Совсем сырое..., Аж капает...

Твой взгляд и иглы в сердце одно целое.
Захлёбывались губы зыбкой теменью.
Я помню как сейчас – на тело белое
Упали угли твоего сомнения.

И обдирая кожу между рёбрами
Пыталась душу я поймать объятьями.
И виделся мне мир цветными стёклами,
С корнями рвя пределы восприятия.

А струны заплетались нервов косами,
Нулями обозначивая прошлое.
Изломы тел, застывшие вопросами
Так ярко объясняли невозможное.

Немые пальцы в волосах запутались,
Паук в ресницы вплел движенье вечности.
И мысли, раздирая тело, вверх рвались,
Уткнувшись в стену гордой бесконечности.

Табачный дым рисует крик по воздуху,
Сходя с ума от собственной неясности.
Я о тебе мечтать хочу без просыпу.
Твоя усмешка – снисхожденье к слабости.

Вот...

Жду отзывов.


Жизнь между собой и ‘нельзя’.
Свет мало поможет понять.
Не было неба. Пыталась терять;
Смерть. Но вернулась опять.

Мрак. Трещина между людьми.
Страх, и до боли сжимаю узлы.
Наручи змеями в душу вползли.
Молния. Всполох зари.

Кладка. На сером. Врезается плющ.
Стала бы белой…Иглы по телу.
Бред. Ухватиться за край не успела
Мелкой песчинкой застывшего тела.

Простынь. Срастались бамбуком под кожу.
Прядка волос. Мелом вычертил голос.
Струны, гитара, стекло раскололось.
Руки. След бритвенных полос.

Выдох. Слепая. Забыла. Не верю.
Губы метались, не помня потери.
Тонкие пальцы на гнущемся теле.
Время устало.
Кофта упала.
Окон не стало.
Закрытые двери.

Я каждое стихотворение пишу про себя. Это, фактически, написано кровью. Может в нем много штампов, но оно дорого мне как память.

Я наверно останусь волчицей. Навсегда.
Буду черною кровь давиться. Сквозь года.
Через снег утекает в землю чья-то жизнь.
Не поможет твое спасенье. Откажись.

Раскидали стеклом улыбку. Лунный свет.
И нельзя допустить ошибку. Вновь рассвет.
Хоть щенкам чтоб светила с неба их звезда.
Никогда не приму я счастья. Жизнь не та.

Ты стоишь на краю надежды. Ужас вновь.
В душу каждый плюет как прежде. Нелюбовь.

Сообщение отредактировал Aniri - 29-12-2005, 12:00

Ничего в этом страшного, на мой взгляд, нет! Вы еще моих твореньицев не читали!

Красиво, Aniri! Пусть не все гладко, но красиво.
Отдельные метафоры просто восхищают. Выкладывай еще

Спасибо, люди... Через месяц всё-таки отреагировали...

Твой взгляд и иглы в сердце одно целое.
Захлёбывались губы зыбкой теменью.
Я помню как сейчас – на тело белое
Упали угли твоего сомнения.

И обдирая кожу между рёбрами
Пыталась душу я поймать объятьями.
И виделся мне мир цветными стёклами,
С корнями рвя пределы восприятия.

А струны заплетались нервов косами,
Нулями обозначивая прошлое.
Изломы тел, застывшие вопросами
Так ярко объясняли невозможное.

Немые пальцы в волосах запутались,
Паук в ресницы вплел движенье вечности.
И мысли, раздирая тело, вверх рвались,
Уткнувшись в стену гордой бесконечности.

Табачный дым рисует крик по воздуху,
Сходя с ума от собственной неясности.
Я о тебе мечтать хочу без просыпу.
Твоя усмешка – снисхожденье к слабости.



Бегущая вдаль.

Ты можешь рискнуть всем?
Просто сбросить с себя и уйти.
Лучший друг не хотел перемен.
Ты одна на своём пути.

Выгнуть прутья по букве S.
Голой ножкой на острый снег.
За спиной догорел лес.
Тот, что спит не один век.

Ты как будто скользишь вспять.
Ставишь на кон себя, мир.
Если проигрыш – заставь встать.
Ну а выигрыш – опять тир.

Позвоночник в предел сил
По дуге изогнуть в слом.
Воздух в рёбра мечту вбил.
В горле напрочь застрял ком.

Ведь могла перестать жить.
Править лезвием нить судьбы.
Ну а ты предпочла выть,
Забивая рукой гробы.

Каждый выстрел – себе в грудь.
Посмотреть: потечет кровь?
Жмешь курок. Вырезай суть
Из лоскутьев теней вновь.

У решётки размыт лик.
Взгляд дробится, топя снег.
Смотрит в спину, глуша крик.
Грудью в колышки вжат бег.

Ищешь повод рискнуть всем.
Но уже ничего нет.
Только в муках своих нем,
Сзади бьётся о клеть человек.




Дочь

Тихо, серо за окном.
Небо выплачет дождём.
Опрокинет потолком.
Забытый почерк.

Не бывать уже вдвоём.
Ну и чёрт с ним. Подождём.
Может свидимся потом.
Между строчек.

Ветер лёгкими поймать.
Вдруг найти и потерять.
Белым пологом кровать.
Взмах рукою.

Между ниточку порвать.
И пойдёт войною рать.
Будешь долго умирать.
Я с тобою.

Мысль последняя ушла.
Знаешь ты, и знаю я.
Но не высказать слова.
Бисер в стену.

Поломаться не смогла.
Отрекаются любя.
В новом мире нет тебя.
Вздулись вены.

Вечно ждать уже невмочь.
У меня родится дочь.
А глаза твои – точь-в-точь.
Не забыла.

И никто не смог помочь.
Я с другим. Крадётся ночь.
Вместе с ней уходишь прочь.
Отлюбила.


Добавлено в [mergetime]1103470585[/mergetime]:
Там, где ветер верёвкою связан
И прошла стороною гроза.
Путь на небо по звёздам указан
Да купается в луже сосна.

Через шёпот неловкой капели
Утекают сквозь пальцы года.
Перестали сражаться метели.
Но святые не ходят сюда.

Потому что у края надежды
Слишком ярко рисует мечты
Та рука, так любимая прежде…
И в венки заплетает цветы.



Предназначение

Предназначенные руки.
Отбесившиеся звери.
Слишком мало. Я не верю.
Слишком глупо для потери.

Неопознанные муки.
Сердце тише, тише, тише.
Ночь, забытая на крыше.
Мы с тобой чуть-чуть повыше.

Перекрытое дыханье.
Ты не можешь, я устала.
Осторожно утром встала.
Ты как ангел – света мало.

Выдох, вдох, излом, метанье.
Нет дорог от перекрёстка.
Всюду белая извёстка.
Мы всё выше. Падать жёстко.
Любишь насмерть. Смотришь хлёстко.

"И у тебя молоко нежности сворачивалось на углях желания, выкипало пеною безмятежности, потеряв белизны сияние..." (Дельфин).
У тебя очень здорово получилось: немного рваный ритм, немного рваные мысли... Мне очень нравятся такие стихи.

Потрясно. Очень оригинально, я так не умею.... Мне хочется экспериментировать, но все равно не то получается......

Сердечко споткнулось.
Прожжено, пробито слабое.
Сознанья упругость.
Бросить курить надо бы.

Ботинки промокли.
По грязи, по снегу, по городу.
Невы кровотоки.
Назад параллель выведу.

Вокруг 5 утра.
Тихое, сонное, острое.
Простуды пора.
Зима кипятит простыни.

А я - как не я.
Блёклая, тонкая, с плеером.
Укрыта нора
Сеток дворов веером.



Добавлено в [mergetime]1104589118[/mergetime]:
А енто очень-очень раннее стихотворение. Так что...

Как много лиц, закончен путь.
Вкруг лишь ночь. В ночи луна.
Никто не может жизнь вернуть.
Вперёд – стена. Назад – стена.
Паденье – вниз. Наверх – полёт.
И одинокая звезда
Ведёт вперёд. Дорога ждёт.
Вперёд – стена. Назад – стена.
Легко по острию ступать.
Но, если небо не сдержать,
Всё рухнет. Воздух из-под ног.
Мой мир. Он тоже одинок.

Несётся быстрая стрела.
Наверх разрушена стена.

Вот как выйду я в чисто полюшко,
Щёки выставлю красну солнышку:
Слёзы высуши!

Песня девичья, песня звонкая
Лейся дождиком, рей сторонкою.
Счастье вымучи.

Шла по серенькой, по дороженьке.
Лапти стёрлися, голы ноженьки
Все в пыли.

Не сгибай меня, грусть – кручинушка.
Мне и так уже младу спинушку
Перегнули.

Напои водой, быстра реченька.
Не затухла бы в избе свеченька
У иконы.

Милый с хворюшкой загибается.
Тёмной ноченькой, бледный, мается.
Слышу стоны.

Ты же рядышком вечно хаживал,
Нежно девкину руку глаживал.
Что ж сейчас?

«Помоги ему. Боже, боженька»,-
Подогнулися тонки ноженьки:
«Вспомни нас».

Поребриками перекручена
Спираль времени.
Скатами крыш,
Чешуйками вымощен
Луч мысли.

Слово, точно ручка,
Застрявшая в темени.
Выгиб! Водосточная труба плевалась кошками
И капли висли.

Март

Март-царапиной-сквозь-столешницу.
Извечный насморк забивает мозг.
И не надо уже опостылой вечности,
Когда запах асфальта ударит в нос.

Улица, точно мокрая кошка
Линяет проталиной люков.
И только, вывесив небо в окошко
Болтаются зимние трупы.

Сквозь провода продирается ливень.
В решётке ржавеет окно.
Псина безногий под тучами стынет,
Грея гранита пятно.

Питер весной первозданно-жестокий,
Смотрит в десятки зеркал.
В паводок плачут Невой водостоки,
Вскрыв острой льдиной канал.


Добавлено в [mergetime]1118044261[/mergetime]:
В сеточках морщин
Запутались лучики света.
Слишком мало причин
Мне сейчас не дойти до ответа.

Что же ты молчал?
То, что будет давно позабыто.
В центре начал
В лето дверь, по легенде, открыта.

Облака раскол
Захлебнулся журчанием ветра.
Кафель выбил пол,
Задрожал напряжением нерва.

Комкали спеша,
Раздвигали пространства границы.
Улицей вышла
Вечность, выгнувшись спицей.

Звуки в коробке’
Перережешь лопаткой Адама.
Профиль на игле
Сплющив, Землю раскручивал плавно.

Каждое ребро
Станет в проекции Евой.
Небо взошло.
Это утро закинуло невод.

Страшно – не ходи
Босиком по кострам инквизиций,
Встав на пути
Стратегически важных провинций.

Сквозь мои суставы
Волосом кисть перевей.
Электровозным составом
Рельсы в единое склей.

Здравствуй...

Вот вырвался побродить по Стихам, пока связь позволяет. И зашел к тебе... Это чудесно. И смысл, и ритм, и рифма - все на месте, и каждая строчка - точно в цель, между нервов...и взрыв. И висят обрывками остатки серой сети, красивые кружева, поймавшие новый шедевр.
Они срастутся снова, конечно - для того и живем, чтобы рвать, срастаться и снова рвать - по живому, взахлеб - до дна - бокал чувств.
Конечно, пафосно описал, но другие слова не приходили, пришли - эти.

