Твой взгляд и иглы в сердце одно целое.
Захлёбывались губы зыбкой теменью.
Я помню как сейчас – на тело белое
Упали угли твоего сомнения.

И обдирая кожу между рёбрами
Пыталась душу я поймать объятьями.
И виделся мне мир цветными стёклами,
С корнями рвя пределы восприятия.

А струны заплетались нервов косами,
Нулями обозначивая прошлое.
Изломы тел, застывшие вопросами
Так ярко объясняли невозможное.

Немые пальцы в волосах запутались,
Паук в ресницы вплел движенье вечности.
И мысли, раздирая тело, вверх рвались,
Уткнувшись в стену гордой бесконечности.

Табачный дым рисует крик по воздуху,
Сходя с ума от собственной неясности.
Я о тебе мечтать хочу без просыпу.
Твоя усмешка – снисхожденье к слабости.

Вот...

Жду отзывов.


Жизнь между собой и ‘нельзя’.
Свет мало поможет понять.
Не было неба. Пыталась терять;
Смерть. Но вернулась опять.

Мрак. Трещина между людьми.
Страх, и до боли сжимаю узлы.
Наручи змеями в душу вползли.
Молния. Всполох зари.

Кладка. На сером. Врезается плющ.
Стала бы белой…Иглы по телу.
Бред. Ухватиться за край не успела
Мелкой песчинкой застывшего тела.

Простынь. Срастались бамбуком под кожу.
Прядка волос. Мелом вычертил голос.
Струны, гитара, стекло раскололось.
Руки. След бритвенных полос.

Выдох. Слепая. Забыла. Не верю.
Губы метались, не помня потери.
Тонкие пальцы на гнущемся теле.
Время устало.
Кофта упала.
Окон не стало.
Закрытые двери.

Я каждое стихотворение пишу про себя. Это, фактически, написано кровью. Может в нем много штампов, но оно дорого мне как память.

Я наверно останусь волчицей. Навсегда.
Буду черною кровь давиться. Сквозь года.
Через снег утекает в землю чья-то жизнь.
Не поможет твое спасенье. Откажись.

Раскидали стеклом улыбку. Лунный свет.
И нельзя допустить ошибку. Вновь рассвет.
Хоть щенкам чтоб светила с неба их звезда.
Никогда не приму я счастья. Жизнь не та.

Ты стоишь на краю надежды. Ужас вновь.
В душу каждый плюет как прежде. Нелюбовь.

Ничего в этом страшного, на мой взгляд, нет! Вы еще моих твореньицев не читали!

Красиво, Aniri! Пусть не все гладко, но красиво.
Отдельные метафоры просто восхищают. Выкладывай еще

Спасибо, люди... Через месяц всё-таки отреагировали...

Твой взгляд и иглы в сердце одно целое.
Захлёбывались губы зыбкой теменью.
Я помню как сейчас – на тело белое
Упали угли твоего сомнения.

И обдирая кожу между рёбрами
Пыталась душу я поймать объятьями.
И виделся мне мир цветными стёклами,
С корнями рвя пределы восприятия.

А струны заплетались нервов косами,
Нулями обозначивая прошлое.
Изломы тел, застывшие вопросами
Так ярко объясняли невозможное.

Немые пальцы в волосах запутались,
Паук в ресницы вплел движенье вечности.
И мысли, раздирая тело, вверх рвались,
Уткнувшись в стену гордой бесконечности.

Табачный дым рисует крик по воздуху,
Сходя с ума от собственной неясности.
Я о тебе мечтать хочу без просыпу.
Твоя усмешка – снисхожденье к слабости.



Бегущая вдаль.

Ты можешь рискнуть всем?
Просто сбросить с себя и уйти.
Лучший друг не хотел перемен.
Ты одна на своём пути.

Выгнуть прутья по букве S.
Голой ножкой на острый снег.
За спиной догорел лес.
Тот, что спит не один век.

Ты как будто скользишь вспять.
Ставишь на кон себя, мир.
Если проигрыш – заставь встать.
Ну а выигрыш – опять тир.

Позвоночник в предел сил
По дуге изогнуть в слом.
Воздух в рёбра мечту вбил.
В горле напрочь застрял ком.

Ведь могла перестать жить.
Править лезвием нить судьбы.
Ну а ты предпочла выть,
Забивая рукой гробы.

Каждый выстрел – себе в грудь.
Посмотреть: потечет кровь?
Жмешь курок. Вырезай суть
Из лоскутьев теней вновь.

У решётки размыт лик.
Взгляд дробится, топя снег.
Смотрит в спину, глуша крик.
Грудью в колышки вжат бег.

Ищешь повод рискнуть всем.
Но уже ничего нет.
Только в муках своих нем,
Сзади бьётся о клеть человек.




Дочь

Тихо, серо за окном.
Небо выплачет дождём.
Опрокинет потолком.
Забытый почерк.

