Совсем сырое..., Аж капает...

Стихи… когда я пишу тебе этот отзыв, в комнате, где я сижу два человека обсуждают компьютеры и комплектующие… они называют фирмы, названия, цифры… какие-то даные… информация. Мертвые глыбы падают, давят на мозг, эхом отражаются в ушах.
Так вот, эти стихи – нечто противоположное. Им часто не нужен размер… рифма… Информация, поданная в том виде, в каком не отторгается мозгом. Чувства, выраженные лаконично. Эксперименты, иногда отточенные четкие решения. Философия, применяемая тобой в жизни и применённая в стихах. Отзвуки футуризма… Просто твои стихи. Немного загадочные, как и ты сама.
Как эта загадочная для непосвященного история… Про Учителя.
Про веру, как инструмент познания.
.
И другие… Короткие, парадоксальные, красивые. Мне понравилось каждое. Каждое – маленький шедевр. Все слова на своих местах.
Все время заставляют меня задуматься.
Все время нахожу в них что-то новое.

И последнее. Опять этот Город! Я был в нем несколько раз – и вижу его другим. Но твое видение – очень пронзительное, как крик, «Пей меня до дна!» Живой город, умеющий любить и не желающий любви, умеющий понять, и не желающий понять «Так и не поняв боли человека..» Здорово… ты опять поразила меня своим «взрослым» видением мира. Я обязательно появлюсь в этом Городе снова, что бы сравнить его с этим барельефом… который ты высекла на стене, разделяющей наши миры.

Vitus KL
«Стихи… когда я пишу тебе этот отзыв, в комнате, где я сижу два человека обсуждают компьютеры и комплектующие… они называют фирмы, названия, цифры… какие-то данные… информация. Мертвые глыбы падают, давят на мозг, эхом отражаются в ушах.»

Бедненький. Вот бы меня туда. Я бы вам устроила...что-нибудь сумашедше-веселое. Как раз то настроение (вся на нервах).

«Так вот, эти стихи – нечто противоположное. Им часто не нужен размер… рифма… Информация, поданная в том виде, в каком не отторгается мозгом.»

Информация... На моем языке это называется состояние, Знание, да?

«Чувства, выраженные лаконично. Эксперименты, иногда отточенные четкие решения. Философия, применяемая тобой в жизни и применённая в стихах. Отзвуки футуризма… Просто твои стихи. Немного загадочные, как и ты сама.»

Я Тебя тоже люблю!!!

«Как эта загадочная для непосвященного история… Про Учителя.
Про веру, как инструмент познания.»

Да уж... И стих надо назвать так же. Он тогда по-другому заиграет, не находишь?

«И другие… Короткие, парадоксальные, красивые. Мне понравилось каждое. Каждое – маленький шедевр. Все слова на своих местах.
Все время заставляют меня задуматься.
Все время нахожу в них что-то новое.»

Эх, не перестаю радоваться тому, что Ты все еще «подвижен». Согласись, в Твоем возрасте это не характерно.

«И последнее. Опять этот Город! Я был в нем несколько раз – и вижу его другим. Но твое видение – очень пронзительное, как крик, «Пей меня до дна!» Живой город, умеющий любить и не желающий любви, умеющий понять, и не желающий понять «Так и не поняв боли человека..»

«Так и не поняв боли человека» - это про Тех, кто в Небе.

«Здорово… ты опять поразила меня своим «взрослым» видением мира. Я обязательно появлюсь в этом Городе снова, что бы сравнить его с этим барельефом… который ты высекла на стене, разделяющей наши миры.»

Приезжай... Я покажу Тебе мой Питер. Это Город отчаяния с привкусом смерти, Город – морок, Город – сумашествие. Как вино, как наркотик. А ежели Питер еще тебя любит, то эту боль не сравнить ни с чем. Эти сырость и дурман пропитали меня до костей. И превратили в своеобразную мазохистку. Для меня гранитные глыбы часто дороже людей.


Шел
«Здравствуй, моя дорогая! Что я могу сказать, впившись глазами в эти строки? А вот что: без восприятия на слух я бы, наверное, расценила это стихотворение иначе. Почему - не знаю. Может быть, недопоняла бы.»

Здравствуй, Солнышко. Может поэтому я так и хотела Тебе его прочитать?

«Люди умеют прощать. Город - нет. Он может подзабыть (нет, не до конца забыть, а засыпать палью и гранитной крошкой, но потом разгрести завалы - и вспомнить), но прощать он не умеет.»

Угу. Я это и имела ввиду. А разве читается что-то другое? Как тогда стоит написать?