Больше всего понравилась "Дочь", потом "Предназначение", и все остальное тоже очень...

Спасибо.
Игорь.

Красиво... очень красиво... Мне очень нравится - это скупо сказано =)))....

Спасибо вам всем большое. Просто за то, что вы есть. Просто... "Ни за что, а просто так."

Перевитый металлом сомнений,
Первобытных животных лишений,
Позвоночник пружиной свело.

Затвердевшие вдохи и груди.
Что бояться, уже не убудет.
Снова рядом, себе же назло.

Точно крылья сводились лопатки.
Безысходно до дрожи и сладко.
Только ночь. И никто никого.

Пряди светом спадали на лица.
Ритуальные танцы-убийцы.
От вина потолок повело.

Из-за шторы сочатся туманом
Тьма и мысли, забитые хламом,
Заглушая шептанье любви.

Через мутность зрачков, точно мука,
Раскалённая проволка звука.
В тело губы впивались твои.

Явь и навь взбились в пену крученья.
Непонятного к смерти влеченья.
Диким взрывом сжигаем огни.

Заметались скользящие руки,
Расплетаются пальцы по штуке.
Сквозь суставы иглой пролегли.
………………………..
Я проснулась, как водится, рано.
За окном отмигала реклама.
Сквозь дороги бегут города.

Затушу, докурив, сигарету.
Пустота. Пробираясь по свету,
Я сюда не вернусь никогда.

Стих-состояние. Тоска по несбывшимуся. Тупая боль в груди. Вот и всё, что осталось. Андрюша, спасибо тебе за мои стихи.



По крышам капли
Устали плакать.
Ногами цапли
Пробились вышки
Сквозь неба паклю.
Хотела так ли?
А город-вспышку
Накрыли крышкой.

И свет в окошке,
Как сердце бьётся.
Меня трясет,
А ему неймётся.
И Бог смеётся,
И Чёрт смеётся.
«Смотри, убьётся,
Вот-вот убьётся».

Ночь, балкон, кофе, сигареты. Больше добавить нечего.

Знаешь, все больше и больше удивляюсь твоим стихам и нашей похожести...

Когда-то я написала почти тоже самое, но в прозе. Тогда это у меня вышло как-то сухо, почти равнодушно... твои же строчки яркие, блестящие и быстрые - как нож в сердце.

Без комментариев. Сейчас пойду реветь.

Сообщение отредактировал Shelma - 10-06-2005, 11:06

Shelma Знаешь, я ощущаю родство душ, хотя мы толком-то не знакомы. Но это всегда можно исправить. Я тоже из Питера. К тому же мы с друзьями собрали маленькое литературное общество. Добро пожаловать!

Привет, Анири! Прочитал твои стихи и ... получил двойственное впечатление. Не обижайся, я всегда говорю то что думаю, а критик из меня плохой. Местами просто класс, поэзия сочится между строк, в строчках... местами слишком гладко, обще, наиграно. Нет, это со всеми бывает. Думаю перед тобой два пути - писать глянцевые, обкатанные, красивые но немного безликие стихи( они нравятся многим, особенно редакторам например), или не слишком совершенные( на начальном этапе), но живые, классные, сочные, свои, такие как "Предназначение". НЕт, перед тобой сто путей, конечно, этоя вижу только два. Все равно спасибо, некоторые твои стихи меня очень впечатлили. Думаю заглядывать сюда и в дальнейшем. Извини, если задел.

бард

Здравствуй, Vitus KL Спасибо. Особенно за правду. Знаю, что иногда грешу штампами, юношеской романтичностью и банальностью. Но исправляться не собираюсь. Просто я пишу, как пишется, как льётся... Пока.
Удачи, Ира.

З.Ы. Подпись у тебя замечательная.

Покаяние

Надоело курить, ждать
И проглатывать ток проводов.
Проходя стороной, наблюдать
За оградой трухлявость крестов.

То письмо, что длиной в жизнь
Я пытаюсь прочесть вспять.
С пальцев капли летят вниз,
Сплющив, пепел в асфальт вжать.

Что-то рвётся. Не та ль нить?
Кто-то крикнул:«Я что, жив?»
Поняла, что могу жить
Несмотря на нутра взрыв.

Распластался внизу свет.
Это город жуёт ночь.
Много миль звуковых лет
В контур вложены точь-в-точь.

Я не верю тебе, пусть.
Ты давно для меня часть.
Сказка на ночь, мечты, путь.
Трупы фей под печатей сургуч.
Уходи, я смогу не упасть.

Анири, а можешь побольше рассказать о вашем поэтическом обществе? Чем занимаетесь, как общаетесь и всё, что сама захочешь. Очень интересно!
Обычно поэты живут в изоляции, не с кем пообщаться, обсудить написанное. Грубая критика убивает, а лесть ещё хуже, раздражает. Возможно ли общение поэтов на равных, столкновение мнений, споры, без довлеющих авторитетов, без попыток мерять чужое творчество своими мерками? У вас это получается?

Присоединяюсь к Vitus KL =)) интересно...
А последнее стихотворение - впрочем, как всегда, я уже даже не удивляюсь - опять в точку...

Что бы вам рассказать... Началось всё зимним вечером. Я сидела в учительской литераторов и пила кофе. Литераторов у нас трое. Все трое - мужики. И какие!!! Начали обсуждать прошлое АГ(академическая гимназия при универе). Выяснилось, что лет пять назад, они собирались с некоторыми учениками, пили чай, играли на гитарах, читали свои и просто понравившиеся стихи. Так как я сама грешу творчеством, то в голове мелькнула шальная мысль. А почему нам не попробовать? Вот и начались "пробы". Собирались мы ещё только пять раз. И людей пока немного - семеро. В основном из школы, но забегают и сторонние. В основном друзья, конечно, но если человек адекватен, то ему всегда рады. Можно просто сидеть в сторонке и слушать, можно играть на гитаре, читать стихи, рассказы, можно советоваться(например с подбором рифмы). Нападки и жёсткая критика запрещены. Я там администратор. Так что спрашивайте, ежели интересно и забегайте на огонёк.
Тел. для справок
5217043
Ира

Очень интересно, жаль что я не смогу забежать по причине большого расстояния. Но то, что нападки и жесткая критика запрещены - это здорово. Ведь многие думают, что начинающих поэтов надо нещадно критиковать и губят на корню таланты. А нужна наоборот очень мягкая критика. Как говорится, таланту нужна помощь, а бездарности пробьются сами.
Блин, а у нас полная изоляция почти, шахтерский город. За всё время смог один стих опубликовать. Живых поэтов я встречал немного и те приверженцы догматов. Знаете как меня покритиковали в местной редакции? Я на пару лет вообще забросил писать. Так что общаюсь в сети. Здесь веселее.
Спасибо, Ира, что рассказала. Приятно услышать, что где-то поэты общаются.
Ну с бардами и менестрелями я общаюсь на играх и в сети. Очень интересно.

Тема была почищена. Но вот мне интересно, сколько я должен вынести замечаний, чтобы некоторые люди уяснили, что адекватным ответом на оскорбление или провокацию на форуме может быть лишь сообщение о нарушении модератору? А никак не встречное оскорбление. (Кнопка "Сообщить модератору", кстати, теперь прекрасно работает)
Вопрос риторический, если кто хочет отвечать - то только в приват.

Отжиматься. Выжиматься соком.
Призывать бессонницу, и боком
Чувствовать рассохшуюся тень.
Пробежать галопом по Европам,
Зная, что опять наступит день,
Хворостиной свет гоня с востока.

На стерильной пыльно-серой кухне
Засыпая знать, что ты не пьян,
Сколько бы не выпил больше нормы.
Видя жизнь в дешевом свете порно,
Лапать полувыпитый стакан…
Из-под век все лампочка не тухнет.
На полу опять дымит кальян.

По столу размазаны морщины,
И царапины гноятся спитым кофе.
Так хотел луну увидеть в профиль,
Чтобы тоже к делу приобщили.

Я вчера наверно вышел в вечер.
И под впечатленьем этой встречи,
Думая о том, что ждет семья,
Как стерег невыспавшийся я
Слезы, обязательства и свечи,
Вяло подсознаньем теребя
Бронзово-желанную тебя.
И еще чуть-чуть саднила печень.

Пальцы терпко пахнут сигаретой.
Город налипает на подошвы.
И брезгливо сыпется горошек
Звезд. По растекающимся стеклам,
Брызгаясь фонарным грязным светом,
Этот год прошел каким-то мокрым
Пешеходом.
Рассопливится об этом?
Лучше лужи вытереть с уходом.

И опять начнется жалость-зависть
К самому себе чуть-чуть другому.
Больше помогавшему по дому,
Прочитавшему классические книги,
Вовремя понявшему все сдвиги
Юридически-общественных лазеек.
Лет тогда под 40 облысею…

От любовницы, всегда просящей денег,
Я б к тебе вернулся задним сроком,
Молча согласившийся с оброком,
Роком и удавшейся семьею,
Твердым положеньем и роднею…

Знаешь, я воспринял как знаменье:
Лучше подавлюсь своей судьбою,
Смою боль, расправившись с тобою,
Чтоб потом подохнуть в понедельник.



Этот стих написан под впечатлением «Террикона» Анатолия Багрицкого и ему же посвящается.

Знаешь, с точки зрения стихосложения вопросов нет, все в порядке, а вот вообще... Стих навевает чувство тоски, причем не легкой полезной тоски, а вредной, лишающей радости к жизни и внушающей одну верную, но отвратительную мысль: "Мы все ничего не стоим, потому что все вокруг всего лишь серая плесень...".

Прости, пожалуйста, но мне кажется, что не нужно прибавлять груза на свой крест, читая книги вроде "Террикона", лучше читать Белянина, Рудазова, Бушкова, да хоть Лорел Гамильтон (Лорел - это конечно не очень весело, но и не создается атмосферы а-ля "постпанк").

Возможно, я чего-то не понял, возможно, что боль, поселившаяся в моей голове, говорит сейчас мной, но...

Aniri!!!! Это самое режущее по живому стихотворение из всех, что ты написала... Почитаешь, почитаешь - и вешаться, бегом, только чтоб уйти, чтоб не видеть, не млышать нелепости и жестокости этого мира.

Пальцы терпко пахнут сигаретой.
Город налипает на подошвы.
И брезгливо сыпется горошек
Звезд. По растекающимся стеклам,
Брызгаясь фонарным грязным светом,
Этот год прошел каким-то мокрым
Пешеходом.

Прошел, не заметил, переступил через мой (его, ее, наш) труп... Больно все-таки это осознавать. Ставлю оценку 5, с надеждой на... на что? На что-то. Хорошее. Светлое. В следующих стихах.

Милые, замечательные форумцы! Это одно из немногих стихов, написанное не в депрессии. Я конечно знаю, что стихи как дети, после муки рождения живут сами по себе. Поэтому готова на равне с вами обсуждать чувства, вызванные стихом.
Для меня это взгляд со стороны на мир. Из-за толстого стекла. Бессонница, ночной Питер. Спокойствие. Просто созерцание. Себя, как части мира и мира, как части себя.
Как пел Ревякин: "Нервы стянуты в узел, от бессилия пьём,
Но сомнения, стоит ли жить, не колеблясь
убьём."
К тому же этот стих написан от лица мужчины лет 30-ти, не зацикленного в глобальных размерах на деньгах, любви и семье. Просто живущего. Разве это плохо? К тому же у него всё это ещё будет. Я знаю.

