Shelma, у меня музыки нет. Так что буду очень рад увидеть твой вариант аккордов

Vitus KL, спасибо за похвалу. Реальна ли эта волчица? Сложно сказать... Человек реальный, а вот насколько она волчица - не возьмусь сказать с уверенностью.

А вот, кстати, и новый опус, оценивайте...

Хмурится небо. Холодным дождем
Плакала осень.
Где ты, создатель, где ты? Мы ждем!
Создал и бросил...
Сунул в мешок инструменты и прочь
Двинул неспешно.
Серая статуя смотрит сквозь ночь
Взглядом безгрешным.
Крылья из камня готовы в полет,
С птицами слиться.
Только нет сил. И статуя ждет...
Сердце стучится...

Эшер-3

Ты черную розу швырнула в камин,
Легко и небрежно, привычным движеньем,
И дамы из пышных старинных картин
На миг показались твоим отраженьем.

А там за окном бушевала гроза,
И молнии небо пронзали, как шпаги.
Я чувствовал взгляд - нас сверлили глаза
Змеи, нарисованной мной на бумаге.

И в кресло, стоящее в темном углу,
Сел кто-то, нахмурив мохнатые брови...
Разбился бокал, и вино по столу
Разлилось нечаянной лужицей крови.

Я розу из пламени молча достал...
По стеклам холодные капли хлестали...
Часы били полночь. Разбитый бокал
Блестел полосой окровавленной стали.

Миледи, теперь эта роза черна,
А цвет Ваших глаз ослепительно серый.
Быть может, еще по бокалу вина?
За миг до падения Дома Эшеров...

Я бездарна в плане музыки, так что постыжусь выкладывать аккорды))) они слишком простые...и малость кое-где не ложатся((

Один из самых животрепещущих вопросов... А ответа - нет. Думаю, вопрос гораздо шире... для меня, по крайней мере.

Почему-то вспомнился рассказ О.Ларионовой, к сожалению, забыла название... Но смысл очень похож... разница лишь в том - что у нее почти хэппи-энд, а у тебя - открытый финал с грустным подтекстом...


Готично и безумно красиво, уж не знаю, откуда во мне такая тяга к старинным замкам, камню и бархату, к золотым подсвечникам и готичным метафорам... Очень понравился стих. Только один вопрос: а Дом Эшеров - это где и что?

Очень созвучно тому, как я себя ощущала еще совсем недавно...
Вообще, если честно, очень странно читать чьи-то стихи, которые настолько близко передают твое состояние.
До сих пор привыкнуть не могу. А может - и не надо привыкать...
Привычка - страшная вещь. Спасибо, Смеющийся на дыбе.

Кстати, мне очень нравятся черные розы. Это что-то сродни оберегу...

Черные розы - стебли с шипами.
Черные птицы кружат над вами.
Черные плети могилу укрыли -
Черные тени под вами застыли…

Но... это так...
А "Падение дома Эшеров" - это, если не ошибаюсь, Эдгар По написал. Мрачная вещь...

Еще раз спасибо за стихи. И за поддержку

Я назвал эту вещь "Эшер-3" потому, что у Брэдберри в рамках "Марсианских Хроник" есть расказ "Эшер-2" - один из моих любимых его рассказов. Насколько получилось созвучно двум первоисточникам - решать вам....

Я читала обе вещи, но очень давно.
Но даже по этим смутным воспоминаниям - на мой взглад созвучно.
Попробую перечитать и сравнить.
По у меня сейчас точно нет, а вот Бредбери можно поискать.
Хм, интересно...

А стихи красивые... и не важно - созвучны или нет...
Муррр

После долгого молчания я снова с вами. С очередным лиричным произведением. Жду оценок.

Я так люблю за час до темноты
Шагами мерить ленты тротуаров,
Когда закат, как зарево пожаров,
В пурпурный красит крыши и мосты.

Весь мир застыл вокруг. Лишь я один
Иду вперед без цели и без смысла,
А в голове уютно дремлют мысли,
Зарывшись в ворох радостных картин.

