Мне в тягость слышать звон колоколов
И в церкви мне, как в клетке, очень тесно.
Куда приятней средь родных холмов
Бродить, шепча слова забытой песни.
Когда-то на Купалу ночью здесь
Костры пылали жаркие до неба.
Богам здесь воздавали славу-честь,
И соком исходило мясо требы.
И сев в священный Родом данный круг
И замыкая идолово коло,
Хмельную чашу брали сотни рук,
И нёсся над холмом напев весёлый.
А было так - покажется зерно
Из чрева нашей Матери-Макоши
Метали красных девок в озерно
На урожай богатый и хороший.
И отблески заветного костра
По божьим лицам строгим разлетались
Ворчали боги: «Жизнь, как лань, быстра».
И пеплом серым густо покрывались.

* * *
С утра виски давило,
Как обручем тяжёлым.
Несло сырой могилою
И городом сожжённым.
Кровавых мыслей отблески
Текли, как Ахерон.
И слышался откуда-то
Ужасный чей-то стон.
Так что с тобой случилось,
Печальная Рианна?
В ответ лишь расхохочется
Безумная Гайана.

Бессовестный сквозняк со шторой хулиганит.
Кричит: « - Бросай, свои занудные стихи!
Их не полюбят и, читать никто не станет:
Гламура нету в них и прочей чепухи!»
- Бессовестный сквозняк! Неужто в целом свете
Я не сыщу того, кто любит не гламур?
Не хочешь ли сказать, что мир так беспросветен,
И создан целиком из дураков и дур?
- Бросай свои стихи! - не отстаёт упрямец. -
Летим со мной скорей на вольных крыльях сна!
Я подарю опять твоим щекам румянец,
Ты только посмотри, на улице весна!
Гляди - на тополях опять набухли почки,
И дикий хор котов рыдает от любви,
Синеют у пруда какие-то цветочки,
И воробьи поют почти, как соловьи!..
Остыл зелёный чай и пепельница дремлет,
Весенние лучи покинули посты,
Открытое окно тиши вечерней внемлет,
Где разбросал сквозняк измятые листы.

Как пусто в этом доме без тебя...
Как в склепе старом, в паутине стены -
Свидетели безмолвные измены,
Они секреты старые хранят.
Здесь не хватает смеха твоего,
Он разгонял тревоги и невзгоды.
Минули дни, и месяцы и годы,
Но не забыть мне никогда его.
Как тихо здесь - не тикают часы,
И некому отмерить жизни сроки.
И мерно на бумагу каплют строки -
Солёные горошины росы.
Я согрешила, истово любя,
Судьба тебя зачем-то наказала...
Ах, если бы она, злодейка, знала,
Как пусто в этом доме без тебя!..

Перерыв был большой. Так что эта скабрезность мне простительна... )))))))))))

Кому ты предан, черноокий паж?
Чью шпагу бережёшь ты пуще глаза?
И что за перстень с голубым алмазом
Клянёшься, что умрёшь, но не отдашь?
Какие тайны прячет этот взгляд
И тонкая безусая усмешка?
Ты беззаботно ходишь белой пешкой
И цедишь кьянти, будто редкий яд.
Грешно, мой друг, столь чувственно цвести...
Что за секрет таят твои ресницы,
Что каждая матрона и девица
Не в силах глаз в истоме отвести?
Кому ты клялся, будто не предашь,
И целовал надушенные пальцы?
И кем он был? Французом? Португальцем?
Кому ты предан, черноокий паж?

Как грустно падать в неизбежность
И лгать себе в который раз,
И оставлять за дверью нежность,
Шепча опять: «Не в этот раз...»
В который раз, задёрнув шторы
И препарируя любовь,
Скатиться до обычной ссоры
Так просто... Только позлословь.
И, сжав в объятьях манекен,
Шептать наборы фраз дежурных,
И сердцем, взятым в ложный плен,
Стучать в груди в белье ажурном...
Мы так привыкли быть одни,
Что тесно нам с тобою вместе.
Минуют месяцы и дни,
Но быта страсть не перевесит...

Вас нужно, вас необходимо издавать.

Танцующий с Тенями, думаете?
Приятно слышать. Очень приятно. Особенно от Вас. Жаль, в контекст местных журналов и газет не уложусь. А насчёт неместных - не знаю...

