Это стихи, которые были написаны к моим рассказам, повестям и т. д. ... Возможно в отрыве от основного текста они и не очень -то и зазвучат, однако, все равно бы хотелось узнать ваше(!!!) мнение!

Застольная песня гномов

Мой друг, забудь всю горечь и печали!
С тобою нам судьбою суждено
Топить невзгоды все свои в морях из стали,
А после и самим, как камень, лечь на дно…

Мы были рождены под звоном наковален,
С пеленок нас готовили к войне,
Не ведом нам уют был теплых спален,
А отдых мы не знали и во сне…

С тобою, брат, плечом к плечу мы бились,
Плечом к плечу с тобой мы и помрем,
Ведь мы для смертных битв с тобой родились,
И каждый день мы битвою живем!

Давай же, брат, друг друга мы обнимем!
Пусть в кружках золотиться крепкий эль!
Мы громкой песней горесть свою снимем,
И в голову пускай ударит хмель!

А хмель – он ни убьет, ни ранит,
Лишь сердцу даст минутный он покой,
А утро по местам как было все расставит,
И жизнь начнется заново, друг мой…

Но не печалься, друг, - наполни лучше кубки!
Чтоб перелилось зелье через край!
Кто знает - год с тобой нам жить, иль сутки?
И так уж ли пряма дорога в рай?

Но жизнь сегодня нам дала отсрочку,
В дубовый стол ударим кулаком!
Давай кутить, плясать и петь всю ночку!
А все, что будет – будет лишь потом!

Напьемся, наживемся – ну, и баста!
С больною головой не стыдно умирать!
Трепала жизнь и била нас так часто,
Что смерть порой надоедает ждать!

Но, не горюнься брат, мой – то не горе!
Она ж старуха глупая – учти!
И все же я надеюсь, что не вскоре
Сойдемся на одном мы с ней пути…

А сегодня, брат, давай устроим праздник!
Зазвенят бокалы – ни мечи!
Мирно мы пожить не можем разве,
Ночь –одну! А может две ночи?

Будем пить, кутить и веселиться,
Наша жизнь с тобой так коротка!
Подливай мне эль – хочу напиться!
Завтра – будь, что будет! А пока…

А пока мы грянем песню звучно,
Хватит сил покуда – будем петь!
Чтоб жилось с тобой нам, брат, не скучно,
Чтоб не скучно было умереть…

Как последний, день жить будем каждый
Так оно, конечно, веселей!
Что-то я измучился от жажды,
Эх! Браток, давай еще налей!

Пусть в дали трещат мечи и стрелы,
Нам другой сегодня выпал бой-
Думаете отдых – плевое, что ль дело?
Знайте ж – мы сражались за покой!

Мы за это, друг мой, умирали!
И теперь не грех нам отдохнуть!
Ну, а завтра, брат мой, чтоб вы знали –
Лишь проснувшись – тронемся мы в путь!

И пойдем уже с другою песней,
Так ведь легче голову сложить!
С песней умирать нам интересней-
С песней интересней было жить!...

Не славь чужих богов!

Не славь чужих богов – не надо!
Ты сам себе отныне бог.
Не жди ни казни, ни пощады,
Есть только пыль, лишь пыль дорог!

Живи, как жил – живи, как хочешь,
С мечом в руке, с огнем в груди,
Восславь все дни свои и ночи –
Богов неведомы пути!

Не будь рабом чужого дела,
Не будь рабом чужой мечты,
Есть ты, твой меч, твой лук и стрелы,
Есть только пыль дорог и ты…

Герой

Ну, что смеешься, друг лукавый?
Мне лихо на тебя смотреть!
Ты на войну, ведь шел за славой?!
А я пришел, чтоб умереть…

Ты шел сюда – рубить, калечить,
Крови испить из тел врагов?
А я пришел, ссутулив плечи,
По приказанию богов..

Неплохо дома мне сиделось –
Рос огород: капуста, лук,
Ты думаешь, мне было дело
До ваших войн, мой милый друг?

Нет – не было! Дурак, я что ли
Бросать хозяйство и жену?
Не по своей, браток, я воле
Попал на чертову войну!

Ведь я – крестьянин был, не воин!
И мне, друг, страшно умирать!
Я молоком – не кровью! – вспоен,
Меня не сталь родила – мать!

И бьюсь я лучше в огороде,
Сражая на смерть сорняки!
«Тихоней» нас зовут в народе,
А по другому – «простаки»!

Да, я – простак, и все мне любы!
И проще мне врага обнять,
И предложить столетья дружбы,
Чем меч достать, и жизнь отнять!

Я до смешного добрый малый,
Я плачу, слыша птичью трель,
Мне не нужны ни меч, ни слава –
Были б жена, ребенок, эль…

Падут хоть трижды королевства,
Полоть я буду, сеять, жать,
Война от царской скуки средство,
Крестьянам некогда ж скучать…

У нас –то дел всегда по горло-
Косить, пахать и поливать,
Следить лиса, чтоб кур не сперла –
У нас нет время воевать!

Мы сеем лен, пасем мы скот,
А вечер коротаем песней,
Мы мирный, скучный мы народ,
И «скучно» жить нам интересней…

Чем вечно с пеною у рта
Рубить врага, забыв пощаду,
У нас другая есть мечта,
Нам боевых наград не надо!