Держу в руках ключи от всех замкОв,
Таящихся под сенью древних зАмков,
Из них один вовеки не был замкнут,
Один ларец вовек не знал оков.

Что в нем лежит - известно. Но увы,
Его я открывать пока не буду.
Я не готов пока к большому чуду -
Мне хватит малых в сумерках Москвы.

Скоффер! Ты просто чудо, ты это знал? Я, уставшая от некоторых...ммм... "творений" некоторых "авторов" Утехи, захожу в твою тему и вижу! Вижу! И чувствую)) Рада безумно, что у тебя появилось новое лирическое творение - нежное, теплое, немножко пряное. Хочу в Москву - искать и находить малые чудеса. Спасибо тебе, милый человек, что своими строками вызвал в моей душе светлые чувства, которых уж больно давно не было. *сидит и улыбается, глупо-глупо* Просто радуюсь тому, что есть еще Поэты на форуме))

Решил тряхнуть стариной и наваял нечто пафосно-воинственное. Оценивайте.

Gott mit Uns! Разгорается пламя на крышах,
И заляпаны кровью кресты на щитах.
Gott mit uns! Стоны боли становятся тише,
Только волки поют в придорожных кустах.

Gott mit uns! Его имя каленым железом
Выжгут кнехты на лицах у еретиков.
Gott mit uns! О пощаде просить бесполезно,
Все мольбы тонут в грохоте конских подков.

Gott mit uns! В небе вьется зловещая птица,
Черный ворон почуял добычу опять.
Gott mit uns! Скоро Новгород тоже склонится,
Будем в княжьих хоромах всю ночь пировать.

Gott mit uns! Мы спасители рода людского,
Будет новый порядок повсюду, планета, не трусь!
Gott mit uns! Затрещал лед неверный Чудского...
Слава Богу, хранит Он страдалицу Русь.

"Волки поют" - потрясающе...
Привет, хоббит.Замечательные стихи, давно ты не баловал нас новинками, тем более такими - патриотическими, высокими и душевными одновременно...Можно маленькую подсказку?..На севере ударения в словах ставится на первый слог.Прикинь, я недавно слышала такую фразу на улице от женщины: - Умаюсь зА день тАк,что вЕчером с блИном вО рту и Усну.
Но к твоим стихам это не имеет, конечно, никакого отношения!Я рада, что ты появился на горизонте, не исчезай!

"Я так люблю за час до темноты"

Стих отличный, в нем сочетаются точные яркие образы с некоторой недосказанностью и простором для фантазии. У каждого, наверное были подобные минуты… Когда мир застывает и ты успеваешь увидеть каждую малейшую подробность этого мира, то, что люди пропускают в суете, но что открыто взору неспешно шагающего поэта… Под ногами его не асфальт – а вечность, в руках ключи от всех секретов мироздания… Здорово!
Только вот немного портят строчки «Из них один вовеки не был замкнут, Один ларец вовек не знал оков» - они как бы говорят об одном и тоже… На мой взгляд получается словно повторение, в том месте, где ждешь парадокса…

Ликуйте все, зануды и повесы,
Ликуйте! Ибо завтра поутру
В столице Смерть на площади повесят,
Сожгут, а прах развеют на ветру!

Она сейчас сидит в сыром подвале,
Закована надежно в кандалы.
Вот повод, чтобы все мы пировали,
Чтоб от еды ломились все столы!

Несется слух по городам и весям,
Трубят о том герольды всех мастей,
Что завтра Смерть на площади повесят -
Отрадней не бывает новостей.

Повсюду флаги, музыка и песни,
Повсюду развеселый пляшет люд:
Не умирать! Что может быть чудесней,
И не боятся, что тебя убьют!

Но в сумерках отряд вошел в темницу,
В замке тихонько звякнули ключи...
Сажают Смерть в карету, как царицу,
И исчезают беглецы в ночи.

Ей вслед из-за угла тихонько глядя,
Шепнул наследный принц: "Увы, друзья,
Коль не умрет мой венценосный дядя,
Когда ж страною буду править я?"

