Вот первые рассказ.

Отто фон Могилко

Печальная повесть

… Он сидел в полутёмной комнате. Уходящий вечерний свет лился в щель неплотно закрытых штор. На Его исхудалом бледном лице, если приглядеться, можно было увидеть невыразимое страдание. Он закрыл глаза, Он думал о Ней…


Когда они встретились, была Осень.
Он шагал по палым листьям, как по убитым мечтам. Настроение было хуже некуда. Глазами Он смотрел на листья, но мысли Его метались очень далеко. Кто знает, что такое депрессия, сразу поймёт Его. Вдруг Он натолкнулся на что-то. Это что-то была девушка. Она лежала на асфальте, не понимая, что случилось.
- Извините, задумался, - промолвил Он, - Я под ноги себе смотрел.
Он протянул Ей руку, помогая встать. Она вовсе не обиделась. Она сказала ему, что Она тоже шла, глядя себе под ноги, а Его не заметила. Всё это Она сказала таким тоном, что Он понял, у Неё тоже депрессия.
Потом Он пригласил её в кафе выпить кофе. Она согласилась. Оказалось у них очень много общих интересов, у них был похожий взгляд на мироустройство, немножко различий, конечно, было, но это было даже хорошо. Они очень долго сидели в кафе…


… В руках Он держал скальпель. Солнце потихоньку уходило за горизонт. Он уже несколько часов сидел на полу и смотрел на луч света, лившийся сквозь шторы. На скальпель Он смотрел с отвращением, как бы не понимая, зачем он ему? Что Он хочет доказать? Кому? Или просто уйти из тёплых объятий жизни, вдруг ставших для Него холодными? Он снова закрыл глаза…


… Потом настала Зима.
Зима Счастья, Зима Радости. Они бездумно шатались по городу, заходя в кафешки, чтобы выпить кофе или чай. Это было похоже на сон. Они вроде как слились в одно целое. Мысли одного не были тайной для другого, да Они ничего и не скрывали. Им было просто хорошо вместе…


… Он сделал легкий надрез на вене. То ли чтобы обозначить цель, то ли попробовать как это будет. Кровь лениво стала вытекать из ранки. Для себя Он уже всё решил: выход один – Смерть. В жизни ничего не осталось кроме тупой ноющей боли в груди и воспоминаний о сказке, которая уже никогда не станет былью. Он, который раз за вечер, закрыл глаза и погрузился в тёмный омут горьких воспоминаний…


… И Весной случилось несчастье.
Они как всегда гуляли. На улице было слякотно, но Весна уже входила в свои права. Он шептал Ей на ухо всякие нежные глупости, Она радостно смеялась. Переходя через дорогу, Она чуть-чуть обогнала Его и не заметила движущейся на Неё машины. Он хотел крикнуть, но не успел. Подбежав к Ней, Он понял: Она для него потеряна. Она потеряна для всех. Водитель был пьян. Потом Его накрыл туман беспамятства…
… Он встал и подошёл к окну. Ноги плохо слушались, по руке текла тоненькая красная струйка. Подумав, Он отдернул шторы, неяркий свет заполнил комнату. Он вернулся на место и сел. «Не доживу до Лета. Это было только вчера… Как грустно. Как неправильно. Злая Судьба. Выход один – Смерть. Смерть. Смерть!» - Мысли хаотически кружились в Его больном мозгу.
Он покрепче перехватил скальпель и со всей силой ударил им по руке. «Я люблю Тебя!» - была последняя Его мысль.
В глазах потемнело, и совсем скоро Свет совершенно его покинул…

З.Ы. Отто фон Могилко - это мой псевдоним.

грустно..красиво...похоже на меня..стилистикой,темой...судьбой...

Вот ещё один рассказик, написанный сегодня:

Отто фон Могилко
О предпочтительности праведной жизни
…Их было шестеро. Игорь стоял во дворе какого-то дома-колодца. Выход был один, и его, как раз, заслонили эти гопники. «Надо действовать» - промелькнуло в воспаленной голове Игоря. Он поднял на них взгляд и просчитал ситуацию. Один стоял впереди всех («Главный» - подумал Игорь) остальные по бокам. Гопник заговорил:
- Эй, мужик! Ты чё не знаешь, что по чужим дворам ходить не следует? Мы тебя счас ё… о-ой! – он не смог договорить, удар Игоря пришёлся в солнечное сплетение.
Тем же макаром Игорь уложил ещё одного ошалевшего от неожиданности гопника. Игорь хотел продолжить самую лучшую форму защиты, то есть нападение, но пивная бутылка заставила его оторопеть. Пиво стекало по волосам и лицу. Самое последнее, что он увидел – это кулак, летевший ему в лицо. Удар… и беспамятство.

