Бусы порвались,
Рассыпались бисером,
Каплями по полу.
Мамины бусы.

Тонкая нитка
На палец намотана.
В кожу врезаются
Белые кольца.

С пылью сметаю
Зеленые бусины.
С ней же и выброшу.
Думать забуду.

Тук-тук, меня сюда звали? Я не промазала? Вроде нет, чаю нальете?
Итак, буим критиковать, вернее так, рецензировать будем. Пойду снизу вверх, на каком выдохнусь, тут уж не обессудьте, мыши не самые выносливые животные.
Люблю же я верлибры,
Хотя моя подружка их не любит...
Пришло тут в голову. Верлибры они же бель, они же нескладушки и прочее. Не понимала раньше, глюпая была, ох глюпаяяяя, потом научили их читать, с тех пор и люблю.
Последнее про бусы.... ээээ меня вынудили, меня пытали, меня заставилииии *рыдает* - безупречно что я могу сказать? Мне тут заявили, что я всех критикую меня хлебом мол не корми, дай кого-нибудь покритиковать. И что это значит "не корми"? Так я скоро ослабну и злобствовать не смогу а такое про стихи я говорю и правда редко, зато метко. Поздравляю *жмет руку, истово трясет*. Я не говорю, что вызвало восторг, тема у стихотворения не из тех, что вызывают эстетическое потрясение, но придраться не к чему. Увы мне, Торвика чтоль позвать? Да ладно, это я так пытаюсь свое звание беспринципной критиканши оправдать, назвали же.
Так треп в сторону, поднимаемся выше.


Не поняла фразу. Тут одно из двух, либо она слывет чернокнижницей только в осеннее время года, во все остальные сезоны молва утихает, либо тут не хватает запятой после "слывешь" и тогда она будет слыть и чернокнижницей и осенью без сезонных перебоев. Только опять же осенью слыть было бы... ну возможно тут глубокая метафора или же я не заметила третьего смысла, можа поясните?
На мой взгляд, рисунком стиха не вполне оправдана полная копирка рифм из первой строфы в пятой. Оно бы на место встало, если бы пятая оказалась последней, тогда одинаковыми рифмами и упоминаниями о брошенных с проседью стихотворение бы открывалось и закрывалось, может шестую и пятую поменять местами? "Сгинула-кинула" - глагольная рифма, уверена, вы могли бы ее избежать. Понравилось последнее четверостишие, образное, самое сильное на мой взгляд.
"Петербург"
*трет мокрые глаза, трет, трет. ЧЕРТ! Тушь!*
Ох, накатило прямо. С первыми сточками электричкой в сердце въехало, закружило истории вехами, заломило в висках мукою, раздавило меня глупую.
Вот так, аж стихами о стихах, чистым экспромтом пошло. Просто Питер - место, где мое сердце, что с мясом выдрано, там любимый мой живет, а меня разорвало на две части: одна с ним осталась - бьется в ладони сердцем, душой дышит, а другая тут живет и работает. Боль моя, страсть моя, тоска моя. Может я поэтому такая злобная? Спасибо в общем, за колотье в левом подреберье, за прострел в области сердца, да за дыхание, спертое в горле, не буду недочеты разбирать, не заставите, мало того искать не стану! Просто себе на листочек перепишу, с собой носить буду, можно? Для себя немного одну строку перефразирую, позволите?
Я узнала, что Мы вечно будем не вместе, но рядом.
На
Я знаю, сердцами Мы вместе, а скоро будем рядом.
Только если разрешите, конечно.
Дальше разбирать пока не буду, сил нету. Пойду, напьюсь горько-пряного кофе и шерсти куплю, вязать ему шарфик

И почему только я не заходила сюда раньше?
Классные стихи. Из души, сердцем написаны - сразу видно. Цепляет мгновенно. Спасибо за это, такое щас встречается не очень часто.
А какие ритмы! Какие размеры! Хочется плюхнуться на колени и воскликнуть Aniri-сан!!!
... перечитала сейчас последнюю страницу ещё раз... думала написать про каждое Творение конкретно... нолько слов не хватает. Чего уж тут говорить?..

Мышара Спасибо. Жду еще здесь. Чаем напою тоже. А теперь конкретно. Про осень - осенью обостряется чутье, утончается грань между слоями действительности, мирами. Потому что осень - умирание. А во время смерти всегда можно куда-нибудь вляпаться. Про это даже поверий масса. Следовательно осенью сильнее и оккультные способности. Цикличности стиха здесь и не должно быть. Он скорее устремлен вдаль. Это определенный метод построения, когда проходишь круг, а потом из него выходишь. Понимаешь, о чем я?
Про Питер - переделывай, ежели так охота. Только в той строчке, что ты написала не правильно выставлены ударения и количество слогов. Она в стих не вписывается. К тому же он весь посвящен только одному - Городу. А парни и рядом не валялись, хотя я тебя очень хорошо понимаю.
Элис Спасибо. Вот только обидно, что слов не хватает. С удовольствием послушала бы про каждое.

Эхх, вы меня не поняли, ладно, переделывать строчку не буду, пусть стихотворение отражает чисто ваше отношение к вашему городу, я просто пыталась пояснить, почему мне тоже дорог этот город притом, что я живу в Омске. Что тронуло, несмотря на то, что была у вас всего лишь раз и всего пять дней и почему туда стремлюсь.
Про осень не поняла лишь одного - она могла становиться чернокнижницей осенью, ибо таков уж этот, по вашему мнению, сезон, но слыть... Слыть - значить пользоваться в нашем случае дурной славой, иметь репутацию. Дурную славу делают слухи, так вот если осенью она стала чернокнижницей - то слухам на сезон совершенно плевать и прослывает она ею на весь год и даже на два вперед, а репутация так и вовсе навсегда останется. ИМХО "слывет" на какой-нибудь глагол бы заменить, может быть "станет" или "стала" или "будет" во времени я чего-то запуталась. Короче на два слога и такое ударение можно выбрать менее спорное слово, которое будет вносить ясность.