Не бывать уже вдвоём.
Ну и чёрт с ним. Подождём.
Может свидимся потом.
Между строчек.

Ветер лёгкими поймать.
Вдруг найти и потерять.
Белым пологом кровать.
Взмах рукою.

Между ниточку порвать.
И пойдёт войною рать.
Будешь долго умирать.
Я с тобою.

Мысль последняя ушла.
Знаешь ты, и знаю я.
Но не высказать слова.
Бисер в стену.

Поломаться не смогла.
Отрекаются любя.
В новом мире нет тебя.
Вздулись вены.

Вечно ждать уже невмочь.
У меня родится дочь.
А глаза твои – точь-в-точь.
Не забыла.

И никто не смог помочь.
Я с другим. Крадётся ночь.
Вместе с ней уходишь прочь.
Отлюбила.


Добавлено в [mergetime]1103470585[/mergetime]:
Там, где ветер верёвкою связан
И прошла стороною гроза.
Путь на небо по звёздам указан
Да купается в луже сосна.

Через шёпот неловкой капели
Утекают сквозь пальцы года.
Перестали сражаться метели.
Но святые не ходят сюда.

Потому что у края надежды
Слишком ярко рисует мечты
Та рука, так любимая прежде…
И в венки заплетает цветы.



Предназначение

Предназначенные руки.
Отбесившиеся звери.
Слишком мало. Я не верю.
Слишком глупо для потери.

Неопознанные муки.
Сердце тише, тише, тише.
Ночь, забытая на крыше.
Мы с тобой чуть-чуть повыше.

Перекрытое дыханье.
Ты не можешь, я устала.
Осторожно утром встала.
Ты как ангел – света мало.

Выдох, вдох, излом, метанье.
Нет дорог от перекрёстка.
Всюду белая извёстка.
Мы всё выше. Падать жёстко.
Любишь насмерть. Смотришь хлёстко.

"И у тебя молоко нежности сворачивалось на углях желания, выкипало пеною безмятежности, потеряв белизны сияние..." (Дельфин).
У тебя очень здорово получилось: немного рваный ритм, немного рваные мысли... Мне очень нравятся такие стихи.

Потрясно. Очень оригинально, я так не умею.... Мне хочется экспериментировать, но все равно не то получается......

Сердечко споткнулось.
Прожжено, пробито слабое.
Сознанья упругость.
Бросить курить надо бы.

Ботинки промокли.
По грязи, по снегу, по городу.
Невы кровотоки.
Назад параллель выведу.

Вокруг 5 утра.
Тихое, сонное, острое.
Простуды пора.
Зима кипятит простыни.

А я - как не я.
Блёклая, тонкая, с плеером.
Укрыта нора
Сеток дворов веером.



Добавлено в [mergetime]1104589118[/mergetime]:
А енто очень-очень раннее стихотворение. Так что...

Как много лиц, закончен путь.
Вкруг лишь ночь. В ночи луна.
Никто не может жизнь вернуть.
Вперёд – стена. Назад – стена.
Паденье – вниз. Наверх – полёт.
И одинокая звезда
Ведёт вперёд. Дорога ждёт.
Вперёд – стена. Назад – стена.
Легко по острию ступать.
Но, если небо не сдержать,
Всё рухнет. Воздух из-под ног.
Мой мир. Он тоже одинок.

Несётся быстрая стрела.
Наверх разрушена стена.

Вот как выйду я в чисто полюшко,
Щёки выставлю красну солнышку:
Слёзы высуши!

Песня девичья, песня звонкая
Лейся дождиком, рей сторонкою.
Счастье вымучи.

Шла по серенькой, по дороженьке.
Лапти стёрлися, голы ноженьки
Все в пыли.

Не сгибай меня, грусть – кручинушка.
Мне и так уже младу спинушку
Перегнули.

Напои водой, быстра реченька.
Не затухла бы в избе свеченька
У иконы.

Милый с хворюшкой загибается.
Тёмной ноченькой, бледный, мается.
Слышу стоны.

Ты же рядышком вечно хаживал,
Нежно девкину руку глаживал.
Что ж сейчас?

«Помоги ему. Боже, боженька»,-
Подогнулися тонки ноженьки:
«Вспомни нас».

Поребриками перекручена
Спираль времени.
Скатами крыш,
Чешуйками вымощен
Луч мысли.

Слово, точно ручка,
Застрявшая в темени.
Выгиб! Водосточная труба плевалась кошками
И капли висли.

Март

Март-царапиной-сквозь-столешницу.
Извечный насморк забивает мозг.
И не надо уже опостылой вечности,
Когда запах асфальта ударит в нос.

Улица, точно мокрая кошка
Линяет проталиной люков.
И только, вывесив небо в окошко
Болтаются зимние трупы.

Сквозь провода продирается ливень.
В решётке ржавеет окно.
Псина безногий под тучами стынет,
Грея гранита пятно.