Нам нужно мало, брат, пойми же!
Нам ни к чему азартность сеч!
Вот был бы сад, работа, крыша,
Был крепким б сын, да теплой печь!

Росло б пшено, пышнела нива,
И был бы жив старик-отец,
Тогда крестьянин выпьет пива,
И в ус шепнет: «Я – молодец»!

Лишь это надо мне для счастия,
Я тихой-мирной жизни рад,
А войны – что? Игрушка власти!
Я в это не играю, брат…

Но плохо – что – меня не спросят!
А хошь-не хошь – иди играй,
Воюй, браток, коль ноги носят,
А повезет – прорвешься в рай!

Мне не нужна ваша Вальгала!
Ты мне лопату лучше дай,
А еще хлеб и ломтик сала,
А сам иди, коль хочешь, в рай!

А я схожу к твоей могилке,
И чарку с горя пропущу,
Посыплю свежие опилки,
И слез для важности пущу…

Мне воевать, дружок, не надо,
Я буду лучше хлеб сажать,
С землею быть – вот мне награда,
Вот, что крестьянам благодать!

Но я сегодня здесь, не дома,
И сталь в руке моей горит,
Ох, если все б и…по другому!
Ведь я войной по горло сыт!

А ты, мой друг, развесил уши,
Ну, что со мной не держишь речь?
Я, кабы мог, тебя послушал –
Но ты немой – мой верный меч…

И ничего ты мне не скажешь,
Ты –что? Железо! Мой дружок,
Тобой не всполешь и не вспашешь,
Какой же от тебя мне прок?

Ну, и молчи! Коль были б силы,
Тебя я б поднял высоко,
И крикнул бы: «Лети, мой милый»!
И так забросил далеко…

Что никогда б никто на свете,
Тебя б, друг мой, не отыскал,
И войны б кончились все эти,
И землю б мирно я пахал…

Но я теперь герой, и право,
Мне стыдно так-то говорить…
Вперед за долг! За честь! За славу!
Рубить, колоть, и вновь – рубить!...

* * *
…один чудак сказал, что видел Бога,
и на костре его сожгли…
* * *
Bis dat, que et sinto dat…

Я знаю – не рождаются богами,
Быть богом – это тоже тяжкий труд,
Быть может, бог гуляет между нами,
Быть может, бог давно живет уж тут…

Быть может, он - та древняя старуха,
Что тихо молится, опять забыв покой,
И слепо верует в «Отца и Сны, Духа»,
Крестясь дрожащею морщинистой рукой…

Быть может он мальчишка босоногий,
Что вечно бегает непройденной тропой,
Быть может, мы в душе все каплю боги,
Быть может, я – твой бог; а ты бог мой?...

Ты без стеснения, твори себе кумира,
Мы точно знаем что и как желать,
Твори себе пол мира, жги пол мира,
Бери все то, что только можно брать…

Нет ничего, что есть тебя дороже,
Нет ничего, что было б брать нельзя,
А для меня, быть может, ты вещь тоже,
А для тебя являюсь вещью я…

Да будет так! И ужаса в том нету,
Что каждый приспособлен только брать,
Во чтобы превратилася планета,
Коль было б нам по силам лишь давать?...

Я знаю – не рождаются богами,
Быть богом – это тоже тяжкий труд…
А может нет его, и не было меж нами,
И все Кораны, Библии, Талмуды просто врут?...

* * *

Не люблю я улицы,
Не люблю детей,
Пусть дома сутулятся
Для других людей…

Сяду в стороне я
Под душистый клен,
И весенним хмелем
Буду опоен…

Пока носят ноги,
Буду я брести,
Вдруг смогу в дороге
Бога обрести?

Но он мне не нужен,
Счастлив я и так,
На столе есть ужин,
В трубке есть табак…

Трубку покурю я,
Потом лягу спать,
Хорошо живу я,
Нечего желать!

Ночь укроет улицу,
Я пойду в постель,
Пусть дома сутулятся
Для других людей…

Еще один стишок, опять таки к рассказу... Он немного злобный, и все таки....???

Великий Инквизитор

Ах! Инквизитор, здравствуй, здравствуй!
Давно не виделись с тобой –
Ну, начинай: колдуй и властвуй,
Нарушь мой трепетный покой!

Пытай меня, коль больно хочешь,
Твои мне пытки не страшны –
Пытал меня ты дни и ночи,
Но крик не рвал мой тишины!

Но я – поверь – не изменился –
Я все тот прежний еретик –
И сколько б кровью я не мылся,
Главой ни разу не поник!

Ломай хребет мне, режь мне руки,
По мне все это лишь пустяк,
Я тихо рассмеюсь от скуки,
Ведь боль мне друг – давно не враг!

Фома – не веруй! Не прошу я,
Чтоб ты поверил мне со слов –
Не той же Истинной дышу я,
Что дышишь ты, Вассал Богов!

Твои мне боги – нет – не милы,
Своих Богов я только чту –
Во мне нет вашей рабской силы,
Свою лелею я мечту!

Мне Черный Бог намного ближе,
Хоть и не внемлет он мне – да!
Но и Бог Белый не услышит
Мои молитвы никогда!

Фома! Фома! Ты мой «мучитель»!
В чем провинился я, скажи!
Ведь говорил ваш сам Учитель:
Нет ни одной пустой души!

В моей душе тогда, быть может,
Живет другая полнота,
Иная вера – ну, и что же –
Так значит я изгнанник – да?

