Я немного пропустила… Странное слово «пропустила»… Почему-то в твоей теме я стараюсь побывать при первом же случае. Можешь считать это комплиментом, потому что это так и есть! Вот снова в который раз перечитываю «Клятву»… здесь я больше ничего не скажу… Дальше понравилось все за эту дату: 25-03-2005. И читала я, читала и опять что-то открыла в твоих стихах. В них чувства, но не только. Если вчитаться в глубину каждого слова открываешь еще больше чувств. И я тебе говорила, что читаются твои стихи сложно, но тогда я не правильно выразилась, я имела в виду, что надо суметь прочувствовать все чувства которые вложил ты. На счет рифмы то здесь все нормально. Иногда проскакивают неуместные строчки, но они никак не влияют на ход мыслей вызывающие стихотворениями. К этому я пришла тогда, когда после «Клятвы» читала второй или третий стих. Я думала еще о «Клятве», а читала совершенно другое и представляешь строчки легко поглощались, только чтоб смысл понять пришлось еще перечитывать… Но не буду тебя больше загружать своими впечатлениями… Просто еще раз прочту стихи…

Эх, Гвинн, мозгов не хватает Тебя критиковать....
Знали бы вы, люди, КАК пишутся эти стихи....даже я боюсь знать, через какую кровь и боль это всё проходит...

Двое суток без еды.......двое суток без сна........Невский, стёкла, сигарета, 6 утра.................вдох-выдох, вдох-выдох...............вверх-вниз, вверх-вниз........... вниз............вниз..............стекла.............чужие судьбы............да и сам...чужой...........себе, всем.......виском об ограду, и снова жить..........скучно.

хм... скука по-моему здесь ни при чем, стихи вроде бы совсем не скучные?
и живые? мне страшно импонирует атмосфера похоронености всех возможных горизонтов и бьющей пульсирующей небесной эротики, ведь только она и может преодолеть скуку приспособления, давящей к земле необходимости и т.д. культ грааля, воспевание прекрасной возлюбленной, впрочем что тут понимать
единственное.. как долго можно наполнять свой грааль кровью? болью и прочей анимической суетой? ведь однажды придется отнести эту чашу истинной госпоже. эх, я бы честное слово поразбивал все форточки и валялся на облаке как поросенок.., впрочем, как говорил Кай это же гораздо интереснее настоящих цветов , я бы даже сказал больше - вот так и наступает несуществующий рай!

успехов и невозможного счастья!

Aniri, примерно так и пишутся...
стихи, а после снова приходится жить скучно, в мстительной механической суете, выступать капелькой пота на порах Города - на переферии чужих судеб, в ядерной зоне чужих эмоций.

medmet "успехов и невозможного счастья", классно сказано - спасибо. До коле мне красить мир в свои багряные цвета, плескать из чашки? Хм...Есть люди, не совсем живые, вроде меня (льщу себе бесспорно) - которые призваны приносить страдание другим, давать им возможность испытать боль и заражать их страстью искать то, чего нет, заражать их страстью роста - ...все сказанное означает лишь, что мне не успокоиться никак, или возможно, я единожды увидя свое лицо в стихах ужаснусь настолько, что убегу от всей суеты и самоистязаний душевных на седьмое небо, и там обрету невозможное счастье свое

Issaniel, Ку! Я подвержен риску испортить себе характер и безнадежно повысить свою самооценку...но, не буду. Спасибо. А по поводу строчек и раз за разом обнажающегося нового смысла - так бывает с любыми стихами, особенно если переживания и мысли читающего впадают в резонанс с написанным...видимо так.

Из свежего:

Спящая

Обернешься в дверном проеме
и увидишь спящую
под иконой, пройдя в переднюю
на колени ее голову положишь.

Ключ молчания:
здесь выдержана пауза,
(самую малость)
и не ищешь в спящей понимания -
только нежность и усталость -
все, что осталось.

