Да, вот теперь здесь будут жить мои песенки. Я наконец построил им какой-никакой дом. Заходите, кому не лень, места хватит всем.

пока всего несколько... из последних.


…
опять я ухожу под звон чужих мечей
под черной скрипки плач,
на глупую войну

под дробь копыт, под крик, под пение стрелы
одев свой серый плащ
иду за горизонт

и ты прости мне всё, ведь есть за что прощать
и есть кому прощать,
пока ещё я жив

за то что губ моих горячие слова
я часто доверял
чужим губам нести

за то что мне светил огонь другой звезды
и я в его лучах
предательски горел

за то что знал озер прохладных глубину
похожую на сон
но вод других искал

за то что не сумел стать вечностью в тебе
а просто ветром был
и что хотел забрал

пока твоя ладонь ещё в моей руке
прости меня за то
что я любил других

за белые стихи, за горькое вино
за боль мою в тебе,
за музыку, за сны

за то что ухожу под звон чужих мечей
под черной скрипки плач,
на глупую войну.



песенка Барда в таверне Копыто Единорога

Кто сказал, что нельзя песни печь, как блины?
Вздор, трактирщик налей мне весёлой волны,
Я спеку находу вам застольную песнь
Выше кружки за счастье, оно всё же есть!
Счастье с дальней дороги вернуться домой,
Ты усталый, ( полней наливай), но живой
И в таверне где публика ох хороша,
Скажут: пей или ешь, не возьмут ни гроша.

Посмотрите, вот в масле колбаски шипят,
Дайте мне пару штук, ну а лучше штук пять
Бард голодный не сможет вам песенку спеть,
Вам же нужно узнать про любовь и про смерть.
Про шута, короля, королевскую дочь,
Про смешных чародеев, про страшную ночь,
Про леса и поля, про туман и про дым,
И про лошадь с козлом, в чьем копыте сидим.



Да, пока не забыл, королю пару строк
Ежель добрый король, то храни его бог,
Я однажды ему задолжал, но теперь
Будем квиты, ведь песенка то же, что эль.

Что вы дамы сидите? А ну, танцевать,
Нужно сбрасывать вес и зады разминать.
Каждый кто нам станцует, тот просто герой,
А кто сиднем сидит - у того гемморой.
Ну а кто станцевал и устал - отдохни,
Снова кружки поднимем - за тех кто в пути
Пусть им тоже икнётся, пусть вспомнят они
И жену, и детишек, и... друга семьи.

Эй красавица в розовом платье, смотри
Был ваш братец один...ик... теперь их там три
Да...хмельной этот эль... к вам нельзя на постой?...
как бы мне не свалиться сейчас же под стол...




Жестокий романс

Элли

За улыбку твою всё на свете отдам,
Упаду и приникну на вечность к ногам
Буду тенью в углу и столбом за спиной
Не гони меня, я заколдован тобой

Ты направо, я следом, ты прямо - я за,
Ну не хмурься, не делай большие глаза,
Не кусайся, я просто как листик на грудь,
Ай, метлой это больно, но больно чуть-чуть .

Ты приклеела парня, виновна сама,
Не помогут уж тут никакие слова,
Глаз зеленых настой приворотный силен
Пахнешь словно жасмин, и я млею как слон.

Заскачу я в посудную лавку твою,
Да не бойся, я здесь ничего не побью,
Ах за что же холодной водой из ведра?
Убегаю... но видел изгиб я бедра.

Вот брожу вокруг дома и песни пою
Вызываю, шаманю улыбку твою,
Ты в окошко кулак, я в трубу... горячо!
В саже весь, ты мне крест, не пугайся, не черт

Ах опять схлопотал по загривку метлой
И чего я в тебя улюблённый такой
Эх, во мне разбудила ты зверя и вот...
Да не бойся, не тигр я, я ВАСЯ, твой кот!





По краю стихов.

Медленно и неуклонно по самому краю идти,
Где слово вплетается в слово, как в женские волосы грусть,
Где песню, как белую птицу, певец выпускает: -Лети!
Ты можешь над пропастью сгинуть, стихи разорвут твою грудь!

Как горб, неудач вереница и глупой надежды костыль,
Плащем прикрываясь от ветра, готового душу слизнуть,
Топча, попирая устои, глотая дорожную пыль...
Идти ни на что не взирая: и за горизонт заглянуть!

Кому и зачем ты расскажешь, в пустыне чьей зерна взойдут?
Подумай, ведь это нелепо, кому они будут нужны?
Нести это глупое бремя, напрасный бессмысленный труд...
Быть может лишь мудрым драконам полеты сквозь вечность даны?

Зачем, почему, неустанно ты меряешь степень родства
С сияющим пепельным шаром, что в бездне лиловой парит?
Рукою глаза прикрывая, отведав его колдовства...
Зачем так мучительно время под левой лопаткой болит?!

Нелепо, ненужно, не стоит, не выжить - тебе говорят.
Хватают за руки и держат. Не вырвать руки из руки,
Но ты вырываешь, и струны на грифе гитарном горят...

Там древние единороги пасутся у белой реки!

Остро, больно, с грустной усмешкой. Хорошо!
Пиши ещё. Удачи.

Спасибо, Aniri!
Ваша похвала мне приятна.


Сила.

Смотри, как птицы пулями летят,
Давно все небеса насквозь прошили птицы,
А с неба звезд глаза на нас глядят
Холодной немигающей зеницей
И что за сила, скрытая во всём:
В домах, машинах, бешеных собаках,
В руках прибитых кованым гвоздём
К пустым железным проржавевшим бакам.

Не вырвешь языка уже у тех кто нем,
Слепых не ослепить, а мёртвых не поднять,
И не связать ступни лишенному колен,
А струн, когда их нет, тогда и не порвать.

А в темноте и снег совсем похож на дождь,
На проводах застыл сосульками туман,
Но даже провода пронизывает дрожь,
В них тоже сила есть, неведомая нам.
И в белых облаках, откуда ни возьмись
Блеск молнии тугой, нацеленной на запад,
И в стенах тех домов таится злая жизнь,
Что завтра рухнут в пыль в жестоких сильных лапах.

Всё так же как всегда, наполнен силой мир,
Вулканы городов играют гимн обманам,
И тушит их вода из черных неба дыр
И розовые сны нам снятся крупным планом.
Вот только сердце мне не плачет, не поёт,
В нем правят пустота, спокойствие и холод,
И я когда-нибудь, что б растопить весь лёд,
Возьмусь за самый злой и обнаженный провод.




....

Я видел судьбу - это просто цыганка
С колодою карт и костями в руке.
Криклива, страшна, перед нею лоханка
Вареных грибов, черепа на клюке.

Сигара во рту, ожерелье на шее,
Из выцветшей тряпки повязка на лбу,
Засохший цветок на запястье и веер
Из перьев вороньих дрожит на ветру.

Глотнет пустоты, гримуар свой раскроет,
Раскинет картишки и кости метнёт,
И пишет нам сны своей левой рукою,
А правой нам жизни и смерти прядет.

И если тебя она схватит за ухо:
"Дай руку, твои прочитаю пути".
Не верь и не бойся, она лишь старуха,
Ты волен с ней спорить, ты можешь уйти.

И чем бы она не грозила, не слушай,
И что б не сулила в любви и беде,
Не дай ей забрать твою вечную душу,
Жги книгу,
рви пряжу,
свобода в тебе.

Ахм....что-то меня сегодня тянет на чужие стихи =)))
Vitus KL
Хотела бы я все это услышать в твоем исполнении под звуки гитары как же я люблю баллады....особенно так замечательно написанные....

Спасибо, Фрейя, буду писать! Похвала поэту - как дождик, без неё он засохнет.

Shelma, услышать песенки можно, если тебя не пугает размер вложений - 3-4 мб на песню. Но почты твоей я в профиле не нашел, а прикрепить там ничего не смог.
Хотя бардовские песни не очень с записью дружат. Они любят костёр, и хорошую компанию. И что бы гитара по кругу.

Молчание

молчать всю ночь - чтоб утром стать словами,
молчание как знак - кто знает - тот поймет,
кладу печать на губы - значит в эту ночь
ты будешь говорить, я буду - слушать.
мне так нужны прохладные слова,
в излучинах танцующей реки,
молчание - мой дом, приют душе,
построеный недавно. Дай мне отдых,
мне нужно тучных звезд сочесть стада,
в полях - в шеренгу - замыслы построить,
молчать всю ночь - чтоб утром стать другим.
а ты - мой свет, неяркая луна, ночное солнце,
я буду молча слушать - просто расскажи,
как день прошел - обычный твой денёк,
не лучший, но возможно и не худший,
без радости - но может и без зла.
а если нет - поплачь в моё плечо.
молчание - как сильное лекарство
от ран дневных и безысходных дум
как дальше жить, какой идти дорогой
и правду ли сказал тот книжный муравей
что надо нам пахать на провиант всё лето,
но... я не дам ответ - мне нужно отдохнуть.




