то, что хочет слышать, но не более.
Он шёл и слышал мягкие звуки гитары. Когда-то она играла ему, а он слушал, затаив дыхание. Лишь изредка Они пели вместе. Он помнил это время. Время, когда они были наедине друг с другом. Был жаркий июль, стояла невыносимая жара. Они могли весь день просидеть в ледяной воде Байкала, спасаясь от палящего солнца. А потом вместе смотрели на нежно-розовый закат, после чего были только Они. Он и она. И всё. Никого больше.
Резкий порыв холодного ветра сорвал жаркое лето, вернув его в холодную зиму. Воздух неожиданно стал сухим и жёстким. Самое время вернуться домой. Обшарпные дома родного двора, чуть покосившиеся лавочка пред подъездом, асфальт пересеченный частыми линиями трещин - всё так же. Ничего не изменилось. Хотя нет, одинокий силуэт стоит возле родной двери. Мама. И улыбнувшись, она сказала:
-Я так ждала тебя. С возвращением, сынок.

Эй! Нужна критика. Высказываёте ваше мнение....пожалуйста(жалобно так)

Рилл
очень красиво.... даже слова критики не могу сказать... респект... мне нравятся философские рассказы

Респект, Рилл!
получается оч.хорошо...я прям зачиталась.. бросать это занятие тока не смей))))

Здорово. Очень реально и душевно. Когда читаешь, то словно бы сам попадаешь в эту сценку и вживую видишь все.
Респект.

Хм, не знаю стоит ли выкладывать здесь этот рассказ ну да ладно. Является переработкой Истории А.Х. Критика, критика и ещё раз критика.

История одного А.Х.

Тем, которые сподобились крещения, даны от Бога Ангелы, заботящиеся о них и содействующие им... Ангелы Хранители <есть> у всякого, кто верует в Него.

Бог ударил кремнем о кремень — посыпались ангелы, архангелы, херувимы, серафимы. Черт ударил кремень о кремень — посыпались лешие, домовые, русалки, яги-бабы...

Позвольте представиться А.Х. Или точнее военнослужащий Божьих сил, летающая поддержка, спецподразделение хранителей. Ангел-хранитель попросту. Бесы нас ещё светиками называют, сволочи. Ну а мы их тёмиками в свою очередь. Вас интересует, в чём состоит моя работа? В охране праведной души. Ну, или точнее в борьбе за неё. Опять не понятно? Объясняю. У каждого человека есть два внутренних голоса - ангельский, который к добру склоняет, и бесовский, зло воспевающий. Если человек к гласу Божьему прислушивается, то и душой его Ангел-хранитель, вроде меня заправляет, а коли к чёрту подземному, то бес, соответственно. Однако и злой может стать добрым, ровно как добрый злым. К примеру, стоит перед человеком бутылка. С чем? Неважно. Ладно, ладно с водкой. Я ему «Не пей, козлёночком станешь!», а бес с другой стороны «Выпьешь, и к тебе Карлсон с Фрекен Бок третьего размера прилетят!». И если человек меня послушает, то карма его повысится, ну а если беса, то соответственно понизится. Не подумаете ничего плохого, мы не враждуем, конкурируем. Конкурируем, чувствуете разницу? Один раз даже подопечными менялись, в целях повышения квалификации кадров. М-да, та ещё хохма была, до сих пор всё контора по полу валяется, как вспомнят. Нет, это ж надо было додуматься бандитов в больницу, к их жертве привести. Да, ладно, что пришли, так они ещё и цветы принесли. Две гвоздики. Мужик до сих пор отойти не может. А те, что учудили! Святого отца споили перед службой! Тот как начал «во имя отца и сына, и святого Каспера…», так у половины прихожан удар случился. А что на исповеди творил лучше и не вспоминать. Ладно, это всё дела былые…
А работать тяжело, ох тяжело. Судите сами: выходных нет, отпуск раз в четыре года, с 29 февраля начинается; личной жизни никакой, ни времени, ни… ээ….возможностей, ведь не прелюбодействуй, гласят заповеди; зарплаты вообще нет, да и зачем, у нас на небесах коммунизм царит, партия о нас позаботиться, поэтому всё бесплатно. Такие вот дела. Одна радость - фукалка. Что это? Антипаразитический спрей, состоящий из настойки крепкой лаванды и лепестков красной розы. Применятся против различных паразитов, вызывающих депрессию, плохое настроение, гнев и т.д. Правда, после применения в духовной проекции мира запах такой, что не то, что паразиты, черти разбегаются. Так что без противогаза никак. Он у нас такой маленький чёрный, на горшок похож. Один раз ненормальный ,какой-то из наших, невидимость отключил и на людях появился с таким вот «горшком» на голове. Ой, что было! С тех пор сказки про Бабая и барабашку появились. Дарт Вейдер оттуда же, кстати говоря.
К слову, в конторе легенда ходит, что барабашки это никакой не полтергейст, а ангелы на пенсию ушедшие. Мне до пенсии, слава Шефу, пока далеко, 1589 лет служить ещё.
Кого охраняю я? Менеджера по рекламе среднего звена, который, как известно не работает под, а работает на. Хорошо хоть день рабочий скоро кончиться. Так, сколько времени? Ага, полседьмого, самое оно. Напомню-ка я этому трудоголику про чай с ватрушками дома…

Сергей сидел перед мерцающим экраном монитора и думал о том, как разрекламировать мужскую пену для ванн. Если говорить честно, то после недельного мозголомания над этой работой, он поклялся себе, что никогда и ни за какие деньги пользоваться пеной не будет. Устало, откинувшись на спинку офисного стула, он закрыл глаза, мечтая лишь об одном - как можно скорее попасть домой. Часы показывали полседьмого, как раз конец рабочего дня. Вздохнув, Сергей встал и скривился - от долгого сидения по ногам забегали тысячи маленьких иголочек. Взяв чёрное осеннее пальто, он направился к выходу.
-Уже уходишь?- не отрывая взгляда от монитора, на котором разворачивалась грандиозная битва, спросил Дима - сосед по офису.
-Да. Сдашь ключи?
-Ладно.
-Пока.
-Ну, бывай, я тоже скоро пойду. Вот только добью одного гада, – увлечёно щелкая мышкой, ответил Дима.
Дверь со скрипом закрылась.
Улица встретила промозглой осенью. Небо сплошной ковер, все оттенки серого. Желтые и красные пятна на почерневшем от дождя асфальте, сбиваемые ногами горожан в грязные бурые кучи. Дождь, который идёт, не переставая, то моросящий невидимыми бисеринками, то, как из ведра. Осень- это всегда дождь. Бесцветный провал между буйством октября и безмолвным холодом декабря.
Поежившись, Сергей поднял высокий воротник пальто…

Угу, разводи тут романтику. Это только в красивых легендах ангелов ничего не берёт, ни холод, ни жара им не страшны, а вот на деле.…Вот и сейчас от холода трясусь, скоро перья полетят во все стороны. А одежда по уставу не положена. Крылья, флакончик фукалки и всё. Летай в том, что Шеф дал. Ведь сколько раз просил начальство, выдать оперативникам воздушные плащи, а они нет, мол, манны небесной сколько уйдёт. Именно поэтому, хранители на пенсию так рано уходят, схватить при такой работе радикулит, как два пальца обо….кхм, в смысле об облако. А просил в письменной форме, между прочим.
Как? Вы не знаете что такое воздушный плащ? Объясняю, это небольшой приборчик, который создаёт вокруг любого объекта кокон из теплого воздуха, сквозь который не проходит ни жар, ни холод. Нет, главное Архангелам уже выдали, мол армия прежде всего, и всё такое…Того и гляди, забастовку устроим!

********************

Позвольте представиться Феллианна Огненная, младший демон, хранитель души человеческой. Демоница хранительница попросту говоря. Светлые нас ещё тёмиками называют, сволочи. Ну а мы их светиками в свою очередь. Вечно считают себя самыми правыми и умными, хотя это с какой стороны ещё посмотреть.
Так теперь, когда с формальностями покончено, позвольте представить вам мою подопечную. Екатерина, двадцать три года не замужем, холерик по натуре, работает в одном из «глянцевых» журналов для женщин. Среди сослуживцев имеет репутацию хищницы и стервы. Моя работа….
Кстати чем она сейчас занимается?…

Слова ничего не значили, они просто не имели смысла сейчас. Катя смотрела в глаза парня стоящего перед ней и понимала, что где-то внутри рушится целый мир. Мир, который они строили два года, а у неё уже нет сил, что-либо изменить, будто сломалось нечто существенное, что-то очень важное. А парень всё ещё молча стоял перед ней. Такой рассеянный виноватый, и ждал логичного вопроса «Почему?» И в эту минуту она поняла, что никогда и ни за что не сделает того, что он от неё ждёт. Упрямство это или обида это - всё равно…

Нет, ну никак я не ожидала от него такого свинства. Прямо перед Днём Рожденья! Теперь ведь неделю от паразитов отбивайся, а иначе депрессия начнется. А в том, что паразиты придут, я уверенна. Они как пираньи, едва почуяв людское горе, спешат на запах.
Возможно, у вас возникнет вопрос « Почему адское создание, и вдруг помогает человеку?». Ответ на сей вопрос, столь же прост, сколь нелогичен. Просто начальству требовались сильные души, ведь они могут стать основой для будущего сотрудника штата. Каким образом? В сущности, все демоны, ровно, как и ангелы, являются перерождением души человека. Впрочем, перерождение в данном случае не означает потерю всех навыков полученных при прошлой жизни. Другими словами, девушки лёгкого поведения и дамские угодники, после смерти имели все шансы превратиться в инкубов и суккубов*, соответственно; бандиты и грабители в обыкновенных демонов, основу армии Люцифера**; ну а стервы и прочие неуравновешенные типы людей в хранителей, обычных бесов другими словами.
А вот и паразиты! Ну, сейчас я устрою им пир на весь мир! С моих рук одна за другой полетели маленькие молнии. Это светики дихлофосами отгоняющими пользуются.
Еще бы, ведь «Не убей!» гласят заповеди. А у нас всё просто испепелил и все. Хм, паразиты меж тем кончились. Жаль. Я только во вкус вошла….