Rianna
Совершенно уверен. А насчёт неместных - вы попробуйте как-нибудь. Тем более, что форма ваших стихов не авангардна, а близка к классической, несмотря на неклассическое содержание - такое, скорее всего, как раз то, что нужно.

Но они очень красивы. Они пахнут деревом, позолотой, пылью, портретами в тяжёлых рамах, колокольным звоном и голубым небом. Несмотря на то, что в них говорится совсем не об этом.)

* * *
Когда поёт снегирь на ветке,
Я вспоминаю о тебе -
Лохматой взбалмошной старлетке,
В моей безрадостной судьбе.
* * *
Я во сне сегодня бежала,
Торопилась куда-то успеть.
Мне о Фрейде толпа жужжала,
А я просто хотела взлететь...

Поулыбаемся.

Как светел мой весенний сон:
Танцует тополиный пух
В аллее, тихой, как затон,
Безмолвием волнуя слух.
Случайный сон мой тих и нежен:
Лучи сквозь листьев кружева
Скользят. И свет их безмятежен,
И вновь кружùтся голова.
Мой чуден сон, как сто загадок:
В твоей руке моя рука,
Забыв о ворохе тетрадок,
Получим «кол» наверняка.
Смущённый сон мой тих и сладок.
Кто молод не был, не поймёт:
Вкуснее красных мармеладок
Лишь губ твоих роскошный мёд.

И погрустим.

Рыдала скрипка в мгле вечерней,
Качались тихо васильки.
И в целом свете легковерней
И чище не было тоски.
Тебя, загадку, снова вспомнил,
И танец твой среди холмов,
Глаза под чёлкой голубые,
Будто соцветья васильков.
Ты улыбалась - сердце пело,
Я знал, что счастлив и любим.
Ты согревала ночью телом,
А утром голосом своим.
За что я проклят жить в разлуке
Теперь, когда ты там, я здесь?
И наложил давно бы руки,
Да, видно, трус, хоть в петлю лезь...
И каждый раз, терзая скрипку,
Я вижу танец меж холмов.
Прости мне, милая, ошибку,
Я трус. Но умереть готов.

* * *
Хочу быть голосом твоим -
Неуловимо сильным, нежным,
И взглядом - смелым, неизбежным,
Что мною искренне любим.

* * *
Как сказала на конкурсе Ди: «В огороде бузина, а крокодил в Африку».

Пусть маем правит непогода,
Кропя слезами окон ртуть,
Пусть кризис падок на невзгоды,
Ему судьбу не обмануть.
Ничто не вечно - боль утраты
Иль громкий беспричинный смех,
Лишь миг, что в памяти когда-то
Остался, один, объединяет всех.
Кто помнит сон, полёт над лесом,
Кто - море, радугу, кино,
Кто - чёрный локон хитрым бесом...
Слезами залито окно.
Кустисто хмурит брови небо,
Облекшись в одеяло туч,
Но где бы ты сегодня не был,
Тебя согреет солнца луч.
А мне приятней у окна
Грустить и хмуриться с погодой
Ведь не её это вина,
Что сплином мучится природа.
И ветер сложенным зонтом
В окошко станет к нам стучаться,
И вечно тополям качаться,
Перед заплаканным стеклом.

Достал меня творческий кризис...

Устало ломит пальцы грусть -
Невыносимое бессилье.
Я слёз горючих не боюсь,
Но выжать их - уже насилье.
В дугу корёжит серый сплин,
Виски сжимая белой стынью,
Опять сулит анестезин
Предаться пакостно унынью.
Как трудно вехи раздирать,
Ломая мысли о бумагу,
И яд безверия глотать
И залпом горечи корчагу,
И залпом - кубок, полный зла,
Отраву разочарованья...
Я с пессимизмом возлегла,
Томясь от каждого касанья.
Я предала мечту - творить,
И душу подло обманула,
Я потеряла жизни нить,
Едва в глаза свои взглянула.
Как тяжело смотреться в лист -
Такой пустой, зловеще белый,
И мять заплаканный батист,
Рожая стих половозрелый...