Голова нещадно болела. Игорь со стоном поднял её, оказалось, что он лежал головой на кухонном столе. Игорь обвел глазами комнату. «Ну и бомжатник!» - подумал он с отвращением. Взгляд его наткнулся на человека, сидевшего напротив него. Это был грязный, немолодой человек, с жёлтыми зубами и щетиной на лице.
-М-Мужик… Ты… это, кто? – пробормотал Игорь. Каждое слово отдавалась болью в голове.
Засвистел чайник, бомж встал, снял его, налил воду в кружку и засыпал туда какой-то травы.
- На. Выпей. Полегчает.
Игорь отпил из кружки. Это был чай, но на редкость поганого качества. Боль начала отступать и, вскорости, совсем прошла. Игорь повторил вопрос:
- Кто ты?
- Неважно. Можешь меня называть Мужиком. Важно кто ты. И тебе надо самому ответить на этот вопрос.
- Меня зовут Игорь…
- Я не спрашивал, как тебя зовут. Я спросил: кто ты?
- Я… Я не знаю, человек, наверное.
- Я не спрашивал, к какому биологическому виду ты относишься. Ладно, ответ ты, возможно, найдешь, но не сейчас. Сейчас мы поговорим о более приземлённых вещах. Допустим, на хрена ты пошёл, на ночь глядя, в незнакомый двор. Ты что не знал, что…
- Я не знал.
- Не перебивай меня. Ты всё прекрасно знал. Уж я-то тебя хорошо знаю. Именно поэтому ты влипаешь в бесконечные неприятности. Ты постоянно переходишь дорогу на красный цвет. Тебя в школе разве не учили, что так нельзя делать?
- Мужик, ты меня достал…
- Ты опять меня перебил! Лучше слушай, что умные люди говорят! – Мужик встал и начал нервно ходить взад-вперёд по кухне, - Ты думаешь, что умнее всех?! Смерть давно уже держит тебя на примете. Если бы не война в Ираке, тебя давно бы уже не было!
Игорь начинал злиться. Да кто этот бомж, чтобы ему указывать, что делать! Он встал со стула и угрожающе посмотрел на Мужика. Тот, казалось бы, не обратил на этот маневр никакого внимания. Он всё так же ходил по кухне, отчитывая Игоря.
- …А ты ещё и пьёшь! Пьянка до добра никогда не доводила. Вспомни, как ты пьяный со стены крепостной упал. Ты ж тогда мог умереть! Головой об камень, и всё! Конец! Выбивал дверной косяк, так чуть тремя тоннами камней не завалило! Ты подумай! На хрена ты вообще живёшь?
Игоря последняя фраза задела за живое:
- Мужик, какого хрена тебе вообще надо?! Я пойду отсюда. Где дверь?
- Никуда ты отсюда не уйдешь, пока я не выскажу всё, что я о тебе думаю!
Игорь толкнул его. Мужик потерял равновесие и упал головой на угол стола. Игорь испугался, наклонился, чтобы посмотреть что наделал, и услышал последние слова Мужика:
- Всё, Игорёк, не видать тебе счастья… Ты же собственными руками убил своего Ангела-Хранителя… Я тебя больше не смогу спасать от неприятностей…

Игорь очнулся. Кровь пополам с пивом заливала глаза. Он лежал на земле. Голова по-прежнему болела. Над ним наклонился тот самый Главный Гопник:
- Мужик, зря ты стал сопротивляться. Я же не прощаю тех, кто меня хоть раз ударил.
Сверкнул нож…

З.Ы. Не судите строго - это трэш. И ещё, по тех. причинам я не могу опубликовать здесь своё главное творение - трэш-пьесу "Летов и очки", но кто заинтересовался могу скинуть на мыло. Обращайтесь.

И очередной рассказ:

