/менестрель очень скромно притаился в углу, наблюдая за окружающим миром, и теплым голосом заговорила/ И если никому не в тягость, то я поделюсь с удовольствием своими строками.../менестрель улыбнулась/

Опустелый привал, тлеют угли костра;
За неясную грань ты под утро ушла,
Не оставив письма, не оставив тревог,
За атласным туманом в сплетенье дорог.

Мы идем друг за другом сквозь белый дымок,
Но идешь ты на запад, а я - на восток.
Проседь мира застыла на белых листах…
Проседь в мире? Быть может, в моих волосах?

Меркнет образ за словом Софокла и Канта,
В темном небе застыла слепая constanta -
Единица, бегущая в даль-бесконечность.
Я приду через день, опоздавши на вечность.

к примеру /окончив песнь, сказала менестрель/

Я в восхищении! Не выложишь ли что-нибудь еще?


Такое ощущение, что стихи пишут в основном математики...))) Я-то да, я-то вообще непутевое исключение из правил, но остальные...

Очень мелодично читается, певуче. Особенно понравилась последняя строфа. Жалко, что пока лишь одно стихотворение.

Всё замечательно, мне понравилось, однако:

Вот только, пожалуй, эта строчка меня действительно смутила. Слово "опоздавши" - какое-то уж больно... простенькое, разговорное. Хотя в ритм отменно попадает.

Давай ещё! Я люблю стихи! Особенно хорошие стихи!

Танцующая с тенями,

/менестрель усмехнулась/ я ничуть не математик... это от меня так же далеко как Барад-Дур от Палантасской Башни Высшего Волшебства. Просто понятие Constanta можно рассматирвать не только с математической точки зрения



Звонко! - Элендис -
дрожит бубенцовый звон.
-"Элли" -
я жду что ты вновь назовешь мое имя.
Ветер и Пламя застыли летящим плащом
(Я уж давно не бегу от себя -
...давно и отныне...):
Ветер и Пламя теперь мои тонкие крылья,
Дорогою в небеса.


Как страшно - я очень боюсь Пустоты.
Ты знаешь, что звонкий огонь в ней неистово гаснет.
Я ложь не приемлю!
- я здесь потому, что здесь ты.
Я здесь - ибо в битве за Жизнь не дрожат пред ненастьем...
Не надо! Молчи! я клянусь, что не вынесу снова -
Ни яда речей, ни отзвука (вдруг?) твоей боли...
И вместе с тоской окровавленной тихого слова
Одними губами отвечу - Любовь - это Воля...

Я знать бы хотела, как ты... Ты умеешь ли плакать?
И в тайне надеюсь, молюсь, что ты не умеешь...
Не надо читать между строк, не ищи скрытых знаков -
ты все знаешь сам.

Там портал... Ты успеешь...



В общем за вдохновение спасибо оромное вместе с моим глубоким уважением Элхэ Ниэннах, за сюжетную идею и все остальное - одной словесной ролевой игре, в которой я участвую =) Жаль форматирование текста не сохранилось в первозданном виде.

Так я и не о константе... просто ассоциация такая... давай, пиши еще... а с этим непонятно - это песня ведь? а музыка есть? не можешь выложить?

нет, не могу. Записывать негде.

***
Все слишком обыденно, замкнуто в круг,
Туманом тревог, сплетеньем разлук.
Бессонные звезды, бредни во тьме -
Другой лабиринт чертит лед на окне.

Остывшие реки, пустые поля -
О ком-то ином будет плакать земля,
А мы здесь остаться никак не могли:
Направили парус в косые дожди.

Огнями пылают сны Трои и Спарты,
В пыли доживают дни Чертовы карты,
И зелье Его уж испито до дна,
И зова жрецов ждет сухая гроза.

Все слишком обыденно, слишком не то…
У речки гуляет тень в черном пальто,
Распахнуты окна, меркнет рассвет.
Может, вернемся, может быть, нет…

Оу, прелесть какая! Но есть несколько неприятных мелочей, которые слегка подпортили впечатление...
Первое четверостишие, вторая и третья строки - размер чуть-чуть не тот. На мой взгляд, симпатишнее было бы так:

Все слишком обыденно, замкнуто в круг,
Туманом тревог и сплетеньем разлук.
Бессонные звезды и бредни во тьме -
Другой лабиринт чертит лед на окне.