Ключ отчаянья:
прикованный к ее постели,
ловишь глаз кровавые межи...
Снов скорузлые бинты
прилипли к телу.

по щекам размазывая слезы
по неспящей и уже не под иконой,
роз зловещих на запястьях
в полутьме иссохли лепестки.
Ты прости, что разбудил тебя от счастья,
Ты прости меня, что полюбил...

Колыбель будет качаться,
для тебя Дитя креста и хрусталя;
на тебя смотря -
будут улыбаться
- на Святую под иконой,
на разбуженную зря...



Униженье?

Мне сегодня Город рассказал
Как прижала ты его к груди:
Так безвольно был, и в ночь пропал
И оставил тебя посреди
Меня;

Расстворился в жидкость - вытек вниз,
Но остался для тебя другой...
Помнишь перегнувшись чрез карниз
Ты в молчании качала головой?

Униженье...это ласки рук,
Через жалость силятся унять
Голоса, которые влекут
В мир в котором ты смогла предать.

Унижение - когда вместо "прощай",
Учишься кому-то все прощать;
Голос не срывавшийся на лай, -
Ему остается лишь не знать

Всебесцветный - наверное стоит сделать признание - только вас и читаю на форуме
стихи глубокие втягивающие навевают размышления, однако выплескивать их опасно. последнее "унижение" целый шторм ассоциаций - мыслей вызывает, начиная с детского марша витухновской "мы беженцы теплоснабжений мы обоженные тела мы неизбежность унижений мы нежность язвенная зла" кончая причудливыми мыслями о метафизеке нуля - удавки и замкнутости времени... по-моему понять способен ли человек на предательство (измены, т.д. в сравнении с - мелочи жизни) можно за три минуты, стоят ли они того? вопрос праздный конечно. но предательство самое страшное, голый ужас, потеря смысла, личности для того кто предает, "иуда, - конечно же, - будет в раю", но.. есть ощутимая разница между петлей и револьвером, не считаю что даже смерть людей уравнивает... все умолкаю.
---
седьмое небо - тоже неплохо сказано у меня в последнее время ощущение что нахожусь именно там пребывая в эфирном очищенном теле. стихи в просветленном состоянии становятся обыкновенным средством общения (через "я" с миром), чем искуплением. можно писать можно нет (сейчас обязательно что-нибудь напишу в качестве противоядия Вам ). по настоящему это же еще большее предательство... и обыкновенное мытье посуды превращается в эсхатологический акт.