Она так и не спросила «Почему?». Просто отвесила звонкую пощёчину, и, развернувшись, уверенно пошла к дому. Просто ушла, без обещаний остаться просто друзьями и звонить друг другу. Обойдётся, гад.
Улица встретила промозглой осенью. Небо сплошной ковер, все оттенки серого. Желтые и красные пятна на почерневшем от дождя асфальте, сбиваемые ногами горожан в грязные бурые кучи. Дождь, который идёт, не переставая, то моросящий невидимыми бисеринками, то, как из ведра. Осень- это всегда дождь…

Хм, прохладно сегодня на улице, плащ надо бы накинуть. Это только светикам по уставу не положено, у нас такого нет, лишь работу свою выполняли. А плащи у нас из пламени сотканы. Дешево (уж чего-чего, а огня у нас навалом), практично (гладить и стирать не надо) и удобно (что может быть теплее адского огня?).
А парня наказать надо. Нет, конечно, она и без меня может это сделать, но и от себя надо чего-нибудь добавить. Гнева, например…

Катя поплотнее запахнула плащ, перед тем как выйти на улицу. После тёплой атмосферы кафе, улица казалась филиалом Антарктиды. Да и дождь к тому же! Катя ненавидела всё, что падало с небес, будь то снег или дождь. Настроение упало ниже критической отметки. Сейчас её переполняла злость и досада. Ей было жаль себя, и она ненавидела себя за это. Каких-то особо глубоких отношений между ними не было, но Вася был незаменимым хобби для неё целых два года, а теперь придётся искать себе другое занятие. Впрочем, чёрт с ним, с Васей. Пускай живёт.
Порешив на этом, Катя пошла знакомой дорогой к дому. Встречные пешеходы вызывали лишь раздражение. Хотелось закрыться в себе как в раковине….

********************




Добавлено в [mergetime]1108132813[/mergetime]:
…Сергей поднял высокий воротник пальто, и, разрезая пелену дождя, двинулся к дому. Редкие прохожие торопились домой, поближе к батарее и горячему чайнику.
Удивительно, но ему нравилось это время. Время, когда природа теряет все краски, а птицы и прочее зверью старались убраться подальше на юг. Когда грязная вода местной речушки покрывается тонким, словно паутина, белоснежным льдом. Эти короткие дни без яркого шара над головой. Утро, которое ничем не отличается от вечера. Осенью нет людей, только серые силуэты спешащие домой…

Опа, на горизонте появились Купидоны. Элитное спецподразделение херувимов. Специализируются на уничтожении и разбивании астральных сердец, для чего имеют луки и лёгкие арбалеты с оптическими и лазерными целеуказателями. В военное время могут использоваться как снайперы.
Сволочи, короче говоря. Почему? Да, потому что их появление предвещало или бАльшие проблемы, или не менее маленькие блага. Причём первое гораздо чаще второго. Вот только по чью ду.., то есть по чьё сердце они явились? Тэк-с, чего там мой менеджер творит?

…Навстречу, легко лавируя между прозрачными лужами, шла высокая сероглазая блондинка. Длинные спутавшиеся волосы колыхались над миниатюрной серой сумочкой. Девушка казалась немного растерянной, словно потеряла что-то. Казалось, будто ангел шел к нему…

ААА! СПАСИТЕ!! КАРАУЛ!!! У него первые симптомы лёгкого влечения к субъекту противоположенного пола. Влюбленность, короче говоря. Лишь бы эти не замети.…Уже заметили. На груди астральной проекции моего подопечного скользила невидимая для прочих розовая точка прицела. НЕТ! Только не это. Вот попал, так попал. Нет!!! Ястреб, ястреб я Баклан, принимаю огонь на себя! Остаётся только одно: грудью загородить моего менеджера и не дать ему влюбиться.
Уже летя, я видел, что не успеваю. Стрела оказалась быстрее. Царапнув меня, она попала в цель. У меня аж крылья опустились.

*********************

Так-с, а что тут делают купидоны? Мне это не нравится. Очень не нравится. В конторе поговаривали, что это спецподразделение не любили даже светики. Оно и понятно. Их появление предвещало или бАльшие проблемы, или не менее маленькие блага. Причём первое гораздо чаще второго. Их ненавидели, боялись и…терпели. По той простой причине, что без Купидонов человеческий род просто вымер бы. М-да….Чего там моя «хищница» делает?

Навстречу Кате шел высокий парень, одетый в осеннее пальто с высоким воротником. Однако стоило ему поднять голову, он увидел её. Какая-то искра проскочила в сердце Кати. «Он будет моим» решила она.

Чёрт! Шеф, помоги мне! Влипли, что называется, по самые уши. На груди у моей подопечной скользил розовый прицел целеуказателя. Хм, ничегошеньки у вас не получится! Надо срочно предпринимать контрмеры! Не успеваю! Остаются только одно: собой закрыть сердце моей подопечной…
КАК??? Как это возможно?! Стрела пролетела сквозь меня, будто меня и не было! Это… это невозможно!
-Чему ты удивляешься?- услышала я детский голос. – Любовь, не приглашают, она просто приходит и всё. Никому не под силу остановить её.
Взмахивая миниатюрными крылышками, надо мною висел Купидон. Конечно же, с неизменным луком. Сказав это, он исчез. Испарился попросту.

Катя испытывала самые противоречивые чувства. С одной стороны от неё ушёл парень, но с другой она нашла новую любовь! И всё в один день. Такого ещё никогда не случалось с ней…

*************************
В сердце что-то защемило. В это мгновение Сергей понял: вот Она, одна единственная, та которую он ждал всю жизнь. Они встретились взглядами.
«Это Он» решила она.
«Это Она» решил он.
«Уйду в отставку» решил хранитель.


Всю пропало. Прощай отпуск. Прощай здоровый сон. Прощай одиночество. ЗА ЧТООООО!!! Нет, ну почему именно сейчас, и именно со мной? ПОЧЕМУ!!!??? Оставалась лишь одна надежда: что хранителю девушки повезло больше, ведь безответная любовь долго не живёт. Только вот где сам храни…..О НЕЕЕЕЕЕТ!!!!!
Маленькая демоница взмахивая перепончатыми крылышками, озабочена, вилась вокруг головы девушки. Вид надо сказать, она имела, весьма растерянный. В смысле демоница, а не девушка…
Внезапно тело скрутила жёсткая судорога. Правая рука будто горела огнём, крылья казалось, жгут тысячи демонов. Мир, перевернувшись, ушёл куда-то в сторону...
…Темно…

Её звали Катей. Небольшой чуть вздернутый нос покрывали весёлые веснушки. В серых глазах отражалась какая-то пустота усталость и… ожидание. Ожидание чего-то нового, светлого, чистого….
В тот день Они долго гуляли по старому парку, улыбаясь, друг другу. И солнце, выглянувшее, наконец, из под своего серого одеяла, улыбалось им в ответ.

Я очнулся от чьего-то мягкого похлопывания по щекам. Правую руку я не чувствовал, словно её и не было вовсе. По всему телу бегали тысячи маленьких искорок. От того, что творилось в голове, хотелось говорить совсем не божественные слова. Кто ж меня так? Ааа….
Разлепить веки оказалось неожиданно трудным делом. Однако стоило мне открыть глаза, как тут же захотелось опять хлопнуться в обморок.
Надо мной кружила взволнованная демоница и с озабоченным видом смотрела на меня. Знаете она очень даже ничего. Эти маленькие коготки на лапках, перепончатые крылышки, небольшие кожаные шортики были очень милы. Хотя нет. Они были просто великолепны. Ой! То есть Она была великолепна.
Заметив, что я смотрю на неё, демоница улыбнувшись, протянула мне руку. И вот что было интересно, на её правом плече было нарисовано сердце, поражённое стрелой. Покосившись, я заметил точно такой же знак на своей правой руке. Однако и это было не всё, теперь у меня было ДВЕ пары крыльев. Интересно.
-Ну, чего разлёгся? Давай вставай нам теперь вместе работать.
-Вместе…что?- надо сказать, что смысл, последней фразы до меня дошел крайне медленно.
-Работать. Меня Феллианной Огненной зовут. Можно просто Фелла. А тебя как? Имя у тебя, надеюсь есть?
-Есть. АХ. Просто АХ.
-Ну что ж очень приятно познакомится. Думаю, что наше сотрудничество окажется плодотворным во всех отношениях.
-Я тоже…так…ээ…думаю.
И неожиданно мы оба рассмеялись.

