Ну и ладно...
Небо не знает фаворитов...

Чья вина?
В том, что птицы умолкли, не спев и аккорда о счастье.
Чья вина?
В том, что прокляли жизнь – сотни лет в одночасье…
Чья вина?
В том, что звезды не светят для тех, кто промедлил с оплатой.
Чья вина?
В том, что мир вдруг сомкнулся больничной палатой…
***
Было ли? Или только привиделось?
Что уснула я среди сон- травы.
Будто жизнь на меня вдруг обиделась.
Будто в море я, жду с сосны листвы.

Было ли? Нет, скорее привилось.
Сказка добрая не так пишется.
Не такими мечтами ведь грезилось.
Только в сон- траве сладко дышится.

Крепко спится и долго с кошмарами,
И оковы сна не осязаемы
Но не дружится как-то с примарами,
А живые так не досягаемы…

Было ли? Да и есть ведь так!
Захлебнулась росою я утренней.
Потревожил ведь соловей-чудак
Что в таких метах делать с песней-то?

Было же! Страшно вспомнить-то!
Совы рыскали, звали матерью.
Били крыльями, а за что про что?
Отрекались, сзывали на казнь зверье…

Было ли? Что до Этого?
И до сон травы, и до снов дурных?
Было поле цветами одетое.
Много птиц, не ночных – полевых.
***
Для тебя…
Я спела бы песню, но голоса нет.
Сложила бы стих – сомневаюсь в таланте.
Свернула бы горы – болею.
Пошла на костер, но огня так боюсь
Коня на скаку? Нет, увы, не берусь.
Сплясала? И то не умею…
И на хрен тебе я такая нужна?

О!
Это называется - надо меньше пить.
Если бы не милый семейный праздник, никогда бы не решилась.
Но это еще 2001 год.

А вот настоящее:

А я осталась жить в немыслимом вертепе,
Что мы назвали неизбежною судьбой,
А я осталась, и лишь только ветер,
Мой друг, усталый спутник мой,
Со мною стонет по ночам о солнца свете
И изнывает под моим окном,
Оберегает он чертоги ледяные эти,
Встречая всех хлыстами из снегов
И может, сможет он хоть мне ответить,
Промчавшись через сотни городов.
И может, среди лиц твое он встретил,
И где ты? Среди друзей или врагов?
Но ветер зол, меня ревнует
Как спутницу надежную, и стеганет ветлу
Он лишь суровее задует
Грозя хлыстами мерзлому стеклу.
И я взмолюсь: хоть слово!
Только фразу.
Рядом или нет?
И я услышу снова- сразу
Постылый, трижды проклятый ответ,
Сегодня тебя в этом городе нет.
***
Предначертай закат на слюдяных окошках.
А там где мраку быть, накликай белый свет.
И стань вночи хотя бы серой кошкой.
Но не ходи, куда возврата нет.
Не плачь, тебя давно уже не слышат.
Не смейся, не скули, не пой.
И не стучи, ни в двери и не в крыши.
Усталой непокаянной рукой.
Тебя не примут, двери открывают.
Для тех, чья совесть до сих пор жива.
Твою же нынче скорбно отпевают.
Да пала. И она была права.
Ей места нет в отчаянной душонке.
Здесь места нет для скорби и тоски.
Здесь время не отведено на остановки.
Ты каждый день в немыслимом пути.
Ты каждый раз все снова снова снова
Шагаешь не задумываясь прочь.
И ты не ведаешь пути иного.
Сама свой рок не в силах превозмочь.
И каждый шаг, чеканя каблуками.
И каждый день, срывая лести вал.
Ты тихо неизменно проклинаешь,
Весь род постылый, что тебя создал.
Ты так устала быть оригинальной.
Ты так устала у судьбы сватьей служить.
За весь твой труд тяжелый и печальный,
Тебя никто не сможет похвалить.
И только пара роз на снежном насте,
Что станет ложем смертным для тебя.
Историю судьбы твоей доскажет.
Жить нелюбимой, сдохнуть не любя.

Блин, ну хоть кто-то меня раскритикует? Так не интересно!

Тогда вот Вам белый:
Все заплачено, обилечено - делать нечего...
и до станции всем деваться-то в общем некуда.

И такой вот ночной, беспокойный:

Зачерпнуть бы полные пригоршни,
Этой жизни на мусор похожей.
Мы судьбы светлоликие прихвостни,
Мимо окон уютных прохожие.

Мы забытые суетно гении
Мы зарытые в землю учености.
Мы предали все книги забвению
Не вникая ни в смысл, ни в тонкости.

Нашей силою строились крепости,
Нашим гневом те крепости рушились.
Мы не спали, мы ждали известности.
Вот на нас эта дрянь и обрушилась.

Мы не спящие в полночь известности,
Мы уснувшие к утру измучены.
Между нами лишь знак бесконечности.
Мы следы уничтожить приучены.