Питер весной первозданно-жестокий,
Смотрит в десятки зеркал.
В паводок плачут Невой водостоки,
Вскрыв острой льдиной канал.


Добавлено в [mergetime]1118044261[/mergetime]:
В сеточках морщин
Запутались лучики света.
Слишком мало причин
Мне сейчас не дойти до ответа.

Что же ты молчал?
То, что будет давно позабыто.
В центре начал
В лето дверь, по легенде, открыта.

Облака раскол
Захлебнулся журчанием ветра.
Кафель выбил пол,
Задрожал напряжением нерва.

Комкали спеша,
Раздвигали пространства границы.
Улицей вышла
Вечность, выгнувшись спицей.

Звуки в коробке’
Перережешь лопаткой Адама.
Профиль на игле
Сплющив, Землю раскручивал плавно.

Каждое ребро
Станет в проекции Евой.
Небо взошло.
Это утро закинуло невод.

Страшно – не ходи
Босиком по кострам инквизиций,
Встав на пути
Стратегически важных провинций.

Сквозь мои суставы
Волосом кисть перевей.
Электровозным составом
Рельсы в единое склей.

Здравствуй...

Вот вырвался побродить по Стихам, пока связь позволяет. И зашел к тебе... Это чудесно. И смысл, и ритм, и рифма - все на месте, и каждая строчка - точно в цель, между нервов...и взрыв. И висят обрывками остатки серой сети, красивые кружева, поймавшие новый шедевр.
Они срастутся снова, конечно - для того и живем, чтобы рвать, срастаться и снова рвать - по живому, взахлеб - до дна - бокал чувств.
Конечно, пафосно описал, но другие слова не приходили, пришли - эти.

Больше всего понравилась "Дочь", потом "Предназначение", и все остальное тоже очень...

Спасибо.
Игорь.

Красиво... очень красиво... Мне очень нравится - это скупо сказано =)))....

Спасибо вам всем большое. Просто за то, что вы есть. Просто... "Ни за что, а просто так."

Перевитый металлом сомнений,
Первобытных животных лишений,
Позвоночник пружиной свело.

Затвердевшие вдохи и груди.
Что бояться, уже не убудет.
Снова рядом, себе же назло.

Точно крылья сводились лопатки.
Безысходно до дрожи и сладко.
Только ночь. И никто никого.

Пряди светом спадали на лица.
Ритуальные танцы-убийцы.
От вина потолок повело.

Из-за шторы сочатся туманом
Тьма и мысли, забитые хламом,
Заглушая шептанье любви.

Через мутность зрачков, точно мука,
Раскалённая проволка звука.
В тело губы впивались твои.

Явь и навь взбились в пену крученья.
Непонятного к смерти влеченья.
Диким взрывом сжигаем огни.

Заметались скользящие руки,
Расплетаются пальцы по штуке.
Сквозь суставы иглой пролегли.
………………………..
Я проснулась, как водится, рано.
За окном отмигала реклама.
Сквозь дороги бегут города.

Затушу, докурив, сигарету.
Пустота. Пробираясь по свету,
Я сюда не вернусь никогда.

Стих-состояние. Тоска по несбывшимуся. Тупая боль в груди. Вот и всё, что осталось. Андрюша, спасибо тебе за мои стихи.



По крышам капли
Устали плакать.
Ногами цапли
Пробились вышки
Сквозь неба паклю.
Хотела так ли?
А город-вспышку
Накрыли крышкой.

И свет в окошке,
Как сердце бьётся.
Меня трясет,
А ему неймётся.
И Бог смеётся,
И Чёрт смеётся.
«Смотри, убьётся,
Вот-вот убьётся».

Ночь, балкон, кофе, сигареты. Больше добавить нечего.

Знаешь, все больше и больше удивляюсь твоим стихам и нашей похожести...

Shelma Знаешь, я ощущаю родство душ, хотя мы толком-то не знакомы. Но это всегда можно исправить. Я тоже из Питера. К тому же мы с друзьями собрали маленькое литературное общество. Добро пожаловать!

Привет, Анири! Прочитал твои стихи и ... получил двойственное впечатление. Не обижайся, я всегда говорю то что думаю, а критик из меня плохой. Местами просто класс, поэзия сочится между строк, в строчках... местами слишком гладко, обще, наиграно. Нет, это со всеми бывает. Думаю перед тобой два пути - писать глянцевые, обкатанные, красивые но немного безликие стихи( они нравятся многим, особенно редакторам например), или не слишком совершенные( на начальном этапе), но живые, классные, сочные, свои, такие как "Предназначение". НЕт, перед тобой сто путей, конечно, этоя вижу только два. Все равно спасибо, некоторые твои стихи меня очень впечатлили. Думаю заглядывать сюда и в дальнейшем. Извини, если задел.