......

научи меня шуткам, и веселым стихам,
остальное я сам, должен выстрадать сам.
Талауриёль


Слова - они как яд, но могут и лечить,
А шутка, как бальзам, но и убить способна,
Поэт, не мне тебя чему-либо учить,
Я у тебя учусь, прилежно и подробно.

Нет, вовсе не в снопы колосья слов вязать,
Нет и не гриф терзать эльфийскою печалью,
А лучшим другом быть, и чью-то боль унять,
И не бледнеть перед заточенною сталью.

Пусть войны наших игр не станут той войной,
Где кровь течёт ручьем, где смерть колосья косит,
Я у тебя учусь там жертвовать собой,
Я знаю - друг меня в моей беде не бросит.

Vitus KL.....ты давно пишешь? "Молчание" - это просто гениально; я не бросаюсь словами, я лишь пытаюсь в них облечь свои чувства... Как поэт я могу пожелать тебе дальнейших творческих успехов, как девушка - погрустить о том, что эти песни никогда не будут исполнены для меня.

Сначала я хотел загадочно отмазаться....

Я родом ниоткуда,
живу вообще нигде,
меня легко услышать,
но тяжело узнать,
я просто ветер, дождь,
пою свой блюз воде,
свою балладу небу,
и мне другим не стать.


но потом решил что это будет скучно,
ведь я бы на самом деле хотел бы посидеть с вами около костерка.
но живу я далеко, на Украине, и в Питере буду не скоро, разве решусь всё-таки побывать на концерте моих любимых Башни Rowan и Птицы Си.
А пишу я давно, всю жизнь наверное... это было не легко.

Ну что же, кроме лирики я иногда и стёб пишу, смешной и не очень. Разный вообщем. Вот например песенка по поводу ремонта, который делают своими силами два близких человека.

Любимая, дай мне электродрель,
Подай мне нежной ручкой гвоздодёр,
Душа моя, подложь кирпич под дверь,
Прекрасная... Давай неси раствор!

Зеленоглазая, да ты мой идеал
Не стой как пень, давай скорее шпатель.
Ремонт не делал? - счастия не знал!
Лом отложи, теперь тащи лопату.

Как ты прекрасна... краска на носу,
Так сексуально красишь эту стену,
Что брошу все, схвачу и унесу
Тебя в постель... Подай-ка эту пену.

Прицелься точно и сюда ударь
Я гвоздь держу, давай... Опять, по пальцу!
Ну хватит, всё, положь-ка инвентарь.
Вали на кухню...
Я иду купаться.




а это написано одному... человеку. Он обидел друга моего, девушку, написав кучу гадостей в её ЖЖ. Но разговаривать с ним на его языке бесполезно, поэтому я написал такой вот нелицеприятный стих.



Гарвальсу

Слова на то слова, что суй во что смогёшь,
А сеть на то и сеть, что в морду не дадут,
Я вижу ты рогат? Козлом рожден живешь?
Нет, я б сказал свинья. Да свиньи не поймут.

А кто рожден козлом, тот пахнет как козел,
И гадит там где жрет, и жрет когда не спит.
Так что давай, пиши, могуч, вонюч и зол,
Ведь любит всяк дерьмо свой запах да и вид.

Вот такие злые стихи могут выйти из под моего пера если меня достать...

И в правду жаль, что ты живешь так далеко-
А то б могли мы встретиться легко
И приземлившись с пивом на ближайшей к нам поляне
Под песнь гитарную предаться сладкою нирване..

Е-кхе-кхе.. *важнич* Это я так шедеврально выражаю свое одобрение ))
ЗЫ помидоры кидать на мыло

Не время, товарищч, война!
Шучу, конечно, приземлиться на полянке всегда время, хотя бард больше ром предпочитает в разумном количестве.

а по поводу войны - одна из старых песен, пою её редко, ибо тяжела малость... наводит на людей тоску.



Батальное полотно

Серебряный всадник, безумная лошадь, экран недочитанных снов.
Как старая дева - холодная осень - царица покорных ветров.
Разрублено утро на равные доли старинным булатным клинком
И мертвый король, потирая ладони, бредет, к поединку готов.

Свинцовые волны. Одетые в рамы, кривые стоят зеркала.
Налево-направо, как рваные раны, разбитые колокола.
Забыв про усталость, два войска поднялись из мрачных бездонных глубин,
Готовые к бою и черной рекою впадают в квадраты равнин.

И лазерный город, пронизаный светом, как призрак за чьей-то спиной.
Высокие башни туманом, как пледом, укутаны в сны с головой.
С обеих сторон вышли двое на бойню, которым дома до колен,
И рвы наполняют горячею кровью, текущей из вспоротых вен.

Висят облака, как холодные рыбы, потомки воды и огня,
И низкое солнце застыло, как глыба бесформенного хрусталя.
Я все это видел своими глазами, как в ад опрокинутый мир
Делили на части, беснуясь над нами, Князь Боли и Пепла Эмир.

А было ли счастье, была ли свобода, а был ли серебряный век?
Никто не ответил, лишь мрачные воды сожрали пятьсот человек.
И где эти поиски веры и силы, и счет бесконечных потерь?
Три тысячи лет кто-то роет могилы, а кто-то рожает детей.

Но крик поглотило бездонное эхо, и ветер развеял его,
И в чреве небес зазияла прореха и пала десница богов.
Холодная мать поцелуем смертельным роями бесчисленных ос,
Как саваном, снегом осенним, пастельным укрыла батальный мой холст.

И всё. Тишина... Не сойти бы с ума....

Экспромт:

Я песней твоей околдована вновь,
О бард и поэт!
Пусть в песне твоей проливается кровь
И гасится свет,

Надежда жива - и отчаянье смут
Покинуть не жаль.
У гордой, холодной Невы тебя ждут,
Скорей приезжай!

А когда приедешь - прием будет теплый, в отличие от нашей погоды

Vitus KL я давно читаю твои произведения, читаю всегда с интересом и напряженным ожиданием - что еще ты расскажешь нам?...
Мне очень нравятся твои работы, я всегда с нетерпением жду новых произведений.

Теперь, хочу высказаться конкретно:
Батальное полотно мне понравилось в первую очередь тем, что создает очень хорошую картину. Все, описанное тобой, мгновенно появляется перед глазами. Ты прав в том, что история тяжелая, но вот с тоской ты ошибаешься... Скорее это произведение заставляет о многом задуматься...

Я надеюсь вскоре увидеть новые работы.

С Уважением...

Спасибо, всем вместе и каждой в отдельности. Доброе слово и барду приятно! Если бы я был девушкой , наверно покраснел от ваших слов, но так как я вмеру упитанный бард-полуэльф в расцвете сил, то могу только широко улыбнуться! А Shelme спасибо за ответ в стихах – это приятно вдвойне. )))))

Ну а тепер немного нудной прозы.

Ну что же, побродив по страничкам местных поэтов я обратил внимание на структуру этих самых страничек. В основном это стихи, перемежаемые редкими отзывами, разнообразной критикой (очень редко достигающей цели) и небольшой полемикой. Честно говоря, хороших стихов я нашел не так уж и много, вот лестных отзывов гораздо больше, даже на откровенно слабые произведения. Почему так? Да потому что, как известно, поэты люди самолюбивые и обидчивые. Каждый стих для них как ребёнок - а ну ка скажите маме правду, что её ребенок сутул, бледен и страдает хроническим расстройством желудка - она обидится. Да и надо ли? Ведь дети есть дети и родители их любят в любом случае. Здесь я поэтов понимаю, сам такой. Взрослых стихов на форуме мало. Прикольных тоже не густо. Лирики - хоть отбавляй. Но больше всего всяческих подражаний, хотя авторы даже не замечают этого. Я не говорю о плагиате. Просто начинающие дарования и юные поэты ещё не сформировали свой взгляд на жизнь и не нашли свой стиль. И это нормально. Ведь это не сайт нетрадиционной или классической поэзии ( поверьте - в таких местах зачастую скука смертная), а фентези-страна, населяемая массой разнообразных жителей всех возрастов и ... рас. Совсем другое место и другие критерии.