Сообщение отредактировал Aniri - 17-08-2005, 9:15

Я теперь пишу в основном свободные и белые стихи. Как таковых рифмы и ритма нет и быть не должно. Много уже накопилось, буду потихоньку выкладывать.


Братская могила душ с сеткой линий.
Город. Подошва чувствует каждый гранитный выступ.
Снова. Я меряю Невский шагами от строчки до строчки
Ночью. Хотя в голове ни единой мысли.

А слово сквозь тело, ощерившись, лезет наружу.
Ноет. Ногой оттолкнувшись от сердца, сжимается в горле.
Стоит замешкаться – мысли уже задохнулись.
Улей. На сотах иссохшихся трупиков комья.

В то время как ангелы тащут капризную музу,
Жди. Ты никак не можешь выразить то, что слышишь
Внутри. Эти слова раздражают невысказанностью,
Протискиваясь между жабрами души и крыши.

Муза сгорает. Сидишь, ошарашено перебирая пальцы.
Безысходность. Все эти крылья внутри уже залежались.
И кости вибрируют, передаваясь в дрожание нервов.
Первый день осени
окнами
в изморось
вжался.

Сообщение отредактировал Aniri - 11-12-2005, 10:45

Сегодня
Друг мне сказал,
Что видел
________еще
__________одного
_______________человека,
Покалеченного мной.
«Жалкое зрелище,
Я тоже не могу
____________так
______________больше»
Что ж.
Ещё одни похороны.
Крестик на страничке дневника
И подпись:
_________«Покойся с миром».


Нижние подчеркивания – это пробелы, которые здесь, к сожалению, удаляются.
А еще ко всем огромная просьба. Пишите свои мысли и эмоции!!! Давайте договоримся. Я буду выкладывать новый стих только после того, как кто-то что-нить напишет про предыдущий. А если никому не интересно, то смысл вообще их печатать.

Здравствуй, дорогая Aniri!

Ну во-первых я хочу сказать, что очень рада твоему появлению, после долгого перерыва! Поскольку у меня тоже был таковой и теперь я рада видеть что он закончен!

Вот, прочитала твое первое стихотворение. Ты знаешь, я редко когда читала белые стихи, потому что если быть откровенной они мне не очень нравились. Но прочтя твое, я прямо таки застыла... застыла у монитора, поскольку на меня хлынул мощный поток чувств и ярких красок твоих душевных переживаний. Вообще говоря из меня никудышный критик (ну не люблю я это дело, потому что считаю что если человек уже что-то создал, вложил частичку своей души в творение, то это уже великолепно, само по себе. А ведь всем не угодишь) и потому, я не могу ничего сказать про ритм и все прочее, да и если честно мне это не важно, потому что мне очень понравилось - столько эмоций, такое горе, такая сила, аж сердце разорвалось. Мне показалось, что в тот момент когда ты его сочиняла - переживала такую волну чувств. И я задалась вопросом или вернее даже не вопросом, а мыслью: как интересно устроен наш мир: люди переживая одни и те же эмоции, так по разному их выплескивают - и это пожалуй одно из чудес мирозданья!

Творческого вдохновения тебе!

P.S. Как поживает ваш литературный клуб?

Здравствуй Aniri !вот зашла к вам ,очень понравился твой стих про город.печаль,безысходность,суета все в нем четко и удачно отражено.
Когда его читаешь как наяву слышишь грустную мелодию города, ощущаешь капли дождя на крыше,слышишь музыку ветра. может кто и мое прочитает и что нибудь напишет.жду отзывов.

С мечом наперевес
прошла я ад и рай.
Не сломан мой эфес,
горит как пламя сталь.
И радуется день,
встречая мой клинок.
На нем засохла кровь.
и он поет как Бог,
вступая в страшный бой
со смертью наравне.
Он мой,навеки мой!
Он верен только мне.
И лепестками роз
горит моя звезда,
Дорога из стрекоз
укажет путь туда!
В страну хрустальных вод,
где сказочный народ
смеется и поет.
И чудо оживет при взгляде в небеса.
О враг!Утри глаза!
Того,кто бросит тень
на лунную тропу
меч сокрушит как зверь,
что голоден как пес.
Сверкающая сталь
разрубит пополам
и как по маслу нож
пройдется острием.
Слабеющую плоть
раскрошит в пух и прах.
И соберет куски,
поджарит на углях.
И будет страшный пир
стервятников в горах!

Сообщение отредактировал Вьюнка - 12-12-2005, 14:22

Спасибо, Olven. Спасибо, Evil. Стих Город называется Творчество. Банальное название, но я Его именно так понимаю.
Evil, стих очень болезненный, в хорошем смысле этого слова. Но не забывай, что "отчаяние - частная форма покоя"(см. подпись)


Мне сейчас так нужно это счастье.
Я его выдержу! Если только ты пообещаешь,
Что уйдешь.

В сером городе я сколько не пыталась,
Потеряться не удается.
И душа уже не может забиваться
В угол тела.

Главное. Подожди, послушай,
Главное – живи, но где-нибудь дальше,
Чем эта линия между днем и ночью.

Выпусти из рук Ариаднову пряжу,
Ведь я скоро научусь ходить по канату.
Ты уже который раз, звоня, попадаешь на автоответчик,
Так и должно быть – звонишь редко.

Сообщение отредактировал Aniri - 11-12-2005, 10:46

Спасибо дорогая Aniri. кажется я тоже понимаю почему он назван именно так -"творчество", и вовсе не банально,поймет только тот кто хоть немного близок к поэззии,тот кто умеет слышать и чувствовать.
Все-таки замечательный стих,читая его я каждый раз вижу что-то новое,он очень глубокий . Я его перепишу с твоего позволения?Насколько я понимаю он именно о самом процессе творчества,когда "что то ищещь,неможешь понять.Состояние бардака в голове,мысли лезут сбиваясь в кучу,хочется куда то бежать,исчезнуть,испариться,лететь.Но зачем?" --это то состояние в котором кипит творчество.Поправь,если я в чем то неправа.Твое последнее стихотворение тоже очень понравилось!!!!

Мне очень понравились ВСЕ последние стихи. Ты ещё раз доказала, что стихи - это не просто рифмованные строки, где слова плавно плывут по волнам размера - а прежде всего это яркие образы, чувства, глубокий смысл и особая, присущая поэту мудрость - мудрость вечного ребенка. Очень рад, Анири, что ты вернулась!

Когда ангелы тащат за собой упирающуюся музу,
Жди. Ты никак не можешь выразить то, что слышишь
Внутри. Эти слова раздражают невысказанностью,
Протискиваясь между жабрами души и крыши.

О, как точно сказано! В последнее время лично у меня именно так: сказать, написать - хочется, но когда вижу то, что получается, не остается ничего другого кроме как выходить из редактора без сохранения. И приходится ждать...
Хоть в подпись твои слова ставь
.
.
.
Твои стихи - Стихи.

Evil Абсолютно права. Конечно списывай.

Мальв Спасибо, Солнце. У меня последнее время так же. Вроде и настроение соответствующие, и темы должны быть... А не идет. Что-либо мучительнее сложно придумать. Именно поэтому сейчас я, в основном, перекинулась на белость, свободность и прозистость . Т.е. пишу рассказы и белые стихи.

Vitus KL А сама-то я как рада! В общем-то из-за вас и вернулась. Только вот Shelma куда-то подевалась...


Добавлено:
Очень приятно, что меня пока читают. Ловите ещё!

Вышел на улицу:
Везде мумии прохожих
Над щебнем и мурашками асфальта.

Видел – не понял,
Не вспомнил – почувствовал.
А еще наверное где-то рядом,
Отражая фонарный свет, шел дождь.

А может шли листья,
Наверное осень.
Отбыло – не было,
Убыло – не было,
Выбыло – не было.
Да было же, было!!!

Прошлое на кончиках пальцев
Дрожит и вьётся.
Что дальше? Дальше-то что?

Серокапельный город
Шагает в ногу с непутевым ребенком.
Босиком по крышам.

Перебродившее пузырящееся месиво.
……..Взвесило…………………………
……………………Лесенно…………...

Нет, не то…


Добавлено:
В некоторых прохожих
Я ловлю черты той вечности,
Что запуталась в Твоих ресницах.

Все равно ведь буду
Ходить по’ миру, прося подаяния:
Чуть ласки, воды, да небесности,

Натыкаясь на Твои знамения,
Забитые по тупикам городов
Узлищами, что не разрубятся,

Даже если заточу ножи
И сниму перстни.

Мой милый, я помолюсь о Тебе.
Так хотелось о Нас, но дороги разные…
……………………………………И больше не буду искать перекрестки…………

Сообщение отредактировал Aniri - 21-11-2005, 22:58

Наро-о-о-од! Вы где? Неужто все передохли? Заказов на гробы вроде пока не получала...


Дай мне, Господи, жизнь спокойную!
Без истерик и без конвойного,
Со слезами, но без писания,
С образами. И свет раскаяния.

Без погнутости и без ломкости,
Без забытости и без звонкости.
С детством – сказкою,
С вечной ласкою…
Без бессонницы
В ночь-покойницу.

С милым радости,
В лике святости.
Дай лучистости,
Но без льдистости.

Не могу уже тупиково жить.
И латать хребет, и в миру просить.
У меня меня забери, Господь.
Успокоюсь. Ты – перестань пороть.

Тяжело о белом стихе говорить - рифм в нём нет, размер неважен, вообщем, ни к чему не придерёшься.
Так что, просто мои впечатления - как читателя.

"А еще наверное где-то рядом,
Отражая фонарный свет, шел дождь."

Очень понравилось, а вот "мурашки асфальта" режет слух.

Дальше - эксперимент со словом "было", впрочем и со всеми остальными словами. Удачный? Незнаю. Местами не очень.Но, может быть филологи и одобрили бы.

"Серокапельный город
Шагает в ногу с непутевым ребенком.
Босиком по крышам."

А это место понравилось. Да, это Питер осенью. Очень похоже.

Следующий стих мне гораздо больше по-душе. Особенно последние три строки - к счастью, когда мы уже не хотим искать перекрёстки, они находят нас сами.
А еще есть "черты той вечности,
Что запуталась в Твоих ресницах."
Здорово сказано. Снимаю шляпу.

Ну и последний. Нечто вроде "альтернативной молитвы".На этот раз строки рифмуются, хотя размер нарочито поломан. Немного не понятно, что кроется под словом "писания" - В смысле сочинительство, или Святое писание? Склоняюсь к первому варианту, но если второй - то смысл меняется.

Сам стих очень сильный - просто "крик души", или даже плач. Да уж, похоже у кого-то жизнь не легко складывается. Надеюсь, эта молитва достигнет ушей того, кому предназначена. И очередная порка отменится.
А то некоторые пропадают надолго, а потом пишут такие вот нелегкие стиши. А мы их ждем.