В общем, пока варила суп, родилось. Это легкомысленная незатейливая песенка. Представьте себе юную симпатичную Золушку, которая мечется между котлом и посудой, при этом всё успевает и напевает про себя.

Удел мой тряпка да метла,
Я целый день полы мела
И чистила кастрюли
Настойкой из пачулей.

Удел мой нитка да игла,
Опять всю ночь я не спала:
Иглу сменяли спицы,
Вязала я сестрицам.

Удел мой обух да пила,
Дрова рубила до светла,
Поленицу сложила,
И ругань заслужила.

Удел мой фартук да зола,
С утра до вечера дела,
Ни сесть ни на минуту,
Всегда нужна кому-то.

Кручусь-верчусь я, как пчела,
Но моя доля мне мила:
Пою я и танцую,
Посуду полирую.

Качайся, старая ветла,
Пусть моя кожа не бела,
Я фее крестной верю,
И туфельку примерю...

Rianna , ох, меня так и тянет это петь. Браво!

Танцующий с Тенями,
Золушка от всей души благодарит и делает легкий книксен.
А я от всего сердца говорю: "спасибо". Это было чистое вдохновение...

Предупреждаю сразу: скабрёзное.

О, дай скорее пальцев лёд
Согреть своим дыханьем!
Зацеловать изгибы губ
Изношенным признаньем,
Кинжал и шпагу подобрать
В извилистом проулке.
И к сердцу истово прижать
Под стук тревожно-гулкий.
Вперёд, сквозь ночи маскарад,
Да в пыльную карету.
Я пьян слегка, мой светлый брат,
Ты помоги с жакетом...
Устал... Эй, кучер, поезжай,
В тот замок на обрыве,
Дай волю вёрстам и вожжам
Пусть скачут вороные.
Задёрни штору, светлый брат,
Пусть чернь о нас не знает.
Я пьян слегка, я виноват,
Вины я не скрываю...
Фиалкой пахнет от тебя,
Дай всё-таки согрею.
Поскачем с ветром, милый брат,
К владениям Морфея.
Луна да тёмный бархат - ночь
От глаз укроют, тлея.
Никто не в силах нам помочь,
Цинично сожалея.

Какие-то песни лезут.
Вечером напала хандра. Петь хриплым низким голосом.

Мятный алкоголь
Заглушает боль.
Тёмный бархат сна
Забрала весна.
Сеном пахнет ночь -
Хочет уволочь.
Вестники тревог
Топчут мой порог.
С неба пала тьма -
Я сошла с ума.

А сейчас я попала под дождь. Весёлая, бодрая.

Небо хмурится,
Дождь на улице,
А я в платьице бо-си-ком.
Клён сутулится,
Тучи дуются,
Огрызается летний гром.
День красуется,
Дождь целуется,
Ветер песенку мне поёт.
Я иду
По широкой улице,
И пою, как сирень цве-тёт.

Ой, как здорово. Оживили меня ваши песенки под вечер, так напевно, душевно, и даже запах дождя и сирени слышится... А от первого льдом в бокале почему-то повеяло, но прохлада в такую духоту - только на руку.)
Спасибо!


А вот здесь "не" случайно не лишнее?)

Rianna, ваш век - век шпаг и перьев на шляпах, век шуршащих шелковых юбок и позолоченных карет...
Вот.

EllessaDdin, Танцующий с Тенями, спасибо Вам огромное - за то, что зашли и прочитали. Приятно-то как!

Эх, хорошо, если так.

В точку!

Ага, спасибо, щас поправлю)))

Это не нам, это вам спасибо за то, что пришли и написали.)) Я за ваше творчество вам бесконечно благодарен и очень рад, что мне довелось с вами встретиться.)) Потому как чувствую, что у вас не только стихи хорошие, но и сама вы замечательная, а уж я в таком не ошибаюсь.)


Радует, что иногда удаётся уловить атмосферу без искажения, свойственного собственному восприятию.)

Сам вот почти не пишу, за все время с удаления темы - пять вещей от силы, но чтение ваших произведений мне почти полностью возмещает удовольствие от процесса творчества. Ваша тема, пожалуй, единственная осталась, которую я здесь читаю.)