Ворчливый ангел и дерзкая демоница. Кто бы мог представить более противоречивую пару….
Любовь, не приглашают, она просто приходит и всё. Никому не под силу остановить её.

*Демон, принимающий вид мужчины и вступающий в связь с женщиной, называется “инкубом” (лат. incubus, от incubo — “лежать сверху”), а демон, принявший облик женщины и соблазняющий мужчину, именуется “суккубом” (succubus — соотв., “лежащим снизу”).

**Максим Тирский во 2-м веке называет весьма скромную цифру в 30 000 демонов.
Альфонс де Спина в 1459 году, ссылаясь на то, что от Бога отпала ровно треть небесного воинства, назвал число демонов — 133 306 608.
Иоган Виер в своей “Псевдомонархии демонов” утверждал, что в аду живут 7 405 926 демонов, управляемых 72 князьями. Демоны формируют 1111 отрядов по 6666 тварей в каждом.
Однако самыми щедрыми на демонов оказались лютеранские богословы, назвавшие фантастическую цифру — 2 665 866 746 664 демона.
Источник: Мир Фантастики.

12.02.05. Иркутск.

Рилл ты умничка!
Просто молодчина!
Я очень рада что ты дополнил свой прекрасный рассказ не менее прекрасными вставками!
Браво, Рилл, Браво!

Рилл, только что прочитала два твоих первых рассказа. Мне очень понравился первый рассказ про орка - тронул за душу, и стиль хороший. Вот только часто повторяются слова "ненавидеть" и "ненависть". Это бросается в глаза. А в остальном, классно! Респект!
Второй рассказ написан очень красивыми словами, красочные живые образы, но он значительно уступает первому, чего-то не хватает, нет в нем... ну, сюжета, что ли.

Tsi-Tsi Спасибо! За критику о оценку. Спасибо! Для меня это очень важно. А насчёт Странника...Сюжета в нём как такового нет. Для меня он является своеобразным экспериментом. Его задача передать настроение не более. Кстати, это был мой первый рассказ....

Рилл
А.Х. твой лучший рассказ. Продолжай в том-же духе!

Рилл
Про елочную игрушку прочитала. Понравилось. Одно непонятно: почему эта девушка была так одинока, почему у нее небыло друзей и никто не позвонил ее поздравить?

Веселый рассказик про АХ! Особенно приколола фраза: "Во имя отца и сына, и святого Каспера."
У тебя хорошо получается писать! А главное - очень сложно написать короткий интересный рассказ. Это гораздо труднее, чем писать роман. Так держать!

А почитай мой рассказ "Тень солнца"! Здесь: http://forum.uteha.ru/https://www.dragonlance.ru/forum/index.php?showtopic=4461
Интересно узнать твою оценку.

Маленкий бред, хотя получилось ИМХО неплохо. Воть.

Лабиринт.
Вот уже в течение часа, бродя по затхлым и тёмным коридорам с низким давящим потолком, он не мог найти выхода. Налипшие на лбу волосы пропитались холодной жидкостью, а ледяная игла, засевшая где-то в животе, начинала расти от одной мысли, что здесь нет выхода. Но холодный разум всё твердил, что в любом лабиринте есть выход, однако бесконечный повороты и длинные коридоры всё больше убеждали его в обратном. В страшном.
Глухую каменную тишину разрывали тяжёлые шаркающие шаги и прерывистое дыхание. Он спотыкался и падал, но пытался идти вперёд, надеюсь, что за следующим поворотом будет долгожданный свет. Отчаяние заполняло пространство, заливаясь и проникая во все уголки сознания туша робкий огонёк надежды. Проблеск! Из-за поворота выбивался слабый кусочек света. Рывок, который стоил всех оставшихся сил. Однако вместо долгожданного выхода за поворотом скрывался коридор. Точно такой же коридор, за исключением одной детали. На стенах, словно картины висели прямоугольники, которые и излучали белые лучи.
Не в силах сдержаться он рухнул и зарыдал. Рот наполнился противной горечью. Надежда рухнула, похоронив под своими обломками желание жить. Застывшая фигура долго сидела на холодном полу, но всё же нашла в себе силы взглянуть на «картины». И обомлела.
Он встал, и подошёл поближе, стремясь разглядеть все детали и подробности полотна.
«...потрескавшиеся губы. Грязное, немытое личико. И большие чистые глаза. Маленькая девочка, зябко кутаясь в драную подстилку, сидела возле нарисованной на стене печки и пыталась согреться...»
Потрясённый и подавленный он отпрянул от «картины» не в силах больше смотреть на неё. Напряжённый взгляд попал на следующее изображение.
«...дорога. две помятые машины, стоящие поперёк дороги. некая фигура в чёрном плаще и маске подозрительно похожей на униформу Бэтмена. На груди у неё изображены буквы ДПС. В левой руке поблескивает полосатый жезл, а в зубах пускает солнечных зайчиков свисток. Две обезьяны стоящие друг напротив друга. Лица искажены злобой, а в руках гранаты...»
Улыбка посетила усталое лицо. Заинтригованный он взглянул на следующее полотно...
«...Сидящий за столом человек. Руки напряженно обхватившие голову. Глаза смотрящие куда-то далеко. Вскрытый конверт на столе перед ним. Фотография, на которой он и ещё какой-то парень счастливо смеются. Золотой крестик и сухие напечатанные буквы на листе бумаги. Падающая слеза...»
Боль сжалась в кулак и ударила. Не по телу, по сердцу. Дальше...
«...Берег моря. Маленькое существо, стоящее на мокром песке. Большая голова, одно смешное большое ухо, три больших глаза смотрящих с изумлением, болью и обидой. И маленький слоник, на поводке прижавшийся к ноге изгоя...»
.......
Он ходил от картины, к картине узнавая знакомые сюжеты. Сюжеты, из которых и состояла его жизнь. Сюжеты, которые он не замечал, пробегая мимо них, скользя бездумным взглядом. Однако сейчас, в узких стенах мрачного лабиринта, они дали надежду. Надежду на лучшее.
P.S. Кто знает, нашёл ли он выход или упал без сил в двух шагах от спасения? Сиё останется тайной для нас. Но он не был единственным, кто попал в лабиринт и открыл глаза. «Как же этот несчастный попал в него?» спросите вы. Ответ вы знает сами….

Рилл я очень рада твоему возвращению.
И к тому же, возвращению столь триумфальному...

"Лабиринт" - не бред. "Неплохо" - неправильное слово.
"Замечательно" на мой взгляд здесь подходит гораздо больше...
Грустно. Даже тоскливо...
Но надежду ты все же оставил... Мне кажется, герой все же выберется из лабиринта. Или же, умрет в покое и утешении. В любом случае, спасибо за то, что финал не будет слишком трагичен...
Спасибо.

P.S. Что?... Критика?... Минусы?... А что это?
Не могу я видеть минусы в твоих произведениях. Если они и есть, от меня ты их удачно скрываешь
Вдохновения тебе!

Классно! Здорово пишешь, складно и ладно. Вот толко ещё немного поработай над содержанием и можешь выставлять свои рассказы на витрину.

Про АХа очень занятно,а продолжение будет?

Фуф, в кои-то веки наладились проблемы с телефоном...
Извиняюсь за долгое молчание.
Хрисанта Как всегда польщён и покорён
Холодный Спасибки!

mckeyn Конкретно про АХа врят ли, а вот продолжение этой темы скоро выложу.

Рилл!Я преклоняюсь пред тобой!Супер какие рассказы!И не извиняйся за них!Они прекрасные!Очень философские,заставляют задуматься и кроме того,я считаю,хороший рассказ это тот который хочется перечитать вновь,а твои рассказы я перечитала раз по 10 с великим удовольствием!Пожалуйста продолжай писать!И Спасибо тебе!

Diabla
Спасибо, думаю очень скоро вы увидите кое-что новенькое)))

все здоворово и красиво, но (раз уж вы так просите критики)
перечитай сам что ты написал и подредактируй повторы,их не много,но они есть,и от того что их мало, они как раз и бросаются в глаза.Воть.
что касается вашего`с странника`c
красиво,не спорю,но о великий комбинатор Рилл!Скащать что ты собрал всё что модно собрать-это не совсем так,но этот рассказ читать сложнее чем все остальные т.к. опбтьже твоя беда- повторы,и маленькиий совет- можешь принимать к сведению можешь не принимать:но,обрати внимкния не только "на точто он видел" и "каким он это видел", но ещё и то что после этого в душе осталось.Разбавь немножко рассказ своим бесподобним юмором и всё будет тип-топ!
Его читать будет легче хотя бы!
P.S.:если я чемто обидела, то извиняюсь, но рассказы просто шикарные,а подобные маленькие недочётики есть даже у самых гениальных авторов,я пологаю!
так что творить, творить и ещё рах творить!!!! И не в клем случае не расслаблятся и не раскисать!!!
с твоим потенцциалом и талантом -всё только начинается!!!

Прочитала только первый рассказ. Что ж, неплохо. Очень даже неплохо. Есть немного незначительных ляпов (автору просто следует прочитывать свой текст перед тем, как его выкладывать). Единственное, что не понравилось, так это не соответствие во времени. Уж очень коряво автор пытался состыковать прошлое с настоящим. Например: «я бил, рубил, убивал. Казалось, сам воздух плевался кровью, отвергая её. Внезапно резкая боль ворвалась в сердце. Значит, всё-таки достали. Я не мог этому не усмехаться».

