Стихи я пишу, точнее, иногда пописываю. И даже некоторым знакомым показываю. И они, разумеется, хвалят (куда они денутся, знакомые ведь...).
И мне закономерно стало интересно - я есть ли за что мои стихи хвалить? И - куда любопытнее - что стоит исправить?
Так что я, пожалуй, тоже открою тему со стихами

Начну с первого своего стихотворения о любви. Чувства мои в данном случае были адресованы нашему школьному театральному руководителю, с которым я расставалась из-за поступления в университет. Был написан среди ночи, сразу после сна, о котором в нём говорится.

Да, наверное, вы правы. Конечно правы!
Всё проходит и не стоит печали,
Только я всё ещё не пишу про нравы,
Я пока - только о выпускном бале...

Вы знаете - мне только сегодня приснился сон,
Вот не снились, и всё, а тут прорвало заслоны.
Ваше сердце билось со звёздами в унисон,
Вы вовсю принимали восхищенные поклоны,
Вы играли с детьми, вы им сказку свою дарили,
А они к вам тянулись, мечты поверяли, сны...
Но они уходили. Так медленно, неотвратимо,
Вас оставив одну на пороге своей весны.
И остался один ребёнок - маленький ангел
(И манеры, и голос, и внешне весьма похожа),
Она вас уводила из мира жгущей печали
И почти увела... Только молнией мне под кожей
Обожгло что-то важное, острое - до крови,
Подтолкнуло: "И ты уйдёшь, так и не простившись?!",
И мы с вами танцуем - вальс, конечно! - и вы,
Говорите, что где-то должно будет чудо случиться...
Сны проходят, а утром я так далеко от вас,
Лик грядущего, в самом деле, не очень и грозен...
Но тогда почему в эту ночь из закрытых глаз
Пролились удивительно горькие, странные слёзы?..

Всё больше записей сделано в дневнике
Стрелой Купидона, окунутой в кровь души,
И скоро пойдёт утешающий мягкий снег...

Ты знаешь, упавший в снег не стремится жить.

Ты снова пойдешь по метелям гулять один -
Есть время разбрасывать женщин и их собирать -
А я убегу от взглядов других мужчин
И в легкой куртке - по мягкому снегу гулять.
Под этим снегом совсем не трудно уснуть,
Проснуться - нельзя, но не жаловался никто.
А кто говорит, что оттуда вернулся - врут.

Ты слышишь - внутри меня барахлит мотор?..

И зная, что где-то рядом гуляешь ты,
И ищешь другую, Единственную, "из снов",
Я буду скрываться покровами темноты
И кровь проливать над страницами дневников...

Ты помнишь, что девять месяцев снег лежит?

За это время найдешь и Её в пути.
Я греюсь углями сожженной тобой души,
До лета совсем немного...лишь бы дойти.
И больно от мысли, что, может быть, не со мной
Любовь вас спасет, сохранит и укажет путь.

А мне идти, изможденной, едва живой,
только не падать. И только бы не уснуть...