Давай, пытай меня, мой милый,
Тебя я больше не страшусь,
Покуда будут во мне силы,
Я проживу и продержусь!

И что ж поделать – коль умру я?
Судьба одна на всех людей,
Нахлынет тьма – глаза сомкну я,
И растворюсь навеки в ней…

Ее мне нечего бояться,
Мы с ней, видать, одной крови,
Уж лучше в рабство к ней податься,
Чем в рабство к вам – враги мои!

Кхм. Покритиковать...=) Да всегда пожалуйста.
Я тогда, с вашего позволения, "Героя" попробую разобрать=)
Ну, что смеешься, друг лукавый?
Мне лихо на тебя смотреть!
Ты на войну, ведь шел за славой?!
А я пришел, чтоб умереть…
Во-первых, запятая в третьей строчке лишняя. Кстати знаки препинания вообще весьма и весьма странные. Вот к чему, к примеру ?! в третьей строчке? Но это мелочи.
Во-вторых. По-моему здесь имеет место ошибка в употреблении слов "лукавый" и "лихо". По словарю - "Лукавый - склонный к козням, интригам." Вы это имели в виду? Кстати, конечно, если вы рассчитываете на эффект неожиданности с концом стихотворения, то в принципе, конечно это прилагательное можно принять. «Лихо - наречие к "лихой", которое означает смелый, удалой - или быстрый стремительный - или бойкий - или ловкий - или могущий причинить вред." Если с употребление первого слова можно еще поспорить, то во втором явная речевая ошибка.
В-третьих. "А я пришел, чтоб умереть". Вы то есть имеете в виду, что он изначально шел на смерть? а как же тогда последующие слова - "Вот был бы сад, работа, крыша,
Был крепким б сын, да теплой печь!" ИМХО идти на смерть на войну может только человек, потерявший все, абсолютно. Воть.
Ты шел сюда – рубить, калечить,
Крови испить из тел врагов?
А я пришел, ссутулив плечи,
По приказанию богов..
По словарю - не кровИ, а крОви. А раз так - хромает ритм.
Неплохо дома мне сиделось –
Рос огород: капуста, лук,
Ты думаешь, мне было дело
До ваших войн, мой милый друг?

Нет – не было! Дурак, я что ли
Бросать хозяйство и жену?
Не по своей, браток, я воле
Попал на чертову войну!
Хорошая стилизация под "говорок", но здесь она слишком навязчива. "Браток", капуста-лук, "чертова война" - само по себе очень удачно, но не в такой концентрации.
Ведь я – крестьянин был, не воин!
И мне, друг, страшно умирать!
Я молоком – не кровью! – вспоен,
Меня не сталь родила – мать!
родилА, а не родИла.

И бьюсь я лучше в огороде,
Сражая на смерть сорняки!
«Тихоней» нас зовут в народе,
А по другому – «простаки»!
"Тихоня" у вас в единственном числе, не смотря на то, что дальше идет "нас", а "простаки" - во множественном. Конфликт согласования.

Да, я – простак, и все мне любы!
И проще мне врага обнять,
И предложить столетья дружбы,
Чем меч достать, и жизнь отнять!
Очень перегружено союзами "и". Появляется такое ощущение, что они вставлены только для того, чтобы поддержать ритм.

У нас –то дел всегда по горло-
Косить, пахать и поливать,
Следить лиса, чтоб кур не сперла –
У нас нет время воевать!
Извините, но это просто ужасно. Или выкиньте совсем эту строфу, или придумайте какую-нибудь другую рифму в слову "горло"=)

Мы сеем лен, пасем мы скот,
А вечер коротаем песней,
Мы мирный, скучный мы народ,
И «скучно» жить нам интересней…
Резко меняется ритм, что не есть хорошо. Причем никаких причин к смене композиции я не вижу.

Чем вечно с пеною у рта
Рубить врага, забыв пощаду,
У нас другая есть мечта,
Нам боевых наград не надо!

Нам нужно мало, брат, пойми же!
Нам ни к чему азартность сеч!
Вот был бы сад, работа, крыша,
Был крепким б сын, да теплой печь!

Росло б пшено, пышнела нива,
И был бы жив старик-отец,
Тогда крестьянин выпьет пива,
И в ус шепнет: «Я – молодец»!

Лишь это надо мне для счастия,
Я тихой-мирной жизни рад,
А войны – что? Игрушка власти!
Я в это не играю, брат…

Вы постоянно повторяете одну и ту же мысль. Разными словами. По-простому это называется словоблудие. Советую выбрать один вариант и либо расширить и дополнить его, либо выкинуть все лишнее. Ничего нового из addition'ов мы все равно не узнаем.
Кстати про "Я-молодец!" просто шедеврально. Где есть личная заслуга крестьянина в том, что жив его старик-отец?
И в последней строфе, думаю, все-таки не "счастия", а "счастья".

Я немного попозже завершу, ибо убегаю=)

Отличное стихотворение, просто подписываюсь...но отдавать тоже надо. Наща беда как раз в том, что брать мы уже научились, увы

И это мне тоже понравилось...да никакой из меня критик, я больше порассуждать люблю. Счастливо! Буду рада читать тебя.