Фалька
Спасибо за критику. Интерсно узнать ваше мнение по другим рассказам.

Выкладываю начало новой вещи. не отредактированная, так что ляпов очень много. По вашему мнению стоит продолжать?


«Я не намерен портить отношения ни с небесами, ни с адом, – у меня есть друзья и в той, и в другой местности»
Марк Твен
«Если есть Бог, то где он?»
Риторический вопрос.

Пролог
Chapter I.
…Нет, нельзя было сказать, что Аня играла в его жизни большую роль. Нет, отнюдь. Она и была его жизнью, ёё наполнением, эмоциями и красками. И теперь она уезжает. Уезжает в Питер. А он не мог. Не мог бросить друзей, работу, театр. Даже больше этого – он боялся. Боялся выбора между привычным тесным и уютным провинциальным городком и огромным, просторным, но абсолютно чужим Питером. Не мог выбрать между девушкой и друзьями. Другими словами, не мог выбрать между жизнью и её смыслом…

-Ты предатель! Понимаешь ты это, ты, тварь. – Стоящая перед Максом девушка, не мигая, смотрела на его потерянное лицо, - в тот момент, когда до премьеры остаётся неделя, ты уходишь.
-Можно подумать, что в театре больше нет талантливых актёров…
-Есть! И немало, и получше тебя! Но заново проходить за неделю, то над чем мы работали три месяца.… Уезжаешь как собачка за своей хозяйкой. Не можешь подождать пару недель и приехать к ней попозже. К богине! Я бы сказала даже, больше, к твоему идолу! – говоря это, она заводилось всё больше и больше.
-Нет не могу. И не хочу. Сказать по правде, я боюсь потерять её. Мне кажется, что стоит мне оставить её одну в большом, слепящем, сверкающим городе среди деловых мужчин и дорогих витрин, и она забудет меня. Я стану для неё провинциальным дурачком, обузой! И ты, называешь меня предателем, эгоистом, гадом. И я не могу ничего тебе возразить, потому что, по сути, ты права!
Она посмотрела на него, тяжело оторвав взгляд от стенки.
-Не ты, не предатель. – Она развернулась, - ты трус.
И ушла, не поворачивая головы.
…он сидел в стерильно чистой квартире, среди коробок с упакованными вещами и отрешённо смотрел на кругляшек за окном. Бутылка конька была почти пуста, и вязкий сигаретный дым уже заползал в неё.
Вдох-затяжка, выдох, глоток конька, и снова – вдох- затяжка…
Знаете в тот момент ему было уже абсолютно безразлично. Страшный и в чём-то даже смешной выбор не волновал его больше. Он знал, чего хочет.
«… Из репортажей от 13. 05. **…
Вчера на улице № было совершено самоубийство. Приехавшей на место происшествия скорая помощь осталось, лишь зарегистрировала факт смерти от падения с крыши пятнадцати этажного дома. Никаких записок и документов на теле обнаружено не было. И о главном. Вчера на закрытой вечеринке в Сохо…»

Он впервые ощутил чувство полёта. Пусть недолгого, но насколько же он был приятен. Падая, он думал лишь об одном. «Я нашёл ёё. Лишь потеряв всё до конца, я нашёл свободу» Вспышка! Боль? Пустота…
Глава 1
Макс находился в приятной темноте, балансирую на тонкой грани между явью и сном, когда все чувства уже вернулись к тебе, но душа всё ещё далеко в стране чего-то неизведанного.
Перед ним шли кадры. Его жизни? Может быть.
Мужчина уходящий в светлый проём темной комнаты, малыш сидящий на полу среди старых игрушек и тянущий руки к отдалявшейся фигуре. Подросток, с маниакальной тщательностью следящий за чистотой и учёбой, надежда школы, которому пророчат великое будущее, но при этом крайне скучный и неинтересный для всех остальных. Паренёк, сидящий с сигаретой и рюмкой зелёной жидкости за стойкой, за ним в узоре диких цветов и звуков танцующая толпа. Взгляд зелёных глаз, из под рыжеватой чёлки, лишенный всякой осознанности. Он встает, и какая-то девушка уводит его с собой в дальний закрытый угол. Но всё это пронизывала боль. Боль ненужности и бесполезности всего этого.
А потом кто-то резко сдёрнул одеяло и белый свет начал вгрызаться в него…

Интерлюдия.
Макс стоял перед турникетом в метро. Бред? Абсолютно точно. Затем окружение поплыло начало изменятся, смешиваясь и стекая куда-то вниз. На сей раз, он оказался перед высоким худым мужчиной с глубоко посаженными глазами. Глазами затянутыми белой плёнкой. Слеп. Позади мужчины была дверь с надписью «Staff only» и два эскалатора, один вверх, другой вниз.
Мужчина повернул голову в сторону Макса. Его слепые глаза словно вспыхнули на секунду. После чего улыбнувшись он сказал.
-Тебе ещё не время туда.
-Куда?
Слепец так и не ответил на его вопрос, лишь указал на дверь с табличкой за своей спиной. Макс сделал шаг, и неуверенно повернул ручку. Вновь вспышка….

