Я тоже нередко пишу стихи - они приходят спонтанно и абсолютно нерационаличтично. И хочу поделиться коен-чем - так, понемногу отовсюду.

Это вот последнее - мне не особо понравилось, но прочитавшие хвалили:

К сожаленью, асфальт не хранит
Золотые осенние листья -
То засохшие мёртвые письма,
Что отчаянно ветер бранит.
Небо серое в маленькой луже
Отражается. Пыль городов -
Мёртвой хваткой железных оков.
Ноя знаю: кому-то я нужен.
Серый каменный лабиринт
Надвигает тяжёлые стены -
Ну и пусть. Мне не надо измены.
Моё сердце назло им хранит
Запах свежей листвы той весною
И лучами прорезанный лес,
И волшебные дали небес,
И я знаю: надежда со мною...

Это моё любимое из последнего:

Томление Сирены

В чёрном море – ажурная пена,
Да вокруг непроглядная тьма,
И печально поёт там сирена,
Распростёрши два чёрных крыла.
Только взгляд в темноту вопрошает
Одинокую чёрную даль,
И протяжно к небу взывает
Нежный голос – звонкая сталь.
Разносясь над морским простором,
Отражаются звёзды в глазах…
Вдруг зайдётся отчаянным стоном –
Только кровь запеклась на устах…

ещё одна

Сирена

« Послушай, капитан… Ты слышишь?
Издалека доносится божественная песня,
Я в жизни ничего не знал чудесней,
Насторожись! Словами не опишешь
Насколько же этот напев прекрасен.
Его, наверное, доносит ветер,
О, я уверен: лучше нет на свете,
Скажи: ты слышишь? Ты со мной согласен?»
«То вихри, видимо, поют на скалах
И помутился разум твой болезный,
Безумцы только слышат голос неизвестный,
Там – никого, шалит твой слух усталый.
Ступай работать, нам нельзя сбиваться,
Скорей доплыть бы до родного дома…
Попутным ветром щедро мы ведомы,
А значит – нам не дело забываться»
«Но чу! Я не безумен, это не приснилось,
Она поёт, да так – кровь в жилах стынет.
От берега далёкого волна отхлынет,
Стенаньям вторя; не помстилось,
Я слышу голос ясный…»
«Что с тобою?
Меня морочить вздумал?»
«Нет, Сирена
Меня зовёт от тягостного плена
С ней вознестись, томимая прибоем,
И плачем, неустанно повторяя,
Что одинока в необъятном мире,
Где стало небо выше, море – шире…
Прислушайся, поверь, я умоляю!»
«Безумец, видимо, не снёс лишений…
А я прислушиваюсь, но не слышу,
Порой лишь ветер делается тише,
Да волны бьются. Нет сомнений:
Бессонный, он узрел химеру,
Мечту далёкую, воображенье
Вдруг разыгралось. Нет спасенья
От ярких миражей, тая в них веру»
«Она зовёт, я к ней иду!»
«Куда же?
Ты правда веришь в сказки о сиренах?
Снов разноцветных сладостного плена
Лишись, очнись, проснись… О боже!
Безумец в самом деле за бортом
И силится достичь далёкий остров,
Он, бедный, думает, что всё так просто,
Несчастный и пленённый миражом»

Он плыл на зов, покуда были силы,
Он, загребая, рассекал волну,
Но, ослабев, едва пошёл ко дну,
Всё также слыша голос милый,
Когда она, навстречу поспешив, его схватила
И вознесла, как обещала, к небу
В манящую, томительную негу…

WOW! Отлично! Спешу выразить свой восторг - действительно очень хорошие стихи, мелодичные, полные эмоциональной энергии, написанные действительно ОТ ДУШИ!

Вот ещё нашлось. Я минувшей зимой, среди всего прочего, переболела подъёмом увлечения Греческой мифологией (которая среди всего прочего, мне нравится) - и это было навеяно мифами Фиванского цикла. А вообще, я не фаталист...

Судьба

Не видно конца впереди,
Лишь вьётся дороги узор,
А значит: осталось идти
Всем судьбам наперекор.
Навстречу жестоким ветрам,
По грубой, суровой земле,
Вперёд, по лесам и горам,
Что ясно, что дождь, что во мгле.
Сжигать за собою мосты -
Не светит маяк впереди,
В пыли обронив все мечты,
Не чествовать новой зари.
Пускай же ведёт меня рок,
Уже не поможет никто,
Увы, не судьба и не бог –
И тщетно мне верить в добро.
Ведь сказано нам на роду:
Вовек от неё не уйдёшь,
Что ж, значит, навстречу пойду,
Узнаю, что – правда, что – ложь.
У той, что меня не щадит –
Гроза над моей головой! –
Я буду покоя просить
У той, что зовём мы Судьбой.

