По поводу единства, раз уж такой вопрос возник, надо его пояснить)
На основе последних шести стихов...
У единства на мой взгляд есть две черты. Хорошая и плохая) Как водится, начну с плохой. То есть, не то, чтобы совсем плохой, но... Мне кажется чуть-чуть однообразным. Не столько по смысловой подоплёке, сколько по образам. Образы свободы, обмана (лирической героини - возлюбленного или весь мир), и навязчивые параллели с вечерами за бокалом вина/шампанского/солнца-текилы , возрождения и прихода чего-то нового. Причём, в разной оболочке, эти идеи как бы цикличны. То есть, это слишком похожие истории одной лирической героини... Это заметно.
С другой стороны, это получаются стихи одного чётко сформированного цикла. Они похожи, но не однолики. То есть, не калькированные. Тем не менее, большая схожесть... Под единством я имела в виду то, что нет внезапности... Джура, ты перестала меня удивлять Лично меня (это всё моё личное воспалённое восприятие, я говорю только от себя и только так, как мне кажется). Я хотю взрыва оригинальности (опять же, исключительно моё пожелание). Должно быть, я слишком привередлива или слишком настойчива?) Но ты меня сама попросила пояснить, что я имела в виду...

Всё это касаемо последних пяти-шести стихотворений. К форме у меня претензий нет - я стараюсь форму держать на втором плане по сравнению с другим планом)

Я просто названия не пишу) Это номерные стихотворения одного цикла) насчет удивить... ну я попробую)))

А пока - вот... продолжение банкета)

Выходя из такси, заплати за меня, моя осень,
Свое звонкое золото тихо на улицы высыпь.
Я накрашу глаза; мы с тобою встречаемся в восемь
У вокзальных часов - за бокалом простого кумыса.
Я отдам тебе счастье под кронами парковых кленов,
Ты заплачешь дождем по ступеням беседки и птицам...
Эти листья так сладостно стелят постель для влюбленных -
Мы останемся здесь в венском вальсе счастливо кружиться.
Под контрольный удар листопадом в висок я услышу
Твой волнующий вздох и биение сердца о стены...
Тихий танец дождя - ты босая шагаешь по крыше,
Приглашаю на вальс, ритуально упав на колено...

Бесконечная осень вчерашней любви...
Пистолет разрядив, я сказала: "Живи!"
Недопитым вином затаилась печаль, -
Ты похож на меня. только рубишь сплеча.
Запрети мне любить! Одинокая ночь
Пьет со мной заодно. Налипают на скотч
Золоченые листья - нехитрый букет.
Но тебя рядом нет... Но Тебя рядом нет...
Допиваю до дна эту странную боль;
Мир рассыпался в прах, разделенный на ноль.
На рассвете дождями его обновит
Бесконечная осень вчерашней любви...

На горький запах миндаля -
Щемящий привкус карамели.
Увить постель цветами хмеля
Предложит мягкая земля.
Смеясь, упасть в зеленый мох
В кровавых капельках брусники, -
Ты сны мои увидел в книге,
Но сам поверить в них не мог.
И каждый день за годом год
Я по ночам всегда крылата,
И вновь дорога без возврата
Уходит в розовый восход.

Встречай меня на улицах Москвы, -
Узнаешь по улыбке Моны Лизы,
По шлейфу детских сказок и капризов,
По ветру из бредовой головы.
Увидишь - я танцую полонез
В пропахших гарью двориках Арбата;
Я вывожу звенящее вибратто,
Пытаясь докричаться до небес.
Мне имя - то, которым назовешь,
А улиц сеть - раскинутые снасти;
Простое человеческое счастье -
Идти к тебе сквозь ветер, снег и дождь,
Не покрывая рыжей головы,
Набросив шарф на шею или плечи...
Меня на свете нет, но каждый вечер
Встречай меня на улицах Москвы.

Моей весны неистовое счастье, -
И в ноябре проснутся первоцветы
От той жары, с которой до рассвета
Я предаюсь пороку сладострастья....

Учусь стрелять по золотым квадратам окон,
Почти оглохнув, но ловя малейший шорох.
Мой новый вечер начался со вкуса мокко,
Но я решила ощутить, как пахнет порох.
Спустив курок, я пыль смахнула с переплета
И записала результат своих исканий:
"А пуля помнит траекторию полета,
С фонтаном крови пробиваясь через ткани"

Ах и ох!....И замолчать надолго....Как волны накатываются впечатления, одно другого круче, удивительнее. Ты на поэтических сайтах печатаешься? Книжки издаешь?...Может я запоздала с таким советом - но ... Я в восхищении...