Дааа....Надож так - обламать весь род людской.А мы так надеялись - не умирать...Красиво написано,сильно.Я в восторге от твоих идей .

Рояль идея, увы, не моя. Есть такой замечательный писатель, фамилия его Кудрявцев. Он пишет довольно абсурдного вида прозу. Так вот, у него есть рассказ про то, как правительственные войска долго гоняли по городу Смерть, пытаясь ее убить, чтобы сохранить жизнь Вождю. В конце концов, им это удалось... Но заканчивается рассказ примерно так: "А в секретных лабораториях уже во всю работали лучшие ученые, чтобы создать синтетическую Смерть, которая прекратила бы бесконечную агонию умирающего Вождя"...

Хоббичья нора, да? Это хорошо, это уютно, это припасы и камин. Мышам тут очень вольготно должно быть. Пожалуй заведусь.
И завелась.
Послушайте, Скоффер, я почитала ваши стихи, в особенности про Смерть и вот что я вам скажу: это нечестно! Вы делаете из меня крысу! Потому что только крысы умеют так завидовать! А я завидуюююю! Потрясающе! Что сказать? Потрясающе! Как я люблю стихи, которые не растянуты пространными сентенциями, чтобы подобрать рифму, которые не запутывают, а рассказывают, льются, которые рисуют полную картину без лишних деталей и длиннот. Как я люблю такие простые и в то же время гениальные рифмы. Вам уже говорили это? Вы талант. Я заявляю это авторитетно и полностью уверена в своих словах.

У вас тут кстати крыситу нигде не насыпано? Котов и мышеловок не водится? Я ведь решила тут остаться не против если я где-нибудь под лавкой своими фантиками пошуршу? Я тииихо, честно!

Мышара спасибо. От Вас слышать похвалу особенно приятно. Располагайтесь, сыр у меня всегда и в любых количествах. А коты - исключительно пацифистски настроенные

Я застрелил в себе поэта -
Всадил ему шесть пуль в живот.
Вот так вот: был поэт - и нету,
Лежит тихонечко. Гниет.

И понеслась молва по свету,
Загомонили все кругом...
Ну да. Прикончил я поэта.
В себе, не в ком-нибудь другом.

Мне надоели ваши стоны
И вопли: "Негодяй! Статья!"
Я ж это... - в целях обороны,
Он не поэт был, а свинья.

Ведь он хамил родным и близким,
И зло высмеивал глупцов,
Невинных дев за перси тискал,
Из гнезд бесстыдно крал птенцов,

Бухал, блудил, ругался матом,
Старушкам мест не уступал,
В нем был порочен каждый атом...
Он яму сам себе вскопал.

Да, я убил его, Иуду,
Такая смерть ему под стать.
И плакать я о нем не буду.
Тем более - стихов писать.

Нет, ну я понимаю дев тискал, глупцов высмеивал! Но птенцы ему на что сдались? Правильно что пристрелил ( хотя все равно жаль поэта! на дыбу убийцу! )

К размеру, рифмам претензий нет!

Эх, жалко, что новые стихи появляются в этой теме не часто! Но зато какие!

Vitus KL ооо... ты просто поэтов не знаешь Их хлебом не корми - дай птенцов потаскать. А еще конфетку у ребенка поотбирать. Но поскольку конфетка в строку не легла - пришлось ограничиться птенцами

МАРГИНАЛЬНАЯ БАЛЛАДА О РОБИНЕ-КАПЮШОНЕ


В Старой Доброй Англии
В районе Нотингема
Как-то раз в один из дней
Возникла вдруг проблема:
Бедняков защитник, плут,
Вставший вне закона,
Славный парень Робин Гуд
Влюбился в Принца джона.

Принц того не ожидал:
Экая оказия...
Политический скандал
Аж на всю Евразию,
Стражу Принц велел послать
В города и веси -
Робин Гуда отыскать
И скорей повесить.

Мэриан в слезах сидит:
Я ж ему так верила!
Мне наряд для свадьбы сшит,
Я ж кольцо примерила,
Музыкантов наняла -
Все уже оплачено!
Это сколько же бабла
Просто так потрачено.