Хм... понятно. Критику учтем. Однако, я не согласна, что слово "лихо" чему-то мешает, потому как на самом деле слово это можно считать синонимом "страшно", "боязно" и так далее, тогда вроде бы все на месте.
Про знаки препинания - все запятые там, где и должны быть по моему замыслу! А так же дефисы и тире, просто используя их я хотела расставить акценты на нужных мне словах!
А вот и про ударения в слове "крови"! Насколько мне известно, при написании стихотворения - ударение не самая важная вещь (нет она конечно важно и все же!). Между прочим у многих поэтов (больших и не о чень), что рифма, что ударение часто были "не на месте", но это ведь ничего не портило?!
А все остальное учтем!
Спасибо)

Хм... и все же! Не могу!
Между прочим заслуга крестьянина в том, что жив его отец есть! Отца(старого беспомощного человека) можно оставить одного, предоставив его самому себе, а можно его забрать в собственный дом, где он будет жить в тепле и достатке! А раз так и жизнь его длиться будет дольше! Разве нет?
А про строфу "с курами" вот что скажу - а что в ней плохого? Мата нет, ужаса тоже! А слово "спереть", не спорю, не самое литературное из всех литературных... Однако и не самое худшее из всех возможных! Ведь мой герой все таки крестьянин! А крестьянам свойственно так говорить!
И про первую строфу! " А я пришел, чтоб умереть..." А что еще может думать крестьянин, которого забирают на войну? Он же не воин, а именно крестьянин! А со всем остальным, пожалуй, соглашусь.... Словоблудие...хи....возможно...

Правила русского языка тем не менее никто не отменял=)


Да, конечно. Но злоупотреблять этим, ИМХО, не стоит.

з.ы. Кнопку с точкой похители пришельцы?

Не люблю точки! Точка, что крест - атрибут могилы!

Еще несколько стихов...
Откроешь душу – плюнут тут же,
Откроешь дверь – собьют порог,
Ну, плюйте. Рвите! Мне не хуже!
Я сам себе и царь и бог!

Я мир свой сам себе построил,
И храм себе я сам воздвиг!
Пусть подвиг тот полжизни стоил,
Но жизнь то что? Один лишь миг!

Короткий миг – прошел, не стало
Остался ты и тишина,
Упал, уснул – пиши пропало,
Ты выпит, как бокал вина!

Давно все пройдены дороги,
Давно открыты все миры,
И на крестах погибли боги,
И ведем всех сожгли костры!

Давайте рвите! Мне не больно!
Я ваш последний смертный враг!
Умру я тихо и достойно!
Да будет так! Да будет так!

* * * *

Любовь запретная убийства хуже,
Но любить, поверь, еще страшней,
Любовь не выжжешь, не задушишь,
Лишь умереть возможно с ней…

Люби! Люби! Любить не стыдно
Куда труднее не любить,
Одно лишь больно и обидно –
Любовь, как боль - нельзя забыть…

* * * *
Дружок! Не верь своим ты снам!
Они тебя – чуть что – обманут!
Да и чужим не верь словам,
Они, как лист, к зиме увянут…

Не верь руке, сулящей клад,
Не верь слезам девичьим много;
Ты сердцу верь, мой милый брат!
И осужден не будешь строго…

Ты твердо верь в мечту свою,
И вдруг она, тогда, быть может
Перевернет судьбу твою,
Крылом скользнув по бледной коже….

Ну прямо! Я встаю ревностно на защиту авторского знака. Авторский знак даже великие классики ставили! Где попало и как попало! Чем мы все хуже классиков!?

Я вот, например, тирешки везде ставлю, где надо и не надо. И ещё никто не доказал мне, что на их месте должны стоять двоеточия, запятые и восклицательные знаки.

Как объективный человек, скажу, что стихи не плохие. Именно раздельно последние два слова. Они не повергли меня в восторг, но я нашла бы там пару-тройку фраз, под каждым словом в которых подписалась бы, без сомнений.
Просто длинновато для меня. Есть забавные люди, которые пишут такую фразу "ниасилил патамуша многа букв". В стихах должно быть побольше краткости. Мысль выражена лаконичнее, значит, запомнится надолго и автор.
Выкладывай ещё! Почитаем!

Как скажите!


Восстал из пепла, в жилах пепел,
Была бы кровь, были б слова иные…
Но крови нет, и только ветер
Лохмотьями души играя,
Урчит и корчится в экстазе…
А ночь, как будто умерла,
Над пустошью бесснежною повисла…
А город спит, домами притворяясь,
Усталым притворяясь, дремлет град…
А день молчит, и стонет вечер,
Ковыль, клоня к осколкам
Праведных сердец…
Надежда умирает на закате,
Ее - смешную трудно испугать,
Она живет погубленной невестой,
На белом платье алая черта…
И черный ворон над могильной
Тенью плетет коварную молитву,
Цветы венком последним обрамляют
Могилу бывшего поэта…
Его душа устала плакать:
Огонь и лед, вода и бритва…
Два блеска стали – тишина…
На подвенечном платье алая черта…
Погибли радость и надежда…
Так было – да… Конец мечте…
Да будет так!

Мрачновато.
Тут, честно соглашаясь с Aquiel, запятые кое-где просто сбивают с толку. В белом стихе всегда важно поймать мотив...

Эмм. Я лично вот ничего не имею против авторских знаков. Когда я писала свой пост конкретно имела в видо это:


чего ради эта запятая? что она тут подчеркивает? только потенциальную пунктуационную безграмотность автора.