«О да... Но мало ли ему посвящено стихов? Много, очень много. И все равно - живым больше. Потому что тела живых - теплые, а он как был вечно гранитным, сырым, пронизанным костями, шатко стоящий на болоте - та и останется в веках, как бы ни менялся внешне.»

См. ответ Виту.

« И мало кто понимает, что в его гранитной душе - самая что ни на есть человеческая боль.»

Но, я думаю, Ты-то меня понимаешь? (Риторический вопрос. ) Может, чувствуешь по-другому, но понимаешь. А знаешь, каково это – видеть сны Города, Его память? И Его боль.

Сообщение отредактировал Aniri - 27-01-2006, 19:59

Хокку мне понравились (хоть я совсем не понимаю в правилах их сложения). Особенно понравились первые два:

"Расскажет обо всем
Мой терпеливый вздох.
В молчании – единство."

Очень близко мне и понятно, зачастую вздох или простое прикосновение заменят тысячу слов, скажут больше, чем целое письмо... И порой так нехватает этого, все слова кажутся лишними и ненужными, громоздкими...

"На кончике витка
Ждала кого-то Вечность,
Меня не замечая."

А это просто цепляет, мне даже трудно обьяснить почему... Наверное, заключенным в стихе двойным ожиданием - бессмысленным и оттого частым в этом мире.


Стих про Петербург - очень по живому, я никогда не был в этом городе, но то, что я вижу по твоим стихам, мне нравится. Есть что-то величественное в такой... надежде. И в боли, в безжалостности, возможно (а откуда бы жалость у города?). Они все холодные, даже те кто прячется под маской парков и ручьёв, им всегда на все наплевать, но - они, может быть, их души, и есть боги, ритм их жизни совсем не тот, что в изначальной природе заложен, город это сверх-Я. Сколько видел городов - их улицы для охоты и смерти - их улицы для танца и любви - они словно Янус, но не двуликий, а тысячеликий, улыбаются, нахмурившись. Я могу бродить по улицам города, пока меня держат ноги, ночь ли, день ли, не важно, город всегда мой.

И летишь сквозь город, сам словно машина наполовину, а наполовину - химера на охоте... и крыльями становятся ноги, а сердце наполняется радостью. Город становится жертвой. И как же вкусен он в этот момент!

И когда я читаю твои стихи про Петербург, я вспоминаю Саратов и Ставрополь, Минводы и Уральск... Ммм

"Как же вкусен этот мир!" © Майкл Муркок, это сказал мой любимый герой (у него) Дж. Корнелиан.

Здравствуй. Ты просила написать отзыв, или что-нибудь на него похожее.
Ну так вот...
Ты читала мне свои стихи разных лет и я невольно стал свидетелем некоей "эволюции" твоего творчества(его теперь можно делить этапы)... Появились новые образы, ты избавилась от старых штампов. В общем, твои новые стихотворения мне очень понравились.
Ложка дегтя:
Темы твоего творчества пока не сильно изменились.
=>Хотя есть и весьма оригинальные творения.

Вроде все...

Вот такой заносчивый отзыв.

Шаманизм.

Опять засквозит волчье.
Проклюнется из-под лопатки.
Фонарь складки неба скорчит,
Укол пережав ваткой

Луны. И от чувств вязок
Комками летит воздух.
Асфальт хрипотой связок
Шершавится. Дней остов

Раскрашивать – нет Веры,
Пульсируют в такт мысли.
Как коркой покрыт север,
Как взгляд за стеклом льдистый.

Я бьюсь об Твои стены.
Слова на ветру мерзнут.
Ах, если б вернуть время!
Ах, если б найти способ!

Ах, если б... Да что «если»?!?
Я – первая, Ты – позже.
А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.


Эффект точно достигается при прослушивании оного в моем исполнении. Как оно выглядит просто с листа, я не знаю.

В последней строфе я безнадёжно потеряла смысл.....
Ну да ладно. Я буду банальна - мне, как всегда, очень понравилось. Слышится в нём звук шаманского голоса, шелест одежд и листвы, треск погремушки, или что там у них, тёмное небо... (Я ведь была, случайно, на закрытом семинаре для преподов РГГУ несколько лет назад, так что видела настоящих шаманов на плёнке). Очень чётко видна аллитерация. Здорово. Могу с уверенностью сказать, что если пытаться достичь этого искуственно - не выйдет ничего.
Класс. Как всегда - класс.

Ох, солнц.... Люблю я тебя и твои стихи!

Я бьюсь об Твои стены.
Слова на ветру мерзнут.
Ах, если б вернуть время!
Ах, если б найти способ!

Что-то такое было у меня когда-то давно, так давно, что и не вспомнить, и не откопать в груде бумаг. И так все время - бьемся, бьемся... а им (ему, ей...) все равно. Да и нам какая разница?

