Пробуя прикурить пером для письма...
Замечаю не сразу, а только спустя долгие минуты, что нужно оставить один из предметов...
Бросаю оба. Почему-то негодуя. Я брошу курить, или брошу писать, или брошу и то и другое, но скорее всего я не брошу ни первое не второе, бездарно убивая себя и время. Я так же бросал стрелять по пивным банкам. Когда начинал писать. Когда нечего было курить я начинал писать. И всегда негодуя. Негодуя на время, которому было безразлично, которое не замечало, что его пытается кто-то убить. А кто такой этот Время..? Что он себе позволяет... Почему он всё время(..и тут он) некстати..?
Лучше снова начать расстреливать жесть. И не бросать курить. Писать можно бросить. Если некого больше бросать...
Потому что время есть. Даже когда оно кончится для меня, то продолжит свой собственный Путь.
Путь Времени, во время которого я прикуривал пером для письма...