Разницы почти никакой, но с етим вот лишним слогом читается приятнее.
Далее.

И зелье Его уж испито до дна,
И зова жрецов ждет сухая гроза.

Вот не нравятся мне одинаковые союзы в начале строк, хоть убейте!

Ну и в последнем четверостишии немножко хромает размер. С вашего позволения, мой вариант:

Все слишком обыденно, слишком не то…
У речки гуляет тень в черном пальто,
Распахнуты окна и меркнет рассвет.
Мы может вернёмся, а может быть, нет…

А вообще - хорошие стихи. Редкое явление) А уж какое приятное)))

Итак, менестрель вернулась. После долгого завала... И теперь надеется, что больше исчезать не будет..) А посему менестрель пока выкладывает якобы стихотворный график своей безумной жизни, дабы все прочувствовали весь шик ситуации)

Послыя Морфея на все четыре,
Заливая дрему чашкой кофе. Седьмой,
Я монотонно блуждаю в квартире
Напару с котярой. Во тьме. Городской.
Я вижу всполОхи реклам
На небе токсично-зеленом.
В ворде проверяя слова,
Печатаю в ICQ сонно.
Кошары квартиру громят,
Сплетаются пальцы, мыслится бред
И в плеере вновь батарейки летят,
А я пофигистски встречаю рассвет.

Dementium лат. Безумие

Под покровом дождя, в черном саване мглы,
Под опекой ночной тишины,
Не в преддверии сна, и не в терниях грез -
В сладком привкусе чистой росы,

Над туманным заливом, где плакучие ивы
Южный ветер утратил покой.
Словно белые гривы, волны бьются о берег
И ласкают меня теплотой.

И в мерцаньи огня серо-желтых свечей,
Непогашенных даже волной,
Ветер манит меня: я вальсирую с ним
Над опасной морской глубиной...

И так ярки огни, словно дикие дни:
Мои нервы опять умирают.
Лживо-верные псы убежали с волками
И вступили в их вольную стаю.

Ветер кружит меня, только больше не в вальсе,
И моими крылами летает.
В темной фазе луна, мы играем Saltatio Mortis*...
Только правил никто не узнает...

*(Танец смерти, лат.)

Прости, но разве не будет лучше сделать "волны бьются о берег, словно белые гривы"

В целом, не прими за укор, но... Рифма хромает, та, которая в более длинных строках, 1 и 3 каждой строфы. Думается, это специально так?.. Ну, тогда мой комментарий выше излишен...


А так, мне твои стихи очень нравятся.

Это было спецаильно Я не придерживаюсь в четкости рифмы в некоторых случаях... в данном случае.. смысл сам по себе все сказал.. четкая рифма испортит его. ИМХО.

+ а смысл сам по себе отражен в названии. Безумие, оно и есть безумие.. хотя и бывает разным ИМХО.

Хм... любимое пожалуй стихотворение =) Одно из любимых. Хоть не такое уж и новое...

Судный день. Грешник.

Наступит день, когда сгорят ветра.
Наступит ночь утрат приобретений.
И души будут тлеть до самого утра
В потоке лживых вожделений.

И образ не-святой внутри моих грехов
Рисует пепел радости и горя.
И я лечу под трепетом оков
Сквозь пустошь в пламенное море.

В моей крови, окутанной расправой,
Вскипает яд людских проклятий,
И пеной на устах, хмельной отравой,
Поставлен крест пустых объятий.

Смотри: я отдан на съеденье тьме…
Как разум я пленяю кровью!
Спаси, с распятьем на твоей руке.
Моя княжна, мне больно…

рисунок киcти Gen Jan Miya

Последнее стихотворение удивительно проникает куда-то вовнутрь. Ужас... *подмигивающий смайл* ужас не по стиху, а по тому ощущению, что от него возникает.
И концовка, мне кажется, удачная... На большее я не готова... Не слишком хорошо соображаю на данный момент. У меня острое ощущение, что стиху чего-то не хватает. Или я просто отвыкла от безрадостных стихов?..

Красиво, но на музыку это должно звучать по-настоящему. А так сложно воспринять, например, Последнюю песню Элендис. ИМХО

небольшая заметка, чтобы сразу. Сбитые рифма и размер - не случайность и не промашка, а предумышленное действо. Буква выделенная курсивом - своеобразный способ указать ударный слог.