Отто фон Могилко
Ветер и Смерть

Ветер летал повсюду. В нём явно чувствовалась безграничная свобода. Он с нежностью шевелил Травинки, здоровался с Листьями. Листья весело шелестели в ответ. Птицы весело щебетали, радуясь новому весеннему дню. Начиналось утро…
В траве ползали Муравьи. Им было наплевать на Ветер, у них были дела поважнее. Они суетились, бегали туда-сюда, тащили какие-то палочки в свой муравейник.
Где-то в лесу проснулся Медведь, о чём всех уведомил голодным рыком. Ветер решил посмотреть на заспавшегося Медведя. Подлетев, он взъерошил ему шерсть, дохнул прохладным воздухом, разбудил засоню.
- Что-то ты поздно проснулся, Михалыч! Везет же тебе, ты можешь видеть сны! А я лишен этой способности! Но зато я побывал везде в мире! Видел странных существ! Они прыгают по-своему острову, а в сумках у них детёныши! Представь себе! Ещё я видел странных существ на двух ногах! Ох уж мерзкие эти существа! Мой братья, Бангпутис и Вейопатис, говорили, что это самые худшие твари! Хуже Тли! Ты же знаешь, как я люблю каждую Травинку, каждый Листочек! Вот. А другой мой брат, Стрибог, говорит, что они очень милые! Да, братьев у меня много! В каждой стороне! Вот. О чём это я?! А, вот! Как сказал мне брат-Один, они называют себя Людьми и то, что они когда-нибудь друг друга перебьют! И всё остальное вместе с собой прихватят! Но я ему не верю! Ах, молодость! – Ветер уже давно не смотрел на Медведя, и Михалыч, зная взбалмошный Ветер, поспешил удалится, - Прекрасная погода сегодня! Так о чём мы говорили, Михалыч? Михалыч?! Есть что ли пошёл? Ну и ладно! Лучше полетаю! Ах, как прекрасна эта весна!
Ветер продолжил кружится в вышине. Он так погрузился в свои счастливые беззаботные мысли, что не обращал никакого внимания на землю. Когда же он спустился вниз, он увидел страшную картину.
Его любимая лужайка была заполнены бесконечным строем Людей. Они были одеты в сверкающее железо и что-то красное. На головах были странные уборы. Они шли куда-то, по своим делам, в руках сверкали железяки. Муравьи! Вот кого они напомнили Ветру. Люди скоро прошли, и Ветер ужаснулся. Трава была затоптана насмерть. Невдалеке валялась пара мертвых Людей и Михалыч… Тоже мёртвый.
- Михалыч, зачем они это сделали? – спрашивал Ветер, но Михалыч ответить уже не мог, - Они вытоптали всю мою любимую лужайку, убили моего лучшего друга! Что мне делать?
И Ветер, причитая полетел дальше…

Безумный Ветер летел по миру. Тучи заслонили солнце. На земле был мрак. Безвыходный и необратимый. Ни одной живой души не было на всей планете. Ветер после того случая на лужайке был замкнут, с тех пор прошла не одна тысяча лет, но сейчас он мучился одиночеством. Безумный Ветер ненавидел Людей за то, что они с собой сделали. Прав был брат-Один.
Земля была в руинах.
Небо застлало тьмой.
Наступила зима…
Ядерная Зима…

З.Ы. Надеюсь кому-нибудь понравится...

неплохо, в принципе.... только еще подредактировать бы хорошенько... Например в первом рассказе слишком уж много слов с заглавной буквы, и совершенно без надобности...

Отто фон Могилко, Kender
Один день из жизни Канеоки Ямомото
День начинался как всегда. Канеоки встал, умылся и вышел на улицу вздохнуть чистым воздухом. Канеоки жил в бедном районе, поэтому воздух оказался не таким чистым, как ему хотелось. На улицах было полно мусора, у баков с мусором толпились нищие, пытаясь найти что-нибудь съестное, сновали ремесленники, спеша по своим делам, в основном кузнецы и кожевники.
Канеоки поёжился. Ветер был мокрым и пронизывающим до костей. Решив пообедать, он зашёл домой. На кухне он нашёл вчерашний рис, быстро подогрел его и за несколько секунд съел. Голод потупился, но есть всё равно хотелось. Недолго думая Канеоки пошёл искать работу. Надо заметить, что он работал вольным наёмником, то есть брался за любую работу, даже за самую чёрную, лишь бы заработать на еду.
В первую очередь он решил навестить своего сенсея Ичикаву. Его школа располагалась в двух кварталах от него. Зайдя к нему, он поинтересовался нет ли какой-нибудь работы, а то есть охота. Ичикава ответил, что нет и угостил чашкой риса, посоветовав почаще приходить на тренировки. Канеоки сказал, что, мол, у него времени нету, работать надо, на еду заробатывать, но пообещал прийти сразу, как освободится время.
Потом он пошёл на рынок, надеясь найти какую-нибудь работёнку. На рынке он сразу нашёл работодателя, которому надо было разгрузить тележку. Получив за работу несколько монет, он решил пойти поесть (ишь, какой прожорливый японец) в какю-нибудь ближайшую забегаловку. Зайдя в заведения под названием «Сётокан», он сел за столик, заказал риса и дешевого сакэ, и начал оглядываться по сторонам.
За одним из столиков сидели молодой парень с девушкой. «Влюбленные», - подумал Канеоки, - «Как я им завидую… А ведь это когда то было и у меня! Что же случилось? Да, всё из-за любви. Как сейчас помню день, когда она сказала, что не любит меня. Безответная любовь… Что может быть страшнее?!».
Его мысли прервал приход официантки, принёсшей еду. Пробормотав «оригато», он начал сосредоточенно жевать и погрузился в мысли о жестокости жизни.
«Вот допустим, эти парень с девушкой. Очень может быть, что она его не любит, а просто с ним играет. А потом она эту игрушку выкинет. Нравы изменились… Зачем же мы пустили на наш остров иностранцев? Они нам всё испортили.».
В гуле забегаловки он услышал страшные слова: «Я тебя не люблю!», и тут же парень, за которым наблюдал Канеоки, резко встал, громыхнув стулом, и направился к выходу. Канеоки проводил его сочувствующим взглядом.
«Так же было у меня… А после этого я потерял веру в жизнь, в любовь. Я потерял работу и стал побираться по работам для нищих. Я уже с трудом зарабатываю на чашку риса… Но я её до сих пор люблю. И не могу больше жить с такой болью в сердце. Побыстрее бы смерть…».
И в этот момент на Хиросиму упала атомная бомба…