бард

Здравствуй, Vitus KL Спасибо. Особенно за правду. Знаю, что иногда грешу штампами, юношеской романтичностью и банальностью. Но исправляться не собираюсь. Просто я пишу, как пишется, как льётся... Пока.
Удачи, Ира.

З.Ы. Подпись у тебя замечательная.

Покаяние

Надоело курить, ждать
И проглатывать ток проводов.
Проходя стороной, наблюдать
За оградой трухлявость крестов.

То письмо, что длиной в жизнь
Я пытаюсь прочесть вспять.
С пальцев капли летят вниз,
Сплющив, пепел в асфальт вжать.

Что-то рвётся. Не та ль нить?
Кто-то крикнул:«Я что, жив?»
Поняла, что могу жить
Несмотря на нутра взрыв.

Распластался внизу свет.
Это город жуёт ночь.
Много миль звуковых лет
В контур вложены точь-в-точь.

Я не верю тебе, пусть.
Ты давно для меня часть.
Сказка на ночь, мечты, путь.
Трупы фей под печатей сургуч.
Уходи, я смогу не упасть.

Анири, а можешь побольше рассказать о вашем поэтическом обществе? Чем занимаетесь, как общаетесь и всё, что сама захочешь. Очень интересно!
Обычно поэты живут в изоляции, не с кем пообщаться, обсудить написанное. Грубая критика убивает, а лесть ещё хуже, раздражает. Возможно ли общение поэтов на равных, столкновение мнений, споры, без довлеющих авторитетов, без попыток мерять чужое творчество своими мерками? У вас это получается?

Присоединяюсь к Vitus KL =)) интересно...
А последнее стихотворение - впрочем, как всегда, я уже даже не удивляюсь - опять в точку...

Что бы вам рассказать... Началось всё зимним вечером. Я сидела в учительской литераторов и пила кофе. Литераторов у нас трое. Все трое - мужики. И какие!!! Начали обсуждать прошлое АГ(академическая гимназия при универе). Выяснилось, что лет пять назад, они собирались с некоторыми учениками, пили чай, играли на гитарах, читали свои и просто понравившиеся стихи. Так как я сама грешу творчеством, то в голове мелькнула шальная мысль. А почему нам не попробовать? Вот и начались "пробы". Собирались мы ещё только пять раз. И людей пока немного - семеро. В основном из школы, но забегают и сторонние. В основном друзья, конечно, но если человек адекватен, то ему всегда рады. Можно просто сидеть в сторонке и слушать, можно играть на гитаре, читать стихи, рассказы, можно советоваться(например с подбором рифмы). Нападки и жёсткая критика запрещены. Я там администратор. Так что спрашивайте, ежели интересно и забегайте на огонёк.
Тел. для справок
5217043
Ира

Очень интересно, жаль что я не смогу забежать по причине большого расстояния. Но то, что нападки и жесткая критика запрещены - это здорово. Ведь многие думают, что начинающих поэтов надо нещадно критиковать и губят на корню таланты. А нужна наоборот очень мягкая критика. Как говорится, таланту нужна помощь, а бездарности пробьются сами.
Блин, а у нас полная изоляция почти, шахтерский город. За всё время смог один стих опубликовать. Живых поэтов я встречал немного и те приверженцы догматов. Знаете как меня покритиковали в местной редакции? Я на пару лет вообще забросил писать. Так что общаюсь в сети. Здесь веселее.
Спасибо, Ира, что рассказала. Приятно услышать, что где-то поэты общаются.
Ну с бардами и менестрелями я общаюсь на играх и в сети. Очень интересно.

Тема была почищена. Но вот мне интересно, сколько я должен вынести замечаний, чтобы некоторые люди уяснили, что адекватным ответом на оскорбление или провокацию на форуме может быть лишь сообщение о нарушении модератору? А никак не встречное оскорбление. (Кнопка "Сообщить модератору", кстати, теперь прекрасно работает)
Вопрос риторический, если кто хочет отвечать - то только в приват.

Отжиматься. Выжиматься соком.
Призывать бессонницу, и боком
Чувствовать рассохшуюся тень.
Пробежать галопом по Европам,
Зная, что опять наступит день,
Хворостиной свет гоня с востока.

На стерильной пыльно-серой кухне
Засыпая знать, что ты не пьян,
Сколько бы не выпил больше нормы.
Видя жизнь в дешевом свете порно,
Лапать полувыпитый стакан…
Из-под век все лампочка не тухнет.
На полу опять дымит кальян.

По столу размазаны морщины,
И царапины гноятся спитым кофе.
Так хотел луну увидеть в профиль,
Чтобы тоже к делу приобщили.

Я вчера наверно вышел в вечер.
И под впечатленьем этой встречи,
Думая о том, что ждет семья,
Как стерег невыспавшийся я
Слезы, обязательства и свечи,
Вяло подсознаньем теребя
Бронзово-желанную тебя.
И еще чуть-чуть саднила печень.