ПРЕДАТЕЛЬСТВО

Гуляя по крышам под песни сирен,
Я чувствую привкус: не слаще чем тлен.
И ветер неистово в венах звенит,
И вьюга январская сердце горчит.

Я в небе рисую картину о том,
Как ранили сердце Моргульским клинком,
Как сорванный голос воет в ночи –
Не громче проклятий, не глуше тоски.

Как холод Умертвия бережно бьет,
Как Воина Вереска пустошь зовет –
Не реальнее жизни, не яснее снов,
Не легче, чем крылья под тягой оков.

Не больше, чем тьма, не меньше, чем свет –
И огненных слез не иссякнет навет:
Чуть лживее правды, и явней, чем ложь –
Не светлая вера, не вонзённый нож.

Удел Бесконечности – стрелочка в ноль.
Логичнее смерти, изящней, чем боль.

У тебя очень классно получается завершать стихи. Мне определённо нравится. Слог в принципе выверенный.
Я вообще любительница необычных сочетаний. Вроде "бережно бьёт" - я вот например представляю, как это и что. Вот только фразочка "не больше, чем тьма, не меньше, чем свет" показалась мне какой-то принижающей обе стороны. Так и задумывалось?

DiVert, да... видишь ли, я не стану выносить сор из избы, объясняя всю реальную ситуацию. Но в общем получилось так, что обе стороны выставили себя... скажем так... достаточно подленько. Да в чисто абстрактном виде... сие есть мое ИМХО =) Все это не напрямую высказанные определения самой сути слова Предательства в моем мозгу, не больше. Личный "словарь Даля". Внутренний такой, который пытается объяснить те вещи, которые никак не хочешь себе объяснять, когда они происходят именно с тобой.

Есть одна вещь, которую мне не удалось дописать. Прозаическая. Повесть. А дело все в том, что она была связана с человеком, который был моим вдохновением тогда. Но мы расстались. Расстались при том очень тяжело, и повесть, вторая (должна была быть дилогия) так и осталась не дописанной. Но последняя глава второй повести должна была назваться именно так. "Ангелы гуляют по крышам"... вот во что она превратилась.

АНГЕЛЫ ГУЛЯЮТ ПО КРЫШАМ

Все ангелы гуляют по крышам,
ты разве не знал это?
Мой друг, уходи в лето.
Ты глух -
ты меня не услышишь.
А я заверну в осень.
Как все опавшие листья.
Художник сухой кистью
рисует весне проседь.

Все ангелы поют ветер.
Нежный, хромой, белый.
Ты разве такой смелый,
чтоб мчаться в мои сети?
Все ангелы -
самоубийцы.
Ладонь зажав в ладони,
в небе закатном тонем...
Все ангелы -
самоубийцы...

Все ангелы одиноки...
Как мне объяснить это?
Дорога твоя в лето,
и так коротки сроки.

Покрыта земля пылью.
Все ангелы гуляют по крышам.
…
где ветер еще слышен,
нет боли -
есть крылья.

Полукровка

Последнее - искренне восхищаюсь. Очень понравилось.



Красиво. Написано о лирике без стандартных романтических образов.



Спорная мысль... =) Но в данном контексте - весьма интересная.




Осень - проседь - плохая рифма! Листья - кистью - банально! А образ симпатичный, я не спорю... =)

Предательство
Гуляя по крышам под песни сирен,
Я чувствую привкус: не слаще чем тлен.
И ветер неистово в венах звенит,
И вьюга январская сердце горчит.

Я в небе рисую картину о том,
Как ранили сердце Моргульским клинком,
Как сорванный голос воет в ночи –
Не громче проклятий, не глуше тоски.

Как холод Умертвия бережно бьет,
Как Воина Вереска пустошь зовет –
Не реальнее жизни, не яснее снов,
Не легче, чем крылья под тягой оков.

Не больше, чем тьма, не меньше, чем свет –
И огненных слез не иссякнет навет:
Чуть лживее правды, и явней, чем ложь –
Не светлая вера, не вонзённый нож.

Удел Бесконечности – стрелочка в ноль.
Логичнее смерти, изящней, чем боль.