Мы застебаны до смерти бедностью.
Мы живем с вечно струнными нервами.
И поэтому к нашим погрешностям,
Прибавляются злоба и ветреность.

Только силы черпали из ветра мы.
Только нашим потрепанным именем.
Называли края покоренные.
Называли, и жгли алым пламенем.

Только нас вспоминали распятые,
На столбах непокорные воины.
Только мы были вечным проклятием
На предателей подлые головы.

Раскритиковать можно, конечно, но надо ли? Твои стихи, как смешение – смешение размеров и рифм, найденных и потерянных метафор, эдакие маленькие Вавилоны. Их тяжело критиковать – ведь чувствуется, что ты желаешь уделять внимание не форме, но смыслу. С другой стороны, такие вещи, как «Усталой непокаянной рукой.» очень этому противоречат. Я вижу, что эти стихи – как поле, на котором что-то прорастет, но пока красота стиха и острота мысли прячутся под снегом. ( иногда пробиваются зеленые ростки – «Предначертай закат на слюдяных окошках.») Думаю, тебе нужно просто больше писать и определиться, что ты хочешь научиться создавать – белые стихи, принося рифму и размер в жертву смыслу, или более плавную лирику, с четким размером . Рифмы тебе, как мне кажется, лучше даются, а вот размер ускользает.
Достаточно? Теперь похвалю – за то, что решила выложить и потребовала критики, за то, что под снегом есть таки ростки и немало (Мы живем с вечно струнными нервами.) Давай, пиши, требуй критики, прислушивайся к ней – и они, стихи, пробьются и поля запестреют.

Вообще-то мое стихотворное творчество уже в стадии заката, я ведь стала нудной и противной. Хотя, ты и давал ссылки именно на ранние произведения, но, тем не менее, никогда не считала нужным париться над слогом, хотя бы потому, что никогда не писала на публику, и до сих пор с моим творчеством был знаком очень узкий круг людей. Просто тема и просто настроение. Вряд ли выйдет лучше. Вряд ли буду стараться, вывешу, что-нибудь посуразней, ежели найду.
А вообще-то у меня их около сотни, может больше.

Это вот, мне внезапно муза подвернулась. В последнее время она не очень-то ко мне благосклонна.
По большей части стихи действительно детские и сырые.
Мой путь пятнает лунный свет.
Мне объясненья нынче нет.
И значит снова под запрет,
Но я цинична.
Слова чеканю просто лаконично…

Мой флаг окрашен в черный цвет.
Мой гимн - звон стали и монет.
Мой герб? Его и вовсе нет.
И ночь привычна.
Я снова защищаюсь на отлично…

Но тьма меня к тебе ведет.
И снова не ищу ответ.
Ведь каждый вечер – трафарет.
Немая стычка.
Да, это вредная весьма привычка.

Настолько увлекаться личным.

Мой путь пятнает лунный свет.
Мне объясненья нынче нет.
И значит снова под запрет,
Но я цинична.
Слова чеканю лаконично…

Мой флаг окрашен в черный цвет.
Мой гимн - звон стали и монет.
Мой герб? Его и вовсе нет.
И ночь привычна.
Я защищаюсь на отлично…

Но тьма меня к тебе ведет.
И снова не ищу ответ.
Ведь каждый вечер – трафарет.
Немая стычка.
Да, это вредная привычка.

Настолько увлекаться личным.

Я бы вот так сказала. Хотя кое-что теряется... Увы.
Почему ты говоришь, что они "детские"? И "сырые"? Вовсе нет! Ничуть!

Мне очень нравятся твои стихи. единственное - это нелады с ритмом и иногда повторения слов чере строчку. А так - очень, очень хорошо.

А это ведь песня, правда?) И замечательная) Обязательно спою))

Спасибо. Пиши еще!

Снимаю шляпу.
Нет слов. Я в восторге. В ауте. Тонкая ниточка удерживает поток похвальных слов, которые мне бы хотелось излить на тебя. Она представляет собой... отсутствие нужных коротких. Я могу изъясняться длинно, витиевато, образно, но зачем?.. И так понятно. Да?

С критикой сложнее. Могу упрекнуть только в трудночитаемости некоторых моментов. Только если чуть нараспев... Да, во второй раз получилось.
Если смысл требует, подгонять под что-либо только ради удобства, естественно, не стоит. С другой стороны, стих есть стих...
Поиск удачного соотношения удобочитаемости/смысла оставляю за тобой.

Успехов, Новатор!

Вся проблемма в том, что это мои приемы - ломанный ритм и повторения. Я никогда над этим особо не парилась, а теперь мне удобней подобным образом изъясниять свои мысли и переживания. И вряд ли стану делать иначе.

Пой, ласточка если хочешь можешь даже переиначивать как тебе удобно, так как я не могу писать песен.
А вообще-то отношение к собственным стихам изменилось с момента создания данной темы. Стала придираться к каждому слову. Так что старое творчество теперь здесь вылаживать стало сложно.