Вообщем, есть два варианта. Хвалить всё подряд, даже лаково-банальное и подростково-готическое или резать правду-матку рискуя отбить у собратьев желание творить вообще. Местные критики меня вообще удручили, за исключением Вьюнки, которая способна высказать интересное мнение. А всякие перепевы типа "глагольная рифма - это не есть гуд" и т. д. меня просто смешат. Критика - это тонкое исскуство, а так же страшное оружие, она может помочь поэту обрести крылья или убить его. Нет, лучше уж хвалить, чем так критиковать, ведь похвала поэту всегда по сердцу и вызывает желание творить.
К чему я веду? А к тому, что свою страничку мне хотелось бы немного... усложнить. Раз уж это дом для стихов, то пусть он отличается от других домов, домиков и многоэтажек. Пускай здесь будут не только стихи, но и мысли по поводу, поэтическая автобиография и философия Бардхолла, жителем которого я являюсь. Такой вот дневник поэта, не только для прочтения стихов другими, общения, но и для внутреннего самоупотребления. Вообщем, не зря я назвал это место "По краю стихов". Путешествие барда по краю стихов - со всеми вытекающими последствиями. Ну и конечно сами стихи, и, если повезёт, - отзывы, критика и полемика. Я человек не самодостаточный и в моих странствиях мне всегда нужна компания ( ну, женская вдвойне приятна), шутки и другие поэты...

Ну хватит прозы на сегодня. Вдарим-ка по ней рифмой.



N. Sh.

Мой океан прохладный, я тону
В тебе, свои вулканы остужая,
Мой светлый сон, я в нём с тобой живу,
Моя мечта, веселая, смешная.

Не музой, нет, но музыкой во мне,
Прикосновеньем, поцелуем, лаской,
И пыткою на медленном огне,
Стихом и песней, эпосом и сказкой.

Кому скажу "любовь"? - да лишь тебе,
Дано иметь такую власть над бардом,
Что он у ног твоих всегда, везде,
Запомни, знай, я вечно буду рядом.

Я буду здесь, лишь только позови,
Как джин из лампы сказочной возникну,
Прийду, примчусь, на крылышках любви,
На бубенцов волшебную молитву.

О Элисон, ведь ты мой идеал,
Из женщин всех ты обладаешь силой
Меня любить... Да я ведь твой вассал.
Ты королева! Так казни и милуй!

Твои стихи очень хороши, легкие и читаются приятно.
Ха-ха! Песенка барда в таверне мне понравилась очень. Вот когда я была в Чехии, мы поехали в замок и пивовар Детенице. Там была таверна в стиле 12 века со свечами вместо электричества. Так вот,там пели тоже такую веселую песню, угощали певцов колбасками и пивом сваренным прямо на месте(ха-ха-ха и нас, туристов тоже), рыцари дрались на мечах... играли на старинных музыкальных инструментах И твое стихотворение живо напомнило мне об этих замечательных днях. Я даже представила себе как ты поешь эту песню, одет, как полагается барду, и как те, чешские ваганты и играешь на лютне. Здорово, я просто в восторге!!! Иначе и не скажешь.

И еще кое-что.
Здесь я никого не критикую, я вообще не люблю критиковать. И не потому что пытаюсь создать что-то сама, а потому, что считаю если человек уже что-то создал, раскрыл в творении душу - это прекрасно. Да и потом стихи и прозу, а также картины и фильмы и вообще творчество я воспринимаю сердцем, а не умом. И потому не особенно обращаю внимание на разные недочеты, поскольку ничего идеального в нашем мире нет. Да и потом обрезать человеку крылья каждый может, это легко, очень.... ты и сам так сказал. А вот вдохновить человека на что-то - это подчас очень трудно.

Спасибо, Olven, за похвалу, очень приятно! Но не бойся, прикоснись к моим стихам, они не кусаются, и критика им не повредит. Я приветствую критику, ибо пишу давно и могу легко различить что моим стихам на пользу, а что нет. Если же ты не любишь критиковать, потому что не любишь этого делать вообще - что же, это тоже уважаемая мной позиция, единственное что я не приветствую - это лесть. Она отличается от похвалы, ибо безосновательно завышает самооценку ( к тебе это не относится, Горячее Сердце:)). Поэты как дети - их нужно хвалить, но и если вовремя не поругать - вырастут избалованными самолюбивыми эгоистами. Ну и конечно критику с переходом на личности я не приветствую - поверь, хлебнул я этого добра.
Если сам и критикую, то стараюсь не перегибать палку, хотя конечно задеть могу, ведь я тоже всего лишь блуждаю по краю истины. Но самое трудное это честно сказать человеку что ты думаешь о его стихах, если перед этим он похвалил твои. Так что же, превращаться в кукушек и петухов из известной басни? Нет, я думаю хороший поэт не только пишет хорошие стихи но и умеет адекватно реагировать на критику - полезное учитывать, остальное пропускать мимо ушей. И это тоже большое искуство.

а вот ещё одна песенка барда из Таверны, написанная чтобы поднять одной девушке настроение... не очень совершенная, но ведь цель-то в другом была...

для Ли

У девушки с рысьими ушками с утра настроения нет
Но я то надеюсь, оно к ней вернётся в обед.
Когда она явится в нашу таверну,
Не сможет печалиться долго, наверно,
Ведь места печали здесь нет.

Эй, толстый трактирщик, обедов зачинщик, создатель прекраснейших блюд,
Непризнаный гений, свободный художник,
Чьи кисти и холст – поварёшка и ножик,
Давай кулинарный салют!

В честь наших друзей опрокинем мы кружки,
В себя и до дна, слышишь, Рысии Ушки?
Меню я тебе зачитаю, однако:
Колбаски моравские, клёцки, салака,
На сладкое блинчик с сиропом кленовым,
Фисташковый торт с мармеладом медовым,
Всё, больше не лезет, от сладкого тошно?
За то уж настрой повышается точно!

В кругу дегустаторов лучших и лучшие вспомнятся дни.
И ты пожелаешь: - Пускай повторятся они!
За круглым столом на дубовых скамейках
Мы здесь восседаем. Трактирщик налей-ка!
Нам в кружки те самые дни!

Эй, все кто явился, кто трезв и напился, кто здесь до утра на постой.
И рыжая муза, и бард, и эстетка,
И островитянка, и нимфа-кокетка,
И рыцарь в футболке смешной.

А дальше в меню нашем игры и споры,
Про всё, что взбредёт на язык, разговоры..
Ты снова грустишь? Ну-ка в Лес отправляйся,
Пиши нам посты, да не очень стесняйся,
Ругай хулиганов( пардон, падонаков )
Культуру привить им не просто, однако.
Пройдись по аптеке, зайди и в больницу,
Смотри, как в порту солнце в море садится.
А в самом конце, чтоб согреть свою душу,
Пломбира отведай и песню послушай.

Пусть нечем платить, ветер, дыры в кармане?
Оплачен обед твой твоими стихами.




ну и просто стих... такой вот.



Я ветер, непостоянство моя основная черта,
Я живу очень редко в домах, я дружу лишь с ветрами,
я пытался достать, дотянуться до звёзд, но боюсь пустоты,
Я бываю и строг, и свиреп, и ужасен... бываю и ласков.

Меня путают часто с другими... Я не ураган.
Я, в отличие от урагана, гораздо скромнее.
Ну сорвать шифирину, окошко разбить, пошалить,
Но, убить?... Нет, не стану... Меня не влечёт на убийство.

Я такая же божия вещь, как земля и вода,
Я люблю надувать паруса и играть с облаками,
Непокорные локоны гладить и пряди ласкать,
Обтекать сумашедших изгибов людские тела.

Петь нелепые песни, на крыше шуметь по ночам,
И в футбол чей-то шляпой сыграть, поломать чей-то зонтик,
Обожаю свечу задувать у поэтов в стихах,
И по веткам скакать, как бежит по ступенькам мальчишка.

Я увидел, как ты у окошка читала роман,
И шуршала листами, и слезы на книгу роняла.
Я вогнал себя в твердую форму и в дом твой вошел.
Я пока остаюсь в этом доме... Меня ты не гонишь.

А-а-а!!! Здорово! Тема таверны меня заставляет сидя за компьютером чуть ли не визжать от восторга и хлопать в ладоши! (Только не волнуйся, я себя умею вести прилично ) Такие задорные, такие живые, такие веселые, так настроение поднимают.
Я как раз из Чехии привезла музыку Вагантов, и там в конце есть такая песня на латыни, судя по всему гимн вину, так вот, это твое стихотворение у меня с ней ассоциируется. Там такой звонкий хор голосов, и начинается она со звуков поглащения вина прямо из горла! Ха-ха!
Еще на диске есть песня о весеннем празднике, так тоже задорный хор, звучат барабаны, старинные инструменты, и после двух строчек звонкий голос весело добавляет Эй-йа! Эта песня похожа на то как через лес быстро скачет рыцарь. Вот как читаю твои стихи про таверну, так прямо и вижу и представляю себе этого рыцаря и еще эту таверну, толстого пьяного Мартина из Тина, который остер на язык (как поется в чешской песне),
... школяров, вагантов,
и веселых разных музыкантов...