Сообщение отредактировал Vitus KL - 22-11-2005, 18:03

"К счастью, когда мы уже не хотим искать перекрёстки, они находят нас сами."
Не дай Бог.
А про молитву - верно. Этот стих так и называется.
По-поводу экспериментов над словами... Не знаю... Это, видимо, я должна читать... "Серокапельный город" мои друзья считают одной из самых сильных вещей.
А так, спасибо, Милый. Заходи на огонек. Все-таки работа - это работа, а дом - это Дом.
Дома я отзывчивая и заботливая. Поэтому мало кого пускаю в гости. Рассекретят еще!

Сообщение отредактировал Aniri - 23-11-2005, 18:04

Как и в прошлую осень
Хрустально горят фонари.
Как тогда я сижу
Под березой Центрального парка.
Город вылупил окна –
Ему не хватает весны.
Звезды тускло блестят,
Как монеты в бокале Кадарка.

……………………………Я иду по кругу………………………………
……………………………Я иду по кругу………………………………

Раскорячив сведенные руки,
Цепляясь за свет,
Расплетают деревья
Мои первобытные страхи.
Даже Время, забывшись,
Как будто замедлило бег.
Рвано-жалкое время
С глазами бездомной собаки.

……………………………Я иду по кругу………………………………
……………………………Я иду по кругу………………………………

Мне не хочется пить,
Снег краснеет от ягод рябин.
Темный город укрыл
От слепых, но всевидящих пальцев.
Семицветным цветком
Расплывается в лужах бензин.
Буду жить как тогда;
Как сейчас; так и дальше пытаться…

……………………………Я иду по кругу………………………………

ОЧЕНЬ красиво... Очень. Это - песня, дарквэйв-песня, так и слышно в ритме слов - звон звуков темного марша, что одновременно и марш, и гимн, и признание.
Aniri, это здорово...

Спасибо, Солнце. А вот енто опять белость...

Бархатный август
Бардово-карий.
Я убегаю
По веткам деревьев
В осень.

Через ржавый
Октябрь.
Со светочем кухни.
Бледно-желтый,
Как пенка на кофе.

В ноябрь
Зеленого чая,
Встречь
И разговоров.
Сквозь пленочку
Первого льда
Смотрят листья.

Я буду веселой.
Я стану злой и веселой.
Я буду любить
Эти белые хлопья,
Эти черные ветки,
Эти красные грозди…
Но все же
Опять и опять
Бегать в осень.


.........Эх, люблю я все-таки это время года..........

Сообщение отредактировал Aniri - 27-11-2005, 0:36

Привет, Ма! Наконец-то ты вернулась, я так ждала...
Последнее стихотворение - просто бесподобно, особеено вот это:

Через ржавый
Октябрь.
Со светочем кухни.
Бледно-желтый,
Как пенка на кофе.

В ноябрь
Зеленого чая,
Встреч
И разговоров.
Сквозь пленочку
Первого льда
Смотрят листья.

Еще очень понравились эти строчки:

Даже Время, забывшись,
Как будто замедлило бег.
Рвано-жалкое время
С глазами бездомной собаки.

Почему-то меня всегда преследуют эти глаза: то бездомной собаки, то побитой кошки, то подстреленной косули...

Ура!!! Я его дописала (только что). Тяжелый стих.

Петербург.

Я мечтаю заняться любовью
С заснеженным городом.
Чтобы в кончики пальцев впивалась
Электроразрядами
Ночь с залива.
В раскрытые окна повеяло холодом.
Я узнала, что Мы вечно будем не вместе, но рядом.

Ты запутался в небе домами,
Увязшими намертво,
В полубреде о звездах
И даже немного о космосе.
Выиграв гонку
У Чуда и Смерти, давно уже замер Ты,
Мой единственный город со взглядом слепого ребенка.

Не снимая перчаток, идем
И цепляемся за руки.
Помутнела туманом Твоя
Безупречная хОлодность
Белых пальцев,
Вертящих небрежно блокадные отзвуки,
И свою, не по возрасту, серо-кровавую опытность.

Ня... красиво и легко, чувствуешься себя прозрачно жёлтым листом в струе невесомого мягкого ветра

Бархатный август
Бардово-карий.
Я убегаю
По веткам деревьев
В осень.

Просто волшебно, окрыляет не меньше.

Спасибо за стихи!

Сообщение отредактировал Генрих - 27-11-2005, 16:00

Генрих Спасибо, милый человек. Спасибо за то, что заходишь.
Народ! Напишите, пожалуйста, про последний стих. Он для меня очень важен... И по-больше критики! Ня.

Сообщение отредактировал Aniri - 1-12-2005, 8:34

Aniri, мне кажется всё-таки немного не хватает реальности.
А так понравилось, особенно 3е стишье

Очень хороший стих, как на мой вкус. Немного тяжеловат для восприятия - я раз пять перечитал, что бы в некоторые места въехать. Но кто сказал что стихи должны быть легкими?
Создает настроение - очень холодное и очень зимнее.
Остаются непонятные места - но дофантазировать можно самому.
"Выиграв гонку
У Чуда и Смерти" - почему гонку?"
И еще, думаю, последняя строчка подошла бы и к самому стихотворению : "И свою, не по возрасту, серо-кровавую опытность."

Vitus KL , BlackRabbit.
Спасибо мальчики(или дяденьки )
По-поводу "гонки" сознаюсь. Мне очень нравится последняя строчка в этом семистишии. А придумать рифму со словом "ребенка" не так просто. А так все даже вписывается в общую мысль... Мож подскажешь, коли так плохо...
А еще меня можно поздравить!!! У меня сегодня и в понедельник конкурсы. К сожалению дается только 5-6 минут, поэтому прочитаю: Петербург, "Бархатный август", "Как и в прошлую осень...", Багрицкому("Отжиматься, выжиматься соком..."). И вот это:

Чернокнижницей слывешь осенью.
Утром иней награждал проседью.
Тех людей, что ты уже бросила,
Схорони.

А на Пасху зазвонил колокол.
Потащила ты меня волоком
Ледоход смотреть – лететь берегом
Под холмы.

Что не сбудется – позабудется,
Говорила ты вещей блуднице.
На Великий Пост Богородице
Возносила крест.

А потом с воронком сгинула,
Будто в воду кольцо кинула.
Век скитаться тебе за спинами
Этих мест.

Мы пройдемся с тобой осенью.
Кто с надеждой, а кто с проседью.
Тех людей, что ты тогда бросила,
Помяну.

Только с временем я напутала.
Заблудилась зимой лютою
Между строчками и тропинкою
На Москву.


Ну что, догадались кому стих посвящен?

Как вам подборка? Мне это знать очень важно. Может что-нить выкинуть и что-нить добавить, а?

Бусы порвались,
Рассыпались бисером,
Каплями по полу.
Мамины бусы.

Тонкая нитка
На палец намотана.
В кожу врезаются
Белые кольца.

С пылью сметаю
Зеленые бусины.
С ней же и выброшу.
Думать забуду.

Тук-тук, меня сюда звали? Я не промазала? Вроде нет, чаю нальете?
Итак, буим критиковать, вернее так, рецензировать будем. Пойду снизу вверх, на каком выдохнусь, тут уж не обессудьте, мыши не самые выносливые животные.
Люблю же я верлибры,
Хотя моя подружка их не любит...
Пришло тут в голову. Верлибры они же бель, они же нескладушки и прочее. Не понимала раньше, глюпая была, ох глюпаяяяя, потом научили их читать, с тех пор и люблю.
Последнее про бусы.... ээээ меня вынудили, меня пытали, меня заставилииии *рыдает* - безупречно что я могу сказать? Мне тут заявили, что я всех критикую меня хлебом мол не корми, дай кого-нибудь покритиковать. И что это значит "не корми"? Так я скоро ослабну и злобствовать не смогу а такое про стихи я говорю и правда редко, зато метко. Поздравляю *жмет руку, истово трясет*. Я не говорю, что вызвало восторг, тема у стихотворения не из тех, что вызывают эстетическое потрясение, но придраться не к чему. Увы мне, Торвика чтоль позвать? Да ладно, это я так пытаюсь свое звание беспринципной критиканши оправдать, назвали же.
Так треп в сторону, поднимаемся выше.

Чернокнижницей слывешь осенью.

Не поняла фразу. Тут одно из двух, либо она слывет чернокнижницей только в осеннее время года, во все остальные сезоны молва утихает, либо тут не хватает запятой после "слывешь" и тогда она будет слыть и чернокнижницей и осенью без сезонных перебоев. Только опять же осенью слыть было бы... ну возможно тут глубокая метафора или же я не заметила третьего смысла, можа поясните?
На мой взгляд, рисунком стиха не вполне оправдана полная копирка рифм из первой строфы в пятой. Оно бы на место встало, если бы пятая оказалась последней, тогда одинаковыми рифмами и упоминаниями о брошенных с проседью стихотворение бы открывалось и закрывалось, может шестую и пятую поменять местами? "Сгинула-кинула" - глагольная рифма, уверена, вы могли бы ее избежать. Понравилось последнее четверостишие, образное, самое сильное на мой взгляд.
"Петербург"
*трет мокрые глаза, трет, трет. ЧЕРТ! Тушь!*
Ох, накатило прямо. С первыми сточками электричкой в сердце въехало, закружило истории вехами, заломило в висках мукою, раздавило меня глупую.
Вот так, аж стихами о стихах, чистым экспромтом пошло. Просто Питер - место, где мое сердце, что с мясом выдрано, там любимый мой живет, а меня разорвало на две части: одна с ним осталась - бьется в ладони сердцем, душой дышит, а другая тут живет и работает. Боль моя, страсть моя, тоска моя. Может я поэтому такая злобная? Спасибо в общем, за колотье в левом подреберье, за прострел в области сердца, да за дыхание, спертое в горле, не буду недочеты разбирать, не заставите, мало того искать не стану! Просто себе на листочек перепишу, с собой носить буду, можно? Для себя немного одну строку перефразирую, позволите?
Я узнала, что Мы вечно будем не вместе, но рядом.
На
Я знаю, сердцами Мы вместе, а скоро будем рядом.
Только если разрешите, конечно.
Дальше разбирать пока не буду, сил нету. Пойду, напьюсь горько-пряного кофе и шерсти куплю, вязать ему шарфик

И почему только я не заходила сюда раньше?
Классные стихи. Из души, сердцем написаны - сразу видно. Цепляет мгновенно. Спасибо за это, такое щас встречается не очень часто.
А какие ритмы! Какие размеры! Хочется плюхнуться на колени и воскликнуть Aniri-сан!!!
... перечитала сейчас последнюю страницу ещё раз... думала написать про каждое Творение конкретно... нолько слов не хватает. Чего уж тут говорить?..

Мышара Спасибо. Жду еще здесь. Чаем напою тоже. А теперь конкретно. Про осень - осенью обостряется чутье, утончается грань между слоями действительности, мирами. Потому что осень - умирание. А во время смерти всегда можно куда-нибудь вляпаться. Про это даже поверий масса. Следовательно осенью сильнее и оккультные способности. Цикличности стиха здесь и не должно быть. Он скорее устремлен вдаль. Это определенный метод построения, когда проходишь круг, а потом из него выходишь. Понимаешь, о чем я?
Про Питер - переделывай, ежели так охота. Только в той строчке, что ты написала не правильно выставлены ударения и количество слогов. Она в стих не вписывается. К тому же он весь посвящен только одному - Городу. А парни и рядом не валялись, хотя я тебя очень хорошо понимаю.
Элис Спасибо. Вот только обидно, что слов не хватает. С удовольствием послушала бы про каждое.