Общество разрастается. Я долго собирала народ для вчерашней встречи... И это окупилось с лихвой. Чудно вечер провели. Встреча происходила в школе (Академической гимназии). Мы в классе составили в круг стулья, в центре поставили свечи... А потом часа 3 читали, играли, обсуждали, пили чай... Мой чай со специями и перцем всем показался чересчур острым , но я так привыкла. Потом жгли бенгальские огни, взрывали хлопушки. Особенно порадовало то, что люди подобрались абсолютно разные (от классического декаданса и исконно русских мотивов , до шаманства и андеграунда), но все, несомненно, талантливые. Мне понравилось это смешение, постоянное переключение, разные манеры исполнения и написания. Надеюсь, что это начало «салона», но уже в новой, нашей манере. У нас уже даже традиции начали появляться (что-то типа заваривания пачечного чая отдельно в каждой кружке). Нам уже чуть больше года. И это замечательно. Из людей с форума там засветились я, Shelma и Gestapo. Обращение ко всем. Если кто-то живет в Питере и желает посетить данное сборище, пусть напишет мне в личку. Мы всегда рады адекватным людям. Членский взнос – пачка чая.

А это стих, дописанный сегодня. На меня, в кои то веки, накатило.

Я открыла дверь,
Сыпя ватный свет.
Сонный морок плыл,
Как ножем по маслу
Резал от плеча
Лампы силикон,
От порога – вдоль.
Кстати, может статься

Разные миры,
Чуя этот край,
Замерли на миг
В светонесмешеньи.
Нитчатая грань
Пахла новизной
Стираных манжет
В замершем скольженьи.

Новый демиург
Вынул из плиты,
Чуть пересластив,
Новоиспеченный
И румяный мир.
Где-то в глубине
Скручивая жгут
С двух сторон прожженной

Звуковой струны,
Спешно нанизав,
Точно на хребет,
Города и дали
Световых колец.
И разведены
Руки, как мосты
Первородной стали.

Что стоишь вовне,
Как отгородясь
Линией двери,
Спутывая нити?
Заходи в тепло
Мой бессонный гость,
В Пустоту всегда
Ты успеешь выйти.

Красиво... Красиво и волшебно.
"Заходи в тепло... В Пустоту всегда ты успеешь выйти" - эти финальные строчки греют душу теплом приветствия.
И - поздравляю с собранием! Это здорово - когда люди находят друг друга.

Старая вещь. Сегодня откопала и доделала. Что-то типа истерики эгоистичной, в данный момент злой девочки-подростка, которая знает и чувствует больше, чем положено в ее возрасте.

Вы хотели тепло,
Я извылась на прошлую осень.
Я хотела бы, черт побери,
Разнести этот мир.

Ты посмеешь учить
Те сто тысяч закопанных весен,
Уходя в монастырь?

Да, порочна, и что?!?
Я в кипении страсти останусь,
И циничностью тонко покрою
Изъяны души.

И я буду упрямой,
Пока не достанет усталость
Сквозь туман анаши.

Измочалила душу любовь,
Налгала, измотала.
Отобрали – отдайте обратно,
Хочу заболеть.

Знаю – Мир гармоничен
И жизни ни много, ни мало.
Дай мне Бог умереть.

сильно... Очень сильно, меня зацепило.
А вот в последней строфе какая-то шероховатость... Словно она короче, чем надо бы. Спотыкаешься - и бэммц... ИМХО.

добавление:

Сидел, вчитывался. И знаешь, это все-таки не стих виноват - я сам не вчитался, не вчувствовал, теперь вижу - все в нем в гармонии.

Мальв Спасибо, Солнце. Ты один меня не бросил, а все остальные отговариваются тем, что слова найти сложно.

Aniri, солнышко мое, слова найти и правда сложно)) но можно))
Например о том, что точь-в-точь мое мировосприятие в 16 лет (сколько тебе было, когда ты это написала?)



Цитирую себя:
"Дурманя яблоневым цветом,
Ступает смерть.
Ты мне спокойно в это лето
Дай умереть."

Это стихотворение ближе к классике, ИМХО, теперь ты так не пишешь. Пройденный этап - или ты еще вернешься к этому?

«Что-то типа истерики эгоистичной, в данный момент злой девочки-подростка, которая знает и чувствует больше, чем положено в ее возрасте.» Да и ещё создаётся впечатление, что она искусно имитирует некоторые взрослые реакции – как это часто и умело делают дети. И, например, упоминание анаши – кажется что это немного надумано. Не обижайся, сам этим грешил. И воображаемыми наркотиками и упоминанием водки в стихах и, которую на самом деле не люблю, и желание умереть(но на самом деле хотелось жить, но жить по другому).

И все-таки написано под влиянием сильных чувств и переживаний, поэтому цепляет. И форма, чередование четырех и трех строк – отлично.


Вы хотели тепло,
Я извылась на прошлую осень.

Мысль хорошая, но вот «извылась» - звучит плохо. Потому что напоминает слово «извелась», но с ошибкой. И в первой строфе пишешь «Вы», а дальше «ты» - это просто недосмотр или так было задумано?

«Я открыла дверь» - стих сложный по форме и не менее сложный для восприятия. Но если не полениться и внимательно вчитаться, и увидеть картинку – она завораживает. Она огромна и с трудом помещается в рамки – но в отличии от предыдущего стиха, статична, лишена «кипения» страсти – и от этого трогает ничуть не меньше. Вот захотелось узнать – было ли это все на самом деле – открытая дверь, нити, связывающие такие разные вещи, гость у порога, или это происходило лишь в сознании автора.

Ну и третий по счету в обратном порядке – короткий стих про бусы. Этот без комментариев – просто очень понравился. Попал под определенное настроение. Один из моих самых любимых. Спасибо, Анири.

Последние твои стихи, хоть и не лишены неровностей, но очень душевны.
Но, перейду к критике

А вот это, я взглянув на свой аватар, просто не мог не отметить:

Что значит "первородной стали"? Первородным может быть железо, но не сталь - искусственный материал. Наверное тут лучше подойдет "благородной стали".
Хотя это уже мои придирки, как специалиста, можешь внимания не обращать. Стих этот очень хорош.

