номер раз

Когда умрет во цвете лет,
Падет пред Смертью на колени,
Вонзенный под ребро стелет
Отбросит на одежду тени.
Тогда покажет Смерть свой истинный оскал
Явив пример нам увяданья,
И Черный Ангел, что во тьме летал
Поведает о ней преданья.
Представит Смерть свой грозный лик,
Последний раз окинув взором тлеющее тело.
Уйдет одетый в рясу духовник
Сказать родным: "Душа уж отлетела"...
И так бывает каждый раз
Когда здесь кто-то погибает.
И мир, казалось, созданный для нас
Нам каждый день сей смертью угрожает.



номер два

«Осенний лист трепещет на ветру
На дереве перед окошком
Как он сорвется – я умру,
Умру, ведь жить уже так сложно…»
А под окном больницы
Детишки листья собирали,
Смотрели, как они спадают
И делали из них гербарий.
И тот же лист перед окном
Писал незнаемый художник
И думал тот художник лишь о том,
Сколько за холст он выручить сможет.
А дворник эти листья
Метлой своей сметает.
Не знает он что листья
Так многое решают…




номер три

Здесь черный бархат стен,
Небрежный свет, холодный полумрак,
Скелет в углу, одетый в черный фрак,
Пугающий до судорог в колен,
Готичный стол, поднос из серебра,
Бутылка старого испанского вина,
Бокала два венецианского стекла,
Сияния его на стенах бархатных игра,
С цветами ваза на полу в углу,
Увядшей черной розы лепестки вокруг,
Обитый черным серебром сундук,
Предмет, издалека похожий на иглу,
Кровать, покрыта черным покрывалом,
С готичным черным шелковым бельем,
Такой же черной черной простыней
И светло-темным черным одеялом,
Окно закрыто мрачной шторой,
Свет лишний в комнате такой,
По-крайней мере свет дневной,
Все ожидает ночи скорой,
Когда пробьется лунный свет,
Сиянье звезд и блеск комет,
Довольных с днем своею ссорой,
Осветят мрачное пространство,
Похожее на мрак души,
Которая покоится в тиши,
Покажут нам его непостоянство…



номер четыре

Здесь темный лес оградой обнесен,
В величьи мрачном вознесен,
Как попадешь сюда – подумаешь что сон,
Тебе давно приснился он.
По воздуху разлит могильный хлад,
А за оградою кресты стоят,
Как мимо ты пройдешь – подумаешь «следят»
Глаза, которые мертвы сто лет назад.
А в центре леса видишь склеп,
А спящий в склепе уж давно ослеп,
Как взглянешь на него – подумаешь «нелеп»,
А я подумал бы «а мне б…».
Здесь тишина всегда, покой,
И с этой тишиной болтаю я порой,
Я часто думаю «мне нет судьбы иной»,
Ведь кладбище мой дом родной.




и напоследок номер пять

Бывают дни, когда от скуки
Берешь перо, пергамент в руки,
И водишь пальцем по столу
И, чтобы снять забот обузу,
Ты ищешь рифму, ищешь музу,
Внимая стук от капель по стеклу.
Вдруг вдохновение приходит,
Твоя рука перо находит
И пишет красным по листу.
Душа в миг тело покидает,
Тобой лишь демон управляет,
Любуясь тенью, слушая грозу.
Проходит пять минут иль час
Свечи огонь уже погас,
И стих почти уж завершен.
И демон руку отпускает
И душу в тело возвращает,
Поставив точку на листе.




не знаю как вам, а многим нравится...

ДухОвник, мне кажется...))




Вот это... Здорово... Мне понравилось, очень...


До судорог в колен - это как-то не так...))


Светло-темным черным? Ну...))


Хорошее, очень... Очень!


Мертвы сто лет назад?))


Последнее - отличное... Только последняя строка не срифмована...))

С уважением, Тень... Продолжайте!

А почему ни в одном стихотворении не соблюден размер? На "фишку автора" непохоже, ибо немелодично.

Может быть и так), хотя нам говорили всегда что ДуховнИк...





( знаю, но поделать ничего не могу ((





Вот такие вот образы бывают... наверное мне лечитья надо...





Не знаю... вы первая, кто мне об этом сказал)) хотя читали мои стихи достаточно много людей... учту и постараюсь исправиться.

Добавляю еще несколько стихотворений

1.
Душа закована в гранит,
И стен бетонный монолит,
В глазах стальной огонь горит.
Смертельный, страшный колорит.
Одета в плащ и черный капюшон
Без страха ты идешь сквозь этот сон,
Где вдалеке застенчиво горит неон,
Не за неоном ты идешь сквозь сон.
Душа болит от странной пустоты,
Терзаясь от потери красоты
И жизни, страсти и любви, мечты,
В ночи горят судьбы листы.
Развей их пепел в этом сне.
Беги, стремись к своей мечте.
Забудь о странной пустоте души
Души своей оковы сокруши,
Разрушь бетонный монолит
Сотри смертельный колорит

(Даше Василевской посвящается)




2.
Танцуя под полуночным солнцем,
Гуляя под полуденной луной,
Любуясь бесконечной красотой,
Сидишь ты дома пред оконцем.
Смотря на облака, на сонные циклоны
Крестом ты вышиваешь тучи, но порой,
Любуясь бесконечной красотой,
Ты замечаешь, что всё в мире – клоны.
Дома, дома, похожи друг на друга,
Сады и парки, все лишь шепчет:
«мой друг, останься» - грязный лепет
Ты в центре замкнутого круга.
Танцуя под полуденной луной,
Гуляя под полуночным солнцем,
Любуешься дома закрытым оконцем -
Тебе будет лучше в том мире одной.



3. (скорее набросок чем стихотворение)
Под белым покрывалом черная тоска.
Душа, засыпанная тоннами песка.
Кто знает, высока она или низка
Под белым покрывалом черная тоска?

Попадаются весьма оригинальные образы, хотя в основном крайне бредово...