Вииит! ^_____________^
Вит! Этот смайлик, всего лишь несколько битов и байтов информации, строка... но он выражает моё чувство! Да!

Когда я читаю твои стихи, с небес спускается ровный свет. Как от лампады, горящей где-то в пустоте, там, где нет ничего. кроме мириад мерцающих в её свете пылинок. Но эта пыль - блеск далёких звёзд, что снегом сыплются сквозь стекло, и синий-синий вечер расцвечивается сияющими голубыми мазками. И светлячки - обязательно зелёные. И жёлтые горящие окна. И всё это такое зыбкое, нереальное, а между тем, в подвале - открываешь дверь - и наружу вырывается солнечный свет, режет на лимонные дольки ночь, и где-то на каменных плитах фундамента танцует вечно юная весна, и звенят колокольчики, и слышится детский смех. А ещё - гремят сковородки и мирно потрескивают в очаге поленья - где-то за кадром. Уютно, тепло, волшебно и невесомо.

Бард! Ты Чудо! С Наступающим тебя! Мне бы хотелось что-нибудь тебе подарить. Но я не могу. Поэтому - дарю тебе это своё желание. И как-нибудь попробую его исполнить. Жизнь продолжается. =)) Хорошего года и тебе, и семье. Твори дальше,твои стихи... я никогда не могу найти для них подходящих слов! Ты чудесен, воистину.

Интересно, а барды отмечают Рождество?..
В любом случае, с Рождеством! Самым светлым из праздников, отмечающихся в темное время суток!

И маленький подарок тебе (просто навеяло):

***
Лучистые взгляды крестов на соборах
Распустятся вновь Вифлеемской звездой.
И сборы недолгие, после которых
Идём на поклон по дороге одной:
Мы знаем, куда приведёт нас дорога,
Мы знаем, что будет она не проста...
Дорога сама по себе значит много,
Тем более - к доброй улыбке Христа.

Наверное не все, Три, но я уж точно отмечаю. Спасибо за чудесный подарок - я верю что на одном из поворотов он ждет нас, как всегда с доброй улыбкой.

Ловлю на слове, Танцующая! Спасибо!

Я подарю тебе остров, он практически необитаем,
Стоит, омываем водами, самых дальних окраин.
Как туманом тайной укрыт от любопытных глаз.
Только розовой чайки крик утром разбудит нас.

Я построю дом для тебя
из пальмовых листьев,
В нем прохладно в жару,
и в холод тепло, поверь,
Ни змея, ни паук,
только ночь походкой лисьей
Сможет войти легко
в закрытую дверь.

Мне говорят: "Это глупо дарить какой-то там остров!
Подари ей духи, или лучше подари ей колечко просто.
Букет самых алых роз и бутылку крутого вина…"
А я говорю: "нет, остров, желает иметь она."

Я нарисую бухту,
и разноцветный берег
Древних моллюсков ракушки
воткну в золотой песок.
Зарою прямо на пляже
сундук самых странных денег.
На них ничего не купишь
кроме волшебных снов.

Я подарю тебе остров, он практически необитаем,
Стоит, омываем водами, самых дальних окраин.
Как туманом тайной укрыт от любопытных глаз.
Только розовой чайки крик утром разбудит нас.

Vitus KL,
очень понравилось, очень)
А эти строки
Зарою прямо на пляже
сундук самых странных денег.
На них ничего не купишь
кроме волшебных снов. - при всей трогательности, так уверенны, врасплох налетают) здорово.
настроение замечательное, воздух....)))

здорово мне очень понравилось
давно не читала ничего твоего.) мяф)
давай ещё=)

Спойте мне песню, а я вам - свою
нарисуй мне стихи, я с холста их спою
у фонтана плеснитесь разок для меня,
Я налью вам в ладонь золотого огня...
(с) - ты

ради тебя, Бард, хочется и тему с песнями снова открыть...я пишу их в стихи-2, правда, это не стихи...ты же знаешь=)

Спасибо, Матильда. Создать настроение - это одна из целей моего творчества. Я давно не ставлю целью написать "не как у всех", перерос .
Мне хочется, что бы мои стихи приносили людям удовлетворение другого рода. Пускай им (стихам) не суждено прожить дольше, чем проживу я, но зато я рад видеть, что именно сейчас они способны кого-то растрогать.

Крио, привет, я за тобой соскучился! Давай, пиши новенькие песенки, может к каким из них появятся мелодии.