Спасибо, что вспомнили. Вот стоит вас пнуть – даже писать начинаете.

Например о том, что точь-в-точь мое мировосприятие в 16 лет (сколько тебе было, когда ты это написала?)

Оно пол года назад написано. Но я немного не такая. В этом стихотворении я представила что было бы, если б во мне осталась только одна из моих частей. И написала его, пытаясь отразить манеру мышления и написания той «меня».

"Дурманя яблоневым цветом,
Ступает смерть.
Ты мне спокойно в это лето
Дай умереть."

«Ты дал мне детство лучше сказки,
Так дай мне смерть в 17 лет...»
(Цветаева)

У тебя все более плавно, спокойно. Наболело, конечно, но уже больше усталости. Красиво написано. Я же пыталась отразить момент самой «ломки». И еще совсем не ясно, куда пойдет человек. Даже чуть-чуть не так. У тебя – состояние сразу после (подсознание уже что-то определило), а у меня до (все уже начало перекручиваться и готовиться к последующим изменениям).

Пройденный этап - или ты еще вернешься к этому?

Все циклично. И с каждым витком, проходя первый этап, все больше граней в нем видишь. Вот только дело в скорости. Многие считают, что и одного круга достаточно, боятся «впадать в детство», «возвращаться в прошлое». А это ведь просто новая скорость и новый уровень.

Да и ещё создаётся впечатление, что она искусно имитирует некоторые взрослые реакции – как это часто и умело делают дети. И, например, упоминание анаши – кажется что это немного надумано. Не обижайся, сам этим грешил. И воображаемыми наркотиками и упоминанием водки в стихах и, которую на самом деле не люблю, и желание умереть(но на самом деле хотелось жить, но жить по другому).

Наркотики я не употребляю вообще (пока). Надеюсь, за анти агитацию не пристреливают. Да, она имитирует. Она даже так живет. А я имитирую ее. Но есть в нас и много общего.

И все-таки написано под влиянием сильных чувств и переживаний, поэтому цепляет. И форма, чередование четырех и трех строк – отлично.

Мои стандартные понты. Редко у меня, последнее время, получается писать четверостишиями. Да я и не стараюсь.

Мысль хорошая, но вот «извылась» - звучит плохо.

Маяковщина. Футуризм. Ну что тут еще скажешь... Ах да, я люблю футуристов. Специально под них не кошу, но вот когда есть настроение...

И в первой строфе пишешь «Вы», а дальше «ты» - это просто недосмотр или так было задумано?

В первой строфе я (она) обращаюсь к «стаду», а далее – к конкретному парню-святоше-выпендрежнику.

Вот захотелось узнать – было ли это все на самом деле – открытая дверь, нити, связывающие такие разные вещи, гость у порога, или это происходило лишь в сознании автора?

Нити везде. Гости были. (Да уж, шизу напоминает.) Главное – было ощущение, картинка, на которую я штрихи накладывала. Вот у меня, например, дверь квартиры не выходит на лестницу... Но этот образ помогает многое обозначить и усилить.

Ну и третий по счету в обратном порядке – короткий стих про бусы. Этот без комментариев – просто очень понравился. Попал под определенное настроение. Один из моих самых любимых.

Это техничный стих. Написан со скарпулезным высчитыванием слогов и ударений. Я хотела показать, как за обычным бытовым происшествием может скрываться и отчаяние, и отречение, и крах надежд, чувств, жизни. Ведь иногда совершенно не обязательно о чувствах говорить в упор. Исходник : «Я на правую руку надела/Перчатку с левой руки». (Ахматова)

Спасибо, Анири.

Тебе тоже, Милый.

Что значит "первородной стали"? Первородным может быть железо, но не сталь - искусственный материал. Наверное тут лучше подойдет "благородной стали".

Я сначала подбирала какие-то другие слова, но по настроению подходит именно это. Первородная – в смысле сама себя сделавшая, без непосредственного участия сторонних сил, только родившаяся, единая. Я знаю, что лингвистически это не совсем верно, но не знаю как это по-другому объяснить. А вы как чувствуете? (Я еще хотела написать «самородной». И «первобытной», подчеркивая одновременно и инсктинты, и неестественность.)

Этот стих написан месяца 3 назад. Посвящается моим милым друзьям.

Заходите, друзья, в мой дом.
Он что заводь среди безводья.
Лес на пепле - мои угодья.
На безвременье строен он.

Посидим на хранящей тайны
Кухне, законопатив дверь.
Пусть от дыма она бескрайней
Будет в точке знамен и вер.

И бескрайности этой с краю,
За не круглым, увы, столом,
Расскажу вам о том, что знаю,
Про избитый уже Содом.

Вы сидите тенями не видя
Тех, что рядом. Я чувствую всех.
В беспространство не сможете выйти
Из-под глаз моих, вымучив грех.

Кто-то просит зеленого чая.
Ставлю чайник. Который заход?
В ваши души войду, привечая,
Выдам каждому тысячи льгот.

Льгот на небо, на воздух, на ласку.
А хотите я вам подарю
Рукотворную светлую сказку?
Вдруг не все соберемся в раю?

Атеист перейдет к фанатизму,
Циник станет ребенком, дыша
Этим воздухом, грустью и жизнью.
И проклюнется чья-то душа

Сквозь слоистость своей диафрагмы,
Подводя напряженность к нулю.
И когда сидим вместе вот так мы,
Душу щемит, как я вас люблю.


Да уж... Вот такой мой дом. Заходите, ежели что. Здесь хорошим людям всегда рады.