Эхх, вы меня не поняли, ладно, переделывать строчку не буду, пусть стихотворение отражает чисто ваше отношение к вашему городу, я просто пыталась пояснить, почему мне тоже дорог этот город притом, что я живу в Омске. Что тронуло, несмотря на то, что была у вас всего лишь раз и всего пять дней и почему туда стремлюсь.
Про осень не поняла лишь одного - она могла становиться чернокнижницей осенью, ибо таков уж этот, по вашему мнению, сезон, но слыть... Слыть - значить пользоваться в нашем случае дурной славой, иметь репутацию. Дурную славу делают слухи, так вот если осенью она стала чернокнижницей - то слухам на сезон совершенно плевать и прослывает она ею на весь год и даже на два вперед, а репутация так и вовсе навсегда останется. ИМХО "слывет" на какой-нибудь глагол бы заменить, может быть "станет" или "стала" или "будет" во времени я чего-то запуталась. Короче на два слога и такое ударение можно выбрать менее спорное слово, которое будет вносить ясность.

Как поживает ваш литературный клуб?

Общество разрастается. Я долго собирала народ для вчерашней встречи... И это окупилось с лихвой. Чудно вечер провели. Встреча происходила в школе (Академической гимназии). Мы в классе составили в круг стулья, в центре поставили свечи... А потом часа 3 читали, играли, обсуждали, пили чай... Мой чай со специями и перцем всем показался чересчур острым , но я так привыкла. Потом жгли бенгальские огни, взрывали хлопушки. Особенно порадовало то, что люди подобрались абсолютно разные (от классического декаданса и исконно русских мотивов , до шаманства и андеграунда), но все, несомненно, талантливые. Мне понравилось это смешение, постоянное переключение, разные манеры исполнения и написания. Надеюсь, что это начало «салона», но уже в новой, нашей манере. У нас уже даже традиции начали появляться (что-то типа заваривания пачечного чая отдельно в каждой кружке). Нам уже чуть больше года. И это замечательно. Из людей с форума там засветились я, Shelma и Gestapo. Обращение ко всем. Если кто-то живет в Питере и желает посетить данное сборище, пусть напишет мне в личку. Мы всегда рады адекватным людям. Членский взнос – пачка чая.

А это стих, дописанный сегодня. На меня, в кои то веки, накатило.

Я открыла дверь,
Сыпя ватный свет.
Сонный морок плыл,
Как ножем по маслу
Резал от плеча
Лампы силикон,
От порога – вдоль.
Кстати, может статься

Разные миры,
Чуя этот край,
Замерли на миг
В светонесмешеньи.
Нитчатая грань
Пахла новизной
Стираных манжет
В замершем скольженьи.

Новый демиург
Вынул из плиты,
Чуть пересластив,
Новоиспеченный
И румяный мир.
Где-то в глубине
Скручивая жгут
С двух сторон прожженной

Звуковой струны,
Спешно нанизав,
Точно на хребет,
Города и дали
Световых колец.
И разведены
Руки, как мосты
Первородной стали.

Что стоишь вовне,
Как отгородясь
Линией двери,
Спутывая нити?
Заходи в тепло
Мой бессонный гость,
В Пустоту всегда
Ты успеешь выйти.

Красиво... Красиво и волшебно.
"Заходи в тепло... В Пустоту всегда ты успеешь выйти" - эти финальные строчки греют душу теплом приветствия.
И - поздравляю с собранием! Это здорово - когда люди находят друг друга.

Старая вещь. Сегодня откопала и доделала. Что-то типа истерики эгоистичной, в данный момент злой девочки-подростка, которая знает и чувствует больше, чем положено в ее возрасте.

Вы хотели тепло,
Я извылась на прошлую осень.
Я хотела бы, черт побери,
Разнести этот мир.

Ты посмеешь учить
Те сто тысяч закопанных весен,
Уходя в монастырь?

Да, порочна, и что?!?
Я в кипении страсти останусь,
И циничностью тонко покрою
Изъяны души.

И я буду упрямой,
Пока не достанет усталость
Сквозь туман анаши.

Измочалила душу любовь,
Налгала, измотала.
Отобрали – отдайте обратно,
Хочу заболеть.

Знаю – Мир гармоничен
И жизни ни много, ни мало.
Дай мне Бог умереть.

Вы хотели тепло,
Я извылась на прошлую осень.
Я хотела бы, черт побери,
Разнести этот мир.

сильно... Очень сильно, меня зацепило.
А вот в последней строфе какая-то шероховатость... Словно она короче, чем надо бы. Спотыкаешься - и бэммц... ИМХО.

добавление:

Сидел, вчитывался. И знаешь, это все-таки не стих виноват - я сам не вчитался, не вчувствовал, теперь вижу - все в нем в гармонии.

Сообщение отредактировал Мальв - 11-01-2006, 0:29

Мальв Спасибо, Солнце. Ты один меня не бросил, а все остальные отговариваются тем, что слова найти сложно.

Aniri, солнышко мое, слова найти и правда сложно)) но можно))
Например о том, что точь-в-точь мое мировосприятие в 16 лет (сколько тебе было, когда ты это написала?)

Я хотела бы, черт побери,
Разнести этот мир.

Измочалила душу любовь,
Налгала, измотала.
Отобрали – отдайте обратно,
Хочу заболеть.

Знаю – Мир гармоничен
И жизни ни много, ни мало.
Дай мне Бог умереть.

Цитирую себя:
"Дурманя яблоневым цветом,
Ступает смерть.
Ты мне спокойно в это лето
Дай умереть."

Это стихотворение ближе к классике, ИМХО, теперь ты так не пишешь. Пройденный этап - или ты еще вернешься к этому?

Сообщение отредактировал Shelma - 11-01-2006, 11:50

«Что-то типа истерики эгоистичной, в данный момент злой девочки-подростка, которая знает и чувствует больше, чем положено в ее возрасте.» Да и ещё создаётся впечатление, что она искусно имитирует некоторые взрослые реакции – как это часто и умело делают дети. И, например, упоминание анаши – кажется что это немного надумано. Не обижайся, сам этим грешил. И воображаемыми наркотиками и упоминанием водки в стихах и, которую на самом деле не люблю, и желание умереть(но на самом деле хотелось жить, но жить по другому).

И все-таки написано под влиянием сильных чувств и переживаний, поэтому цепляет. И форма, чередование четырех и трех строк – отлично.


Вы хотели тепло,
Я извылась на прошлую осень.

Мысль хорошая, но вот «извылась» - звучит плохо. Потому что напоминает слово «извелась», но с ошибкой. И в первой строфе пишешь «Вы», а дальше «ты» - это просто недосмотр или так было задумано?

«Я открыла дверь» - стих сложный по форме и не менее сложный для восприятия. Но если не полениться и внимательно вчитаться, и увидеть картинку – она завораживает. Она огромна и с трудом помещается в рамки – но в отличии от предыдущего стиха, статична, лишена «кипения» страсти – и от этого трогает ничуть не меньше. Вот захотелось узнать – было ли это все на самом деле – открытая дверь, нити, связывающие такие разные вещи, гость у порога, или это происходило лишь в сознании автора.

Ну и третий по счету в обратном порядке – короткий стих про бусы. Этот без комментариев – просто очень понравился. Попал под определенное настроение. Один из моих самых любимых. Спасибо, Анири.

Последние твои стихи, хоть и не лишены неровностей, но очень душевны.
Но, перейду к критике

А вот это, я взглянув на свой аватар, просто не мог не отметить:

И разведены
Руки, как мосты
Первородной стали.

Что значит "первородной стали"? Первородным может быть железо, но не сталь - искусственный материал. Наверное тут лучше подойдет "благородной стали".
Хотя это уже мои придирки, как специалиста, можешь внимания не обращать. Стих этот очень хорош.

Сообщение отредактировал Swirl Soul - 11-01-2006, 16:34

Спасибо, что вспомнили. Вот стоит вас пнуть – даже писать начинаете.

Например о том, что точь-в-точь мое мировосприятие в 16 лет (сколько тебе было, когда ты это написала?)

Оно пол года назад написано. Но я немного не такая. В этом стихотворении я представила что было бы, если б во мне осталась только одна из моих частей. И написала его, пытаясь отразить манеру мышления и написания той «меня».

"Дурманя яблоневым цветом,
Ступает смерть.
Ты мне спокойно в это лето
Дай умереть."

«Ты дал мне детство лучше сказки,
Так дай мне смерть в 17 лет...»
(Цветаева)

У тебя все более плавно, спокойно. Наболело, конечно, но уже больше усталости. Красиво написано. Я же пыталась отразить момент самой «ломки». И еще совсем не ясно, куда пойдет человек. Даже чуть-чуть не так. У тебя – состояние сразу после (подсознание уже что-то определило), а у меня до (все уже начало перекручиваться и готовиться к последующим изменениям).

Пройденный этап - или ты еще вернешься к этому?

Все циклично. И с каждым витком, проходя первый этап, все больше граней в нем видишь. Вот только дело в скорости. Многие считают, что и одного круга достаточно, боятся «впадать в детство», «возвращаться в прошлое». А это ведь просто новая скорость и новый уровень.

Да и ещё создаётся впечатление, что она искусно имитирует некоторые взрослые реакции – как это часто и умело делают дети. И, например, упоминание анаши – кажется что это немного надумано. Не обижайся, сам этим грешил. И воображаемыми наркотиками и упоминанием водки в стихах и, которую на самом деле не люблю, и желание умереть(но на самом деле хотелось жить, но жить по другому).

Наркотики я не употребляю вообще (пока). Надеюсь, за анти агитацию не пристреливают. Да, она имитирует. Она даже так живет. А я имитирую ее. Но есть в нас и много общего.

И все-таки написано под влиянием сильных чувств и переживаний, поэтому цепляет. И форма, чередование четырех и трех строк – отлично.

Мои стандартные понты. Редко у меня, последнее время, получается писать четверостишиями. Да я и не стараюсь.

Мысль хорошая, но вот «извылась» - звучит плохо.

Маяковщина. Футуризм. Ну что тут еще скажешь... Ах да, я люблю футуристов. Специально под них не кошу, но вот когда есть настроение...

И в первой строфе пишешь «Вы», а дальше «ты» - это просто недосмотр или так было задумано?

В первой строфе я (она) обращаюсь к «стаду», а далее – к конкретному парню-святоше-выпендрежнику.

Вот захотелось узнать – было ли это все на самом деле – открытая дверь, нити, связывающие такие разные вещи, гость у порога, или это происходило лишь в сознании автора?

Нити везде. Гости были. (Да уж, шизу напоминает.) Главное – было ощущение, картинка, на которую я штрихи накладывала. Вот у меня, например, дверь квартиры не выходит на лестницу... Но этот образ помогает многое обозначить и усилить.

Ну и третий по счету в обратном порядке – короткий стих про бусы. Этот без комментариев – просто очень понравился. Попал под определенное настроение. Один из моих самых любимых.