А вот это стихотворение почему то не попало сюда, хотя мне казалось что я его выкладывал. Что же, в крайнем случае повторюсь.


Вам


Душа моя, как чайка, несется над домами,
Плывущими в полдневность в предутреннем тумане.
И Ваши сны клубятся в пространстве душной спальни.

Я околдован утром, я очарован Вами.

Вот сквозь туман белеют в стеклянной банке астры.
Вы женственны, но как-то не по людски прекрасны.
Движенья Ваши плавны, а мысли Ваши быстры.

И Вы несетесь в кухню, роняя на пол искры.

Вас не удержат в доме забот людских оковы.
На кухне легкий завтрак, и вы уже готовы.
Вам посвящали строки известные поэты,

Но вы предпочитали не слушать их сонеты.

Я околдован утром, я очарован Вами,
Но не скажу Вам это ни прозой, ни стихами.
На фоне желтой лампы Ваш силуэт в окошке...

Вы фыркнули на утро, как подобает кошке.

Не Вас, не Вам и снова лишь кому-то
Горят, сверкают в свете эти буквы.
И ярким алым капли снова по песку,
Сомнения схлынули, они нам не идут.

В далеком море вьется чайка,
И парус ветер нежно теребит,
Настойчивый, смешная ласка,
Волна не бьется, но молчит.

И окруженная чрезмерно
Больная рысь лежит у ног.
Зачем же маски, хани, нервы?
Все прошлое на нет сошло.

И новый день на белых крыльях
Несет нам плач, надежду и любовь,
И крылья, крики, парус над волной
Мерещится мне раньше иль далёче?

Да кто же знает наш удел?
Но берег мною этот брошен,
Волна волной за мною вслед
К ногам, как верный пёс в дороге.

4 февраля 2008г)


нечто под настроение. эскпромт) чтоб я знала, о чем точно) так, примерно)) с твоим стихом перемежается лишь первыми строками) остальное в другую степь, как обычно мысли дальше ушли) немного коряво, но я болею, и сил нет переделывать)

открыть снова что ль отдельно свою тему?,.

Не переделывай, Лаэру, если неохота и выздоравливай! Степь все равно одна, все мы по ней бродим.

А я соскучился по "Дикая природа окружает нас"

Vitus KL,
Ваше "Вам" - легкая, совершенно очаровательная импровизация ...на тему...на тему?...очарованного (так у Вас и сказано. "Я околдован утром. Я очарован Вами") - понравилась необыкновенно) Правда...
"И Вы несетесь в кухню...роняя на пол искры"- с ума сойти)))
"Вы фыркнули на утро как подобает кошке" )))
Спасибо, с огромным удовольствием читаю Вас!

Маляр иль штукатур, а может быть художник
Картины жизни кистью душ здесь рисовал?
О, сколько же мазков великолепных!
Но, кто же видел как он их чертал?
Вот кисть руки - души взмахнула
И новый вид картины за окном.
И Небеса свои глаза открыли,
Чтоб искупаться своим взглядом в нём.

Матильда, Вы подобрали очень точное слово - импровизация. Спасибо! Возвращайтесь, прошу Вас!

Добавлено:
Андромеда, большое спасибо за экспромт! Приходилось мне и маляром быть, и штукатуром, и художником, так что все верно.

Зима уходит постепенно.


Не в силах бег минут продлить
За погребальную черту
Судьбой назначенного срока,
Зима уходит одиноко
В полей бесснежных пустоту

Она уже устала жить,
Но смерть покуда за версту.

А мы ей шепчем - умирай
Хотя бы от туберкулеза.
Ты место уступи весне.
Боишься, так умри во сне,
Достали нас твои морозы!

В застиранный подушки край
Роняя жалобные слезы

Зима уходит постепенно…
Совсем как старый человек,
Прикованый болезнью к ложу.
Не в силах удержать под кожей
Горячих кроветворных рек.

Мы знаем, все на свете бренно,
Всему назначен краткий век…

Горящее небо полночной природы,
Украл я на лист белоснежный тетради,
Упали звенящие сны в огороды -
То рельсы по шпалам, иль шпаги о шпаги?!

Я вор! О, профессия алчущей глотки!
Я вышел на улицу, жаждой томимый,
Ступая по нервам неслышной походкой,
Себе представлясь седым пиллигримом.

И, горло морозным огнем обжигая,
Я молча внимал перестукам нездешних,
Безумных, космических, синих трамваев,
В которых проносятся души умерших.