А что до критики, то да, пожалуй ты во многом прав. Но я не критикую потому что вообще не люблю критиковать. Как я уже и говорила стихи сердцем читаю!

P.S. (прощенья просим за оффтоп) А можешь сочинить какую-нибудь веселую застольную песню рыцарей? Вот представь встает этакий богатырь из-за стола в руке его кубок с вином, и он затягивает басом что-то такое о вине (на латыни это звучит примерно так:Эс туд вином... бонум вином, вину-у-у-ум генеро-о-о-о-сум.... Это транскрипция такая, как переводится не знаю, надо будет на досуге занятся) И тут же как хор грянет! Вот это было б здорово!!! (ну-у-у-у понеслась, и поехала и размечталась....)

Привет, Olven, спасибо за отзыв, да, ты умеешь вдохновить А как вас в Чехию занесло, очень интересно узнать? Я смотрел как-то передачу про Менестрельхолл в Германии, там Ричи Блэкмор со своей Найт зависал, песни писал. Классное место.
Ну я попытался застольную рыцарскую написать, но получилось с точностью наоборот, совсем не весёлая, а грустная, настроение такое было. Я её здесь выложу, а как буду весел, напишу и весёлую. Извини, стихи на "заданную тему" у меня со скрипом получаются.
А где оффтоп? Или это не тема о стихах? Здесь что такие жесткие правила? Попрошу к моим гостям их не применять. ))


...

Закончен и этот крестовый поход,
Хлебнём же вина, как хлебнули невзгод,

Пей, рыцарь, пей!

За грубым столом из дубовой доски
Здесь те, кто как кровные братья, близки,

Пой, лютня, пой...


Пока короли раздают ордена,
И вдовы рыдают в тоске у окна,

Пей, рыцарь, пей!

Бездонные кружки пред нами полны,
Помянем убитых и вспомним живых,

Пой, лютня, пой...


-Что ты опустил свою голову, друг?
По прежнему тесен наш маленький круг.

Пей, рыцарь, пей!

-Три года прошло - нет из дома вестей,
Кто раны завяжет, постелет постель?

Пой, лютня, пой...


Мы веру внушали мечами. Кому?
Пусть бой не проигран, помянем войну!

Пей, рыцарь, пей!

Пусть вымыты руки, но сердце болит,
Надеюсь нас всё же всевышний простит.

Пой, лютня, пой...


В таверне, за грубым дубовым столом,
Кончается наше сраженье со злом,

Пей, рыцарь, пей!

Оставим на время вопросы свои,
И в кружках утопим сомнения дни.

Пой, лютня, пой...

-Ух ты!!!!.- воскликнула она, подавясь глотком чая, который в это время пила, и заливая этим несчастным чаем все чертежи... теперь шеф убьет, толкь что ведь для заказчика распечатала....кха-кха-кха...а-а-а-х... постучите по спине, кто-нибудь ради Бога..! О-о-о-о, спасибо! Кха-а-а-а-х
Так здорово! Прямо вижу - вот стоит стол, большой и деревянный, в замке Истгора, что в Келидоне,и там рядом с королем Элькебардом собрались Истгорские рыцари, ох и не легко им было выдержать осаду кайрийских кочевников, над ушами так и свистели их ярнкасты, да благодарение Богу, алвры помогли... с потолка свисают больше круглые каркасы ламп, со вставленных на них свечами, по стенам факелы. А за окнами садится солнце которое освещает Драконову гору, где красуется Золотой дракон....

Знаешь есть такая группа (ха, опять Чешская...) Крлесс, так вот у меня есть обрывок одной их песни, там кто-то поет таким красивым мужественным баритоном... ну прямо как в твоей песне... И как это у тебя получается, а?

P.S А почему настроение-то грустное было? А ты не пробовал публиковаться, такие стихи хорошие надо обязательно издать, вот только в издательстве блат нужен да деньги небывалые.... , там ведь и послать могут, и очень обидно после этого будет.
А в Чехию меня по туристической визе занесло Как-то в жизни чего-то не очень было в тот момент и решила я себя порадовать, подкопила деньжат и давай друзей собирать, а они меня прокатили, мол не поедем, говорят...
А я им, а ну и ладно не хотите, не езжайте, а я поеду. И... поехала!!! Да как, на целую неделю, и замков там насмотрелась, и рыцарей, и оружия, и на соколиной охоте побывала (в смысле шоу с дикими птицами), так там сокол у меня с руки ел, ПРЯМО ЖИВОЙ! ПРЕДСТАВЛЯЕШЬ?! Я в таких специальных перчатках была, и он летит, потом лапы как шасси выпустит вперед и мне на руку сел,а я ему кусок мяса в рот, ох, как он доволен был! А уж я то как довольна! А потом, мы ездили в замок Карлштейн, там так красиво, он был построен в12 веке Карлом 4 для хранения гос. драгоценностей и стоит прямо на горе! Ну и конечно не обошлось без специальных представлений со старинным доспехами, оружием и средневековой музыки, а я это очень все люблю! Вообщем столько всяких чудес навидалась, и на всю жизнь запомнила. Ах,да забыла там еще прямо посреди города (Чешский Крумлов) стоит вышка,а на ней гнездо живых аистов!!! Ну где у нас в Москве такое увидишь! Если захочешь, я сюда фотографию Карлштейна вставлю...(есть у меня этот замок во всей красе)

Спасибо тебе большое за стихи! Очень приятно читать, сочини еще пожалуйста что-нибудь, а? что хочешь! я знаю по указке нельзя писать, но я любому стихотворению буду рада, правда! И еще... я пожалуй твои стихи к себе скопирую, и укажу твое авторство, не беспокойся, а может и где в своем романе использую, с обязательной ссылкой на тебя, я человек честный, и плагиатством заниматься не стану... Уж больно по сердцу стихи твои мне!

Привет, Олвен ( на великом могучем так звучит?), вот я всё это увидел, о чём ты написала. )) У барда развит дар Луны, а о том, что это такое я попозже расскажу, если только ты случаем не общалась с Элендиль Т. Вельен, и тогда тебе всё уже известно. Одна из его особенностей - это видеть разные места внутренним зрением и переживать на собственной шкуре события которые имели место где-то, когда-то и необязательно с тобой. Но происходит это не всегда и не по собственному желанию, хотя с годами я немного научился луну контролировать. И вот в этом замке я и тебя видел, и всё что ты описала, и похож он был одновременно на некий придуманный замок и на тот замок, что ты выше упоминала в Чехии. И баритон пел, и песня была торжественно-грустной, так я её и записал. Сам я не смог бы так исполнить, мой голос не слишком чарующ и достаточно тих, но вот тот певец вполне владел голосом. А я только слова записал, вот и всё. Хочешь верь, хочешь не верь.

Olven : "P.S А почему настроение-то грустное было? А ты не пробовал публиковаться, такие стихи хорошие надо обязательно издать, вот только в издательстве блат нужен да деньги небывалые.... , там ведь и послать могут, и очень обидно после этого будет
"
Настроение было грустное, потому что вместо того чтобы заниматься своим делом - стихи ваять и песенки - я зашел к одному человеку в тему и высказался не очень лестно. Еле оттуда ушел живым, не любят в здешних краях даже мою нехитрую критику, а вот что бы они сказали, если бы к ним товаришч Аркур забрёл с Золотой Короны ... НЕ-е, больше я никого критиковать не буду, (как говорится, в чужой монастырь со своим кагором не суйся), буду только хвалить, но только то, что мне действительно нравится. Или всё таки буду, но только с разрешения автора( автор темы кстати не обиделся и мы кажется с ним поладили ). Вообщем, когда бродишь по краю стихов, всегда есть шанс куда-нибудь свалиться, что я и сделал.
А публиковаться я пробовал, кое-что смог, но очень мало и не то, что хотелось бы. Поелику блата нет и живу я далеко не в центре культуры, а скорее вдали от оживленных поэтических трасс. Вообще-то, можно за свой счет издать, но смысл какой? Дарить друзьям, которые в основном стихов не читают? Нет, я давно выбрал другой путь - пустил песенки гулять по дорожкам, стихи по сети, и удовольствие от этого получаю, как и от такого вот общения тоже, и от писем, игр, вообщем живого творчества. А ты пробовала печататься? Поделишься опытом? Получилось?

Olven : "А я им, а ну и ладно не хотите, не езжайте, а я поеду. И... поехала!!!"