Я, как бесплотный дух,
Лечу сквозь июльский пух -
Кружит, как карусель,
Белых снегов метель.
Ветер раздул подол,
Тот, как жасмин, расцвёл.
В тёплом дыму плыву -
Снежное рандеву
Тихо уносит вдаль
Ласковый мой мистраль...

Подол расцвел как жасмин? Или я неправильно вас понял?

А так вот прочитал ваши предыдущие стихи: круто. Очень очень слажено

Kriks, когда ветром раздувает - получается чашечка соцветия. А жасмин из-за цвета сарафана.

Давно не читала твоих стихов.
Из всего здешнего многообразия, я скопировала твои с первой до последней, нато время, страницы и читала их, пока меня не было в инете. Мне приятно читать не саму рифму написанного, хотя ты красиво ведёшь её, а тот, твой внутренний мир, который ты прячешь в строчки, даже если пишешь не о себе.

Взгляд - добродушно-игривый.
Светятся бусинки глаз.
Взор девы... - нет, не наивный,
Он - привлекающий вас.

Что же в Тени стоишь тополя,
Что не Танцуешь ты с ней?
Словно у стен ты Акрополя,
Ищешь Богиню идей.

И кутерьмою пушистой
Танец ведут тополя,
Медлено пух ложится,
Стелется, как поля.

Будут Июль и Август
Свой предлагать узор,
Но, миг прошедший, июньский,
Не даст им девушки взор.

Обыкновенно нытье по поводу романа. Я его практически ненавижу уже.

Устала. Не могу писать.
Не вижу сумрачных пейзажей,
Не чую запахов земли
Не впечатляют эпатажи...
Устала я. Не слышу стон
Героев, раненых смертельно,
Унынью сдался бастион -
Листаю ворд, увы, бесцельно.
Я не могу... Нет больше сил!
Роман меня не отпускает,
Как бы сюжетом ни бесил...
Но снова ночь благоухает,
И снова брошен вызов злу,
И снова в бой во имя жизни...
Я сыплю горькую золу
Изысков странных мазохизма...

Мне кажется, здесь лишний слог.)

А если по делу - то как же я вас понимаю... с этой прозой... и не пишется порою, и не писать невозможно, как будто паутина, и в какой-то момент кажется, будто всё уже безнадёжно... по крайней мере мне.)


Поразительные строки...

Танцующий с Тенями, спасибо
Ошибку исправила - опять пропустила все свои редакции - как обычно.
И ещё: спасибо за ссылку в подписи. Я все сохраню и закладку сделала.

Ужасно стыдно за это непрекращающееся нытьё, но роман действительно не отпускает: "Пиши, как они там без тебя, за ними следят, успеют они или нет, пока не соединишь края повествования - кто-то не перестанет мучится от боли...". Но до чего обидно, когда откроешь рукопись, вставишь две строчки и всё - глухая кирпичная стена с надписью: "Биться головой сюда"...

Мда... вот это я понимаю - приперло! Аж в стихи пошло! Тем не менее, все очень четко и точно)))

Rianna
Очень обидно, я это вполне могу понять.) А нытьё... оно красивое и на нытьё не вполне похоже, а некоторый трагизм в поэзии это совсем не плохо.) Напротив, чувственность и искренность придаёт совершенно особую красоту, в жалобе её куда больше, чем в попытке разделить радость - на мой личный взгляд.

А за ссылку - не за что. Но честно говоря, я её только в расчёте на вас туда и поставил, памятуя о ваших письмах...)

Не вижу, не слышу -
Ослепла, оглохла.
В затылок мне дышат,
Мне плохо, мне плохо.
Я ног под собою
Не чую, не чую,
И волком не вою -
Молчу я, молчу я.
Бежать без оглядки
К обрыву крутому!
Такие порядки -
Нельзя по-другому.
Все пальцы до крови
Истёрла, истёрла.
Разбитой любовью
Ладони натёрла.
Не слышу, не чую,
И больше не вижу...
С обрыва лечу я.
И всё ненавижу...