уважаемый метр! простите мне мое метафизическое хулиганство, но ваша строчка "я не центр чужой вселенной" настолько запала мне в душу что я думал о ней сегодня битый час, распивая олиготе на ступеньках академии. она представилась мне совершенно немыслемой и парадоксальной. она меня испугала и заставила искать уже не только поэтическое но философское оправданье своему эгоцентризму. каким образом возможна столь чудовищная необъяснимая...я всегда считал Бога существом посредственным и лишенным фантазии (как бы выразился один мой друг электромонтер - лохом) но не настолько чтобды он не являлся вместе с тем истинным центром, придающим смысл, краски и радость окружающему. коль скоро так то сердце, "я" являеется законным наследником всего существующего мира (включая любые попадающие в зону божественного воздействия планеты, системы или вселенные) и коль скоро существуют иные вселенные, враждебные и неподконтрольные то очевидно имеет место нарушение всего божественного мироустройства. восстание спартака и произвол тиранов. буйство крестьян но даже если такое восстание происходит то происходит лишь с божественного попустительства, желания и никогда не приводит к победе крестьян так как крестьяне не умея ни думать, ни чувствовать подобно благородным сеньерам просто не понимают что сеньоры будут существовать всегда (даже будучи бедными или разбитыми) и божественного мироустройства, принципа им не перевернуть. бывает правда на свете так что и короли удаляются в бегство - бегство от своего лица в монастырь.. (честно говоря я не улавливал никогда смысла в этой гоголевской притче - художник до конца своих дней за монастырскими стенами был обуян Ужасом, путь ниоткуда ведет в никуда) - возвращение к себе безымянному, возвращение в себя. обычно там очень тихо, даже во время жары, летом - золотая расплавленная вечность в синеве под купалами, тихий ветер, убаюканная природа... разрешающаяся радостью - колокольным звоном. даже столкновение двух лиц, война сеньеров против сеньеров также не повод для
столь страшного парадокса, так как сеньоры - никогда не воюют за жизнь, они воюют ради богатства и славы с санкции своей веры и руководствуясь - кодексом. а проигрыш в священной войне - не причина для устранения божественного, центрального статуса. "я не центр чужой вселенной".. если даже предположить что в замкнутом (ограниченном) времени существования каждый несет идентичную только ему самому матрицу, монаду, то неизбежно встает вопрос о статусе иллюзорной действительности, будь то подающие признаки жизни предметы, люди, червяки или камни.. как вы резонно выразились - периферии, либо она создана богом либо она ему просто напросто снится. если она создана им то все что достаточно сделать для ее обуздания - творчески взрастить, возделать - убить, расчленить например. если снится - то проснутся самому и идти, укрепляясь постом и молитвой собственному имени. таким образом через двойное отрицание, любовь деятельную - разрушающую и любовь созерцательную - примиряющую человек возвращается в центральное состояние, являясь центром всей вселенной, устраняя антогонизм мира внешнего и внутреннего. точно также как любое одиночество разрешается рождением внутрь, точно также как дождь орошает могилы, на которых растут цветы, точно так же как любое отчаиние.. разве не таит в волшебной несуществующей глубине своей amor fati? о, если бы я был выдающимся критиком я бы почел за честь исследовать ваше art mortis руками философа - некрофила... однако мое фамильярное я подсказывает что до центра мне все-равно не добраться.
п.с. больше не буду -)
успехов!

Символы. Или "знаки в окне"... Большое спасибо тебе, я получила удовольствие, заглянув в твой дом.

Все правильно, medmet , мысли задетые мной в стихах подчас несут гораздо меньше смысла чем кажется, по крайней мере авторского смысла. Но если поверить на секундочку в божественный язык, или в просветленные состояния - тогда возникает необходимость смириться с ролью проводника, а-ля провожу и провожаю.
К стихотворению оговоренному вами я бы подошел с позиций гностического бунта. Концепт включающий себя восстание против своего-чужого мира павшего под пятой Месье. Однако все это лишь домыслы и игры слов, так наверное.
Ниже кидаю, наверное, самое любимое из моих стихотворений ранее не публикованное в этой теме


Сансара

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Я есть ты, и начнет забываться,
Что и ты есть потерянный где-то...
Но кружатся по ветру пары,
Не ища никаких ответов.

Ты любуешься смертной жилкой
На безликом парящем теле,
Что тебе до каких-то ответов –
Мы их никогда не хотели...

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Пригуби от моей груди;
В небесах сплетаются цапли
И танцуют журавли...
Больше нет ничего впереди...

Ничего не имеет значенья,
Даже смерть превращается в дым,
Поучись у кустов сирени
Улыбаться как херувим;
Даже смерть превращается в дым...

Мы не любим – мы листья...
Сансара...
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Первое стихотворение здесь новое, и пожалуй, за него мне будет стыдно, настолько оно слабее, прочее - дела давно минувших дней:

****

Женщина остановилась посередине улицы,
на противоположной стороне глазами тусклого стекла
жадно смотрела как двое целуются,
что-то красное торчало из сумки, что она несла.

Он сегодня вернется к ужину.
Поцеловав перед сном детей,
не обмолвившись и парой слов, обнимет ее сконфуженно,
чтобы больше обычного лгать не ей.