Пальцы терпко пахнут сигаретой.
Город налипает на подошвы.
И брезгливо сыпется горошек
Звезд. По растекающимся стеклам,
Брызгаясь фонарным грязным светом,
Этот год прошел каким-то мокрым
Пешеходом.
Рассопливится об этом?
Лучше лужи вытереть с уходом.

И опять начнется жалость-зависть
К самому себе чуть-чуть другому.
Больше помогавшему по дому,
Прочитавшему классические книги,
Вовремя понявшему все сдвиги
Юридически-общественных лазеек.
Лет тогда под 40 облысею…

От любовницы, всегда просящей денег,
Я б к тебе вернулся задним сроком,
Молча согласившийся с оброком,
Роком и удавшейся семьею,
Твердым положеньем и роднею…

Знаешь, я воспринял как знаменье:
Лучше подавлюсь своей судьбою,
Смою боль, расправившись с тобою,
Чтоб потом подохнуть в понедельник.



Этот стих написан под впечатлением «Террикона» Анатолия Багрицкого и ему же посвящается.

Знаешь, с точки зрения стихосложения вопросов нет, все в порядке, а вот вообще... Стих навевает чувство тоски, причем не легкой полезной тоски, а вредной, лишающей радости к жизни и внушающей одну верную, но отвратительную мысль: "Мы все ничего не стоим, потому что все вокруг всего лишь серая плесень...".

Прости, пожалуйста, но мне кажется, что не нужно прибавлять груза на свой крест, читая книги вроде "Террикона", лучше читать Белянина, Рудазова, Бушкова, да хоть Лорел Гамильтон (Лорел - это конечно не очень весело, но и не создается атмосферы а-ля "постпанк").

Возможно, я чего-то не понял, возможно, что боль, поселившаяся в моей голове, говорит сейчас мной, но...

Aniri!!!! Это самое режущее по живому стихотворение из всех, что ты написала... Почитаешь, почитаешь - и вешаться, бегом, только чтоб уйти, чтоб не видеть, не млышать нелепости и жестокости этого мира.

Прошел, не заметил, переступил через мой (его, ее, наш) труп... Больно все-таки это осознавать. Ставлю оценку 5, с надеждой на... на что? На что-то. Хорошее. Светлое. В следующих стихах.

Милые, замечательные форумцы! Это одно из немногих стихов, написанное не в депрессии. Я конечно знаю, что стихи как дети, после муки рождения живут сами по себе. Поэтому готова на равне с вами обсуждать чувства, вызванные стихом.
Для меня это взгляд со стороны на мир. Из-за толстого стекла. Бессонница, ночной Питер. Спокойствие. Просто созерцание. Себя, как части мира и мира, как части себя.
Как пел Ревякин: "Нервы стянуты в узел, от бессилия пьём,
Но сомнения, стоит ли жить, не колеблясь
убьём."
К тому же этот стих написан от лица мужчины лет 30-ти, не зацикленного в глобальных размерах на деньгах, любви и семье. Просто живущего. Разве это плохо? К тому же у него всё это ещё будет. Я знаю.

Я теперь пишу в основном свободные и белые стихи. Как таковых рифмы и ритма нет и быть не должно. Много уже накопилось, буду потихоньку выкладывать.


Братская могила душ с сеткой линий.
Город. Подошва чувствует каждый гранитный выступ.
Снова. Я меряю Невский шагами от строчки до строчки
Ночью. Хотя в голове ни единой мысли.

А слово сквозь тело, ощерившись, лезет наружу.
Ноет. Ногой оттолкнувшись от сердца, сжимается в горле.
Стоит замешкаться – мысли уже задохнулись.
Улей. На сотах иссохшихся трупиков комья.

В то время как ангелы тащут капризную музу,
Жди. Ты никак не можешь выразить то, что слышишь
Внутри. Эти слова раздражают невысказанностью,
Протискиваясь между жабрами души и крыши.

Муза сгорает. Сидишь, ошарашено перебирая пальцы.
Безысходность. Все эти крылья внутри уже залежались.
И кости вибрируют, передаваясь в дрожание нервов.
Первый день осени
окнами
в изморось
вжался.

Сегодня
Друг мне сказал,
Что видел
________еще
__________одного
_______________человека,
Покалеченного мной.
«Жалкое зрелище,
Я тоже не могу
____________так
______________больше»
Что ж.
Ещё одни похороны.
Крестик на страничке дневника
И подпись:
_________«Покойся с миром».


Нижние подчеркивания – это пробелы, которые здесь, к сожалению, удаляются.
А еще ко всем огромная просьба. Пишите свои мысли и эмоции!!! Давайте договоримся. Я буду выкладывать новый стих только после того, как кто-то что-нить напишет про предыдущий. А если никому не интересно, то смысл вообще их печатать.

Здравствуй, дорогая Aniri!

