Я не считаю себя писателем. Да и проза у меня странная. Но к данному моменту времени накопилось некоторое количество зарисовок, которые здесь хотели бы видеть близкие мне люди. Надеюсь, что тема не останется без внимания. Спасибо всем заранее.



Зарисовка номер раз.


Я иду по дождю. Какое странное слово «дождю». Сразу же в голову приходит «ждю»-«жду»-«жди»... Так шуршат капли в сточных трубах. А мне все никак не поймать ту музыку рассказа, что как маркером помечает таланты.

Я иду по дождю. Осень. Как много стоит за каждым звуком. О-се-нь. Тут тебе и безудержный пожар бабьего лета, которое уже точно знает – отгулялось, и убийственная холодность веток, засахаренных инеем. В каждом дереве медленно гаснет огонек жизни, облетая искрами листьев. И вот уже еле теплится в стволе тот самый свет, что весной взорвется зеленью. Осень...

Пушистая кошка ворочается, устраиваясь поудобнее, щекоча душу. Только осенью можно поймать то пронзительное состояние души, что сродни остывающему серому небу. Облака бережно ласкают щеки. Воздух так и искрит родниковым хрусталем.

А я иду. Который раз ухожу дорогой времени, просекой судеб. Который раз останавливаюсь, чтоб вспомнить. Просто дождь для меня всегда одинаков. И небо, и воздух. Как и год, два, три назад. И я не всегда уверена, что из этого безвременья вернусь туда, откуда уходила.

От осени в разные стороны тропинками щетинятся годы и строчки... Вот наше с Тобой первое лето. А вот мой, сейчас уже такой далекий, девятый класс...

Осень. Наркотическое состояние измененности. И мир-морок, как никогда близок к тому, чтобы раствориться в упругих потоках воздуха.

А я иду... Который раз ухожу дорогой времени, просекой судеб.
Который раз останавливаюсь для того, чтобы вспомнить.

Я иду под дождем твоих слов, образов, ощущений… Сказка? Сказка в том, что этот дождь скачет по лужам моих дневных забот и не дает им покрыться нефтяной пленкой разочарований. Наоборот – хочется читать ещё и ещё, очаровываясь, этой осенью (твоей). Шагать прямо по ласкающим щеки облакам, которые отражаются в мокром асфальте, еще не вспыхнувшем желтым и багряным пламенем опавших листьев. Видеть то, что видишь ты, чувствовать то, что чувствует дождь, а под конец раствориться в упругих потоках воздуха вместе с миром-мороком. Я пришел сюда, в твой мир на несколько минут, а ты была в нем всегда. Я хотел бы рассказать тебе о твоей сказке простыми словами, но они все потерялись, разбежались по тропинкам. Поэтому я просто стою, смотрю и улыбаюсь дурацкой улыбкой, счастливой от того, что ты впустила меня в этот мир на эти несколько минут. А ты уже улизнула, ушла по этой просеке. Но я стою, жду здесь тебя и надеюсь что ты все же вернешься и у сказки будет продолжение. Например, сказка про то, едва показавшееся из тумана воспоминаний лето… Жду…

Спасибо, Милый. Приезжай в Питер - покажу Тебе мою Осень, мой Город, мой Мир.
Про лето писать не буду. Смысла нет. Может быть года через 3, когда успокоюсь... Хотя писать ведь надо по живому... Не знаю, не хочу, не буду.


А вот это уже в действительности сказка. Она так и называется.


Сказка

Жила-была девочка. И вроде не было в ней ничего особенного, но люди тянулись. И привязывались так, что не оторваться было. Заметила она это, начала силу свою испытывать; получила власть над душами. Что ни захочет – исполнится. И не обращала девочка внимания, а может просто всё равно было, что за ней остаются трупы и жизни покалеченные. Мстила она за свою мечту. Всем без разбора. Вот только помнила того единственного, кого любила; кто от неё отрёкся добровольно. Больно было, но не плакала. Разучилась.
Каждый видел в ней то, что хотел. Находил частичку свою. Все хотели страдать за любовь. Жить без неё не могли. И это всё по доброй воле. А тем, с кем была девочка, во сто крат хуже приходилось. Не могли они видеть души её надломленной, взгляда звериного.
Хоронила девочка людей. Заколачивала молоточком гробы. И не знал никто, что первой она себя похоронила. Своё сердце с любовью, душу светлую, да слёзы чистые. Свой мир, свою сказку счастливую… И уже устала девочка ждать чуда. Всё мечется, зовёт, ищет. Что – сама не ведает. Озябла, ни один согреть не может. Вы не думайте, хотели многие. Но слишком хорошо она чуяла, да нутро видела. Крылышки за спиной подрезаны. Надгробия мраморные, обелиски выточены. Под каждым друг, с кем не свидеться. Счастье, что не сбудется. И уж не разогнуться под тяжестью. Оглянулась – за спиной степь выжженная, сажей запорошена. До сих пор за ней души следуют, уйти не могут. И будто в грудь вогнали колышек, прожгли взглядами.
Ушла девочка. Бежала босиком лесною тропкою, волосы по ветру. И не заметил никто. Нельзя такого людям помнить. Но у многих в груди защемило, груз на плечах тяжелее стал. Так просто, без повода… Бежала девчушка по лесу. Пела о том единственном, кто сам от неё отказался.

Ох, милая... Боли-то сколько. Знаешь, живы в нас садо-мазохистские наклонности, каждый раз убеждаюсь в этом, перечитывая... Самокопание, выворачивание самой себя наизнанку - и любование внутренностями сквозь разрывающую боль. Мой больной рассудок солидарен с моим больным телом - но не обращай на них особого внимания, они под таблетками (перечитала то, что только что написала - записки наркомана, не иначе... и вены исколоты, таблетки в желудке плещутся... хе... бред, либо же очередное желание пожаленть себя). Впрочем, это было лирическое отступление. Теперь по делу.
Твоя Осень чем-то мне напомнила мою Дорогу в Будущее, возможно, закольцовкой - я там тоже иду и иду... и иду.
Наиболее понравившиеся моменты:
"Пушистая кошка ворочается, устраиваясь поудобнее, щекоча душу."
"И я не всегда уверена, что из этого безвременья вернусь туда, откуда уходила."
"Осень. Наркотическое состояние измененности. И мир-морок, как никогда близок к тому, чтобы раствориться в упругих потоках воздуха."

Сказка хороша. Сказка - ложь, да в ней намек....
Язык ты замечательно отшлефовала, придраться не к чему!
"Хоронила девочка людей. Заколачивала молоточком гробы. И не знал никто, что первой она себя похоронила. Своё сердце с любовью, душу светлую, да слёзы чистые. Свой мир, свою сказку счастливую… "
И даже бы заревела я, да слез нет. Как девочка -
"Больно было, но не плакала. Разучилась."
Знаешь, я давным-давно написала нечто вроде:
"Разучится плакать - это несложно,
Гораздо труднее научиться по-новой."

Спасибо тебе за твои сказки. За твою боль. За твою душу.