И после, вернувшись на кухню украдкой,
Писал на бумаге под ручкою тлевшей...
А то, что вы видите в этой тетрадке -
Лишь призрак горящего неба, ушедший.

1989 г

Блюз старых стен. Помнит тебя
Чужая постель. Мятая простынь.
А ты ушла в ночь, радуясь тем,
Кто мог бы помочь. Но это не просто.

Блюз старых ран,
Время - обман,
Годы не в чин,
Не прибавят ума,
А только морщин,
Блюз мужчин,
Твоих мужчин...

Кто-то спешит по головам.
Стоит ли жить, раз руки по швам,
А ты ушла в дом, помнишь чуть-чуть,
Воду пьют ртом, а стихи берут в грудь.

Блюз старых стен,
Вечных измен,
Резаных вен,
Гитару на стол,
Влагу налей,
Пей, но до дна,
И без причин,
Блюз мужчин,
Твоих мужчин...

Любят тебя яркие сны,
Капли дождя, дети весны.
А ты ушла в тень и я боюсь,
Ведь ясно как день, что всё это блюз.

Блюз старых ран,
Время - обман,
Годы не в чин,
Не прибавят ума,
А только морщин,
Блюз мужчин,
Твоих мужчин...

-----------------------------------------------------------------------------------------------------

Этот блюз в аудиоварианте можно скачать здесь:

http://webfile.ru/1955222

Заранее приношу извинения, тем кто ценит профессиональные записи - это сугубо любительская работа.
Она пролежит на адресе 30 дней - таковы правила хоста.

Vitus KL!...спасибо огромное. Сейчас слушаю Ваш блюз и пишу. Совершенно ...необыкновенно - проникновенно, красиво...а голос - чудесно. Спасибо, это замечательно.
Всего самого доброго!!!

Матильда, спасибо, Значит мучался я не зря.

А здесь можно послушать Февральские блюзы, правда без какой-либо аранжировки.

http://webfile.ru/1991955

Не успел я поучаствовать в конкурсе, да и написанное получилось не совсем " в тему". Но, ничто не мешает выложить его сюда, что и делаю.

Путь человечий.

Я забыл причесаться, теперь вот, спеша на работу,
Отражаюсь во всем, что попало – витринно и лужно,
(Подавляя свой утренний стыд и смиряя зевоту)
А они отражают все криво и как-то бездушно.

Неужель это я? Я - небритый, лохматый и сонный,
Красный нос, фиолетовость мрачных кругов под глазами.
А на встречу, как кара, поверхностей глянцевых сонмы,
Зеркала и капоты, лжецы и жрецы амальгамы.

Да, я вовсе не пил, не имею дурацкой привычки,
Но прохожие как-то глядят принужденно и странно.
Время даже не спросят, никто не попросит и спички.
Видно думают, что я вдруг выкину форте и пьяно.

А во всем виновата шальная полночная муза,
Спать не мог, все просились на лист бесконечные строчки,
А под утро я точку поставил и… выбросил в мусор.
Как сказали бы люди, дошел, дописался до точки.

И теперь, вот, бреду полусонно, внушая сомненья,
Всем, включая милицию, дворников и духовенство.
А по небу синхронно шагает мое отраженье,
И на нем не написано, кстати, большого блаженства.

Так зачем мне сей труд, эта каторга, эти вериги?
Иногда так вот хочется взять это небо за плечи,
И встряхнуть хорошенько… Взвинтить и на улицу выгнать.
Пусть попробует – как это – утренний путь человечий.

Витус, это очень в тему, это прекрасно!

На самом деле зря ты так про небо ему, знаешь, тоже трудно! Особенно в наших широтах. Ты попробуй-ка внезапно переходить со снега на дождь и обратно, разгонять тучи и снова собирать их в стада, а потом выгуливать вдоль Млечного пути. А уговаривать капризное солнце светить хотя бы месяц в году? Нет, небо над Петербургом очень даже хорошо знает, как это - утренний путь человечий

Да нет, Shelma, я конечно понимаю - оно большое, оно мудрое. Но небольшого пинка я бы ему все таки задал. Чтобы оно почаще отражало меня... нет, не сытого и довольного... но хотя бы бодрого, веселого и не такого лохматого. Спасибо тебе за появление!

***

Мне кажется, стоит мой дом в снегу зимой,
На краешке земли совсем-совсем иной,
Погасли там огни и там не ведом зной,
Лишь ветер дует в дверь, невидимый и злой.