Вот за что я люблю твои стихи, дорогая Анири, так за их смысловую наполненность, и экспериментами с образным языком. Они заставляют меня видеть все, о чем ты говоришь, конечно по-своему, своим внутренним зрением. Но тем стихи и отличаются от просто передачи информации – это как бы вид телепатии, когда на мгновение ты можешь увидеть мир глазами другого человека, измерить вещи его душой, почувствовать смысл, который он вкладывает в слова. Нет, не могу похвастаться, что полностью понимаю все, что заложено в этих строках. Некоторые мне очень понравились, например вот эти:
«А хотите я вам подарю
Рукотворную светлую сказку?
Вдруг не все соберемся в раю?»

А так же первые две строфы.

А некоторые места как мне кажется нужно доработать или разработать ( как разрабатывают рудную жилу ) . Например, немешало бы и нам рассказать то , что ты знаешь про Содом, а не менять тему ( достаточно было бы в рамках одной строфы ). А так остается недосказанность ( А может не знает, только притворяется).
Не совсем ясна концовка «В беспространство не сможете выйти Из-под глаз моих, вымучив грех.» Создается впечатление что что-то было вырезано в угоду рифме и размеру. Дальше, часто смысл переходит из одной строфы в следующую, как в последних двух, это не сразу понимаешь и приходится откатываться назад, перечитывая, а затем начало нового «смыслового блока» прямо в середине последнего четверостишия, ничем не выделенное – может быть там подошло бы многоточие или другое логическое разделение, например можно разбить строфу на две части и отделить пробелом.
И все-таки стих мне понравился и я позавидовал тем, кто имел возможность побывать на этой настоящей или воображаемой кухне… Уважаю людей, которые умеют любить своих друзей - и не боятся отдать им кусочек своего сердца. Спасибо тебе.

Это меня сегодня ночью торчило... Совершенно не свойственный для меня жанр. Но мне понравилось.


Расскажет обо всем
Мой терпеливый вздох.
В молчании – единство.


На кончике витка
Ждала кого-то Вечность,
Меня не замечая.


Спокойна тишина
На выступивших скулах.
Я начинаю танец.


Проснулась, ухватив
Тепло ночей с Тобой.
На простыне одна.


На развилке Дорог
Я стою и смотрю
В полунОчное небо.

Вай, какая прелесть! Первое, второе и четвертое - самые-самые. Почему-то сначала начала читать как одно стихотворение - видимо, я тормоз от рождения.
Ну да ладно. Даже и не знаю, какому одному отдать предпочтение... Все-таки, наверное, первому. Говорят, великое искусство (либо же великая близость) - умение молчать вдвоем...

Бред-то какой. Такое чувство, что вернулась на полтора года назад. Не знаю, зачем я этот стих выкладываю. Нет в нем ничего интересного, но это все, что я смогла из себя вчера выдавить.


Д.

Под Твоими губами взбесились реальности нити.
И запекшейся кровью истошной, глухой тишине
Не пробиться на воздух. В колодезном лунном зените
Я хватала губами запястья, сгорая в огне.

И мечтая сгореть, я все так же безудержно тлею,
Разлагаясь на атомы с каждым движеньем Твоим.
Я наш образ в других никогда отыскать не сумею.
Мы не можем быть вместе? Тогда оставайся чужим.

Я не верю во все эти глупые бредни морали.
Пряной тяжестью волосы сыпались мне на плечо.
Если мы не должны, разве звезды когда-нибудь стали
Освещать наши души так ярко и так горячо?


Даже делать с ним ничего не буду. Смысла нет. Тут сколько не бейся, все равно останется неоригинальным и стандартным.
Да уж...
«Жизнь обернулась лунной стороной медали.
Зима вернулась, разогнав весну и лето.
Уплыли музы в северные дали,
Оставив блюзы на плохих магнитных лентах.»
(Арбенин)

Вдохновение, ты где, мать твою за ногу?!?

P.S. Интересно, а кто мать вдохновения?

Наверное-Муза)))...Мне очень понравилось-"Заходите,друзья,в мой дом"...Такое открылось передо мной...Захотелось сказать-тук-тук,а меня примете?

Привет, Анири. Я наконец-то добралась до твоей темы, хотя добралась я до нее раньше, но есть привычка читать и не комментировать)))
Мне понравились все стихи. Правда, я не все поняла, да в принципе, здесь ведь нужно прочувствовать, а не просто понять написанные строки. В твоих стихах на передней план выходят переживания и чувства, не зависимо от того, как ты их прописываешь.
Спасибо тебе огромное за эти стихи.

Спасибо огромное всем, кто про меня помнит. Для меня это многое значит.
Рояль , заходи, ежели хочешь. Еще раз повторюсь, что и у меня дома, и в литературном обществе хорошим и тактичным людям всегда рады. А с самого начала я верю почти всем. И даже, не зная человека (если не чувствую к нему подсознательной антипатии), могу впустить его в свой дом (а это святое). Но если этот человек начинает вести себя неправильно (непочтительно), то гоню его в шею. Но при всем этом я человек очень чуткий (э-э-э, во всяком случае это многие друзья говорят) и могу понять стеснение, неловкость, загруженность и т.д. Ежели человек сам хочет – откачаю.
Ancalime Спасибо, Солнце. Только вот у меня сейчас творческий застой... Почти все стоящие вещи (у меня) пишутся осенью.


Это стих, так же как и человек имеют для меня очень большое значение. Я знаю, что выразить словами это сложно... Но такого тепла в своей душе я не припомню.


О.

Я помню, как Ты,
Всего на минуту
______________сжавшись в моих руках,
Был таким беззащитным.

А потом встал,
Спокойно прищурившись безднами.
Выпрямился во весь свой сорокатрехлетний опыт,
И я поняла, что дышу.

Что я смогу отдать за Твое озарение
И седину волос под пальцами?

Как Ты там, родной,
Среди тех, кто значит больше, чем я?
.........................................................................................................
Вера – один из инструментов познания.
И я обрела ее совсем не там, где ожидала.