-Эх, и всё таки зря я всё это затеял..
-Что ж поделать, дороги назад уже нет.
-Или, говоря точнее, есть.
-Но какую цену ты должен будешь заплатить. Тем более такое решение означает мою смерть.
-Что ж поделать всегда приходится чем-то жертвовать. Учитывая, что ты являешься моей самой большой ошибкой, я не так уж и много потеряю.
-Эгоист.
-Абсолютно точно. Ты говоришь это со дня появления. Может, и не стоило наделять тебя такой большой властью?
-Может быть. Но без меня было бы гораздо скучнее, согласись.
-В этом ты прав.
Голоса доносились, будто сквозь вату и были странно знакомыми. Макс с трудом пришёл в себя. При всём этом он не чувствовал ног. Ног, а ещё рук, головы и всего остального, что обычно полагается. Макс приподнял голову и посмотрел себе на ноги. Или говоря точнее на место, где им полагается находиться. Так вот, их не было. Ровно как прочего. Ощущения были крайне оригинальны. Макс огляделся. Он находился в абсолютно белой прямоугольной комнате. Примечательным было то что ничего кроме стен и пола с потолком не было.
-С добрым утром, - пожелал сам себе макс и принял вертикальное положение.
-Ну сейчас уже давно не утро, да и само понятие времени в чистилище весьма растяжимо. – говоривший появился прямо из воздуха. Седой мужчина средних лет с сухим лицом в строгом чёрном костюме с белой сорочкой.
-В этом я вынужден согласится, - таким же образом появился второй собеседник. За исключением цвета волос, он был точной копией первого. У него были иссиня чёрные волосы.
-Матрица? – с ехидцей поинтересовался наш герой у вновь прибывших. Не смотря на всю абсурдность своего положения макс, догадывался с кем имеет дело. Однако его интересовал совсем другой вопрос.
Парочка услышав его комментарий, начала оглушительно хохотать.
-матрица? Ну что ж если тебе будет угодно, то пожалуйста. – седой с интересом взглянул на него. – знаешь ты мне уже нравишься.
-Позвольте представиться…- начал было чёрный, но седой прервал его.
-Я думаю в этот нет необходимости, он и так узнал нас не так ли? – последняя фраза была адресована максу, который с нездоровым интересом разглядывал стоящих перед ним персонажей. Тех о ком он так много слышал.
-И поскольку это так, я введу тебя в курс дела. – говоря это Творец неспешно мерил комнату шагами. – я и…мой друг *жест в сторону второго* давно ждали такого как ты. Всё просто, там, на земле хорошего в жизни у тебя было столько же сколько и плохого. и соотношение добра и зла в твоей душе абсолютно равнозначно.
-Надо сказать что сей факт ставит на с в крайне неудобное положение. – Первый ангел вступил в разговор, мягко перехватив инициативу. - Поскольку права на твою душу у нас с моим другом абсолютно одинаковые, никто из нас не вправе подчинить тебя. Поэтому тебе предоставлена величайшая привилегия. – он выдержал мхатывскаю паузу – ты сам выберешь место где проведёшь свои дни до скончания времён! – закончив сию величественную конструкцию, Ангел взглянул на макса, который с интересом разглядывал кончики своих пальцев, к слову, полупрозрачных.
-У меня имеется всего один вопрос, почему к моей скромной персоне столь большой интерес? Вроде при жизни не был такой уж большой фигурой.
-Ну кем ты был до не имеет ровным счётом никакого значения, перед мной…
-ровно как и передо мной – с улыбкой вставил Чёрный
-кхм, м-да, ровно как и перед ним – хмуро добавил Седой и спустя некоторое время доюавил – к сожалению.
-Кхм, я так понимаю что решение требуется от меня прямо сейчас? Если это так то оно очевидно, я…
-Не торопись – прервал его чёрный- Ад и Рай не так уж и различны между собой, и вскоре ты сам в этом убедишся. Седой кивнув, сказал
-у тебя будет проводник.
Макс с сомнением посмотрел на обоих.
-Проводник?
-Именно. Или ты думал что мы отпустим тебя гулять по небесам и ниже, просто так. Отнюдь. У тебя будет проводник, он…
-неважно кто он – неожиданно резко прервал Чёрный своего спутника. – Важно то, что он неплохо разбирается в обеих местностях и сможет показать тебе все их красоты и…и недостатки, назовём это так.
-Если не секрет, какие достоинства можно найти в аду? Если это важно, я не мазохист!
Странная парочка вновь оглушительно засмеялись.
-нет, парень ты мне определённо нравишься. – Отдышавшись заметил чёрный. – а касаемо твоего вопроса, ты все увидишь сам.
-И не только увидишь – добавил седой.
-В смысле, не только увидишь? Я в котлах кипеть не наме…
-Достаточно вопросов! – прервали его люди в чёрном. – познай всё сам, иначе никогда не поймёшь что же тебе действительно надо! – в унисон закончили они.
Падая в темноту макс, успел подумать «Да сколько ж можно!»
Глава 1
Очередной пробуждение и вновь непонятное место. На сей раз он оказался в месте, которое чертовски напоминало самое обычное кафе. Или пиццерию. Или закусочную. В принципе, что именно это было макса абсолютно не волновало. Он с треском отлепил лоб от столика и осмотрелся. Маленькое помещение было оформлено в светлых бежевых тонах, на стенах висели светильники в виде ангелов, а за стойкой стояли симпатичные девушки с крылышками за спиной. «Оригинальный элемент формы» усмехнулся про себя макс и тут же осекся, видя как одна из них легко взмахивая крыльями, полетела относить заказ. Тяжело сглотнув, он отвернулся.
-осматриваешься? Ну-ну. – Неожиданно за его столик сил паренёк лет двадцати. Седые волосы, прямой нос, зеленоватые глаза. – Неплохая кафешка, хотя и не самая лучшая. – заметил неожиданный собеседник
-П-простите, вы кто? – заикаясь почему-то спросил Макс
незнакомец, оторвавшись от созерцания меню, посмотрел на него
-Странник или, если будет угодно, бродяга.
-странное имя
-Рад бы согласится с тобой, но это не имя, это скорее мой образ жизни, то есть моя работа, – с неожиданной грустью ответил его собеседник. – Когда-то я был обычным человеком, парнем с ветром в голове и кармане. Но со временем всё когда-либо кончается. Жаль только что не всегда, так как хотелось бы. – безжизненным голосом закончил он.
-почему? – макса разрывало любопытство.
Странник с неожиданной строгостью посмотрел на своего собеседника:
-это отношению к делу не имеет. Тем более я здесь по делу, собственно ты являешься моим подопечным.
-так ты и есть тот самый Проводник?
-проводник? Что ж можно и так выразиться. – сказал бродяга глядя в другую сторону, затем встрепенулся и взглянул на макса – на твоём месте я бы заказал себе чашечку кофе. Всё равно разговор будет достаточно долгим. – сказав это он поднял руку призывая официантку. Последняя явилась практически незамедлительно и, записав заказ, скрылась за дверью кухни.
-понятие еды здесь имеет абсолютно другое значение чем на земле. – неожиданно начал странник
-то есть? – удивлённо спросил макс
-еда на земле является необходимостью и первой из трёх основных физических потребностей человека. В зависимости от качества кушанья, еда может нести так же функцию удовольствия. Здесь же само понятие голода отсутствует как факт, что вполне логично, ведь дух не нуждается в пищи, по крайне мере в её классическом понятии.
-тогда какой смысл в этом? – максим обвёл рукой помещение.
-В адаптации, не более. Большинство людей которые оказываются на небесах первой время очень крепко держатся за земные привычки одной из которых и является потребление пищи. Со временем всё это отходит на второй план. Так что еда на небесах является не более чем бесполезным развлечением и имитацией.
-в смысле.
-в смысле, что дух не может чувствовать вкус и усваивать еду, для этого необходимо тело.
-Ваш заказ – к столу подошла, а точнее подлетела, одна из официанток и поставила перед ними две чашки чёрного кофе.
-спасибо – странник поднёс к носу дымящийся напиток и с удовольствие вдохнул. – Но всё же некоторый привычки стоит хранить. – сказал он скорее сам себе и сделал глоток. Макс последовал его примеру. Кофе оказался превосходным.
-Ты сказал, что без тела человек не может ощущать вкус, но я прекрасно ощущаю вкус кофе.
Бродяга с усмешкой взглянул на него.
-На всё есть воля высшая. К слову сейчас ты являешься чистым духом человека не отягощённым земным телом, так что наслаждайся.
-Чем?
-Скоро узнаешь – сказав это, странник встал – Я думай нам уже пора, времени у нас не так уж и много.
-и куда мы? – максим тоже поднялся, с сожалением отставляя недопитый кофе.
Бродяга улыбнулся:
-вниз, начнём с самого начала.

"Только тупую усталость и ноющую боль в ноге, куда попал вражеский стрелок. " - не понятно, куда попал стрелок, в "усталость" или "боль". старайтесь избегать таких конструкций.

"Я не мог этому не усмехаться." - усмехаются над чем-то.

Вы умеете довольно красиво и образно описыват происходящее. Впрочем, первые два обзаца, по-моему мнению, одно и то же, только, сказанное разными словами. Зачем повторять это два раз? Полагаю, текст не подвергался редакции. Если это так, - то это весьма похвальное творение. Остается только работать, работать и еще раз работать...

"душистые пшеничные усы" - ни разу в жизни не видел таких ужасных усов, Б-г миловал.


"остались лишь одиночество и пустота, две извечные подруги идущие всегда вместе" - поскольку "одиночество" все-таки среднего рода, фраза не звучит.


"горячих точек, коих так много на Земле" - знакомая фраза. по телевизору часто говорят.

"хаотичной стремнине воспоминаний" - иногда описания бываю сложными и при этом красивыми. это же перегруженное и ужасное.


"Перед её мысленным взором разворачивались картины прошлого, самого счастливого времени из жизни. " - не очень понятно то ли прошлое и время это перечисление, или же прошлое было самым счасливым временем ее жизни.

"за которым царила феерия взлетающих огней" - нечто непостижимое для моего отупевшего разума.

Текст вызывает некоторые чувства. Впрочем, начинаю задумываться не из серии ли это, про безногих мальчиков-музыкантов и их хромых собачек...

Извиняюсь что давно не был. Просто многое в жизни переменилось. Спасибо тем кто меня помнит. Здесь предствалены четыре маленьких зарисовки. Заранее прошу прощенья если кого-то ими обижу или обидел. Это не более чем рассказики.
*****************************************

«Правда исчезнет тогда, когда люди разучатся читать»

Зазеркалье зазеркалья. Бесконечное отражение зеркала в зеркале. Они создают на удивление простой и не имеющий выхода лабиринт. Найти прослойку реальности между двумя дверями почти нереально. Зато каждый может найти там себя размноженного, разрезанного на тонкие ломтики отражениями. Они теряют там объём, но приобретают удивительную прямоту и чёткость.
Чеширский кот потерялся там насовсем. От него осталась только улыбка в темноте. Там же на суку висит сумасшедший шляпник в порванном цилиндре, под ним медленно тлеют игральные карты вместе с клюшками для крикета. А кролик отхаркивает остатки часов, которые запрыгнули ему в глотку. Продолжая идти по осколкам зеркал можно найти самого себя. Мёртвого. В хрустальном гробу на пьедестале с двумя гвоздиками на прозрачной крышке. Но самое смешное, что это будет правдой. Именно две гвоздики являются ключом ко всем маскам и наручникам. Но и эта реальность, это отражение взорвётся острыми брызгами блестящего стекла, открыв новую картину из безумного забега. Там будешь сидеть ты. В грязной рубашке и рваных штанах. В твоих безумных глазах светится отчаяние, а пальцы с обгрызенными ногтями пытаются сорвать сукровицу с порезов на запястьях. Один. Совсем один. И даже человек, который как тебе показалось, понял и полюбил тебя окажется всё тем же расчётливым ежом с иголками из ледяных глаз. И зеркало с твоим отражением вновь треснет. Теперь ты стоишь в пустоте Только темнота и тяжёлый ядовитый туман. Больше ничего. Безвоздушное пространство. Ты наблюдаешь за короткой агонией и, то, как туман скрывает холодную вещь, даже не пугает тебя. Слишком привычно. Ты опять идёшь по битому стеклу, разрезая себе ноги и отрезая пальцы. Образы вокруг тебя становятся всё мрачнее и острее. Вскоре всё сдёрнуто, тебе улыбается голый ужас, и ты улыбаешься ему в ответ. Но всё равно продираешься вперёд, срезаю кожу об острые углы этого мира.
Зачем? Не знаешь. Ты уверен, что в конце будет просвет и это то к чему надо стремиться. И ты ползешь, извиваясь ужом. Ноги превратились в страшные лохмотья, а от рук не осталось ничего. Ползёшь голым животом по острым торчащим кускам стекла. К истине. Хотя даже не знаешь, зачем она тебе. И в чём заключается. Вечное позёрство не более. Но так надо.
Хотя бы тебе.


Добавлено:

Умные мысли великого дурака.