Мне чудится - чудно - что я живу не здесь,
Пью горькое вино и ем лишь то, что есть,
И в волосы твои цветок весны не вплесть,
И отлетели дни, и не на что присесть.

Мне хочется воды, да вся вода давно
Навек превращена то в лед, а то в стекло,
И ставлю я судьбе в вину, что так темно,
На краешке земли, где звезд полным-полно.

______________________________________________________








Новый год наступил. Путь к нему был нелегким. Но особенно трудным был в Новогоднюю ночь доступ... нет, не к тому, о чем вы подумали, а доступ в Интернет. По этому поводу гениальный художник Ай-Пи-Адресовский нарисовал свой очередной шедевр: "Мортал Хадукен Ньюиэр Интернет Комбат".

Мартовская сказка

Я вам расскажу эту добрую сказку
Давайте поверим в нее,
Ромео явился к Джульетте прекрасной
(Шекспир все потом переврет)

Весеннее солнце так ярко сияло,
Над крышами сонных домов,
Джульетта соленые слезы роняла
На томик прекрасных стихов.

Слуга передал ей цветы и записку,
( а также мартини и торт)
«Ты самая дивная, милая киска,
Я твой восьмимартовский кот»

И высохли слезы, которых поэты
Не в силах вовек осушить
Джульетта сбежала с Ромео в Сорренто,
Что б долго и счастливо жить.

Отмечен особым почетом весенний
Восьмой, необычный денек.
Пусть явится твой дорогой и бесценный
Любимый на спальни порог.

Весеннее солнце так ярко сияет,
В его сине-серых глазах.
Он разве, что только хвостом не виляет,
Пытаясь тебе рассказать,

Что ты так прекрасна, а счастье так близко,
Как эти мартини и торт.
«Ты самая дивная, милая киска,
Я твой восьмимартовский кот».

Вся жизнь моя - это враньё
И смерть моя будет шуткой,
Но если вдруг скажут тебе,
Что здесь меня больше нет.
Не верь - это вороньё
Смеётся нелепо, глупо,
Каркая черной сажей,
Что умер смешной поэт.
А я превращусь в букет,
Последним своим обманом,
Вселюсь в голубую вазу
Сочного хрусталя,
И буду тысячу лет
Дышать твоих губ туманом,
И ты поймешь, но не сразу,
Как я любил тебя...

1995

Устала я: идет ремонт.
у мастеров кипит работа....
А у меня одна забота -
ворчать, не закрывая рот.
Устала, правду говорю,
стираю, мою, покупаю,
строителям обед варю
и на их совесть уповаю.
Они, конечно, молодцы.
но мало били их отцы)

Лия Уралова (с)



Нас всех лупили понемногу... Отцы, их жены (матеря)....
И мы пошли другой дорогой. В геологи и егеря.
Мы во врачи пошли, в поэты, в макшейдеры, в учителя.
Но в девяностые планета сошла с орбиты, вуаля.
Нам надо было что-то кушать, а тот, кто строит, тот и сыт
И мы продали наши души за пену, сайдинг, церезит.
Мы мастера... Но поневоле.... а вам небось не привыкать.
Налей сто грамм, хозяйка, что ли... Что я могу еще сказать?

"Путь человечий" очень понравился - за острое содержание и певучую напевность. У каждого автора есть тема поэта и поэзии, очевидно, это Ваша вариация. Честно - импонирует. Очень близко...

"Мне кажется стоит мой дом" - напугало, расстроило. Оно такое беспомощное, полное танталовой муки...

"Мартовская сказка" - очень понравилась, вызвала улыбку и самый добрый смех. Очень милое и доброе стихотворение)

"Вся моя жизнь - вранье" - очень грустное. Я даже всплакнула. Хорошо, что оно такое упрямое. Очень красиво и пронзительно...

"Нас всех лупили понемногу" - тоже грустно... Хотя... Это, наверное, время тогда такое было грустное, а само стихотворение, наоборот, полно энтузиазма и воли) несгибаемой воли человека, который хочет жить, а не выживать)

Получила большое удовольствие. Жалею, что не заглядывала раньше. С нетерпением жду новых творений - Ваш талант похож на цветы, каждое стихотворение благоухает по-своему...

Кошмар

Поэта Ф. замучили кошмары:
Вот он сидит и пишет мемуары,
Коньяк вкушая из приличной тары …
Но, вдруг, входная дверь с навесов – бряк!