Но решение нашли
МолодцЫ из леса:
Отца Тука привели,
Чтоб изгнал он беса,
Тук послушал их рассказ,
Вытащил кадило,
Врезал Робину меж глаз -
Сразу отпустило.

Смешно однако! Как раз пересматривал Бруковских "Парней в трико". Песня подошла бы! А первый куплет - как отсылка к "Жирафу" Высоцкого - не случайно?

Огромное спасибо.
Не так часто я поддаюсь впечатлениям. Не так часто в своей непомерной вредности могу кого-то оценить.
Но здесь я не стану кривить душой.
Это действительно лучшее из того, что я слышала в последнее время.
Это действительно стоит похвал и робких надежд на продолжение.

Vitus KL
Это не то, что отсылка, это сознательная калька. ))

Поскольку с самостоятельным творчеством у меня в последнее время туго, выложу вот такую пародию сами понимаете на кого.

***
Да теперь решено: без возврата
Я покинул чужие поля,
И отныне листвою крылатой
Надо мною звенит конопля.

Мой арык переплюнет курица,
А ишак мой давно издох,
На ташкентских изогнутых улицах
Помереть, знать, судил мне бог.

А когда ночью звезды светят
И воет дикий шакал на луну,
Я иду, головой свесясь,
В придорожную чайхану

В том вертепе пророков нету -
Сплошь бандиты, зато свои.
И читаю я им до рассвета
Старомодные рубайи.

Пью хмельную бурду из чайника,
А когда наступает тьма,
Я шепчу взабытьи: "Насяльника,
Дай Джамшуту зарплатама..."

Хулиган, однака ))
Смешно. А еще?

*шепотом* В строчке про шакала И не лишняя?

Добавлено:
Хулиган, однака ))
А еще что-нибудь в том же духе?

*шепотом* В строчке про шакала И не лишняя часом?

*смеётся* Всегда любил Есенина и персидскую поэзию. Не представляешь, как я рад снова видеть твоё творчество.) Спасибо.)

Спасибо, что помните.

Хотел написать на конкурс, да как-то не срослось, так что выложу теперь здесь вне конкурса.

***
В отражениях неба не стоит искать, мой друг,
Бесполезных ответов. Вставай и иди вперед.
У тебя впереди миллион не пожатых рук,
Миллион не целованных губ, не пропетых нот.

Знаю, жизнь тебе вряд ли казаться будет игрой,
Но ты встань и иди, только так одолеешь страх.
Но сначала, прошу, своей теплой ладонью прикрой
Отражения неба в застывших моих глазах.

Мда... Если бы это пошло на конкурс - пожалуй, расклад получился бы совсем другой. Прекрасные стихи, и очень жаль, что они вне конкурса.

Скоффер, отменный стих, но в строке
"Но сначала, прошу, своей теплой ладонью прикрой"

нет ли лишнего слога?

Spectre28
Может быть и есть. Но когда в строке 10 и более слогов - я их не считаю, как тех молдаван на стройке. Ибо чем длиннее строка, тем меньше влияние разницы в один слог. А александритом я слава богу не пишу

Эгильсдоттир
Можно было бы жалеть, если бы я написал его до окончания приема заявок. А поскольку я написал только сегодня - и жалеть не о чем. Вообще интересно, как оно воспринимается в отрыве от конкурса.

Скоффер, хорошо воспринимается. Не знаю, кому как, а мне очень нравится.

Скоффер, разница даже в один слог зачастую (не всегда, конечно, тут не спорю) влияет на ритмику, что критично при чтении вслух. У меня язык запнулся слегка на этом)

Spectre28
Приношу искренние извинения твоему языку )))
Считай это поэтической вольностью, проистекающей из поэтической лености.