Ну во-первых я хочу сказать, что очень рада твоему появлению, после долгого перерыва! Поскольку у меня тоже был таковой и теперь я рада видеть что он закончен!

Вот, прочитала твое первое стихотворение. Ты знаешь, я редко когда читала белые стихи, потому что если быть откровенной они мне не очень нравились. Но прочтя твое, я прямо таки застыла... застыла у монитора, поскольку на меня хлынул мощный поток чувств и ярких красок твоих душевных переживаний. Вообще говоря из меня никудышный критик (ну не люблю я это дело, потому что считаю что если человек уже что-то создал, вложил частичку своей души в творение, то это уже великолепно, само по себе. А ведь всем не угодишь) и потому, я не могу ничего сказать про ритм и все прочее, да и если честно мне это не важно, потому что мне очень понравилось - столько эмоций, такое горе, такая сила, аж сердце разорвалось. Мне показалось, что в тот момент когда ты его сочиняла - переживала такую волну чувств. И я задалась вопросом или вернее даже не вопросом, а мыслью: как интересно устроен наш мир: люди переживая одни и те же эмоции, так по разному их выплескивают - и это пожалуй одно из чудес мирозданья!

Творческого вдохновения тебе!

P.S. Как поживает ваш литературный клуб?

Здравствуй Aniri !вот зашла к вам ,очень понравился твой стих про город.печаль,безысходность,суета все в нем четко и удачно отражено.
Когда его читаешь как наяву слышишь грустную мелодию города, ощущаешь капли дождя на крыше,слышишь музыку ветра. может кто и мое прочитает и что нибудь напишет.жду отзывов.

С мечом наперевес
прошла я ад и рай.
Не сломан мой эфес,
горит как пламя сталь.
И радуется день,
встречая мой клинок.
На нем засохла кровь.
и он поет как Бог,
вступая в страшный бой
со смертью наравне.
Он мой,навеки мой!
Он верен только мне.
И лепестками роз
горит моя звезда,
Дорога из стрекоз
укажет путь туда!
В страну хрустальных вод,
где сказочный народ
смеется и поет.
И чудо оживет при взгляде в небеса.
О враг!Утри глаза!
Того,кто бросит тень
на лунную тропу
меч сокрушит как зверь,
что голоден как пес.
Сверкающая сталь
разрубит пополам
и как по маслу нож
пройдется острием.
Слабеющую плоть
раскрошит в пух и прах.
И соберет куски,
поджарит на углях.
И будет страшный пир
стервятников в горах!

Спасибо, Olven. Спасибо, Evil. Стих Город называется Творчество. Банальное название, но я Его именно так понимаю.
Evil, стих очень болезненный, в хорошем смысле этого слова. Но не забывай, что "отчаяние - частная форма покоя"(см. подпись)


Мне сейчас так нужно это счастье.
Я его выдержу! Если только ты пообещаешь,
Что уйдешь.

В сером городе я сколько не пыталась,
Потеряться не удается.
И душа уже не может забиваться
В угол тела.

Главное. Подожди, послушай,
Главное – живи, но где-нибудь дальше,
Чем эта линия между днем и ночью.

Выпусти из рук Ариаднову пряжу,
Ведь я скоро научусь ходить по канату.
Ты уже который раз, звоня, попадаешь на автоответчик,
Так и должно быть – звонишь редко.

Спасибо дорогая Aniri. кажется я тоже понимаю почему он назван именно так -"творчество", и вовсе не банально,поймет только тот кто хоть немного близок к поэззии,тот кто умеет слышать и чувствовать.
Все-таки замечательный стих,читая его я каждый раз вижу что-то новое,он очень глубокий . Я его перепишу с твоего позволения?Насколько я понимаю он именно о самом процессе творчества,когда "что то ищещь,неможешь понять.Состояние бардака в голове,мысли лезут сбиваясь в кучу,хочется куда то бежать,исчезнуть,испариться,лететь.Но зачем?" --это то состояние в котором кипит творчество.Поправь,если я в чем то неправа.Твое последнее стихотворение тоже очень понравилось!!!!

Мне очень понравились ВСЕ последние стихи. Ты ещё раз доказала, что стихи - это не просто рифмованные строки, где слова плавно плывут по волнам размера - а прежде всего это яркие образы, чувства, глубокий смысл и особая, присущая поэту мудрость - мудрость вечного ребенка. Очень рад, Анири, что ты вернулась!

О, как точно сказано! В последнее время лично у меня именно так: сказать, написать - хочется, но когда вижу то, что получается, не остается ничего другого кроме как выходить из редактора без сохранения. И приходится ждать...
Хоть в подпись твои слова ставь
.
.
.
Твои стихи - Стихи.

Evil Абсолютно права. Конечно списывай.

Мальв Спасибо, Солнце. У меня последнее время так же. Вроде и настроение соответствующие, и темы должны быть... А не идет. Что-либо мучительнее сложно придумать. Именно поэтому сейчас я, в основном, перекинулась на белость, свободность и прозистость . Т.е. пишу рассказы и белые стихи.