И в комнату врываются кальмары,
Держа в клешнях бемоли и бекары,
Чернилами заляпав дортуары.
Галдя невнятно:
-Нам..! Коня..! Коньяк...!

Поэт сердит. Хватает канделябры.
И лупит их, пучинистых, по жабрам.
Затем вручает кракенам по швабре,
Веля отмыть испачканный паркет.

Но, не моргнув и раза хитрым глазом,
Кальмары ускользают в унитазы,
Испортив атмосферу серным газом…
Во сне сопит рассерженный поэт.


Но сон есть сон. И вновь поэту снится:
Вот за окном засветлилась денница.
В постели, рядом, юная девица.
Зрачки - что мед, уста - что мармелад.

Румяна, крутобёдра, круглолица.
Плеснув коньяк в берестяную плицу,
Он угощает чудную ночницу…
Но вдруг шаги.
-О Боже, я ж женат!

Шаги за дверью, громче, четче, ближе.
Поэт девице: - Умоляю, тише…
Супруга быть должна еще в Париже…
Девица в крик: - Ты трус, а не поэт!

Щелчок замка, затем щелчок затвора.
Поэт не ждет судьи и приговора.
Он на балкон с упрямством каскадера.
Но нет, увы… Во сне балкона нет.


Из ночи в ночь, поэту Ф. страданья.
Я слышу из окна его рыданья,
Из ревности, а может состраданья,
Клянусь, я облегчу судьбу его!

Вспорхну в ночной тиши с ближайшей крыши,
Влечу в окно большой летучей мышью,
И надкушу артерию неслышно.
Один укус. И надо то всего!

И вот уже поэту облегченье.
Теперь он сам из правил исключенье,
Он сам фольклор, ночное приключенье,
Любимец звезд, полночный бонвиван.

И Ф. поэт с улыбкой пикадора.
Уходит в штопор и ныряет в город -
Ночной кошмар без страха и укора.
Прощай навек продавленный диван!

2009 г.

Спасибо, Рианна за такое флористическое сравнение! Кстати, я вот тоже всегда в случае со стихами (да и другим творчеством) мыслю подобным образом. Поэт - это садовник, стихи - это сад, каждое стихотворение - цветок (от ноготка до орхидеи, но попадаются и сорняки), критика - навоз (страшно полезна в умеренной дозе), а труд есть труд, будь то в саду-огороде, или за письменным столом. Ну и вдохновение, как свежий ветерок, или солнечный луч, без них тоже никак в наших поэтических палисадниках.

Я принесу тебе в ладони кусочек неба голубого,
Ты им любуешься, а время, застыв, любуется тобой,
В нас, отражаясь, мир трепещет от дуновения любого
И тихо дремлют, отлюбившись, сны на веревке бельевой

Вытекает по капле закат из песчанных теней,
Отраженье луны перечеркнуто сломаной стеньгой,
Как немного на свете осталось надежных людей
Из которых не сделать ни гвозди, ни пули, ни деньги.

Vitus KL, ну наконец-то! А то без ваших стихов и Утеха - не утеха... (для меня, по крайней мере) )

Эгильсдоттир спасибо. Я захожу, почитываю, но как-то писать посты не хочется. Иногда кажется, что твои слова все равно никто не слышит. Я понимаю, конечно, что это все мнительность, но мы, барды, люди временами мнительные.

Вытекает по капле закат из песчанных теней,
Отраженье луны перечеркнуто сломаной стеньгой,
Как немного на свете осталось надежных людей
Из которых не сделать ни гвозди, ни пули, ни деньги.
*восторженным шёпотом, дабы не спугнуть нахлынувшие образы*:
Клааааааассс...

Rianna , несмотря на сломанную стеньгу и песчанные тени, это стихотворение я привез из Киева. Такие вот он вызвал во мне образы. Спасибо!

Разочарование

Я вырвал мир, исписанный собой,
Свернув его в фигурку оригами…
Кто мнил заполнить пустоту словами,
Тот лишь слова наполнил пустотой.

Vitus KL, однако, как грустно...
Ведь каждое слово что-нибудь да содержит, верно? Кусочек нашей души, наших мыслей...

Подобно нам, слова могут вмещать все, Рианна... Даже пустоту.
Но это не мое состояние. Это просто навеяно... Одним произведением одного человека.

Vitus KL, наверно, есть какие-то слова, которыми можно передать моё отношение к вашим стихам. Но я их не знаю. Поэтому восхищаюсь молча.))

Страшнее пламени и вьюги,
Страшнее выстрела в лицо,
Твои протянутые руки
В ничто.