Это техничный стих. Написан со скарпулезным высчитыванием слогов и ударений. Я хотела показать, как за обычным бытовым происшествием может скрываться и отчаяние, и отречение, и крах надежд, чувств, жизни. Ведь иногда совершенно не обязательно о чувствах говорить в упор. Исходник : «Я на правую руку надела/Перчатку с левой руки». (Ахматова)

Спасибо, Анири.

Тебе тоже, Милый.

Что значит "первородной стали"? Первородным может быть железо, но не сталь - искусственный материал. Наверное тут лучше подойдет "благородной стали".

Я сначала подбирала какие-то другие слова, но по настроению подходит именно это. Первородная – в смысле сама себя сделавшая, без непосредственного участия сторонних сил, только родившаяся, единая. Я знаю, что лингвистически это не совсем верно, но не знаю как это по-другому объяснить. А вы как чувствуете? (Я еще хотела написать «самородной». И «первобытной», подчеркивая одновременно и инсктинты, и неестественность.)

Этот стих написан месяца 3 назад. Посвящается моим милым друзьям.

Заходите, друзья, в мой дом.
Он что заводь среди безводья.
Лес на пепле - мои угодья.
На безвременье строен он.

Посидим на хранящей тайны
Кухне, законопатив дверь.
Пусть от дыма она бескрайней
Будет в точке знамен и вер.

И бескрайности этой с краю,
За не круглым, увы, столом,
Расскажу вам о том, что знаю,
Про избитый уже Содом.

Вы сидите тенями не видя
Тех, что рядом. Я чувствую всех.
В беспространство не сможете выйти
Из-под глаз моих, вымучив грех.

Кто-то просит зеленого чая.
Ставлю чайник. Который заход?
В ваши души войду, привечая,
Выдам каждому тысячи льгот.

Льгот на небо, на воздух, на ласку.
А хотите я вам подарю
Рукотворную светлую сказку?
Вдруг не все соберемся в раю?

Атеист перейдет к фанатизму,
Циник станет ребенком, дыша
Этим воздухом, грустью и жизнью.
И проклюнется чья-то душа

Сквозь слоистость своей диафрагмы,
Подводя напряженность к нулю.
И когда сидим вместе вот так мы,
Душу щемит, как я вас люблю.


Да уж... Вот такой мой дом. Заходите, ежели что. Здесь хорошим людям всегда рады.

Вот за что я люблю твои стихи, дорогая Анири, так за их смысловую наполненность, и экспериментами с образным языком. Они заставляют меня видеть все, о чем ты говоришь, конечно по-своему, своим внутренним зрением. Но тем стихи и отличаются от просто передачи информации – это как бы вид телепатии, когда на мгновение ты можешь увидеть мир глазами другого человека, измерить вещи его душой, почувствовать смысл, который он вкладывает в слова. Нет, не могу похвастаться, что полностью понимаю все, что заложено в этих строках. Некоторые мне очень понравились, например вот эти:
«А хотите я вам подарю
Рукотворную светлую сказку?
Вдруг не все соберемся в раю?»

А так же первые две строфы.

А некоторые места как мне кажется нужно доработать или разработать ( как разрабатывают рудную жилу ) . Например, немешало бы и нам рассказать то , что ты знаешь про Содом, а не менять тему ( достаточно было бы в рамках одной строфы ). А так остается недосказанность ( А может не знает, только притворяется).
Не совсем ясна концовка «В беспространство не сможете выйти Из-под глаз моих, вымучив грех.» Создается впечатление что что-то было вырезано в угоду рифме и размеру. Дальше, часто смысл переходит из одной строфы в следующую, как в последних двух, это не сразу понимаешь и приходится откатываться назад, перечитывая, а затем начало нового «смыслового блока» прямо в середине последнего четверостишия, ничем не выделенное – может быть там подошло бы многоточие или другое логическое разделение, например можно разбить строфу на две части и отделить пробелом.
И все-таки стих мне понравился и я позавидовал тем, кто имел возможность побывать на этой настоящей или воображаемой кухне… Уважаю людей, которые умеют любить своих друзей - и не боятся отдать им кусочек своего сердца. Спасибо тебе.

Это меня сегодня ночью торчило... Совершенно не свойственный для меня жанр. Но мне понравилось.


Расскажет обо всем
Мой терпеливый вздох.
В молчании – единство.


На кончике витка
Ждала кого-то Вечность,
Меня не замечая.


Спокойна тишина
На выступивших скулах.
Я начинаю танец.


Проснулась, ухватив
Тепло ночей с Тобой.
На простыне одна.


На развилке Дорог
Я стою и смотрю
В полунОчное небо.

Вай, какая прелесть! Первое, второе и четвертое - самые-самые. Почему-то сначала начала читать как одно стихотворение - видимо, я тормоз от рождения.
Ну да ладно. Даже и не знаю, какому одному отдать предпочтение... Все-таки, наверное, первому. Говорят, великое искусство (либо же великая близость) - умение молчать вдвоем...

Бред-то какой. Такое чувство, что вернулась на полтора года назад. Не знаю, зачем я этот стих выкладываю. Нет в нем ничего интересного, но это все, что я смогла из себя вчера выдавить.


Д.

Под Твоими губами взбесились реальности нити.
И запекшейся кровью истошной, глухой тишине
Не пробиться на воздух. В колодезном лунном зените
Я хватала губами запястья, сгорая в огне.

И мечтая сгореть, я все так же безудержно тлею,
Разлагаясь на атомы с каждым движеньем Твоим.
Я наш образ в других никогда отыскать не сумею.
Мы не можем быть вместе? Тогда оставайся чужим.

Я не верю во все эти глупые бредни морали.
Пряной тяжестью волосы сыпались мне на плечо.
Если мы не должны, разве звезды когда-нибудь стали
Освещать наши души так ярко и так горячо?


Даже делать с ним ничего не буду. Смысла нет. Тут сколько не бейся, все равно останется неоригинальным и стандартным.
Да уж...
«Жизнь обернулась лунной стороной медали.
Зима вернулась, разогнав весну и лето.
Уплыли музы в северные дали,
Оставив блюзы на плохих магнитных лентах.»
(Арбенин)

Вдохновение, ты где, мать твою за ногу?!?

P.S. Интересно, а кто мать вдохновения?

Наверное-Муза)))...Мне очень понравилось-"Заходите,друзья,в мой дом"...Такое открылось передо мной...Захотелось сказать-тук-тук,а меня примете?

Привет, Анири. Я наконец-то добралась до твоей темы, хотя добралась я до нее раньше, но есть привычка читать и не комментировать)))
Мне понравились все стихи. Правда, я не все поняла, да в принципе, здесь ведь нужно прочувствовать, а не просто понять написанные строки. В твоих стихах на передней план выходят переживания и чувства, не зависимо от того, как ты их прописываешь.
Спасибо тебе огромное за эти стихи.

Спасибо огромное всем, кто про меня помнит. Для меня это многое значит.
Рояль , заходи, ежели хочешь. Еще раз повторюсь, что и у меня дома, и в литературном обществе хорошим и тактичным людям всегда рады. А с самого начала я верю почти всем. И даже, не зная человека (если не чувствую к нему подсознательной антипатии), могу впустить его в свой дом (а это святое). Но если этот человек начинает вести себя неправильно (непочтительно), то гоню его в шею. Но при всем этом я человек очень чуткий (э-э-э, во всяком случае это многие друзья говорят) и могу понять стеснение, неловкость, загруженность и т.д. Ежели человек сам хочет – откачаю.
Ancalime Спасибо, Солнце. Только вот у меня сейчас творческий застой... Почти все стоящие вещи (у меня) пишутся осенью.


Это стих, так же как и человек имеют для меня очень большое значение. Я знаю, что выразить словами это сложно... Но такого тепла в своей душе я не припомню.


О.

Я помню, как Ты,
Всего на минуту
______________сжавшись в моих руках,
Был таким беззащитным.

А потом встал,
Спокойно прищурившись безднами.
Выпрямился во весь свой сорокатрехлетний опыт,
И я поняла, что дышу.

Что я смогу отдать за Твое озарение
И седину волос под пальцами?

Как Ты там, родной,
Среди тех, кто значит больше, чем я?
.........................................................................................................
Вера – один из инструментов познания.
И я обрела ее совсем не там, где ожидала.

Сообщение отредактировал Aniri - 25-01-2006, 22:30

Милые мои Shelma, Vitus KL, Мальв и Элис ! Напишите, пожалуйста, к 2-м моим последним сообщениям комментарии. Мне важно то, что вы почувствовали, что увидели. Прочитайте внимательно. Это для меня очень важно.
К другим не обращаюсь потому, что считаю вымогательство комментариев у малознакомых (это не оскорбление) людей неприличным. К тому же эти стихи очень личные и слишком сильно опираются на мою персону.
Всем остальным тоже буду очень рада.
Спасибо всем заранее!

Сообщение отредактировал Aniri - 24-01-2006, 23:25

Ну, про второе мне очень сложно написать. По-моему, всё уже сказано. Тобой. И добавить как-то нечего. Разве что стиль странный и непривычный - требуется прочесть раза три, чтобы понять всё, что возможно понять постороннему (всё же) человеку.
А первое... тоже сложно... Потому что реальное, потому что не только про тебя, а про каждую вторую девчонку, наверное... Потмоу что из души рвётся и кричит... Цепляющее такое...

Спасибо. Это ж как меня должно было глючить, что бы я свое собственное сообщение пропустила... Комменты, естественно, хотелось услышать не к последним двум, а к последнему и к хокку (или как они там еще называются?).

А. Про хокку тогда. Мне лично больше всего понравились первое, второе и четвёртое. Но это имхо. Потому что я люблю, чтобы ситуация в целом была понятна. А по законам хокку там должно быть ничего не ясно и должна быть природа. И размер: в первых двух строчках по 5 слогов, а в третьей 7. Поэтому с точки зрения философии хокку - наиболее верными являются второе и последнее, а с точки зрения размера - ни одно)))) Но это всё - придирки.
Я для себя называю хокку любое трёхстишие, которое отличается некоторой относительной романтикой (опять же, исключительно для меня). И МНЕ ПОНРАВИЛОСЬ!!!!!!

Я рискну...Хоть мой комментарий никто не ждет,но просто я остро почувствовала ту боль,тот вихрь страстей и драматизм двух последних твоих стихов,Aniri. Разбор техники не по моей части,я чувствую душевный настрой,поэтому могу сказать только об этом.Когда-то мой поэтический учитель сказал:"Очень хорошо,что у тебя такие трагедии в жизни.Никогда не бросай пера,когда тебе плохо-и ты родишь шедевр".Я разругалась с ним из-за этого.А теперь ,через много лет поняла-это так.Я никоем образом не хочу влазить в личную жизнь.Но я чувствую трагизм в твой душе и в то же время,чувствую силу твоего духа.Поэтому...что бы ни случилось-не бросай пера.Ты можешь говорить что угодно-но это шедевр.