Rianna, с обрыва - только на крыльях и вверх, к небу, обниматься с облаками и греться под солнышком. А ненависть - вниз, в реку, в текучую воду

Монашек юный соблазнил
Своею рясой черною,
И кистью белой осенил
Свою сестру покорную.
Не в радость больше дом родной,
Я в скит сбегу послушницей -
Молиться стану день-деньской
Немою золотушницей.
Покоя нет моей душе -
Синицей в клетке мечется.
Вдохну я аромат саше,
Но нет, любовь не лечится!
Сбегу легонько целовать
Его ладони белые...
Прости ж ты, батюшка, и мать -
Ах, что же я наделала...

Песня получилась... Просто слышится незамысловатая мелодия и девичий нежный голосок.)))

Эгильсдоттир, спасибо :-) сижу, в бумажках роюсь, никого не трогаю... Вот, родилось...

Мне кажется, я отравлен
Твоим серебристым смехом,
Я смят, я убит, раздавлен
И в бездну по локоть съехал.
Волной золотистых прядей
Любуюсь, как листопадом,
Улыбки янтарной ради
Готов быть навеки рядом.
Глаза застелил туман,
Бокал мой давно отставлен,
Но нет, я не пьян, не пьян!
Тобой, я, родная, отравлен...

На улице Пархоменко
В тени широкой лужицы
Коты на солнце жмурятся
И пахнет лебедой.
А на Вязовской улице
Стволов ряды сутулятся,
А тучи сонно хмурятся
И веет тишиной.
А дождь прошел по городу,
Развесив капли солода,
Дохнув полынным холодом,
И скрылся за горой.
И расцветали зыбкими,
И робкими, и хлипкими,
Прохожие улыбками,
И пахло лебедой...

боже, до чего это... прекрасно.
разве что в последней строке всё же, как мне кажется, лишний слог, что никак не портит впечатления. тем более, я в силу своего восприятия просто прочитал "родная" как "родной".
очень в тему пришлось. даже "волной золотистых прядей" - именно так, до боли точно.
красиво, как всегда у вас.
спасибо вам, и за вас, и за стихи, я безумно их люблю.

Kyona d'ril Chath, Танцующий с Тенями - спасибо, мои добрые гении
Неудобно без компа, пришлось строчки корябать на каком-то клочке. Поэтому так и вышло с этой последней строчкой. Постараюсь заменить, как придумаю.

"В кризис стихи не нужны.
Нет нашей в том вины."
И по дороге
Снова несу я
В папке зеленой сны.
"Что здесь у вас? Стихи?
Это вам не духи.
Каждый же знает,
Что не читает
Больше никто стихи."
И я по свету
Пасмурным летом
Дальше несу стихи.
"Сколько, однако, слов!
Нынче, мадам, стихов
Не покупают.
Лучше несите
Сборник матерных слов."
И, застегнувшись,
И улыбнувшись,
Вдаль, по дороге снов.
"Что принесли? Стихи?
Девушка, чепухи -
Полон народ,
Лучше несите сканворд!"
И по дороге
Снова несу я
В папке зеленой сны.

Подари для газеты...

Эгильсдоттир, да пожалуйста! :-D Хоть куда-то сгодятся...

Временно мне вернули комп, я там обнаружила два следующих стиха, решила дописать. Очень прошу не воспринимать отповедь, как личные мировоззрения автора, ибо родилось, как и всегда, случайно, и эта отповедь больше мне, чем кому-либо...

С ватагой северных ветров
Я посылаю невпопад
Стихов полынных листопад
Да рифмы яростных костров...

Ты ничего не понял, чародей...
Пытай хоть раскаленными клещами,
Ты не узнаешь тайны от людей,
Хоть изойди от ярости прыщами.
Ты слеп, не видя ярых сил любви,
Всегда ведущих к мудрости и свету,
Ты глух... Ты слышишь? Это соловьи...
Не слышишь? Ну, да где тебе, аскету...
Ты глуп, так отрицая жизни вкус...
И не страшны твои мне больше чары,
И потому я над тобой смеюсь,
Что ты не принял и не понял дара...

Нацарапано на каком-то клочке, сегодня в сумке обнаружила эту бумажку, решила набрать. Портрет Человека Дождя в "Рисунках", биография в "Прозе". Тоже большая просьба не расценивать, как вызов ливня, потому что у нас и без того особой жары не наблюдается... Что-то у меня предисловий больше, чем стихов... Пойду-ка я...