В ничто сует и пустословий,
Машин, журналов и дворцов,
В ничто, лишенное как крови,
Стихов.

Среди людей, живущих властью
Над миллионами вещей,
Обиды, смерти и несчастья
Страшней.

Самой стать вещью элегантной,
Звенеть играть в руках любых,
И солнце променяв на злато
Всё разлюбить.

1986 г.

Последнее - очень. И строки эти "подвисающие" до самого нутра пробирают. Спасибо.

Мне
Критик,
И друзья,
И даже теща,
Жена и Муза, мать
Моих детей,
Всю жизнь
Твердят,
Что
Надо
Мыслить
Проще. А я,
Назло им, мыслю
Всё сложней.
Пускай же
хором
Все
Меня
Ругают за
блажь мою,
или точней изъян,
на их козу я
точно не
сменяю
свой
старый
сложный
авторский баян.
(При памяти.
Не трезв,
Но и не
Пьян)

Шило в занозе или Путь Cappuccino

Отец-одиночка не имел ни гроша,
Мечтал о дочке, но родил малыша,
Дал странное имя ему - назвал Cappuccino.
И перед сном, уложив в кровать,
Чтоб не был ослом – учил читать
Автограф в углу холста: «Маде ин чина».

Худой, как березка, парнишка рос,
Футболка в полоску, везде сунет нос.
Дружил с тараканом, мнящим себя цикадой.
От школьной реформы сбежал в театр,
Ситары, валторны, Jean-Paul Sartre…
-Отбился от рук! - говорил отец с досадой.

Директор театра вандалом был,
Забыв о контрактах, актеров бил,
При этом бася: «Кара вас постигнет, пиявки!
Ни грамма на ужин, ни рюмки в обед!»
Наш парень не сдюжил - свалил в «Сuvette»,
Пошел по наклонной: пароли, ключи и явки.

Он встретил в «Сuvette», допивая свой «чай»,
M. Fox and B.Сat - из FBI
-Ты что так, bambino, хмур? Ты позоришь флору!
Накапав scotch whisky в его стакан,
Сказали «знай, истина где-то там»,
А сами всю мелочь собрали и дали деру.

Девица-краса пригрела его
Пусть цвета коса фиолетового,
Зануда, зато постирать, подшить и вышить….
She always в заботах, всё учит жить,
Напоит компотом - начнет пилить,
Мол, сколько ушло на стакан компота вишен?

Но шило в занозе не утаишь
-Достали березы - махну в Paris!
А путь «до Парижу» лежит через три болота.
На третьем под музыку DJ Hell.
Жил аксолотль-пенсионер,
The cool sisadmin военно – морского флота.

-Во всем есть, сынок, порядок вещей!
(И кста… сосунок… зови меня 4…)
Тор4у… Тойсть 4ер4у тебе адрес… РС – не Sony!
Не дрейфь, не утонешь, 4ертилло, FAQ,
Скачаешь µTorrent, skidrow and crak…
Не стой как японец… халява… скажи: «я понял!»….

Пора хэппиэндить. Наш Chosen One
Сумел всех зафрендить, ведь не болван,
Открыл на Горбушках свою «Pirates!» точку
Себе справил куртку (красавец – плач!)
Очки, телефон, девице - плащ
И папскую мать купил отцу-одиночке .

Мораль сей новеллы такова:
Чтоб апнуть level - фильтруй слова
Вот скажут тебе, к примеру, что «нету ложки»,
А ты им не верь - не в ложках суть ,
Открой свою дверь, найди свой путь,
Как Bill., подаривший всем людям свои «окошки».

Добавлено:
Рецензент №4

Рецензия №1

Вампирчег жив!

Про гепатит
И жуткий спид
Граф Дракула не знает
Энтузиаст:
Попьет, поспит,
И Стокера читает.
Хоть чист юрист
Перед женой -
Герой сего романа,
Зажег с вампиршей
(Не с одной)
Возникшей из тумана.
«-Любимый где? –
И Мина в плач. -
Не мертв, но верно болен…»
В гробу тепло.
Завернут в плащ.
Граф сыт, укрыт, доволен.
Джон Сьюард , Холм...
А может Вуд...
И Джонатан, конечно…
Писатель врет,
Юристы врут,
Лишь Рендфилд , друг сердечный…
Он вспомнит Лю...
Он вспомнит Си...
Как с ней играли в покер…
Ах, книга!
Боже упаси!
Ах, сочинитель Стокер!
А кто еще?
Да тот поэт,
Что так в стихах фриволен!.
Один укус
И жертвы нет!
Граф Дракула доволен…

По поводу формы: в основе она проста, 8х7х8х7, но автор разбил первую строчку катрена на две, что усложнило ему написание: строку в 8 слогов пришлось делить на 4х4, в одном месте получилось 5х3… но это мелочь. А вот что касается изящества, то благодаря такой разбивке читаться стало интересней, но хотелось бы, что бы текст был более лаконичным.