Солнце! Стихотворение - последнее - из ряда вон выходящее, как и человек, которому оно написано. Оно потрясающее. Каждая строка, каждое слово - каждый вздох. Имеет ли смысл разбирать его построчно, когда оно так целостно? Знает ли Учитель о нем, или же ты не решишься?..
Повторюсь - стих великолепен. В своей плавности, в своей целостности, в своей необычности. А среди тех ли, кто значит больше, и с чего ты взяла, что больше, чем ТЫ? Хотя, тебе виднее, видимо. И все же:

Я помню, как Ты,
Всего на минуту
______________сжавшись в моих руках,
Был таким беззащитным.

Эпитетов не хватает.... Было же, был же... Будет ли?
А это не так важно, потому что

Вера – один из инструментов познания.
И я обрела ее не там, где ожидала.

Знает, знает... Он его получил первым. У меня уже давно нет проблем со страхом признаний. Ведь это уже в тебе есть, так зачем бояться? Подобное не может унизить или поработить ни того, кто пишет, ни того, кому посвящено. Тем более на подобном уровне общения. Хотя доходила я до этого долго. И с трудом. Не решаешься - не доверяешь. А я верю. Все ведь очень просто.
А началось все с Москвы и разговора после трассы. Тогда я поняла, что если есть в человеке сила и "правильное" чувство, то ничего, кроме развития и облагораживания оно дать не может. Поэтому спасибо всем, кого я ценила и любила. Вас уже нет в моей жизни, но вы все равно во мне.

Наконец-то меня прошибло. Рада неимоверно. И опять про Питер.

Развернулся день. Щупальце толпы
Выплюнет подъезд, заспано зевая.
Сжалась и сижу на асфальте. Ты,
Вспомнив о тепле, отказался таять.

Каждый новый год, каждый новый круг
Начинать с курка – старая привычка.
Клочьями плывет от залива звук,
Даже «я люблю» занося в кавычки.

В недрах бьется пульс нечисти лесной,
Что погребена заживо в граните.
И до дрожи рук пахнет не-весной.
Отторгая душ световые нити.

Впитывая кровь в муках декабря
Клетками дорог, революций мутью,
Растревожив сон, дрогнула земля,
Небо пронизав оружейной сутью.

Город будет мстить – первобытный Бог,
За любовь к живым, за измены тела,
За тоску другим посвященных строк,
Уперев штыков тополиных стрелы

В корку бытия. И сводя с ума
Глубиной души, пальцами поверий,
Сердце в кулаке бережно сжимал,
Хваткой до крови ласкового зверя,

Отдавая мне собственную боль,
Лишь следя за тем, чтобы раньше срока
Не загнулась. Пусть. Кажется порой,
Что любовь людей менее жестока.

Пей меня до дна! Растворяй дождем,
Вынимай души бархатные тряпки.
Мозг уже давно тенью осажден
Кладбищ и домов. До чего же падки

Камни мостовых (пульс под каблуком)
На живую боль. Знаю – не оставишь.
По Твоим садам бегать босиком
Сколько суждено? Я уйду тогда лишь,

В тот момент, когда выцарапать вой
Неспокойных душ, ногти обдирая,
В Небе разрешат, мне из нас с Тобой,
Спутав жизнь и смерть – два далеких края

Одного листа, белого как свет
Выколотых глаз, выпавшего снега.
Нас соединят... Через много лет.
Так и не поняв боли человека.

Здравствуй, моя дорогая! Что я могу сказать, впившись глазами в эти строки? А вот что: без восприятия на слух я бы, наверное, расценила это стихотворение иначе. Почему - не знаю. Может быть, недопоняла бы.

Кажется порой,
Что любовь людей менее жестока.

Порой...кажется. Для меня - наоборот. Люди умеют прощать. Город - нет. Он может подзабыть (нет, не до конца забыть, а засыпать палью и гранитной крошкой, но потом разгрести завалы - и вспомнить), но прощать он не умеет.

Город будет мстить – первобытный Бог,
За любовь к живым, за измены тела,
За тоску другим посвященных строк,
Уперев штыков тополиных стрелы

В корку бытия.

О да... Но мало ли ему посвящено стихов? Много, очень много. И все равно - живым больше. Потому что тела живых - теплые, а он как был вечно гранитным, сырым, пронизанным костями, шатко стоящий на болоте - та и останется в веках, как бы ни менялся внешне. И мало кто понимает, что в его гранитной душе - самая что ни на есть человеческая боль.

Стихи… когда я пишу тебе этот отзыв, в комнате, где я сижу два человека обсуждают компьютеры и комплектующие… они называют фирмы, названия, цифры… какие-то даные… информация. Мертвые глыбы падают, давят на мозг, эхом отражаются в ушах.
Так вот, эти стихи – нечто противоположное. Им часто не нужен размер… рифма… Информация, поданная в том виде, в каком не отторгается мозгом. Чувства, выраженные лаконично. Эксперименты, иногда отточенные четкие решения. Философия, применяемая тобой в жизни и применённая в стихах. Отзвуки футуризма… Просто твои стихи. Немного загадочные, как и ты сама.
Как эта загадочная для непосвященного история… Про Учителя.
Про веру, как инструмент познания.
.
И другие… Короткие, парадоксальные, красивые. Мне понравилось каждое. Каждое – маленький шедевр. Все слова на своих местах.
Все время заставляют меня задуматься.
Все время нахожу в них что-то новое.

И последнее. Опять этот Город! Я был в нем несколько раз – и вижу его другим. Но твое видение – очень пронзительное, как крик, «Пей меня до дна!» Живой город, умеющий любить и не желающий любви, умеющий понять, и не желающий понять «Так и не поняв боли человека..» Здорово… ты опять поразила меня своим «взрослым» видением мира. Я обязательно появлюсь в этом Городе снова, что бы сравнить его с этим барельефом… который ты высекла на стене, разделяющей наши миры.

Vitus KL
«Стихи… когда я пишу тебе этот отзыв, в комнате, где я сижу два человека обсуждают компьютеры и комплектующие… они называют фирмы, названия, цифры… какие-то данные… информация. Мертвые глыбы падают, давят на мозг, эхом отражаются в ушах.»

Бедненький. Вот бы меня туда. Я бы вам устроила...что-нибудь сумашедше-веселое. Как раз то настроение (вся на нервах).

«Так вот, эти стихи – нечто противоположное. Им часто не нужен размер… рифма… Информация, поданная в том виде, в каком не отторгается мозгом.»

Информация... На моем языке это называется состояние, Знание, да?

«Чувства, выраженные лаконично. Эксперименты, иногда отточенные четкие решения. Философия, применяемая тобой в жизни и применённая в стихах. Отзвуки футуризма… Просто твои стихи. Немного загадочные, как и ты сама.»

Я Тебя тоже люблю!!!

«Как эта загадочная для непосвященного история… Про Учителя.
Про веру, как инструмент познания.»

Да уж... И стих надо назвать так же. Он тогда по-другому заиграет, не находишь?

«И другие… Короткие, парадоксальные, красивые. Мне понравилось каждое. Каждое – маленький шедевр. Все слова на своих местах.
Все время заставляют меня задуматься.
Все время нахожу в них что-то новое.»

Эх, не перестаю радоваться тому, что Ты все еще «подвижен». Согласись, в Твоем возрасте это не характерно.

«И последнее. Опять этот Город! Я был в нем несколько раз – и вижу его другим. Но твое видение – очень пронзительное, как крик, «Пей меня до дна!» Живой город, умеющий любить и не желающий любви, умеющий понять, и не желающий понять «Так и не поняв боли человека..»

«Так и не поняв боли человека» - это про Тех, кто в Небе.

«Здорово… ты опять поразила меня своим «взрослым» видением мира. Я обязательно появлюсь в этом Городе снова, что бы сравнить его с этим барельефом… который ты высекла на стене, разделяющей наши миры.»

Приезжай... Я покажу Тебе мой Питер. Это Город отчаяния с привкусом смерти, Город – морок, Город – сумашествие. Как вино, как наркотик. А ежели Питер еще тебя любит, то эту боль не сравнить ни с чем. Эти сырость и дурман пропитали меня до костей. И превратили в своеобразную мазохистку. Для меня гранитные глыбы часто дороже людей.


Шел
«Здравствуй, моя дорогая! Что я могу сказать, впившись глазами в эти строки? А вот что: без восприятия на слух я бы, наверное, расценила это стихотворение иначе. Почему - не знаю. Может быть, недопоняла бы.»

Здравствуй, Солнышко. Может поэтому я так и хотела Тебе его прочитать?

«Люди умеют прощать. Город - нет. Он может подзабыть (нет, не до конца забыть, а засыпать палью и гранитной крошкой, но потом разгрести завалы - и вспомнить), но прощать он не умеет.»

Угу. Я это и имела ввиду. А разве читается что-то другое? Как тогда стоит написать?

«О да... Но мало ли ему посвящено стихов? Много, очень много. И все равно - живым больше. Потому что тела живых - теплые, а он как был вечно гранитным, сырым, пронизанным костями, шатко стоящий на болоте - та и останется в веках, как бы ни менялся внешне.»

См. ответ Виту.

« И мало кто понимает, что в его гранитной душе - самая что ни на есть человеческая боль.»

Но, я думаю, Ты-то меня понимаешь? (Риторический вопрос. ) Может, чувствуешь по-другому, но понимаешь. А знаешь, каково это – видеть сны Города, Его память? И Его боль.

Сообщение отредактировал Aniri - 27-01-2006, 19:59

Хокку мне понравились (хоть я совсем не понимаю в правилах их сложения). Особенно понравились первые два:

"Расскажет обо всем
Мой терпеливый вздох.
В молчании – единство."

Очень близко мне и понятно, зачастую вздох или простое прикосновение заменят тысячу слов, скажут больше, чем целое письмо... И порой так нехватает этого, все слова кажутся лишними и ненужными, громоздкими...

"На кончике витка
Ждала кого-то Вечность,
Меня не замечая."

А это просто цепляет, мне даже трудно обьяснить почему... Наверное, заключенным в стихе двойным ожиданием - бессмысленным и оттого частым в этом мире.


Стих про Петербург - очень по живому, я никогда не был в этом городе, но то, что я вижу по твоим стихам, мне нравится. Есть что-то величественное в такой... надежде. И в боли, в безжалостности, возможно (а откуда бы жалость у города?). Они все холодные, даже те кто прячется под маской парков и ручьёв, им всегда на все наплевать, но - они, может быть, их души, и есть боги, ритм их жизни совсем не тот, что в изначальной природе заложен, город это сверх-Я. Сколько видел городов - их улицы для охоты и смерти - их улицы для танца и любви - они словно Янус, но не двуликий, а тысячеликий, улыбаются, нахмурившись. Я могу бродить по улицам города, пока меня держат ноги, ночь ли, день ли, не важно, город всегда мой.

И летишь сквозь город, сам словно машина наполовину, а наполовину - химера на охоте... и крыльями становятся ноги, а сердце наполняется радостью. Город становится жертвой. И как же вкусен он в этот момент!

И когда я читаю твои стихи про Петербург, я вспоминаю Саратов и Ставрополь, Минводы и Уральск... Ммм

"Как же вкусен этот мир!" © Майкл Муркок, это сказал мой любимый герой (у него) Дж. Корнелиан.

Здравствуй. Ты просила написать отзыв, или что-нибудь на него похожее.
Ну так вот...
Ты читала мне свои стихи разных лет и я невольно стал свидетелем некоей "эволюции" твоего творчества(его теперь можно делить этапы)... Появились новые образы, ты избавилась от старых штампов. В общем, твои новые стихотворения мне очень понравились.
Ложка дегтя:
Темы твоего творчества пока не сильно изменились.
=>Хотя есть и весьма оригинальные творения.