Ничего от этого не меняется;
безразличное бессилие каждой из этих сторон.
Дети спящие во сне улыбаются
на цветной и красивый сон.


Излом

Пепельный снег падает
Пылью на далекие колени,
Тенью на ступени,
Потухшими взглядами
В черное солнце стеклянных глаз
Ожиданье декадами…
Декаданс.

Колыбельная тебе,- ты не проснешься.
Поцелуй, сорви мое дыханье,
Свет,
Которого не коснешься
Еще желанней.

Темная сырость подъездов,
Битые стекла в руинах стен
Тело, врезанное в железо
-Не встать с колен…

Крылья, которые только при свете,
Крылья, которые только виденье,
Осознаешь еще только на взлете…

-Неизбежность паденья.

Сердце, которое смеет стучаться,
Когда ты измыленный, в солнечной пене,
Будешь снова и снова пытаться…

-И снова паденье.

И ниточка скомканных сломанных дней
И свет, с которым холодней
И с ней…
И иней на губах…
Протекший потолок…
Здесь все в моих слезах.

В этой комнате ангелов.

Карусель

Кружится
Колесо карусели,
В ней кони в измыленной пене,
Гордые, длинноногие,
Свободные, одинокие…

Вечность прошла с тех пор.

Скрипит ржавое
Колесо карусели,
Кони давно истлели
Стремление стало проклятием
Ради цели…

Движенье отнимает все,
Вместо коней нагие скелеты.

Бурыми пятнами на полу
То, что было личностью;
Боль была причинностью
Стала привычностью.

Скорость сдирает
ошметки плоти,
Скачка смывает
бытие красок,
Оставляя глаза,
безумные жаждой
Без лиц, но без масок.

Кружится
Колесо карусели
Кони один за другим
Все быстрее, быстрее…
Уже не кони, давно не люди
-полутени, слепки
Слепые орудья?
Без цели,
цельные ли?
Без веры,
верные ли?
Что они могли
Сделать в этой карусели?
Не могли, но смели…

Еще вечность пройдет с сих пор…

Под куполом карусели
Ели и пили,
Смеялись дети,
Катаясь на спинках
Забавных лошадок
…
Всего десять рублей за вход.


Надежда

Подождать еще можно;
когда выпадет снег,
заровняет метелью
все раны долины,
за тобою придет слепой человек;
улыбнется тебе
запорошенной степью полынной.

И не надо уж будет
Идти через силу,
Он проведет тебя тысячей рек;
ты будешь дышать
в его теплую спину,
и не будет заметно
как падает снег.
И как будто вся боль
куда-то исчезнет,
только он вдруг качнется,
тряхнув головой.
Он перейдет
безнадежную пропасть над бездной
оттого ли быть может,
что он просто слепой?

И ты не заметишь,
что он впереди
своей собственной кровью
помечает дорогу
лишь для того чтоб тебе было легче идти,
даже если легче
совсем немного.

Что написано кровью -оплачено жизнью,
и когда-нибудь он
в безразлично-скучающий снег
упадет, будет медленно стынуть…
Что ты сможешь сделать для него?

Ценно то,
что здесь живет и умирает,
и бесценно все,
что умирает, но живет;
если за тебя кто-то страдает,
что ты сможешь сделать для него?


Цена жизни

Цена жизни длинною в борьбу;
Цена смерти длинною в жизнь;
Не клевещи на судьбу,
Если все что есть – цветной дым.

И меня волокут на костер,
А тебя назовут палачом;
Валежник устлан ковром,
Я услышу все тот же спор:

Слепота говорит, что я дым,
Глухота, что придушенный крик,
Кто-то скажет – я просто вор,
Кто-то шепотом: “ты - инстинкт”.

Вся бесцельность не цельных людей,
Все попытки урвать кусок
От непонятых чернью идей
С кровью правдой уйдет в песок.

Все поймется в последний миг,
Пестрой шалью, упавшей с глаз;
Ты поправишь мой воротник,
Сам допишешь последний стих.

