___ Иногда в этом городе горит небо. Это бывает. В такие мгновения я всегда выхожу на улицу и стою, запрокинув лицо и глядя вверх. Это красиво. В темной бездне расцветают алые лепестки и струятся реки золотого огня, сухой жар обжигает кожу, а ослепительное сияние – глаза. Потрескивающие разряды сеточкой рассыпаются по волосам, и ты вздрагиваешь от их уколов. Странно. Страшно. Но красиво.
___ Я не знаю, почему так бывает. Да и не хочу, если честно, знать. Разгаданное волшебство теряет свое очарование – так зачем его разгадывать? Ведь волшебства осталось так мало. А тайны – их много, на мой век хватит.
___Мой век... Где он? В каком пространстве затерялся? Я живу в 103-ий год Новой эры, родился в 82-ом. Куда подевалась Старая? Никто не помнит. Некому помнить.
___ Все, что осталось от прошлого – это один факт. Точный и неоспоримый. Увы единственный. Была война. Кого с кем? За что? Эти вопросы не имеют ответов. Забавно, не правда ли? Мы потерялись. Во времени и в мире, от которого осталось так мало. Ничтожно мало – несколько прОклятых городов и горящее небо. С каждым годом становится все тяжелее дышать. И почему-то не отпускает странное чувство вины. Словно это ты сам, своими руками убил и прошлое, и будущее планеты. Разве такое возможно? Не знаю. Но чувство остается.
___ Небо гаснет и снова темно. Скоро начнет холодать. Я криво усмехаюсь и иду по улице. Наугад, куда глядят глаза. Изломанный асфальт под ногами, какие-то железки. Но я привык.
___ Я всегда жду рассвета здесь. На запутанных улицах заброшенного города, в котором и домов-то целых осталось хорошо если с десяток. С рассветом придет солнце. Большое, алое и какое-то пыльное. Как и все вокруг. Я постою, глядя на него, и пойду домой. Начинается новый день.

___Он всегда начинается так. Дома ждут остатки старых консервов, скоро придется идти к «наместнику» за новыми. Впрочем, какие новые, о чем это я? Все осталось со Старой эры. А больше ничего толком и нет. Тем более еды. Что можно найти в выжженной пустыне?
___Я останавливаюсь у двери и почему-то не спешу ее открывать. Как всегда. И внезапно такая злость взяла от этой мысли. «Как всегда. Как обычно. По расписанию. Надоело!» Я поднял с земли какую-то железку и швырнул ее в решетку, закрывающую окно. Повернулся и пошел прочь, провожаемый грохотом и гулом.
___Я живой – награда или проклятье? Награда – за что? Проклятье – чье? Предков?
___Я сжал зубы, в памяти неожиданно всплыла полуразрушенная, полузаваленная обломками стена – и слова, выцарапанные на ней чьей-то отчаянной рукой. Я чуть с ума не сошел, с отчаянной надеждой хоть что-нибудь понять оттирая копоть и стараясь не повредить ни линии в надписи.

«Разговоры о светлом будущем не мешают нам творить темное настоящее.
Меня звали Лена»

___Так вы понимали, предки? Понимали к чему все идет? Так почему же...
___Почему вместо света вы подарили нам право называть проклятием святое – жизнь? Ну так будьте вы сами прокляты. Вы и сама память о вас. Слышите: будьте вы прокляты!
___Я пнул искореженную жестянку и засмеялся. Нет, мне не было смешно. Просто тишина иногда начинает сводить с ума.

Ну что ж... Хочется поздравить с удачным дебютом)
Успехов на Утехе!

Красиво. Мне понравилось, а я довольно превередлив )
Пишите больше и так же или еще лучше по качеству и будет вам счастье

Здравствуй. В общем-то стандартная зарисовка, но мне понравилось. Единственное, что по-моему выпадает из музыки, состояния рассказа:


У меня такое чувство, что ежели это убрать, то рассказ получится более гармоничным и мудрым.

Удачи.

Не согласен, Aniri. Если представить себя на месте героя, то эти слова не могли не прийти ему в голову. И еще дело в том, что я не люблю приукрашивать и смягчать реальность. Но за совет все равно спасибо.