Ой... спасибо большое)
Нигде я не печатаюсь, недоросла еще)

Расколоть по разрезам свинцовое солнце,
Белых крыльев ловить незаметные взмахи...
Я тебя приучила считать мои кольца -
Ты заставил меня вечно жить в этом страхе.
Расплавляя в ладонях серебряный кубок,
Заплюю кислотой твой божественный профиль;
Ты разложишь на части, как Рубик свой кубик,
И допьешь мою душу, как утренний кофе.
Прокрадусь - с поцелуем отравленным в губы,
Странной тенью, лишенною формы и веса, -
Ты опять победишь, одолеешь, погубишь:
Страстный шепот в ночи - запрещенная месса...

Подражание А.

Двое - привычка ходить и плакать:
Он глух и слеп, а она - немая.
Нынче "январь" означает "слякоть", -
Страшно представить, что будет в мае.
Там, на углу, продают мимозы, -
Думаешь, что бы сказал Булгаков?
В плеере - "Ария", в сердце - Моцарт,
В памяти - поле из черных маков...
Так и живу: дням не видно счета:
Комната, кухня... в субботу - пиво.
Праздник военно-морского флота
Встречу тельняшкой и жестом: Viva!
Трудно немой... не поется песня.
Знаком прошу: леденцов, кондитер!
Вместо свиданья на Красной Пресне -
Рыжий билет... Уезжаю в Питер!
В стужу, в жару, или в дождь и слякоть, -
Мост над каналом и гладь залива...
Питер - привычка ходить и плакать,
В плеере - "Ария", в кружке - пиво.

Пустеет тамбур. Все ложатся спать,
И можно сесть на корточки, стыдливо
О чем-то напевая. Выпить пиво,
Всю ночь курить, и думать, и вздыхать.
Я так давно влюбилась в поезда...
В горячий чай, неглаженую простынь,
В проводника, с которым вечно просто
Хлебать коньяк и ехать в никуда,
Смотреть в окно, огнями городов
Отсчитывая время до вокзала,
И помнить все, чего я не сказала, -
Слова иных склонений и родов...
В который раз, купив себе билет,
Я промолчу вам все свои секреты,
Лишь только б не кончались сигареты,
И было мне опять шестнадцать лет...

С чужих имен и лиц снимая кальку,
Самой себе я не оставлю места.
Когда-то Цири, но отныне - Фалька,
Исчезну вновь: подует ветер с веста.
И наглый раб мне вслед посмотрит косо,
Но кнут молчит - рука уже устала...
Кровит душа, но кровь течет из носа,
И полный рот я сплевываю алым.

Джур, а - вышеупомянутые - это кто?-)

Ммм... это из "Ведьмака". Цири - это цинтрийская принцесса, которой пришлось скрываться от желающих либо убить, либо расплодиться. Когда она попала в банду разбойников-Крыс, она взяла себе псевдоним "Фалька" - по имнеи кровавой императрицы, своей... бабки, кажется. В общем, под этим именем она довольно неплохо отжигала, много трупов настряпала...

Из всех пороков выбрав постоянство
(Себе - в ущерб, другим - немым укором),
Я презираю время и пространство.
Я буду там. И буду очень скоро.
И в тот же миг, не внемля укоризне, -
К чему внимать предателям и трусам? -
Я расплачусь своей девятой жизнью
За поцелуй с миндальным горьким вкусом.

Научилась искать - не сумела найти,
Заблудилась в сетях романтических снов...
От тебя до тебя - сотни жизней пути,
Обрученная навь, обреченная новь...
Научилась любить - не сумела понять,
На седых облаках потеряла твой след.
Ровно тысяча снов - от меня до меня,
Из оброненных слез прорастет бересклет.
Научилась прощать. Не сумела простить,
Захлебнувшись надежду, рванулась ко дну...
Я свернула в клубок путеводную нить:
От любви до любви - лишь ладонь протянуть.

И снова мое творчество взялось меня мучить. Честно признаюсь - это стихотворение-выкидыш мне совсем не нравится. Но когда я попыталась добавить ему "взрослости" и "красивости", вся искренность обиделась и ушла. И я поняла, что мне придется оставить все так, как есть.
Представьте себе: за несколько минут до праздничного богослужения по случаю праздника святой Пасхи перед иконостасом в соборе святой Софии лежит ничком девушка в траурном уборе. И тихо шепчет себе под нос.

Посвящение Рокко Манчини.