Правильно, если друзья тормозят, сиднем сидят, нужно на время от них оторваться, что бы потом говорить: "А я вам говорил(а)!".


Olven : "Да как, на целую неделю, и замков там насмотрелась, и рыцарей, и оружия, и на соколиной охоте побывала (в смысле шоу с дикими птицами), так там сокол у меня с руки ел, ПРЯМО ЖИВОЙ! ПРЕДСТАВЛЯЕШЬ?!"

Вижу, вижу, Горячее Сердце! Завидую просто, завистью белой, желтой и фиолетовой! Я вот расскажу моему другу Соколиному Перу, она обрадуется.

Olven : " Если захочешь, я сюда фотографию Карлштейна вставлю "

Давай, будет здорово! Хотелось бы увидеть!


Olven "И еще... я пожалуй твои стихи к себе скопирую, и укажу твое авторство, не беспокойся, а может и где в своем романе использую, с обязательной ссылкой на тебя, я человек честный, и плагиатством заниматься не стану... "

Я тебе доверяю, Ольвен, ты на пирата - плагиатора не больно похожа. А на счёт романа, нужно в тему "Рассказы" заглянуть, да? Я думаю, там что-нибудь про короля Элькебарда есть?

а что бы тема не переименовалась в "по краю прозы" вот ещё пара -тройка разных стихотворений.
Первое - почти обещанное, но не совсем. Ловите!



До дна!

Хозяин ты видишь, посуда пуста,
И песня застряла у барда в устах
Их надо смочить!
Из бочек дубовых тем светлым вином,
Волшебным, прозрачным, живым серебром,
Дышать, а не пить!

Ворчишь? Ах ты скряга. Лови золотой!
Ведь бочка - не гроб, ты её нам открой,
В ней солнечный свет.
А самого лучшего девушке той,
Волшебнице, что ворожит над плитой
Готовя обед.

Горячее сердце и печь горяча,
Но рот на замок и не видно ключа,
Вина, ей, вина!
Я сам отнесу, вот ещё золотой...
Ну вот, получил по загривку метлой,
Ах дева скромна!


Эх, жаль, а могла бы и Музою стать...
Не будем грустить, лучше всем танцевать,
Покуда нектар,
Не в ноги, а в голову запросто бьёт,
Давай, моя лютня, потешим народ,
Устроим пожар!

Пусть ноты пылают и искры летят,
И в них наши беды-тревоги сгорят,
Развеясь золой!
Им нас не состарить и в гроб не вогнать,
Мы будем свой танец легко танцевать
Весёлый, смешной!

Ах снова я вижу дно кружки своей,
Скорее, скорее вина мне налей
Пусть будет она,
Как жизнь наша, друг, тяжела, но полна,
Как клятва надежна, как вера - светла,
Так пей же до дна!





а теперь песня написанная давно, про рыцарей, но эта не очень весёлая... ведь когда пытаешься увидеть и почуствовать чью-то жизнь, судьбу, историю через пласты времени - там видишь очень мало смеха... больше слёз.


Широкое поле

Широкое поле усеяно ветром, омыто дождями, овеяно светом,
Трава золотая волной набегает, пропахшая мёдом, покой навевает.
Так хочется лечь, утонуть и забыться под облаком белым и чёрною птицей.
Лежать, словно крест, разбросав свои руки и горя не знать и не ведать разлуки.

Но мерно скользит по дороге колона, то рыцари едут к вратам Шиарона,
Их путь так далёк, каждый дышит устало, Святая земля и проклятая слава!
Там в желтом песке, не изведавшем влаги, в бою и тоске тамплиеры полягут,
И будут над ними склонясь сарацины молиться Аллаху, согнув свои спины,
Вдыхая разрубленных тел испаренье под крик муэдзина и тихое пенье...

Широкое поле усеяно ветром, омыто дождями, овеяно светом,
Взывало к монахам, одетым в кольчуги: "Останьтесь со мной, протяните мне руки,
Я вас обниму, исцелю, успокою, я буду вам матерью или женою,
Я сладким дыханьем войду в ваши вены, закройте глаза, преклоните колени,
Испейте ручьёв и отведайте хлеба, я ваша награда и ваша победа".

Но нет, не услышат они эти речи, их души прикованы к сёдлам навечно,
Молитва и пыль темным облаком тают, и мерно ряды в никуда улетают.
Последним в строю тёмный всадник с косою.... Лишь поле заплачет под утро росою...

а это последнее... вчерашнее.

...
Медленно, молча, уходишь в себя,
В эти пещеры не входят с друзьями,
Мрак не развеять лучем фонаря,
И пустоту не заполнить словами.

В этом походе всегда ты один,
В вечном скитании в поисках смысла,
Вниз, в тишину многомерных глубин,
Где с потолков тихо капают мысли.

Холодно? Страшно? А ты как хотел?
Да не дрожи так, внизу будет пламя,
Внутренний ад незаконченных дел,
Где в котелках черти грешников плавят.

Черти из тихих болотцев твоих,
Грешник один - догодался который?
Вот и ступени желаний благих...
И логотип похоронной конторы.

Всё это будет. Потом. А пока.
Ты не за этим в пещеры явился,
Камень за пазухой, лира в руках,
Брось их. Тебе это не пригодится.

Брось и привычек ворчливый костыль,
Здесь никому хромота незаметна,
Видишь, и книги рассыпались в пыль,
И все вопросы опять без ответа.


Важен ответ на извечный вопрос:
Что там на дне в ожиданьях томится?
Влага живая или купорос?
Кто Я ?! Кем стану?! Поэтом?! Убийцей?!

Тише... никто не услышит твой крик,
Здесь ни души, так сними свои маски,
Плащ мудреца и судейский парик.
Голый король .... А рассказывал сказки...

Ну вот, еще, и еще, и еще замечательные песни! Какой контраст, то веселые,то грустные, то загадночные, а есть и хитрые и коварные и со смыслом, и душеные, и филосовские, вот это набор... Но какие бы они не были, ты верен себе, каждая строчка читается легко, стихи будто льются.

Ну ничего себе, рот на замок! (перестала хлопать, и подбоченилась, топнув ножкой) Я тут до хрипоты его стихи восхваляю, а он рот на замок! ( шутка, ха-ха)

P.S.
Обещанный Карлштейн можно увидеть вот здесь

Да, место красивое и атмосферное. Прийдется ещё чего-нибудь написать про рыцарей, замки и походы. Я впечатлился. Спасибо!

А я очень люблю Генуэзскую крепость 14 века которая в Крыму в городе Судаке на берегу моря стоит. Летом там проводятся всякие исторические фестивали и турниры и в этом году если повезёт я буду в стрелковом участвовать.

Vitus KL Очень хорошо. Очень-очень. Стихи у тебя льются, очень мягко, ненавязчиво унося в бездну звуков, ощущений, картин. Я выбралась оттуда с трудом, да и не очень хотелось.

Спасибо, Ира, я рад был тебя увидеть здесь.

а вот старая песня, не помню, выкладывал ли я её в "Наших стихах" ... не важно... спою ещё разок

…
Из крон деревьев в небо вознесенных
Уходит музыка, послушай, и листва
Печально погибает на газонах
И кружится в рассерженных кострах


Уходит музыка, под снега скрип уходит,
Коленца вьюг под ветра хохот унося,
В края лесов, где время-призрак тихо бродит,
В нас остается, но увы уже не вся.


Из неба, наклонившегося набок,
Уходит музыка, послушай, и оно
Готово вниз обрушиться как замок,
Построенный нелепо и давно.

Из звезд красивых, теплых, разноцветных,
Уходит музыка, послушай, и звезда
Среди миров пустых и безответных
Задута ветром, гаснет навсегда.

Не верю! Просто не возможно это!
Но на губах твоих уже лежит печать,
Уходит музыка навечно и безследно,
А мне хватает сил все видеть и молчать.




---------------------------------------------------------------------------------

Портрет

На грубом холсте нарисованный краской портрет,
Художник придал этой женщине сходство с тобой,
Но он, разглядев лишь лицо, не увидел твой свет,
Довольствуясь малым - не тронут твоей глубиной.

Он точно подметил цвет кожи, оттенок волос.
Но, видимо, просто устал и хотел поскорей
Закончить работу, и тщательно кистью на холст
Бросал эти губы, и взлёт удивленных бровей,

Всё правильно, ровно настолько, что ясно видны,
И опыт, и твердость руки, и наметанный глаз,
И тени где надо густы, а где надо бледны,
Но в бездне зрачков не сияет «безумный алмаз».

Он пуст и безжизнен, портрет, да и рама мертва,
Уж лучше без рамы, уж лучше, чтоб мастер приврал,
Пускай и не холст, и не краски - картон и зола,
Но чтоб не до глаз, а до сердца портрет доставал.