Ах, если б... Да что «если»?!?
Я – первая, Ты – позже.
А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.

"стали мы с тобою легче, чем перо у сокола в крыле" (с) Мельница. Это так, навеяло))
Для меня остался открытым вопрос: сможет - что?

Очень хотелось бы послушать, правда! А с листа выглядит так – достаточно интересно, достаточно загадочно. Первое достигается строгим ритмом, помноженным на очередноё новшество - начало каждой следующей строфы это часть предыдущей. ( Это я читал у тебя и раньше). Это слегка притормаживает, не дает разогнаться, заставляет возвращаться назад и перечитывать. Второе относится скорее к смыслу – он в некоторых моментах остается размытым.

Как коркой покрыт север,

Я бьюсь об Твои стены.

А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.

Но, как шаман создает иллюзию разговора с духами, так стих создает достаточно шаманское настроение. Чего наверное ты и добивалась. ))

Посвящается моей дорогой доченьке - Шел.


Мы, кривые по первости,
Два безудержных месяца
Пробирались полесьями,
Чтобы вспомнить – не встретиться.

Перекручивать музыкой
Сердце глупое – в праве ли?
Мы любовь безответную
Пели – к стенке не ставили.

Лучше сами под пулями
Изтанцуемся – падаем.
Я готова прокуренный
Воздух лить автострадами,

Ты – укачивать дитятко
Под луной новорощенной.
Пряжей серою выткана
Гладь залива за рощею...

Я напьюсь, ты измаешься.
Свечи в храме затеплены.
Помяни, кто раскаялся,
Видел душу заветную.

Расплетаются волосы,
Разыгрались поверьями.
Что ни глянь – руки в полосах
У Хранительниц Севера.

Вит.
Спасибо, Милый. Попытаюсь расшифровать Тебе данные строчки.

«Как коркой покрыт север». Мне представляется Земной шар с коркой льда на северном полюсе.

«Я бьюсь об Твои стены.» Неужто Тебе не знакомо чувство борьбы за человека с ним самим? Когда он выстраивает вокруг множество стен на пути в его душу... Не потому что не любит, а потому что боится... Вот и бьешься об стены в надежде, что они дрогнут.

«А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.» Вопрос – это намек на ангельское происхождение Человека.
Знаешь, ведь те, кто идут первыми, редко доходят.


Шел.
Спасибо. Жду не дождусь 5.

И так все время - бьемся, бьемся... а им (ему, ей...) все равно. Да и нам какая разница?

Вот именно, это нам самим и надо в первую очередь.

Для меня остался открытым вопрос: сможет - что?

Не знаю... Дойти, наверное. Только не спрашивай куда. Сама знаешь.



Эллис.
Рада, что понравилось. Мне важно Твое мнение.

Могу с уверенностью сказать, что если пытаться достичь этого искусственно - не выйдет ничего.

Я последнее время редко пишу исходя из чувств и мыслей. Просто иногда слышится музыка. И я ее записываю.

Моя милая! Я могла бы разобрать этот стих - по строкам, по кусочкам... Но надо ли? Ты ясно видишь, ты тонко чувствуешь - ты можешь выразить это в слова... спасибо тебе))

Перекручивать музыкой
Сердце глупое – в праве ли?
Мы любовь безответную
Пели – к стенке не ставили.

Лучше сами под пулями
Изтанцуемся – падаем.
Я готова прокуренный
Воздух лить автострадами,

Ты – укачивать дитятко
Под луной новорощенной.

Как метко, про нее, про проклятую...про любовь нашу. На все ведь и вправду готовы, на все... Лучше сами, только бы ее не расстреливать, только бы в живых оставить!
Хранительницы.... что ж, видно, судьба у нас такая...
Я люблю тебя, Танцующая! Спасибо тебе за все!

Я, между прочим, это уже читала! Просто решила не отвечать, поскольку мне кажется, что ПО-НАСТОЯЩЕМУ верно оценить, понять это стихотворение сможет только Шел.
Но раз ты "тонко намекаешь"))))) ...то буду гнать то, что чувствую. Прости заранее.

Очень красиво. Безумно. Но есть в этой красоте какая-то.... боль, неправильность. Я не визуал, но твое творение мне рисует в сознании такую картину -
Обнажённая девушка, со спокойным лицом. Рука с бритвой. Тонкие изломанные линии по всему телу. Красные капли не катятся, проступают. Линии тела и линии, которые проведены лезвием идеальны, безупречны, ни в одной черте не видно отчаяния, боли, скорее наоборот - одухотворённость. Но есть в этой безупречности бесовство - как в красоте обнажённой Маргариты на балу. Безумие, если угодно.
Странное ощущение...
Перечитываю - не меняется...