Равно как и здесь:
год с тобой нам жить, иль сутки

и здесь:
Как последний, день жить будем каждый


Это, скорее всего, еще не все. Просто называю на первый взгляд=)

Кстати. Слово "золотится" в первом стихотворении пишется без мягкого знака. Проверяйте свои творения хотя бы WORD'ом.
Русский язык - друг поэта))

На счет последнего.
Ради Бога, скажите мне, что значит "город спит, домами притворяясь"?

а на второй строчке у вас конкретно сбивается ритм.

А может меня еще и на костре сжечь? Запятые в моих стихах - это прежде всего паузы... Я просто хочу интонационно разделить какие-то слова... И не надо говорить о моей " потенциальной безграмотности", насколько я понимаю стихи на этом форуме выкладываются не ради того, чтобы их рассматривали с точки зрения орфографии и пунктуации, а все таки для того, чтобы была оценина идея стихотворения и авторский замысел...

По-моему, вся критика стихов разделяется на критику формы и содержания. Я делаю то, что умею=) То есть - критикую форму. Или вы считаете что для хороших стихов она не важна?

И, извините, не надо так нервничать. Вы выложили свои стихи на всеобщее обозрение, и глупо было ожидать, что все будут говорить то, что вы хотите услышать.

Я не нервничаю( кажется))) На самом деле мне даже очень приятно, что кто-то уделяит моим стихам внимание, потому как стихи - это, скажем, побочный элемент моего основного творчества, а в основном я пишу-то прозу...

Вот еще


От меня отобрали родное,
Что теперь? Ничего – просто жить,
Мои слезы не выльются в море,
Морей много, да некому плыть…

И никто мою старую лодку
Не опустит с зарей на волну,
За надежду не выпью я стопку,
Так за горе ее подниму…

Осушу я на пару с тоскою
Два бокала сухого вина,
Хмель подарит минуту покоя,
Ночь, страдание, дом, тишина…

Я спою как холодной рекою
Мою лодку прибило ко дну,
Вы не смейтесь, прошу, надо мною,
Я быть может еще утону…

Я все помню, как выплыть пыталась,
Как тонула я в черной воде,
Как цементом давила усталость,
И шептала река: «Быть беде!»

Но не верило дикое сердце,
Жажда жизни была велика!
Ах! Куда же! Куда же мне деться!
И услышала плач мой река…

И в объятья свои подхватила,
И швырнула на желтый песок;
Меня Смерть никогда не любила,
И не любит теперь меня Бог…

Пью вино я на пару с тоскою,
И не чуть нам не скучно вдвоем,
Мы не любим друг друга, не спорю,
Мы с ней просто от скуки – да – пьем…

* * * * * *

Я ненавижу тебя бедная Россия
За то, что ты опять как в Средние Века
Ждешь своего Спасителя-Мессию,
Очередного Ваньку-Дурака!

Который всех окинет томным взглядом
И скажет: «Вот он я – люби!»
И мы полюбим, был бы рядом
Блаженный вождь, помазанник судьбы.

Мы ж так привыкли к власти Полубога,
Что в человека больше веры нет.
Вот «русский путь» и «русская дорога»,
Вот наша «пятилетка» на сто лет…

Нам нужен Царь иль старый батька –Сталин,
Чтоб в кулаке держать обугленный народ…
Другого – не хотим, другого мы не знали,
Нам власть нужна сквозь слезы, кровь и пот…

Россия! Странная такая ты, Россия!
Тебя губили все кому не лень,
Но не хватило им умения и силы,
И ты по-прежнему жива, как в Первый День!

Люблю тебя безумная Россия,
И как тебя такую не любить,
Люблю тебя за слабость и за силу,
За вечное скитанье между «быть» или «не быть»!

Прекрасно тебя понимаю. Попробуй вместо запятушек тирешки ставить. Во-первых, большинство из общественности всё равно не знает правил расстановки тире, во-вторых, это больше подходит для интонационного разделения.
*следовать моему совету вовсе не обязательно*
И не переживай так, у тебя хотя бы сюжетные стихи, с ярко выраженными героями. Особенно в первой части.

Ну вот:


Сеча
( из цикла «Диалоги о железной рыбе»)

Ты бил врага, и кровь кипела
В рьяной душе и на клинке,
И сталь урчала и хрипела
В твоей натруженной руке…

Как пес цепной с цепи сорвавшись
Вгрызался в плоть твой верный меч,
Ведь для клинка нет счастья слаще,
Чем рвать юнца от глаз до плеч…

Но сталь - не жила, не дышала,
Ей не дано судьбой понять
Всех тех, чья плоть теплей металла,
Всех тех, кто может жить – дышать…

Она девичьих бед мерило
И слез усталых матерей,
В ней страсть и боль, и в ней могила
Еще не рожденных детей…

Но то – железо, меч – не боле,
В нем нет души и нет мечты,
Тогда скажи – по чьей же воли
Ему бездумно служишь ты?

Зачем рубить, терзать, калечить,
Продав за два гроша всю честь,
Ты – человек! Расправь же плечи,
И брось в песок треклятый меч…

Живи, люби - и в том награда
Для нас с тобою, человек,
Нам битв и сечь, пойми, не надо,
Нам нужен эль, обет, ночлег…

Война – богов смешная шалость,
Но среди нас подобных нет,
Для счастья нам ведь надо малость –
Уютный дом и Белый Свет!