Рецензия №2:

Колобок, несомненно, крутой персонаж,
Бабка с дедом его испекли,
Но придал новый вкус Колобку автор наш
(Плюс так мило летят журавли!).

Бабка с дедом, и волк, и лиса, и медведь,
Все на месте, лишь заяц в бегах,
(Трын-трава с ним, ведь в полночь опять будет петь)
Автор – может! - воскликну я, - Вах!


Всё гениальное – просто. Но в данном случае, мне кажется, слишком просто.

Рецензия №3:

Банально лишь начало. Видит бог,
Я б не рискнул Гомера счесть банальным.
Ведь он не тот (из маминой из спальни),
Который мыть до дыр детишек мог.

А здесь многострадальный Одиссей
Плывет под покровительством Афины.
(В отличье от того же Буратино)
Один. Семь книг. Друзья погибли все.

Каллипсо, Навсикая, Посейдон,
Какие имена, какие лица!
И нет надежды быстро приземлиться…
(А Карлсон мог! Но песня не о нем)

Сирены пели, мудрствовал Эол.
Не Саурона око, а циклопа
Он выжег. И рыдала Пенелопа
А он вернулся, бодр, силен и зол.

Как море пенил дикий Посейдон,
Как много лет тянулась Одиссея!
(Что десять лет, к примеру, для Кощея?)
И вот опять стоит в Итаке он…

Но не судьба, не Кирка, не Аид…
А конкурс. Автор. Сделали Гомера.
И вот теперь он бродит как химера.
Имея «редкий скилл» и глупый вид.


Как говорится, автор замахнулся, но справился. К форме нет претензий, очень понравилось к тому же вольная трактовка «Одиссеи» в последнем четверостишии. Немного «скилл» и «квота» меня напрягли, как то чужеродно они смотрятся в этом тексте.


Рецензия №5

Раз добрый автор с форума вернулся
И к бабке с дедом сразу кушать побежал,
Яйцо увидел, и не обманулся,
Другие сказки с детства автор обожал.

Воскликнул: скучно, бабка, курка Ряба!
Овоид, шнеля, млеко! Мышь твою в омлет!
Нихт чизен дед, не плачьте горько, баба!
Вот драгметалл, купите швайне нам котлет!


Курочка ряба», использованная автором, есть вариант «для детей», к которому, очевидно дабы не травмировать детскую психику, приспособлена концовка с обещанием снести новое яичко. В традиционной сказке этого нет. Автор неплохо применил слово «овоид» и удачно иронизирует по поводу концовки, как мне кажется. Но: размер частенько сбивается, ключевое, я бы сказал, слово с ошибкой – «скушно»… Это портит впечатление.

Рецензия №6

Вроде не фатально. Месть, дуэль, парнишки.
Ну а мы банально голову ломаем
Набиваем шишки,
Классиков читаем.

Вроде бы к Шекспиру обратился автор
Ненависть с рапирой - всем сюжет известен
Автор, конспиратор,
Превратил все в вестерн.

Вроде бы Ромео, Вроде бы Джульетта
Но внезапно слева тень встаёт поэта...
(Автору б я с левой
Врезал бы за это!)

Тибальд влезет в строчку, А как быть с Меркуци...
О, поставлю точку. Жирную и злую.
И склероз по почкам!
И Окамма в тую!


Возможно, я и угадал произведение, но как-то сам в этом сомневаюсь. Нет повести банальнее на свете, чем повесть о Ромео и Джульетте? Была еще версия с Сирано, но его трудно парнишкой назвать. В общем сдаюсь. А автору от меня за интересность формы [ой!] баллов, правда не могу фатально-банально столько же поставить за изящество .

Эх, Скайрим, Скайрим, такая ностальжи, даже вспомнилось старое стихотворение, написанное после прохождения Морровинда.

Сквозь сферу.