Где танец ладоней, и плавный предплечий изгиб?
Не ангел, но быстрая птица, - умеет летать!
Закроет глаза - и уже над домами парит.
Зачем вместо неба, художник, ты выбрал кровать?

Да что это я?
Тот художник совсем не причем.
Поймать тебя можно лишь в слов золотистую сеть,
Но в раму не вставить, и их не доставить в твой дом,
И их не заставить спокойно на стенке висеть.

Браво! Не выразить словами (за время пребывания на даче мой словарный запас заметно истощился), как же мне нравятся твои стихи и песни. (хе... думаю, ты это уже давно понял... =))
А "Мечтатель" - ритмичное стихотворение, и как бы ты не пытался его сломать, читать его все равно легко и приятно, размер все же присутствует кое-где и рифма тоже - это это прибавляет ему очарования.
"Для LN"... Эх... хоть кто-нибудь...хоть когда-нибудь... посвятил бы мне такие строки... Самый красивый портрет чувств.

Я не отчаиваюсь! Будет гореть костер, струны чуть дрогнут и гитара пойдет по кругу... вот тогда-то я и услышу все твои песни вживую...

Спасибо, Шел, я думаю кто-нибудь посвятит тебе не только стихи, но и множество теплых чуств. Ну, может быть и я пару стихов дачнице-удачнице присочиню, если она не обидется. Один маленький экспромт уже улетел в твою тему.

Надо бы выложить что-нибудь сюда, пока я не пропал на пару недель. Еду на море.


.........................
Как солнца свет пронизывает ветви
И кроны превращает в изумруд,
Так глаз твоих лучистые соцветья
Мне дарят радость солнечных минут.

Когда б не этот свет, тогда быть может,
Я б не любил гротеск и суету,
И не спешил к очерченным подножьям,
Чтоб растворить туман и высоту.

Я б струн гитарных нервы не тревожил
лаская их усталою рукой,
И не бродил в толпе среди прохожих
В погоне за взъерошенной строкой.

Я весь насквозь пронизан этим светом,
И не хочу я верить в то, что он
Порой в союзе с засухой и ветром
Так безнадёжно жжет со всех сторон.


............................................................................



для Ли

О песенка моя, лети за ней, лети,
Она грустит, глядит в раскрытое окно,
Она любви не ждёт, любовь - лишь день в пути,
Вот солнце сядет в пыль и этот день пройдёт.

О музыка моя, стань каплей дождевой,
Она так любит дождь, танцующий в окне,
На волосы её жемчужною росой,
Ты с неба упади, напомни обо мне.

О глупые стихи, покиньте теплый рай
На север далеко, летите стайкой птиц
Где мой дружек грустит, за неба синий край,
Ни наяву, ни в снах для вас ведь нет границ.

Так расскажите ей, что сверху видно вам,
Как всадник в ночь спешит по колотому льду,
На ветре вороном, прирученом к рукам,
Тем что имеют власть найти, сберечь звезду.

Вот он и будет тем несущим слов грааль,
На всех вопросов строй, всех "Быть или не быть?"
Кому дано сорвать тоски её вуаль
И дождь в её окне, танцующий, любить.

Ох... я вот эти строки читаю... и чувствую что вообще забываю не только, как работать, но и как меня зовут...

Такие легкие, они будто река, льются, но не река бурная горная, а нежная речушка, в густых зарослях, и хочется стать маленькой птичкой, чтобы присесть на влажный камушек, и слушать журчание этой речки, у которой вместо берегов, прекрасные строки, а вместо вод ласковые слова...

Ах... как же все-таки красиво...
Матушка Россия, сколь ты богата талантливыми людьми....

Спасибо, спасибо вам, Олвен-алвр, за теплое слово! Сегодня у барда такое настроение, что ему очень-очень нужно было теплое слово и оно у вас нашлось.
Да, и Ненька-Украина тоже богата
Чего это я на вы перешел опять? Сам незнаю. Под настроение.
Вот, скоро уеду на море и привезу стихи буйные и штормовые. Это вам не спокойная река. Дикое море!

Прочитал... чего сказать? Траффика у меня 200 кб =)
А вообще Vitus KL ты молодец, чует моё подсознанье что сила сидит в тебе, и пока видень только свет её лучей, рвущихся в этот мир через твоё перо... Дерзай!

надеюсь,меня не убьют за то, что я немного эту тему критикой разбавлю?
Автор тебе надо добавить немного страсти, а то скучнова-то немного.

Кармелита, вот мне как человеку, который в часности из за вашего поста, прочитал ещё раз всё и при этом не разу не зевнув ... можно пальцем тыкнуть "где"? Или просто у меня слишком бурное воображение...

Генрих, мне как женщине, которая прочитав ваш пост, никак не может сорентироваться про то что вы хотели спросить вопросом "где?". Если в про страсть, то её надо добавить хотя бы в стихотворение "для Ли". Поскольку он посвящается девушке, надеюсь что любимой , то надо писать не протсо, чтобы совпадала рифма, но чтобы в стихе было чувство. Вот.
А воображение у каждого своё, так как все люди разные .

Хватит флудить!
Личная переписка, не связанная с обсуждением стихотворений - в личные сообщения, пожалуйста.

Цензор.

во-первых, за критику спасибо.
во-вторых стихотворение "для Ли" посвящено не любимой, но девушке-другу.
В третьих все люди выражают свои чуства по-разному, и иногда в сдержанном стихотворении можно передать больше чуств, чем в возвышенной и страстной оде.
В-четвёртых если взять вашу последнюю строчку, то не только воображение, но и чуства, и тем более их выражение у каждого своё, у меня например достаточно сдержанное. Так как Вы сами заметили, все люди разные.
Ну и в пятых... не раз мне приходилось писать стихи своей любимой и видеть как краска заливает её лицо после прочтения... я стараюсь помещать чуства не в сами строки, а между ними... что бы другим они были менее заметны, а ей более... ведь она умеет читать между строк.






Поэт и Муза

Абстрактную дикую музу обидел недавно поэт,
Бесцельно шатаясь по кухне, залез в холодильника пасть.
Смотрел телевизор, сказал мол, писать надоело стихи,
И годы считал свои, пальцы, сгибая один за другим.

И муза явила поэту прекрасные формы свои,
А он, возлежав на диване, хотел просто нежных утех...
Но муза сказала: - не дело такую растрачивать ночь!
И пнула тихонько, прицелясь, по мягкому месту его.

И вот он с дивана свалился и лбом приложился об стул,
И образы вспыхнули сразу в его воспалённом мозгу.
И рифмы явились такие: любовь – и, конечно же, кровь.
А как вы хотели? Ведь был он конечно в ту музу влюблён.

Ах, эти глагольные рифмы сведут и сегодня с ума
Пускай нам филологи скажут они, мол, отжили своё,
Но музам глаголы не чужды, банальные: быть иль не быть
А также надеяться, верить, а может жить, и любить

А дальше стихи побежали по белым прохладным листам,
И волосы вспенив рукою, он что-то под нос бормотал,
И долго доказывал музе, что он вроде бросил писать,
Но муза лишь хитро смеялась, водой поливая его.

Тогда он всерьёз рассердился и снова залёг на диван,
Но муза его щекотала, и позже добилась того,
Что снова, свалившись с дивана, он всё же стихи дописал
И даже, пугая соседей, прочел очень громко с листа.

Уставший, он тихо забылся глубоким предутренним сном,
Нахальная муза тихонько коснулась губами щеки,
На цыпочках вышла из дома и по небу шла босиком....
В стихах были вечные чувства и муза простила его.




.........................................................

Есть порядок вещей и причинная связь,
Бесконечность пространств и завеса времён,
Иерархия звёзд, абсолютная власть,
Тайна чисел и дат. Есть и магия слов.
Есть инстинкт и рефлекс, есть познанье и грех,
Есть мир образов, он же и образ миров,
Раз есть тьма изнутри, значит вне будет свет,
Жар безумной идеи и холод костров.

Есть планеты и звёзды и есть пустота,
Есть два тела и есть отсечённая плоть,
Есть печаль и надежда, любовь и вражда,
Есть и Ноев ковчег, есть и маленький плот.
Есть потери, но нет ни одной из потерь,
Нет возможности дважды проделать одно,
Есть глухая стена и открытая дверь,
Виден берег, но видно и мутное дно.

Есть великие тайны, но ключ к ним во мне,
Есть и тайны, к которым не будет ключа,
Есть и радость в движенье, и счастье во сне,
И в конце то концов, есть начало начал.
Многолик этот мир, богом данный нам всем,
И связующей нити любовь не тонка,
Мир извечный как истина, мир перемен,
Мир безумно прекрасен и чист как река.