З.Ы. Спасибо Kender'у за идею...

Отто фон Могилко
Люблю…
Вот, думаю, напишу-ка рассказ…
Ну, самое главное, что надо решить: о чём? Писать можно много о чём…. Допустим, о нефтяниках. Не люблю я их… Покупают нефть, продают, снова покупают, снова продают и т.д. Скучно, в общем. Олигархов тоже не люблю. Сидят там себе в Лондонах, рябчиков кушают со сметанкой, футбол смотрят, пиво дорогое пьют…
… А пиво дорожает. Хлеб дорожает. Молоко. А бабушки сидят на скамейках, ездят в трамваях, и всё обсуждают цены. «Сегодня «Дарницкий» подорожал на тридцать копеек» - «Ой, опять! А я знаю место где по старой цене он есть». Их я тоже не люблю…
… Правительство я тоже не люблю. Шебаршатся там себе в Думе, по телевизору в газетах, как клопы какие-то. Куда ни плюнь – всякие путины да жириновские. Заглянешь им в душу, а там ничего нет, кроме громадного значка доллара. Или евро. На крайний случай – пачка тысячерублевых бумажек. Потому что нет значка у рубля, да если бы и был, лучше жить не сталось…
… С деньгами у меня странные отношения. Их у меня часто не бывает, поэтому я их тоже не люблю. А что деньги? Бумага да цифры в банке. Как они могут быть целью? Это же средство! А американцы так не считают…
… Их я тоже, кстати говоря, не люблю. А за что их любить? Родина Линча… Они негров не любят…
… Негров, признаться, я тоже недолюбливаю. Странные они какие-то…
Так вот, если кто не понял, здесь ничего умного не будет. Это просто поток сознания. Бред сумасшедшего. Можете поставить мне диагноз. Хотя, вы на меня, наверное, даже внимания не обратите. Мало ли безумных людей? И вообще, нет абсолютно здоровых людей. Каждый болен по-своему. А самые редкие болезни считают шизофренией. На крайний случай, помутнением сознания. Тю! Где вы сознание нашли?
И вот думаю я, как дальше мне быть-жить? Или быть-умирать? Неважно. Встал вопрос: что делать? Вечный вопрос. На второй вопрос: кто виноват, я ответ нашёл. Это я сам. Как мог я докатится?.. Впрочем неважно. Нет ничего важного в этой жизни. Во всяком случае для меня. Гасите свет.
… А может рано? Свет-то гасить. Может я ещё поживу? На крайний случай, посуществую. В принципе, можно.
… Но чтобы существовать, надо изменять сознание, уходя от боли. Тю! Какое сознание! Я его потерял и стал безумным. Нормальный среднестатистический человек такого бы не написал. Не то что я.
… Я вообще-то не люблю нормальных людей. У них другая психология, мне совершенно непонятная. И вот я остаюсь один на один с самим собой. Ну и с группой людей, которых я понимаю. Они меня тоже. Мои мысли летят куда-то ввысь к Тому Никогда Недостижимому, Чего У Меня Никогда Не Будет.
… Есть ещё и то, что я люблю. Вернее, кого. Я люблю её. А она меня нет…
Вот и весь сказ.

Внимание!
Всё моё творчество появилось в открытом доступе на портале Проза.ру.
Просьба почитать(мне за это деньги идут, 0.5 р. за каждого читателя )!!!
Ждём.