Но я молчу, теперь ни слова,
Над ухом вновь поет стрела,
Начался бой и сеча снова,
Сжигает душу мне дотла...

Мдя... кажется я романтик!


Не плачь, родная –скоро вечер
Твои печали унесет
И под цветастой шалью плечи
Волною жаркой обожжет.

Лицо твое в больном румянце
Он будет жарко целовать,
И ты, как будто в диком танце
До ночи будешь с ним плясать.

Забудь тоску свою, родная,
В ней покаянья вовсе нет,
Тебе ль грустить в дали от рая
В свои неполных двадцать лет?

Нет, ни к чему тебе, подруга
Ночей сто долгих напролет
Рыдать и ждать шального друга,
Который – верь мне – не придет…

Ему твои ни к месту слезы,
Ему смешно от твоих слез,
Шипы от роз – уже не розы,
А бес шипов не сыщешь роз…

Такая жизнь у нас смешная,
Посмейся лучше ты со мной,
Весна – пора для чувств – хмельная,
Грешно! Грешно страдать весной!

Не плачь! Не плачь – гляди в оконце,
Какая, право, благодать –
Там щебет птах, там светит солнце,
Слезам придется осень ждать…

Вот будет дождь, вот будет слякоть,
Тогда и сможешь погрустить,
Ну, а сейчас – не надо плакать,
Давай с тобою просто жить!

Содом.
«До Содома далеко, сердцу в клетке не легко…» ©

Жизнь – невеста бесприданница суровая
Не пощадит не пожалеет. Радостно
Только смотрит на нас каждое утро. Новая
Какая-то безумная - безобразная. Тягостно…

А улицы асфальтом навощенные полудикие-
Полуновые все смеются над нами. Прохожими
Мы гуляем по аллеям бездушным. Безликие –
И хромые и белые, и все же похожие…

Словно кистью одною срисованы с полотна. Его
Художника первого – великого. А ныне ставшего
Как мы. Безликого. И рядом нет никого
Ни Ангела, ни Демона полупьяного – полууставшего.

Вот толпою накрытые-стертые, недовольные – невеселые
Полулюди бродят – полуобразы. Красной краскою
Намалеваны – чуть заплеваны. Бессловесные, но тяжелые,
Почти сросшиеся с мрачной маскою.

Отрешиться бы, только где та плеть, что терпеть вас
Будет заново. Улететь бы в высь, только где крыло,
Что поднимет вас - выше общих глаз. Да один лишь раз
Был вам дан Эдем, тоньше желтых стен. Все ушло…

Там горят костры, куда ночь ведет. Где огни поют
Новый ваш приют. Молодой Содом, да Гоморра там.
Поднимай бокал, наливай вино. Нас с тобою ждут.
Воздадут нам там по своим грехам, по чужим грехам…

Незнакомка
I
Обернулась змеиною кожей
И считаешь - никто не узнает,
Ты сожги свои маски и может
Твои струны еще заиграют…

Незнакомкой себя называешь-
Королевой неоновых замков,
Вновь запретные роли играешь,
А больная душа – наизнанку…

Сердце снова измазано сажей,
На губах загрубевшая ртуть,
Ты раскайся – никто не накажет
За презренно непройденный путь…

Твои ноги асфальтные черви
С каждым днем обвивают сильнее,
И стальными пружинами нервы
В безнадежном сознаньи немеют…

На руках твоих лунные кольца,
Ты их выкрала днем у надежды,
И разбитое сердце смеется
Под прозрачно - бесцветной одеждой…

Обернулась змеиною кожей,
Незнакомкой остаться желая,
Ты сожги свои маски и может
Тебя больше никто не узнает…

II

Тихим вздохом и влажною кожей
На осколки сто дней разбиваешь
И смеешься в глаза ты прохожим,
И безлицыми их называешь….

А ночами седыми и властными
Свою кровь ты в бокал наливаешь,
И глотками немыми и страстными
Ты до дна эту кровь выпиваешь…

Свои руки холодною бритвою
Беспощадно всю ночь разрезаешь,
И пытаясь забыться молитвою
Себя в клочья опять разрываешь…

Ты надеешься быть безымянною,
Имена На-Кресте все сжигаешь,
Хочешь Гостьей-НиКем быть незванною,
Колкой болью себя забавляешь…

Ты седая, шальная и дикая,
В чужих окнах себя забываешь
И гуляешь по крышам безликая,
Чью сегодня же роль ты играешь?


Монах

Монах – и – Шут, Одежды – Ночи,
О ком теперь мечтаешь ты?
Тебе Судьба в надежды прочит
Чужие мертвые мечты…

Ты сам себя назвал Единым,
Ты сам себе связал Петлю,
А хочешь быть, как прежде, Сильным,
Но не лукавь себе, молю!

Монах – и – Шут, о чем же речи
Ведешь ты в едкой тишине?
И чьи-то ласковые плечи
В твоей сияют седине…

Ты звал себя Посланцем Божьим,
И Род тебе кивал в ответ…
Ну, а теперь – лишь лед по коже,
Пророков не было – и нет!

Монах – и – Шут, не будь наивным!
Монах – и – Шут, не тот уж век
Чтоб был Великим и Всесильным
Обычный – Средний - Человек!

Монах – и – Шут, куда же боле
Себя, как Агнца, вести
На Злой – Алтарь – Христьянской – Воли,
Коль есть Бескровные Пути?