Все решится в последний миг,
Ты поправишь на шее шнурок.
Если кто-то главою поник,
Тот не понял последний урок.

Привет...
Прочитала твои стихи... не сегодня... раньше...
Зашла еще раз... и все равно не знаю, что написать...
Просто спасибо... за боль... за вдохновение...
Надеюсь, ты не против, что я сохранила у себя на компе большую часть этой темы...
Еще раз спасибо...

ЗЫ: Я люблю черные розы... для меня это определенный символ...

На шипах черной розы застынет - не кровь...
Это - просто любовь, что видна в свете дня...

Муррр... и да пребудет с душой твоей сила Весны...

Kyona d'ril Chath, нет я не против, лишь безмерно польщен.
А черные розы...определенный символ не только для тебя. Спасибо.
Далее последний нелепый опус на актуальную тему. На самом деле начинаю постепенно понимать термин "стихотерапия" - для тех кто не может в себе разобраться - начинаешь плести стихи и все актуальное на данный момент всплывает само. забавно.

Рыбам

Перейди на другую сторону
Или пытайся бежать;
Можешь в ту страну неторную
Где снег останется лежать?

Сглотнет тьма и вперед
В безмолвный небосвод;
Звезды не помнят своих имен;
Полон вражды безъязыкий двойник.
Скрип двери похож на всхлип.
Уходи по-английски и свой старый эон
Захвати; Аполлон
Явит вновь свой божественный лик.

И не надо бросать в нас спасательный круг,
Отчего-то похожий на ловчую сеть,
По нему я бродил уже тысячу лет;
Ноздри чувствуют смерть.
Ноздри чувствуют смерть.

По мотивам Алины Витухновской.

****

Тьма обреталась; в нас и вновь входила
и слизывала со стола
все, что ты бережно забыла -
для меня.
Темно, в желудке ад; они всплывали
теперь разбухшие как мертвецы,
ужжаленный младенец в одеяле
о твою грудь точил кровоточащие резцы;
Его ты бережно забыла -
для меня,
его сглотнула тьма.

Никто не виноват, когда приходит Ад,
ввернуть все то,
что кануло во тьму, но не забылось.

Да... действительно забавно... но, что самое забавное - ведь помогает! Правда?