КОЛЕСО (поток сознания)

Смотришь на пылающий за окнами век и думаешь, что все блага мира твои, а ангелы с неба кричат: Человек! Далеко ли ты ушел от свиньи? И ты разворачиваешься с левой ноги, легкую дрожь под сердцем тая, и шепотом гулким считаешь шаги: шаг… второй… свинья. Какая свинья?! – проскальзывает в мозгу, - Ведь по гороскопу я лев! И все равно хрюкаешь, отгоняя тоску и трусишь в свой привычный хлев, жуешь привычную с детства бурду с этикеткой «черепаховый суп», и понимаешь, что в этом аду наплевать, кто умен, кто глуп, ведь если судить по размаху пальцовки, нет времени в глаза заглянуть. И уже санитар в затертой спецовке провожает в последний путь… и на этом месте поставить бы точку – здесь, где нет ни добра, ни зла, ты по лунным лучам скользишь водиночку и даже свинья ушла, сорок вечностей в ожидании чуда, а потом бац! и Страшный Суд, и Страшные Приставы с лицами Будды тебя куда-то ведут, встаешь при оглашении Страшного Приговора, но не можешь запомнить слов. Что дальше? дальше ты шныряешь по норам и вздрагиваешь при слове «крысолов», с неба падает дождь, заметает пороша, плесневеют мешки с мукой, и за то, что ты крысой был не очень хорошей, вновь рождаешься в шкуре людской, начинаешь писать что-то строчка за строчкой, пот платочком стирая с лица…

А колесо сансары все скачет по кочкам и ему не видно конца.

Ка - это колесо(с)
Понравилось "за то, что ты крысой был не очень хорошей, вновь рождаешь в шкуре людской, начинаешь писать что-то строчка за строчкой, пот платочком стирая с лица". Вот это сильно! Наотмашь.
Очень, подчёркиваю, ОЧЕНЬ, понравилось Ваше стихотворение на тему "В отражениях неба". Вы выразили Мысль. Это дорогого стоит. Жму руку. ))))

Rianna
я смотрю всем понравился пассаж про не очень хорошую крысу. А я вот считал самой удачной находкой шаги до свиньи. Вот и пытайся после этого угодить читателю ))

Вы правы - это бесполезно. Сколько бы ни ставила на какое-либо стихотворение или прозу, читатель обязательно выберет иной вариант, найдя в нём что-нибудь для себя...

Гулким эхом отразилось в моей душе сообщение о том, что в лучшего друга иракских детей г-на Буша кинули ботинком. Нахлынули воспоминания... Короче, написалось вот.

Один некромант лысоватый, грузный
В кромешной ночи провел ритуал
Початок в жертву принес кукурузный
И зомби-Хрущев из могилы встал.

Слегка истлевший, чуть-чуть голодный –
Ему б трудиться, хлеба растить,
Но об окончанье войны холодной
Его забыли предупредить.

Возможно, прикинувшись шейхом богатым,
А может быть просто укрывшись плащом,
Сумел он как-то пробраться в Штаты,
Попал в Америку зомби-Хрущев.

А Джордж Буш-младший общался с прессой,
Наивно веря: опасность – дым,
Но тень железного занавЕса
Уже сгустилась во тьме над ним.

Буш сладкой патокой лился в уши,
Но зомби-Хрущев знал: вражина лжет,
Он кинул нетленным ботинком в Буша,
Ботинком фабрики «Скороход».

В земле сорок лет пролежать – не сахар,
Утратил меткость, увы, герой,
Ботинок в стенку влетел с размаху,
Хрущев чертыхнулся и кинул второй.

Конечно, дело потом замяли,
Буржуйским спецслужбам привычно врать,
Но зомби-Хрущев отступит едва ли,
Он всем им покажет кузькину мать!

Письмо японской школьницы покойному М. Берлиозу.

Дорогой Берлиоз, это было совсем не кавайно -
Вы потомкам послать не успели прощальное "ня!"
И чуть слышно скользнули навстречу колесам трамвайным,
И трамвай прокатился по Вам, дребезжа и звеня.

Вы в стремлении вверх, как улитка на пик Фудзиямы,
Шли дорогой тернистой и жгли пред другими мосты.
Но увы, Ваш уход не заметят трамвайные хамы,
А коллег Ваших взгляды останутся так же пусты.