Моя сестра была одной из нас.
Моя сестра рассказывала сказки,
Где утонула ночь великой Пасхи
В слепых озерах выплаканных глаз.
Привычка жить наивна и смешна:
Напомнят вмиг, что ходим все под Богом, -
Увы, душа отмечена пороком...
Без покаянья. Это лишь цена.
Озера слез. И Вечность впереди.
И только Богу ведома причина,
Зачем же мой единственный мужчина
Уснул навеки на моей груди.
Душе жить вечно - с болью и тоской -
Прекрасней, чем в порочной эйфории...
Я в эту ночь молюсь в Святой Софии:
Его, о Боже, душу упокой!

(с)Анастасия Ваккаченти

Ох, как тяжело... давно уже ничего не писала, словно творческая импотенция напала... так что первый стишонок после перерыва дался с трудом, словно после перелома обеих ног заново учусь ходить. Поэтому, пожалуйста, раскритикуйте нормально, ткните носом, что особенно плохо удалось...

Одна мечта - дожить до полнолунья.
Застыло время. Руки тоже стынут.
Пушистой кошкой проскользну вдоль тына,
Ударюсь оземь, - вот она, колдунья.
На Божий крест наброшу покрывало, -
Земля, и Пламя, и Вода, и Ветер
Слились в единой пляске-круговерти...
Луна восстала из-за перевала.
Пробило полночь. Запылала крыша.
Разлито зелье... я умру от жажды.
Поверь мне, Петр: грешила лишь однажды, -
Нечеловеческим желаньем ВЫЖИТЬ.

Спасибо большое!

Джура
Ах, да) Я прочитал последнее и ушёл осмысливать) Я в последнее время всё время впадаю в грех самоцитирования, поэтому у меня в голове крутились твои строчки вперемешку с моими. Вот такая была странная реакция))

Ни имени, ни памяти, ни смысла.
Закрыв глаза, разбила зеркала
Души. Легла сгустившаяся мгла
На худенькие плечи коромыслом,
Разрезав безмятежный взмах крыла.

Измена. Пустословье. Пустославье.
И никому не рассказать, с какой
Я обручилась смертною тоской!
А все, что начинается "за здравье",
Кончается всегда "за упокой".

Ни имени. Ни памяти. Ни силы.
Мне ни цены, ни оправданья нет.
Написана рукой. Сгорю в огне.
Но на краю моей пустой могилы
Остановись, подумай обо мне.

Сильные стихи. Как-будто душа наизнанку, чувствуется каждый нерв. Джура, ты настоящий поэт! Мне твои стихи очень по душе. Спасибо!

Замечательное стихотворение. Но, мне кажется, что
"Но на краю моей пустой могилы" - чрезвычайно сильный акцент, и на фоне более спокойного и тонкого изложения текста - диссонирует...

Ну как бы к краю пустой могилы все и велось)

К кисельным берегам моих молочных рек
Пристанет твой корабль из северных морей.
На хрупких мостовых ты не замедлишь бег:
Мелодия в душе зовет тебя: "Скорей!"
Из пряников цветных тебе построен дом,
Привязана к трубе багряная луна.
Но в спальне не уснуть. Ты думаешь о том,
Где в этот поздний час найти еще вина.
Веселье и дурман, - запретный сладок плод,
Но, пригубив вино, ты попадаешь в плен.
Гремит молочный шторм, и твой военный флот
Разбит о марципан моих холодных стен.

Ангелы, демоны... Мне не понять одного:
В час, когда пьем и едим мы на празднике Пасхи,
Если в наш город заглянет Христос без опаски -
Кто у ворот городских сможет встретить его?

- Мне город твой тесен, мне воздух твой душен,
Мне, честно признать, совершенно не нужен
Твой серый коллаж из подъездов и лиц!
- Ступай, уходи! Мне еще нарожают! -
И молча в дорогу меня провожает
Задумчивым взглядом усталых бойниц.
И я, за плечо перебросив котомку,
Все большим себя ощущаю подонком:
Предавший Отчизну не стоит гроша.
и я возвращаюсь ближайшим же рейсом,
Целую тебя в мостовые и рельсы,
И воздухом горьким я счастлив дышать.

Сколько горечи в брошенном слове!
Даже шпага не ранит больней.
Я хочу заниматься любовью,
А меня принуждают к войне.

Каждый день - словно новая битва,
И в духовной своей нищете
Отвечаю за ваших убитых,
Коль вернулась домой на щите.

Над телами друзей завывая,
На могилах врагов станцевав,
Я порой и сама забываю,
Что слова - это просто слова...