Кто?..
Серое пальто,
Легкое кашне,
Капли, словно смоквы...
Я,
Человек Дождя,
Таю, уходя,
На прозрачных стеклах...
Он -
Краткий летний сон,
Непогоды звон
Нам всегда приносит...
Мы,
Дети жаркой тьмы,
В ливень влюблены,
Дождь вернуться просим...

Очень красивое стихотворение. Хотел бы я это видеть на бумаге.

Танцующий с Тенями, спасибо...

Громче-громче, тише-тише...
Кто в ночи июльской дышит?
Слышно, как скребутся мыши...
Пыльно. Душно...
Слышишь, слышишь?
Громче-громче, тише-тише...
Дождь устало бьёт по крыше...
Страшно-страшно
Кто-то дышит...
КТо там есть, отец наш свыше,
Ты-то должен это слышать:
Болью грудь и жаром пышет -
Задохнётся, еле дышит...

- Знать, жива, коль ещё дышит...

Я устала кричать и стучаться -
Заколочены наглухо двери.
Больше сил нет фальшиво смеяться -
Не смешно, да и в смех я не верю...

Я - затерявшийся медяк,
Песчинка среди сотен тысяч.
Таких, как я, немых бродяг,
Пора бы в камне черном высечь,
Чтобы шарахалась толпа
От одинокого поэта -
От черно- гладкого столпа
Не станут ждать тепла да света.
Я одиноким родился,
Всю жизнь один прошел до смерти,
И смехом горьким залился,
Прочтя свой адрес на конверте.
Безумец, ткущий вязью слов
Полотна мира! И изгнанник...
Я - черный ваш молитвослов
И злой судьбы печальный данник...

Это очень красиво... и очень верно.
Спасибо вам за него. И за всё.

Что такое обед?
Его нет!
Бесконечно звонят-
Гомонят.
Все боятся начальства:
Ах, какое нахальство -
В перерыве уйти на обед.

Что такое обед?
Это бег
С бутербродами наперевес,
С остывающим кофе,
С пухлым томиком Йоффе,
Пятый угол искать целый век.

Что такое обед?
Это бред!
«Срочнофаксы» идут косяком.
Им не видно конца,
От окна до крыльца
Вьётся белой бумаги буклет.

Я хочу на обед -
Мόчи нет.
Я наивно хочу тишины.
Я устала от склок
Дайте мне уголок,
Чтоб доесть мой несчастный обед.

Очень жизненно! )))

Ну, и денек сегодня был...

Напиться с горя в хлам и дрызг,
Чтобы трясло да колотило!
В волну искристых пенных брызг
Ворваться лихо, что есть силы...
Чтоб позабыть на шатком дне
О золочёной горькой пыли,
Чтоб крылась истина в вине,
И обо мне все позабыли...

А вот это от души написано. Хотя , наверное, можно возразить, что все от души пишется, и это так. Но иногда читается по разному.
Единственное, что немного портит, восьмистишие на мой взгляд, это строчка: "О золочёной горькой пыли". Как-то не читается эта "золоченая пыль", даже на самом дне, где кроется (а может утопает) истина.
И еще неплохо сочетается с предыдущим стихотворением, про обеденные трудности, судя по датам их выкладывания. 5 числа автор нахально смылся на обед, а шестого у него был "трудный" день. Наверное начальство не одобрило подвиг. Ну и фиг с ним(с начальством). Вот в жизни поэта все так - камень брошенный в него порождает не синяк, а волны поэзии, которые докатываются и до читателей, изредка резонируя с ними и порождая новую поэзию.

Vitus KL, спасибо за такую интересную рецензию.

Навеяло, вот. Недавним появлением человека-невидимки...

Как странно слышать голос твой - такой пустой, такой далекий,
Что ты, как парус одинокий,
В тумане моря голубом.
Как странно взгляд твой узнавать -
Он неизменно станет лгать,
Как лгал тогда и лгал потом
В тумане моря голубом.
Как странно почерк твой читать -
Ты стал размашисто писать
О том, о сем, о сем, о том,
В тумане моря голубом.
Как странно в блог тебе писать...
Уже не хочется сказать,
И не об этом, не о том...
В тумане моря голубом
Растаял парус наш давно...
Теперь плевать. Мне всё равно.