Милые мои Shelma, Vitus KL, Мальв и Элис ! Напишите, пожалуйста, к 2-м моим последним сообщениям комментарии. Мне важно то, что вы почувствовали, что увидели. Прочитайте внимательно. Это для меня очень важно.
К другим не обращаюсь потому, что считаю вымогательство комментариев у малознакомых (это не оскорбление) людей неприличным. К тому же эти стихи очень личные и слишком сильно опираются на мою персону.
Всем остальным тоже буду очень рада.
Спасибо всем заранее!

Ну, про второе мне очень сложно написать. По-моему, всё уже сказано. Тобой. И добавить как-то нечего. Разве что стиль странный и непривычный - требуется прочесть раза три, чтобы понять всё, что возможно понять постороннему (всё же) человеку.
А первое... тоже сложно... Потому что реальное, потому что не только про тебя, а про каждую вторую девчонку, наверное... Потмоу что из души рвётся и кричит... Цепляющее такое...

Спасибо. Это ж как меня должно было глючить, что бы я свое собственное сообщение пропустила... Комменты, естественно, хотелось услышать не к последним двум, а к последнему и к хокку (или как они там еще называются?).

А. Про хокку тогда. Мне лично больше всего понравились первое, второе и четвёртое. Но это имхо. Потому что я люблю, чтобы ситуация в целом была понятна. А по законам хокку там должно быть ничего не ясно и должна быть природа. И размер: в первых двух строчках по 5 слогов, а в третьей 7. Поэтому с точки зрения философии хокку - наиболее верными являются второе и последнее, а с точки зрения размера - ни одно)))) Но это всё - придирки.
Я для себя называю хокку любое трёхстишие, которое отличается некоторой относительной романтикой (опять же, исключительно для меня). И МНЕ ПОНРАВИЛОСЬ!!!!!!

Я рискну...Хоть мой комментарий никто не ждет,но просто я остро почувствовала ту боль,тот вихрь страстей и драматизм двух последних твоих стихов,Aniri. Разбор техники не по моей части,я чувствую душевный настрой,поэтому могу сказать только об этом.Когда-то мой поэтический учитель сказал:"Очень хорошо,что у тебя такие трагедии в жизни.Никогда не бросай пера,когда тебе плохо-и ты родишь шедевр".Я разругалась с ним из-за этого.А теперь ,через много лет поняла-это так.Я никоем образом не хочу влазить в личную жизнь.Но я чувствую трагизм в твой душе и в то же время,чувствую силу твоего духа.Поэтому...что бы ни случилось-не бросай пера.Ты можешь говорить что угодно-но это шедевр.

Солнце! Стихотворение - последнее - из ряда вон выходящее, как и человек, которому оно написано. Оно потрясающее. Каждая строка, каждое слово - каждый вздох. Имеет ли смысл разбирать его построчно, когда оно так целостно? Знает ли Учитель о нем, или же ты не решишься?..
Повторюсь - стих великолепен. В своей плавности, в своей целостности, в своей необычности. А среди тех ли, кто значит больше, и с чего ты взяла, что больше, чем ТЫ? Хотя, тебе виднее, видимо. И все же:

Эпитетов не хватает.... Было же, был же... Будет ли?
А это не так важно, потому что

Знает, знает... Он его получил первым. У меня уже давно нет проблем со страхом признаний. Ведь это уже в тебе есть, так зачем бояться? Подобное не может унизить или поработить ни того, кто пишет, ни того, кому посвящено. Тем более на подобном уровне общения. Хотя доходила я до этого долго. И с трудом. Не решаешься - не доверяешь. А я верю. Все ведь очень просто.
А началось все с Москвы и разговора после трассы. Тогда я поняла, что если есть в человеке сила и "правильное" чувство, то ничего, кроме развития и облагораживания оно дать не может. Поэтому спасибо всем, кого я ценила и любила. Вас уже нет в моей жизни, но вы все равно во мне.

Наконец-то меня прошибло. Рада неимоверно. И опять про Питер.

Развернулся день. Щупальце толпы
Выплюнет подъезд, заспано зевая.
Сжалась и сижу на асфальте. Ты,
Вспомнив о тепле, отказался таять.

Каждый новый год, каждый новый круг
Начинать с курка – старая привычка.
Клочьями плывет от залива звук,
Даже «я люблю» занося в кавычки.

В недрах бьется пульс нечисти лесной,
Что погребена заживо в граните.
И до дрожи рук пахнет не-весной.
Отторгая душ световые нити.

Впитывая кровь в муках декабря
Клетками дорог, революций мутью,
Растревожив сон, дрогнула земля,
Небо пронизав оружейной сутью.

Город будет мстить – первобытный Бог,
За любовь к живым, за измены тела,
За тоску другим посвященных строк,
Уперев штыков тополиных стрелы

В корку бытия. И сводя с ума
Глубиной души, пальцами поверий,
Сердце в кулаке бережно сжимал,
Хваткой до крови ласкового зверя,

Отдавая мне собственную боль,
Лишь следя за тем, чтобы раньше срока
Не загнулась. Пусть. Кажется порой,
Что любовь людей менее жестока.

Пей меня до дна! Растворяй дождем,
Вынимай души бархатные тряпки.
Мозг уже давно тенью осажден
Кладбищ и домов. До чего же падки

Камни мостовых (пульс под каблуком)
На живую боль. Знаю – не оставишь.
По Твоим садам бегать босиком
Сколько суждено? Я уйду тогда лишь,

В тот момент, когда выцарапать вой
Неспокойных душ, ногти обдирая,
В Небе разрешат, мне из нас с Тобой,
Спутав жизнь и смерть – два далеких края

Одного листа, белого как свет
Выколотых глаз, выпавшего снега.
Нас соединят... Через много лет.
Так и не поняв боли человека.

Здравствуй, моя дорогая! Что я могу сказать, впившись глазами в эти строки? А вот что: без восприятия на слух я бы, наверное, расценила это стихотворение иначе. Почему - не знаю. Может быть, недопоняла бы.

Порой...кажется. Для меня - наоборот. Люди умеют прощать. Город - нет. Он может подзабыть (нет, не до конца забыть, а засыпать палью и гранитной крошкой, но потом разгрести завалы - и вспомнить), но прощать он не умеет.