Итак, я созрела для ответа в эту тему. Начнем.
Стихи 2002 года как-то не зацепили, кроме, пожалуй, этого:
«Сказав, что сказки ложь,,
И сидя у потухшего камина...»
Впрочем, эльфийская тематика тоже понравилась. Но блекнут эти стихи перед тем, что написано дальше. А именно:
«Не может быть встречи вне времени,,
Как пули на вылет…» - пожалуй, именно эти строки и впечатлили. Люблю такие сравнения))
Вне конкуренции – Паук. Великолепное стихотворение, оно отправляется мною в документик «Избранное Утехи». Слов нет, одни мыслеобразы. По таким стихам надо кино снимать. Психологическое.
Далее – строки, которые хотела бы поставить в подпись, весна поет слишком громко, душа не позволяет впадать в депрессию:
«И ты уйдешь,
Слишком гордая что бы остаться,
За тобой придет дождь,
А я засмеюсь,
Что бы не разрыдаться.»
Очень метко и очень больно.
Возвращение – двоякое восприятие, и отталкивает, и притягивает. Пока не пойму, что же больше.
«Между моим домом и твоим
Расстоянье длинной в мечту...» - шероховато, но горько и красиво в этой горечи. И близко. И знакомо.
«Вечером, пока не стихнет гомон
Буду веселиться до пьяна...» - часто, часто – было, но прошло. Не посмею быть счастливым без тебя... так ли? А, не важно. Потому что
«Все. Погасли трубки, затушили свечи
И идет, оскалясь, на меня,
Все орудья, зарядив картечью,
Тьма.»
Образы, образы, снова образы. Хорошо прописанные образы.
«Я иду и мне в сандалии
Засыпается песок...» - легко читается, по-весеннему. Дышится.
«Что ты злишься час полуночный,
Что клевещешь на меня,
Я несу бездомно-уличный
Свет слепого фонаря» - в избранное, точно – в избранное. По нраву мне оно.
Муза, бедная Муза... И хоронят ее, и насилуют. Так ведь. И больно, и страшно, и жутко... Темно и холодно. Противно и мерзко. В избранное, автор. Ты попал в точку.
«Смотаны крылья,
Что бы было теплей,
Они теперь как…
Как простая одежда.
Были крылья –
Ныне драные полы плащей,
А вокруг зимний лес,
Холодный и снежный.» - лучшие строки, прочитанные мной..... не знаю, где, не знаю, за какой промежуток времени, но – лучшие.
«Еще поживем денек другой,
потом повесимся.» - уффф..... не могу больше. Я загнана в самый угол депрессии. И даже рада.
«Шелест людских шагов,
словно осень нашла свой ветер
в душах людских,
а ты сидишь ее и слушаешь,
пока она говорит…» - не читал ли ты поэзию Павла Когана? Если нет – попробуй, тебе понравится.
Ожидание – великолепно. Очень и очень. Особенно последние строчки:
«Застряньте в глотке крюком вопроса ,
не созревшим для- , сполна не оплаченным,
но уже отброшенным прямо в глаза,
Бумажным платком, в который вы плачете…»
Зимнюю меланхолию – в избранное. Сразу и навсегда. Звучит. Поет. Немного гулко от ветра.
Руки помощи – первый раз было прочитано и недопонято. Потом еще два раза перечитано. Понято. Разбито и удавлено. Даже уже не больно. Понравилось.
«Когда притушены все тени и усталость
Неспешно входит в дом на согнутых ногах,
так по-кошачьи; в сумерках прокралась
-лишь легкий след дыханья в зеркалах...» - нечто более классическое, нежели все остальное. Кажется, первое, что я прочитала в этой теме. По нему и складывалось первое впечатление об авторе. Положительно во всех отношениях)))

«И что моя мелкая, мокрая душонка,
еще долго будет мотаться по Городу:
заворачивать за углы,
касаться губами холодного камня,
обреченно вздыхать на фальшивое золото,
чихать на бессмертную простуду,
мечтать о пальмах...»
Город, Город... Как думаешь, он ломает людей? Или люди – его?

«Там за калиткой мне повеситься?
Или повеситься за оградой?» Отголоски Есенина, сударь? Слышу. Чувствую. Хорошо.

«…А теперь я на грани
не текут слова,
то что я топтал ногами
ты руками собрала»
Как-то тут шла по Невскому и поймала себя на мысли, что в голове вертятся эти строчки. Люблю их.

«Мы за что-то были лишены
Права быть любимыми;
Глаза сделались сухими,
А ресницы длинными.»
Еще одни строчки, что часто вспоминаются. Знаешь, я уже успела перечитать твои стихи по три раза)) И пост этот я пишу частями уже несколько дней (не потому, что ленивая, медлительная или что-то в этом роде, а просто перечитываю стихи, появляются новые мысли, да и время, время... утекает сквозь пальцы).

«Карусель» зацепила до боли. Люблю такие концовки. Игры противоположностей. Вчера-сегодня-завтра. И трупы. И всего 10 рублей за вход...
Спасибо за стихи. За боль. За грусть. За яркие образы, за точные слова. Твои стихи (впрочем, почти проза, поэтическая, льющаяся) оставили след во мне.
С уважением,
Шельма.

Шельма,
долго думал, что ответить, забывал опять придумывал. Остановлюсь на том, что сильно тронут (как же иначе), что кому-то врезаются в сердце эти строчки. Впрочем, стихи это способ самовыражения, и говорить кому-то спасибо за то, что так выражаю себя?
Просто тепло и приятно грется у таких слов.
Иногда чувствую себя с Алиной
за тонким огарком свечи;
кипящей и льющейся глиной
в горниле бездонной ночи. да.