Спор о вере с самим Сатаной - вот он путь самурая,
И конечно в итоге останешься без головы.
Но уйти в Пустоту вместо кем-то желанного Рая -
Признак твердых идей. Я б хотела быть твердой, как Вы.

Что могу на прощанье сказать - у меня все нормально,
Соблазняю соседа, бродя в голубом неглиже.
А еще, говорят, рушит Токио робот брутальный,
Так что я побегу - надо с ним разобраться уже.

Скоффер, благодарю за редкостное удовольствие от чтения таких великолепных стихов)) *делает придворный реверанс*

Поскольку это какбе тоже стихи, копирую сюда, дабы не протерять. Рифмы дурные, художественная ценность минимальная.

Видел я в этой жизни многое
И скажу: "Коль газеты не врут,
Буду я убивать за "дОговор"
И ногами бить за "йогУрт"!"

И еще скажу: "Аплодировать
Будет стоя планета вся
Тем героям, что смогут выговорить
Без поллитры "брачащиеся"!"

Хэ-хэй! Сегодня у нас басня.

Мальчик и мафиози.

Под вечер два мальчишки в мяч играли
В безлюдном парке (где ж еще играть?).
Вдруг на дорожке мафиозо увидали.
- Скорее, Марио, нам надобно бежать! -
Шепнул Луиджи, - Это же бандитто,
В его руках я вижу автомат!
Ответил Марио: - Не этим знамениты
Солдаты мафии. Я встрече этой рад -
Ведь всякий мафиозо благороден,
Ребенка он обидеть не могёт!
- Нет, Марио! Ты ж видишь - он на взводе!
Не приближайся, он тебя убьёт!
Моли Мадонну, чтоб унесть нам ноги:
Припомни хоть палермскую резню!
- Луиджи, не трясись ты, как убогий,
Случайность то была, я не виню
Убийц в Палермо - всякое бывает,
Не застрахован от беды никто.
Но мафия детей не убивает
Нарочно, я клянусь Исусом в том!
- А как же сын бедняги Ди Маттео?
Он был убит четырнадцати лет!
- Коль твой отец вел с мафиею дело,
То скидки никакой на возраст нет.
- А как же те, кто в праздник первомая
Расстрелян был, - простые батраки...
- Опасность в них для мафии большая -
Не так голосовали, дураки.
- Похоже, пред тобою распинаюсь
Я зря. Господь, я сделал все, что мог.
Прощай, мой друг, я быстро удаляюсь. -
И убежал Луиджи со всех ног.

А Марио - скорее к мафиози:
- Синьор, синьор! Я ваш большой фанат.
Тот так и замер в удивленной позе...
А после расчехлил свой автомат:
- Молись, щенок, тебя к воротам Рая,
Придется мне сейчас препроводить.
Я не шучу, и в игры не играю,
Так получилось, что тебе не жить.
- За что, синьор? Ведь я младенец нищий!
Помилуйте, ну в чем я виноват?
- Ты виноват лишь в том, что я хочу кровищи. -
И разрядил в парнишку автомат.

Поскольку в харизму не вмещается, то здесь выражу признание стихам о детях и мафии, а также великолепному фарсу "суд да дело", выложенным в других темах. А попутно и кавайному (не путать с ковайным) письму японской школьницы, которое трамвайные хамы могут и не хаметить, но я хаметил. Искусство не должно быть оторвано от народа, оно должно идти в народ и глаголом жечь афтаров флуда и всяческого офтопа, не только передвигающихся в комфортных недорогих авто, но и пешком шляющихся по страницам родного Интерната. Спасибо!

О! Наконец-то и я могу отвести душеньку и низко-низко поклониться Вам за превосходнейшую пьесу, достойную пера Гоголя или Грибоедова. Это прекрасно. Как хорошо, что есть вот такой юмористический талант, как Вы! И письмо японской школьницы тому подтверждение - весело и лирично. Продолжайте жечь сердца людей глаголом, у Вас это прекрасно получается. Получаю огромное удовольствие от чтения Ваших виршей!

Продолжаю загаживать эту тему старыми вещами.

ПОЭМА О ЕЖЕ.