"Весь мир - "Morrowind"
Все мы - NPC"
Уильям Шейкс PR

... Выйдя из сферы сквозь черный портал
Ты должен идти по звенящему льду
На берег. По сорной траве - на восток.

Пройдя мимо белого Камня Ворот,
Держи свою душу по лезвию ветра.
Он точно задаст направление вниз.

Cпуск будет длинным, сквозь жерло вулкана
С потоками лавы застывшей и серы,
Но это не ад, это просто природа.

Когда скроет небо белесая дымка,
Ты будешь пытаться спасти свою душу,
Читая молитву и четки терзая.

Твой посох сломается, время застынет,
Не будет ни ночи, ни дня, а надежда
Покинет тебя... Но не брось свою ношу.

В пути пригодятся олива и финик,
Надеюсь водою ты тоже запасся?
Живого здесь нет и охота напрасна.

В мутной воде по колено - вперед
Вдоль русла последней реки - до паденья
Eё по уступам в прохладную бездну.

Ты тоже спускайся. Там будут ступени.
Не бойся руками хвататься за скалы:
Страх верный помощник... Внизу будет шумно.

Cквозь брызги и влагу ты выйдешь на шаткий
Разрушенный мост на ту сторону. Смело
Ступай. На карнизах появятся тени.

Природа теней не ясна. Они будут
Бросать в тебя камни. Услышав их голос,
Ты должен прочесть две последние руны

Спиной повернуться к теням и неспешно
Уйти... Это будет довольно не просто.
Ты всё ещё хочешь продолжить движенье?

Тогда тебе надо взобраться на гору
Подземные горы не слишком высоки,
На круглой вершине появится метка.

По желобу вниз в темноту до карниза
Направо... Здесь дверь. Она плотно закрыта.
Замок. Я надеюсь ты дружишь с отмычкой?

За дверью портал. Фиолетовый камень
Откроет слепящую сферу... Ты сможешь
Войти в этот свет... Не забудь сохраниться...

Выйдя из сферы сквозь белый портал,
Ты должен идти по песку до колодца,
По старой забытой дороге на запад....

Стихотворение, выигравшее некий конкурс "Джокер". Тема конкурса "Могло быть и хуже" (разговор космолетчика с женой) сначала ввела меня в ступор, а потом слова полились сами собой, и даже было трудно вернуться обратно с Юпитера на Землю. Но я таки вернулся и даже поучаствовал в "Джокере", отхватив шутовскую шапку-награду.


Кислотные дожди
(посв. фантастике прошлого века)

Дорогая… Родная… Жена…
Ты меня, в общем, скоро не жди.
У тебя там закат… Тишина…
А здесь кислотные хлещут дожди.
Вот Петровичу капнуло на…
Впрочем, это неважно теперь.
В криогене – ни крышки, ни дна…
Не бывает у нас без потерь.
Здесь и масса не та, и объем…
Сила тяжести давит и гнет.
Сенька с Мишкой запили вдвоем.
На Кириллова сел космолет.

Облака все плывут, облака,
В них сернистый, едрить, ангидрит,
От консоли немеет рука,
И спина от скафандра болит.
Говорят, по старинке, в компот,
Втихаря, повар сыпет нам бром.
Радик, тот, что радист, идиот,
Каждый вечер нам крутит про дом.
Я ему говорю – прекрати!
А он только хихикает, тля.
Он родился в пробирке в пути.
Что мутанту родная Земля?

Но терплю… Сам вошел в эту дверь.
Сам хотел на Юпитер контракт.
А могло быть и хуже, поверь,
Ты слыхала? На Марсе – теракт!
На Венере – тошнит от болот,
На Уране - война за уран…
Ну, на то и космический флот,
Чтоб кормить вас… проглотов… землян.
Все… Клубится туман за кормой.
Я целую, родная! Прости!...
Лупят молнии в облачный слой
И кислотные хлещут дожди.

Vitus KL
Круто, черт возьми!

Спасибо, Скоффер! шапка тоже была крутой, к ней зачем-то привинтили такую фишку - пока она на голове, ты можешь видеть ай-пи любого форумчанина. Мелочь, а приятно, хотя абсолютно бесполезно.

эх, твою же ж мать а...прости витус, я все не читал. прочитал только последнее. у меня реально слов нет. в первой фразе как-то все выразилось. и восхищение, и то что стих просто потряс реалистичностью всплываемой в мозгу картинке...сколько не читаю твои стихи, все время удивляюсь твоему мастерству укращения музы. по честному если: мне бы так. у меня очень вредная муза )))