О да... Но мало ли ему посвящено стихов? Много, очень много. И все равно - живым больше. Потому что тела живых - теплые, а он как был вечно гранитным, сырым, пронизанным костями, шатко стоящий на болоте - та и останется в веках, как бы ни менялся внешне. И мало кто понимает, что в его гранитной душе - самая что ни на есть человеческая боль.

Стихи… когда я пишу тебе этот отзыв, в комнате, где я сижу два человека обсуждают компьютеры и комплектующие… они называют фирмы, названия, цифры… какие-то даные… информация. Мертвые глыбы падают, давят на мозг, эхом отражаются в ушах.
Так вот, эти стихи – нечто противоположное. Им часто не нужен размер… рифма… Информация, поданная в том виде, в каком не отторгается мозгом. Чувства, выраженные лаконично. Эксперименты, иногда отточенные четкие решения. Философия, применяемая тобой в жизни и применённая в стихах. Отзвуки футуризма… Просто твои стихи. Немного загадочные, как и ты сама.
Как эта загадочная для непосвященного история… Про Учителя.
Про веру, как инструмент познания.
.
И другие… Короткие, парадоксальные, красивые. Мне понравилось каждое. Каждое – маленький шедевр. Все слова на своих местах.
Все время заставляют меня задуматься.
Все время нахожу в них что-то новое.

И последнее. Опять этот Город! Я был в нем несколько раз – и вижу его другим. Но твое видение – очень пронзительное, как крик, «Пей меня до дна!» Живой город, умеющий любить и не желающий любви, умеющий понять, и не желающий понять «Так и не поняв боли человека..» Здорово… ты опять поразила меня своим «взрослым» видением мира. Я обязательно появлюсь в этом Городе снова, что бы сравнить его с этим барельефом… который ты высекла на стене, разделяющей наши миры.

Vitus KL
«Стихи… когда я пишу тебе этот отзыв, в комнате, где я сижу два человека обсуждают компьютеры и комплектующие… они называют фирмы, названия, цифры… какие-то данные… информация. Мертвые глыбы падают, давят на мозг, эхом отражаются в ушах.»

Бедненький. Вот бы меня туда. Я бы вам устроила...что-нибудь сумашедше-веселое. Как раз то настроение (вся на нервах).

«Так вот, эти стихи – нечто противоположное. Им часто не нужен размер… рифма… Информация, поданная в том виде, в каком не отторгается мозгом.»

Информация... На моем языке это называется состояние, Знание, да?

«Чувства, выраженные лаконично. Эксперименты, иногда отточенные четкие решения. Философия, применяемая тобой в жизни и применённая в стихах. Отзвуки футуризма… Просто твои стихи. Немного загадочные, как и ты сама.»

Я Тебя тоже люблю!!!

«Как эта загадочная для непосвященного история… Про Учителя.
Про веру, как инструмент познания.»

Да уж... И стих надо назвать так же. Он тогда по-другому заиграет, не находишь?

«И другие… Короткие, парадоксальные, красивые. Мне понравилось каждое. Каждое – маленький шедевр. Все слова на своих местах.
Все время заставляют меня задуматься.
Все время нахожу в них что-то новое.»

Эх, не перестаю радоваться тому, что Ты все еще «подвижен». Согласись, в Твоем возрасте это не характерно.

«И последнее. Опять этот Город! Я был в нем несколько раз – и вижу его другим. Но твое видение – очень пронзительное, как крик, «Пей меня до дна!» Живой город, умеющий любить и не желающий любви, умеющий понять, и не желающий понять «Так и не поняв боли человека..»

«Так и не поняв боли человека» - это про Тех, кто в Небе.

«Здорово… ты опять поразила меня своим «взрослым» видением мира. Я обязательно появлюсь в этом Городе снова, что бы сравнить его с этим барельефом… который ты высекла на стене, разделяющей наши миры.»

Приезжай... Я покажу Тебе мой Питер. Это Город отчаяния с привкусом смерти, Город – морок, Город – сумашествие. Как вино, как наркотик. А ежели Питер еще тебя любит, то эту боль не сравнить ни с чем. Эти сырость и дурман пропитали меня до костей. И превратили в своеобразную мазохистку. Для меня гранитные глыбы часто дороже людей.


Шел
«Здравствуй, моя дорогая! Что я могу сказать, впившись глазами в эти строки? А вот что: без восприятия на слух я бы, наверное, расценила это стихотворение иначе. Почему - не знаю. Может быть, недопоняла бы.»

Здравствуй, Солнышко. Может поэтому я так и хотела Тебе его прочитать?

«Люди умеют прощать. Город - нет. Он может подзабыть (нет, не до конца забыть, а засыпать палью и гранитной крошкой, но потом разгрести завалы - и вспомнить), но прощать он не умеет.»

Угу. Я это и имела ввиду. А разве читается что-то другое? Как тогда стоит написать?

«О да... Но мало ли ему посвящено стихов? Много, очень много. И все равно - живым больше. Потому что тела живых - теплые, а он как был вечно гранитным, сырым, пронизанным костями, шатко стоящий на болоте - та и останется в веках, как бы ни менялся внешне.»

См. ответ Виту.

« И мало кто понимает, что в его гранитной душе - самая что ни на есть человеческая боль.»

Но, я думаю, Ты-то меня понимаешь? (Риторический вопрос. ) Может, чувствуешь по-другому, но понимаешь. А знаешь, каково это – видеть сны Города, Его память? И Его боль.

Хокку мне понравились (хоть я совсем не понимаю в правилах их сложения). Особенно понравились первые два:

"Расскажет обо всем
Мой терпеливый вздох.
В молчании – единство."

Очень близко мне и понятно, зачастую вздох или простое прикосновение заменят тысячу слов, скажут больше, чем целое письмо... И порой так нехватает этого, все слова кажутся лишними и ненужными, громоздкими...

"На кончике витка
Ждала кого-то Вечность,
Меня не замечая."