Монах – и – Шут, ты вечный Странник,
Монах – и – Шут, не жди Богов,
Ты, как все мы – Немой Изгнанник,
Пойми, ведь Путь Земной таков…

Не жги себя, прошу - не надо,
На сей земле прощенья нет,
И будет Вечной нам Наградой
Скупой, Чужой Могильный Свет…

Пока живешь, нет жизни ничего дороже,
Когда ж умрешь, и смерть полюбишь тоже...
Люби все то, что дорого сейчас,
А что не долюбил - долюбят после нас...

V

Он бродит вдоль пустых витрин,
Вдыхая блеск неонового бога,
Он Вечный Раб и Господин
Разбитого, вощеного порога…

Он белым мелом на снегу
Узор чужих выводит судеб,
И на Священном Берегу
Огнем-и-Пеплом грешных судит…

Он мимо статуй восковых
В одеждах Черного Пророка
Блуждает в поисках кривых
И рваных отпрысков порока…

Он в лакированных глазах
Безумных чад стального века
Читает страсть, покой и страх
Больного злого человека…

Он в серых лужах за окном
Рождает день для пыльных улиц,
И лики красным серебром
Прохожих будничных малюет…

Он странствует всегда один,
Его мотив – сама дорога,
Он Вечный Раб и Господин
Разбитого, вощеного порога…

Красиво! Живо! да, и вообще-то здорово!

Аурелика, спасибо за повышение харизмы, я тронут.

"Пусть дома сутулятся", прочитал и понял, что в последние дни это стало моим девизом!

Хочу отметить у тебя получается хорошо играть красками и формой, то на что я извожу всего себя. и выжимаю от силы две тщедушные строчки.

Я тоже пишу стихи к рассказам, меня посещали мысли попробывать написать в стихах какую нибудь вещь, у тебя это получилось бы 100%!

И я еще напишу здесь отзыв, стихи я скачал, и буду читать.

Спасибо! обязательно напиши, что думаешь!!!

первый стих на этом форуме уже появлялся, но он мне так дорог, что я решила поместить его еще и здесь! "Мне всегда мало места и мне везде тесно!"

…дождь рисует на стекле чужие радостные лица,
А мой сосед ушел в запой, ему так радостно напиться,
В граненом друге растворить свои печали и заботы
И лихо вилкой подцепить с тарелки битой хлеб и шпроты.

С косою ржавой за плечом по пыльным скверам и дорогам
Блуждает смерть, надеясь стать для жертв своих Великим Богом,
А мой сосед смеется вслух и пьет из рюмок грязный вечер
С ним пил вчера Святой сам Дух и с пьяна тряс его за плечи.

Мой город – сын своей страны; он вечно зол, всегда растрепан,
И пляшут синие огни в пустых глазницах его окон.
А мой сосед – смешной чудак, он знает то, что нам не снилось,
С ним Богородица в кафе своею мудростью делилась.

А он поил ее вином за стойкой в старом модном баре,
И мудрость плавилась ее в хмельном разнузданном угаре,
А город под седой луной все спал и ждал, что будет дальше,
Ведь в пьяных бреднях алкаша нет злобы, скромности и фальши.

Мой дождь рисует на стекле чужие радостные лица,
Сосед все пьет, желая мне когда- нибудь, как он, напиться,
И я напьюсь, пустой стакан меня пусть больше не тревожит,
Я знаю – истина в вине, и мудрость русская в нем тоже…




Она любит слушать тяжелый рок и смотреть на кровавый закат,
Она носит черные кофты и юбки ниже колен;
Она курит сигареты «Кэмел» и всех друзей называет «брат»,
Она ненавидит деньги и розы, и цемент обшарпанных стен.
Ее называли Безумной Вдовою, и в чем-то были правы….

Она ходит вечерами одна в театр, покупая билет на двоих;
Она смотрит с крыши на серый асфальт, надеясь однажды упасть;
Она помнит всех прохожих в лица, не деля их на «своих» и «чужих»;
Она обожает Шекспира и Ницше, и к Смерти питает страсть.
У нее когда-то были черные крылья, но она их потеряла, увы….

Она бродит ночами по старым аллеям, целуя осенний туман;
Она покупает ненужные вещи, чтоб кому-то их позже раздать,
Она презирает дома из бетона, и верит, что это обман;
Она убивает свои светлые чувства, мечтая их не возрождать.
Ее можно увидеть в пустых зеркалах, а жаль…

Она умирает седыми ночами, а днем никогда ее нет;
Она живет для того, чтобы жить в промокшей больной тишине;
Она каждый день встречает с улыбкой осипший, понурый рассвет;
Она иногда заходит в мой дом, и от этого кажется мне,
Что все мои беды ушли, и погибла печаль...