Погоня за смертью,
Словно забег по кругу,
Называется жизнью,
Но я не хочу и не буду…

Стоило ли оно того? Не знаю. Вполне может быть. Брошенный и кинутый всеми, он сидел возле окна с подтёками от дождя и думал. Думал обо всём – о жизни, о смерти, обо всякой ерунде. Зачем? Он и сам того не знал. Он знал только то, что сигареты и коньяк всегда будут с ним и в случае чего помогут решить любую проблему. О нет! Отнюдь алкоголь не был его пристрастием, просто смотреть на жизнь через искажённое водой стекло было куда приятней, чем обычно. Но так как сочетание окна и дождя было крайне редким, ему приходились открывать бутылку с этикеткой 41%. Странно, но душевная пустота вызывала в неё скорее ощущение величия и церковности. Подобное чувствуешь, когда стоишь один в большом помещении с высокими потолками. Малейший звук превращается в грохот и усиленный эхом возвращается лавиной. Точно так же и с душой. Собственно он и не помнил, как и почему оказался у окна с зажженной сигаретой. Или не знал. Смысл, спросите вы? Его нет и никогда не будет. Смысла нет как факта. Достаточно посмотреть большую часть обычных жизней. Они же настолько противны и одинаковы, как совковые презервативы. Родился – учился-женился – вырастил детей – сдох. Получается он в том, чтобы оставить поле себя какого–нибудь бастарда и отойти в мир иной, в котором, если вдуматься, гораздо больше ценностей для души и всего остального, что, как правило, теряется по дороге. Быть живым и быть убитым. Ощущение где-то посередине – существование. Любовь – ощущение, которое подсказывает, что этот парень или девушка перед тобой подходят для совокупления как нельзя лучше. На данный момент. Хочется брезгливо вытереться. А где же чистота чувств и духовность? А нету! Человек выдумал массу вещей, чтобы показать, что он не от природы, а сам по себе, а её не знает. Она враждебна ему по определению. Отношения между матерью и выросшим сыном. Красота! Появляется желание выйти на рассвете в поле, и смачно плюнув вернуться под искусственное освещение в серую коробку. Бред! Точно! Именно такой представляется жизнь в уставших, красных от недосыпа глазах, в которых еще плавает облачка сигаретного дыма. Сон может ответить на все вопросы кроме одного, последнего – где же она?
-МАТЬ ВАШУ!!! – крик тяжело отразился от грязного потолка и полете куда-то вниз. Наконец он соскочил с грязного подоконника, и, шаркая по заплеванному полу начал спускаться по лестнице. Однако, спустившись на несколько ступенек, повинуюсь какому-то наитию, взял сырой кусок отпавшей штукатурки и со всей дури швырнул его в стекло площадки. На пол с глухим звоном посыпались грязные осколки.

Она знала Терпсихору. И исправно служила ей. Как правило, обряд поклонения проходил в ближайшем ночном клубе с ди-джеем локального розлива. Кончался, сей церковный акт больной головой, которая спорилась с печенью за право первой отдать концы. Нельзя было сказать, что она была таким уж потерянным человеком, но другой жизни у ней не было и, скорее всего никогда не будет. По её же собственному мнению. На деле же она была самой обычной студенткой исторического факультета самого обычного государственного университета. Исправно посещала лекции подрабатывая в свободное время в местной газетёнке. Имела парня. Или парень имел её. Хотя это не имеет ровным счётом никого значения. Называлось сии взаимоприятные отношения громким словом любовь и длились вот уже два года. Пять дней она жила этой глупой, как казалось ей жизнь, после чего превращалась в жрицу. При разных обстоятельствах, разных богинь. Затянувшаяся зима в совокупности с дешёвыми сигаретами и сложившимся распорядком дня поддерживали в ней депрессивно пофигистичное отношение к жизни. Другой человек уже давно было взял бритву и решил что-то кардинально поменять, но она была не такой. Просто в этом не было необходимости. Или смысла. По её же собственному мнению. И ещё она знала Терпсихору.

На улице тихо шёл снег. Шел, хрупая по сухим коростам уличной воды, которая не побеспокоилась преждевременно спрятаться в ближайшем облаке. Ледяной пух складывал тошнотворную картину – из серых облаков, цвета выжатой тряпки, шёл снег, падая на грязную корку, покрывшую асфальт двора. От всего этого, в сочетании с полным безветрием и сравнительной теплоты, хотелось сунуть два пальца в рот или, по крайне мере, сходить за дешёвым портвейном в ближайший магазин.
На лавочке, во дворе сидела девушка в лёгкой серой ветровке. Из-под накинутого капюшона вылетали редкие облачка пара с табачным дымом. У ног валялся смятый конверт с запиской, которая извещала об окончании и исчерпанности их отношений. Это глупо, как может исчерпать себя то, что изначально было пустым? Вся эта игра была не более чем необходимостью. Ей нужен был человек, который бы её трахал, ему нужен был человек, которого он мог бы трахать. Вот и всё. Безотходное производство. Но как бы то ни было, было больно. Хотя нет. Пусто, именно пусто. Это ощущение пульсировало в районе грудной клетки и мешало дышать. Холод неприятно жёг ледяные дорожки на щеках, но убирать их не было смысла.
-Мир преображается, после того как любимый исчезает из него, вам так не кажется? – присевший рядом незнакомец в черном пальто чиркнул зажигалкой и прикурил дамскую сигарету. – Исчезают все краски и чувства, появляется желание выкинутся из окна. Всё это пройдёт. Даже вернутся краски, несколько выцветшими, правда, но вернутся. Поверьте мне.
-вы собственно кто? – она посмотрела на него. Лицо незнакомца скрывала лёгкая бейсболка натянутая по самый лоб, из под которой выбивались черные пряди.
- Какой смысл в именах, да простят меня за эту заезженную фразу. Но если вам так будет угодно, то я…ну допустим, Бродяга. Так сказать Дон Кихот местного производства. Ну а вы Варвара, – последнее звучало утверждением. – вам не стоит расстраиваться. Всё это слишком глупо и мелочно, чтобы портить из-за этого нервы хотя бы окружающим, поскольку на собственные вам наплевать.
Она хотела что-то ответить, но он встал и, уже разворачиваясь, добавил:
-Подумайте над моими словами! Подумайте, всё это не более чем бессмысленный пустяк. – И направился в сторону арки под домом. После него не оставалось следов.
Секунду Варя смотрела ему вслед. Затем моргнула, и наваждение исчезло, будто и не было никого. Только тонкий окурок вяло дымился под лавочкой.
-Рыжие тараканы как вид существуют вот уже более трехсот миллионов лет , но раньше они могли достигать пятидесяти сантиметров в длину. – к чему-то пробормотала она и поёжившись достала из пачки новую сигарету.

Его не поняли. В очередной раз. И вновь он слышал тихие шаги одиночества. Выкинули как игрушку, с его суждениями, которые разбивали их маленький розовый мир. Снова без дома и друзей. Крича в гулкую тишину ночных улиц, он вспоминал свой путь на небо и то как за его спиной закрывались ворота за которым было лишь одно – покой. Другими словами вечное бездействие. Там даже нет дверей в столь интересные тёмные комнаты. И именно это было неинтересно. Вот и всё.

Закутавшись в плед, Варя стояла у окна, за которым была тёмная безлунная ночь. Эта особенная чистота чёткость линий, которая проявляется с наступлением темноты, всегда завораживали её. И как всегда она не могла уснуть, хотя вполне возможно, что причиной была чашка кофе в руке.
Боль ушла, как и обещал тот парень. Если он, конечно, существовал на самом деле, в чём были большие сомнения.
Часы на стене показывали пять утра. Отвратительное время. Особенно когда ты одна в квартире (подарок родителей, между прочим), тебе абсолютно нечего делать и тебя бросило единственное занятие.
-Скоро будет солнечно – с грустью шепнула себе Варенька и повернулась, чтобы поставить кружку на стол. Но не поставила. Уронила раньше. Перед ней стоял тот самый парень в пальто, с которым она говорила во дворе. На сей раз, его лицо скрывал глубокий капюшон, из-под которого не было видно лица.
-Что вы здесь делаете? И как вообще попали в квартиру? – задыхаясь не то от возмущения, не то от…радости (?) сказала Варя.
-Дверь стоит закрывать на замок. Это ответ на второй вопрос. А насчёт того, что я здесь делаю... насколько я знаю, вы сами хотели меня видеть, не так ли? – казалось, он улыбнулся.
-Откуда…? – она и вправду хотела видеть его, но боялась себе в этом признаться. Почему-то.
Бродяга пожал плечами.
-Какая, в сущности, разница?
-Никакой. – Варенька почему-то улыбнулась
-А раз так, не будет ли вам угодно налить мне кофе, – он сел на стул, – и, если можно, без сахара.
-Сейчас – со странной уверенностью в том, что завтра всё будет лучше она пошла ставить кофе.

Когда то он носил маску. Самую настоящую белую фарфоровую маску, а не эту подделки, которые можно купить в любом магазине общего пользования. Над ним смеялись, тыкали пальцем и говорили что это глупость, стыдливо опуская при этом глаза. А сами прятались за такими же, разве что более плотными и толстыми, зато невидимыми. Человек, если вдуматься, он как китайский рынок в туристическом городе. Вроде бы и показывать его иностранцам стыдно, но без этой растолстевшей торговой единицы как-то уже никак. Вот и приходится его обстраивать аккуратными ларьками и рекламными щитами вполне цивильного вида. Теперь на него хоть можно смотреть, но руками трогать, или тем более заходить, вовнутрь совсем не стоит. Ибо не фиг, содержание то старым осталось.