Vitus KL А сама-то я как рада! В общем-то из-за вас и вернулась. Только вот Shelma куда-то подевалась...


Добавлено:
Очень приятно, что меня пока читают. Ловите ещё!

Вышел на улицу:
Везде мумии прохожих
Над щебнем и мурашками асфальта.

Видел – не понял,
Не вспомнил – почувствовал.
А еще наверное где-то рядом,
Отражая фонарный свет, шел дождь.

А может шли листья,
Наверное осень.
Отбыло – не было,
Убыло – не было,
Выбыло – не было.
Да было же, было!!!

Прошлое на кончиках пальцев
Дрожит и вьётся.
Что дальше? Дальше-то что?

Серокапельный город
Шагает в ногу с непутевым ребенком.
Босиком по крышам.

Перебродившее пузырящееся месиво.
……..Взвесило…………………………
……………………Лесенно…………...

Нет, не то…


Добавлено:
В некоторых прохожих
Я ловлю черты той вечности,
Что запуталась в Твоих ресницах.

Все равно ведь буду
Ходить по’ миру, прося подаяния:
Чуть ласки, воды, да небесности,

Натыкаясь на Твои знамения,
Забитые по тупикам городов
Узлищами, что не разрубятся,

Даже если заточу ножи
И сниму перстни.

Мой милый, я помолюсь о Тебе.
Так хотелось о Нас, но дороги разные…
……………………………………И больше не буду искать перекрестки…………

Наро-о-о-од! Вы где? Неужто все передохли? Заказов на гробы вроде пока не получала...


Дай мне, Господи, жизнь спокойную!
Без истерик и без конвойного,
Со слезами, но без писания,
С образами. И свет раскаяния.

Без погнутости и без ломкости,
Без забытости и без звонкости.
С детством – сказкою,
С вечной ласкою…
Без бессонницы
В ночь-покойницу.

С милым радости,
В лике святости.
Дай лучистости,
Но без льдистости.

Не могу уже тупиково жить.
И латать хребет, и в миру просить.
У меня меня забери, Господь.
Успокоюсь. Ты – перестань пороть.

Тяжело о белом стихе говорить - рифм в нём нет, размер неважен, вообщем, ни к чему не придерёшься.
Так что, просто мои впечатления - как читателя.

"А еще наверное где-то рядом,
Отражая фонарный свет, шел дождь."

Очень понравилось, а вот "мурашки асфальта" режет слух.

Дальше - эксперимент со словом "было", впрочем и со всеми остальными словами. Удачный? Незнаю. Местами не очень.Но, может быть филологи и одобрили бы.

"Серокапельный город
Шагает в ногу с непутевым ребенком.
Босиком по крышам."

А это место понравилось. Да, это Питер осенью. Очень похоже.

Следующий стих мне гораздо больше по-душе. Особенно последние три строки - к счастью, когда мы уже не хотим искать перекрёстки, они находят нас сами.
А еще есть "черты той вечности,
Что запуталась в Твоих ресницах."
Здорово сказано. Снимаю шляпу.

Ну и последний. Нечто вроде "альтернативной молитвы".На этот раз строки рифмуются, хотя размер нарочито поломан. Немного не понятно, что кроется под словом "писания" - В смысле сочинительство, или Святое писание? Склоняюсь к первому варианту, но если второй - то смысл меняется.

Сам стих очень сильный - просто "крик души", или даже плач. Да уж, похоже у кого-то жизнь не легко складывается. Надеюсь, эта молитва достигнет ушей того, кому предназначена. И очередная порка отменится.
А то некоторые пропадают надолго, а потом пишут такие вот нелегкие стиши. А мы их ждем.

"К счастью, когда мы уже не хотим искать перекрёстки, они находят нас сами."
Не дай Бог.
А про молитву - верно. Этот стих так и называется.
По-поводу экспериментов над словами... Не знаю... Это, видимо, я должна читать... "Серокапельный город" мои друзья считают одной из самых сильных вещей.
А так, спасибо, Милый. Заходи на огонек. Все-таки работа - это работа, а дом - это Дом.
Дома я отзывчивая и заботливая. Поэтому мало кого пускаю в гости. Рассекретят еще!

Как и в прошлую осень
Хрустально горят фонари.
Как тогда я сижу
Под березой Центрального парка.
Город вылупил окна –
Ему не хватает весны.
Звезды тускло блестят,
Как монеты в бокале Кадарка.

……………………………Я иду по кругу………………………………
……………………………Я иду по кругу………………………………

Раскорячив сведенные руки,
Цепляясь за свет,
Расплетают деревья
Мои первобытные страхи.
Даже Время, забывшись,
Как будто замедлило бег.
Рвано-жалкое время
С глазами бездомной собаки.