Но в этом мире легко заблудиться. Легко…
Только вера мой компас в пучине веков.

О, бард, я смотрю, ты окончательно (надеюсь, что все же нет) перешел на белые стихи. Особенно интересно про порядок вещей, да, мир гораздо более чист, чем мы думаем...
Как всегда - на высоте, как всегда - мои восхищенные взгляды в монитор =))


Ну зачем же так жестоко! =) Хотя я ценю твою иронию (а порой и сарказм) наравне с нежностью (к последним двум стихам это не особо относится - хотя в первом есть и нежность ... в пинке... =))
Еще раз - браво, пиши, буду ждать!

Может быть, для вас и близких вам людей это самое главное. Просто для меня стихи нравятся более страстные. Но - это лишь моё личное мнение.

Совсем недавно я вернулся из отпуска, который провел в хорошей компании на Черном море, в диком месте, в Крабьей бухте, между мысами Рыбачий и Меганом. Там было много моря, солнца, улыбок, хороших слов, песенок... В полдень всё замирало, даже ветер, и казалось ничто, никогда не меняется в этом месте... Об этом и песенка.


Полдень

На древних холмах над блистающим морем,
Где солнце сжигает короткие тени,
Склеив листы земной истории,
Красным вином расплескалось время.

Здесь вечные волны, изменчивы скалы,
Я мысли ловлю, а они словно птицы,
То белою чайкой, то черным бакланом,
Взлетают с руки и садятся на лица.

И прошлого нет, только вечное завтра,
Которое вряд ли когда-то наступит.
На ужин закат нам, восход нам на завтрак,
Мы молча сидим на соленом уступе.

Над миром застывшим и песня не властна,
Журчит ручейками надежды и боли...
Но тихо! Огромная вечная сказка
На древних холмах над блистающим морем.




/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////
для Элли


Не грусти, моё солнце, нам с небес не упасть в эту тьму,
Рождены, чтоб кому-то светить и кого-то согреть,
Надо эту работу закончить, но не видно конца ей,
А потом мы улетим к границам миров.

Нам ли жалобы небу писать на его произвол?
Наши души наполнены светом способным прогнать
Первозданную тьму одиночества и пустоты.
Это дар, не проклятье, так нам ли грустить о себе?

Посмотри, как тянутся к свету эти ростки,
Тайна жизни проста - нам нужно лишь сжечь себя,
Ты роняешь свой свет как влагу на пепельный мир,
И я тоже греюсь в лучах твоей любви.

О, Виталий, это великолепно =))) мои поздравления всвязи с отдыхом и мои восхищения всвязи со стихотворением. Читается на одном дыхании

Самые-самые строчки!
И еще вот это:

По самому сердцу кинжалом... Но - в порыве счастья. Очень понравилось. Очень-очень. Огромное спасибо!

Я обещал, что здесь будут не только стихи, песни но и немного приключений и философии. Ведь всё это неразрывно связано между собой, ведь бард прежде всего не поэт, а путешественник и стихи лишь способ выразить удивление и восхищение окружающим его в данный момент миром ( мирами ) и населяющими его людьми( и прочими созданиями). И рассказать мне бы хотелось о поразительной философии Бардхолла с которой меня познакомила Элендиль Т.Вельен, рыжая Муза, королева этого волшебного городка.
В Бардхолле не делят поэтов на хороших и плохих, начинающих и заслуженных, известных и никому не ведомых. Не говорят: этому свойствен романтизм, этот пишет классические вирши, этот поэт-песенник, а этот ударился в авангард. Поэтов различают там по степени развития четырёх даров, коими они могут обладать.

Первый дар - это дар Солнца. Умение писать светлые, жизнерадостные стихи и весёлые смешные песни, приносить ими радость и веселье в наши души. Дар Солнца побуждает поэта покидать насиженные места и отправляться странствовать по миру, изучать и описывать новые места, искать встреч и дружбы с новыми людьми, никогда не сдаваться и упрямо светить, презирать жизненные и бытовые трудности... Видеть алмаз в куске стекла и целую галактику в розовом бутоне, превращать в свет всё, к чему прикасается пылкая душа и горячее сердце. Довольно редкий в наше время дар.

Второй дар - дар Венеры. Обладающий им способен писать красивые, нежные, романтичные стихи, и страстные, горячие, зажигательные строчки, посвященные своим любимым, способные растапливать лед сердец, холод человеческих душ, разрушать стены и непонимание, рождать чуства. Поэты, обладающие этим бесценным даром умеют любить и быть любимыми, умеют глубоко чуствовать и описывать свои чуства, способны даже неразделенную любовь воспринимать как дар, а не проклятье. Им свойственно куртуазное поведение, высокий слог, благородство, романтичные порывы.

Третий дар - это дар Марса. Поэт, владеющий этим опасным даром, может убить словом врага или вызвать песней войну, призвать на подвиг или толкнуть в пропасть бессмысленной драки, написать эпос или военный марш, восхваляющую оду или уничижительный пасквиль. Эти люди остры на слово, их часто можно увидеть там, где льется кровь, они и сами способны взять оружие в руки, они не очень ценят в поэзии красоту, предпочитая наполнять свои произведения действием, призывами, обещаниями, угрозами, хулой и хвалой. У них нет Муз, их муза - война, тем не менее их стихи и песни зачастую очень красивы и заставляют кровь стынуть в жилах, или наоборот наполняют её напалмом.

Четвертый дар – дар Луны. Грустная лирика и песни, взгляд на мир под печальным углом, умение навести тоску на любого и каждого. Развитая эмпатия и способность чуствовать и видеть людей и места на расстоянии. Боязнь открытых пространств, и закрытых помещений, умение прятаться в тени и творческая лихорадка в полнолуние, немотивируемый страх и дождливое настроение. Самый загадочный дар – дар сопереживания. Лунный поэт и в разгар шумного праздника умеет напомнить о тех, кому сейчас тяжело, кому нужна помощь, кто одинок и неприкаян. Очень загадочный и ответственный дар.

Не скажу, конечно что я в состоянии принять эту философию целиком и полностью. Просто я считаю, что поэзию тяжело вместить даже в такие красивые рамки. Но в основном мне нравится подход и поэтому я об этом написал.

Это все так, так и никак иначе! Думаю, ты согласишься со мной, если я скажу, что представительница первого дара - наша дорогая Olven, дар Марса, наверно, Маяковский, а вот твой дар даже не знаю... дары, наверно, могут быть смешанными? А вообще-то он ближе к дару Луны, да? Интересно, а какой дар у меня (хе, если он есть)?

Да, ты права Шел, в моих песнях присутствуют разные дары, но наиболее развита Луна, и многие считают меня грустным бардом... но это не так. Всё же я благодарен ей за умение видеть и чуствовать людей на расстоянии.
В Олвен без сомнения много солнечного света - это видно и невооруженным глазом... но и Луна у неё нет-нет, да и покажется... Я это чуствую.
Вспомнив твои стихи, я бы сказал что в них проявляются в различных пропорциях дар Венеры и Луны... И хотел бы дать совет... В Бардхолле уважают все дары, но считают, что было бы странно не попробовать развить в себе какой-нибудь новый дар, ранее не свойственный. И самые лучшие вещи, как мне кажется, рождаются на стыке... одна из самых моих любимых песен Тэм, "Полночь оплачет холодной росою...", написана под влиянием как Марса так и Луны... главное всё же не слишком углубляться в философию и не путать поэззию с астрологией - а я видел и такое - пускай дары развиваются естественно, а не с постоянной мыслью о них... ты и так умеешь хорошо сказать о многих вещах... и в стихах, и в прозе.
И всё же, я считаю что одних даров мало, что бы считаться поэтом - нужно ещё упорство, гибкий ум, чуство юмора, и множество прочих вещей, коих всех не перечислить... А ты как думаешь?
И что бы нашу беседу не сочли за флейм, я выложу ниже стихотворение...




для Ли

Не время для солнечной сказки? Ну чтож
Я лунную сказку тебе сочиню.
Бумага всё стерпит - и правду, и ложь,
А нет, так её предадим мы огню.

Смотри - это лес, это ночь и зима,
Вот ветер со снегом вошли в свою роль,
В окне твоем плавно восходит луна,
На белых санях едет Снежный Король.

Под шапкою длинных волос океан
Серебрянной пыли из звездного моря,
Он манит тебя в свой хрустальный обман
Где нет ни любви, ни надежды, ни боли.

И если ты только раскроешь окно
Космический холод войдет в твои вены,
И станет так просто, и будет легко,
Ни снов, ни сомнений, ни страха, ни веры....