-Надо во что-то верить. Я бы сказал это жизненно необходимо.
Варя лишь пожала плечами и открыла холодильник, в котором одиноко стояли трехлитровые банки малинного и клубничного варенья. Она грустно усмехнулась.
-В детстве всегда мечтаешь, чтобы у тебя был вОт такеная банка вареньем. Только твоя и ничья больше. И всё и больше ничего тебе не нужно. А сейчас, вот оно! Сбылись мечты, только руку протяни. И ты понимаешь, что сейчас тебе это на фиг не нужно, – дверь с грохотом захлопнулась. Варя взглянула на бродягу. – Смешно, правда?
Он положил ногу на ногу и, пожав плечами, сказал.
-Отнюдь. Правда смешной не бывает по определению.
-Правда?! Где ты нашёл правду во всём этом ?!
Бродяга устало поморщился.
-Давай не будем бросаться красивыми фразами и прочими риторическими вопросами. Просто та банка варенья она никуда не исчезла. Испугалась, спрятались, прикинулась чем-то другим, но не исчезла! Вот и всё.

Маска шута разбилась. Не выдержала правды и пошла мелкими трещинами, обнажая его лицо. А она сидела и медленно тасовала колоду игральных карт. Без джокеров.

-Надо во что – то верить. – повторил бродяга. – хотя бы в ту самую банку варенья. Жить помогает.
Варенька криво усмехнулась.
-Коим если не секрет образом.
-Не знаю – он на секунду замолчал – просто помогает и всё. Это скорее на уровне интуиции. В общем, это трудно описать словами.
Варя сделал глоток, и отвернулась к окну.
-Дело ясное что дело тёмное. Хотя может быть ты и прав. . почему-то в твои слова хочется верить. Как в бога. Правда, в случае с богом, потому что это слишком обременительно, а в твоём это слишком сложно. – она взглянула на бродягу. – да вы прям таки кладезь мудростей.
Бродяга поморщился
-Каждый человек представляет собой учебник по жизни, что собственно и означает эту самую кладезь, этих самых мудростей. Но все они крайне разнятся, я бы даже сказал, они враждебны друг другу. Просто кто-то молчит и хранит свою брошюрку в дальнем пыльном углу своего сознания. Кто-то пытается научить жизни других. Кто-то просто изливает это бумагу. Вот и всё.
Варя вновь взглянула на него
-Ну а в случае с тобой? Что с твоим учебником жизни?
-Я? Хм, хороший вопрос. пожалуй я даю его почитать всем желающим. Правда желающих за всё это время было не так уж и много.
-А мне можно?
-Можно. О чём вы бы хотели услышать нотацию – он усмехнулся. – дайте я угадаю. О любви?
Варвара кивнула головой. Бродяга сделал глоток остывшего кофе.
-любовь. Она как бутылка минеральной воды. Открываешь её новую, свежую, и пьёшь маленькими глотками, боясь захлебнуться от остроты. Но чем больше эта бутылка стоит открытой, тем более противной становится вкус этой воды. Вскоре он становится отвратителен. Хотя даже такая, она гораздо лучше той хлорированной мути из крана. Но в некоторых случаях, а говоря точнее по утрам, после тяжелой ночи, это самая противная, тёплая минералка просто необходима. Иначе не жить.
Варя снова повернулась к окну. Первые лучи рассвета тяжело продирали утреннюю дымку.
-Кто знает. Может, сейчас как раз кончилась эта самая тяжёлая ночь.
И улыбнулась чему-то своему.

Он стоял на вершине дюны и щурился медленно заходящему солнцу, которое окрасило пустыню в красные оттенки. Усталый ветер лениво трепал чёрный цвет его поношенного плаща. Бродяга смотрел на море песка и осознавал что пришёл, нашёл то, что он так искал. А она стояла рядом и улыбалась ему – нерешительному и банальному.
-Вот и всё. Как оказалось, путешествие было не более чем поисками несуществующего эльдорадо.
-Как всегда, – она взглянула на него – Ты становишься предсказуемым.
-Я знаю. Ровно, как и ты, – он улыбнулся.
-Жаль. Но меня это даже радует. Предсказуемость означает постоянство, тебе не кажется?
-Нет. – бродяга вздохнул – Постоянство убивает интерес.
Она рассмеялась.
-Ты в своем репертуаре. И куда ты теперь?
-Я? Не знаю. Отдохну, наверное. Ну а потом…на юг. Туда где солнце, море, воздух, пиво, водка, бабы и луна.
Она отвернулась.
-Ну тебя. Ей богу сдался тебе этот юг.
Бродяга улыбнулся.
-Хочешь со мной?
Она посмотрела него.
И улыбнулась в ответ.


Добавлено:
.Свобода
Начало длинного пути
Утром
Вернутся какие-то люди
Ночью
Зажгутся чьи-то звезды
Солнце
Протянет к ним свои лучи
Выстрел
Прервутся две судьбы
Кровь
Смерть заберёт их сигареты.


Я хотел бы остаться один, утром в день моей казни. Почувствовать момент, когда палец уже давит на курок, а свинцовое счастье уже начало вылезать из своей конуры. Наверное, это и есть та самая грань между жить и не жить. Полсекунды триумфа. Полсекунды на улыбку. Больше мне не надо. Просто не требуется.
Но это будет не сегодня. И даже не завтра я пожму руку и распишусь под приговором. Послезавтра в самый раз.
Но до него ещё надо дожить.

Я хотел бы снять с себя все маски и колпаки. Но не могу. Больно. Колпак шута прирос к голове. А маска сатира прикипела, будто изнутри в неё плеснули кислоты.
Но однажды мне дадут десяток ампул новокаина, и я оторву своё лицо вместе с маской и срежу с себя скальп, сняв колпак. А затем скальпелем вырежу из себя маленькое рыжее колючее существо. И умру, хрипя, пытаясь вытолкнуть воздух из залитых кровью лёгких. Но эта агония будет свободой. И не дай бог, если кто-то вызовет скорую.
Второй раз я этого не переживу.

А ещё я хочу…хотя какая, к чёрту, разница?

Я хотел бы выспаться. Лечь в десять вечера и проспать сутки. Чтобы мир приобрёл былые краски и цвета. Чтобы линии вновь стали чёткими и ясными. Но этого не будет. Скорее всего. Хотя в моем нынешнем состоянии есть свои плюсы. Ощущение будто смотришь под водой с открытыми глазами. И мутно, и немного больно, но куда интересней. Вон там камень, вон ещё что-то. Если повезёт можно увидеть даже коралл и т.д. Хотя, по-моему, я слишком долго нахожусь на грани между сном и явью.
Пора выбирать.

Я хотел бы перетасовать колоду карт. Чтобы шёстёрки оказались вместе с тузами, а дамы с валетами. Но никто не даст мне этого сделать. Так что иерархия этого образования смотрится весьма оригинально. Наверху шестерки, семёрки и прочие цифры, валет лежит с валетом а дама с дамой. Ну а королей и вовсе нет. Их кто-то потерял. Или они сами разлетелись. Кто знает? Всегда считал себя джокером – дураком с бубенчиком в клетчатых штанах арлекина. Но этот дурак перешибал всех. За исключением другого дурачка.
Ну, кто на новенького?

Я хотел бы достать сотню. Рублей, ну или на крайний случай, долларов. Чтобы идти по грязи в первый весенний день и не думать о пустоте кармана. Чтобы она меня не тянула к земле. Чтобы делать всякие глупости, вроде безделушек в подарок каждой встречной. Зайти в прокуренную кофейню и выпить зеленого чая, ну или на крайний случай эспрессо. Затем взять билет в направлении юга и уехать на поезде. До моря, ясень пень, не доеду. Дойду. Пешком по шпалам.
Не впервой, впрочем.

Я хотел бы забить насмерть авторитетов. Нет, не тех, кто с растопыренными пальцами и белыми шарфиками торгуют мукой под видом дури. Нет. Тех к кому прислушиваются, тех, чьи слова и указания воспринимаются как патч к заповедям и прочей божьей писанине. Я бы взял толстое собрание их сочинений вместе с житейскими мудростями и пошёл в атаку сидя на гружёной книгами тележке. Ибо не фиг своей мудрой дуростью или дурной мудростью неокрепшие души запугивать и открывать им то, до чего они бы и сами додумались. Если бы им это было надо. А этим самым неокрепшим душам совсем не хочется слышать про бессмысленность любви, про несуществующую дружбу, про то, как надо жить. И правильно. Зачем?
Еще додумаются. Но потом.
А пока пусть радуются.

Я хотел бы жить в грязном заплёванном подъезде. Странное желание, не правда ли? Но почему-то именно в таких цивилизованных мусорках и рождаются истины, прописные и не очень то. Откуда они там только берутся? Не знаю. Но согласитесь это круто обитать там, где появляется правда. Хотя, скорее всего это мои очередные бредни. И как ни странно мне хочется быть неправым. Ведь если истина рождается среди банки с водой, в которой флегматично плавают окурки и тусклой заросшей паутиной лампочки, то где рождается ложь и знать не хочется. Пропадёт аппетит и сон.
Я уже два года выспаться не могу.