……………………………Я иду по кругу………………………………
……………………………Я иду по кругу………………………………

Мне не хочется пить,
Снег краснеет от ягод рябин.
Темный город укрыл
От слепых, но всевидящих пальцев.
Семицветным цветком
Расплывается в лужах бензин.
Буду жить как тогда;
Как сейчас; так и дальше пытаться…

……………………………Я иду по кругу………………………………

ОЧЕНЬ красиво... Очень. Это - песня, дарквэйв-песня, так и слышно в ритме слов - звон звуков темного марша, что одновременно и марш, и гимн, и признание.
Aniri, это здорово...

Спасибо, Солнце. А вот енто опять белость...

Бархатный август
Бардово-карий.
Я убегаю
По веткам деревьев
В осень.

Через ржавый
Октябрь.
Со светочем кухни.
Бледно-желтый,
Как пенка на кофе.

В ноябрь
Зеленого чая,
Встречь
И разговоров.
Сквозь пленочку
Первого льда
Смотрят листья.

Я буду веселой.
Я стану злой и веселой.
Я буду любить
Эти белые хлопья,
Эти черные ветки,
Эти красные грозди…
Но все же
Опять и опять
Бегать в осень.


.........Эх, люблю я все-таки это время года..........

Привет, Ма! Наконец-то ты вернулась, я так ждала...
Последнее стихотворение - просто бесподобно, особеено вот это:


Еще очень понравились эти строчки:

Почему-то меня всегда преследуют эти глаза: то бездомной собаки, то побитой кошки, то подстреленной косули...

Ура!!! Я его дописала (только что). Тяжелый стих.

Петербург.

Я мечтаю заняться любовью
С заснеженным городом.
Чтобы в кончики пальцев впивалась
Электроразрядами
Ночь с залива.
В раскрытые окна повеяло холодом.
Я узнала, что Мы вечно будем не вместе, но рядом.

Ты запутался в небе домами,
Увязшими намертво,
В полубреде о звездах
И даже немного о космосе.
Выиграв гонку
У Чуда и Смерти, давно уже замер Ты,
Мой единственный город со взглядом слепого ребенка.

Не снимая перчаток, идем
И цепляемся за руки.
Помутнела туманом Твоя
Безупречная хОлодность
Белых пальцев,
Вертящих небрежно блокадные отзвуки,
И свою, не по возрасту, серо-кровавую опытность.

Ня... красиво и легко, чувствуешься себя прозрачно жёлтым листом в струе невесомого мягкого ветра

Просто волшебно, окрыляет не меньше.

Спасибо за стихи!

Генрих Спасибо, милый человек. Спасибо за то, что заходишь.
Народ! Напишите, пожалуйста, про последний стих. Он для меня очень важен... И по-больше критики! Ня.

Aniri, мне кажется всё-таки немного не хватает реальности.
А так понравилось, особенно 3е стишье

Очень хороший стих, как на мой вкус. Немного тяжеловат для восприятия - я раз пять перечитал, что бы в некоторые места въехать. Но кто сказал что стихи должны быть легкими?
Создает настроение - очень холодное и очень зимнее.
Остаются непонятные места - но дофантазировать можно самому.
"Выиграв гонку
У Чуда и Смерти" - почему гонку?"
И еще, думаю, последняя строчка подошла бы и к самому стихотворению : "И свою, не по возрасту, серо-кровавую опытность."

Vitus KL , BlackRabbit.
Спасибо мальчики(или дяденьки )
По-поводу "гонки" сознаюсь. Мне очень нравится последняя строчка в этом семистишии. А придумать рифму со словом "ребенка" не так просто. А так все даже вписывается в общую мысль... Мож подскажешь, коли так плохо...
А еще меня можно поздравить!!! У меня сегодня и в понедельник конкурсы. К сожалению дается только 5-6 минут, поэтому прочитаю: Петербург, "Бархатный август", "Как и в прошлую осень...", Багрицкому("Отжиматься, выжиматься соком..."). И вот это:

Чернокнижницей слывешь осенью.
Утром иней награждал проседью.
Тех людей, что ты уже бросила,
Схорони.

А на Пасху зазвонил колокол.
Потащила ты меня волоком
Ледоход смотреть – лететь берегом
Под холмы.

Что не сбудется – позабудется,
Говорила ты вещей блуднице.
На Великий Пост Богородице
Возносила крест.

А потом с воронком сгинула,
Будто в воду кольцо кинула.
Век скитаться тебе за спинами
Этих мест.

Мы пройдемся с тобой осенью.
Кто с надеждой, а кто с проседью.
Тех людей, что ты тогда бросила,
Помяну.

Только с временем я напутала.
Заблудилась зимой лютою
Между строчками и тропинкою
На Москву.


Ну что, догадались кому стих посвящен?

Как вам подборка? Мне это знать очень важно. Может что-нить выкинуть и что-нить добавить, а?