Элис Почти все мои стихи кому-то посвящены. И это вовсе не значит, что о них может по-настоящему оценить только этот человек.
Мда... Состояние измененного сознания мне, мягко говоря, не чуждо. Некоторые люди называют это безумием. И почти правильно. Это состояние не-ума, почти медитативное, когда начинаешь очень тонко и по-другому чувствовать себя через мир, или мир через себя.

Shelma Я очень рада, что мне выпала честь быть с Тобой знакомой.


P.S. Элис , Shelma , Vitus KL , Чай , Мальв , заметили, что новички в моей теме упорно не пишут?
Вот мне любопытно, почему? Может мои стихи красивы и понятны только тем, кто меня знает? Или просто я крайне редко пишу в чужих темах?

Сообщение отредактировал Aniri - 2-03-2006, 8:35

P.S. Элис , Shelma , Vitus KL , Чай , Мальв , заметили, что новички в моей теме упорно не пишут?
Вот мне любопытно, почему? Может мои стихи красивы и понятны только тем, кто меня знает? Или просто я крайне редко пишу в чужих темах?

Прости, Анири.
Это не от того, что не нравится или некрасиво.
Да, местами не все понятно... местами страшно... но очень красиво.
На уровне чувств, ощущений... это очень словжно выразить словами... что не скажешь, все будет звучать слишком глупо... банально...
Даже то, что я пишу сейчас, все равно по настоящему не выражает то, что я чувствую при прочтении твоих стихов...
А просто перечислить то, что понравилось... это тоже не то.
Поняла это еще когда писала Шельме...

...
Ты почему грустишь? –
Спросил он тихо у нее.
И, мягко крыльями взмахнув,
Унес ее за облака.
Туда, где жизнь бессмысленно легка.
Где в вечной скуке наслаждений
И мареве божественных видений
Живут – нет, не живут,
А обитают те, чьи души
Оказались достойны рая…
С ним летая, ты поняла,
Что этот путь не для тебя,
И вернуть себя на землю попросила.
Ты тайну Рая приоткрыла –
И за то с небес низвергнута была.
Но, не жалела о своем решеньи,
И с радостью во тьму ушла,
Что б возвращаться вновь и вновь
На землю грешную, где правит бал
ЛЮБОВЬ...
...

Обалденно красивые, трогательные и живые произведения... В них столько чувств...Столько переживаний... Столько души...

Kyona d'ril Chath ,
йцукен1488 спасибо за мнения. Для меня они важны.



Кроваво-красный.
Захлебнулась потоками света
Вина, граната.
Переврала планету
Где-то,
Когда-то...
И нет у напрасных
Слез
Лязганья мыслей.
Виснет в плетении снов,
Основ,
Снова
СЛОВО;
Прошило
______жилы
Ключицы.

Лучится светлое Завтра,
Завтрак играет в прятки,
Ну и не надо. Сладко
Липнут повадки
Зверя.
Завтра...
Верю –
Переиграет полдень.
О’дин
Землю покроет
Громом?
Матом?
Стоит остановиться
Птице –
Падать.
Стокатто
Отбило ритмы.
Видно
Живая падаль перекрывает...
Играю
В листья,
Мысли
_____устали.
Сталью
Стал я –
Пустым
_____и
______чистым.




Данное стихотворение предполагает прочтение вслух.
...Всегда любила эгофутуристов....

Читала вслух - понравилось)))
Ощущение балансирования на тонко очерченной грани, бега по нитке паутины над пропастью - шаг в сторону и равновесие нарушиться, картинка разлетится, разобьется вдребезги и останется только собрать осколки в ладони...
Анири, очень красиво...

Ancalime, спасибо Лапа. Рада, что Ты засветилась в этой теме.
Ты абсолютно правильно почувствовала этот стих.

И вообще могу сказать, что данное "творение" основано на ритме-рифме и на состоянии (через ассоциации). Смысл там искать не надо!!!! И логические выкладки тоже. Они не к месту. Перегружают картину. А я сейчас пытаюсь забраться во что-то на грани сознания. Во что-то древнее, основанное на звуках, ритме и состоянии.

Здравствуй, Ириш.

Рад видеть. Талант, он и на том свете талант.

Последний стих порадовал, ничего не скажешь. Остается только хлопать.

Сладко липнут повадки Зверя.

Особенно хорошо.
Весь день стих в голове играет. А это уже говорит о профессионализме. Мое почтение и уважение.

Два предпоследних стиха ничем особым не выделяются. Таких уйма. Но не можешь же Ты выдавать перл за перлом, в конце концов.

Ух ты последнее какое!!!!! Вот это даааааа! Честно читала вслух - офигенно!!!!!