Я хотел бы просто подохнуть. Прямо сейчас.
Но видно сегодня не судьба.

Я хотел бы оказаться дома. Не в том месте, где обычно спят, потребляют материальную и не очень то пищу. Нет. Там где мне уютно и тепло. Где можно зависать вечно. Но это не реально. Согласитесь трудно жить в поле с травой под деревом, которое освещает заходящее июльское солнце. Но этого чертовски хочется.
Честное слово.
Правда.

Я хотел бы перестать чувствовать себя потерянным плюшевым мишкой. Почему-то маленький мишка всем нравится. Все хотят его потаскать, потискать, поговорить с ним или утащить к себе домой. А сам маленький мишка ждёт ту, которая его потеряла.
Или уже нашла?

Я хотел бы культурно напиться. Поясню, что в моём понятии культурно напиться. Это когда на тёплой кухне сидят один или два человека и медленно опустошают бутылку мартини, одну за другой, рассуждая при этом на философские темы. И курят при этом хорошие сигареты. Но не получается. Как правило, меня утаскивают на чью-нибудь дачу (турбазу, квартиру. Нужное подчеркнуть), где происходит самая обычная свинская попойка с дешёвым пойлом и сигаретами. В итоге утром страшно болит голова, мышцы, а где-нибудь под боком спит какая-то девушка. По крайне мере, в такие моменты хочется верить, что она девушка. Короче стандартный сценарий.
Ну и где тут культура?

Я хотел бы перестать быть столь самовлюбленным. Почему-то мне вспоминается один мой хороший, некогда, знакомый. Однажды я заметил.
-Ты слишком много о себе думаешь.
-То есть, самовлюблён? – отвечал он, поправляя свой портрет на стенке, - может быть. Но это даже хорошо.
-В смысле?
-Это значит, что это хорошо. Ведь я люблю себя за что-то. Значит это «что-то» во мне действительная хорошая штуковина. Цените.
Я оценил. Так что не так уж и много я о себе думаю. У меня не самолюбовь, а так, самовлюблённость.
Такое быстро проходит.

Я хотел бы забыть свои сны. Нет, не те которые снятся мне последние полгода. Это самый обычный бред, не более. Нет. Те, что были раньше. Почему-то когда я сидел на кухне в третьем часу ночи они вернулись ко мне. Гладкие, сухие, серые и одинокие. От них пахло ужасом. Хотя нет, это уже перебор. Нафталином. Именно им.
-Ты помнишь нас? – вопрошали они, – нас, тех, кого ты так боялся и втайне ждал ночью.
Я молчал. Тени смотрели на меня. В упор.
А затем из меня вылезла моя внутренняя тварь. Порождение больной фантазии, вместе с тугим переплетением собственных принципов и внутренней философии. Она посмотрела на меня.
-Хочешь я скажу кто они? Они это ты. Твоя настоящая сущность. Ты слаб настолько, что даже не можешь покончить жизнь самоубийством. Ты всю жизнь бежал от кого-то и куда-то.
-Зачем? – шепчу я.
-Зачем? Не знаю.
-А они? – кивок на теней
Тени улыбнулись безгубыми ртами, оскалив свои бездны. И поглотили меня…
…Бег в серой пустоте. Неизвестно от кого и куда. Рвущиеся лёгкие и антрацитное чёрное небо наверху. Ноги подкашиваются, и падение поднимает серую пыль со дна мира. Взгляд вверх и ничего, ни неба, ничего. Только холодный лязгающий смех из безгубых глоток, который звучит отовсюду. Лёд создаёт узорчатую тюрьму, и кожа превращается в ломкий иней. Ледышка в ненавистном высшим силам месте. Проблеск. Рывок за ручку двери и ничего. Там всё тот же оскал ожившего кошмара. Пол теряет своё предназначение и уже не разобрать что это падение или полёт. Дрожь захватывает тело и душу. Зачем всё это…
Ненавижу.
И хочу.


Добавлено:
«Почему все те, кого я люблю, гибнут?»


-Ты никогда не смотрел на свой контур нарисованный на полу судмедэкспертом?
-Нет. Как то не было случая. – взгляд в сторону собеседника – а ты?
Несколько напряжений лицевых мышц. Хмурый взгляд.
-Я видел многое. Очень многое. И хорошее и плохое. Нечто среднее. Не знаю даже.
Потерянное изучение кафеля на запотевшей стенке.
-Значит, не видел. Этого стоило ждать. И всё-таки ты такая же тварь, как и все они.
-Не выделяй себя из серой массы. Не заслужил пока что. – усмешка – между прочим это ты меня таким сделал.
-Знаю.
Тишина. Тихо капает вода.
-Поднимайся. Неужели тебе приятно плавать в этой розовой водичке.
Улыбка.
-Нет не приятно. Но чертовски спокойно. Ты даже не представляешь насколько.
Изучение потолка.
-Представляю. Уж поверь мне, кто-кто, а я представляю. – он сглотнул – но надо. Надо снова жить. Надо заново построить мир. Тем более на сей раз не с нуля.
Внимательный взгляд.
-Может быть. Ты никогда не думал о том, что такое реальность?
-Глупый вопрос.
-Формальность. Реальность – это то, что хочет воспринимать и воспринимает твой внутренний мир.
-И что дальше. Вообще к чему эта философская болтология?
Тяжёлый вздох.
-Да к тому, что моя реальность слишком сузилась. Она стала миллиметровой щёлочкой. Кого я любил, чем был наполнен мой день?
-Идиот!
-Но почему?
-Когда у тебя появляется огромное количество хороших знакомых, скажу даже больше, друзей, когда у тебя появляется человек которого ты…
Нетерпеливый взгляд.
-Которого я…
Опущенные руки. Вздох.
-Это бессмысленно. Боишься признаться даже мне, а что говорить о себе? Просто ты похож на шута после пирушки. Больно разлепить веки, а солнце выжигает тебе глаза. И ходишь ты, постоянно зажмурившись, крича про реальность и мироздание. – кивание головой, фырк – миллиметровая щёлочка, блин.
Секунды, капающие в воду.
-Ленивым коньком разлита кровь.
Склонённая набок голова.
-Кто это написал?
Мокрые джинсы неприятно обтягивают ноги.
-Это из книги Кастанеды.
Пауза.
-Я такой же, как и все они.
Поворот головы
-Кто?
Улыбка
-Все. Повторяя самому себе что «Я не такой, я не такой» я всё больше осознавал, что точно такой же.
Вода бьётся о края ванны.
-Что ж это логично, учитывая что ты даже не хочешь доказать своё отличие самому себе.
Ноги неловко скользят по мокрому кафелю
-Неправда!
Злой смешок
-Как иначе объяснить твой поступок сейчас? Ты даже не захотел бороться. Глупо думать, что ты кому-то что-то докажешь этим. Просто расстроишь несколько людей. Не до смерти, но до полу это точно.
Тишина
-Что ж может ты и прав…
Жизнь, капающая в кровь.

Маленькая зарисовка. Старая правда, но мне нравится....

Я хочу пройтись по улицам своего города. В медленно сгущающихся тёплы сумерках, когда вокруг включаются вывески, а из небольшого итальянского ресторанчика начинает ползти ленивая мелодия скрипки. На улице почти никого, не считая толстого довольного кота, медленно шествующего поблизости, хотя он, считая, что это я шагаю рядом с ним, но никак не наоборот. Зайти в небольшую, пропахшую сигаретами, кофейню заказать маленькую чашку крепкого кофе и улыбнуться отчего то грустной девушке за соседним столиком, увидеть её ответную улыбку и рассмеяться. Достать сигарету, щёлкнуть зажигалкой и сделать маленький глоточек только что принесенного кофе. Под рукой каким-то образом окажется любимая книга, которую знаешь наизусть, но не особо волнуешься по этому поводу. Затем выйти на улицу , где давно наступила ночь, удивиться как быстро пролетело время и любоваться на ночное звёздное небо, которое так близка, что стоит протянуть руку можно дотронуться до звезды. Погладить её тёплый сияющий мех, услышав довольное урчание в ответ.
Таксофон на тротуаре призывно зазвонит, а поблизости никого не будет. Взять потёртую телефонную трубку, испачкав в звёздной пыли чёрный пластик, и услышав голос старого друга, которого не видел несколько лет. Он предложит встретиться там же, где прощались. Счастливо кивнуть неизвестно кому и согласиться. Прийти на старую площадь раньше на полтора часа и застать его там. Всё того же. И просто сидеть, кормя голубей чёрствой булкой, невесть откуда взявшейся, говорить про мелочи жизни с понимающим собеседником, изредка пугая случайных прохожих взрывами ненормального хохота, понятного только двоим. А потом смотреть, как на востоке появляется невыспавшееся солнце, прожигая дорожку в лёгкой предутренней мгле. Улыбнуться, и забыть про все, что мешало просто радоваться миру. Вдохнуть вольного ветра, взамен позволив ему поиграть с волосами. Отправиться в аэропорт, купить билеты куда-нибудь и улететь в твёрдой уверенности, что друг всегда будет рядом, а сегодня не закончиться никогда, слившись с завтрашним днём.

ЗЫ. Чуть не забыл. Скоро выложу вещь из той же серии что и "История одного А.Х."