Вроде все...

Вот такой заносчивый отзыв.

Шаманизм.

Опять засквозит волчье.
Проклюнется из-под лопатки.
Фонарь складки неба скорчит,
Укол пережав ваткой

Луны. И от чувств вязок
Комками летит воздух.
Асфальт хрипотой связок
Шершавится. Дней остов

Раскрашивать – нет Веры,
Пульсируют в такт мысли.
Как коркой покрыт север,
Как взгляд за стеклом льдистый.

Я бьюсь об Твои стены.
Слова на ветру мерзнут.
Ах, если б вернуть время!
Ах, если б найти способ!

Ах, если б... Да что «если»?!?
Я – первая, Ты – позже.
А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.


Эффект точно достигается при прослушивании оного в моем исполнении. Как оно выглядит просто с листа, я не знаю.

В последней строфе я безнадёжно потеряла смысл.....
Ну да ладно. Я буду банальна - мне, как всегда, очень понравилось. Слышится в нём звук шаманского голоса, шелест одежд и листвы, треск погремушки, или что там у них, тёмное небо... (Я ведь была, случайно, на закрытом семинаре для преподов РГГУ несколько лет назад, так что видела настоящих шаманов на плёнке). Очень чётко видна аллитерация. Здорово. Могу с уверенностью сказать, что если пытаться достичь этого искуственно - не выйдет ничего.
Класс. Как всегда - класс.

Ох, солнц.... Люблю я тебя и твои стихи!

Я бьюсь об Твои стены.
Слова на ветру мерзнут.
Ах, если б вернуть время!
Ах, если б найти способ!

Что-то такое было у меня когда-то давно, так давно, что и не вспомнить, и не откопать в груде бумаг. И так все время - бьемся, бьемся... а им (ему, ей...) все равно. Да и нам какая разница?

Ах, если б... Да что «если»?!?
Я – первая, Ты – позже.
А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.

"стали мы с тобою легче, чем перо у сокола в крыле" (с) Мельница. Это так, навеяло))
Для меня остался открытым вопрос: сможет - что?

Очень хотелось бы послушать, правда! А с листа выглядит так – достаточно интересно, достаточно загадочно. Первое достигается строгим ритмом, помноженным на очередноё новшество - начало каждой следующей строфы это часть предыдущей. ( Это я читал у тебя и раньше). Это слегка притормаживает, не дает разогнаться, заставляет возвращаться назад и перечитывать. Второе относится скорее к смыслу – он в некоторых моментах остается размытым.

Как коркой покрыт север,

Я бьюсь об Твои стены.

А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.

Но, как шаман создает иллюзию разговора с духами, так стих создает достаточно шаманское настроение. Чего наверное ты и добивалась. ))

Посвящается моей дорогой доченьке - Шел.


Мы, кривые по первости,
Два безудержных месяца
Пробирались полесьями,
Чтобы вспомнить – не встретиться.

Перекручивать музыкой
Сердце глупое – в праве ли?
Мы любовь безответную
Пели – к стенке не ставили.

Лучше сами под пулями
Изтанцуемся – падаем.
Я готова прокуренный
Воздух лить автострадами,

Ты – укачивать дитятко
Под луной новорощенной.
Пряжей серою выткана
Гладь залива за рощею...

Я напьюсь, ты измаешься.
Свечи в храме затеплены.
Помяни, кто раскаялся,
Видел душу заветную.

Расплетаются волосы,
Разыгрались поверьями.
Что ни глянь – руки в полосах
У Хранительниц Севера.

Вит.
Спасибо, Милый. Попытаюсь расшифровать Тебе данные строчки.

«Как коркой покрыт север». Мне представляется Земной шар с коркой льда на северном полюсе.

«Я бьюсь об Твои стены.» Неужто Тебе не знакомо чувство борьбы за человека с ним самим? Когда он выстраивает вокруг множество стен на пути в его душу... Не потому что не любит, а потому что боится... Вот и бьешься об стены в надежде, что они дрогнут.

«А сколько крыло весит?
Я – первая, Ты – сможешь.» Вопрос – это намек на ангельское происхождение Человека.
Знаешь, ведь те, кто идут первыми, редко доходят.


Шел.
Спасибо. Жду не дождусь 5.

И так все время - бьемся, бьемся... а им (ему, ей...) все равно. Да и нам какая разница?

Вот именно, это нам самим и надо в первую очередь.

Для меня остался открытым вопрос: сможет - что?

Не знаю... Дойти, наверное. Только не спрашивай куда. Сама знаешь.



Эллис.
Рада, что понравилось. Мне важно Твое мнение.

Могу с уверенностью сказать, что если пытаться достичь этого искусственно - не выйдет ничего.

Я последнее время редко пишу исходя из чувств и мыслей. Просто иногда слышится музыка. И я ее записываю.

Моя милая! Я могла бы разобрать этот стих - по строкам, по кусочкам... Но надо ли? Ты ясно видишь, ты тонко чувствуешь - ты можешь выразить это в слова... спасибо тебе))

Перекручивать музыкой
Сердце глупое – в праве ли?
Мы любовь безответную
Пели – к стенке не ставили.

Лучше сами под пулями
Изтанцуемся – падаем.
Я готова прокуренный
Воздух лить автострадами,

Ты – укачивать дитятко
Под луной новорощенной.

Как метко, про нее, про проклятую...про любовь нашу. На все ведь и вправду готовы, на все... Лучше сами, только бы ее не расстреливать, только бы в живых оставить!
Хранительницы.... что ж, видно, судьба у нас такая...
Я люблю тебя, Танцующая! Спасибо тебе за все!

Я, между прочим, это уже читала! Просто решила не отвечать, поскольку мне кажется, что ПО-НАСТОЯЩЕМУ верно оценить, понять это стихотворение сможет только Шел.
Но раз ты "тонко намекаешь"))))) ...то буду гнать то, что чувствую. Прости заранее.

Очень красиво. Безумно. Но есть в этой красоте какая-то.... боль, неправильность. Я не визуал, но твое творение мне рисует в сознании такую картину -
Обнажённая девушка, со спокойным лицом. Рука с бритвой. Тонкие изломанные линии по всему телу. Красные капли не катятся, проступают. Линии тела и линии, которые проведены лезвием идеальны, безупречны, ни в одной черте не видно отчаяния, боли, скорее наоборот - одухотворённость. Но есть в этой безупречности бесовство - как в красоте обнажённой Маргариты на балу. Безумие, если угодно.
Странное ощущение...
Перечитываю - не меняется...

Элис Почти все мои стихи кому-то посвящены. И это вовсе не значит, что о них может по-настоящему оценить только этот человек.
Мда... Состояние измененного сознания мне, мягко говоря, не чуждо. Некоторые люди называют это безумием. И почти правильно. Это состояние не-ума, почти медитативное, когда начинаешь очень тонко и по-другому чувствовать себя через мир, или мир через себя.

Shelma Я очень рада, что мне выпала честь быть с Тобой знакомой.


P.S. Элис , Shelma , Vitus KL , Чай , Мальв , заметили, что новички в моей теме упорно не пишут?
Вот мне любопытно, почему? Может мои стихи красивы и понятны только тем, кто меня знает? Или просто я крайне редко пишу в чужих темах?

Сообщение отредактировал Aniri - 2-03-2006, 8:35

P.S. Элис , Shelma , Vitus KL , Чай , Мальв , заметили, что новички в моей теме упорно не пишут?
Вот мне любопытно, почему? Может мои стихи красивы и понятны только тем, кто меня знает? Или просто я крайне редко пишу в чужих темах?

Прости, Анири.
Это не от того, что не нравится или некрасиво.
Да, местами не все понятно... местами страшно... но очень красиво.
На уровне чувств, ощущений... это очень словжно выразить словами... что не скажешь, все будет звучать слишком глупо... банально...
Даже то, что я пишу сейчас, все равно по настоящему не выражает то, что я чувствую при прочтении твоих стихов...
А просто перечислить то, что понравилось... это тоже не то.
Поняла это еще когда писала Шельме...

...
Ты почему грустишь? –
Спросил он тихо у нее.
И, мягко крыльями взмахнув,
Унес ее за облака.
Туда, где жизнь бессмысленно легка.
Где в вечной скуке наслаждений
И мареве божественных видений
Живут – нет, не живут,
А обитают те, чьи души
Оказались достойны рая…
С ним летая, ты поняла,
Что этот путь не для тебя,
И вернуть себя на землю попросила.
Ты тайну Рая приоткрыла –
И за то с небес низвергнута была.
Но, не жалела о своем решеньи,
И с радостью во тьму ушла,
Что б возвращаться вновь и вновь
На землю грешную, где правит бал
ЛЮБОВЬ...
...

Обалденно красивые, трогательные и живые произведения... В них столько чувств...Столько переживаний... Столько души...

Kyona d'ril Chath ,
йцукен1488 спасибо за мнения. Для меня они важны.



Кроваво-красный.
Захлебнулась потоками света
Вина, граната.
Переврала планету
Где-то,
Когда-то...
И нет у напрасных
Слез
Лязганья мыслей.
Виснет в плетении снов,
Основ,
Снова
СЛОВО;
Прошило
______жилы
Ключицы.

Лучится светлое Завтра,
Завтрак играет в прятки,
Ну и не надо. Сладко
Липнут повадки
Зверя.
Завтра...
Верю –
Переиграет полдень.
О’дин
Землю покроет
Громом?
Матом?
Стоит остановиться
Птице –
Падать.
Стокатто
Отбило ритмы.
Видно
Живая падаль перекрывает...
Играю
В листья,
Мысли
_____устали.
Сталью
Стал я –
Пустым
_____и
______чистым.




Данное стихотворение предполагает прочтение вслух.
...Всегда любила эгофутуристов....

Читала вслух - понравилось)))
Ощущение балансирования на тонко очерченной грани, бега по нитке паутины над пропастью - шаг в сторону и равновесие нарушиться, картинка разлетится, разобьется вдребезги и останется только собрать осколки в ладони...
Анири, очень красиво...

Ancalime, спасибо Лапа. Рада, что Ты засветилась в этой теме.
Ты абсолютно правильно почувствовала этот стих.

И вообще могу сказать, что данное "творение" основано на ритме-рифме и на состоянии (через ассоциации). Смысл там искать не надо!!!! И логические выкладки тоже. Они не к месту. Перегружают картину. А я сейчас пытаюсь забраться во что-то на грани сознания. Во что-то древнее, основанное на звуках, ритме и состоянии.

Здравствуй, Ириш.

Рад видеть. Талант, он и на том свете талант.

Последний стих порадовал, ничего не скажешь. Остается только хлопать.

Сладко липнут повадки Зверя.

Особенно хорошо.
Весь день стих в голове играет. А это уже говорит о профессионализме. Мое почтение и уважение.

Два предпоследних стиха ничем особым не выделяются. Таких уйма. Но не можешь же Ты выдавать перл за перлом, в конце концов.

Ух ты последнее какое!!!!! Вот это даааааа! Честно читала вслух - офигенно!!!!!