Я прищурился и огляделся, с удовольствием чувствуя, как перестают болеть от света глаза. Сумерки - лучшее время суток...
Я искоса взглянул на Иллиру и закусил губу.
Я не знаю, кто она. Но она что-то со мной делает, сама того, наверное, не подозревая. Когда она попросила меня не называть ее «леди», я высказал ответную просьбу обращаться ко мне на «ты» и звать Ллером. И я случайно поймал-таки ее взгляд. С того мгновения я начал вспоминать. Ко мне пришел друг.
Он был единственным настоящим другом, который у меня был. Лир Струна, бродяга, насмешник и балагур. И еще Хранитель того мира, где жил. Он никогда не пел своих песен, хоть и звался бардом. Он погиб.
Я видел – издалека – как его столкнули со скалы. Парящая в густой синеве фигурка замерла на миг... и кувыркнулась вниз. Я стянул на затылке волосы синим шнурком. Этот цвет стал для меня цветом траура.
Только теперь – спасибо, Иллира – я неожиданно понял, что помню каждое слово из тех давних разговоров.
- Зачем тебе это?
- Это, моя жизнь, Ллер. И я не хочу ничего менять. Мой мир стоит того, чтобы ради него жить. Он ведь и сам – живой. Он говорит со мной, Ветер. Я впервые не одинок. Я не хочу терять это.
- Я понимаю, Лир. Ты не пойдешь со мной. Жаль.
- Жаль...
Молчание.
- Ты не предложишь мне остаться, Лир?
- Нет, зачем? Ты же все равно уйдешь. Это твоя Дорога.
- Все-то ты знаешь...
Я засмеялся тогда. А после его смерти сочинил первую – и, скорее всего, последнюю – песню.
Кто же ты, Иллира? Почему ты вернула мне память, от которой я так долго убегал? Зачем тебе это?
- Не спеши, Ветер. Она не та, кем ты хочешь ее видеть.
- Что ты хочешь этим сказать?
- Не знаю. Но не спеши ее любить. Она больше, чем кажется.
Да, она нечто большее. Она оказалась новорожденной богиней. Я сам ее разбудил. Низкий тебе поклон, Руана Зеркальная, Дева Ручья, Хранящая Истину. И спасибо за те дни, когда ты еще была человеком – смешной наивной девочкой, которую я любил.
Так кто ты, Иллира? Ты ведь тоже... нечто большее. Скажи мне... скажи сама, я боюсь спросить. Вернее, нет, даже не спросить... Я боюсь того, что могу услышать в ответ.

Снег.
Холодный, колкий, жгучий.
Снег.
Ослипительное белое пламя.
Снег.
Мягкий и пушистый ковер под ногами.
Снег.
Синий-синий, застывший, словно огромная тень.
Снег.
Ажурное плетение на одежде.
Снег.
Хрупкое одеяло умерших зимой.
Снег.

Снег.
Шаг, шаг, еще шаг. Я иду. Хриплое дыхание срывается с губ облачком пара, мышци сводит от холода.
Снег.
Глазам больно от света. Кажется, что этот огонь может обжечь кожу.
Снег.
Я опускаюсь на колени и касаюсь ладонью пушистого белого ковра. Смотрю вперед и невольно улыбаюсь.
Снег.
Сумерки сгустились сиреневым туманом и упали под ноги, стало темно.
Снег.
Снежинки лениво кружатся, падая вниз. Они ложатся на плечи причудливым плетением.
Снег.
Я стою на коленях, запрокинув лицо, а с неба смотрит безумная круглая луна. Я все еще жив, и это странно.
Снег.

Красиво... мне нравится.
А еще созвучно мне... моим ощущениям.
Снег белым саваном укроет твое застывшее чело....
Ты все еще жив и это хорошо...
Не бросай жить.
Муррр... удачи.

мы подумали и я решил, что одной темы для не таких уж крупногабаритных произведений - вполне достаточно. Всё же тему под каждую миниатюрку - некоторый перебор, не находите?)

Влад, я в шоке! От тебя я такого не ожидала! Короче говоря, нечего зарывать талант в землю!))))