А это просто цепляет, мне даже трудно обьяснить почему... Наверное, заключенным в стихе двойным ожиданием - бессмысленным и оттого частым в этом мире.


Стих про Петербург - очень по живому, я никогда не был в этом городе, но то, что я вижу по твоим стихам, мне нравится. Есть что-то величественное в такой... надежде. И в боли, в безжалостности, возможно (а откуда бы жалость у города?). Они все холодные, даже те кто прячется под маской парков и ручьёв, им всегда на все наплевать, но - они, может быть, их души, и есть боги, ритм их жизни совсем не тот, что в изначальной природе заложен, город это сверх-Я. Сколько видел городов - их улицы для охоты и смерти - их улицы для танца и любви - они словно Янус, но не двуликий, а тысячеликий, улыбаются, нахмурившись. Я могу бродить по улицам города, пока меня держат ноги, ночь ли, день ли, не важно, город всегда мой.

И летишь сквозь город, сам словно машина наполовину, а наполовину - химера на охоте... и крыльями становятся ноги, а сердце наполняется радостью. Город становится жертвой. И как же вкусен он в этот момент!

И когда я читаю твои стихи про Петербург, я вспоминаю Саратов и Ставрополь, Минводы и Уральск... Ммм

"Как же вкусен этот мир!" © Майкл Муркок, это сказал мой любимый герой (у него) Дж. Корнелиан.

Здравствуй. Ты просила написать отзыв, или что-нибудь на него похожее.
Ну так вот...
Ты читала мне свои стихи разных лет и я невольно стал свидетелем некоей "эволюции" твоего творчества(его теперь можно делить этапы)... Появились новые образы, ты избавилась от старых штампов. В общем, твои новые стихотворения мне очень понравились.
Ложка дегтя:
Темы твоего творчества пока не сильно изменились.
=>Хотя есть и весьма оригинальные творения.

Вроде все...

Вот такой заносчивый отзыв.

Шаманизм.

Опять засквозит волчье.
Проклюнется из-под лопатки.
Фонарь складки неба скорчит,
Укол пережав ваткой

Луны. И от чувств вязок
Комками летит воздух.
Асфальт хрипотой связок
Шершавится. Дней остов

Раскрашивать – нет Веры,
Пульсируют в такт мысли.
Как коркой покрыт север,
Как взгляд за стеклом льдистый.

Я бьюсь об Твои стены.
Слова на ветру мерзнут.
Ах, если б вернуть время!
Ах, если б найти способ!

Ах, если б... Да что «если»?!?
Я – первая, Ты – позже.
А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.


Эффект точно достигается при прослушивании оного в моем исполнении. Как оно выглядит просто с листа, я не знаю.

В последней строфе я безнадёжно потеряла смысл.....
Ну да ладно. Я буду банальна - мне, как всегда, очень понравилось. Слышится в нём звук шаманского голоса, шелест одежд и листвы, треск погремушки, или что там у них, тёмное небо... (Я ведь была, случайно, на закрытом семинаре для преподов РГГУ несколько лет назад, так что видела настоящих шаманов на плёнке). Очень чётко видна аллитерация. Здорово. Могу с уверенностью сказать, что если пытаться достичь этого искуственно - не выйдет ничего.
Класс. Как всегда - класс.

Ох, солнц.... Люблю я тебя и твои стихи!



Что-то такое было у меня когда-то давно, так давно, что и не вспомнить, и не откопать в груде бумаг. И так все время - бьемся, бьемся... а им (ему, ей...) все равно. Да и нам какая разница?


"стали мы с тобою легче, чем перо у сокола в крыле" (с) Мельница. Это так, навеяло))
Для меня остался открытым вопрос: сможет - что?

Очень хотелось бы послушать, правда! А с листа выглядит так – достаточно интересно, достаточно загадочно. Первое достигается строгим ритмом, помноженным на очередноё новшество - начало каждой следующей строфы это часть предыдущей. ( Это я читал у тебя и раньше). Это слегка притормаживает, не дает разогнаться, заставляет возвращаться назад и перечитывать. Второе относится скорее к смыслу – он в некоторых моментах остается размытым.

Как коркой покрыт север,

Я бьюсь об Твои стены.

А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.

Но, как шаман создает иллюзию разговора с духами, так стих создает достаточно шаманское настроение. Чего наверное ты и добивалась. ))

Посвящается моей дорогой доченьке - Шел.


Мы, кривые по первости,
Два безудержных месяца
Пробирались полесьями,
Чтобы вспомнить – не встретиться.

Перекручивать музыкой
Сердце глупое – в праве ли?
Мы любовь безответную
Пели – к стенке не ставили.

Лучше сами под пулями
Изтанцуемся – падаем.
Я готова прокуренный
Воздух лить автострадами,

Ты – укачивать дитятко
Под луной новорощенной.
Пряжей серою выткана
Гладь залива за рощею...

Я напьюсь, ты измаешься.
Свечи в храме затеплены.
Помяни, кто раскаялся,
Видел душу заветную.

Расплетаются волосы,
Разыгрались поверьями.
Что ни глянь – руки в полосах
У Хранительниц Севера.

Вит.
Спасибо, Милый. Попытаюсь расшифровать Тебе данные строчки.

«Как коркой покрыт север». Мне представляется Земной шар с коркой льда на северном полюсе.

«Я бьюсь об Твои стены.» Неужто Тебе не знакомо чувство борьбы за человека с ним самим? Когда он выстраивает вокруг множество стен на пути в его душу... Не потому что не любит, а потому что боится... Вот и бьешься об стены в надежде, что они дрогнут.

«А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.» Вопрос – это намек на ангельское происхождение Человека.
Знаешь, ведь те, кто идут первыми, редко доходят.


Шел.
Спасибо. Жду не дождусь 5.

И так все время - бьемся, бьемся... а им (ему, ей...) все равно. Да и нам какая разница?

Вот именно, это нам самим и надо в первую очередь.

Для меня остался открытым вопрос: сможет - что?

Не знаю... Дойти, наверное. Только не спрашивай куда. Сама знаешь.



