Воть, почитала других решила выложить своё. Может, пригодиться
О Луне.
1:21

Опять метро. И что меня сегодня так сюда потянуло?
Почти пустой вагон. Рядом со мной двое: мальчик, маленький, ещё видимо дошколенок, и девушка лет максимум двадцати. Стоит, и видом крайнего раздражения поглядывает на ребенка. Сестра, наверное… Мать её припрягла к воспитанию брата…
- …мам, нам скоро? – спрашивает дитя
Ага, сестра… Как же…
- Слав, стой спокойно и прекрати меня дергать…
Ты ещё ответь: «Я занята, я думаю». Первый раз всегда сложно, милая…
Девушка смотрит куда-то в окно, на трубы, ползущие по стене. Текстили следующие, эти трубы тут еще минут пять ползти будут.
- Мама - луна – говорит ребенок. Неожиданно так для меня говорит.
Забавно, я-то понимаю, что он имеет в виду луну, нарисованную на моем пакете, но он так быстро все это проговорил, что и запятую вставить некуда. А тире, если хочется, можно долгой паузой и не выделять…
Да уж, как все тогда забавно! Мама – луна, сестры - звезды, дедушка – Ленин… А тебя, Слава, ветром надуло, во время прогулок по звездному небу…
- Угу, - буркнула девушка и принялась рассматривать пустую платформу Текстилей.
Что, милая, устала своего Славу по млечным путям таскать? Терпи, Луна ты моя в матроске…
А тебе, Слава, буду теткой… Мама-Луна, тетушка – ночь… Вон женщина бабушкой побудет… Маменькой нашей с тобой, луна ты моя ненаглядная. Эх, мама Анархия, в семью возвращаемся?
Женщина напротив меня оборачивается, как мысли прочитала. Лицо у неё какое-то… Усталое. И вроде нет ни мешков, ни синяков под глазами, а так лицо усталое…
Нет, мама, ты у нас не Анархия. И вообще, не наша ты мама, у тебя своих наверное семеро по лавкам…
Ладно, Слава, будет у тебя тетка – Анархия…Кстати, мама - Луна, интересно, куда ж ты своими лунными дорогами ребенка в час ночи ведешь?
«Следующая станция: Пролетарская»
Рядом со мной и девушкой теперь стоит мужчина, лет сорока, неопрятный и весь какой-то пропитанный злобой…
Зол как голодный Кин-Конг…
Ха, правильно, голод – не тетка, голод – дядька! Должны же в твоей семье быть неприятные личности, правда, Слав? Ничего, малыш, с тобой твоя тетка и тебя никто не тронет!
А Слава смотрит на меня и как-то так радостно улыбается. Я-то знаю, ему просто тоже нравится это оранжевое пальто, но хочется поверить, что он просто слышит мои бредовые мысли…
Видишь, малыш, 15 минут в метро – и ты уже не один…
Китай-город…
И юноша какой-то входит в вагон. Парень лет семнадцати, и куртка у него тоже оранжевая. Однако, однако… Какой симпатичный парень…
Только я предпочитаю блондинов… Да и ростом бы его чуть поменьше сделать, а то я ему хорошо если до подмышек.
А ты в нашей семейке шизофреников кто? Волк залетный?
Вот, Слава, какого я тебе родственника достала! Смотри ты на этого плейбоя и учись. Пока ему не придет пора у тебя учиться…
А Слава стоит и о чем-то разговаривает с мамой, которая даже немножко ему улыбается…
Значит, ты его хотя бы любишь, Луна…
Почему-то мне очень хочется, чтобы у этого мальчика была хорошая семья…
А ещё хочется поехать обратно, домой…
«Станция Кузнецкий мост, переход…»
Пока, племянничек, пока сестренка и прочие мои родственнички…
Слав, пусть тебе приснится твоя милая семейка – мама-Луна, сестры – звезды, папа – ветер, тетка – анархия, дядька – Голод и Волк залетный в придачу…

Оригинально ничего не скажешь . А вообще прикольно.

P.S

Живу вообще-то в Кузьминках. но могу идти домой от трех станций - Текстили, Кузьминки и Рязанка 12, 8 и 25 минут пути соответственно
ЗЫ: сори за оффтоп

Давайте лучше перестанем флудить.

Достаточно интересный рассказ, но на мой взгляд чересчур обрывчатый.
Хотя для короткой зарисовки очень даже неплохо.

Вот.
Верна обрывчатым зарисовкам, как всегда. но стиль совершенно другой.
ЗЫ: ничего я не курила перед тем как это написать, сообщаю сразу! =) а то возникали подозрения...

Дождь.
Сердце учится стучать в ритм дождя.
А дождь учится ловить неустойчивый, странный ритм сердца.

Капли разбивают пространство, врезаясь в него, как маленькие ракеты, и разлетаясь осколками, ударившись обо что-то. Говорят, небо плачет душами тех, кого уже давным-давно нет…
Тогда бедные души… Умереть один раз, чтобы потом снова и снова разлетаться на куски и чувствовать, как на тебя наступает чья-то нога, обутая в грязный, мокрый ботинок…
Хотя, если души и так капли, они, наверное, не чувствуют того, что ботинок мокрый…

Дождь тихо умирает. На каждом кусочке асфальта, на человеческих руках, куртках, лицах, на стеклах и стенах – каждый раз, когда разбивается одна из капелек дождя, она умирает. Умирает часть дождя, значит, и он сам умирает…
Он пишет нам записки на стеклах – короткие, отрывистые знаковые записочки – мольбы о помощи… Помощи ему, которому суждено умереть, и даже следов не останется потом. Только трава да грибы будут расти лучше…
Дождь похож на людей в этом. Наверное, он наш прообраз… Мы каждый день, каждую секунду медленно умираем, разбиваясь о каменную стену жизни, и даже следы наши со временем исчезают, как высыхают лужи… Только каждый шаг так тихо и незаметно ведет к чему-то лучшему… Хотя… дождь, наверное, помогает и поганкам вырасти…

Дождь не серый… На него надо уметь смотреть, уметь видеть каждый оттенок дождя.
Цветные капли оживают на мокрых ладонях, окрашивают руки в разные, причудливые оттенки. Как будто их искупали в радуге… Все вокруг изрезано этими цветными молниями, реальность ломается под дождем… Как будто стоишь посреди телевизора, который показывает цветные помехи… Как будто тебя не стало, а теперь ты Аду и медленно, по задумке гениального садиста, сходишь с ума под атакой взбесившегося цвета…

Капли похожи на боевиков-смертников. Они мстят нам, людям, живущим здесь на земле. За то, что мы так живем. Они мстят нам – так, как умеют. Летят, набирают в себя все, что только есть ядовитого в атмосфере и льются, льются на нас. Хлещут нас собой, как могут. И умирают.
Зачем?

Люблю дождь. В нем есть что-то безумно-нечеловеческое… Хотя, это антропоцентризм и эгоизм – позиция, когда не человек похож на все, а все на человека… А дождь не похож. И антропоцентризма в этом нет…
Люблю дождь…

Няя, народ, ну хоть что-нибудь скажите!!