Пара опусов, чтобы просто так пост не пропадал.

Сон

Не бойся этот сон не твой,
его тебе нашептал бог,
Тот что небо над головой
и фаллос между ног.

Не тот кого надо за бороду вниз -
отужинал дядя, теперь слезай;
не тот что укажет тебе на карниз,
не сомнамбулическая стезя.

Не бойся. Проснувшись, возьми себе
из грез бесконечности тайно домой
вынеси на своем хребте
ведь это - Небо Над Головой!..


Тени

Тени - щели
на земле; пятна света - горы;
на постели твоей
пятна золотые луидоры.
У тебя спросить надо ответа
почему деньгами стали пятна света.

Тени - норы;
части в них невнятны;
целое? Кому оно нужно?
и становится все менее понятно
что нам делать с пеятнами света, осколками яви
наружу?

У Блока было стихотворение с аналогичным названием

Перстень - страданье

Это не стук сердца, -
пыльный матрас выбивают где-то;
это не мой голос, -
запись памятных лет въелась,
чтобы проигрывать снова и снова,
сделавшись копией бога мыслепровода;

Но это не мысли - это кольцо,
рефлексия на рефлексию рефлексии,
а до этого не помню что было.
Может твое Лицо?..

Это не место,
больше похожее на состояние ума.
"Я" будто кресло -
сядь на меня.

Это не то, что Ты думаешь,
повенчанный этим кольцом;
лучше встань с кресла
и давай уйдем.

Иногда хочется написать об одном, что-то на тему "он так меня бесчеловечил, или она меня очеловечила", а из под предательской руки выходит совершенно другое

Тени и Море

Морская фигура замри
Морская фигура живи...

Когда приходит эта Женщина и занимает
место на заднем ряду.
...и опять зажатый в эти несколько часов
весь Театр приходит в бескомпромисное движение,
конферансье объявляет: Пьеса - любовь...
Там за сценой, набирая обороты
скрипят жернова очеловечивания,
разрезая покров темноты
с декорации и актеров,
все представляя во свете Божием:
фа(р)с любимой женщины
(на море волнуется раз),
всплывают все знакомые слова
(море волнуется два)
и чувства, никогда не терявшие остроты
(море волнуется три)...

Морская фигура никогда не умрет,
-даже когда Женщина с задних рядов встает и уходит;
Но не убрать декорации,
не заставить замолчать актеров,
выуженных из памяти,
восходящих из глубины, как ком к горлу,
рождающихся в пене вдоль губ,
но Морской пене,
древней как Трагедия и Красота...
Повторяющаяся издревле в приливах и отливах
Моря, Сердца, Женщины...
...но в ней ли дело?
Свет будет гореть, а оркестр играть,
хоть и глохнет все в шуме прибоя...

Любовь - единство

Кто-то другой, полярный
должен войти в твою спальню;
пусть даже я,- но черный,
полностью отраженный...
И только звезды следуют
своей собственной орбите;
Разве мы не звезды? Разве мы не роли?

Ты будешь стоять вся в красном,
молча перстом указуя на фаллос,
другою рукою лаская ктеис
...И мы далекие от Андрогина,
венчающего наши маленькие смерти,
Коломбины и Арлекины
в волшебном свете
проектора суперэго
распадающегося хлопьями
телевизионного снега
в слепом эфире.

Ты будешь стоять вся в красном,
но из-под плаша
смотрит маленький мужчина
на меаленькую женщину внутри меня.
И это будет концом роли,
и венцом алхимической свадьбы;
это все, что могу соврать, чтобы
не исказить фразы:
любовь - единство.

Хмм... интересное порнографическое мыслеблудие.... хотя это и не стихотворное произведение, однако читается интересно