С каждой минутой все тише
Стук твоего сердца во тьме;
Ты как будто дарован мне свыше,
А как будто дарован не мне…

Я ласкаю холодной рукою
Смоль твоих непослушных волос;
Я люблю тебя, милый, не спорю,
Но люблю я тебя не всерьез…

Ты целуешь промокшие плечи
Под велюровой кофтой моей;
И пылает октябрьский вечер
Под прозрачною кожей твоей…

Я тону в твоих мягких ладонях,
Разлетаясь на сотни имен,
Так давай с тобой вместе утонем
В карамельном потоке времен…

Утолим жажду жизни словами,
Что случилось со мною, скажи?!
Что случилось, скажи, между нами,
Ты развей горечь мертвой души…

Ты целуешь меня и не слышишь,
Как любовь наша гибнет в огне,
Ты, как будто, дарован мне свыше,
И, как будто, дарован не мне…

* * * * * *

Тихий вечер погожий и стылый,
Я брожу между серых аллей,
И кромсают мне плоть, точно вилы,
Огни старых, седых фонарей…

Я надежду свою погубила,
Ты прости меня, Боже, за то,
Что я верила, будто любила,
А потом разлюбила и что?...

Мне остались сырые сомненья,
Словно прах от сожженных свечей…
Я ни кары не жду, ни спасенья,
Я раба Высшей воли Твоей…

Ты помилуй меня, Сизокрылый,
Я устала, что тень под окном,
Говорить ему: «Милый, любимый,
Мы навечно с тобою вдвоем!»

Не люблю я его! Ну и что же?
Мое сердце остыло давно,
И теперь, точно бритвой по коже…
И теперь, будто мне все равно…

Свои крылья раздала по перьям,
Не любя, не люблю, не люблю!
Я в любовь отчего-то не верю,
И себя я любить не молю…

Я хочу, словно пепел дорожный,
Рассыпаться по горсти песка,
Этот мир мне чужой и ничтожный,
Моя жизнь, словно крик, коротка…

Не серчай на меня…Боже! Боже!
Я устала бродить меж аллей,
Исподлобья смотреть на прохожих
Сотни чьих-то непрожитых дней…

Тихий вечер, погожий и стылый,
Мне надежда не выбрала путь,
Исподлобья смотрю на прохожих,
Дней минувших, увы, не вернуть…

Твои стихи нужно анализировать долго и отдельно - они замечательные и глубокие.

Ну а я отпишусь по впечатлениям - они затягивают! Ты - коварное (в хорошем смысле) существо! Я думаю, что если буду писать подробно, они затянут меня ещё глубже.

У тебя русалка на аве? Пожалуй, не зря...

Позолота времен по рукам растеклась
Что опять? Мы идем завтра в бой,
Стремянна скрипят – враг ступил в родный край,
Мы идем завтра в бой – натяни лук тугой,
С позволенья отцов, с позволенья богов,
Мы заставим врагов отступить в темный лес,
Дай же руку скорее мой брат, и без слов
Мы друг друга поймем, под журчанье небес…
Позолота времен по рукам растеклась,
Мы идем завтра в бой, натяни лук тугой,
Я ждала много дней – наша жизнь началась,
Мы идем завтра в бой, мы идем завтра в бой…

Я что-то - ты имела в виду "стремена"?

"Позолота времён"... Мнямный стих


Не факт, не факт...

И

Вот эти очень мне понравились... Почему я сюда раньше не заглядывала?!


И

Просто гениально! Ты талант! И ритм есть, и слог есть, и рифма есть... Но смысл, содержание несомненно импонируют мне больше всего... Продолжай! Жду новых!

Вот решила вывесить стишок, написанный мною к одному до нельзя неприличному рассказу

Не жди прощенья, милый друг,
Моей душе оно не мило…
И больше я терпеть не в силах
Твой пламень глаз и холод рук…

Я растворюсь в объятьях ночи,
А ты молчи, мой милый друг,
Я прочитал и между строчек
Твой пламень глаз и холод рук…

Но ты мне верь, мой милый друг,
Пускай меня другие судят,
А мое сердце помнить будет
Твой пламень глаз и холод рук…

Прощай! Прощай! Прощай, мой друг
И нет страшней мне приговора,
Чем пламень глаз и холод рук
Твоих на теле у другого…

А почитать сестрёнке дашь?

Касательно стиха - я опять влезу со своим хроническим непониманием, а потом продолжу...
Я не знаю словосочетания "пламень глаз". Можете меня стрелять, вешать или четвертовать!.. Но я бы вообще прочла строчку как "И пламя глаз, и холод рук"... Тогда только не понятно, что это всё "твой".
И ещё есть два повтора "милый", "мило"

А так - как всегда очень большой мням... Как и всё твоё творчество... Ой, прости!

Трансплантация детской наивности,
Два рубля – коробка довольствия,
Сумосходство по верховной милости,
Две копейки – ведро спокойствия…

Клочья старой, доброй реальности –
Малахитовый серп лицезрения,
От рождения полшага до старости,
А от старости – шаг до смирения…

Две бетонных колодезных выемки,
Под ботинками «Дивный» и «Вечная»,
Шкура Ленина сталинской выделки
И галактика водочно-млечная…

Сапоги-скороходы по Невскому
Выбивают трель соловьиную…
Банка «Балтики» и колбаса нарезкою –
Все, что нужно слабому и сильному…

Обезличивание красно-желтой бумагою,
Волчьей пастью да серым помыслом
Заменили надежду с отвагою,
Заменили орла молотом…

Трансплантация детской наивности,
Малахитовый серп лицезрения…
Как на милость, скажите, мне вынести
От рождения путь до смирения…

почему-то ваши стихи мне очень знакомы!...
Мы раньше не могли пересекаться?
Вы нигде не читали свои стихи, ни на каких поэтических вечерах?

И ещё они так легко читаются и понимаются. Аж белая зависть бродит в моей душе, оттого , что я так не умею...