Эллис.
Рада, что понравилось. Мне важно Твое мнение.

Могу с уверенностью сказать, что если пытаться достичь этого искусственно - не выйдет ничего.

Я последнее время редко пишу исходя из чувств и мыслей. Просто иногда слышится музыка. И я ее записываю.

Моя милая! Я могла бы разобрать этот стих - по строкам, по кусочкам... Но надо ли? Ты ясно видишь, ты тонко чувствуешь - ты можешь выразить это в слова... спасибо тебе))



Как метко, про нее, про проклятую...про любовь нашу. На все ведь и вправду готовы, на все... Лучше сами, только бы ее не расстреливать, только бы в живых оставить!
Хранительницы.... что ж, видно, судьба у нас такая...
Я люблю тебя, Танцующая! Спасибо тебе за все!

Я, между прочим, это уже читала! Просто решила не отвечать, поскольку мне кажется, что ПО-НАСТОЯЩЕМУ верно оценить, понять это стихотворение сможет только Шел.
Но раз ты "тонко намекаешь"))))) ...то буду гнать то, что чувствую. Прости заранее.

Очень красиво. Безумно. Но есть в этой красоте какая-то.... боль, неправильность. Я не визуал, но твое творение мне рисует в сознании такую картину -
Обнажённая девушка, со спокойным лицом. Рука с бритвой. Тонкие изломанные линии по всему телу. Красные капли не катятся, проступают. Линии тела и линии, которые проведены лезвием идеальны, безупречны, ни в одной черте не видно отчаяния, боли, скорее наоборот - одухотворённость. Но есть в этой безупречности бесовство - как в красоте обнажённой Маргариты на балу. Безумие, если угодно.
Странное ощущение...
Перечитываю - не меняется...

Элис Почти все мои стихи кому-то посвящены. И это вовсе не значит, что о них может по-настоящему оценить только этот человек.
Мда... Состояние измененного сознания мне, мягко говоря, не чуждо. Некоторые люди называют это безумием. И почти правильно. Это состояние не-ума, почти медитативное, когда начинаешь очень тонко и по-другому чувствовать себя через мир, или мир через себя.

Shelma Я очень рада, что мне выпала честь быть с Тобой знакомой.


P.S. Элис , Shelma , Vitus KL , Чай , Мальв , заметили, что новички в моей теме упорно не пишут?
Вот мне любопытно, почему? Может мои стихи красивы и понятны только тем, кто меня знает? Или просто я крайне редко пишу в чужих темах?

Прости, Анири.
Это не от того, что не нравится или некрасиво.
Да, местами не все понятно... местами страшно... но очень красиво.
На уровне чувств, ощущений... это очень словжно выразить словами... что не скажешь, все будет звучать слишком глупо... банально...
Даже то, что я пишу сейчас, все равно по настоящему не выражает то, что я чувствую при прочтении твоих стихов...
А просто перечислить то, что понравилось... это тоже не то.
Поняла это еще когда писала Шельме...

...
Ты почему грустишь? –
Спросил он тихо у нее.
И, мягко крыльями взмахнув,
Унес ее за облака.
Туда, где жизнь бессмысленно легка.
Где в вечной скуке наслаждений
И мареве божественных видений
Живут – нет, не живут,
А обитают те, чьи души
Оказались достойны рая…
С ним летая, ты поняла,
Что этот путь не для тебя,
И вернуть себя на землю попросила.
Ты тайну Рая приоткрыла –
И за то с небес низвергнута была.
Но, не жалела о своем решеньи,
И с радостью во тьму ушла,
Что б возвращаться вновь и вновь
На землю грешную, где правит бал
ЛЮБОВЬ...
...

Обалденно красивые, трогательные и живые произведения... В них столько чувств...Столько переживаний... Столько души...

Kyona d'ril Chath ,
йцукен1488 спасибо за мнения. Для меня они важны.



Кроваво-красный.
Захлебнулась потоками света
Вина, граната.
Переврала планету
Где-то,
Когда-то...
И нет у напрасных
Слез
Лязганья мыслей.
Виснет в плетении снов,
Основ,
Снова
СЛОВО;
Прошило
______жилы
Ключицы.

Лучится светлое Завтра,
Завтрак играет в прятки,
Ну и не надо. Сладко
Липнут повадки
Зверя.
Завтра...
Верю –
Переиграет полдень.
О’дин
Землю покроет
Громом?
Матом?
Стоит остановиться
Птице –
Падать.
Стокатто
Отбило ритмы.
Видно
Живая падаль перекрывает...
Играю
В листья,
Мысли
_____устали.
Сталью
Стал я –
Пустым
_____и
______чистым.




Данное стихотворение предполагает прочтение вслух.
...Всегда любила эгофутуристов....

Читала вслух - понравилось)))
Ощущение балансирования на тонко очерченной грани, бега по нитке паутины над пропастью - шаг в сторону и равновесие нарушиться, картинка разлетится, разобьется вдребезги и останется только собрать осколки в ладони...
Анири, очень красиво...

Ancalime, спасибо Лапа. Рада, что Ты засветилась в этой теме.
Ты абсолютно правильно почувствовала этот стих.

И вообще могу сказать, что данное "творение" основано на ритме-рифме и на состоянии (через ассоциации). Смысл там искать не надо!!!! И логические выкладки тоже. Они не к месту. Перегружают картину. А я сейчас пытаюсь забраться во что-то на грани сознания. Во что-то древнее, основанное на звуках, ритме и состоянии.

Здравствуй, Ириш.

Рад видеть. Талант, он и на том свете талант.

Последний стих порадовал, ничего не скажешь. Остается только хлопать.

Особенно хорошо.
Весь день стих в голове играет. А это уже говорит о профессионализме. Мое почтение и уважение.

Два предпоследних стиха ничем особым не выделяются. Таких уйма. Но не можешь же Ты выдавать перл за перлом, в конце концов.

Ух ты последнее какое!!!!! Вот это даааааа! Честно читала вслух - офигенно!!!!!