Засим новенькое заканчивается - хотя при желании можно схватиться за блокнот и забить что-нибудь. Но есть старые циклы, что-то из них сейчас даже вызывает у меня улыбку, но публика по-прежнему одобряет. Вот это было первым в цикле "Готические Фантазии" - тсроится на клише, пафосе и расхожих образах. Но оно было довольно ранним...

Кроваво-красные розы
На белом шёлке постели
Здесь всё, о чём мы мечтали,
Здесь всё, чего мы хотели...
Чёрный кот проскользнёт неслышно
Сон твой нарушив случайно.
Внезапно-яркая вспышка -
Ветер фонарь качает.
Темно и прохладно в замке,
Гулко шаги отдаются.
В ночи, в тишине и печали
Древние духи проснутся.
Они хоровод закружат
Под тёмным готическим сводом
Радостно восклицая:
"Свобода! Это свобода!"

Свеча к утру догорает,
Я слышу твоё дыханье,
И тишина мне расскажет
Все тёмные, мрачные тайны...
Тихо сыграют флейты
Эту ночную сонату,
Во мраке спою тебе в ухо
Нежную серенаду...
Стоят на трюмо бокалы,
Рядом букет увядает:
Грустит лепесток розы алый
И, высохнув, опадает.
Бутылка с вином забыта,
Сквозняк занавеской играет,
И медленно, нехотя, долго
В камине огонь угасает...

Красная струйка крови
И розы на шёлке постели...
Вот всё, о чём мы мечтали,
Вот всё, чего мы хотели...

О Свободе, которая дороже чувств, как пела Тэм...

Прощай

"Прощай" - какое прекрасное слово!
Символ свободы, что сердцу превыше всего.
Стены глухие рухнут, спадут оковы,
Небо, земля и ветер - и ничего...
Для счастия больше на свете не надо,
Только чтоб здесь не держало ничто,
Только чтоб не было того яда
Что, в сердце проникнув, разум отнять готов.
"Прощай!" - крикну я, улетая.
"Прощай..." - отзовётся эхо вослед.
Тебе не догнать вольных мыслей стаю,
Твоею я больше не буду. Нет.
"Вернись" - тихо-тихо, едва различимо.
"Останься. Пожалуйста, Хоть на час"
Прикинусь, что эти мольбы пролетели мимо.
Что толку? Тебя покидаю сейчас.
Ведь ты не поймёшь, что такое Свобода,
В неё ты не веришь, не веришь в Неволю ты.
Что значит синейшая даль небосвода?
И что для тебя - бесконечность зелёных равнин?
Ты слышишь ветер? О чём поёт он?
Куда зовёт отдалённый всегда горизонт?
Знаешь, ведь мир прекрасного полон,
Если смотреть всегда только вперёд.
"Вернись" - нет, к тебе не вернусь никогда я.
"Прощай и прости. не могу я остаться с тобой"
Пойми, я свободна теперь, улетаю.
Мой мир не такой, как ты, он другой.

Что же! Вперёд! До рассвета осталось немного.
Проводи меня взглядом и вскоре забудь.
Меня уходящая вдаль ждёт дорога,
Долгим и длинным будет мой путь.


...и о ветре, который для меня является её символом.


Это было на склоне дня,
Это снилось - а может, и нет,
Там, где ветер нашёл меня,
Унося оставшийся свет.
Я душою приникла к нему,
Он мне песню свою пропел,
Прошептал, что я не умру
И своим дыханьем одел.
Я летела ему вослед,
И по воле его, наугад
Я неслась лишь вперёд, ведь нет
Для познавших свободу преград.
Заключив в объятья свои,
Он меня в тишине приласкал,
Прочь сдувая слёзы мои,
И легко волосами играл.
Он свободу мне подарил,
Так легко, как будто шутя
Нёс, метал, диким вихрем кружил,
Навсегда далеко унося...

В томной мгле на рассвете дня
Это снилось - а может, и нет,
Когда ветер нашёл меня
И замёл навсегда мой след...