Напишу-ка я поэму о еже,
Напишу и сразу выложу в ЖЖ.
Дескать, жил себе на свете старый ёж,
Был на маму и на папу он похож,
Весь в колючках, как и прочие ежи,
Но при этом очень трепетной души.
Тихо жил, с женой воспитывал ежат,
Для закалки по утрам нырял в ушат,
По холодной часто бегал он росе -
Вел ежовый образ жизни, как и все.
И от этой вот поэмы о еже
Всколыхнулось все российское ЖЖ!
Мне друзья, понятно, пишут, что я жгу
(Это что! Я и не так еще могу)
А враги, понятно, пишут "Незачот!"
(Не фатально, кому надо - обтечет)
А потом какой-то умник занудит,
Что в поэме искажен ежовый быт,
Ну а он - известный в мире ежевед,
И живет в семье ежей уже пять лет.
В миг затеют спор ученые мужи -
Как же все же закаляются ежи?
Тут уж аська, блоги, форумы вокруг
Загалдят: "Скорее жми на ссылку, друг!
Там коммЕнты - прям со стула упадешь,
Жгут нещадно, из брандсбойта не зальешь!"
Что же дальше? Да понятно, что уже
Все забудут о поэме и еже,
Споры, крики и коммЕнтов сотни три
(Прямо хоть в почтовый ящик не смотри):
И про Бога, и про геев, и про СПИД,
Про Америку, цензуру, геноцид,
Битлз, Пушкина, Лужкова, Леди Ди,
И про счастье, и про бездну впереди...
А ежи... Ежам до нас и дела нет,
Ведь до леса не дотянут интернет.


Добавлено:
РОМАНС.

У епископа Кондрата
Поутру печальный вид.
Борода его помята,
Тело ломит, все болит.
Ничего не помогает,
Ни святые, ни Христос,
Сам себя Кондрат ругает,
Матерясь себе под нос.

Плотном строем ходят служки
За епископом больным
Эти служки носят кружки
С чем-то пенным и хмельным
Отхлебнул Кондрат немного
И пришел в себя вполне
Пиво утром - служит Богу,
А под вечер - Сатане...

Классно про Кондрата получилось - как раз в духе средневековых сатирических стихов о духовенстве. А у Вас ещё и с отечественным акцентом. И всё время это "ж" - жужжание на протяжении всего стихотворения(кружка, жж, ежи, служки) - будто такое похмельное жужжание в голове у Кондрата. Будем считать, что звукопись получилась таким образом. Здорово. Обаятельно и мудро.
А поэма про ежей - как и всегда - остро и злободневно.

Письмо японской школьницы Финроду Фелагунду в ангбандские застенки.

Государь Фелагунд, Вам не выйти из этого плена,
Это Ваш персональный неблагоустроенный ад.
Если хочется выть и размазывать сопли по стенам,
Не стесняйтесь - легенды об этом тактично смолчат.

Обойдемся без спойлеров, только скажу (по секрету) -
Будет все хорошо, хоть Ваш друг и лишится руки,
А в далекой холодной России историю эту
Заиграют до дыр восхищенные Вами толчки.

"Hedgehog! Ау, Вась!"


Там, где памятью земля дышит
Сквозь засыпавший ее пластик,
Грибники и по сей день слышат,
Как фашист в лесу зовет Васю.

Взяв в каптёрке два больших пледа
И патроны побросав в ящик,
Вышли Вася и фашист в среду
И пошли искать ежа в чаще.

Разделились - так искать проще,
И, болото обойдя с юга,
Отыскал фашист ежа в роще
И ауканьем стал звать друга,

Снова бегал с криком и снова,
Извозил все сапоги в глине,
Только Вася на его зовы
Не откликнулся, видать сгинул.

И с тех пор, где ходит ёж дикий -
Зверь хороший, но не всем нужный,
Слышат часто грибники крики
И вздыхают о былой дружбе.

Скоффер, "Письмо японской школьницы" - кавайно! Стиль хорошо выдержан и размер)
А "Ау, Вась!" - и мило, и малость даже печально, но так смешно, так смешно...