Я все-таки брошу бумагу в огонь,
Пусть строчки пылают, тебя обжигая,
Пусть всё-таки будет и вера и боль,
И сказка, дружок мой, но только другая.




Звездопад

А Муза сидела, руками колени обняв,
И в небо смотрела, и слушала шорохи трав.
И сферы играли хрусталь, ударяя в ладошки,
Брели к водопою медведи и дикие кошки.
И звезды скользили над кронами древнего леса,
Где ставила ночь свою старую вечную пьесу.
Комедия? Драма? Не важно. Оваций не надо.
Смотри как стекает на землю огонь звездопада.

Хотя бы одно, но желание сбудется, знаю
Ах Муза моя, не грусти, Музы тоже летают.
И если ты встанешь и руки как крылья расправишь,
Ты тоже над лесом помчишься и землю оставишь.
И звонкие, светлые, острые перья роняя
Ты будешь лететь и гореть, никогда не сгорая.
Прошу лишь о том, если всё же полёт твой удастся,
Хотя б иногда возвращайся назад, в моё царство.

Где к черному дубу прижавшись усталой спиною,
Я тоже сижу и смотрю эту пьесу с тобою.

Стихи (как всегда, впрочем ) замечательные... Особенно "Звездопад". "Для Ли" стихотворение очень нежное, трогательное даже... и жутковатое.
Спасибо, что растолковал дары. Если ты не против, я выложу в твоей теме стихотворение на революционную тему (так как это твой уголок, все-таки, то выложу одно, не буду забивать тему). Таких стихов у меня достаточно, но "поклонники" (семья, друзья) не дают им высоких оценок, говоря, что это не в моем стиле. Как ты думаешь, слышен ли в них (в нем, точнее, так как выкладываю одно) голос Марса?

***

Ты читала ж мои стихи,
Ты же знаешь: я не лгала.
Непростительны были грехи,
И любовь безответна была.

Отчего же ты каждый раз,
Исступленно рыдая в ночь,
Чуть заметив блеск чьих-то глаз,
Обрекаешь на смерть свою дочь?

Не пытайся своей рукой
Уберечь меня от крови.
Слышишь звон гробовой – стальной
Отпечаток моей любви.

Это там, впереди, идет
Караван похоронных лиц.
Время страшное нам грядет –
Время генных тугих петлиц.

Век XX кровавый прошел,
И на смену ему пришел страх.
Так клепсидра бьется об пол,
Так песок застывает в часах.

Я туда пойду, где нужна,
И куда меня сердце зовет:
Опущусь до застывшего дна,
Что меня под прицел поведет.

И любовь (да какая любовь!),
Просто страсть к неизбывной борьбе
Поведет сквозь толщи миров –
Не тебе препятствовать мне.

Ты не видишь моей любви?
Что же каменно ищешь ты?
Между юностью вольной и
Шаткой взрослостью нет черты.

Я не лягу камнем на дно,
Покуда мой час не пришел.
Я буду часто ходить в кино
С кем-то в близости. Хорошо?

Ну а ты сиди и скучай:
Я живая, и я боюсь.
С бергамотом пей сладкий чай,
Покуда я не вернусь.

Что холодный мне свет тюрьмы?
Он, она – миллионы я...
Скотчем склеим клепсидру мы
И песок заменим на яд.

Не держи меня. Время – в счет.
Мы назначим день для Суда.
Вместо крови и лжи потечет
В реках мира любви вода.

Вместо яда посадят хлеб,
Вместо денег – чуть-чуть добра.
А назад мне дороги нет:
Я уйду – Я вернусь – Я жива.

Очень интересное, глубокое, хотя и несовершенное творение. Несовершенное в смысле некоторых режущих моё ухо и глаз мелочей ( не обижайся, если нужны уточнения я уточню ) и одно из самых интересных стихотворений из тех, что я прочел в Инете. Я вижу, ты не боишься сложных тем. Приветствую это! Думаю, да, Марс здесь присутствует, но скорее это как раз что-то на стыке. Конечно, было бы здорово, если бы стих оценили домашние и друзья, но ведь вкусы у всех разные, и многие думают, что в поэзии важна лишь лирика. Ха! Я ведь бывший рокер, а рок - это музыка протеста ( была такой, пока её не купили на корню ). Соответственно и слова таковы. Что же, вполне обоснованный протест против ценностей предыдущего поколения, борьба за свою свободу, за свой взгляд на жизнь. Вряд ли это понравится тем, кому посвящено, а ты что ожидала? Людей так просто не сдвинуть со своих позиций. Но в том то и ценность стихов – если они даже слабы для столь открытой борьбы, не в состоянии сходу изменить мышление человека, то могут помочь тебе отстоять свою позицию, сохранить её для тебя самого. И для тех, кто в состоянии тебя услышать и понять.

Вот песенка, написанная по случаю моего ДР и его отмечания на Золотой Короне. Не судите строго, это экспромт, что бы повеселить друзей. Празднование ещё не окончилось, так что может песенки добавятся
Действие происходит на лесной поляне, где собрались мои друзья и близкие.

......................

От умной головы покоя нет ногам,
Покинь уютный дом, дворец или вигвам.
Кто ищет - тот найдет, кто славу, кто семью,
А кто и приключений на за... э-э-э... голову свою.

А нам ли коротать свой век в делах мирских?
Нет, удлиним его на пажитях иных.
Бежит удача в даль, вертясь как глупый пес,
Догоним же её, подергаем за хвост!

Мне Вильям говорил, срывая свой парик:
-Ты мудрецам не верь, весь мир - театр, старик!
Так выпьем же за то, чтоб в пьесах наших дней,
Врагов поменьше нам, побольше нам друзей.

А если ты устал, присядь к костру скорей,
Эй, на раздаче кто? Ты рому нам налей!
Поведай, добрый друг, о странствиях своих!
Утонет грусть-печаль в тумане дней былых.

Пускай таскаем мы с собой свои грехи,
Кто чей-то там портрет, а кто там чьи стихи.
Зато в грехах других нас трудно уличить-
Не грабим простаков, глупцов не учим жить.

Ах Муза, извини, мне надобно... того...
Отдай же мой мешок, где спрятала его?
Ты мой походный плащ в химчистку отдала??????
Сбегу я на легке... Такие вот дела...

Осень
Осень... о ней тяжело говорить прозой. Но вот такой стих - про Осень и не только.



Синее небо грустит о тепле,
Листья дрожат в предвкушенье полёта,
Грустные мысли живут в голове рифмоплёта.
Я вижу как краски одна за другой покидают мой мир,
Покуда он снова не станет мотком киноленты
Просмотренной тысячу раз и затертой до дыр.

Я знаю, что осень – лишь миг на земле,
Но как-то от этого мне не становится легче,
Хочешь, согрею тебя, обнимая за плечи?
Целая жизнь впереди, позади тоже целая жизнь.
Мы высоко так забрались по лестнице этой,
Если оступимся – падать и падать нам вниз….

Я был рожден в сентябре и умру в сентябре,
Но, слава богу, пророчеству сбыться не скоро.
Осень, а с нею и я, мы шагаем по этой земле.
Она –как всегда на легке, я же вечно тащу свои грузы,
Ветер подует - сорвет пожелтевшие дни,
Тихо ступает по ним моя светлая Муза…

Строки особенно подходящие моему внутреннему миру в это время года. Пиши дальше - буду следить обязательно!

Спасибо, у меня много осенних стихов, и в них почти всегда есть слово "грусть"... грустная пора, эта осень.



а вот одно из последних осенних стихотворений... но без этого слова

На кухне холодно и мышь сухую корку ест,
На нашем ужине вдвоем давно поставлен крест.
Свеча сгорела, съеден торт и выпито вино,
И на подушке голова покоится давно.
Моей струны не слышен смех, и ветер за окном,
По крыше веткою стучит и просится к нам в дом.
Усталость тенью залегла глубокою у век
И за окном фонарь погас, прикованный навек.
За темным облаком ночным скрывается луна,
И растворяются во тьме дороги и дома,
Когда реальны только сны - мир кажется другим,
Мы в нем - лишь губы и слова, мы в нём - туман и дым.
Возьми, возьми меня в свой сон, в фантазии свои,
В узор замысловатых слов, что соткан из любви.
Я счастлив просто нотой быть в той песенке простой,
Где клялся век не позабыть прекрасный облик твой.
Где волн закатных океан давным давно погас,
И где стихи, как фимиам окутывают нас,
Где места нет ни суете, ни вороху забот,
где Элли из Страны чудес в душе твоей живёт.

Истину речешь. Едва не расплакалась от твоих стихов. Классно!

Спасибо - наибольшая награда для поэта - это чей-то смех или слезы. Это выше любых премий и глубже любой критики.